omu@ciudad ñ

bilingual audio y fotos de mi presentación ayer en UIC. 

que lo disfruten.



palabrerías aNalfabéticas en ciudad ñ

La escritora cubanoamericana es la tercera invitada a la serie Ciudad Ñ "Encuentros con escritores latinoamericanos de Chicago". Iniciativa que organizan los estudiantes del Departamento de Hispanic Literary and Cultural Studies de la Universidad de Illinois en Chicago, que buscan promover la literatura en crecimiento escrita en español por autores latinoamericanos que viven en Chicago. Ulloa leerá textos  de su libro recién publicado: palabrerías aNalfabéticas.El BeiSMan ofrece un adelanto de su libro.

aquí @ElBeisman

“palabrerías aNalfabéticas”, recopilación sonora en alfa oda en forma de librito... a la venta @amazon.com



in the aftermath of death always lies life. as it continues, in others. vibrantly sad, often. or as in sex... after each small death of giving oneself to other(s), numb from feeling too much, one regains energy. to go on.

mostly. most of the time. death is never the end. it is always a beginning, sort of. not necessarily fruitful nor good. it just is. because... one (me, you, them, us) stops being what one (you, they, we, I) was before as death takes away particles of each composite (loved ones, cherished things, ephemeral affections and addictions) that makes one (all) unique.

so one gets tired of death living in a slum-squat in one's head. selfish, without giving life back. as it deflates mind and dries up flesh, in the trails of dead skin one finds ever-present loved ones who are slowly dying, moldy cherished things, all ghosts of addictive disaffection. one hopes for rebirth after each death, but then... again suddenly, news of an old lover dying, or a best friend from adolescence, then a father dies and in cue, all the musical idols of one's youth start to die... breathing only half-way, stuck in mid-life in its most decaying form one screams for life. l i f e. one repeats it over and over, and one only wants sex. the feel of. the fluidity of. the music of. s e x. for sex is life. sex always fucks you into existence... always.


i was introduced to Prince by a college friend. it was the end of 1979 and she was playing "i wanna be your lover" in her dorm room. i went in and listened. likeIT, huh? she said as her afro bounced forward as she danced. i nodded as i too started to move to the music. she showed me the album cover. it was a head shot on a baby blue background, Prince's long hair flowing as he stared at the camera bare chested with intense dark eyes. heSOfineI'doHimRightNOw, she said laughing. we were both young and gay and had become friends as we each pursued each of the sisters that composed a pair of terribly gorgeous twins. after the flirting and the short-lived benefits of these two, separately, we had become friends. she was my guide into much of the black-american soulful funky music I liked then and now. as my black-guru, she took me to many clandestine party-houses in the south side of chicago, where black gay youth grooved to the likes of Prince et al with such gusto and rhythm that each time it was a spectacular show, lived in the excitement of its illegal veil. i loved watching how these kids moved and flaunted their sexuality freely, uninhibited. i listened carefully to their way of talking, not understanding much, but enjoying it all. i was sought after at those parties for my exotic accent and long black hair, and felt cherished up-close and personal as we exchanged the heat of the flesh in the dancing floor as we danced as if it really was 1999 in the middle of 1982. the 70s had ended, and its sexual revolution was heading straight into the AIDS years of the 1980s. no fear just yet, then. but so much fear to come.


because everyday we die; everyday we are born. don't you forget it. don't. you.

don't you feel it? ain't no particular sign; it just happens. like a burst bubble of solid sadness, today, april ending and it is everywhere. PrinceISdeadPrince is deadPrince is deadPrince is dead.

and i feel a hiss in my ears, a cold breeze of sorts as spring fights to stay, here, my dear, here. you don't have to be beautiful. you don't need experience. you don't have to be rich. to die. i'm gonna show you what it's all about now, that it’s not 1984 no more. and no more purple rain. no more.

so Prince is dead. rushing in memories of so long ago. of being happy so fast. let's go crazy. dancing music at its core. in its core. we butterflies all tied up in sex. cocoons of transformation in between our legs for i wanna be your lover living on a string at full speed. Prince is dead and doves cry. as they have so many times. before.

when Bowie died so did my pre-adolescent self, thinking future-future as it all broke in a snap. unhero-like. Bowie was wild in the wind as it lust in my hair then. as. i tried to sleep that night thinking of my soul drying up somewhere far away from me. maybe i'm just too demanding but love me, love me, love me. say you do. as i hear the sounds of mandolins. as i see pictures. pictures of you and me. us. don't you know you're life itself. so, dig if you will the picture. engaged in a kiss. dig it?

the sweat covers me. can-can you picture this? it’s not even 1999 no more. so dream if you can an ocean of violets in bloom. it is spring, after all. animals strike curious poses for they feel the heat. and wild is the wind mating as we fuck the heat between me and you. us. so then how can you just leave me standing? alone. in a world that's so cold? (so cold) dead, gone, cold. so many. so maybe I'm just too demanding. yes, maybe I'm just like my father, too bold. maybe you're just like my mother. she's never satisfied (never satisfied). never.

and Prince is dead. 

también publicado @ElBeisman



con tremendo swag

en el día de hoy nacieron dos grandes, mi padre y William Shakespeare...

mi padre me inventó a mí, que me encanta inventar palabrerías... y Shaky the Bard inventó un carajal de palabras hoy esenciales en la lengua inglesa... así los celebro, a cada uno, por la vena del gusto... language, poesía y música, con pageantry y swagger... 

English words invented by Shakespeare

MORE words by WS
la música de mi padre, mía



Wendy, Lisa, Vanity, Sheila E, Apollonia, Madonna et al... Prince mentored many women musicians, performers


everyday we die, everyday we are born. don't you forget it. 

don't you feel it? ain't no particular sign it just happens. like a burst bubble of solid sadness it is everywhere. Prince is deadPrince is deadPrince is deadPrince is dead




   mirar unos cuantos de estos me ha tranquilizado y bajado la presión, y lo que más me ha gustado es el silencio en que se lleva a cabo la frutaprofanación... 




erotic soviet alphabet

well, nothing like oppression of the masses to liberate the flying dicks and bestiality wishes of the orgy-hungry workers of the ussr/urrs... these illustrations are circa 1931.

se nota que ya se preparaban estos rusos a hacer acrobacias y malabarismos durante largas estadías siberianas...



@Verne/El País42 citas imprescindibles de la literatura en español

divertido esto de imprescindibles... a no ser que se ande por la vida repitiendo citas, que mucha gente sí, pero en fin... siempre hace falta nata para hacer mantequilla. el otro día choqué con estas tantas citas, muchas y buenas, cierto. y mientras las leía, me decía... o cuestionaba, porque ahora lo único que hago bien, muy bien, es eso: mis malditos autointerrogatorios donde hay tortura, palos y mirahuecos por doquier. y al leerlas, me pregunté cuán reconfortante es releerlas y saber que en algún momento me cuajaron profundo. la respuesta es inmediata. no mucho, en serio. citas, citas y qué... el recuerdo me lo traquetean. surge el olor a página amarilla, a libro mojado, a la oscuridad de las bibliotecas universitarias, el rincón preferido del café mugroso para leer sandeces y pensar que todo era posible, entonces, cuando para mí la literatura era magia... antes de ser mentira... como todo lo demás. y nada, no se siente nada más.

en fin, es mi omupinión... que más que imprescindibles estas citas son crueles... y para seguir en el masoquismo literario, que chorrea tinta negra... también hallé más inicios de obras "maestras" internacionales memorables, y para quién, me digo, para quién si en realidad, qué puerta abrieron que no se haya cerrado. suspiro y me largo una buena cachetada para quitarme de encima el muermo, lo gris de lunesmartesmiércoles... de abril, que bytheway, es el mes más cruel... otra doliente cita de t.s. eliot... y mayo, peor, le faltó decir... mayo es la muerte en bicicleta... venga, miren... 
37 mejores comienzos de la historia de la literatura y sonrían y díganme pesada, negativa, pesimista, auratiñosa... tendrían toda la razón.


 maravilla de música cubana





foto: Joan Fontcuberta

I hate flowers. 
I paint them because they're cheaper than models and they don't move. 

Georgia O'Keeffe

desproporcionado el tiempo 
invertido en tergiversar
los colores de las flores
en fotogramas y cicatrices 
y a la deriva a propósito 
de nada 
interpretar del movimiento 
su golpe de torpe inercia 
que transporta y eleva 
e hinca disuelto el ebrio 
depósito de polvo tal cual
interminable infundio 
de cal 

y por blanquear 
sólo por blanquear
lo infranqueable y oscuro
del obstáculo del umbral
se alza el muro de macilla blanda
alienación anticipada del círculo 
en su imparable rotación

y sabiéndose infértil se abastece 
el jardín de cenizas del disuelto papel
casi ya estiércol líquido chorreado
del tinte aquel 
filtrado en silentes ecos como la hiel 
miel de mil mentiras que se inflan 
y flotan indispuestas
en lo que queda del viento

mientras el tiempo se diluye 
en lo sólido de la sed apenas 
con entrar admirar y salir observar
de lejos y volver y hasta volar 
e ir y venir en aéreos devaneos 
por el cielo lejos muy lejos 
del subsuelo donde el cadáver 
tiembla inquieto 
bajo las flores marchitas
y de las fotos succionando
el fijador y sus partículas

y si acaso el tiempo no indicara
con extrema visibilidad la tenue 
mentira de las flores crucificadas
en fotogramas y cicatrices
¿qué persistencia entonces tiene 
la memoria cruel que en su silencio
oculta la eficacia del saber subsistir 
sólo entre el vaho de las piedras?

© om ulloa




some non-satisfied sticky versions from sono io... no, the Stones concert in Havana tonite will not be transmitted live because it goes against the group'$ policy... yes, it will be free to the kiuban pipol... and they will donate all the equipment to the cuban... pipol? yeah, sure, paint it black, real black... so, they will not charge entrance, nor transmit it live, but they, the RS, will get plenty $$ from the DVD/movie LIVE in HAVANA, to come... just in a matter of months... 

poLque el capitalismo nunca pierde, igual que el comunismo, que nunca admite ninguna pérdida... in the meantime, rock on... more covers on my SonoSpotify



this picture says it all... the past, zorro burlado... the future, caperucita sin pelos en la lengua... victoriosa porque sabe lo que hace... nothing stronger than truth and fact... bravo por Obama en su visita a Cuba, dando DiDcurso suave pero sin pausa, como bofetadas de azúcar, mantecados mulatos, galletitas de morón hechas trizas, polvorones en el audio: Celia Cruz, toma; Miami... tomaaaa; y otra vez TomenComcandela: que si quieren ver qué puede hacer un cubano libre... miren Miami, sí, uds. los de la mezzanine que ni se atrevían a aplaudir, comeculos comunistas idiotas, hienas castristas hipócritas... 

uff, ya... ya me lo saqué de dentro. ay, que agridulce todo esto, con mi viejo apenas muerto, sin que lo pueda ver... pero ahí está, el hoy, presente presentado a punto yo de convertirme en vieja, toda una vida en esto... pero no importa, ahí está... el fotuto del futuro... y hoy como ayer, los castro siguen siendo unos mierda, dictadorcillos de porquería, tiranos de pacotilla, pistolita y verborrea na má, energúmenos retrógradas que han acabado con una nación, pero no con los cubanos... así es. aunque no pase nada, este discurso... histórico, hilado con ironía, y sin embargo, honesto. next, mr. president?

Obama'sSpeech full transcript @Politico