BEverywhere

  texto: Gertude

:laISLAenMovimiento

pez lucífuga eres 

escondido 

en el coral petrificado

de la isla en movimiento

entre tantas ranas enanas 

bajo las hojas secas 

entre los tóxicos

cangrejos 

de tierra 

que desovan en el mar 

lejos de las pisadas 

aplastantes 

de los alacranes necios

y las iguanas gordas

que cierran los ojos

para que las moscas

tropicales

no les beban

el llanto tibio

de cocodrilo

traidor 

que serán manjar

del caimán 

arrepentido 

en el manglar 

que rocía

este suelo

flotante

y en el aire 

como partículas

de oxígeno

abierto

vuelan 

libres 

el bien-te-veo 

el juan chiví 

el bobito verde 

el torito rojo 

el tocororo 

y gorjean 

y cantan 

el zunzún esmeralda 

el sinsonte 

el zunzuncito radiante 

el pitirre real 

desafiando el alambre 

de púas y censura 

del que huye 

el tomeguín soberano 

con aguaje y bulla 

se escapa 

en la brisa 

cargada de sal 

del blablablá 

que asfixia 

y marea 

pero se quedan 

aquí se quedan 

en este cielo 

eterno 

entre 

estos muros 

acuáticos 

forjados 

de coral 

aquí 

se quedan 

la flor 

y fauna 

la vida 

animal 

de la isla 

en movimiento 

la isla en movimiento  texto © om ulloa

foto © Taylor Simpson

inCubandoMaYaMi

hoy inCUBAdora, sitio del gran cyberhoarder Carlos Aguilera sobre "cultura, reciclaje e interCambios de velocidades" cubanos, saca a relucir uno de mis poemas. Ahí les dejo el enlace y su comentario:

"Excelente este ma ya mi a mí de Om Ulloa; poema que pertenece a sus ‘glotOnerías y olfAteos (de florEs en cUbículos)’, y donde al decir de Yoandy Cabrera -quien firma el prólogo del libro- “se afianza la identidad desde la negación, la sátira y el reproche”. DisfrUten perversillOs... "

inCUBAdora

Cultura, Reciclaje e Intercambio de Velocidades

GongoDianaQueVerina

quevediana y gongorina, vanguardista, posmoderna, antigua y de siempre, om ulloa es, en fin, poeta y narradora de una estirpe rara y auténtica...  "Siempre seré cubana, pero «esto otro híbrido» también, y sin mucho equilibrio, porque todo depende de qué lado me levante”. 

... Su desinterés por las fronteras la lleva a buscar “lo inconforme con sentido. De ahí inevitables acrobacias al arte, la fotografía, la música… En ambos idiomas, pero siempre mezclando lo popular, base de todo, con lo intelectual, o, mejor dicho, lo inteligente, que lo intelectual no siempre lo es”. 

el escritor cubano Ernesto Santana me hizo una entrevista para CubaNet..., a raíz de la 3era Feria del Libro Latinx de Chicago, en octubre, que recién salió ayer ...somos escritores cubanos @cubanet

Le agradezco, y claro, me causó risa su presentación a partir de su interpretación de lo que hago. Ernesto y yo somos de la misma generación, llevándonos unos seis meses, con vidas paralelas totalmente diferentes. Yo salí de la Fermosa con diez años. Él se quedó. Hemos coincidido a través del intento de eliminar fronteras con la literatura, y ha sido un encuentro afortunado. 

Les explico lo de quevediana y gongorina... terminología poetrética... durante el embarre literario del Barroco español hubo dos tendencias muy abusadas: el conceptismo quevediano,  y el culteranismo o gongorismo....

"El conceptismo es una corriente literaria que profundiza en el sentido o concepto de las palabras. Se puede definir como una agudeza mental que da preferencia a las ideas con el fin de impresionar la inteligencia o el deseo de decir mucho con pocas palabras... 'la sutileza en el pensar y el decir'. Para conseguir este objetivo se utilizan frecuentes metáforas; juegos de palabras como el doble sentido; un estilo breve y conciso logrado mediante la elipsis o eliminación de palabras; antítesis de palabras, frases o ideas con el fin de impresionar o agudizar la mente. El máximo representante de esta corriente será Quevedo y en menos grado Lope de Vega. 

El culteranismo o gongorismo, en cambio, es una corriente literaria que cultiva la forma de las palabras dejando en segundo plano su contenido. Pretende crear un mundo de belleza, impresionando para ello los sentidos con los más variados estímulos de luz, color, sonido y con un lenguaje ampuloso y culto “un lenguaje dentro del lenguaje”. Los recursos que caracterizan esta corriente son el abuso de la metáfora con el fin de crear un mundo de belleza absoluta; el uso frecuente de cultismos; el abuso del hipérbaton y el uso de palabras parónimas (sonido parecido y diferente significado). El máximo representante será Luis de Góngora".

Queda aclarado, y a partir de ahora, ya saben... me llamo GongoDianaQueVerina.

habanasomándose

mural bienalero de JR artist en la capital de la Fermosa

jirafasmatanceras

en el paseo del río San Juan, en la Ciudad de San Carlos y San Severino de Matanzas, jirafarte... y yo tan lejos... soñando con jirafasin(g)arte...


"... ya antes me miraron los dientes. como a los caballos y los esclavos. tiene buenos dientes. cómprala. Y los he perdido en la transición del sueño al mar. Y en todos mis parcos sueños se me caen Y las encías me sangran. o me los trago tras el golpe contra las vidrieras donde singan sigilosas jirafas enormes sobre las frías losas de un patio al alba. dicen conocernos y que somos ellas. en suelo transparente flotamos. porque nos disparamos. bala. balamos como ovejas trasquilándose. y solo somos jirafas. torpes. conLos dientes incrustados en cada pedazo de piel que me quitan. despellejan. cierro la boca. para que tú no tengas ningún miedo...

*** allí los tristes regalos de las valijas tendidos en el piso entre miles de gatos y el azufre apestando deslealtad. asfixia. de dónde coño han salido tantos gatos. o no ha pasado el tiempo ni siquiera se ha movido la punta del momento. o acaso podemos viajar entre las capas del espacio abierto y escurrirnos. sin ruido ser arena. los relojes de arena mojada no avanzan. no marcan. en la madrugada Y hacen ecos los números y Nada. nunca sabremos cómo la arena define la numerología. los regalos tirados entre las patas. se muerde la gente que odia el a cambio de nada. se desgarran trenzas de tela tejido podrido. hilachas. esas muchachas. de verdad no quería tus regalos. ni tu azufre. el verdor musgo de moho de todas las plantas de mi jardín quimera me agota el hueso. no les lleves valijas a los inquietos recuerdos de la nada. almidonados. cubilete de dados de la nada. amarse así. es. morir de amorf´eos . entran las actrices y anuncian que los Gatos ya están muertos. y se encogen de hombros y ni en el piso quedan rastros. el director de orquesta se ha quedado dorEmidofasol. se quemaron las tablas. allá a lo lejos gimen los ecos del dolor. porque como pasionales teatrales hay que apartar los ecos del dolor. y juegan los ratones en el patio. creyéndose lo del queso. y las jirafas los miran desconcertadas. en la fiesta habrá queso. torpes. con esas horribles lenguas moradas. enormes. calientes. ásperas. que no saben de la exquisitez del queso. y somos jirafas. que singamos contra vidrieras exponiéndonos al sol. y pasan cosas que nadie entiende. y dicen que hasta agua en marte ya hay. que la encontraron de madrugada. mientras perforaban el lunes hasta llegar a marte. a marte.

eroticART

ZILIA SÁNCHEZ: SOY ISLA (I AM AN ISLAND) 

ZS's deeply personal eroticart @hyperallergic ... queer woman, homotextual... great, ya era hora, a toda pluma, Zilia la tuercartista, que ni más clara el agua... pero de pronto... esto... 

"Particularly baffling is an unchallenged quote concerning Cubans of African descent. Explaining the title of an early series, Afrocubanas, Sánchez says, “I am mulata … every Cuban has some black blood, and I like this reference to race.” Sánchez’s usage of the word mulata here is rooted in a longstanding trope, that of the mixed race woman embodying the myth of idealized racial harmony in Cuba. Arising from popular nationalist discourse in the early 20th-century, the mulata figure emerged as a complicated symbol in Cuba’s collective imagination, at once sexualized and denigrated but also romanticized in poetry, song, and literature. It is a highly loaded term that, in this context, belies the actual economic inequality and social stratification that characterize Cuba’s racial dynamics and history." 

en serio, qué manera de comercacartística con toda la ridiculez del artspeak pc...  baffLing? loaded? for whom? complicated symbol? mira esta, que seguritísimo nunca se habrá tirado una mulata cubana... que si ZS se quiere autodeclarar mulata porque le sale del culo, eso es lo que hay, y nada más que cuestionar... qué loaded ni loaded... tanto revestir el huevo para aplastarlo podrido... anda ya, pordió... que no saben ni qué decir cuando quieren reinterpretar y reinventarlo todo... y luego dice que  Sánchez rejects the term “feminist”... of course she would! mírenla, que hay que ubicarla en "su tiempo" y "su isla" y la otra isla y la otra y todas las malditas islas que llevamos dentro y que no es fácil, artistantos isleños reprimidos closeteados hasta que la tortimariconería explota a través del lienzo... agfapapier, barro... lo que sea... bah, que esto del'arte cada día es más circo que otra cosa y mucha miga de pan malo, que ni artesanal.

lAhAbAnA

spitONtheirImage #KavaNO

The Cuban child in the picture, a "marielito", grew up to be an artist. Nowadays, he is one of the most critical graphic artists against the wanna-be-dictator ignorant-minority-elected-president we all have to deal with... see, some Cubans never forget... that it does not matter if someone who is power-hungry represents the left or the right, because dictators are ALL of the same caliber: power-grabbing egomaniacs who lack empathy for the rest of humanity.  

porELpiso

alguien fue a la Fermosa y tomó fotos... este es el piso de la sala de mi casa matancera... y me lo mandan. es lo único reconocible, aún colorido geométrico. tan de moda hoy las losas cubanas, todo lo cubano... por prohibido y desvencijado, "auténtico" dicen los que allí nada perdieron... valores materiales y emocionales... una vida, un pasado, un futuro, una infancia... de pronto verlo me sacudió algo, aún no sé qué. ni quiero saberlo. al fondo el reflejo de la Luz del patio... donde estaba la areca. tras la cual me escondía día a día para matar hormigas con mis sandalias rusas o checas o chinas. este es el piso de las hermosas tardes de calor, la sala en penumbras y la niña suculenta escapándose de los cuartos de atrás, de la siesta tibia y sola, solita en la sala y la saleta, se quitaba toda la ropa y se revolcaba, feliz. piel sudada sobre las losas cantando bajito las canciones de la radio que se oían por encima de los muros de los patios... feliz de recibir el frescor de esas losas, impolutas porque mi madre se había pasado la mañana baldeándolas con cubos y cubos de agua... agua, agua... mi madre, que nunca permitió que colgaran la chapita del dictador en su puerta, esa que ahora se perfila desvencijada... como todo lo demás que resta en la Fermosa... en mi Fermosa que nunca pudo ser. y entonces, la foto... de pronto, como todas las fotos, traicioneras.

los zapatos y la barriga infantil de la foto son de los tantos que han transitado el suelo de mi casa. tan particular. 

6:20

"Fight for your lives before it's someone else's job." 

emma, que ya no necesita apellido. la voz llorosa de la masacre... en contraste a los labios tensos del muchachito flaquito, el david al goliath... opuesto, el del puño elevado del never again. 

queremos creerlo... el never again, ilusos nosotros tanto como ellos, y los apoyamos. y con ellos marchamos y gritamos. nos desahogamos... 

ah, pero emma abierta, sincera, expuesta y llorosa... ya se la están comiendo viva, los hambrientos y sangrientos... los devoradores de emmas... mírenla, qué delicia de rebeldía, retro, rapada a lo... whatever... los ojos tiernos, su carne de gordita apretadita dentro de sus vaqueros destrozados... supurando libertad... el ansia de... emma, la de los botones y banderitas... valla publicitaria a viva voz anunciando todas sus debilidades... ah, emma, linda, hermosa... emma cubanitoamericanita de mi alma... y cada vez que la miro casi me veo, escondida en su piel... casi ida, casi muerta... y me duele, emma me duele tanto... porque se la están comiendo viva, a mordiscos... los salvajes... mediocres y salvajes. ignorantes pero con todo el poder, el dedo en el gatillo dispuestos a callarnos, a todos... a emma y sus amigos, a emma y sus símbolos, a emma... y su llanto... pero no, no te escondas, emma. sé bocado blando, tierno para tantos animales crueles que se hacen llamar humanos... sé azúcar y rabia, sé del llanto la sal y la enorme belleza del saber llorar, lamentar la pérdida... innecesaria, imbécil... bah, emma... insiste... míralos de frente... que eso, mirarte, precisamente, es lo que les molesta tanto... de ti, de ustedes... mirarlos aún limpios aún, con derecho a toda una vida, aún... demanda, emma, tu rabia... te pertenece. no calles no, emma, no calles... y llora, emma, llora todo lo que tú quieras, que con cada lágrima, más fuerte eres.

::diasporizándoNoOS::

arrebántense, que salen vahos poéticos @El BeiSMan

+vahos vahos poéticos @El BeiSMan

Guild Literary Complex presents Palabra pura: 

April 12th, 7pm
detalles aquí
Of the Cuban Diaspora: Venturous Journeys among gluttOny and sniFFs

y aquí Reseña de "Los viajes venturosos" en El BeiSMan 

y Reseña de "glotonerías y olfAteos (de florEs en cUbículos)" en El BeiSMan

towJOB

baaaaahhh... Obama says goodbye with an exceptional gesture... towards Kiubans... sorpresita en bandeja, o en cajita, con croqueticas frías y pastelitos duros, pasados 

#seacabóELquerer 
#hastAquíconsorte #siNOeraFácilIMagínenseloAHORa #enSusManosQuePAesoESsuProblemaaaa 

polQue, vaya... exceptionalism. 

n. The condition of being exceptional or unique. The theory or belief that something, especially a nation, does not conform to a pattern or norm and well, And... 

it ain't true... ToL mundo bajo dictaDuras es igual: el desespero es el mismo, el hambre es la misma, la censura es la misma, los militares iguales de hijosDEputa y asesinos... de izquierda o derecha... el totalitarismoCONcapitalismoblablablá

#CubansNOTexceptionalSimpleASguarapoFrío #cubansBobosDElaYucaLikeTheREST 
#BEENhelpingCubansFORtooooooLong #aBuscárselaQUEseacabóelTurismoSINpolítica

y no se pierdan a   El ChuchoDELchucho, vamoAinfoLmaL... el hombre nuevo cubano, el que debería haber sido, diciendo la verdad que estorba y mortifica...

Y ParaLaMalaMemoriaCubiche: las "propiedades" que tantoooos están lamentando en este momento, porque supuestamente muchos cubanos en-camino-a-EEUU vendieron las suyas antes de irse en busca de la pisada seca y la entrada fácil, son viviendas originalmente de OTROS, a quienes se las quitaron a la fuerza. Con patá por culo y escupitajo. Porque cuando se larga uno a un verdadero exilio, no anda pensando en propiedades ni en lo material q se pierde. Lo que uno quiere es respirar en limpio y dejar la opresión atrás para siempre. No jodan más con esa mierda, pordió.

aLAcQUEincubaCOBARDE

a la C, p. 17 de palabrerías aNalfabéticas, om ulloa, 2016

caDnaval funebretérico

  ...poDque eDta rebolú-inacción A dicho baDta y A hechado andaL... 
compañeros, hagan Kola pa'L caDnaval funebretérico que de puta a punta
A de recorreL toda la Fermosa durante un semanario de muela en duelo 
por quien no merece amoL porque en vida la hizo mieLda, de punta a puta
y demás... al cenicero con el tabacón, cacho de cabrón... 
ya saben, desfile funebretérico a paso de conga... que el guayabo ya está en la caja

aLAmemoriaDE

Tres exiliados cubanos en Madrid, España, 1969. Todos muertos, 2016. Ninguno regresó. 

Three Cuban exiles in Madrid, Spain, 1969. All dead, 2016. None got to go back.

severO

Que se quede el infinito sin estrellas...

Que se quede el infinito sin estrellas,
que la curva del tiempo se enderece.
Y pierda su fulgor, cuando se mece
un planeta en su abismo y en las huellas 

del estallido primordial. Aquellas
noticias recibidas del comienzo 
de las galaxias, del vacío inmenso, 
hoy son luz fósil. Paradojas bellas 

que anuncian por venir lo transcurrido 
y postulan pasado lo futuro. 
Universo del pensamiento puro:

un espacio que fluye como un río 
y un tiempo sin presente, opaco y frío. 
El tiempo de la espera y del olvido.



Recuento 

Ya no soy el de ayer, el tiempo pasa. 
Mi verso se ha tornado transparente. 
Por las tardes me vienen de repente 
bruscos deseos de volver a casa. 

La pasión que ensimisma y la que abrasa 
se alejaron de mí; ahora es la mente 
quien disfruta, nocturna, indiferente, 
con los cuerpos que el día me rechaza. 

No deploro el amor, que me fue ajeno;
sino el deseo, que redime, invierte
y modifica todo lo que toca.

Escrituras, pasiones y veneno
faltaron a mi vida y a mi muerte.
Y el roce de unas manos, de una boca.

Severo Sarduy , el obsesivo y lúcido bárroco cubano por excelencia...

Lhasa

 hermosa canción de Lhasa, con fondo cubano...esa Cuba harapienta y hecha mierda que a tantos atrae... miseria linda, dicen nostálgicos a medida que se montan en el avión... ay, que no cambie... no, no les duele esa isla de mierda, la Fermosa

mercy

Mercy, la rubia de oro. Generosa, sincera, cubana a rabiar. La mejor amiga de mi madre desde la niñez. Que en paz descanse. 

Esta foto fue en Miami, early 60s. Acabados de llegar, jóvenes... creían q algún día volverían. They all lived together, for a while, helping each other in the midst of their confusion. Recogían botellas de refresco y las vendían... Muebles de la basura. Ropa. Luego todos subieron a Chicago buscando mejores trabajos. Desde allí nos ayudaron, nosotros allá en la distante España. Todos permanecieron amigos. Siempre. Hasta el fin, ahora que van cayendo.

Siempre que iba a Miami, la llevaba a comer con mis viejos. Le encantaban las fritas. Pero luego las enfermedades, las penurias, el inmenso dolor. Risueña, me decía... "cabrona, ya no me llevas a comer fritas". El año pasado me pidió que la trajera a Chicago. Le dije, en medio de tanta tristeza y depresión después de la muerte de mi padre, que iba a ser muy difícil cuidarla a ella y a mi madre, a la vez. Y que si había que subir escaleras... Me hubiera gustado traerla, le dije, pero era mucho en ese momento. Lo entendió, pero suspiró un "Ay, es que tengo tantas ganas de ir... Yo disfruté mucho Chicago". Y era cierto. Aún recuerdo las reuniones en su casa de Andersonville en los años 70, la alegría y la esperanza de todos ellos, aún. 

Por eso ayer, mientras la lloraba con tristeza pero sabiendo que el dolor le cogió miedo a su resistencia, la paseé por Chicago, desde temprano, bajo un día espectacular, despejado y fresco. Propio para ella. La paseé por donde antes estaba La Lechonera, que ya no existe, en la Milwaukee... por las ya ausentes bodeguitas cubanas de Logan Square. Por la cámaradecomerciocubana, a la que tan orgullosos pertenecían todos, comerciantes emprendedores a 20F bajo cero. Que ya no existe. Por la Florsheim, donde trabajó con su marido tantos años, que ya no es. Luego manejé por toda la Clark, pasando por aquella cafetería desaparecida donde vendían croquetas y papas rellenas que tanto le gustaban y donde el grupito de viejos cubanos tomaba café. Ya llegando a la Foster, seguí y le señalé dónde estaban sus viejos bolaechurres, ahora gastropubs y restaurantes cambiantes. Entré por su calle, la Berwyn y me detuve largo rato frente a su casa. Recordé aquella vez que le dije que su barrio ahora era de gays, y las casas se vendían carísimas... Y ella riéndose, rubia loca, rubia adorada..."yo fui muy feliz en Chicago". Luego me fui al lago. A llorar todo lo que ya no existe. 

Y ellos, que se van. Que se me van en el espeluznante miedo, yo que tengo una fila de viejos... viejos buenos, mi base, y ya se me fueron dos... Mercy nunca tuvo hijos, pero todos nosotros, aquellos niñitos de la primera ola del exilio y sus penurias, los hijos de sus amigos fuimos sus hijos. Y eso fue precisamente lo que me dijo en mayo, cuando la vi en el hospital, acabado de diagnosticar el mal. "No me da miedo morirme. Pero no quiero dejar a mis niños, a todos mis niños," me dijo triste. 

No, Mercy... no nos has dejado. Sólo te fuiste un rato. Y yo, que cuando te veía entrar por mi casa matancera empezaba a recoger ropitas y echarlas en una jabita para irme contigo, nunca te voy a olvidar. Fue un deleite ser uno de tus niños. Me eseñaste mucho, y en estos últimos años tan difíciles para mí y para ella, tu amiga, a todos diste una gran lección de cómo se debe vivir, y sobre todo, morir. Que en paz descanses, rubia. 

crematorios

  Ah, la realidad en metáfora filmeburlesca... Este corto es el tercero de la trilogía de Crematorios del defenestrado (del ICAIC y todas las demás siglas sigilosas de la castrense república Celestial) director cubano Juan Carlos Cremata, buenísimos los tres... deben verlos, que de la desgracia nacional no queda otra que reírse... 

Aquí Crematorio 1 y Crematorio 2