thenPeopleForgetYOU

 

Robert Heinecken (American, 1931-2006)

Then People Forget You
1965
Gelatin silver print
10 3/8 x 12 15/16″ (26.3 x 32.8cm)
The Art Institute of Chicago. Gift of Boardroom, Inc.

en la entrevista que recién me hizo Pedro Pablo Marín para su Xochipilli Podcast (ver post abajo), hablando veloz de mi pasado fotográfico se me esfumó el nombre de uno de mis dos maestros, ambos personajes únicos y opuestos. imperdonable que no me acordara de Robert, me dije luego, aunque sabía bien del esfuerzo por olvidar esa época. la memoria es fallida y el olvido, fragmento transparente. 

al rato, sacando del polvo una caja que aún huele a fijador y arrastra nombre y dirección, una de las piezas de entonces, hecha trizas de fragmentos, cayó al piso. ahí la dejé, pensando en instantes diríamos retrógrados. horás después hallé esta foto de Robert. 

del fragmento entero habría que hablar, entre pausas fragmentadas, y mirarnos largo y despacio, de reojo, con toda la desconfianza que permita el tiempo. 

artistasefebos

botero y giacometti eran amantes. en años turbios del siglo vigésimo fuéronlo. y se querían des-me-did-a-mente con mutable flacura y gordura. 

se decían artistas y se embarraban de tintes texturas tizas aceites barro y sustancias malolientes que supuraban de barriles de cristal y botijos de barro y de interminables cuencos tiesos y cien cuernos dispuestos en línea. en circunferencias. en ángulos. a-si-me-tric-a-mente. 

éranse oscuras aperturas siderales. abundaban disturbios de pigmento y lienzo sus apresillados diafragmas controladores. distorsiones de luz. rebotes efímeros de cuando botero y giacometti, artistas efebos, vivían en la amplitud absurda de serlo en una urbhelada donde las flacas carnes se abrazaban a las pluscuánperfectas boteratas en busca de identidades perdidas. eran constante e inexistente déjà vu. y viceversos libres humidificaban el ambiente. lo caldeaban. parole parole parole. había también música. donceles punk. jazz blues boleros sexotrova rock y drogas. todo esfumado. 

botero y giacometti aún mancebos murieron un día re-pent-inam-ente mientras comían sandía con hielo y limón. qué frescor tan aterrador dijo giacometti asustado y se le botaron los ojos. botero spaventoso lo miró consolador. quiso ahuyentar del horror la débil flaquencia del paladar temeroso. aún chupaba glotón trocito de dura cáscara verde con jugosas ansias dexcexo. con el tarugo en boca se acercó. acarició el pelo ensortijado con sus deditos gordos. estiró un brazo y en los flacos ojos hurgó. a ciegas esculpió así un inmenso miedo de aún fango. y se lanzó. allí dentro se cortó las masas con agudos desechos de bronce. metaltantas afiladas alfileres. ni un ojal abierto. tarde se dio cuenta del riesgo. y se empezó a asfixiar. 

giacometti saltó y se estiró flecha a lo infinito intentando expulsar la gruesa masa que le abultaba las desorbitadas pupilas. evitaba gemir el resquemor de su flaco dolor. nunca plañirarte en vano juró. 

botero casi muerto se infló. se endureció. así quedó, perenne globo petrificado dentro del arco filoso de la retina de giacometti. tal inútil intento de expulsión à la recherche du temps perdu. 

© om ulloa en El Beisman

almaENpen-a

"La pluma es la lengua del alma". O sin pluma ni lengua, almaENpen-a... 

Esta sátira es taaan buena, que la traduje para los monolingües: 

POR QUÉ NO SOY ESCRITOR 

por JOHN MANCINI

Joyce se pasó 29,000 horas escribiendo Ulíses. Vonnegut se pasó 23 años escribiendo Matadero cinco. Hemingway escribió 50 borradores de Fiesta/The Sun Also Rises. “Realmente divertido”, dijo Wodehouse sobre su internamiento en un campamento nazi.

Cuando tenía doce años, Dickens trabajó en una fábrica de betún de zapatos. “No hubo infancia en mi infancia”, dijo Chéjov. Huckleberry Finn fue escrita a mano en papel sin renglones. “Ni me molestaba en entender lo que estaba diciendo”, dijo Eliot de cómo escribió La tierra baldía. El primer intento de suicidio de Virginia Woolf fue en 1913. “La melancolía de las cosas llevadas a cabo”, de las que Nietzsche habló.

Verlaine le disparó a Rimbaud. Byron cojeaba. Los matones del primer ministro diéronle a Dryden una paliza. A Dostoievski lo mandaron a Siberia. Defoe no publicó su novela hasta cumplir 60 años. Hammett dejó de escribir a los 39. Faulkner recibió una calificación de “D/deficiente” en lengua inglesa de la Universidad de Misisipí. Fitzgerald abandonó sus estudios en Princeton. A Dorothy Parker la despidieron de Vanity Fair. Graham Greene fue demandado por difamación por un menor de seis años. 

Chandler vivía con su madre. Kerouac vivía con su madre. A Roland Barthes lo atropelló un camión. A Frank O’Hara un Jeep. Nathaniel West murió en un choque de autos. Las primeras tres novelas de Thomas Hardy no se vendieron bien. A Milton le pagaron cinco libras por El paraíso perdido. Murphy/Palabra en el tiempo, de Beckett, fue rechazada 42 veces. El señor de las moscas fue rechazada 21 veces. A punto de morirse, Gogol quemó su manuscrito. La poesía de Safo fue quemada por la Iglesia. Dante fue desterrado de Florencia. Ovidio fue desterrado de Roma. Walter Benjamin se suicidó. Hart Crane se suicidó. Joseph Conrad se suicidó de un balazo. Kafka vendía seguros.

Después de publicar Moby-Dick, Melville consiguió empleo como inspector de mercancía. Al leer La letra escarlata a su esposa, Hawthorne lloraba. A los 40 años, Jack London murió de una sobredosis. Zeno se ahorcó a los 90. A los 59, Virginia Woolf saltó al río con los bolsillos llenos de piedras. Faulkner se cayó de un caballo. A Joyce se le cayeron todos los dientes. Milton padecía de estreñimiento.

Traten de imaginare a Sísifo feliz. En el mejor de los casos, es “la felicidad de la tristeza”, como definiera Víctor Hugo la melancolía. “Para qué sirven los poetas”, preguntó Hölderlin. Li Po se ahogó. Y también Shelley. Cuando F. Scott Fitzgerald murió, nadie fue a su entierro. “El pobre hijo de puta”, comentó Dorothy Parker.

El original, en inglés, aquí: 

WHY I AM NOT A WRITER by JOHN MANCINI 

@ McSweeneys

poegastroetrics

 

tornthruths

foto: David Maler 

(oncE thE liE bEgins, truth is not what rEmains)

O de cómo...

OyOme ríO enelbaño

OyOme baño enelríO

es lo mismo, porque el agua sigue sucia...

«thEywErEvictingus...» 

::de::inTerpretaciones::

images 1,3: Jen Bervin embroiders Emily Dickinson's handwritten punctuation and editorial notes image 2: found decodification 

eroticART

ZILIA SÁNCHEZ: SOY ISLA (I AM AN ISLAND) 

ZS's deeply personal eroticart @hyperallergic ... queer woman, homotextual... great, ya era hora, a toda pluma, Zilia la tuercartista, que ni más clara el agua... pero de pronto... esto... 

"Particularly baffling is an unchallenged quote concerning Cubans of African descent. Explaining the title of an early series, Afrocubanas, Sánchez says, “I am mulata … every Cuban has some black blood, and I like this reference to race.” Sánchez’s usage of the word mulata here is rooted in a longstanding trope, that of the mixed race woman embodying the myth of idealized racial harmony in Cuba. Arising from popular nationalist discourse in the early 20th-century, the mulata figure emerged as a complicated symbol in Cuba’s collective imagination, at once sexualized and denigrated but also romanticized in poetry, song, and literature. It is a highly loaded term that, in this context, belies the actual economic inequality and social stratification that characterize Cuba’s racial dynamics and history." 

en serio, qué manera de comercacartística con toda la ridiculez del artspeak pc...  baffLing? loaded? for whom? complicated symbol? mira esta, que seguritísimo nunca se habrá tirado una mulata cubana... que si ZS se quiere autodeclarar mulata porque le sale del culo, eso es lo que hay, y nada más que cuestionar... qué loaded ni loaded... tanto revestir el huevo para aplastarlo podrido... anda ya, pordió... que no saben ni qué decir cuando quieren reinterpretar y reinventarlo todo... y luego dice que  Sánchez rejects the term “feminist”... of course she would! mírenla, que hay que ubicarla en "su tiempo" y "su isla" y la otra isla y la otra y todas las malditas islas que llevamos dentro y que no es fácil, artistantos isleños reprimidos closeteados hasta que la tortimariconería explota a través del lienzo... agfapapier, barro... lo que sea... bah, que esto del'arte cada día es más circo que otra cosa y mucha miga de pan malo, que ni artesanal.

arteALcuadriláteroUPDATED

 

magnífico, aunque largo y abusivo, pero necesario piñazo certero al superfluo "mundo del arte", el de lo artístico superficial (derivado de la superficción, porque "después de la verdad, no hay nada tan bello como la ficción", que lo dijo un poeta "de verdad", A. Machado, dicen que se hacía llamar el personaje). The Square es un contundente knock-out al lujo del arte como lujo del liberal, o del adinerado no tan liberal, o del... eso, hasta del nosotros, pobres de la tierra... la lujuria del arte de nuestros miserables desechos... de los tirados por los rincones... 

HELP! 

venga, obsérvense, grita el film, y en sueco, además, que somos el monstruo en el espejo... el reflejo del chimpancé humano, del sexo hueco y la mierda humana. sí, este film-que-no-película (mídanse, coño) es una larga tortura visual-sonora --parcialmente en sueco, hay que leeer los subdesarrollados subtítulos, hay que entender los dialectos, los gestos, los gritos, los silencios-- pero triunfa auténtico en su reflejo, con humor, moderno y actual, como tantas pilas de arenilla y debris en galerías estériles, vacías porque no dicen nada a nadie que no sea del "gremio de los pensantes", espacios inútiles con calefacción y aire acondicionado mientras a la intemperie cuerpos del animal superior desintegrándose dispersos sobre la Tierra, nuestra la gran aspirada aspiración de perfección casi eyaculación desechable... 

una y otra vez, el film nos lo echa al rostro: ahRte! la pobre y hueca belleza del WOWwhat'sARTtha'sIT entre mugidos y rugidos, todo preparado para los que dicen tener buen gusto y buenos modales, producto de la misma impotencia del animal enjaulado, cada uno en su cárcel, contenidos e incapaces de reaccionar al descomunal horror que nos rodea y poco a poco, nos va cercando, al acecho, esperando el análisis-performance-collage- del otro para convencerse a hacer-ser-superarse...  mientras el film se extiende interminable casi o  acaso es nuestro deseo de escape de la crítica que lo hace así? porque saberse es una cosa, y creérselo... otra.

y ese re-conocimiento, ese eco superficial y destilado como amarga cervecita artesanal, penetrando en nuestros oídos secos ya sin la menor empatía... es lo que en sí hace este film magistral --por "artístico con magia". es la suma, el producto de todo lo anterior dicho por esta boca impoluta, agria, desencantada... porque sí, como Sartre, alguna vez yo también, como todos los soñadores, confundí el desencanto con la verdad, el arte con la respuesta... la lucha con la luz al final del túnel. para quedar en la mentira. todas las que abundan: mentiras políticas, artísticas, religiosas, personales... por eso, The Square, cuadrilátero más que cuadro cuadrado, es una triunfante autocrítica certera y doliente, por la que debemos aplaudirnos en medio de nuestra hipocresía --porque éxito merecido ha tenido en el circuito del art-cinema, esos cines de arte y ensayo adonde vamos para alejarnos de la plebe maleducada amante de las películas de acción-- que opera dentro de las mismas élites que critica Ruben Östlund, el director "auteur", como si estuviera lanzando cuchilos a una diana, que es su/nuestro círculo vicioso, viciado, virulento donde cada uno de nosotros --y ellos, los otros-- estamos, viéndonos retratados en el turbio espejo... Östlund nos congratula nuestras acciones ególatras con detallado análisis, aún sabiéndonos sin la menor empatía, que una vez fuera del cine-refugio donde todos respiramos el mismo elitismo artístico de "miren cómo nos sabemos reír de nosotros mismos", continuaremos con todo el performance de boca pa'fuera, pa'l momento flash, las citas, el selfie, el letrerito opinionado, la manipulación selectiva de lo visual, de lo escrito, de la carne molida ahumada de sexo ambiguo, desechada... todo un arte, eso. de tanto y todo, saber ser aceite que flota y resbala por el lienzo de la vida. indiferente. porque qué es peor, ser ignorante o ser indiferente. pues ni lo sé ni me importa, dice el chiste.

al fin, todo resta en un sándwich de pollo, con cebollas. y el que quiera sacarle las cebollas, que lo haga él mismo. el arte del sálvese quien pueda o el arte de vivir que es en sí el arte de morirse día a día, con aire acondicionado o no, con preferencias culinarias o no. dentro del cuadrilátero, pero preferiblemente, fuera.


NYT review: At a crucial, uncomfortable, revealing moment in “The Square” — though just about any scene in the nearly two and a half hours of this movie from Ruben Ostlund might fit that description — the hero apologizes... So he does what any decent person would, which is make a video mea culpa on his phone and send it to his victim.

The Atlantic:  A masterful symphony of discomfort 

The Guardian Art Cinema Performance

trickkk

Edel Rodriguez has come up with some extraordinary covers since the DT debacle started... check him out at instagram

::cOMosinUnca::

"One with a flash begins, and ends in smoke;

Another out of smoke brings glorious light,

And (without raising expectations high)

Surprises us with dazzling miracles."            
                        -Horace, Ars Poetica, V. 143

... necia diligencia errada
de quien borrar quiere con empeño
... afán caduco
de quien del olvido aún no es dueño...
... cadáver
inquieto del insomnio pedigüeño
... polvo
efímero libre sin límite ni diseño
... sombra
húmeda ceniza de cada sueño


y en nada... 
se quema se consume 
de lo vano impune
de la furia que se esfuma
se apaga y muere

en polvo. en sombra. en nada.

sorjuanAdulterada by om ulloa

oneWayORmanRay

 man ray

recliningBeauties:1

Divine: Peter Hujar, 1975 

theVeSSelSalvAged

When a house is on fire,

the vessel salvaged

is the one that will be of use,

not the one left there to burn.

So when the world is on fire

with aging and death,

one should salvage [one’s wealth] by giving:

what’s given is well salvaged.

Whoever here is restrained

in body, speech, and awareness;

who makes merit while he’s alive:

that will be for his bliss after death.

The Buddha, Baby, the original rapper

nightReading

BadChildrenBooks @uFunK
gotta have some good ol' night reading for insomnia in these f*kup times...

ratherNOTart

Gonzalez-Torres, who died in 1996, was known for his ephemeral installations and sculptures, many of which call into question the nature of change and interpretation. In a work such as “Untitled” (USA Today), audiences are encouraged to take candies individually wrapped in red, silver, and blue cellophane from a pile, subverting, in the process, the notion of permanence and the anticipated relationship of the viewer to a work of art. And, as such a work can never be exactly replicated, especially when compared to the relatively static nature of a painting or photograph, it forces the issue of interpretation and responsibility in recreating these works from show to show. “One of the interesting things about Felix’s work is that when an owner lends them for exhibitions, they are lending the right to make decisions about those works,” says Rosen, who first began representing Gonzalez-Torres in 1989. “There’s this idea—what does it mean to take on the responsibility of curating? It adds this whole other element in terms of interpretation and reading and how the work transforms itself over time.”

Hay que morirse joven... No queda otra para ser eterno, para que los caramelos se hagan más dulce$. To subvert the Notion of permanence. And. The nature of change And interpretation... Art. in its pu rest form. Anticipated Static Ire responsability. For the world is no more a stash of candy. No more. And the viewer rather not. Art. Rather not. 

  

artiFacts

 NOT ART nyc

 ART not Knife

ALLin

mix-and-match-LP covers  groovy-great!

AVecesLLeganCartas

way over Frida, la Kahlo, la pobrecita tarrudita, la talentosa bigotuda, la odiosa y necesitada, la inválida lacrimosa, la gran artista, la comunista ... but love her in-rapture love letters to Diego... tan feo, tan gordo, tan tin tan meshica y tal... ah, el amor fufú, if there was ever one... here, unten de cursimantequilla la tostada frida, y a comer... frida-kahlo-diary-love-letters @brainpickings

ArtFight@theSwampOfSaggitarius: I had to watch her bleed

A stabbing occurred at Art Basel Miami Beach on Friday night. At 5:15 p.m., a woman stabbed another visitor to the fair with an X-Acto knife, saying, “I had to kill her and two more!” The injuries were non-fatal, but some witnesses thought they were witnessing performance art. [Miami Herald]

artBaseLina winners&losers @NewTimes el pantano de sagitario (can't stop laughing...) is a winner, alabadus... la chinita asesina... not so much... as tragic as violence is, in any form, i'm sorry, but i find this incident very comical... absurd... the whole swampOFsag thing... 

(Swamp of Sagittarius When times are tough, people often turn to the cosmic realm for clues to uncover what lies in store and how to improve their lives. Even JP Morgan founder, John Pierpont Morgan, was noted as saying, "Millionaires don't use astrologers, but billionaires do." Artists Naomi Fisher and Agatha Wara both have interest in the otherworldly and decided to bring "Astro-driven Forecasting Solutions for Contemporary Art" to the largest art market in the country, Art Basel. For their interactive performance installation "Swamp of Sagittarius" at Hidden Bar in the Nova Section of the Miami Beach Convention Center, they brought in their artist-astrologer friends Marty Windahl and Morgan Rehbock to divine the financial futures related to the contemporary art market of folks visiting the fair. We followed the smells of essential oils cast in lovely wax sculptures to this peaceful enclave for a reading of our natal chart. Read about our revealing experience here.) ... 

IT all happened at artBasel!! an x-acto knife!! two women... mmm, now, there is enough seed for a fruitful tree of assumptions... but nothing else has been said about that...

$e acabó el querer

 
MarinaAbramovic&Ulay performance-EXart-duo: Law$uit @theGuardian

Ulay $ue$ Marina Abramovic @artnet


paqueLObaile Marina paqueLOgoce Ulay... tanta boberia en bandeja artística con el "encuentro" después de un siglo en el MoMa, eh Marinita... espontáneo, sure thing, nena... spontaneous combustion de parte del Ulay, que salió de su cueva y vio lo bien que vivías del cuento, caray... y a reclamar su botín... venga, nenes, a bailar, y dejen la lloradera pal tete... qué clase de descaraos... teatro, puro teatro jaaaaa