8.27.2016

queMARse

Entrapment 2010 Tanapol Kaewpring

quemarse 
frente al mal del mar
por el bien de la sal
disecando la herida
sentirla viva en vez
de saberla hundida
precisa su ceniza
a lo lejos el humo
de la neblina marina
mientras se queman
estropajos pellejos
vanidades en vano
entumecidas y agrias
húmeda la arena que
se agrieta quieta y
entre cubos de cristal
oda al mal del mar
en cada pala cargada
residuos nulos polvo
de lo que queda luego
del apenas de las llamas
del no saber así morir 
del insistir entonces vivir 

© om ulloa



1970sBest

@pitchfork: Our list of the 200 greatest songs from the 1970s, one of music’s greatest decades 


Listen to these great songs of the 1970s on Apple Music and Spotify.

l'hombreRayo

Man Ray el hombre rayo, de la luz y la forma deformada... nació un 27 de agosto, para beneficio de... la foyografía funky, abstractoide e iluminada... ay, que uno mira su obra y sabe entonces que sí, que sí, que hay algo en todo este mejunje... algo

8.25.2016

reallyHard

well... working on it, reallyreally hard, since birth...


...and this is the funny side of this horrific event going on in 'merica/'murica right now 

8.24.2016

prefijosYvicios


M:eyes by © Tom Livo



prefijos y vicios de privación

© om ulloa


discordancia. palabra llena de resonancia. es desafinada destemplada disonante. resuena en mis oídos desafinados la discordancia constante disonante y destemplada de una voz disconforme y desavenida con mi ser otra voz indisciplinada e indecente. una voz que me discrimina sin intento de disculpa. una voz que en discordia con mi discurso decide discrepar y mandarme a desterrar. estamos en desacuerdo esta voz y yo. el destierro me asusta pero más me duele no tener el eco de esa voz aunque venga envuelta en prefijos de privación. no concibo que desaparezca esa voz que dice ser distinta. esa voz que no quiere discutir sólo huir de la desavenencia. otrora de esa voz discípulo ahora díscolo soy. mi voz quiere preguntar cuándo se convirtió el diálogo en controversia. mi voz quiere disertar y diseminar en voz baja para descuartizar el disimulo quedo de la voz cantante y disecarlo en silencio. hay disidencia desigual dice la voz que dicta.

mi voz se vuelca en disminuir el disparate. por absurdo y desacertado el fallo de una sola voz no debe ser aceptado. hacen falta voces varias. múltiples en color y tono. a mi voz le hace falta esa otra voz aunque no esté disponible. aunque en su determinación desatine. pero no. la voz quiere descalabrar. descalificar los logros del dúo de voces que una vez fuéramos. cantábamos bien, digo. no, se apresura a corregir la voz que manda. nunca hubo unión de voces ni melodía mutua. mi voz descansa fatigada. el descaro a punto del descarrío, digo cincelando el desbarajuste de mi voz. la discordancia trae descomposición, sigo escuchando la voz descollante de éste ahora mi verdugo. desbocado el dolor de saberme desterrado desarticulo y descoyunto descripciones de desamor. porque aunque esta voz y la mía sean descreídas y ahora estén descosidas siempre termina en esa desamparada aversión. el amor engendra el odio con parsimonia de religión. desconcertada se opaca la voz que se alzó. desubicada en tal geografía de derroche y derrames de pasión. desafiante se desaferra en su desligue de mi voz.

deshabitada la mía destapa el desafecto. con el grito de mi voz desacato e insisto. la voz unilateral desconfía y enfurecida desabotona mi derecho al desacierto de haberla creído mía. qué derrumbe derrotista nos invade y el desconsuelo delira. a la deriva se dirigen las desavenencias derivadas en derrame denso y desilusionado. qué dispar la diferencia que hizo notar la voz que ahora en su ausencia cesa. qué disimilitud de divergencia que la escucho tenue e insistente en su dualidad. la voz escuece mi sueño de discursos amplios abiertos a la discrepancia. diálogos sin hablar que comuniquen más. difundir sin infundio. discrepar sin desconfiar. se ha fugado el repiquetear de la voz que me ha desterrado. siempre la quise mía y ahora la sé ajena y en venta como en verbena. voz para el que la quiera. en ésta mi siberia obsequiada por su discordancia y difamación crece mi lengua desorbitante y desafiante. se alza y sube. saborea el polvo que el viento levanta. es una lengua gigante y rasposa. una lengua descomunal y disparatada que produce una voz.

mi voz. distinta a la tuya, siempre. distante a la tuya, más que nunca. desviada de la tuya, por el momento. disimilar a tu voz, claro. mi voz segura que sabe que tú sin mi voz, nada. que yo sin tu voz, menos. ya ves, somos discrepantes como un vicio de dicción. vicio de lengua académica que quiere controlar la vulgaridad los barbarismos la impropiedad. vicio de tu voz que quiere controlar la mía y no puede y desiste de ella. una voz más una voz menos, qué más da. a nuestra edad hay que evitar escuchar tantas voces, dices. por eso hoy somos un vicio de lenguas enredadas no en un beso sino en un adiós que se desintegra sin voz.




prev. publicado en

cent'anni

              
que no hay mal que dure cien años ni cuerpo que lo resista

rainBoW




Rainbow Mountains, China’s Zhangye Danxia Landform Geological Park in Gansu Province 



The mountains’ vibrant colors came from water and oxygen interacting with iron and other elements in the sediment, along with tiny amounts of other minerals left behind by groundwater creeping through the deposits.

Over millions of years, the layers were buried and solidified into rock. Their slant was caused by the same tectonic forces responsible for the formation of the Himalayas: as the Indian plate crashed into the Eurasian plate, beginning about 40 or 50 million years ago, the overlying land tilted and crumpled into mountains.



And that is just the way it is... interaction... crumpling over millions of years... wow factor... 

8.22.2016

witASLit

Dorothy Parker mujer eléctrica, nació un 22 de agosto... A true American wit, art of the tongue twist, forever alive.

"... an anthology of her work ... with an introduction by Somerset Maugham compiled over two dozen short stories along with selected poems. It was released in the United States in 1944 under the title The Portable Dorothy Parker. Parker's is one of only three of the Portable series (the other two being William Shakespeare and The Bible) to remain continuously in print."

8.20.2016

esperoTUScartas

The Letter
Cecil Beaton
London, 1940



...pero escribe tan solo una letra, una letra que me hable de ti...

8.19.2016

severO

Que se quede el infinito sin estrellas...

Que se quede el infinito sin estrellas,

que la curva del tiempo se enderece.
Y pierda su fulgor, cuando se mece
un planeta en su abismo y en las huellas 

del estallido primordial. Aquellas

noticias recibidas del comienzo 
de las galaxias, del vacío inmenso, 
hoy son luz fósil. Paradojas bellas 

que anuncian por venir lo transcurrido 

y postulan pasado lo futuro. 
Universo del pensamiento puro:

un espacio que fluye como un río 

y un tiempo sin presente, opaco y frío. 
El tiempo de la espera y del olvido.



Recuento 

Ya no soy el de ayer, el tiempo pasa. 
Mi verso se ha tornado transparente. 
Por las tardes me vienen de repente 
bruscos deseos de volver a casa. 

La pasión que ensimisma y la que abrasa 
se alejaron de mí; ahora es la mente 
quien disfruta, nocturna, indiferente, 
con los cuerpos que el día me rechaza. 

No deploro el amor, que me fue ajeno;
sino el deseo, que redime, invierte
y modifica todo lo que toca.

Escrituras, pasiones y veneno
faltaron a mi vida y a mi muerte.
Y el roce de unas manos, de una boca.

Severo Sarduy , el obsesivo y lúcido bárroco cubano por excelencia...

ETsiTu


iggy mordiendo a dassin con sacarina

YOfografía

Se celebra hoy, dicen, el Día Mundial de la Fotografía, porque hace 177 años el gobierno francés liberó la patente del proceso fotográfico conocido como daguerrotipo, hijito de Louis Daguerre... y a dar guerra la era de la yo fo gra fía... 

8.18.2016

maLecónENpose

Malecón de La Habana. El gran sofá reportaje fotográfico de esa arteria habanera, El Malecón @ revista eL estorNudo 

Es 1991, y el fotógrafo español Juan Manuel Díaz Burgos se hospeda en el hotel Deauville de Centro Habana, a unos pocos metros del Malecón...

8.16.2016

NEVERdid-i-ever

“I never wanted to be a poet,” says the famously prolific poet Lawrence Ferlinghetti in “More Light” (2012), an autobiographical essay about his first ambitions as a painter... @hyperallergic: Lawrence Ferlinghetti...love and war

 leo esto y suspiro. mi madre dormita en una butaca y ferlinghetti, el maestro de mi adolescente coney island of the mind, dark nights full of words. se resbala por mis pupilas diciendo que nunca quiso ser lo que fue, y de sobra. miro por la ventana y llueve, los árboles se mueven. hay brisa, dice mami que se despierta de repente y vuelve a cerrar los ojos. 

 no, never did i ever wanted to be any of the things that seemed to be stirring so strongly inside of me since infancy. i felt them, troublesome and turbulent in their tugging, stirring me up. none seemed to be "normal" and each day i felt a child stranger in paradise... cierto, nunca quise ser nada de lo que parecía que iba a ser, porque quería serlo todo, todo... y cada deseo me halaba en múltiples direcciones. y sin embargo, como obligación de escribana del siglo de las luces apagadas, escribo todo exagerando mi "anormal" realidad hasta que las imágenes me vencen. cerrar un ojo y verlo todo entre pestañas, las oscuridades y luces multiplicándose en mi cerebro, siempre... premonición de lo que vendría, y entre las imágenes, las palabras chorreadas... esa baba humana y pegajosa creando realidades dentro de la irrealidad de ser esto que no se entiende, jamás. 

 Ferlinghetti, mi gran maestro, suspiro. un-día-toda-la-poesía, él, cummings, en fragmentos destrozando cada anterior poemita cursi y ridículo... volverán sí las golondrinas... mierda de versos becquerianos de una tarde madrileña aspirando el humo de la maestra de inglés que pasaba en su citroen gris... vahos o vasos rotos, qué maravilla, la poesía... que no decía, insinuaba y dejaba caer las palabras desbaratadas, salpicadas y deterioradas en la travesía. cuán larga y sinuosa sería... pintura chorreada en el lienzo como tinta, indeleble... y yo, luego en esa sabana nevada de un norte raro y aislado, voluptuosa y adolescente, escondida en la biblioteca escolar a solas con la serie Photography de TIME/LIFE, aprendiendo de memoria cada volumen, cada imagen rozando con las yemas de dedos fríos, sintiéndolas hincarme los ojos al mismo tiempo que las palabras del poeta rítmico y frugal me acariciaban la mente. ah, las posibilidades químicas, el poder de la manipulación y el reflejo... la fo to gra fía y la po e sí a... la maestra de rubios crespos silabeando en lengua mía y yo balbuceando palabrejas ajenas... tanta necesidad de narrativa en blanco y negro, alto contraste y dejar la luz hablar, gritar... entonces, tanto sofoque... por eso ser qué, empezaban a preguntar a mi alrededor... ser nada y todo, pensaba y escribía como si todo fuera fotografía, imagen y narrativa... cuenta-cuentos a retazos, rasgando y pegando, mintiendo... la mentira, qué fácil opción siempre y en demasía, cursi el enlace de palabras largas y rimadas... cursi cada acción heroica por nada y nadie... cursi el amor loco y desenvainado del cuero torpe cayendo a rajas, cortado, aniquilado. la primera cámara entre mis manos y la nieve sobre los árboles, nueva en mis ojos... y el mundo a mi alrededor... extraño y todo nuevo, anormal de por sí, yo cada día más huidiza de todo síntoma de normalidad, siéndolo todo con tanta intensidad, y ferlinghetti susurrándome... constantly risking absurdity, and death whenever he performs... the poet... like an acrobat... así, sentirlo tan dentro y dejarlo todo, detrás... sin ser nada. 

 miro a mi madre, durmiendo. todo lo que me rodea, hoy como ayer, luz y oscuridad... regalo de los dioses malignos, y el talento de saberlo, además, sublime y muerto, todo esto que llevo dentro. love and war.

DEminaAmina


8.11.2016

DELcUeLLo

préstamelo. unos minutos quedos. zumban los abejorros y las flores tiemblan. estamos llegando apenas, al final, y las cortinas se menean astutas. cae el polvo y la humedad crece. son gruesas las paredes y los pasos retumban. son de otros, pasos de otros que nos habitan hoy. préstamelo. en segundos el tiempo se deshoja solo y nos hace otros. mucha gente en el gentío y la playa brilla en la distancia. otra época, mentiras tenues. préstamelo como si fuera mío. que me sostenga. las mujeres caminan en la arena espolvoreadas de cenizas. si supieran que todos los muertos, todos, fertilizan el océano que hoy es verde yerba, hermoso. préstamelo. que me sostenga. el cuello. sano y joven. para ver todo esto que te cuento, despacio. el cuello y la cabeza encima, entera. préstamelo. lo dejé colgado en uno de los roperos rodantes que deambulan por esta casa frente al mar. que no es mía ni tuya ni de nadie. es, existe, repercute. una casa en la cima del mondo y la spiaggia, sabbia, le donne. esta casa que apenas empieza a ser crematorio de donde vuelan cenizas. por las ventanas escapan en forma de polvillo. y en los ojos de todos, todos, se deposita, molesto. y mientras, préstamelo, insiste la cabeza que flota y gira, en busca de. apoyo del cuello. nada peor que una cabeza suelta, girando frente al mar. cabeza que flota colgada de un perchero dentro de un ropero abierto, como un escenario. y dentro las cenizas, la arena, las mujeres. y la cabeza lo repite: préstamelo, pronto. el cuello.  © om ulloa foto: Paul Outerbridge 

eLLaYyo


Silvia Pérez Cruz y Javier Colina... delicia de Ella y yo

8.05.2016

pickApickA

after a night of insomnia, best to take it with a smirk... get up and boogie, sort of... wander about, work... scratch, scratch... head and hair until it hurts... aunque arañando la superficie apenas se levanta el polvo de la costra que ahí se esconde, molesto... bah, do not think it all through, again... just do it, for the sake of... sigue, arañando, pero hasta el fondo, eso sí... que si no... la inmensa nada de la insomnia, el ruido y los intrépidos cascabeles de la conciencia... hace falta melatonina, mucha mela... mélamela, and play word games... 

and if it all fails, fuck. cógete. sing-a-long racarracarrá. do yourself a well of goodness in the well of loneliness. better yet, look for handy help in the armoire by the window as darkness drips outside. the trees move in the breeze and here you lay, awake. not I, silence said, así que métete mano, sacúdete y cimbrea. escala y que la malaidea te dé duro por la raja preferida donde se te anida el deseo, en la ranura gris de los leves pensamientos vetados. que te duela rico cada espasmo y caigas, libre, en los brazos del más feo... digo, morfeo. y nada en sustituciones con imágenes nebulosas de universos idos. agótate a martillazo y cincel, artista del barro tibio entre tus piernas. pickApickA so scratch, aráñate y muérdete. eso. 

y qué... no funcionó? no se te derrumbó la obsesión al opaco sueño mi fantasía? bah, tal vez necesites otro empujón... cafeína! parampampán: un artcafé a la mondrian? colorful shit, beauty, finura y diseño, so necessary in spite of all your berreos en contra de. sshh, dale, swallow y ya. saboréatelo lento. la lengua en posición de bienvenida como esperando un beso. oro negro y dulce, y despiértate pa'l carajo y vuélvete a coger, ahora sí, en serio, entrando por los muros haciendo ruido, jadeando y gritando, coño, que estás viva. déjate abrazar luego por las sombras, absorbe los ruiditos, desplómate en el pretérito que el insomnio solo se aprovecha del presente. 

y si lo de la cogedera ni la cafeína se te dio, pues báñate, con agua fría. largo rato ahí. no pienses, dibuja letras en la húmeda puerta de la ducha. una y otra vez, deja que las letras hablen. bah, no las escuchaste... qué terquedad, que es la voz de la experiencia... bue, dale, sal, siéntate y medita. sujétate bien la cabeza, no se te caiga. ya, ya sé que te pesa, y mucho. otro café? venga. camina despacio, tírate en el sofá, sórbelo con lentitud. qué rico sabor en la lengua. ya, lástima que no lo puedas compartir, ahora que te empieza a picar ahí otra vez.... dale, sin pena. hazte otra paja monumental... dolorosa, muy seca ya, a la tercera? piensa en modelos, actrices, todas ajenas... calibra bien las sombras de cada visión, tamaña importancia... mídelo todo y cierra los ojos. relájate y métete mano, venga, despacio... y cuéntamelo todo luego, en sueños.   omu

ambiseX

best of both @nowness 

desMinamiento



La Mina, desminándose...