la jaula y yo

prev. publicado en tumiamiblog

vivo en una jaula. es espaciosa, limpia y con vista a la selva. allí deambulo en círculos trillados por otros que antes ocuparon el mismo aposento. las noches son frescas, pero los amaneceres de cantos y trinos continuos, mojados de gárgaras de rocío son agradables al oído. siempre dan paso a mañanas cálidas y tardes agobiantes de calor. se especula entonces qué hay más allá. con la luz del día puedo entrever senderos que se vislumbran entre los troncos torcidos y el ramaje espeso. a veces, con la caída del sol, me atrevo a pensar en una superficie líquida y azul que los pájaros me han contado se llama “mar”. ése es un vocablo simple que me gusta. es monosílabo. como yo. un mono silábico, algo raro. degusto de los sonidos bien articulados. suelo entretenerme con los núcleos fónicos y sus depresiones sucesivas al emitir su voz… “voz”, otro que no es bisílabo como “jaula”. voz y mar se dicen rápido y no hay que hacer pausa. yo ya no quiero hacer pausas. el instinto animal me indica que me queda poco dentro de mi jaula en el sotobosque. lo presiento mirando la inalcanzable altura del dosel y más allá, donde vuelan las mariposas. por eso, creo, es que me he dado cuenta de que vivo en un cerco, también bisílabo. antes pensaba que era libre porque iba de rama en rama. hasta que me percaté que eran las mismas ramas. seguramente la confusión surgió de la cantidad de hojas en cada una, que era variable. por eso pensaba que eran muchas y diferentes ramas. pero eran las mismas. las mismas ramas todos los días. al captar esa idea algo se zarandeó en mi mente de simio pensante. sentí un peso extraordinario en las patas. noté el surco trillado. entonces miré las aves que volaban sobre mi cabeza, graznando alegres e impertinentes. por primera vez noté sus alas en despliegue, amplias, tensas. sintiendo lástima por el desconcierto de mi mirada una se detuvo. se posó y me habló del mar. la rapidez con que la palabra cayó de su pico me electrificó. ensimismado, sólo escuché los monosílabos… vas (volando) al mar tú (también puedes) ir ya. aquel pájaro de ojos rojizos y pico un poco curvo graznaba sin pausa. a mi argumento de que el viaje era largo, el ave batió las alas con enojo. a mi deducción de que sería difícil saltar el cerco de la jaula, el pájaro puso cara de sorpresa. torció el pescuezo varias veces, mirando a su alrededor. entorpecido su discurso por la prisa con que lo dijo no alcancé a entender del todo lo que arrojó entre chillidos. “no veo los barrotes”, creo que fue lo que me dijo el ave, que alzó el vuelo antes de mi respuesta. con pasos cargados de ira di varias vueltas. sí, eran las mismas ramas de todos los días sobre mi cabeza. las que antes me mentían libertad. una jirafa de cuello sobresaliente me miraba atenta casi entre las nubes, pensé. al achicar los ojos sí se podía ver un claro más allá de los troncos que me cercaban. sin embargo, el ave de pico curvo no vio barrotes. ¿cómo es que ella no los vio y yo por todas partes los veo? ¿cómo es posible tal dualidad de visión y pensamiento en la misma jungla? “no los vio y yo sí los veo”, me repetí sorprendido, pensando que todos eran vocablos monosílabos. individuales. que no pueden ser divididos. di una y mil vueltas con un eco burbujeándome en la saliva: “jaula, sin embargo, es bisílabo”… aún al caer el sol lo repetía… “y se puede dividir, todo lo contrario de mar”… acaparé la oscuridad nocturna para el pensamiento y la división frenética de las sílabas de los múltiples vocablos que me acompañaron toda la noche. con los primeros cantos matutinos el verdor uniformado de la selva me cegó, pero no me amedrentó como de costumbre. sí, era una jaula, no había duda, aunque no tuviera barrotes. pero “jaula”, como bisílabo, se podía dividir… en dos. “barrotes también se puede dividir… ¡en tres!”, exclamé. pero “mar” no. su gloria monosilábica lo hacía indivisible. al igual que la pieza clave, el monosílabo esencial que no permite desgarro. “yo”. por fin lo dije: “yo voy al mar”. luego lo grité. las ramas crujieron. en el sotobosque quedaron mis huellas en el surco trillado de la jaula a medida que en el dosel mi yo se evaporaba. © om ulloa

oDaAunCuloCualquiera

foto: Alfred Stieglitz, Ellen Koeniger 1916

hoy en tumiamiblog


oda a un culo cualquiera 
singular y sugerente 
de carne tibia íntima 
como sinalefa falsa 
esta saliva líquida 
de nalga sobre sólido glúteo 
abriéndose intacto al mar 
rota hendidura leve 
diptongo abierto a medias 
burbujeando muy dentro ya 
el salitre corrosivo del 
etéreo hiato púa aérea 
en secreción consonante 
de vocales huecas y caobas 

oda entonces digo a la raja 
odalisca sifilítica a las nalgas 
pavimentadas con finos polvos 
de gruesa arenisca eyaculada 
a chorritos entre dientes apretados 
a mordidas y escupitajos en fruición 
de frenesí poeta casi proxeneta 
de las letras en sus canales 
métricos por aféresis albañales 
de peligrosa púrpura proximidad 
al desagüe del mar donde flota 
este culo albar en oda 
rota prótesis cualquiera 
de un náufrago cuerpo muerto

© om ulloa 

carcassOFAmeltdown

Reincarnation from Memo Akten on Vimeo.

carcassOFAmeltdown © om ulloa

meltdown dícese UNO que por severe overheating of the core se derrite o hierve UNO que por fusión fundido consume hacia abajo encrespado expulsa UNO repentino suelta borboteado hacia arriba UNO fuera de la burbuja sobrevuela el cuerpo del animal muerto carcass carcajada que queda seca quieto inquieta UNO esperando recobrar UNO fluye sinuoso doblado in the midst of recovecos vaho que expira el cuerpo seco carcass carcajada hueca UNO calma muerte tranquila melting fury despair UNO licuado a lava espesa en el meltdown hacia abajo abismo mismo UNO deshelado contempla UNO derrengado exhausto hierve estallido emisión verborrea del cuerpo seco carcass carcajada siniestra UNO vencido subyugado UNO no se contiene se reprime se refrena UNO se desploma leve pluma ligera pesada de huesos carcass carcajada caducada pagaré UNO siempre en deuda UNO endurece UNO permanece

prev. publicado en tumiamiblog

ciudadella y el amour-fufú 6.17.13
© om ulloa
@ t u m i a m i b l o g

yo que ando pateándome la cubanía exaltada que me abrazó serpentina.mente con el des.embarque de la meno.con.pausa me siento menos cubana que nunca cuando bajo a fisgonear.me en los espejos silentes de la mini.patria, esa pequeña gran ciudadella que llaman mi.ah.mi. medio.cubanita ñona mi sucia yanquiadorable girliewhore mi latinabitonga que reclamo al pesar o tal vez al pasar. y quizás hasta a la deriva que no es lo mismo que derivarse. y es que aunque yo la ame, a retazos, mi ciudadella no me recl.ama. bóbicagobiante en su dizquemagia, quiere siempre costuras sin parches, ignorante que la vida es zurcir y zurcir pedazos rotos.

es un desgarrado amour-fufú el nuestro. lo sabemos, pero seguimos intentándolo cegadas ambas por la fantasía textil y vaporosa —hijas de un ayer de guinga, encaje, tul y tafetán— que se interpone en la realidad de décadas idas y venidas en vanos remates del hilo frágil que hacemos del mar. y siempre, después del apasionado beso de bienvenida, revolcadas en la playa con arena y salitre en los labios, tras cada consecuente y lenta penetración de mis pies en su jungla urbana siento resurgir el despecho. se nos raja el dobladillo con tal animosidad que, el coito inicial desbaratado por el runrún del tráfico de la Collins, le digo que tengo hambre. ciudadella me mira con disgusto-de-yo-no-soy una cajita mimi-mágica rellena de croquetas gourmet. entonces me quejo yo, quemada de sol bajo su cielo abierto, esperando milagros descender de él o al menos una guagua que llegue a tiempo. ciudadella me mira perpleja en la distancia, chata aunque ya con frecuencia vestida de rascacielos de torpes reflexiones, blanquinegra esclava a pesar de sus coloreadas torres libertadoras, pirata tuerta de artísticos buques, que ya ni naves ni galeras del olvido. amplia ella, mi vida y tan estrecha yo, mi cielo. 

por eso, de tan desmemoriada conmigo mi ciudadella es cruel. me lo explican sus aromas de mujerzuela que suda pestes tanto como perfumes mientras me bamboleo en sus transportes leves y tardíos. le tarareo sus frecuentes cambios de camisa. del poliéster sesentero al rayón setentero al algodón ochentoso, bordadas con esmero o de refilón, allí, en la gran pequeña factoría de sueños y rabias hoy como ayer me grita su malolor en tintulares que corren como sangre negra en sus canales y desagües. pero hoy como mañana me espolvorea aroma miel azahar en el brillo del atardecer desde el cayocayne, ella galán de noche como si fuera apenas ya futuro, por fin. o como cuando aún nos éramos fiel, yo norte y ella sur sin esperar nada más que el medio para crecer. luego, sin titubeo a pesar del desliz, me adentro en su centro a robarle esencia y zas, me lanza al rostro la plasticidad resistente de su gente silicona y flotadora salvavidas y yo, indecente, queriendo ser sólo carne y deseo profundo. así fue. siempre, así.

pero ciudadella prefiere no recordar mi joven sombra devota por los portales de sus casitas sagüeseras, delineando mis dedos caricias primerizas sobre aquellas palmitas inclinadas en movimiento de brisa pasajera, envolviendo aquellos números deco-cha-chá que tanto mentían indicando dirección.hogar, estabilidad, aunque creíamos ser sólo pasajeros. todos se quedaron y la tomaron, a la fuerza. yo no. la abandoné y la fui tomando a intervalos miedosos. cabal hasta le pedía permiso, le recuerdo ahora, y de lejos nunca apresuré el amor por temor al desamor, sabiéndolo siempre amenaza distante. en la distancia la quise menos o más, exagerándola, ambientándola e iluminándola como ambiciosa peliculita de escuela de arte, actuándola con malas actrices vestidas y desvestidas para la ocasión, salpicándose sus cabecitas rodantes en bañeras y peceras mientras pasaban los trenes sobre resbaladizos rieles de hielo y luego en los peldaños viciados de sus pirámides invisibles, sus esmaltadas uñas tomato-red arañando la flor y nata de la papaya verde y prohibida. y ciudaella, femme fatal al fin, permitía la manipulación de la camarógrafa y directora dramaturga con todo el femielenco. juraba que le gustaba tal adulación y a cada quien daba lo que quería tomar, dadivosa y viciosa, egoísta y generosa, maldita mendiga elegante lista para cada baile, para cada transformación, para cada burbuja de ilusión. y dándose a tantos la perdí en la lejanía, otra vez. y en las bolas de cristal de mis horizontes inciertos como viejos fotingos aceitados con falsos elogios no se veían gables ni groves ni glades ni mi sombra acariciándola toda entera. así regresaba a veces en la memoria a recuperarla urgente, añorándola por fea, pérfida, pero tal vez mía, quién sabe si única.mente.mía.

por eso hoy la camino, como siempre, con lentitud y buenos modales. soy un bicho raro sobre su carapacho ajado. o una lenta tortuga ajada sobre su eterno carapacho. me lo grita alguien desde un descapotable —motorízate, coño— y me exaspera, yo caminante casi virtual. los veo pasar en sus carros, carritos, carrozas y aún hoy no comprendo el constante carnaval. y mucho menos la prisa a ningún lugar. pero sigo, la extra.vagante que se bajó de la guagua helada para pasearse entre las higueras coralwayanas bambanyanas como quien ansía derretirse aquí y convertirse en macizo tronco después, para quedarse petrificadarraigada a la fuerza. y ciudadella lo sabe porque voy mirándola como se mira a una vieja amante. con cariño y débil deseo. la conoces de punta a cabo y ella ahora no quiere ni verte. las pupilas, sin embargo, cargan la memoria y agradecen el instante que fue silente.divino.adecuado en cualquier street, road, avenue, place, court o sinsabor cartográfico inspirado bajo flamboyanes morados y playas tibias. nosotras solas entonces en la terraza del cardozo antes del desborda.miento del Hudson y sus epidemias al sur, ciudadella y yo y los fantasmas en un piano donde la mora cantaba boleros. o ciudadella en los cuartos del carlyle las noches de años nuevos ya tan viejos. desenvuélveme, exigía mi ciudadella y sus fantasmas gritando sáquenme de este cartucho de falsa moralidad. por eso, poseídas por el mutuo despecho, hoy nos dedicamos maldiciones que emanan con saña de su asfalto.cubre.corales hacia las suelas de mis chancletas. no importa, le digo, son suelas gruesas como las paredes de la memoria, donde habitas. ciudadella salivea con rabia que por qué me caminas y no me ruedas, por qué me miras y no me admiras. ruge enojo porque me sabe necia, persistente conocedora de sus errores. impaciente mi.ah.mi ciudadella, le digo. y la calmo con sonrisitas torpes. se alisa con gravedad de mujerzuela que quiere ser dama seria-con-feria-de-libro-internacional-y-todo, mírame. artística-con museos-en-la-bahía-turísticos-y-todo, mírame. deportista basquebolera-pelotera-futbolera y hasta derbyjinetera, mírame. y la miro, la admiro casi, casi, le digo. mi respuesta no le gusta. es celosa, posesiva, ciudadella poco liberal en eso de compartir amores. o eres de aquí o eres de allá. porque aunque no me quiera, ciudadella me quiere devota, pendiente de sus antojos, sus pecadillos aceitunados y constante arroz con mango y empellitas grasientas de su mentalidad insular. me salivea lo de las geografías y su politiquería a mí que sólo quiero achicharrarme en sol y ser solo eco crujiente y pasajero como una mala indigestión. a mí, tan grosera con ella, cubarde con ella tan envalentonada. a mí tan densa y mi ciudaella tan transparente en su lo-que-ves-es-lo-que-hay.

entonces, harta de mí, salvaje me truena y relampaguea como buena bruja de tempestades que es y me empapa de burla fría que, aunque refrescante, no es lo que yo ansío de mi.ah.mi eterna ciudadella.

anaranjado 5.29.13
© om ulloa
@ t u m i a m i b l o g 

me gustan todos los colores, es la respuesta rápida a la pregunta simplona y fácil que seguirá a otras de igual profundidad. la niña es linda y le sigo la corriente, superficial que soy. sé que no hay peligro, que no me va a preguntar sobre la esencia y el abismo, el aroma íntimo que lleva a favorecer un tono sobre otro, su pigmentación mágica que penetra cada pupila por desigual. sé que ella se va a esfumar con el último trago en medio de la bulla pública y su líquido rubio de nailon se evaporará de todas las superficies que hayamos tenido en común en este leve roce de casualidad. 

pero si se atreviera, con esos dientecitos de herbívora que anhela la sangre del sacrificio, entonces habría que decirle —pau sa da men te— que el anaranjado, naranja su esencia, es, de todos los colores que tanto me gustan, uno de los que más me tiñen la vida. porque el naranja, anaranjado, es una explosión de menta verde casi albahaca y perejil esperanza sobre un fondo negro de cazuela teflón destino donde se cuece el tiempo, condimento principal del plato vitalicio al que hay que agregar los azules añiles de los intervalos marítimos y lavandas tenues orgasmos magentas de las flores marchitas que aspiraron al rojo pasión rosado pimentón ahumado casi canela carne quemada a punto de ebullición pegajosa en burbujas transparentes de blanco pavor en calor a fuego ardiente, naranja… anaranjado… habría que decirlo. 

y habría que decirlo, no sé, cuando el gris de la vida empapa la vista con capa gruesa de lana y plumas leves de ceniza muerta. o cuando el marrón surge de la tierra opaco y seco desgarrando el desangre del injerto en el hueco donde termina el invento virtual de carne y hueso y comienza la verdad que no se atreve a decir su nombre. habría que decirlo también —pau sa da men te— cuando impera el blanco sinuoso de la niebla que acompañaría al sueño que nos hiciera creer en la paz, anaranjada paz puro zumo que corre dulce entre las pestañas que dicen nos soplan los ángeles muertos para tranquilizarnos la travesía al túnel que desembocará en lenguas naranjas entre sábanas que huelen a piel sudada entre hollejos y semillas, secos, restos lógicos de tanto exprimir el apretón del estrujón de esa presión fuerte de ese esfuerzo superior al ordinario… lo naranja de lo extraordinario explotando en astillas y centellas monocromáticas siendo lo que no son queriendo serlo. habría que decirlo, siempre, qué importa si de más: la jugosa realidad virtual en la que vivimos anaranjados o la esencia virtual de la realidad con la que nos coloreamos naranja el tránsito de lo que llamamos vida. 

y mientras, la niña apuró el trago y se esfumó tal como estaba previsto sin yo apenas pestañear. pero el anaranjado, naranja su esencia, se quedó, queda —pau sa da men te en este movimiento.

con-Cubi-natos culinarios

a propósito de esto: El verdadero sandwich cubano enfrenta a Tampa contra Miami

esto, otra vez: 

versión en la revista contratiempo-chicago, mayo 2009, contratiempo n. 65, mayo 2009
 versión abreviada de con-Cubi-natos culinarios  en tumiamiblog el 4.13.09

 
ah, el sándwich cubano… toda una institución patriótica que de pronto está de moda en el mundo. claro que, nunca con ese sabor a “hecho en casa” que flota en las contaminadas atmósferas de nuestra comunal mayambana… y muy a tono con los tiempos, digo, porque el sándwich cubano nos representa, a los cubanos que estamos dentro y fuera de la jaula, a las mil maravillas.
compuesto de capas de ingredientes variados, cada cual aporta lo que le ha sido asignado por la historia como miembro de la famosa elaboración: su propio sabor, que combinado con los otros, es pura delicia. si le falta uno de sus ingredientes clave, el sándwich cubano es... una mierda. no es una opinión. ya ha sido comprobado… en nuestra comunal mayambana.

por eso, todo cubano inteligente debiera saber a estas alturas que el sándwich cubano debe tener una generosa lasca de pierna de puerco asado. no se valen sustituciones: lechón ripiadito con cebollita… NO; gruesa y mantecosa pieza de puerco… NO; masitas de puerco… NO. sólo una generosa, pero no sobreabundante lasca de bien adobada pierna asada de puerco será la medida satisfactoria e ingrediente clave para colaborar con los otros ingredientes en el paladar del consumidor… o sea, cubanos de todas partes y extranjeros que, atraídos por la magnificencia de nuestro sándwich gourmet, le quieran meter diente. y claro, toda nueva cafetería cubana en el mercado libre al que aspiramos, querrá tener extranjeros clientes ansiosos por morder nuestra delicia culinaria y se olviden de la otra...

a la esencial lasca de puerco le sigue la adecuada cantidad de jamón. el jamón debe ser dulce, ni ahumado ni salado, porque entonces se pierde el equilibrio de sabores. en la elaboración de un verdadero y auténtico sándwich cubano debe haber equilibrio. otra cosa muy importante es el grosor. el jamón no debe ser gordo, porque entonces equivale a un grito ensordecedor y prolongado en el paladar, obstaculizando que los demás ingredientes hablen como debe ser, de manera pausada y con tono calmado ejercitando cada uno su sabor entre las papilas gustativas que abundan en nuestra amplia y hambrienta garganta cubana.

una vez seleccionada las 4 a 6 lascas medianas de jamón dulce, debemos añadir el queso. éste debe ser suizo, muy a tono con la neutralidad de este sándwich cubano perfecto. dos buenas lascas de queso suizo son esenciales, una para cada tapa de pan, la de la derecha y la de la izquierda… ah, el pan… ¡ya lo huelo, recién horneado, paseándose por la habana en tremenda bandeja de pueblo! como la lasca de pierna de puerco, el tipo de pan es importantísimo. obvio y lógico… el pan debe ser cubano. harina, levadura, agua y manteca, todas hechas en casa. nunca, enfatizo, se debe sustituir con pan italiano (que puede ser rico), ni francés (que es rico), ni español (que suele ser rico), ni estadounidense (que es demasiado rico), y mucho menos pan de centeno ruso (que nunca ha sido rico), ni tortillas mexicanas ni arepas venezolanas ni colombianas (que nada que ver, la verdad, con la historia de este ícono patrio).

así que ya tenenos un buen pedazo de pan cubano, de unas 6 a 8 pulgadas de largo como máximo, medidas mágicas. como dije, está acabado de hacer… caliente y oloroso a esperanza, a posibilidad. entonces le untamos mantequilla a cada tapa, sin exagerar, que entonces al morder el sándwich cubano, todo lo que con tanto esmero hemos puesto dentro, resbala y cae. al piso y a la basura. después hacemos lo mismo con un poco de mostaza amarilla. un suave untar que coloree el pan sin teñirlo, que si no se vería casi amarillista… y ya se sabe… ése no es el objetivo… ¿cuál era, a ver si recuerdan? eso, equilibrio de sabores… muy bien.

una vez bien untadito el pan, ponemos los ingredientes en orden… como si de un congreso se tratara… orden en la sala, damas y caballeros… y todos, tranquilos, respetan la orden… ¡qué maravilla, entonces a componer este sándwich cubano! una lasca de queso en la tapa de la derecha, seguida de la mitad exacta de lascas de jamón y la mitad de la generosa lasca de pierna asada. en el mismitico centro, 2 a 4 lasquitas de pepinillo encurtido. éste último ingrediente es fundamental, va en el medio y juega con ambas tapas de ingredientes. de fuerte sabor agrio, contrarresta el sabor dulce del jamón a la vez que juega, como buen cómplice, con la naranja agria del adobo de la pierna asada. de otro lado, su textura crujiente por cruda acomoda a la perfección el queso derretido a punto de ebullición y las texturas intermedias, por ya cocidas, del jamón y la pierna.

luego, con respeto y sin ser tentados por las exageraciones y las glotonerías propias de los cubanos, hacemos lo mismo con la tapa de la izquierda. le ponemos exactamente la misma cantidad de ingredientes, saltándonos el pepinillo del medio, que ya está bien ubicado por ser centrista y saber comprometerse con todos los sabores que componen la obra gastronómica. a este sándwich cubano perfecto no le hace falta nada más. el que le ponga mortadela o salami es un usurpador. y el que le ponga lechuga, tomate y mayonesa es un … comemierda. así de claro hay que decirlo, para advertirles que esta obra no se puede arruinar, después del tiempo y trabajo que nos ha tomado perfeccionarla.

entonces, ahora viene el tueste… esta obra contundente y sabrosa, hay que saberla tostar. si no, todo el cuidado anterior en busca del equilibrio perfecto pudo haber sido en vano. antes de hacerlo, se debe untar una caricia de mantequilla a la parte exterior de ambas tapas de pan. esto contribuye al tostado doradito y atractivo que queremos obtener. es el equivalente del engrase de la maquinaria, el lubricante del… bueno, ya me entienden. el sándwich cubano perfecto se pone en una plancha grill con tapa, en la que ambas superficies ya han sido precalentadas unos … 50 segundos a una temperatura elevada, de broiler o, en cubano, “en candela”. se coloca el sándwich cubano, en el medio, se baja la tapa y se aprieta, pero no se sofoca… entonces se nos empieza a hacer la boca agua, a nosotros los cubanos hambrientos y a los extranjeros aventureros que quieren probar un nuevo sabor… juntos, esperamos unos 5 minutos, que sin el cero a la derecha es mucho mejor que un cero a la izquierda.

ah, el aroma es pura excitación. uno se empieza a imaginar las posibilidades de este suculento sándwich cubano. lo empieza a saborear ya casi. rápido levantamos la tapa y ahí está… la perfección patriótica… equilibrado a la vista en su coloreada apariencia, cálido y humeante al olfato, sonoro y crujiente al oído, fuerte y resistente al tacto, un orgasmo gastronómico al gusto… de todos.


© om ulloa

picadillohash

hoy en t u m i a m i b l o g

picadillohash - intro

picadillohash hashashash picadillohush shushshush chopchopchop cutcutcut hashtrashash cutcortacut cubishdishes meteshtijerashs eliminasheliminash cortashcubicortash forrashtijerash washwash wastewastewaste awashash picadillohash hashashash ashasha ash hash ashpica ashdillo ashawash cubihush shush cubichop cubicut picadillohash hashashash hashashash awash ash cubiash ashash ash ash es ash c u b i a s h…

picadillohash - adentro

y tú, print the prompt anda dale un dame and curseITaway picadilloITaway este eco de nosotros húmedos pollitos incubándonos bajo la gallina del marmotexilio en las esencias de los textiles exóticos en las fragancias de las mentiras in fraganti lloriqueadas en el reflejo de los ojos de los demás exhaladas del humo patriarcal envuelto en cuños dorados y regalías esparcIdas merodeando nuestras lagunas enchumbadas de recuerdos de otros memorias prestadas olores pretéritosausentes en nuestros rústicos lofts industriales de artistudents progre forjando libertadages en ciudades amplias sucias de cenizas repletas del pop rockbluesjazz de ellos nunca tan nuestro como de la musiquita de los viejos revolviéndose inquieta entre las cortinas rebotando encumbrándose nota a nota huyendo por los peldaños de hierro de los fuegofirescapes resbalosos de nieve y los rascacielos iluminados trillando estrellas con sus picos afilados y nosotrossinellos flotando alucinados en el techo tan lejos ubicándonos con linternas sensoriales en las oscuridades de las visitas veraniegas al sur falso siempre al sur verdadero en busca de reflejos que no podían serlo y apenas se insinuaba la fatamorgana en la playa la arena las raíces los mamoncillos dulces flipflotando entre cubicarnes adolescentes musloshembraembarrados de salitre carne puerco mojo y malta mariquitas todos con la musiquita inmensa empalagosa envolvente rebotando dentro de los mullidos cadillacs buicks chevrolets con las nalgas al aire girando el timón bisexual hacia el este al norte el oeste del sur al medio stuck in the middle with youhesheyourself and i and then ellos y los recuerdos de otros menos o más de los otros tantos of the borrowed momenticos of otherness sincronizando a todo volumen el ritmo ajenoperonuestro en hidraúlicabezas dando tumbos sobre la madera de apartamentos fríos en oficinas grises de alfombras polvorientas en magisterios ignorantes de nuestra insípida sabiduría de detalles insignificantes en la suma total para terminar en restaurantes chinos hablando de arte sin mayúscula y ellos en plazas girando el timón la tuerca lo simple y lo difícil de pasearse en el toyota en lo hondo de círculos nevados casi floridos de amarillos anaranjados tulipanes y Bola susurrando y tútantocomonosotrosyustedes en remotababia sin bahía ni cayo ni golfo tecleando siempre tecleando crucigramas para analfabetos graduados de algo asustando poemitas para gagos cilíndricos de dedos cursis teatro bestial para aficionados al boxeo con guante de hule diálogos sumisos para expertos en monólogos autoritarios epopeyas cobardes para cojos valientes por cojos espectáculos de luces opacas para tuertos y bizcos décimas ultrajadas por lo citadino para pueblos guajiros de una tierra desconocida en su lejanía ferviente tan fermosa y furibunda fea fácil flaca indeseable aunque apenas desnuda expuesta y descubierta por exploradores tan ambiguos como nosotros los del siempre vamos, en futuro continuo

picadillohash - dentro

y cuando hace falta gritar y no alcanza. la voz. maúllo a ellaque ni siquiera deisla polvoash. cubiash. picadillohash hashashash chopchop cutcut hashtrashash cutcortacut cubishdishwash wastewastawashash picadillohash hashashash ashasha ash hash ashpica ashdillo ashawash cubihush shush cubichop cubicut picadillohash hashashash hashashash awash ash cubiash ashash ash ash es ash c u b i a s h…

© om ulloa 

CubanTwinTale

Foto original de Desiree Dolron

hoy, en t u m i a m i b l o g

Miranda, Fidel, Pablo, Exequiel, la isla y el pantano

de om ulloa

Después de leer el excelente relato sobre Miranda, el pseudoFidel que debía un gallo, me doy cuenta de que ya lo conocía como el mitofábula que es. Lo cierto es que el autor narra su versión con gracia y maestría, y así descubre detalles que la historia ha absuelto, pareciera. Aun así, percibo un grave olvido. No se menciona al verdadero culpable del fraude, Pablo Cubillas, también conocido a veces como “Puebloecuba”. Se lo recuerdo al autor porque sin Pablo, nunca pudo existir Miranda y mucho menos Fidel.

Pablo, le cuento, se creía un tipo fino, superior, bien vestido, leído y comido hasta que el susodicho Fidel dijo que no, que siempre había sido un miserable churrioso, analfabeto, mal vestido y mal comido, y que por lo tanto merecía una revolución y más de medio siglo de castigo encerrado sin salir en lo que decía era una isla paraíso. Miranda, en su usurpador papel de líder máximo, no pudo hacer nada al respecto —aunque ganas no le faltaron, a veces, de abrir las compuertas, harto de tanto engaño, timo, estafa, trampa, falacia, defraudación y desfalco— pero el jimagua de Pablo sí pudo escapar… más o menos.

Ah, disculpen, olvidé comentarles que Pablo tiene un gemelo, menor por apenas horas. El otro Cubillas se llama Exequiel, también conocido a veces como “Elexilio”. De niños, la madre de ambos, madre soltera por sata con cualquiera, llamada Patria Cubillas, se desgañitaba llamándolos por el barrio: “Pueblitoecubaaaa, ven a bañarte, sopenco churrioso. Elexilitooo, no te quiero ver cruzar la calleeee, sopenco atrevido”. Pero me aparto del tema, disculpen. Exequiel también se creía un tipo superior, bien vestido, leído y comido, y por mucho que Fidel, y luego Miranda, le repitieran que no, que no lo era, Exequiel contestaba que “sí, coño, que lo soy, aunque me tenga que ir al mismísimo infierno a demostrarlo”. Algo le decía que había surgido otro tipo de paraíso de un pantano no lejos de la isla.. Y Exequiel, más o menos bien vestido y comido se fue con lo puesto y aterrizó no solo en aquel pantano, si no en miles de pantanos que surgieron con el tiempo. Y allí, allá, acullá, se empantanó y echó raíces.

SIGUE

no me salgas mariquita

hoy en t u m i a m i b l o g

ya. cállate ya que me tienes loca con tanto chachareo carajo bla bla bla nunca te han dicho que el silencio es oro verdad y ya cierra el pico un rato que yo no entiendo para qué dices todas esas barbaridades si nadie te hace caso aquí todo el mundo sabe que estás medio loco porque eres sietemesino y que repites las cosas como el tipo ése de la película ésa con el actor ése bajito con cara de comemierda porque la verdad que los actores de las películas americanas cada día son más feos qué va ya no son como antes y tú igual bla bla bla todo el día desde que te levantas hasta que te acuestas aunque te dé tilo tilo y tilo a toda hora tú sigues bla bla bla gua gua gua llora y jode chilla y patea y yo oye niño estate quieto y no des más vueltas que me mareas avemaría qué inquieto me has salido eres un trompo loco tú si que no te pareces a tu padre que hay que sacarle las palabras con un gancho y ni siquiera así dice ni pío pero joder lo que se dice joder sí jode porque ése cuando habla es para criticarlo todo que para eso sí sirve el sangrón de tu padre y bueno ya cállate ya que si no te voy a dar un soplamoco que vas a volar como matías pérez muchachito de mierda que eres un tremendo sopenco déjame lavar en paz que mira todo lo que tengo que hacer que yo no tengo criada ni nada que se le parezca aquí en medio del primer territorio libre de américa que encima de trabajar en la calle por unos pesos de mierda toda esta familia desagradecida y fresca que tengo no me ayuda y después de llegar del centro de trabajo donde me paso el día contanto tornillos oxidados y pasándolos de una cajita a otra más chiquita tengo que llegar aquí y meterle mano a la batea y luego a la cocina a inventar comida de la que no hay y luego

de reflejos y un traspié

hoy, en tumiamiblog, un texto de © om ulloa

un aguacero me sorprende casi frente a un café en la milla de los milagros del sur. aunque anunciado por la excesiva humedad y nubarrones, los borbotones de agua son repentinos y hasta milagrosos —dado el lugar— en ráfagas de gotones abiertos. apenas atino a refugiarme bajo un toldo aceptando que ya, voy a llegar tarde a todas partes donde tanto no me esperan a partir de esta impuesta pausa. tremendo milagro ese, yo llegar tarde si siempre ando anticipándome al tiempo, tarea laboriosa y molesta destinada al fracaso. la precipitación acuática, nunca mejor dicho, continúa alucinante y tropical en su fresca furia de cortina vitral escoba que barre escombros, peluquines y trajes Gucci por igual. sal pica sal pica y bah, ya tengo los zapatos empapados, qué más da la cabeza… y la saco justo bajo el chorrito que cae de un pliegue del toldo. a mi izquierda dos hombres ya maduros y barrigones hablan en apurada jerga cubana sobre una “tipa” que sólo sirve para pasar una “noche de tragos”, conocimiento común entre los dos y ellos tan amigos —eso sí es un milagro. me miran incrédulos que yo me quiera mojar. después de mi ducha espontánea sacudo el cabello mojado y los miro con sorna: “niños, seguro la damitipa opina que ustedes apenas sirven para pagarle un par de tragos”, les digo sonriendo y me voy, dejándolos entre sorprendidos y mentándome la madre.

dando un traspié en los reflejos engañosos de la acera encharcada me meto en el café y el aire acondicionado me engallina la piel mojada. después de pedir mi cafecito escojo una esquina y me seco con servilletas mientras saboreo la espumita dorada y espesa. en la mesa a mi lado dos mujeres muy maquilladas y enjoyadas hablan de sus hijonietos. las miro y en efecto, podrían tener mi edad más o menos. qué horror, pienso, o tal vez lo piensen ellas al mirarme a mí, tan suculenta en mi frugalidad de afeites y fuetes, fuelles, tintes y resortes, ocultas fallas incendiarias en cada ceja y farsas frívolas en la lengua silente pero no muda. el escalofrío ahora es interno y más fuerte, pero no extraordinario. lo he experimentado muchas veces, en esta misma ubicación geográfica, quita un gables, un coconut o pon un ocho y un milagro. en su charla las dos mujeres saltan del inglés al español —como yo en mis laberintos— y escupen cubiñoñerías —como yo en estos desvaríos— sobre partos y ginecólogos, un señor muy respetable y su mujer que le pega tarros y una hija que no acaba de casarse y se va a quedar para velar santos. alabao, en pleno siglo 21, velar santos una solterona tal vez de treinta años, me digo tomando el telefonito para llamar a alguien, a cualquiera que me responda y quiera, antes de las doce del día, hablar de la complicada artesanía embarrada del sexo intelectual o cómo ensuciar letras sueltas con música lubricada, dispersa y deshidratada de popfondo. o lo que sea, que acepto todo como escape ambulatorio de este instante deficiente en calcio y estrógeno. entonces la veo. a una ella, de las tantas.

episodio final —de una serie de tres

hoy, en tumiamiblog, un texto de © om ulloa


(a propósito de nuestras intransigencias…)

mi padrino acaba de morir. me ha llamado mi madre y al fondo he escuchado a mi padre, quien hace poco salió del hospital, murmurando con incredulidad… “mi amigo, carajo”. con la rapidez que las texturas y los olores nos traen recuerdos, sentí —a través del cable telefónico— su olor a colonia y la piel joven y lampiña de su calvicie de aquella primera vez que lo recuerdo entrar en mi vida.


jugaba a matar hormigas en el patio de arecas de mi casa cuando vi su figura delgada proyectarse sobre el muro cubierto de moho verdoso. “¡tamalera!”, le gritó a mi madre que hacía almidón de yuca en el cuartito de desahogo del patio. el hombre me miró y sonrió. yo di un paso atrás porque no lo conocía pero mi madre, quien se lanzó hacia el hombre, me empujó hacia él a la vez que lo abrazaba. “niña, es tu padrino”, dijo mientras lo llevaba a sentarse en los sillones de rejilla. la niñata curiosa que fui no podía apartar la vista del hermoso tatuaje de un dragón en tinta azulada, acompañado de letras chinas en rojo que el hombre lucía en un brazo. mi padrino, pensé mirándolo con desconfianza, decían que se había ido a China hacía un par de años. yo no me acordaba de él ni sabía dónde quedaba China, sólo que era un país comunista como Cuba porque lo decían en la escuela. el hombre me abrazó, me dio un beso y me regaló unos lápices de colores que traía en un bolso. media hora después mi padre entró corriendo al patio. se abrazaron durante mucho rato y mi padrino empezó a llorar en los brazos de mi padre. “compadre, ¿qué pasa?”, dijo mi padre bajito y se sentaron en los sillones de rejilla. “aquello es una mierda y viene pa´cá”, dijo el hombre calvo y cabizbajo después de mirarme unos minutos: “hay que irse; hay que sacarlos”.

un condón térmico la vida

il. Alen Lauzán

hoy, en tumiamiblog, un texto de © om ulloa

un condón térmico la vida y sus puñetas (in)esperadas agitándote dentro del túnel entibiándote la sien de fiebres que alteran las dolencias corporales en una noche vieja de hospital-aria frialdad y deseos carnales a tu pesar corriéndote por las pupilas enfermeras que lo miran y te miran y nos miran y en medio de la blancura antibacterial no puedes evitar saltar a esa otra noche vieja —que lo son todas— de alegría artificial por dejar atrás lo que nunca se logra abandonar todo queda echando raíces en capas sobre cúpula-riot-rotten rememb-trances de hotelitos húmedos entre pérdidas y culpas mutuas, ya ves, ya no te acuerdas de mí y arranca otro año nuevo filtrando un deseo que durará, y lo sabes, ´til you kill it hasta llegar a aquél del tiempo al cuadrado y el gentío estupefacto en la hedionda ciudad matraquvillosa observando la bolabilis mirándonos de perfil en la efímera promesa del never-never chapoteando en medio de la bulla-masa infrahumana que centelleaba vahos rojizos ultramarcianos ‘cause there’re plenty starmen waiting in the sky y ya, ya dieron otra vez las doce

SIGUE AQUÍ, en TMB

de la propiedad privada

foto: Orlando Luis Pardo Lazo – BoringHomeUtopics

hoy en el

Periódico Guamá, ÓRGANO OFICIAL DEL QUE HA PARTIDO

y en tumiamiblog

un texto de 

om ulloa

entre ustedes vástagos tóxicos herederos embriones de la ponzoña que brota de la raíz enmarañada en lo hondo del manglar cloacal entre ustedes ansiosos carroñeros hablen cómanse digieran caguen la sarta de disparates lo absurdo del dislate las mentiras petrificadas en desatinos que os dejan hoy los progenitores del histrión fantoche el fantasma del cadáver heroico los comensales desandantes del desabundante banquete del desprogreso incauto del paraíso en deconstrucción constante que ellos falsos reflejos narcisos en los espejos del salón social comunal os traspasan torpes danzarines zascandiles sobornados por la gula en avaricia ellos padres vuestros que os creíais que el cielo sucio de soplos de acero que la tierra desentrañada que el aire viciado de burdel de ciénaga que los hímenes violados que el agua saturada de la orina del miedo que las ruinas impacientes que los esfínteres múltiples del ano común de la isla entera os pertenecían entonces y ahora que ellos renuentes ceden el paso de cebra al tiempo y abren raquíticos puños artríticos de muerto-en-vida y dejan caer desgastados botones forrados con el pellejo curtido de todo un pueblo extinto ahora que no es entonces ellos casi cenizas osan imponer el ungüento amarillo de la cobardía del nunca ceder del no dar la cara perpetuando el retroceso a lo que jamás pudo ser y extienden la ofensa de hacer vástagos herederos a ustedes que viven en inglés y huelen en francés embriones de la semilla hipócrita a ustedes insignificantes paradojas en pitusas chinas os nombran dignos hoy del desvencijado trono de cañas con la corona floja de tabaco envuelta en hojas secas hilada con el espinoso pespunte de la marchita rosa blanca del mal martí enchumbada de la mala sangre de la bemba suelta de guillén ahora que les ceden el asco del porvenir a ustedes hombres nuevos latifundistas internautas vividores de la falacia crujiente de vender a cuba-entera-cuba envolviéndola cual mujerzuela del aroma pestilente de una inexistente revolución descuajada en su propio desarraigo de inútil eyaculación precoz de semen infértil sobre una tierra que me arde en cada coyuntura como yodo tinte en cada hueso añejado en la lluvia y la nieve acumulándose medio siglo en el adn de mis uñas sucias de exilio ácaros de ausencia en mis dientes átomos de olvido en mis ojos empecinados en recobrar fragmentos de la infancia que apresta recuperar lo que también es mío del cielo de la tierra del aire de los hímenes del agua de las ruinas de los esfínteres del pueblo extinto de la isla tan mía como propiedad de nadie

Buñuelos de blúmers

[PHOTO: Jessie, a CC-licensed image by LeTiger]


hoy en tumiamiblog



Buñuelos de blúmers

un texto de om ulloa


Nunca antes quise escribir esta historia. Lo hago hoy porque ya son más de siete los adolescentes que en las últimas tres semanas han protagonizado las noticias —envueltas en las falsas alarmas de oh-how-could-this-happen-again?— por ser aún esa bombita que explota de pronto, siempre hacia dentro: adolescentes homosexuales victimizados hasta el punto del suicidio.

Un hijo homosexual ha sido siempre el gran tabú para cualquier familia, y entre cubanos, además, un secreto amargo que se guarda como la espina del merecido castigo que conlleva tanto serlo como llegar al suicidio por esa causa. Sin embargo, hoy estos sucesos alcanzan los titulares de nuestra sociedad tan avanzada y webelectrificada como puritana, tan pública como hipócrita, y de pronto nadie entiende por qué aún suceden estas cosas, si ser “gay” es en este siglo 21 tan, tan “cool” y todos nos queremos tanto, tanto, tanto…

SIGUE AQUÍ

oh god my god yeah

hoy en
tumiamiblog

un texto de om ulloa


mientras esperaba que el viejo terminara de arrancar el trapiche portátil, me puse a pensar que dios es el más popular personaje ficticio de todos los tiempos. el viejo —colombiano, sudoroso y oloroso— se encabronaba más y más con el generador que no quería funcionar y susurraba entre dientes, para que yo no lo escuchara: ay dios, diosito lindo, echa a andar esta vaina. y me imaginé a dios ocupado en ser esa mosca en la pared testigo de la mayoría de la actividad sexual de los angloparlantes del mundo —oh my god, oh god, fuck yeah, oh god— tan ensimismado en su labor voyeurística que no quería responder al llamado a ser de pronto también mecánico de trapiches de guarapo en una callecita miamense. ya la lluvia me salpicaba y pensé en lo agradecido que estaría ese todopoderoso voyeur de que en esta ciudad no lo llamen tanto a la hora de templar, porque los papis y las mamis aquí son los preferidos testigos urgentes de la noche caliente… y brrmmm, el trapiche arrancó y el vaso se empezó a llenar del líquido verdoso y miré al cielo, buscando a ese SerOnoSer que habita la atmósfera terrestre con su ojo de buey manso, agotado y saciado, harto de tanto pedigüeño aquí abajo. ...

SIGUE AQUÍ

íconos del cubimontón

Hero.Leader.God by Alexander Kosolapov

hoy en tumiamiblog 
un texto de om ulloa

hace poco me invitaron a un almuerzo cumpleañero en un restaurante argentino lúgubre y oscuro en medio de uno de los barrios iluminados de la ciudad de los vientos. con el olor a carne al carbón flotando en la brisa veraniega, justo al cruzar el umbral del lugar los ojos se me achicaron mientras tanteaba con esta pupila incierta y con aquella insomne las figuras allí reunidas. tanto sol y ligera brisa fresca afuera y aquí pura penumbra y fresco falso, pienso y casi choco con una pared repleta de fotos de Evita. repleta replata repluta, replica mi ira. doy el saludo formal a los que ya esperan con paciencia en la mesa. me siento, agarro un pancito caliente y lo embarro de chimichurri. distraída mastico y admiro las sombras de los peatones en la calle que se adivinan distorsionadas por las vaporosas cortinas. “aquí hace falta luz”, le digo al camarero que me sirve agua. “oscurito mejor, para crear ambiente”, me dice distante. lo miro casi bizca de tanto forzar la vista. “¿ambiente de qué, viejo, a las tres de la tarde?”, contesto pero me ignora. el vino es bueno, me informa alguien, aunque no lo bebo. siguen llegando comensales y no aparece la festejada, quien nunca peca de puntual. en la mesa hay colombianos, argentinos, peruanos y mexicanos, como siempre aglutinados todos por esas circunstancias interminables y tan nuestras (en su sentido “continental”) que al imperio nos traen. alguien me roza un brazo y me dice que me quiere “introducir” —léase “presentar”— a una compatriota. me sorprendo del uso de tal sustantivo porque el desverbo ya ni me espanta. es extraño encontrar de ésos por aquí así que me levanto y voy al encuentro con la esperanza de que sea una compo(to)ta de exquisita fruta bomba —léase papaya— o una champo(to)la de chirimoya aromática. es, cuando me la “introducen”, una muchacha de unos treinta y pico con cara rosada y bonachona heredada de algún antepasado gallego y pelo rizado de otro “antepisado” de un poco más al sur. “ah, tú eres la cubana”, me dice sonriente. tratando de ser lo que no acostumbro ni intentar —cordial—, estiro la mano y apenas toco la suya con el pánico a los gérmenes que a estas alturas de pandemias inconclusas me ha entrado, saciada de suciedades y saudades. con prisa digo uno de mis nombres de vocales y diptongos. la muchacha me mira sin mucha sorpresa y tan campante dice: “ay, encantada. yo soy Mislenin”. ...

SIGUE AQUÍ en tumiamiblog

un extraño estado de felicidad

“… un extraño estado de felicidad…”. Así expresó Ivanesa Cabrera cómo se sentía, rodeada de cubanos… de allá y de acá, esas partículas de un mismo pero diverso color —tiznados y teñidos, nuestros pigmentos y melaninas varias salpicadas sobre un lienzo sinónimo, invisible pero palpable su irregular forma sinuosa de caimán. Ella nos lo dijo y se percibió sutil confesión de voz tímida que luego se convirtió en vozarrón melódico mientras que a cappella nos hacía suyos, recreando con sus compañeros del Teatro Buendía de Cuba estrofas de canciones que acostumbran interpretar en sus presentaciones por todo el mundo.
Ella quien —como actriz principal de La visita de la vieja dama (obra que el Buendía presentará en el Teatro Artime de Miami el próximo viernes 23 de julio)— ya nos había conquistado días antes en las ocho presentaciones (de La visita y Charenton, ambas adaptaciones de Raquel Carrió) que el magnífico elenco del Buendía llevó a cabo bajo la batuta de su directora, Flora Lauten, durante el Latino Theatre Festival que cada dos años presenta el Goodman Theatre de Chicago, curado por Henry Godínez.
Y allí estábamos —actores, dramaturga, directora, equipo de luces y sonido y los “groupies”, sus admiradores— en un pequeño apartamento chicaguense comiendo, charlando, bebiendo, riendo. Compartíamos, y lo sabíamos, un momento excepcional… un extraño estado de felicidad. Las presentaciones y las entrevistas oficiales ya habían terminado. En dos semanas en Chicago, el Teatro Buendía arrasó con la crítica local: TimeOut Chicago; Chicago Tribune: La visita; Chicago Tribune: Charenton; NPR. Y ya, esa noche después de la fiesta de despedida, empacarían sus pocas pertenencias y los múltiples recuerdos e irían al sur… casi casi a casa.
Y al sur van nerviosos de qué van a encontrar. Se preguntan si habrá grupos de protesta. Les digo que no, que no se preocupen. A alguien se le escapa el miedo a la “gusanería”. Es muy joven y yo sé que la palabra es un “byproduct” generacional, un artefacto, trasto, armatoste, artilugio, mamotreto, cachivache, cacharro, clasificatorio de un medio siglo sin luces que nos estorba y obstaculiza el paso. Sonriendo, le digo que mis viejos son parte de esa “gusanería” y tienen todo el derecho a protestar lo que les dé la gana. Que para eso son libres de hacerlo. “Claro, es verdad”, me dice, “disculpa”. Y es que después del efusivo, triunfal y deportivo recorrido por Chicago no quieren que el debut estadounidense se nuble. Pero por jodedora no me puedo resisitir. Les digo que bueno, que el debut “estadounidense” ya se terminó… porque ahora van a debutar en Mayami, esa ciudad-estado considerada territorio libertino, desunido y totalmento desasociado. Otra muchacha me mira sorprendida. “Bromeo”, me apuro a aclararle y todos nos reímos. Les auguro éxito seguro en el Artime, y que sí, que se va a llenar, les repito, que la gente en Miami ansía ver buen teatro y eso es lo que ellos hacen. Sonríen, pero sé que la duda persiste.
Aunque cansados, los miembros del Buendía no cesaron de brindarnos alboroto, cariño y agradecimiento durante varias horas. Allí, en el molote de gente, vi caras que hacía décadas no veía y muchos rostros nuevos. Pensé en los escasos cubanos que apenas se ven en Chicago, escondidos en los pliegues de la fría y gran ciudad. Sin embargo, ayer estaban allí, dándoles una calurosa despedida a personas que apenas acababan de conocer. Gente que sin embargo, ya eran “familia”. Y entre “nosotros los cubanos”, las amplias sonrisas bajo cachetes rosados y ojos brillosos de admiración de “los americanos”, amigos, “fans” y miembros del equipo del Goodman, perdidos con satisfacción en el zumbido del cubaneo, la comida y el trago donados por los allí presentes.
“Así da gusto”, pensé mirándonos y recreándome en tantos espejos: “Así de sencillito y natural todo”. Por eso cuando al rato brindamos, después de múltiples abrazos comunales de despedia propuestos por Flora, me atreví a pedir que volviéramos a alzar copas porque estábamos, en realidad, presenciando “el futuro” y brindando por él. Y era cierto. Habíamos armado, sin apenas esfuerzo, la imagen de “nuestro” futuro en cuestión de horas, en latitudes altísimas y no tan foráneas. Y con ese auspicio, pues todo lo demás es muy posible.
om ulloa

hoy, también en TuMiamiBlog:

Mayambaneros, acudan a ver a Teatro Buendía: Ráfaga de energía y talento

foto de Mario R. Ponce

la libreta de la gratitud

hoy en

t u m i a m i b l o g

un texto de om ulloa

era pequeña, con tapa de cartón azul y hojitas cuadriculadas agarradas por anillos múltiples de metal. mi padre la compró en una papelería —la primera gran maravilla de mi nueva vida— a los tres días de llegar a Madrid. estábamos viviendo en una pensión de la Carrera de San Jerónimo cundida de estudiantes anarcomunistas producto de la época, quienes día a día camino al baño comunitario miraban con desprecio a “los cubanos fascistas” en que “los gusanos” que habíamos sido unos días antes nos habíamos convertido con un salto de océano. “ostia, habéis dejado el paraíso por esto…”, mascullaban entre dientes manchados de nicotina escondidos tras tupidas barbas. era diciembre de 1968. ya París no ardía ni en Praga habría de nuevo primavera por largo rato. mientras, en Madrid hacía mucho frío y por todas partes había retrato franquista, pero por lo menos el viejo no tenía barba, pensaba la niña asustada que era mi sombra. ... ...

hambruna

hoy en

t u m i a m i b l o g

de om ulloa

prev. publicado en revista contratiempo, n. 38, p. 32 (2006) y
y
Vocesueltas: Cuatro cuentistas de Chicago, 2007

quien no sabe lo que es pasar hambre con el estómago lleno ni se lo puede imaginar. hasta que se sienten las tripas estrujarse e inflarse en su interior mientras la cabeza da vueltas y escucha la mente soltar eructos de pena. mientras, como él, se camina bajo un sol aniquilador y ve cómo caen los mangos y los aguacates de la mata, olorosos, maduros, saciando el hambre de todos menos la suya propia. ...

hacer clic en enlace para el resto,,,,

sin ser

hoy en

t u m i a m i b l o g

texto: om ulloa

imagen: Víctor Patricio de Landaluze

sin ser nada soy algo. sin ser modelo soy ejemplar. soy tanto como abundante sin creces y apenas sin pena. sin ser partidario soy partido. ... y hay que elegir. cauces y causas. y azares. ...

hacer clic en enlace a tmb arriba para el resto