recoveriiing2

interseCtions

Anila Quayyum Agha 

Intersections from Grand Rapids Art Museum on Vimeo.

númeROoMserVice

I am a guarismo of action 1234 am I not? 

Sí. Cifraction 567.

¿Sí? ¿8y9? 

Sí. Del 10al13. 

Y la suma de todos los 13 es-tre-ME-ce. 

Guarismo, ¿viste?

Pero... ¿abierto o cerrado, par o impar?

Of action, en movimiento, numérico

Con lógica y orden.

No, todo lo contrario. Numérico. Cifraction. Guarismo.

¿...?

testingDAtestis

sonomorto?

lecuBona

dadaFems

@flavorwire:female-dadaists

mujeres dadaIstas, groovy-cool mamiselitas artistoIdes del diluvio del siglo veinte...

ReCoveRiiinG

à contrecœur

me encanta el número 8. dichoso y rotundo. mi cumpleaños número ocho, el primero con fiestecita, piñata, bocaditos de pasta de langosta de contrabando, croqueticas, ensalada rusa, niñas en batas de tiritas y zapatos de charol, el más feliz de una infancia leve, sana. y adoro el 18, número elegante si los hay, mujer de smoking negro y camisa blanca abierta y tacones, transdegenerado todo mi nubil cuerpo enlazado en el regalo. y yo, sumando y restando ochos. sí, ya sé, totalmente de acuerdo... numerología y astrología, la misma catibía. 

estoy sentada en el banco de mis lamentos, otra vez. toda la mañana perdida, vestida para la ocasión de no querer estar, estando en cuerpo pero no en alma. es por épocas que busco en la suma de los factores llegar siempre a un ocho. giros y vueltas, una sola línea doblándose para darse placer a sí misma. el equivalente de "si pudiera yo mismo/a me la chuparía". eso, más o menos, estaba pensando, sentada en el banco mirando al mar, un plato llano oscuro en la bahía, imaginándomelo en la playa. aahhh, así de estupenda ha de estar, y exhalo justo cuando me sorprendió un ocho mocho, caído de algún momento puesto en su orden numérico bipolar. era un numerito ocho rojo, desteñido, que volaba bajito, a ras del suelo dando vueltas sobre el polvo. ¿a quién se le escapó este ocho? pensé y lo recogí, acariciándolo, papelucho tirado a su suerte. lo estrujé en el puño y me levanté. 

sissyfo

searching@theLost&Found

mmm... look what's here, now, at the Lost and Found department....

oVaCCión

Una gran ronda de aplausos. A standing ovation, sort of. Prometida para cuando me vaya. Cuando haga el sortie, el exit, el me ne vado via, uscita de verdad porque ando rezagada aún, pareciera, en el reloj de arena de la vida yo piedra gorda y torpe, ando trabada y no paso por el aro. Inconveniente, como siempre. Entonces por eso, aplausos. Bravo-hurra-regia yo en el escenario de la vida, y zas, resulta que sólo yo la única malvada del culebrón de tríos y cuartetos indiscretos; y por lo tanto, aplausos. Para mí, la peor de todas, la invisible y persistente en la memoria esperando el escobazo de la despedida, barrida tantas veces por cínica ingenua y creyente atea. Me lo prometen porque el desamor, en tiempos de cólera y ego mezquino, zambumbia perfecta para el aplauso en falso.

Porque, ironía, habría mas bien que aplaudir las buenas intenciones traicionadas y la plena juventud hecha mierda de un zarpazo. Doble, traidor y eterno, maldito. Y sin embargo, en vano intentar cicatrizar para cruzar los puentes, varios, múltiples, frágiles estructuras que se intentan construir a pesar del hedor del fango sobre el que cuelgan.

doStipOS

Hay personas cuya composión humana es tan deficiente que nunca se enteran. Aunque se miren en el espejo de la vida y el reflejo se les desintegre al no poder ver más allá de la gruesa capa del ego que los cubre. 

diGifyouwiLLthepictUre

cÓnicO

--oye, va a ser difícil con estos conos...coño.
--nada es imposible.
--sí pero... y el tuyo es más largo que el mío.
--el tamaño no importa.
--no sé, difiero.
--la punta es lo importante. y las dos tenemos punta.
--la mía es más gorda.
--eso sí, suculenta.
--no sé, no me convence esto. si dicen que el olfato es el sentido esencial en el sexo.
--juega con el aroma de la memoria y ya.
--mmm, no sé, no sé...

batshit

un'altro caffè

Of coffee and notebooks...

“Coffee is real good when you drink it gives you time to think. It’s a lot more than just a drink; it’s something happening. Not as in hip, but like an event, a place to be, but not like a location, but like somewhere within yourself. It gives you time, but not actual hours or minutes, but a chance to be, like be yourself, and have a second cup.” 

Gertrude Stein


...Keepers of private notebooks are a different breed altogether, lonely and resistant rearrangers of things, anxious malcontents, children afflicted apparently at birth with some presentiment of loss.  

Joan Didion

caUght

Carnivora Gardinum from chris field on Vimeo.

callaDAs

me bañé al mediodía porque la mañana se complicó. mi padre dio mala noche otra vez --a pesar de prometerme en sus tinieblas que se portaría bien por ser mi cumpleaños. al decirlo, me miró ausente, y el peso de su mentira blanca en mis ojos se depositó. me besó y me dijo mi hija y sentí el cansancio que me invade hacerse parte de mi adn, con toda esa genética peligrosa que cargo. ay las voces, la bulla... y el silencio. ha entrado y salido mucha gente de la casa esta mañana, visitas inesperadas, parientes maternos, sonoríficos. he tratado de evitarlos escondida en el patio, entre el sol, la brisa y las lagartijas. extraño día de cumpleaños en el trópico. intento trabajar a retazos mientras me llaman los amigos de siempre, los fieles, los que de verdad ansían mi felicidad. los que hemos sido felices juntos, y lo recordamos con gula. por fin al mediodía me bañé, me puse la camisa más blanca de todas y salí, a festejarme yo sola en medio de un día hermoso con telones y actores tristes por doquier.

regnavaNELsilenzio

gracias

dar gracias. buena idea, aunque uno crea que no haya motivos, que son todas ridiculeces del capitalismo gringo. dar gracias aunque uno se sienta ahogado en un cubo de mierda de vida podrida y nada sea como debiera serlo. sí, dar gracias por nada, y a cambio de nada. a la vida escuela y su oscuridad maestra. 

esta fiesta americana siempre fue mi favorita, considerando que llegué a este país casi adolescente, con tradiciones híbridas catocomunistas. por eso todo el rollo de los indígenas y su buena fe hacia los cara pálidas y pesteApata sonaba groovy. eran los setenta del siglo pasado. love, peace & souuul train. años de descubrimientos juveniles. keep on trucking staying alive. ya luego en los 80, con mis padres idos al sur, yo en el norte disfrutaba mucho mi independencia y los thanksgivings con parientes más afines y amistades y romances breves. la idea del potluck dinner me encantaba, tan democrática. los días de fin de otoño, el olor a leña, el grupo colaborando a darnos calor "en familia" escogida, que son siempre mejores. eran celebraciones tan distintas al grotesco exceso de mis Navidades mayamenses, donde en casa de mis padres se reunían entre 50-60 amistades y familiares. y la tomadera y el bailoteo empezaba temprano hasta las tantas. detestaba todo aquello y trataba de escapar, pero había que ayudar a mi madre a preparar sus manjares por obligación. tal vez así, en contra de mi voluntad, aprendí a cocinar un poco, pero nunca como ella, tan sin esfuerzo y con tanta gracia y sabor.  y mi padre, excesivo y glotón, henchido de orgullo en poder ofrecer tanto a tantos.  abundancia, palabra clave en su vocabulario. y toda aquella gente, ¿dónde está hoy? muertos, idos, reñidos, olvidados. sobre todo por él, que se empeña en olvidarlo todo menos insultarme a mí, que soy su guardián carcelero. 

con los años mis thanksgivings han sido variados y cada vez más íntimos. tal y como siempre los he preferido. tranquilos, para dar gracias a sotto voce. pero éste es el más triste de todos, tal vez el último con ellos. y éste es el primero sin eLLa, mi sous chef favorita, tan lejos porque las circunstancias de los últimos meses nos han sacudido todo. los esquemas y planes. las idas y venidas, tan en vano. eLLa me dice que va a ir a ayudar a un shelter un rato. guardo silencio. tan benéficas las dos, ayudando al prójimo. estupendo, le digo. cuéntame luego. nos extrañamos pero para qué decirlo, si esto pica y se extiende. lo sabemos, lo asumimos. pero cuesta. cuesta tanto no dar el paseo por el lago y sentarnos un rato en el jardín japonés de Lincoln Park. en silencio. esperando la hora de ir a casa de la china. o de las colombianas. o regresar a casa, comer tranquilas mirándonos con el inmenso agradecimiento de habernos encontrado. inmenso. 

cierto, no tengo mucho por lo que dar gracias hoy, en concreto. tal vez en medio de este abismo no recuerde nada bueno y me aferre a mis hábitos. pero quiero ser agradecida con la vida que me está pateando. quiero dejarle saber que tanto como me ha quitado me ha dado. y aunque hoy no sea el mejor día para recordarlo, hoy que tanto quiero y necesito y no puedo obtenerlo, hoy doy gracias por poder seguir intentándolo. 

que todos gocen hoy y siempre de la paz que trae el agradecimiento de estar vivo. por lo menos. 

bestCovereDup

best ever not quite sure, but pretty damn good... and a fun compilation... @theguardian 50-best-covers-of-all-time

vederti

Roma 1956 Franco Pinna

psst, ascolta..¿quieres verme? 
vederti, ah, a ver... 
¿te gusta? ¿te gusto?
molto, cara, molto 

stairporn iii

@culturainquieta: Gorgeous, beautiful stairs

otra de mis manías --las escaleras. ascender descender deslizarse por el pasamanos pasar la mano por el desliz de la proyectura entre peldaño a escalón de un eslabón resbalar subir o bajar a la arquiporno cuidando la grafía lenta y pura y recorrer el ámbito descansar en el rellano relleno de espacio y en caracol me arrimo a un muro curvo y todo desemboca en nalgas de metal madera y mármol... sublime derecho de elevación

enjoy...

AYamorCONesaVOZ

taquito de oído la gran Selma Reis, y cantando canciones cubanas... enjoy them que me han ido comiendo el tímpano en medio de toda la bruma, ay amor

verdeQUE

el otro día, eLLa, que arribó con su aquíToy flechazoRpresa, y yo perdidas en los nuevos barrios mayamenses para nuevos nosequé, buscábamos arte y color en medio de un día de lluvia infinita. después de media vuelta, hartas ya de ver gente que se cree linda pero feafea con su bobería a cuesta, decidimos comer barato después del zarpazo de un espresso raquítico y acídico a 3cocos el golpecito en un tal café pantera, que dicen es lo máximo por estos lares. y luego de rugir como lincetigresaleona, eLLa, que cuando tiene hambre no cree en nadie, se pone con el telefonito a yelpear a ver qué, en wynwood y alRRedores diseñadores, se prestaba para nuestra humilde digestión.

salió en primer lugar un tal DeliciasPeruanas, y fuimos paLLá, pero no existía ya... niñas, haceRatoEsoNoEstáY, dijeron burlones en la gasolinera de enfrente. empapadas de tanta guanajada, ya con las ganas de lo peruano en la punta de la lengua --porque hay tres o cuatro cocinas en el mundo que sin ellas no seríamos humanos... y la peruana es una de ellas, con la mexicana, la china y la italiana, que lo demás es bobería y fusiones engatusadoras de carbohidrato. así, suspirando pero no en limeño pero sí en cubano por arrocito verde descubrimos entonces otro peruano en la biscayne y la 25, llamándose bien cursilón SaborAperÚ, pensé pero paLLá fuimos. 

en medio del aguacero y ya tirando para las dos de la tarde, aquello estaba repleto de niñatos y nenas fresas peruanos, fusionados y lindos. y claro, las camareritas eran todas nenitas chiquitas, trigueñas y serias, esfinges casi, de boquitas carnosas y acento hueco, hueco, huequito. y ni una vez me miró a los ojos la que nos tocó, impaciente con mis preguntas, merecedora de una buena nalgada en su culito apretado. cálmate, me dice eLLa tranquila, riéndose. mira como hay gente, es buena señal, dice. y sí, todo estuvo muy rico y comimos con hambre abierta, que es como único se debe comer... en resumen, nos tiramos por los clásicos, ah, pero el arroz  verde con camarones, azuquita deliciosa a pesar de estar ensopaíto, que yo lo prefiero desgranado. se lo dije a la camarerita, que entonces, y sólo entonces, dejó que una leve sonrisita se asomara a su boquita protestona. cabrona, pensé, pero eLLa me contuvo.

entonces, recomendado queda el lugarcito, que aunque miniatura y apretado, sirve abundante, relativamente económico que no barato, y bueno, muy bueno. y al que le gusten las camareritas peruanas sádicas, pues eso, que allí abundan. 

amigovioYfollamigo

rebate debate con la lengua, qué ricura

la RAE incorpora nueva palabreja... amigovio, y los españoles quieren incluir entonces follamigo... eso, a contaminar la lengua, coño... que se deja, que se deja

en el El mundo

leicayami

pues para el que no lo sepa, esta ciudad-ella tiene una milla de los milagros. cosas veredes, Sancho. por lo tanto, después de hacer mil malabarismos con un viejo por aquí y otra vieja por acá, tejiéndome una peluca de paciencia gris y encajándome gafas oscuras, que no opacas, fui a la milla de los milagros a pagar el teléfono, que entre tantas cosas que hacer, socorrer, salvar de la pudrición humana, se me había olvidado. 

es que no doy abasto, me digo de pasada pensando en mil detalles, todos en vano. porque la vida... y cada uno de ellos, mis planes y esquemas para facilitar esto y aquello, en vano. yo subida en el podio del razonamiento, puliendo esquirlas desprendidas, en vano. yo desperdiciando años, en vano. entregándoselos a ellos, que me los dieron todos, en vano, en vano. sí, porque todo esto es en vano, las idas y venidas tragando humo de cenizas y atorándote de furia, despecho, rabia contra esta vida y su despelote, constante... entonces, en vano y de manera colosal entonces, mi fracaso. y sí, entenderlo como lo sé, inteligentemente; saberlo como lo veo, con claridad venir hacia mí, es lo peor. but if not me, quién y de quién y por quién... y no siempre fuimos esto, no.

pero no doy abasto y me lo siento, aplastante. y salgo de la tienda esquivando vendedores insufribles que me quieren encasquetar otro teléfono más. váyanse a la mierda, casi les grito, irritada, irritable, pero no. soy más que esto, me digo, mucho más. y me río de mí misma, viéndome en el reflejo del ventanal. es que si no tú quién, y que me ría --me digo-- es buena señal. además, mira mira mira, es un día espectacular sin una nube en el cielo y circula una leve brisa. demos gracias, pues, me digo, que estás en la milla de los milagros. demos gracias al unísono, yo, ellos, y todos los demás aún en pie, tremendo milagro. y decido darme un paseíto, mirar gente, ver qué hay de nuevo por acá. por este submundo de un mundo que no es mi mundo, pero casi y voy, como siempre, lenta y densa, observadora. así un rato hasta que vislumbro el punto rojo de un letrero que me llama la atención. Leica. como no veo bien, y las gafas oscuras que no opacas... me acerco más, porque como que no me lo puedo creer. a Leica store? pues sí, tremendo milagro. una tienda que vende cámaras Leica, de las más deliciosas y caras del universo, en mayami, pobretona tierra de nadie y rica lavandería de dineros sucios donde todos los fugaces vienen a reinventarse. enchapados y envueltos en nuevos tules, siempre. bah, en serio, que no me lo puedo creer, ¿venderán algo ahí? me digo caminando en medio de un sinfín de tiendas cursis de utensilios para novias, bodas y divorcios, una tienda que vende el fino invento de un inspirado Ernst Leitz. increíble, indeed, la milla de los milagros. 

curiosa entro a la inmaculada tienda donde reina el silencio y una jovencita, sentada al fondo, surfeando la internet, me recibe, contenta de hablar con alguien. termómetro infalible la ansiedad del vendedor cuyo día es un ciempiés de horas inmóviles. just let me know if... sure, just admiring the wares. unos cuantos modelos de Leicas novísimas y preciosas enfundadas en mágicos plateados descansan en mini vitrinas. sin precio, claro. todo de muy buen gusto, fotos enmarcadas colgadas en las paredes, asientos minimalistas. rojo y negro por doquier. me acerco a la joven. saludo y en mi mejor voz amable le pregunto que cuánto tiempo lleva la tienda abierta. ah, really, digo sin escuchar. recito que me sorprendió ver una tienda así ahí, en la milla de los milagros para novias ingenuas. la nena sonríe, in the know. me dice que hay varias en el país. la consabida de nueva york. una en san francisco... pero ¿en miami? insisto... ¿venden mucho? duda ella en contestar y esa es mi respuesta. veinticuatro al año, al público mayamense, sería un gran logro. dos al mes. pero la nena ya contesta, servicial... como todo en esta ciudad, me dice, we mainly cater to the high end Latin American market, where there are no Leica stores. ni nada de todo lo demás. ah, claro, respondo. makes sense, digo, but of course. le pregunto entonces por las fotos que cuelgan. well, we have exhibiciones, y presentaciones, casi siempre de fotógrafos locales, dice. me pregunta ella de dónde soy, por el acento y porque me quiere apuntar para invitarme a las presentaciones. ah no gracias, le digo, no estoy siempre aquí, ni allá ni en ninguna parte. well, you can follow us on facebook, añade sonriendo. ah, claro. y mientras miro un catálogo, me dice cuál es la próxima presentación, por si estoy y me interesa. achico los ojos y le pido permiso para ir al baño. porque tengo que marcar cuanto baño hallo en mi vagar. es una manía muy importante, me digo, para cuando sea homeless y tal. 

sentada en el toilet del baño, inmaculado, hojeo un panfletito. y pienso en todas esas torres de vinilo blanco y balcones azules frente al mar, todas iguales, desafiando al gigante dormido. ¡al mar! sigan, sigan cuqueándolo, drenando y dragando por doquier cuando se despierte, se van a tener que tragar tremendo cable marítimo. y arena, mucha arena. y torres, torres, museos, museos, tiendas, tiendas. porque todo esto para quién, ay para quién. 

y salgo del baño, manos limpias y todo, y me despido de la nena, muy amable. dejo atrás el frío acondicionado de la tienda y me voy caminando, en medio de un día espectacular hacia la vida --gris y torpe, que me espera. voy pensando que tengo que buscar mi Leica vieja, antique ya casi, quequiénsabedóndecoño está guardada, sumida en el silencio del olvido del closet ese que cada vez que lo abro, explota en vahos siniestros. na, mejor, no, que la recuerdo mejor. como todo lo demás.

miraClestarship

quellaBestia

ma che, ma che! sei ancora ceica? non vedi li quella bestia?

Sofía?

eccola, Sofía! bestia!

amiChe

Gina e Silvana ... amiche 

ma che dice, cara, non vedo niente

ma ci lo ho indicato, cara

ma che?

DeMonstrorum

Fortunio Liceti (1577-1657) Italian philosopher, doctor and scientist, author of De monstrorum causis, natura et differentiis (Of the causes of monsters, nature and differences) documented the many “monstrosities” and deformities reported in nature.

more@dangerous minds

boWien'

BowieIS @ chgo's MCA

TheBus

more TheBus @ imgur

mundoSelf

@brainpickings-personal identity devaneos

enelbalcónAQUEL

párate en el balcón un rato y déjame leer. las hojas del periódico tiznan las yemas de mis dedos. ella se ríe a carcajadas. no, que si lo hago me voy a desnudar. levanto la vista del periódico de mala muerte que tizna mis dedos con noticias carbonizadas. la miro linda y fresca, con ganas de joder. se sonríe pícara y sé que está ansiosa por hacer maldades. se siente liberada de tabúes y cortinas gruesas. corridas, siempre corridas. dale, a ver, le digo. empieza quitándose la blusa. de flores que cae despacio sobre el parquet. queda en sujetadores negros y sus senos duros brillan blancos. me río bajito. dale, sigue. se quita la falda. negra. vaya, y claro que lleva sayuela. de encajitos negra. y su melena también negra se mueve y cae cuando baja la cabeza y se la quita, la sayuela. me enderezo en la butaca, dejo caer el periódico de mierda que me ha puesto las manos negras de cenizas. me echo hacia delante. viste, lo voy a hacer, dice agresiva y empieza a quitarse las bragas. negras. estás de luto, bromeo y me mira fija. adelantándolo todo estábamos. ve y abre el balcón, le instruyo. voy. da unos pasos y lo abre, el balcón aquel. del hotelito oscuro. para templar, el hotelito perfecto para templar. a ver, qué tú crees, lo hago o no lo hago. hazlo, le digo riéndome, hazlo... quítate el ajustador. y lo hace y cimbrean sus tetas de carne blanca y dura. me echo hacia atrás en la butaca y la veo moverse ya por el cuarto, como bailando, sólo en tacones. claro, tacones, que nunca se los quita. yo admirada y ella baila y su melena se mueve y me mira, aguda. es tan hermosa, lo sé. una diosa, me digo, yo tan atea. cruza el ventanal del balcón veloz. una, dos, tres veces. y zas, sale. desnuda y en tacones. y se inclina y me regala un paisaje de nalgas. suspiro profundo hasta quemarme las pestañas. un paisaje de nalgas, le digo. y se ríe, ella desnuda en el balcón. se ríe a carcajadas lentas.

balcOneandO

todaUNAvida

deLLaDAeL

South Loop Snowfall from Nicholas Felland on Vimeo.

me dicen nevó en Chgo este pasado fin de semana. un polvito apenas que ya anuncia lo que viene. el ciclo de la vida. y yo aquí sentada bajo una mata de uvas caleta escapada del sol. abusivo e hirviente. yo aquí en la sombra ida de los pasillos fríos. mirando el mar pensando en su profundidad oscura, silente. y cierro otra vez estos ojos que no me pertenecen para pensar Chgo nevado, mudo, hermoso. gente joven que se amaba, sueños que no dudaban, la magia y luz del reflejo y su capa de casi espuma blanca. me dicen nevó en Chgo y mi espíritu casi ido se eleva sobre estas olas a mirarlo todo de lejos. qué lindas se ven esas calles del south loop, mis calles. ese tren elevado, mi tren. esa nieve floja, mi nieve casi arena. ves, contesto al mar, tan sumiso y gris en esta bahía llena de cenizas cubanas, nada es más real que el recuerdo. tú en varadero, nada más bello. esa nieve leve y tierna colgada de lo que fuera alguna vez mi lengua, nada más tibio. y suspiro aromas de yerba cortada y salitre estancado. se oyen campanas de la ermita al lado. y en mis oídos el incesante chacachaca del tren elevado. y del otro lado habla la gente, mi gente. sus jerigonzas de siempre. y no les pertenezco ni más ni menos que al hombre que lucha su vida, otra vez, a mis espaldas. y quiero huir. sin salida. frente a mí el mar, líquido y profundo. en mi mente la nieve, resbalosa y traicionera. yo que tanto lo amo, almar, a él aún no puedo entrar. Yo que tanto la amo, mi ciudad nevada, a ella no puedo regresar. y sólo puedo escapar aquí, sentada frente al mar cuando me dicen que nevó en Chgo. un polvito apenas para principiar este otoño bajo la sombra de uvas caletas. 

cantoAeleguá

aLmar

y por fin llego al mar. no puedo entrar porque la llaga y el sol. el resquemor. y sólo quiero desvestirme y lanzarme al agua. sentir la corriente entre las piernas penetrarme. limpiarme toda la inmundicia que soy. cerrar los ojos y dormir. despertar ayer o mañana pero no hoy. porque siempre está lloviendo y la gente, mi gente, a mi alrededor habla, gesticula y no los entiendo. ay qué dicen. qué dicen absurdos entre tanto balbuceo. qué gritan y se escupen con tanta cizaña. y el olor a sangre que van dejando sus heridas entre mis dedos, ¿se los menciono? y voy manejando luego por estas calles. tan feas. perdida, no reconozco nada. cuántas veces este recorrido. y me paso. me detengo debajo de un framboyán. sombra y silencio, apenas un momento. 

ojalá fuera morado como aquel de varadero, pienso. y cierro los ojos. era yo una niña gordita con sandalias rusas huyéndole a la impuesta siesta. hermosa y traviesa, escapada a comprar un coquito acaramelado al negro que los vendía debajo del framboyán morado. en varadero y su arena blanca. yo feliz y hermosa, seria con espejuelitos. ligera y libre como una mariposa saboreando un coquito. con gula de vida. hambre y deseo en cada mordida. yo huída y perdida de todos. de ellos, mi gente, durmiendo la siesta. yo dueña de mis pasos, los-pasos-de-ulloa, pisando flores de framboyán caídas. flores muertas en una imagen tan viva. yo maravilla dulce de coco hasta llegar al mar. encontrada con su hermosura superior a la mía. yo una hermosa gordita libre con todaunavida debajo de mis sandalias rusas. qué ímpetu de azul clavado para siempre entre mis ojos, el mar. y los abro y estoy aquí, con un puñado de muerte en cada mano y el cielo nublado. y ellos, mi gente... ¿dónde están? los quiero ayudar, susurro, pero es otra lengua la que de mí se evapora en jerigonza y me miro y no tengo manos. y me miro otra vez pero no con mis ojos. de quién. y truena. y empieza a llover. otra vez. y lloro al compás de la lluvia, con furia, míasólomía, pero ¿con los ojos de quién, entonces, de quién?

cosMiflor

Cosmic Flower Unfolding from Ben Ridgway on Vimeo.

JúounDaFúchur?

we-own-the-future-new-mural-by-shepard-obey-fairey-in-chicago Obey the Giant se hace llamar este street artist muralista. desde hace tiempo lo sigo en instagram porque me gusta el arte callejero. este verano hizo este mural en Chgo, ciudad con muy buenos murales. y me sonaba, me sonaba la zona cuando vi las fotos... los edificios, ¿se parecen o son o no son? hasta que me tronó. o destronó que pal caso es lo mismo. y es que ahora todo tan limpio y lejano, ajeno... porque once upon a time como cualquier princesita bohemia Sono io vivió ahí, mirando ese muro de frente desde una ventanita churriosa y polvorienta, subida a un manchado colchón de muelles. ¡muelles! que usadomanchado era la moda estudiantil. y es que entonces el muro estaba allí igual perofeofeoperolindolindo tiznado de hollín. ahmiratú, guátdullunou, me digo. se las voy a mandar al americano, his room with a view, dije y guardé las fotos. y zas, en un instante todo se derrumbó, tanto hoy como ayer, y a correr, a correr pal sur BomberitaSono sin manguera ya que extender sobre tan árido jardín. 

bah, pa hacerlo corto, recién las encontré salvando archivos de mi electrocutada compAñera digital, mi sexto dedo ambiguo, digo, que también quiere tirar la toalla. ¡diantres! ¡mecáchis! el universo me hace resistencia o qué coño, que esto es una epidemia, pienso... salvo las fotos que todo lo demás está perdido. 

 así que dafúchur, rojo y casi bauhausprefascista... heLo ahí, poLque dafúchur es siempre mejoL.   

LEavesAnDfallsFroMgrace

frasechitas

Al que le quede el sayo... Este ragazzo pareciera vivir del cuento de las frasechitas, tan cansón y falta de imaginación en la mayoría de los casos. Sin embargo, al ragazzo le va bene. Mientras espero a que se acabe el mundo, o mi mundo, practico el italiano con queste perlas, perlitas para quandoDantequando llegue al inferno y me encuentre con la bella Beattrice, que seguro fue una ragazzina a quién le encantaría esta perla, muy realista: Le chiavi del mio cuore le vendono da Bulgari.  Abre que voy....

LePerleDiPinna@instagram

(2nd)cummings

speaking of love(of
which Who knows the
meaning;or how dreaming
becomes

if your heart's mind)i
guess a grassblade
Thinks beyond or
around(as poems are

made)Our picking it. this
caress that laugh
both quickly signify
life's only half(through

deep weather then
or none let's feel
all)mind in mind flesh
In flesh succeeding disappear

ee cummings



Brian Eno's Obscure Records label released only 10 albums during its existence from 1975 through 1978. Some of these have been reissued on CD (among them Eno's own 1975 masterpiece Discreet Music), but for some reason the album Voices and Instruments (Obscure No. 5, 1976) only exists on out-of-print vinyl. It is a very quiet and beautiful record, featuring three compositions by Jan Steele on one side, and five compositions by John Cage on the other side. Lyrics are by James Joyce and E. E. Cummings, performers include Jan Steele, Richard Bernas, Steve Beresford, Fred Frith, Robert Wyatt, and Carla Bley. It is not just mellow, it is avant-mellow... 
-Ubuweb


it is at moments after i have dreamed
of the rare entertainment of your eyes,
when (being fool to fancy) i have deemed

with your peculiar mouth my heart made wise;
at moments when the glassy darkness holds

the genuine apparition of your smile
(it was through tears always)and silence moulds
such strangeness as was mine a little while;

moments when my once more illustrious arms
are filled with fascination, when my breast
wears the intolerant brightness of your charms:

one pierced moment whiter than the rest

-turning from the tremendous lie of sleep
i watch the roses of the day grow deep.

ee cummings

catarseo

catarsis  Juan Arata

cuando te falla el plan Zeta de la YgriegA
entonces qué 
cuando se te afloja el cuello y se te derriten 
las pupilas en la lengua zigzagueando secas
con la redondez de las vocales fuertes te hundes
huidiza en el charco de los suspensivos puntos 
colgados de colores propicios para cada doblez
que te ha sido demarcado undostres
y te buscas en cremalleras desdentadas 
ansiosa apertura entre pliegues
almidonados te sacudes 
la polvorienta sarna de la desesperación 
mientras te apoyas 
en la humedad del suelo rociado de interrogantes 
y entonces qué 
cuando el mareo del catarseo te suda ambigua 
la cabeza que ya ni tuya es
degollada ni de ellos ni de nadie
los ojos las manos que
desprendes sin reclamo ni sangran
y todo esto apenas se te ocurre pensar
mirando el mar-tanto-mar-para-qué-el-mar
tan profundo el mar como el mal
y todo esto
a cambio entonces de qué 

© om ulloa

nopoweroveryou

THE LAST BILLBOARD

noMEmiresQUE

no me mires que
el calor de tu entraña en mi lomo 
el sudor que raspa 
el henequén húmedo a punto de soga
la lengua del animal que soy
su carcasa que cruje en el vapor
que gotea gira destella se hincha
y 
las paredes sollozan liebres que saltan
distraídas en la distancia 
perdidas
a cientos de miles
túneles a salvar y mientras
entre tus piernas se hunde el cuero liso
en la carne blanda el vaho se hinca
púa clavo puya de puta diurna y oscura
y duele espuela de plata dorada 
cobriza sangre lúgubre miel de hiel
de venas rotas estallando en el acecho
en el galope relinchan tus nalgas
duras grietas túrgidas henchidas
del veloz jolgorio el arrebato 
y se detienen las liebres se congelan
freezeframefreezeframefreeze
en ese instante que el cuero 
suda llora gime plañe 
no me mires que
la enorme tristeza 
se empaña de agotas 
lúcida y opaca mis dientes
que muerden ojos de pupilas 
sin lentes 
y objetos extraviados en pasillos
habitados por liebres muertas


  © om ulloa

blackRider

Hermès Black Rider from BLANK-MAG on Vimeo.

click-it-ty-click

click-it-ty-click click-it-ty-click 

it's the echo in her head as her hands flip tense and click

from morn till night and from night till morn her hands are never still

she turns and turns looking for light even shade 

a spot of wet reflections to dive into and splash it all away to then lay quiet almost dead but not quite

in the blurred motion of her whirl of click-it-ty-clicks intending to breathe-it-All-In-breathe-it-All-Out 

the thick dense fog of life and its debris unfiltered curd in the stained gauze cheesecloth 

wondering always what it all means in the shade in the sun f8 and so on

afterwards looking up as it all were just a fogged-up lens covered in droplets of moisture blood sweat tearing up the plastic carcass      
 © om ulloa

writeITallOUT

“Writing is a form of therapy; sometimes I wonder how all those who do not write, compose, or paint can manage to escape the madness, melancholia, the panic and fear which is inherent in a human situation.” -Graham Greene (Ways of Escape)

entonces... escribir todo mi vómito-diarrea-baba emocional es bueno pa la salud, casi-casi una obligación conmigo misma y mi condición humana... que eso es lo que me sobra, humanidad. ¿ven, estimados trolls y mirahuecos por doquier, como todo tiene explicación...? ¡y científica!

Science says... writers-have-a-serious-advantage-over-the-rest-of-us

onStilts

maYambanerías

in a mayami waiting room, these are the names of  unlocked wifi networks I get to choose from: Jorgito cocacola / Ch8rrico / Miss_Croque_ticas / trio54ever... ninguna de fiar, cierro los ojos y pienso en el mar. tan cerca pero tan lejos. la contaminación sonora me penetra a fondo, como un taladro ininterrumpible.  

en otra sala de espera, rodeada de viejos remendados por todas partes, los escucho con los ojos cerrados pensando en la playa a la que ni puedo arrimarme... Oye, Teresa te manda recuerdo. Es mi otra madre. 60 años a mi lado. Es mi virgen. abro un ojo y miro al viejo tembloroso que ha dicho que su esposa de 60 años es su madre y virgen. let's talk about role playing, shall we? pero lindo, de cierto modo, que lo diga con esa sinceridad guajira que emana del hombrecito. entonces escucho a otra señora, risueña, hablando de la muerte, esa escolta invisible que todos llevamos arriba: Yo tengo 5 primas que murieron... Una detrás de la otra.  A mí me dicen Mima. Una delante del fogón otra en una guagua otra durmiendo. Yo... quiero morirme sentada para no caerme... Mi mama murió sin una arruga con un cutis bello... Mira, mira apareció la niña.... y todos los ojos se posan en la pantalla digitalborrosa donde brilla una dentadura de un blancor poco saludable.... Y en breve las condiciones del tiempo....

y luego, como broche de cierre, la insoportable Dra Polo del inmetible programa favorito de todo viejo demente mayambanero, después de provocar ella misma el falso desquicie de sus invitados, intenta poner orden entre gritos: No me digas mi amor que aquí YO soy la doctora... 

he dicho. wish me well for i have landed amongst my kin and cannot recognize myself in them.

2ndWhat?

The Best Museums in the World

1. Art Institute of Chicago, in Chicago, Illinois in the United States
2. National Museum of Anthropology (Museo Nacional de Antropologia), in Mexico City in Mexico
3. State Hermitage Museum and Winter Palace, in St. Petersburg in Russia
4. The Getty Center, in Los Angeles, California, in the United States
5. Galleria dell’Accademia/Statue of David, in Florence in Italy

The Top Museums in the United States

1. Art Institute of Chicago, in Chicago, Illinois
2. The Getty Center, in Los Angeles, California
3. The Metropolitan Museum of Art, in New York City, New York
4. The National WWII Museum, in New Orleans, Louisiana
5. National Gallery of Art, in Washington, D.C.

Examiner best-museums-the-world: #1 Art Institute of Chicago because great museums are made over time, not bought in a Perez-minute.