8.19.2014

raDianTorquiFRAGmentadas

negros by guerra de la paz

la cosa es que no se llevan. se pasan la vida mirándose de lado, sospechando uno de otro. la orquídea desconfía de los ojos azules del negro y la negra desconfía de esa blanquita con caderas y nalgas de mulata que se pasea por el salón. yo, desde el sofá, trato de poner orden, pero en balde. chillan los negros cantos yorubas y golpean la pared. cuando llueve, como ahora, retumban los quejidos de toda esa madera vieja que los sostiene como crujiendo en celo de humedad. qué van a decir los vecinos, a ver, les digo haciendo gestos para que se callen, de estas bullas que ustedes arman sin ton ni son. me miran con ojos hinchados de sangre y se crecen elevando plumas como gallos al amanecer, quiquiriqueando con fuertes ronquidos hasta que el muro tiembla y se descuelgan solos, y caen sobre el parquet con un sordo retumbar. coño, les digo, y yo que me he pasado todo el día limpiándolo, sacándole brillo al piso con bayeta de algodón, me lamento. la blanquita con ínfulas de mulata --brazos como asas de ánfora, bailando químbara quimbára quimbambín bumbún-- marca el un-dos-tres con exquisitas chancletas de palo que guarda para la ocasiñon, desafiándolos. se miran, rugen tentándose. el negro ya descolgado se lanza sobre ella enfurecido. agitado le lame el cuello con su larga lengua púrpura casi, como los labios de su bien delineada bemba rosa insinuan que la tiene, ahí dentro guardada, detrás de tanta madera podrida ya petrificada. la negra, desde el suelo, me mira fija, ansiosa y furiosa de verme tumbada en el sofá contemplando el espectáculo, su negro con mi blanquita que se cree mulata. se le abren las fosas nasales, se le viran los ojos en blanco y su piel brillantina de cacao despide olores profundos... ella emana tierra, semillas, cadáveres asfixiados en vida mientras nadaban lerdos en albercas de perfumes de hierbas aromáticas. algas casi venenosas. bah. como pretendo no hacerle caso, la negra empieza a aspirar fuerte y zas, de pronto la tengo encima. me frota el cuerpo, blando, tibio, con su lámina llena de astillas y sobre mí destiñe las capas de pintura que la encierran y apresan a la madera. luego, en un súbito viraje, me ataca con el palo de la escoba. con el palo de la escoba casi trapero que dejé en una esquina, descuidada, y con la que me he pasado limpiando el parquet todo el santo día. ah, porque tengo que limpiar todo este piso antes de, que se avecina elfindelmundo, dicen, y sea o no sea, antes de, hay que dejarlo todo limpio. la locura da por eso, por la limpieza, susurra la negra, giganta, enfurecida. y zas, ahora en dos golpes caigo enredada con la bayeta mojada que la negra me sacude en el rostro. toma, cabrona, toma, me dice. y la miro, desafiante desde abajo, como ella y él, en dúo, siempre me han mirado desde arriba. con envidia de verme móvil. con ansia por arrebatarme cada orquídea viva y lujuriosa que deposito leve sobre la mesa sobre la que viven, empotrados en mi vida, yo insinuándoles orquídeas lujuriosas y blanquita con ínfulas de mulatona. te lo mereces, cabrona, te lo mereces, grita la negra sudando champán francés y rociándome los labios gota a gota. por eso, por eso ansían quitarme del medio una noche, para formar el ansiado trío. pero bizcos se quedarán con espejuelos de palo, les he dicho antes... pero insisten, cada vez que llueve insisten. y cuando truena se bajan de la pared y lo traquetean todo, embarrándome todo el piso de pintura aguada. por fin, haciéndole una zancadilla a la negra, logro levantarme del piso y furiosa le señalo la pared mientras agarro al negro por el cuello y lo aparto de la blanquita descarada que tan a gusto estaba con él encima. al muro, coño, al muro. quiéncarajosecreen, bajando sin mi permiso y ensuciándome todo el piso, les grito en lengua que ellos pretenden desconocer. pero ascienden, con lentitud de pantomima aunque retumban, de nuevo, su tembleque envidioso al montarse sobre la pared, frotándola con descarados ademanes sexuales grotescos. ah, cómo se vanaglorian de esas bocazas, lamiéndoselas, burlones. y les cuelgan las lenguas rosadas, radiantes, inmensas, gruesas, porosas y sus carcajadas hacen ecos y escupen vahos de azufre sobre todo mi cuerpo, que calcinado y hueco, de pronto flota, ligero y sin memoria, sobre la blanquita con ínfulas de mulata que duerme satisfecha en el parquet, debajo de la orquídea que de pronto es pálida y blanca, todo su exhuberante color púrpura chupado por las lenguas burlonas de los negros.

© om ulloa

andanDO

mOne

Mone Davis LittleLeagueWorldSeries STAR on Sports Illustrated cover

since i was a child, i only liked racquet sports... tenis, cancha, frontón, badminton... hasta que me jodí las dos rodillas hace unos diez jugando tenis. ahora son tremendus mierdihuesitis ARTríticus, y me tienen nocheYdía rezando al dios de las gordas tenistas que poLfavoL no tenga que operármelas... porque yeah, más claro que el agua eso de que sonoio ain´t no Ljock and never been a player nor a spectator fan of any sport with balls involved... unless we consider gayporn a sport... mmm, food for thought there...

anyway... esta chiquita Mone Davis es un fenómeno de pítcher y ojalá sea la que rompa el absurdo muro de que las mujeres no puedan jugar en las grandes ligas del béisbol... además, tiene tremendo caché mujeril en su porte, con una calma de fierro antes de lanzar... tomaaaa, dale a esaaaa... y mírenla, ya en la portada del SI... toda una excelente joven jugadora y no una modelito en bikini. eso. eléctrica y mujeril, Mone... qué linda ella...

8.16.2014

queSErasqueALqueLEpique

ñoooooo chicoooo latiencogíaconmaYami...

"We were more worried about mangoes falling on our cars. " jaaaaa, aymimadre, Pamela Druckerman y su op-ed del NYT, Miami grows up. A little, ha sido el equivalente de tremenda epidemia de sarpullido para los mayambaneros, a quienes les gusta tanto flotar en su capsulita tropical.

datbiechsedguaaaatbautnosotro?? 
ayeintparkinmaibrannubiemdobelyúnougüearniarjercacharroviejoputa... esaloquÉtremendacomemielda... ¿se lo imaginan, el eco, ah el eco y su repicar? eso, vivaeltriOfai, vayaaaa.

en fin, rásquense, mayambaneros, que pica, la verdad pica... aunque, para ser justos, la Druckerman (hasta le he cogido lástima... porque el horror de haber crecido judeo?gringoide en Mayambana en medio de tanto cubiche equivocao... uff, pa´su escopeta, la pobre) menciona algunas de las pocas cosas que a mí también me gustan de Mayambana... que no somos de piedra los que preferimos vivir lejos del paraíso pero que llevamos su tufillo en el olfato. 

´tonce, como la picazón ha sido contagiosa y un montón de mayambaneros escribanos han puesto sus plumas y consabidas puntas a rasgar las hojas de plátano y otros pliegos orgánicos donde se lamentan entre croqueta y croqueta... no podía faltar el quejido insultado de la autodenominada generaciónÑ de cubanoamericanos, chicooo, etiqueta que tan bien sirve a tantos que ni buena ortografía tienen ni en cubano ni en americano... pero en fin, de algo la gente tiene que vivir y las etiquetas, ya se sabe, make people belong. eso. y como ese es el grupito con el que creció la Druckerman y por lo tanto, desarrolló esta alergia que ahora siente de la plasticidad enlatada en la materva que flota e inunda las calles sin baches de mayambana... he aquí la indignada refutada aka rebuTTal cubanomericana de carmen peláez, aka carmelita tropicana y otros personajes gloriosos del exilio-nostálgico-jamás-será-vencido... so here, la peláez´ op-ed en el HuffPost, You say Miami, I say Me-ah-me


  ay mayambana... nothing faster, nothing finer... so, all i say is... moon over miAmi... shine... over the rolling sea

postalitas

wishing you were here. we are having so so much fun... just the two of us. but really, wishing you too were here. take care now, and... be good to yourself. 

8.15.2014

@69

madrid 69 and sono io con sus groovy striped pants en el retiro... strange child that i was, rarita, ya decían los amigos de mis padres, a espaldas de ellos, claro. pues sí, rarita y muy desarrolladita con mis 10ymedio a cuestas, que ni llegaba a 11 años en la fotín de la derecha, que en la de la izq. los acababa de cumplir. 

1969 fue un gran año musical, en fin... verano en madrid por primera vez, empezando a pespuntar la omucita y a preguntar y preguntar y leer y leer... agosto de ese año, un mes muy traqueteado para omucita... que si Armstrong en la Luna ¡ostia!... que si Woodstock y Santana (¡esoÉmúsicacubana!)... que si mi madre tuvo un aborto, y yo --escondida en el clóset del pasillo de ayala fantaseando cosasRaras porque sí, ya me estaba dando cuenta quedeverdad era súper rarita-- me enteré cuando una amiga le dijo a mi madre, a modo de sorna, que ya no le tenía que poner Apolo al niño... uff, y claro, el aborto era ilegal en la franquicia que era españa en aquellos tiempos, qué horror. mis viejos nunca me lo dijeron, que eso me hubiera convertido en una "hijaDELmedio" con todos los complejos que a eso le atribuyen... de la que me salvé, ajá... aunque ahora sería bienvenido tener una tercera mano en esto de la viejitud... 

bah, vah, nenes... que tengo buenas nuevas, que me acaban de llamar y que sí, lograron sacar todo el veneno y ya, estoy limpia de culpa por ahora... así que voy a celebrar oyendo música del 69 y tratando de hacer 69 con una muñeca inflable o algo que se le parezca... sí, que hoy se cumplen 45 añetes de woodstock y bien que lo recuerdo, tragándome las imágenes en la revista MundoJoven (update: quité la imagen de la portada y puse una ególatraDEmierda en otra foto, que la encontré al rato y en la que se le ve la cara a omucita, que en la otra como que no) embobada, porque claro, yo quería ser hippie y bañarme encuera en los arroyos y menear mi melena con absoluta libertad... ohbaby ohyeah...

(y a que ese árbol de la foto está en todas las fotos de cubanos que han pasado por madrid, estoy segura... :)

sOUllsacrifice


Soul Sacrifice - Santana (Live In Woodstock) (1969) from Aioleus on Vimeo.


woodstock @ 45yrs... 
damn, sounds even better today, rap that

aMorPlatÓnico


8.13.2014

DELcaféYlaBorraQUEresta

y mira tú, aquí estamos. uno due tre quattro... a pasitos vamos por callejones que perspiran antigüedad y civilidad, y sin embargo nos llevamos resabiosas de manos rudas y rotas como tanta ánfora que a la fuente cantacacareando va, y se raja, crac, una, dos, tres, cuatro... mil veces. y entre gestos ariscos, huidizas nos perdemos en laberintos intrínsicos de adoquines de lava mordidos por el tiempo. pero nada de eso en realidad, en esta realidad ficticia a punto de, importa. el nivel ya es otro, la capa donde flotamos es superior y ya casi, casi llegamos. por eso te lo confieso, que una vez, allí, en esa esquina, me tomé un café pensando en ti. sí, tal y como haces tú, ahora... pensando en mí. así, sí, allí, cerca de una fuente, cualquiera, que abundan esos chorros repetitivos en esta ciudad añeja. 

aquella vez, mientras te acomodabas en la silla en la flojera indecisa con que mi pensamiento te atrajo, en el mercado de vecindad enfrente del café mujeres toscas de sonrisas duras vendían tomates, pepinos, acelgas y hombres vociferantes se reían con huecos entre los dientes por donde se filtraba la vida en ráfagas de hierbas aromáticas. sólo en eso pensaba, en la vida, o sea la muerte, que se filtra y se escapa, justo cuando llegaste tú. venías lenta y tan cansada como yo, y como todo era falacia, bajaste de tu propio rostro, el que yo recordaba, aunque cambiaba sin aviso. te miré y quise sonreír, pero apenas pude. el mundo se movía como si no tuviera prisa y yo, casi dormida, entrecerraba los ojos. agotaba el cansancio de pensarte, en singular y plural, pensarlas, después de tanto tiempo. cada fragmento denso como si fuera un interminable y angustioso film sueco colado a vapor en uno italiano del neorrealismo, los gritos del mercado el bullicioso fondo sonoro. sí, una pesadilla de cine englobada en circunferencia y círculos concéntricos de polvo y sin embargo, gráfica y visible. 

y es que ella, me habías dicho tú apenas semanas antes, estaba muerta. así, sin más...   SIGUE

AMOnstROUSorchid

"A monstrous orchid." — Oscar Wilde on Aubrey Beardsley

coLAndo2


8.12.2014

enYAyaDA

estoy enyayada, otra vez. qué yayayítica he salido... porque el sol, bendito sea, me las está cobrando. yo que lololo adoro, al soL, aunque llevo años protegiéndome de su calorcalorcito rayito-a-rayito porque me lo temía, esta venganza tardía. 

protégete, que eres blanca, decía mi madre en aquellos tiempos en que me cocinaba bajo el sol con aceite de bebé y cremasDEmentiritas pensando en calores aún más sublimes... ¿blanca yo, en serio, mima? contestaba rebelde... y ella... PeroNiÑaMiraTusPrimos... tan variados rubios de ojos claros del lado de mi madre, tan veniditos a menos ellos en tierras mestizas donde el placer es negro y espeso y la musicalidad de los cuerpos no es sonora y sabrosa a no ser que se tizne de mulato cimarrón encendido al fósforo limpio. pero la blancura no es total, que ya del lado de mi padre abunda la testosterona trigueña, subidita de tono, de inmensos ojos casi saltones, pardos pedigüeños ojos que se lo quieren tragar todo a su paso, glotones. y bien, esas mezclas que somos, que hoy les dicen fusión... pordió, que tengo un sobrino que es casi transparente y una sobrina nieta pelirroja... pero resulta que a mí me tocó un poco de todo... piel blanca y ojos andaluces, que si pelo cubano y así... herencia, legado y por lo tanto, sustito, mucho sustito ahora. porque con tanta piel blanca, yo roja de lujuria bajo el sol y brinCa, Corre por la arena Caliente que nunca han de Cobrarme el pagaré, si me voy a morir joven, jajajá. y ahora, miratú, que hay que abrir, raspar, quemar... y ¿no viene siendo Casi lo mismo? na, na, na...

así que estoy enyayada, aburridita tirándole selfies a mi pata herida... casi con aiweiwei y sus instagrams de patasfusiles... entonces, mirando afuera, que parece otoño y mi pata herida, me dan ganas de hablar en idiomas foráneos con fantasmas finos... y el eco de mi madre: niña, que pata tienen los animales... pues eso, es que hoy ya ni soy niña ni animal, sólo humana, y no de las mejores, así que más que nunca me siento como bestia herida. shhh, no digas eso, shhh, que se murió Mork y tú estás viva. coño, que nonono... probablemente se mató Mork porque, se sabía, los extreterrestres nunca se adaptan. y yo bueno, yo soy de matanzas, y eso, como que asusta...

así que ya saben, sean leves con los mensajitos y díganme que me quieren, aunque sea de mentirita. serán tiernamente agradecidos. sono io.

XimenA

de estas niñatas siglo21 que cantan como si estuvieran hechas de jello-shots, desfallecidas de voz y espíritu hasta que se te desnudan y tracatá... aymimadre, están cubiertas de tatuajes de hojas de marihuana en las nalgas y bart simpson en los senos, ésta, con su carita de yo-no-fui se tira covers peligrosas cuyas insalvables vallas salta más o menos bien, por lo menos en estas tres... 

la oyes y dices, pasa, hasta que la ves, con esa carita y dices... no mames... pero bueno... ahí tienen, a la ximena sariñana, casi ximeñoña, ideal para una sesión de "vean, nenes, aprendan de estas canciones, que eso sí era música. venga, pues, a hacer covers". compañía ideal para una escribana aburrida con demasiadas malaideas rondándole el coco.

nah-noo nah-noo do-be-do

we all aRe one fuck-up-step away from suicide, so the floating perhaps-maybe that robin did-IT should not shock. for maybe he just got tired and decided that it was time to go, fua-pa-fuera, on his own terms, sort of because enough-of-the-pressure, that constant one-must-have-it-aLL. that ALL we know that is never enough, even when supposedly you do, have-it-all. even with the plus-on-benefit of sort-of being free with that dangling bonus of the right to pursuit happiness in front of your eyes and mind your lifetime. your lifetime, yours never to initiate nor end. so yeah, there´s always more than ALL and we want it... somewhere else, rushing forward in that slippery whatever, the what´s it all about doomed syndrome of the soul and its "search" as we degenerate and one day, the beauty of flowers is not what it used to be...

anyway, almost thirty years ago, as i walked lost on the avenue of the americas in nyc, feeling like the loneliest person surrounded by strangers in the horrendous dirty little planet that manhattan was (and is), i run into Robin Williams. actually, it was more like i rammed into him, because i am clumsy and as usual, i was walking distracted. he smiled, perhaps expecting me to recognize him, which i did a few steps later (coño, that was mork!). but then, right in front of him, i just kind-of-excused myself and continued walking north, feeling, yes... a bit suicidal. but just a bit, like probably everyone else that walked around me. and a bit is never enough courage to complete the deed. a bitonga perhaps is the right amount...

but i was not a fan then, and never was, really. however, as a young-not-so-acid-me i loved Mork and the frenzy in his blue eyes when he went off in rampages of high-velocity apparently silly humor. it seemed that he owned the world and all of us inside it in those sharp-quick-tongue-twisters of his. so, i guess i had my fifteen seconds of brushing-with-fame when i crossed his path that day and saw his twinkling blue eyes up-close... so there, much more intimacy than most people have in their whole lifetime... with a star. 

and now he is dead, perhaps because he wanted to be it, dead. and so it goes, the perfect ending action to always wanting more, or less, as an answer to the constant quest... so restINpeace, frantic-robin... but i know there´s an oxymoron hiding in that wish...

8.09.2014

goTTaBEreal:baiLandoCONlaChina




tomen, nenes, versiones en salsita movidita de toda la cursimusiquita que nos vio crecer... regalito de sabatotonto porque me he levantado de buen humor, con ganas de seguir bailando, porque anoche, anoche fue una noche espectacular en mi ciudad del norte. 

summertime a puntode, fresquito y delicioso, ni una nube nel cielo infinito, con 70F flotando en rafaguitas de brisa y el atardecer rosado apoderándose del parque grant --frente a frente esas calles que tantas veces-- mientras bailábamos a ritmo de mambochachachá en el chgo summerdance, una de esas cosas maravillosas que suceden aquí entre problemas, políticos sucísimos, tiros y bacheabismos en las calles. chiraq, dicen por ahí. jaaa, claro, como en todos lados, que el mundo está siempre a puntode, boomboom... watch out... solar flare, dodge and burn... agáchate, coño, que la vida es así. 


pero... bah, qué importaba eso, si anoche --bajo la luna creciente... a punto de llenarse, glotona, comiéndoselo todo para empezar a joder otra vez con sus movimientos celestiales, alumbrando y apagando-- estábamos con la china más linda del mundo, mi diosa de la sonrisa contagiosa y limpia, mi telegrama a todo lo compartido con ella, de lejos, pero tan cerquita...


ring ring... oye chinita, quédate este findesemana y ven a bailar, que te extraño. aymissyoutoo, chiquita, quetúnuncamellama... mentira, mentirosa, descará, sitúnuncaestáquí... nitútampoco... ya, bueno. ¿dónde queda eso? frente a columbia, en la michigan. la china duda y me responde, tan fresca... nooo, columbia está en la wabash... ay china, no me jodas que tevoyameteruncocotazo... vaya, mejor, columbia está en nuevayol... jajajajaja se desboca la china... ¿tutásegura sixhundredsouth en la michigan? quesícoño. aythat´ssofar. se ríe, llena de burbujitas chinastexanascubanas como si estuviera masticando bbqconarrozyfrijolesyarrozfrito a la vez. en serio, te voy a caer a cocotazos... quélejosnilejos china, nomejeringuesmás, como si vivieras en la luna, le digo. pero, ay, es que nomeacuerdo... ¿verdadquecolumbiaestáensixhundresouthmichigan? yocreoquestáenlawabash... china, no me sigas jodiendo, coño. quéwabashniquéwabash... que si alquien sabe dónde está columbia... y qué lejos niquélejos si tú vuelas en esa moto por el universo, el zorroenmascaradooo... y se ríe, de pronto ubicándose y dándose cuenta, como siempre, quenosabedóndeestáparada... ay verdad, chiquita, ay verdad. esqueyonuncavoyporahí. puesfaltaquetehacecoño. iknowiknowiknowishould.


bueno, ya, deja eso. ¿vamos? síí, contesta petardo encendido, chispeando. y fuimos. y la china, óyeme, chiquita, pero qué rico está esto. jaaaa. ¿por qué no me lo dijiste antes? y casi me destornillo porque, ay, china, que te voy a dar un tremendococotazo si llevo años diciéndotelo. questoesdelomejor. y se ríe y me da vueltas, moviendo esas ricas caderas cubanas y achicando esos ojitos chinos, mariposeando, a carcajada limpia, mirando pallá y pacá, y me gira y la giro y caemos una dentro de la otra con esa facilidad irrepetible, casicasi como las mil y una noche, aquellas noches en que éramos inseparables, ella y yo bailarinas en la pista del amor vestido de luz y rumba y el desamor vestido de bolero y tinieblas porque quién se acuerdadetodasellas si te tengo a ti, chinamichina aquí, aquí... hasta que se lo dije...porque... todo lo demás. me voy, china. y sus ojitos se achicaron repletos de lágrimas... aynochiquitaaynoporqué. tengo que irme, china, para poder volver. aynotevayasno. me voy. y lloramos, tantotanto, y luego bailamos en un abrazo que ha de durar todalavida. pero fue lo mejor, para todasellas, la china y yo, que yo me fuera, con mi musiquitAotraparte.


mira, mírala, cómo se menea esa china, dice eLLa. y me río henchida del placer de mirarla. mirarlas. mirándonos. y sí, mírala, cómo todavía me eleva, me siembra hondo y me saca de todo el pavor que me rodea con su risa, esta china preciosa. tenemos historia, mi china y yo, y de las buenas, de las que no terminan, de las que no tienen AcabóseAquelloComo, aunque sea, como todas, una interminablehistoria en círculosconcéntricos. ay, porque si no fuera por su carcajada, desde aquella noche por casualidad, la rubia mirándome tierna, ya con su griega, abrazándome en un encuentro fortuito... aymiamorsoogoodtoseeyouuu... i-know-this-chinesecuban-you-must-meet-her... mírala, allí está, tomándose un martini, vestida de cuero negro y ojitos llenos de sol casidecubacasi, y risa de me-encanta-la-vidaaaaa. yamítambién. come, come and meet. y entró a mi vida esta chinacubana que lo fue por pura casualidad, también, como todo lo demás. porque así es... cadena, encadenados agárrame, te agarro. llévame, te llevo. y bailemos, eso, bailemos. que con la china, siempre es la mejor medicina.

8.08.2014

laMENTIRAdeLASflores:enFotogramasYcicatrices


fotos@nowness FashionPhotoFuture


I hate flowers. 
I paint them because they're cheaper than models and they don't move. 

Georgia O'Keeffe


desproporcionado el tiempo 
invertido en tergiversar
los colores de las flores
muertas
en fotogramas y cicatrices 
y a la deriva a propósito 
de nada 
interpretar del movimiento 
su golpe de torpe inercia 
que transporta y eleva 
e hinca disuelto el ebrio 
depósito de polvo tal cual
interminable infundio 
de cal 

y por blanquear 
sólo por blanquear
lo infranqueable y oscuro
del obstáculo del umbral
se alza el muro de macilla blanda
alienación anticipada del círculo 
en su imparable rotación

y sabiéndose infértil se abastece 
el jardín de cenizas del disuelto papel
casi ya estiércol líquido chorreado
del tinte aquel 
filtrado en silentes ecos como la hiel 
miel de mil mentiras que se inflan 
y flotan indispuestas
en lo que queda del viento

mientras el tiempo se diluye 
en lo sólido de la sed apenas 
con entrar admirar y salir observar
de lejos y volver y hasta volar 
e ir y venir en aéreos devaneos 
por el cielo lejos muy lejos 
del subsuelo donde el cadáver 
tiembla inquieto 
bajo las flores marchitas
y de las fotos succionando
el fijador y sus partículas

y si acaso el tiempo no indicara
con extrema visibilidad la tenue 
mentira de las flores crucificadas
en fotogramas y cicatrices
¿qué persistencia entonces tiene 
la memoria cruel que en su silencio
oculta la eficacia del saber subsistir 
sólo entre el vaho de las piedras?

© om ulloa


doBEdo

it nice time of year to be on mars

via tweeter, which is more or less the same... check her out to feel good about the searching human soul, sort of...
because


it nice time of year to be on mars...


enough said

8.07.2014

OstraHeridaDEperla

porque para que haya perla debe haber herida... y ese grano de arena que entra al interior de la ostra, distraído, tosco e ignorante tal vez de que su hazaña ha de producir semejante belleza,  al convertirse en perla una vez que choque con la sustancia mágica... ese “nácar” que produce la ostra como defensa inmediata a la usurpación. y el grano de arena, torpe intruso, se ve recubierto entonces con capas de nácar y como resultado, ni se reconcoce ya ese grano flotante y apurado vestido de gránulo que ha penetrado la ostra cuando se ve transformado en hermosa y brillante perla. entonces se cree único, dichoso, maravilloso... hasta que mira a su alrededor y las ve, a las otras, tantas varias perlas de igual o mayor belleza... y pasmado en el silencio que tal realidad y recubierto de hermosura se queda, junto a esos otros granos de arena que tan dichosos como él fueron... pareciera

MariNasPerlasNegras

theTouchOFmidaz


8.05.2014

ENcajadas(vii)enCírculoYenRollo

y aquí no hay nadie, sólo tú y las cajas, una vez más, contemplándose en el doliente impasse, atolladero; callejón sin salida donde pululas entre múltiples íncubos hincados en tu hiriente súcubo. todos, todos imperdonables... 

por eso, esas últimas cajas son las sobrevivientes de tantas verdaderas inundaciones del alma, las repletas y viciadas de tú-tan-adulta y tus-bellas-adúlteras. las que fueron cerradas con furia y rabia y vivieron tanto tiempo en el fondo, silentes, a ras de todas las ratas, aspirando todo el polvo y la mierda polaca. las cajas de fotos ampliadas como poemas gráficos a la vida en flor que intentaste un día recitar apenas tú incipiente poeta visual. las cajas de las cartas selladas a escupitajos, las que no alcanzaste devolver, en tu rabia herida, repercutidas y encerradas en la caja de lino negro hecha por aquellas sus propias manos para un día, sin saberlo, autoencerrarse. mira tú qué boomerang de ecos, palabrejas sueltas con tildes afiladas que debiste clausurar con voto de silencio eterno. porque la vida es así de irónica. si lo sabías, quién mejor que tú, tan tonta e ilusa, lo sabías desde el primer instante que todo guardaste creyéndote que así podrías olvidarlo. borrón y cuenta nueva, y ya. 

bah, mira qué ironía, dices, esas cajas marcadas con gruesas letras de alerta: NoAbrirPorNadieQueNoSea, firmadas con tus iniciales vocálicas a un lado y entre paréntesis un autoritativo y subrayado BotarDeNoSerAsí. como si alguien te fuera a respetar semejante plegaria, te ríes tragando el sarcasmo de haberte pensado tan decidida entonces a morirte antes que todas ellas, evitando este momento que ahora tienes delante de ti, tú en pánico porque las ves caer como plumas mojadas por el huracán feroz de la vida y tú fluctuando con los vientos huracanados. y es que nunca te imaginaste lo mucho que te iban a doler, una a una, aún después. indignada te lo gritas, para qué te molestaste con tanta instrucción como si a alguien más le importara toda esta mierda tuya, compartida sí, pero ahora sólo tuya, abandonado todo este sentir guardado aprisa con la esperanza de que se consumiera solito en un sótano ahogado en col al vapor y feces de ratas. porque lo único que anhelabas entonces era que tanta verdad se hiciera ficción con el tiempo, dejándola atrás, escondida. porque fue mentira... no tuvo importancia... y es que fue todo mentira... y sin embargo, helo todo aquí, más verdad que nunca por insistir en ser mentira. sentiste el ácido calor estomacal subirte a la garganta. recordaste que no habías comido. en la nevera sólo yogurt y moras. comiste, sentada mirando las cajas con algo parecido al odio. nonono, odio no, no digas necedades, te gritas. nunca has odiado y no vas a empezar ahora. rechaza el impulso, que es tan fácil. odio nunca, repetiste exaltada como en trance con los ojos cerrados en la terraza. sé compasiva. sé generosa. una y otra vez. sé inmensa energía positiva, coño, hasta que explotes rociando almíbar. y te reíste y cerraste los ojos porque tú misma te estabas mareando. 

un tirón y los ojos se te fueron entre imágenes apuradas, resbalosas, como una cinta de celuloide trabada a punto de ser quemada por el foco. esa llaga hirviente en la pantalla, y el público atónito, alarmado, pero incapaz de salvar la combustión de lo fijado, pero trabado por mal insertado. mal puesto, a desgana. enrollado distraídamente. because dodge and then burn, always. a la deriva tu pensamiento acumulado en una hoguera aproximada, tu quemado rollo de película escondido apenas en esas cajas, te viste de pronto tirada en la cama de aquel apartamento frente al lago, desde donde se escuchaban los gritos del estadio esa noche de primavera. hablabas con la mora por teléfono por penúltima vez. te había alegrado tanto que te llamara, y después de intercambiar cordialidades y carcajadas sinceras, te lo dijo... paf, aquello, c´est fini... ¿lo sabías?  SIGUE

8.03.2014

now-here-now-where-nowhere

NOWHERE (2009) / central scene / for Pina from Dimitris Papaioannou on Vimeo.

and most definitely check out the 30 min compilatory video in vimeo of Papaioannou´s ouvre, for it is masterful and a gift to the eyes and mind


8.02.2014

DELodioAlaverDAD

la gente se la pasa citando. porque la gente, en su gentil sencillez o simpleza gris, es vaga y el citar-por-citar-por-citar alivia tanto el profundo pensar-y-pensar, like... honestamente, dirían los traductores literales, que no literatos, en sus ratos de ocio, que no de odio. nonono. porque piensan que sí, que es preferible tomar prestados los pensamientos de otros que el indagar profundo, analizar y decir, con voz propia, e hilar palabras y hechos y construir verdades. que son los ladrillos de la vida. las verdades y sus mentiras, el vivir por vivir para luego morir. pinponfuera seacabÓlajodedera.   SIGUE

tÉcniCaDElaSillaVacía:mustBEwornINaSitDownWalk


throughTheseGardens...



EchinaceaSuMMerFlowerShow @ chgo lurie gardens via UGArdener flickr chgo stream

not one regret that mytax$$ went into these gardens, and the rest of the fking gorgeous MiLLPark... secondcity, myass / big shoulders, indeed

7.30.2014

DeL SÍydeL NOydelCÍrculo

porque ella-mi-ella fue aquella, la que me convenció, de que sí... existía el sí, yo que por tanto tiempo y gesto en vano me había (in)vertido en el no. no no y no. tanto, que le había sacado brillo al no y me quedaba de perilla sobre la piel, en el brillo de los ojos, en la voz, en el andar seguro hecha yo la reina del no. y de súbito, una tarde del entonces, el sí. rotundo y crujiente, novedad tan nueva e intensa mente que parecía honesta. de verdad el sí de las niñas, porque en fin. lo éramos y lo confirman las imágenes. a destiempo, la belleza de la mentira de semejante ilusión. el sí, el regalo a destiempo, el envoltorio de la esencia, los lazos tan comunes que extra-ordinarios serían. y ahora, que estás tramitando pasaje al cielo que te garantice la paz de haber estado a medias en todas partes, sabes que entonces estuviste de lleno allí, vibrando en el miedo, pero allí, desnuda como nunca antes por fuera y por dentro porque entera estabas abrazándote al sí. ah, es que el sí, así, era mucho mejor que el no, sencillo análisis. y ahora que las noches son de verdad la oscuridad del día y no el día de la oscuridad, y te revuelves entre cajas y ecos de tantos no y errores acumulados, te ves en el punto de partida del sí, quebrado el monosílabo en añicos que te empujarían de nuevo al no, siempre no, constantemente el no evitando el sí, una y otra vez. hasta un día, tal vez. el sí, pero siempre parte del no en el interminable círculo.

y la mora, exuberante carcajada llena de luz y con el sí a flor de piel, llegaba de la mano de aquella, casi...  SIGUE

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