Beware... 1984

en mayo de 1984, cuando salió el álbum Private Dancer de Tina Turner y electrificó el espectro musical pop del momento, yo vivía en un loft de 3,500 ft2 del centro-sur de Chicago, a pasos del lagocéano. y era feliz. tanto como amplio e iluminado era aquel lugar de ventanales, que a principios del siglo 20 fuera  sede de una importante empresa fabricante de equipo pesado y sobre cuyos pisos rodábamos en bicicleta, los mismos que antes almacenaran y resistieran las enormes maquinarias agrícolas, motores diesel y múltiples piezas que industrializaron el siglo 20. y hoy, tantos años ha, las canciones de ese disco suenan ruidosas pordoquier porque falleció Tina Turner, su voz. inmensa, ella ida. y me mortifica el ruido. esos temas serán fondo de aquel tiempo de mi vida, aunque hoy sean secos arañazos, repentinos.

beware the savage jaw in 1984...    i can't stand the rain against my window... bringing back sweet memories... 

y esa felicidad, ¿a qué se debía? a la euforia del amorjoven. del arte. la música. el futuro aún posible. en aquel enorme espacio donde estábamos ya a punto de no estar jamás, vivíamos iluminados por la luz chispeante que el tren elevado filtraba por las ventanas, su tracatraca sobre los rieles otra melodía más entre las tantas en aquel nido para ilusos pajarracos pichones, mojándonos las plumas en la bañadera en baños compartidos, el agua echando humo mientras afuera nevaba y la Wilhelmina Diva trinaba La Wally a todo dar haciendo temblar los cristales de los viejos ventanales. los punks del piso de abajo, violentos Sidvicious-wannabes reaccionaban subiéndole el volumen a sus guitarras desafinadas gritándonos SHUTthatSHIToff y daban escobazos en las paredes, aviso puntual para nosotros subirle el volumen a la magnífica divanegra e intercalarla con el divoBeny, saantaisaabeeldeelaaslaajaas, y el perenne divoBola rodando por todo aquel espacio con el no-te -maginas y el tú-no-sospechas y el tú-no-comprendes y el vete-de-mí. a cada grito punkmierdero y estridente les metíamos las máximas, las grandes cubidivas: la Guillot, Celia, la Gil, la Alfaro, la Lupe, la Borja; y zas, entonces, para ya de verdad joder a los burguesitos punks —wannabe antiestablishement machitos de los suburbios que sopapeaban a sus noviecitas— nosotras, pajarracas jodedoras, les metíamos lo mismo a Tina que a Madonna que a Lucecita por la cabeza y luego a Springsteen raspando vibra del suelo al techo… booornn in the yuesei... youu makee mee feel like a virgin... acompáñameee… porque puede suceder...  

y así, las notas por las amplias ventanas se fugaron. meses con los punks dándose piñazos, sus rostros amoratados en el elevador en la mañana, y nosotras en vías de ser crisantemos  de lluvia semiamarga con fondo de Lecuona, de Tina, de los Eurythmics... cogiendo y rechazando y tan pronto aquel regalo mal envuelto sin saber abrirlo, manejarlo, usarlo…  here comes the rain falling on my head like a memory... like a new emotion

¿por qué dices eso? porque los regalos a destiempo, qué desperdicio, qué tristeza, ¿no? solo sirven para echarte a perder todos los regalos venideros… 

qepd Tina, y nosotros...

© om ulloa  

tRotar

¿perro o gato? me pregunta la mujer sonriendo con un trago en la mano. centauro, contesto rápido y me alejo, sonriendo tipo mueca. me mira confusa. su pregunta sonsa no merece respuesta. 

...

troté, toda la noche troté, sin mirar atrás y sin importarme un culo a quién aplastaba ni escupía ni manoseaba ni ninguneaba ni salvaba de cada puente roto en el camino, porque era solo mi camino, sin nadie más... 

onJackson

te voy a llevar a Lou Mitchell’s, ¿lo conoces? no, y la miré. de lejos. mirándome con la diáfana alegría que no se puede borrar de una memoria disipada. en aquellos tiempos el mismo Lou aún recibía a sus clientes con cara de viejo fresco, repartiendo simbólicas y deliciosas bolitas de donut a los adultos, milkDuds a las niñas y plátanos a los niños. el lugar, un diner-cafetería a la sombra de los edificios de finanzas de la ciudad, resultó ser una reliquia de tiempos y sabores pasados. allí todo aún sigue igual... agua filtrada para el buen café, mantequilla y sirope naturales, huevos dobles frescos de la granja, delicias recién horneadas, pero sin Lou. sin muchas de las afanosas camareras a la antigua que dieron allí su vida a cambio de buenas propinas. sin embargo, la mujer que se ve a través de los cristales, en la foto, era camarera entonces, cuando fui por primera vez a desayunar después de compartir bocas antropófagas, que siempre comer carne de noche provoca profunda hambre matutina. con el tiempo la señora llegó a ser cajera y hoy es la hostess, que actúa como si fuera la dueña. con sus noventa y pico a cuestas aún camina ligera los apretados pasillos entre las mesas. un día se lo dije, que la recordaba de mis tiempos de estudiante, y sus ojitos brillaron húmedos. That is very nice, honey, me dijo... would you like some yogurt? porque aún regalan, al final de la comida, el vasito de cremoso yogurt griego helado, para la buena digestión y así complementar el hollejo de naranja y la ciruela pasa que te dan al principio. todo muy Lou Mitchell, who used to say “bowel movements are damn important. “

cada vez que regreso a mi ciudad después de mucho tiempo me gusta, en fin de semana, manejar temprano por sus céntricas calles vacías. manera ingenua y romántica de sentirla solo mía antes de entregarse a tantos. de lo sentimental lo cursi. lo hago despacio, con los cristales bajos para sentir el frío en el rostro. doy vueltas y vueltas hasta que termino enfrente de Lou Mitchell’s, justo antes de que abran. y al entrar, los aromas y los recuerdos. de quienes merecían ese premio sensación de descubrimiento maravilloso e inolvidable del lugar por adorarme a intervalos con inigualable frenesí, cada quien a su estilo, y disfrutar de auténticas sesiones de antropofagia nocturna, a mi estilo. y es que solo después de vaciarse un ser humano en otro sin restar nada propio, queda luego esa magnífica sensación de hambre profunda e insaciable. y al contrario de todo eso tan genuino e inigualable, Lou Mitchell’s sigue allí. on Jackson. y me espera. porque aún me adora. y el sentimiento es mutuo.

vivianOUTandABOUT

available October 6, 2017

preorder here @amazon Pamela Bannos: Vivian Maier: A Photographer’s Life and Afterlife 


Who was Vivian Maier? Many people know her as the reclusive Chicago nanny who wandered the city for decades, constantly snapping photographs, which were unseen until they were discovered in a seemingly abandoned storage locker
...
 
But, as Pamela Bannos reveals in this meticulous and passionate biography, this story of the nanny savant has blinded us to Maier’s true achievements, as well as her intentions. Most important, Bannos argues, Maier was not a nanny who moonlighted as a photographer; she was a photographer who supported herself as a nanny. 

In Vivian Maier: A Photographer’s Life and Afterlife, Bannos contrasts Maier’s life with the mythology that strangers—mostly the men who have profited from her work—have created around her absence. Bannos shows that Maier was extremely conscientious about how her work was developed, printed, and cropped, even though she also made a clear choice never to display it. She places Maier’s fierce passion for privacy alongside the recent spread of her work around the world, and she explains Maier’s careful adjustments of photographic technique, while explaining how the photographs have been misconstrued or misidentified. 
...
 
This authoritative and engrossing biography shows that the real story of Vivian Maier, a true visionary artist, is even more compelling than the myth.

mural by Eduardo Kobra

KissOurAssesPaYourTaxes

goatFUN

The path from greatness. #WorldSeries  #FlyTheW

A video posted by cubs (@cubs) on Nov 4, 2016 at 11:11am PDT

G(reatest) O(f) A(ll) T(ime) F(ans-of-the) UN(iverse)

and for the full parade, this link will take you to the best coverage (from 00:14:30 to 00:27:30 it is the best coverage without fill-in commentary, with great views of the city and only the background sound of the incredible crowds)... enjoy:

WGN 9-Chicago's live-on-demand coverage of the 2016 World Champions Chicago Cubs parade

aicART #GoCubsGo

theArtInstituteofChicago has been honoring this fantastic Cubs World Series as it only knows how... challenging the CMA to throw their best frames against these classics... the AIC has outdone itself, with imagination and taste, selecting obvious classics and dark beauties, just like the Cubbies... #GoCubsGo

chIMing&SHimmEring

...For a brief period after its completion in 1974, the Standard Oil Building at 200 E. Randolph (now the Aon Center, previously the Amoco Building) was the tallest skyscraper in Chicago. The following year the Sears Tower was finished, claiming the crown for itself, but that June designer, sculptor, and sound artist Harry Bertoia unveiled a massive public artwork, commissioned in '74, in the plaza of the Standard Oil Building. His "sonambient sculpture" originally sat within a 4,000-square-foot reflecting pool and consisted of 11 vertical rows of copper and brass rods ranging from four to 16 feet in height, arranged at right angles or in parallel. Because the rods are closely spaced and slightly flexible, strong winds or pushes from visitors cause them to brush together, creating a rich spatialized field of chiming, shimmering sounds... 

@ChicagoReader: Sonambient Pavillion by Olivia Block, based on Bertoia's sound sculpture

sound artist Olivia Block's Soundcloud page

faLLinG

FaLLinHydePark

de esas tardes de otoño a pedir de boca  eLLa me ha arrastrado a darle cara. vamos. cumple años la princesa de guatemala. la que no se murió de amor. hay jazz en hyde park. arqueo las cejas y toso. no me siento bien. vamos, mentira, dice eLLa que ya está lista. una brisa delicia pero sudo mientras manejo. mi ciudad. de madrugada, oscura y silente, respira ahora crujiente y otoñal en medio de esta universidad, regia élite cuna de todo y más. otoño en hyde park tras tantas décadas y vamos rozando arquitectura icónica y arboledas empezando a desteñirse. óptimo ambiente para. pssst allí están, dice eLLa. esquivo los besos de aire y me siento, mareada, sudando. me cubro la boca con el pañuelo de mi padre que luego he de perder, por un descuido. mi padre amaba la música cubana pero rechazaba el jazz. son casi hermanos, le decía yo sabihonda. postizos, hermanos postizos, contestaba cortante. saludo de lejos. eLLa me mira enojada. bajo la vista. sudo. a pesar de la brisita el sol y su calidez. lo anaranjado que despunta. hyde park. allí la princesa y su nuevo consorte. el profesor y su vieja compañera. el joven artista, su novia linda y su hijo hermoso. manteles en el suelo y botellas de vino. el americano liberal de turno hablando de bernie. el marica de toda la vida. las lesbianas selectas, como esas almendras desperdigadas en un plato. sin tostar y sin sal. y descansando en el aire, en un gesto lánguido, la mano huesuda de la licenciada. sola, mirándome desde su sombrero tras gafas enormes. oscuras. se las quita al hablar con eLLa. otoño en hyde park con jazz swing de clarinete de fondo y nos rodea una gran multitud. negros asiáticos indios rubios polacos alemanes rusos griegos italianos y más o menos europeos  entre tersas jovencitas con blusones que bailan charlestón! con elasticidad y algarabía. después de tanto huirle he aterrizado en academia y su fulgor de brillante inteligencia rub-rub it and it will shine. todo se puede enseñar. sonrío. aprendizaje de lujo aquí. suspiro. érase una vez que fue y entre varias, llegó la carta que me aceptaba. ven, entra por estos umbrales, sagrados, pero trae la bolsa llena de billete. durante días y noches sacamos cuenta, papi y yo. vueltas y vueltas a los números. no cuadraban. él que todo lo trajinaba para que yo brillara, su estrella genética. él que de día factoría y de noche escoba-tienda-lo-que-fuera y los fines de semana compraba y revendía cuanta mierda apareciera por toda la milwaukee luchando, resolviendo. pero los números no dieron para que yo llegara a hyde park, ni con beca ni todos mis part-times, mis cuatro veranos sin sol. eran tiempos aquellos en que la palabra préstamo era inaceptable en los oídos de mi padre. pecado casi sugerirlo. aun así, terminé en un campus privado, hermoso de arboledas y edificios viejos. exclusivo y académico como él quería. y no aprendí nada que ya no supiera, sólo cómo escapar de todo, todo. desvío los ojos y a mí pesar me veo, Borges hablando su laberíntica bien aprendida y yo escuchándolo, aquella tarde de otoño en hyde park, entre tantos devotos, atenta infiltrada porque había-que-ir-si-pretendías-escribir. luego, perdida por las calles limpias con olor a biblioteca vieja por doquier, superflua y gris, sabiendo que debía huir, de todo aquello, huir. 

eLLa se acerca con un dulce. ¿quieres? lo hizo la licenciada, dice. sonrío. me la imagino, todo el día mezclando y sin probarlo, ni un vientecillo de azúcar rozando su boca seca. en efecto. la oigo, a la licenciada, confirmando de lejos lo que sé. es una bomba, puro huevo, mantequilla y chocolate. lo dice orgullosa y se la saborea, la descripción. experta en crear tentaciones y resistirlas. dura, estoica, mi licenciada que no me habla, sólo me mira. mi obra de arte en total degeneración requiere mucha admiración. vamos, corean las voces. en el templo tal, música de Monk. eLLa quiere ir. no te va a gustar, advierto. vamos. belleza espectacular la de este campus, tintinean. Monk en hyde park. charlestón en hyde park. Borges en hyde park. tú y yo y todos los demás en hyde park, hace miles de otoños. el templo huele a madera mojada, vieja. luz tenue, mucha gente y un calor sofocante. saco el pañuelo de mi padre y me seco el sudor. toso. sax y guitarra. música para piano de Monk. sin piano, hay que aprender y luego reinventarlo. todo. ¿qué hago yo en hyde park si llevo décadas huyéndolo? vamos, susurra eLLa. no le gustó. en el escape del sauna con jazz pierdo el pañuelo. el de mi padre que olía apenas ya a vetiver y a mi tos de insufrible inconforme. eLLa me toma de la mano, me guía entre el gentío. vamos, repite. a lo lejos el sombrero de la licenciada. nos vamos de manos. al salir ya atardeció y enfrió. la musiquita repica afuera entre aromas de barbacoa. porque hasta los  premios nobel que por aquí pululan algo tienen que comer, after all that jazz. chupar huesos de animales. chupar y chupar en constante estado de lactancia. dependencia. nutriéndose. vamos, dice y me arrastra, tomándome del brazo. llévame y flotamos mientras nos alejamos. bello hyde park, dice eLLa, pero vamos... a comer tacos. a Pilsen. y me muerde el hombro y respiro profundo. bella una mujer con hambre que se atreve a morder tu carne, como un leve aviso. que si la cosa aprieta te como entera. ojalá. y se ríe.

ago

grisDEconcretoYneblina

mi ciudad fría y vacía, gris y mojada en días feriados, las calles abiertas. se lo dije al llegar. quiero salir, me urge recorrerla. salimos. la ciudad fría y vacía. casi. gris de concreto y neblina. lake-effect everything. hermosa en su quietud, apenas gente. manejo de oeste a este, al sur luego norte, por la orilla del lago verde claro con un ribete blanco en el horizonte que tanto engaña, queriéndose hacer pasar por mar. desde temprano dimos vueltas, adueñándonos de su amplitud, su generosidad arquitectónica. es una maravilla la ciudad sin apenas ruido, monumento urbano, escultura exterior de esta humanidad que ha de ser siempre cavernícola. quiero verla, sentirla mía un rato, le dije a eLLa al llegar. la he extrañado, mi ciudad, que no es mía como tampoco lo es mi ciudad-ella, aquella del mar y sol con chabolas de lujo por doquier. y palmas, lo verde y de las flores tanto color. sí, existe una fuerte atracción, confieso. el deseo de las mujeres desmangadas, esbeltas caminando por los senderos donde yo me siento a verlas pasar, frente al mar, siempre pensando en otro lugar. mi ciudad, brutal y helada. mi ciudad real y leal, que me recibe una y otra vez. a pesar de que le soy infiel con la otra, la del vinilo que se ablanda poco a poco bajo el sol. cediendo. y esta la ciudad fría y vacía. casi. gris de concreto y neblina. lake-effect everything. hermosa en su quietud...

como a mí, recorrerme un rato, contestó eLLa y sonrió. casi, le digo. y la abrazo. eLLa que ya quiere a mi ciudad tanto o más que yo, y a veces se la sabe mejor que yo, tan distraída en el vaivén entre las dos, ciudades, que se me fugan las imágenes en el intento de acumularlas. ese edificio es nuevo, y ése, digo. qué había ahí antes, le pregunto. y entonces, cuando me lo dice, veo sólo lo que había aun antes. como si mi mente fuera un archivo de las últimas tres décadas del siglo veinte, desde que la gran bifurcación me trajera aquí. a mi ciudad de los amplios hombros y frío cruel. así, estuvimos horas dando vueltas. y vueltas. sabes, le digo, cuando regresé de nuevayork, hace tanto ya, esta ciudad había cambiado de tal manera en apenas tres años, que me perdía. a veces me frustraba no saber ubicarme y me sentía ajena. y la insultaba. tú, tú también movingOn, claro. pero se me fue amoldando, otra vez, sigilosa hasta que su abrazo de acero y concreto me apretó de nuevo, y de nuevo otro escape tras el measfixio. 

y caíste en medio de todo un continente, patas pa'rriba. pero volviste, otra vez volviste, dice eLLa mirando hacia fuera y su cuello de cisne tenso, su voz tenue, su mano en mi muslo. me parece mentira que estés aquí. y a mí, alucinación y pesadilla, entre todo lo demás. y me acaricia la rodilla y volamos por el LSD rumbo a ningún lugar. voy, recorro esta mi ciudad, tan hermosa y amplia, llena de recovecos y voces y acentos varios, sus capas y capas de humanidad, maloliente y tibia, y me veo y reconozco. es mi espejo, me refleja adolescente, joven inquieta y fresca. bella ella cambiante febril de sus calles eternas y lozana y hermosa yo, mortal e ignorándolo, amándonos tanto por sus rincones polvorientos yo en derroche de curiosidad y anhelos de urbanidad reconstruida, una y otra vez. 

y nunca, entonces, por qué nunca logro reconocerme, en el espejo de mi gente, cuando deambulo ausente por mi ciudad-ella, la otra, aspirando el salitre que es su aceite. por qué no me veo, ni la veo, ni cara a cara nos vemos, ella hundiéndose en el mar. y yo anhelando el mar siempre el mar. y  apenas ya tengo que volver y el miedo me espanta. esta vida en hiato, colgada de otra vida, esperando de la tragedia su final sin anhelarlo. miro de reojo mi ciudad, fría, mía. se me afloja todo lo que eLLa me aguanta. me abraza, frente al lago helado. ya será otra vez primavera, pronto, ya verás. 

deLLaDAeL

South Loop Snowfall from Nicholas Felland on Vimeo.

me dicen nevó en Chgo este pasado fin de semana. un polvito apenas que ya anuncia lo que viene. el ciclo de la vida. y yo aquí sentada bajo una mata de uvas caleta escapada del sol. abusivo e hirviente. yo aquí en la sombra ida de los pasillos fríos. mirando el mar pensando en su profundidad oscura, silente. y cierro otra vez estos ojos que no me pertenecen para pensar Chgo nevado, mudo, hermoso. gente joven que se amaba, sueños que no dudaban, la magia y luz del reflejo y su capa de casi espuma blanca. me dicen nevó en Chgo y mi espíritu casi ido se eleva sobre estas olas a mirarlo todo de lejos. qué lindas se ven esas calles del south loop, mis calles. ese tren elevado, mi tren. esa nieve floja, mi nieve casi arena. ves, contesto al mar, tan sumiso y gris en esta bahía llena de cenizas cubanas, nada es más real que el recuerdo. tú en varadero, nada más bello. esa nieve leve y tierna colgada de lo que fuera alguna vez mi lengua, nada más tibio. y suspiro aromas de yerba cortada y salitre estancado. se oyen campanas de la ermita al lado. y en mis oídos el incesante chacachaca del tren elevado. y del otro lado habla la gente, mi gente. sus jerigonzas de siempre. y no les pertenezco ni más ni menos que al hombre que lucha su vida, otra vez, a mis espaldas. y quiero huir. sin salida. frente a mí el mar, líquido y profundo. en mi mente la nieve, resbalosa y traicionera. yo que tanto lo amo, almar, a él aún no puedo entrar. Yo que tanto la amo, mi ciudad nevada, a ella no puedo regresar. y sólo puedo escapar aquí, sentada frente al mar cuando me dicen que nevó en Chgo. un polvito apenas para principiar este otoño bajo la sombra de uvas caletas. 

JúounDaFúchur?

we-own-the-future-new-mural-by-shepard-obey-fairey-in-chicago Obey the Giant se hace llamar este street artist muralista. desde hace tiempo lo sigo en instagram porque me gusta el arte callejero. este verano hizo este mural en Chgo, ciudad con muy buenos murales. y me sonaba, me sonaba la zona cuando vi las fotos... los edificios, ¿se parecen o son o no son? hasta que me tronó. o destronó que pal caso es lo mismo. y es que ahora todo tan limpio y lejano, ajeno... porque once upon a time como cualquier princesita bohemia Sono io vivió ahí, mirando ese muro de frente desde una ventanita churriosa y polvorienta, subida a un manchado colchón de muelles. ¡muelles! que usadomanchado era la moda estudiantil. y es que entonces el muro estaba allí igual perofeofeoperolindolindo tiznado de hollín. ahmiratú, guátdullunou, me digo. se las voy a mandar al americano, his room with a view, dije y guardé las fotos. y zas, en un instante todo se derrumbó, tanto hoy como ayer, y a correr, a correr pal sur BomberitaSono sin manguera ya que extender sobre tan árido jardín. 

bah, pa hacerlo corto, recién las encontré salvando archivos de mi electrocutada compAñera digital, mi sexto dedo ambiguo, digo, que también quiere tirar la toalla. ¡diantres! ¡mecáchis! el universo me hace resistencia o qué coño, que esto es una epidemia, pienso... salvo las fotos que todo lo demás está perdido. 

 así que dafúchur, rojo y casi bauhausprefascista... heLo ahí, poLque dafúchur es siempre mejoL.   

2ndWhat?

The Best Museums in the World

1. Art Institute of Chicago, in Chicago, Illinois in the United States
2. National Museum of Anthropology (Museo Nacional de Antropologia), in Mexico City in Mexico
3. State Hermitage Museum and Winter Palace, in St. Petersburg in Russia
4. The Getty Center, in Los Angeles, California, in the United States
5. Galleria dell’Accademia/Statue of David, in Florence in Italy

The Top Museums in the United States

1. Art Institute of Chicago, in Chicago, Illinois
2. The Getty Center, in Los Angeles, California
3. The Metropolitan Museum of Art, in New York City, New York
4. The National WWII Museum, in New Orleans, Louisiana
5. National Gallery of Art, in Washington, D.C.

Examiner best-museums-the-world: #1 Art Institute of Chicago because great museums are made over time, not bought in a Perez-minute. 

throughTheseGardens...

EchinaceaSuMMerFlowerShow @ chgo lurie gardens via UGArdener flickr chgo stream

not one regret that mytax$$ went into these gardens, and the rest of the fking gorgeous MiLLPark... secondcity, myass / big shoulders, indeed

CHGOmyKINDofBOOMBOOMtown

firepower from Chris Pritchard on Vimeo.

explosivos 4 de julios pasados, Chicago

  explosiva naturaleza el 30 de junio sobre Chicago

chicagorgeous

Chicago: The Great American City from Jackpot in the West Productions on Vimeo.

cryMEaRiverGreen

 ´cause way before the Mexicans, the Irish were the plague... so looking forward to a taco-yellow-chgo river... circa 2025

ain´tNOsunshineHOTenough