se murió walter... me dice de lejos. ya lo sé. maria celeste, su eco constante en mi cerebro vía los ojos de mi madre, me lo dijo. mucho amor, pienso mirándome las uñas de los pies, largas, peligrosas... casi walterextravagantes. la escucho tararear una cancioncita de esas que le gustan. ¿recuerdas lo que me dijo su horóscopo el día que te conocí? y en el eco sigue riéndose... ve afuera y abraza un árbol, con mucho amor... y menudo tronco me tocó, y se ríe, loquita. me estiro, sonriendo. tiene su comicidad. la vida es un código celestial enredándose como hiedrastral en cada extremidad... inevitable.
se murió walter. así caen todos los íconos del panteón de lo ridículo latinoamericano. la fila antes que la mía se va vaciando. huecos y silencios en cada asiento desierto. lo walterrelleno de la vida cotidiana de la gente de a pie se esfuma. en tacones y sandalias, qué más da, arrastrando los pies de uñas pintadas de rojo por la vida buscando explicaciones del más allá... a walter, como a todas las locas rabiosas que se atreven a serlo en este mundo que las rechaza, había que admirarlo... por serlo, con las consecuentes comillas alrededor de todo lo que se diga de ellos. su enfoque benevolente en la mariconería amorosa y a la vez exagerada, tierna y positiva, la vie en rose sort of... el chal de flecos para tanta gente sola y desolada, muelle eficaz para saltar a la fama dura de plástico y mentiras piadosas. si tú quieres creerme, mi mentira es tan válida como tu verdad. siéntate, que te tiro el tarot... me dijo aquella flaca que se me acercó con malas intenciones. qué signo eres... ay, somos incompatibles, suspiró mirándome los labios, que entonces eran llenos y jugosos, a punto de convertirse en mi adolescente arma de pecado mortal. ven, vamos a ver qué dice walter... quién es walter, pregunté deseando todos sus huesos... ay, pero tú no conoces a walter. no. ella, la flaca más esquelética de todas las que seguirían, me introdujo a walter. debe andar de luto por estos días, ya ni tan flaca ni enigmática ni prendada de mi boca a punto de, ya pecadora consumada.
walter ha muerto como cualquier otro, él que se pensaba dios inmortal de la astrobaba... porque si la gente te busca. porque cada quien quiere escuchar solo lo que le interesa oír. porque si no él cualquier otro, eh walter... luz emérita de los planetas cruzados. con su acento boricua fino al borde de explayarse en otra cosa, sus ojos sugerentes tras el antifaz de la bondad... qepd, él y sus capas, sus anillos, sus pelucas, sus novios casi niños, sus cirugías a mil, sus fantasías... y que en su noble seno lo recoja esa otra falsa ilusión.
sonorous as such not so much
dense a voice pleads when
as mellifluous a tongue inside me
unpleasant its mendacious creed
of eloquence full as empty ships
surrounded by blinding seagulls
dizzying their bittersweet hiraeth
luminous not in sun this wistfulness
infused by echoing passengers of life
as time leaves its vellichor fumes
in each limerence that darkens
its nyctophile tongue in search
of serendipity broken the benefit
of fateful aftermath in earthly solitude
bleak ethereal isolation not delicate
nor beneficial lightly its silent sedition
© om ulloa
la astrología es poesía, eso lo sabe toL mundo menos Walter y sus mercaderes. sin embargo, estos AstroPoets de @twitter son poetas, dicen, y dieron en la clave de decir tonterías inteligentes. por lo tanto y más, se han hecho famosos. fame. which is a bee. como dijera la poeta Emily Dickinson, grande donde las hubiera a pesar de la consabida cursilería de su época... que todos somos cursis y propensos a la comemierdería poética, unos más que otros... entonces, como todo gran poeta, ambos astrotwitters son campeones de la fluidez sexual, una aries y otro sagitario. son muy anglos, pero fusionados, divertidos, artísticos, cultos, cochinos, decadentes y estupendos compañeros de insomnios... acompáñame, porque puede suceder...
cuando sono io era una bebota romántica, se ponía a leer los horóscopos de las posibles parejas antes de salir con ellas, a ver qué, quédequé... y todas siempre, tan disparejas. creo que me han tocado los doce signos, y puedo entonces declarar lo siguiente: la astrología es poesía, pero más que nada es... muuuucho polvo estelar y catibía, aunque tenga su ciencia no tan cierta... por si las dudas, aclaro: los leo NO son los astrobobos emperadores, quéva... las leoncitas quieren servicio a domicilio y más ná... el premio reina celestial se lo llevan los cáncer con su sentimentalismo manipulador y el lloriqueo en bandeja de oro, pordió; los escorpionones NO son los i'mSOsexyforyou ni un carajo... son oscuros y traicioneros, egoístas e hipócritas; los aries son risas y sonrisas, pero no, comoqueno, gracias; los géminis son intelectuales de quitaycambia, fuera y eso está bien, pero comoquetampoco sirve mucho para la cama... donde hay que ser brillante y guarro; los piscis le siguen a cáncer en el sendero de las lágrimas secas, aunque a veces sorprendan, de vez en cuando, cuando se les aprieta el botón del vicio; los virgo son un encanto, remansos... hasta que se alborotan y perrean, baby, cómo berrean; los tauro son necias vacas mansas, voluptuosas, egoístas pero cariñosas... hasta que no; los libra se pierden en lo asimétrico de la búsqueda de equilibrio... que en la cama somos dos, mi amor; los capricornio te los regalo a 2x1, vaya, sin abrir el paquete ni ná... solabaya; los acuarios flotan y nadan, pero no bucean... y señores, en la cama estamos para bucear, y profundo; y bueno, los sagitario... son sonoros y alborotados, multifacéticos y denigrantes, libertinos y atorrantes... a escoger.
así que a astroconjuncionarse ... que estamos ya into full tauruSeason, y hasta quién sabe cuándo, Cher rules! and, since, yet, for, because, although, so, but, after, while, until, as... you got me, babe.
