It is an honorable defeat. I risked everything—I gave all that I had—for the first time. If I was naïve enough to imagine that it must work between us, because of the immensity and certainty of my feeling, it was an honorable naïveté and nothing to be ashamed of. It will be a long labor of recovery.
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Let me go on being naked. Let it hurt. But let me survive.
—Susan Sontag, fromAs Consciousness is Harnessed to Flesh: Journals and Notebooks, 1964-1980(Penguin, 2012)
Es una derrota honorable. Lo arriesgué todo, di todo lo que tenía, por primera vez. Si fui tan ingenua como para imaginar que todo debía funcionar en nuestra relación, por la inmensidad y certeza de mis sentimientos, fue una ingenuidad honorable y nada de qué avergonzarme. Será una larga labor de recuperación.
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Déjame seguir desnuda. Deja que duela. Pero déjame sobrevivir.
- Susan Sontag | Diarios y cuadernos, 1964-1980” (2012)
en mayo de 1984, cuando salió el álbum Private Dancer de Tina Turner y electrificó el espectro musical pop del momento, yo vivía en un loft de 3,500 ft2 del centro-sur de Chicago, a pasos del lagocéano. y era feliz. tanto como amplio e iluminado era aquel lugar de ventanales, que a principios del siglo 20 fuera sede de una importante empresa fabricante de equipo pesado y sobre cuyos pisos rodábamos en bicicleta, los mismos que antes almacenaran y resistieran las enormes maquinarias agrícolas, motores diesel y múltiples piezas que industrializaron el siglo 20. y hoy, tantos años ha, las canciones de ese disco suenan ruidosas pordoquier porque falleció Tina Turner, su voz. inmensa, ella ida. y me mortifica el ruido. esos temas serán fondo de aquel tiempo de mi vida, aunque hoy sean secos arañazos, repentinos.
beware the savage jaw in 1984... i can't stand the rain against my window... bringing back sweet memories...
y esa felicidad, ¿a qué se debía? a la euforia del amorjoven. del arte. la música. el futuro aún posible. en aquel enorme espacio donde estábamos ya a punto de no estar jamás, vivíamos iluminados por la luz chispeante que el tren elevado filtraba por las ventanas, su tracatraca sobre los rieles otra melodía más entre las tantas en aquel nido para ilusos pajarracos pichones, mojándonos las plumas en la bañadera en baños compartidos, el agua echando humo mientras afuera nevaba y la Wilhelmina Diva trinaba La Wally a todo dar haciendo temblar los cristales de los viejos ventanales. los punks del piso de abajo, violentos Sidvicious-wannabes reaccionaban subiéndole el volumen a sus guitarras desafinadas gritándonos SHUTthatSHIToff y daban escobazos en las paredes, aviso puntual para nosotros subirle el volumen a la magnífica divanegra e intercalarla con el divoBeny, saantaisaabeeldeelaaslaajaas, y el perenne divoBola rodando por todo aquel espacio con el no-te -maginas y el tú-no-sospechas y el tú-no-comprendes y el vete-de-mí. a cada grito punkmierdero y estridente les metíamos las máximas, las grandes cubidivas: la Guillot, Celia, la Gil, la Alfaro, la Lupe, la Borja; y zas, entonces, para ya de verdad joder a los burguesitos punks —wannabe antiestablishement machitos de los suburbios que sopapeaban a sus noviecitas— nosotras, pajarracas jodedoras, les metíamos lo mismo a Tina que a Madonna que a Lucecita por la cabeza y luego a Springsteen raspando vibra del suelo al techo… booornn in the yuesei... youu makee mee feel like a virgin... acompáñameee… porque puede suceder...
y así, las notas por las amplias ventanas se fugaron. meses con los punks dándose piñazos, sus rostros amoratados en el elevador en la mañana, y nosotras en vías de ser crisantemos de lluvia semiamarga con fondo de Lecuona, de Tina, de los Eurythmics... cogiendo y rechazando y tan pronto aquel regalo mal envuelto sin saber abrirlo, manejarlo, usarlo… here comes the rain falling on my head like a memory... like a new emotion
¿por qué dices eso? porque los regalos a destiempo, qué desperdicio, qué tristeza, ¿no? solo sirven para echarte a perder todos los regalos venideros…
so... this documentary, my thankSgiving treat... —poLque este año potaje de frijol negro con la agradecida receta materna, ají asado, la mejoL, aguacate y pan, tranquilidad y soledad, agradecida por lo que tengo, por lo que me queda y por el lenguaje, que nunca me falte, la lengua, la jerga... esta lengua suelta... revuelta, desbocada... que nacemos solos y pa la tumba solos.y en la tarde, tras darle las gracias a unas magníficas sábanas suaves, bocarriba y bocabajo, mordiendo nalgas y oyendo a LaCallasDivina estremecer el edificio, nos fuimos manejando por esta gran ciudad abandonada, qué maravilla, cittá ya invernal, hasta el musicBox, cine extraordinario de los que ya no quedan... y allí, dejando la fría ventolera afuera, una vieja italiana con gafas de sol!!! hablando en el celular altísimo y regañando a su niñato que andaba detrás de los dos organistas maricas y exhaustos de teclear .. porque todavía tocan el órgano en esta catedral al cinema, y retumba aquello con unas ganas del carajo... y poco a poco, goteando en la oscuridá del celuloide unos cuantos viejos, poquiticos jóvenes y nosotras... tembas sentadas a la vera del camino esperando a la Diva... and so, dears, this is another documentary about
la gran Diva, a nivel personal, todo el drama de una gran vida-diva-divina-dividida... trenzado a partir de una estupenda entrevista que le hiciera David Frost, se acuerdan? del flemático inglesito amante de negras estupendas? quénvidia... bueno, ese... poLque once you start reading about this woman, beyond all the flash, and flush... one realizes that she was a great fascinating true artist, poLamoLaLarte... sin boberías, and so intense a woman... also such a sad woman in love, a la usanza de aquellos tiempos, muy conservadora donna, pero ... con todos los elementos para tremendo puré... esos ojazos musicodramatiques... tipo culebrón a son de boleópera... ya, en
youtubehay muchos documentales de la Callas, pero en este, ahora en los cines de arteYensayo, sacan a relucir sus diarios, cartas personales, y ella, hablando a través de múltiples entrevistas, a todo gas... y cuando dice, más o menos parafraseado... casi al final... con una voz segura, desafiante, tipo no me arrepiento de nada... "but destiny is destiny, and there's no way out... my affair with Onassis was a disaster, but my friendship [with benefits] with Aristo is now my great success..."well, eso lo dice todo... de la Divina... poLque perdonar a ese hijo de la gran puta feo y grotesco, porque lo amaba, de verdad, después de todas las porquerías que le hizo, y cómo la humilló, a nivel internacional... bue... dama dama... pero la vida se la cobró al griego miserable, que se murió como se lo merecía... ah, ah, la vida, qué mierda soez, cruel, pero justa, a la vez... so, ya ven... that was my thanksgiving treat, going to see mariaBYcallas, dragging a mi eLLa (poco amante de la ópera, que a mí la ópera no, pero las arias sí, y 'once...) bajo promesa de que iré al ballet (su gran debilidad y una de mis enormes fobias)... un día de estos... poLque miamoLmividamiquereL.... dando y dando... a veLqué me dan ustedes a cambio... que yo les estoy recomendando a la Divina... para que se espabilen las que hacen pinitos de diva sin serlo... bah, bah, y bah...
"I Dormienti" is an ambient installation album from British musician Brian Eno and Italian artist Mimmo Paladino, 1999. The Paladino exhibition was in the form of drawings and terracota sculptures - about 30 reclining figures with about 20 attendant crocodiles.
...ai jiar de sicrets da llukip güen llutokinllueslip... eh, tútútú, sshh... qué cantas... tan temprano?
quéhoré? bah, cancioncita al insomnio... populachera... en versiones de niñatos de hoy, modernos y trágicos... que ni saben bailar. qué jodienda... no dormiste bien, otra vez? nunca duermo, ni bien ni mal. y sabes... "ya casi es hora de que empiece a dedicarte mi insomnio," como diría Benedetti... el del sur?corazón coraza? a quién dijo eso? asumusa hizo sumisiva sumiso... daun tu de saun ov ei jarbit... ay, tútútú, que es muy temprano... acento uruguayo y todo... pos sí, llollollo. tá, "...porque la noche está de ojos abiertos... porque has venido a recoger tu imagen... y eres mejor que todas tus imágenes..." ay, tútútú, qué torturaaaa... y desde cuándo te gusta Benedetti? no, no me gusta... es que uno lee esas cosas lamiendo chupa-chups y se quedan, haciendo fila en la memoria como opaca fe de erratas... polvito de lo rebelde romántico sesentero, que tanto daño ha hecho... y lo que siguió... open llur jart an de truz cams aut...
pliis, no cantes más... no te gusta de mi voz su cadencia musical? oye? oye? bah... duérmete... si total... llu tel mi da llu lovmi an ai jiarit in da nait... güen llutokinllueslip...
