5.22.2017

aBsolutAmaGnituDaparente


Al igual que las estrellas, las luces de una carretera tienen diferentes magnitudes aparentes debido a que están a distintas distancias desde la persona que las ve. La magnitud absoluta es cuán brillante es una estrella en realidad. La magnitud aparente y la magnitud absoluta de una estrella suelen ser distintas... 

la muchacha me ha mirado con desdén, molesta. doy un respingo. vaya, me falló el cálculo de magnitud aparente, pienso tratando de recuperar equilibrio recordando el texto que hace apenas media hora acabo de traducir para un libraco sobre galaxias, aún tibio en mi mente. la muchacha y yo hemos chocado bruscamente mientras yo caminaba cabizbaja, precisamente con la intención de evitar tropezones, por una calle concurrida por autos, con apenas transeúntes. "ay, disculpa", balbuceo, y trato de sonreír. la muchacha sostiene mi mirada bizca tras gafas oscuras, ella sin lentes, brava, soberbia. en serio, lo lamento, pero... yestaquécoño, pienso, mientras repito mi débil disculpa. "vieja, lo que te tienes que fijar por dónde carajo coges", me suelta de sopetón al dar yo un paso, y se me cuadra delante. suspiro. vieja magnitud aparente eres tú por estos lares, distante melania nebulosa galaxia pulverizada y en decadencia. de nuevo, pensando en otra cosa, le digo: "mira, disculpa, iba distraída y...", pero me interrumpe, grosera furiosa, casi gritando que "es que no se puede andar comiendo mierda por la calle tú". 

es cierto; casi le caigo encima en el tropezón. se habrá asustado al ver mi volumen y sí, iba yo a la deriva, entumecida dentro de mí misma, y qué casualidad, ella el único peatón, conmigo, por este sendero. pero su reacción no es para tanto... y vuelvo a respirar profundo en medio de la coral way sombría, invisibles los corales, yo que iba aparentemente segura bajo las sombras arbóreas hacia la tiendita que vende orquídeas. sola, en esta ciudad que me detesta tanto como yo a ella --amour fufú si los hubo--, iba yo a comprarle orquídeas a mi padre pretendiendo no saber qué día era, ni en qué lugar estaba ni por qué ni por quién... porque hay días que no deben tener ni fecha, deberían esfumarse, leap year y ya, y este es uno para las cenizas, para borrar. y sin embargo, me arde, me calcina y revienta... todo, todo de este día. pero...    SIGUE

galaXy

5.18.2017

vidaENflor


para dagmi

 para papi


para todas, vivas o muertas... mis flores

gorgeous
we said out of breath
and touched them flowers tight deep
not knowing the color of the feeding seed 

for in the fog of sensory emotion
who minds fact when so in need...


de glotOnerías y olfAteos (de florEs en cUbículos), 2017 
© om ulloa


gif images @my modern met Yutaka Kitamura

ombra

5.17.2017

noSIéndolo

los fantasmas no se forman de la nada. nacen, sin nada de esfuerzo, del todo. absurdo, ya ves, con su blanca palidez etcétera, negros de furia salen del puñetazo en la pared y del rencor de la torpeza, de los pies a la cabeza. 

los fantasmas son perfumes agrios. albañiles torpes que no saben trabajar el material albañal. lo que queda, los residuos antes el concreto masa blanda que endurece si de repente... y se puede agrietar si no lo saben aplastar. sacarle el aire para no dejar burbujas. 

los fantasmas y sus túnicas finas de salir a pasear se olvidan del proceso entre gotitas de dolor de sol embarradas. ahí siguen de pie y cantan los fantasmas que se ríen al revés y forman círculos de humo entorno a los huecos en el espesor, de todo, sin nada, incapaces de ser y sin embargo, siéndolo. todo. por eso hay que hablar con los fantasmas que se sientan o andan de pie dando vueltas traspiés tras traspiés. un placer. 

deambulan, dicen, por hábito, tanto que recorrer. un deleite. se ríen, dije, al revés. verles los dientes invisibles del morder y morder, en vano morder más de lo que puede uno tragar, y tragar, y tragar. comedia divina que ni sepan que la vida un chicle. chicle de burbuja cruel y rápido se desgasta, el sabor aquel, falso de fresa o cereza, bola de plástico en la lengua dando vueltas sin poder, sin poder retroceder. y en la burbuja que queda atrapada en el cemento, en el chicle, en la mente fermentada de aire tóxico que no pudo escapar. aire viciado que necesita salirse porque hay que saber trabajar, hasta el vulgar concreto y su densidad insulsa, su ser nada, y sin embargo, firme, todo.

ah, los fantasmas lo saben, la impotencia del querer y no poder. o poder y no querer. e indecisos deambulan, dando vueltas por doquier. perfumes agrios de potencia cruel. voces envueltas en lino y sol. mariposas muertas sobre el contén. el trillo del caminar y no poder con tu blanca palidez. el sol en tu piel, dañino y cruel. ojos por doquier, voces llenas de placer del saberte del buscarte. sin querer y no poder. o todo al revés, como esa risita cruel, de lado, bailándote entre los dientes transparentes llenos de luz difusa y el rastro del sabor de los fantasmas de luto en la higuera de tu suerte empalagosa chorreada de hormigas y el flujo de  vértigos en esa misma piel, que rozan y gozan los fantasmas, en tu buzón de flores en tu butaca incómoda entre las fotos a medio revelar en tu momento ido sobre la hoja de papel arrugado desechado en todos los sentidos que se aguzan se empinan y te lo brindan, el sexo empírico de fantasmas retóricos, abierto en la playa de lado en la arena salado de mar entre sábanas de algas la luz que ciega el horizonte se achica el todo de tanta nada se enajena, se recuesta y crece. el momento de la duda entre fantasmas que se ríen al revés, idóneos amantes de la carne perenne sarpullido, del temor asimilado, del fracaso nivelado, del repaso de la desnudez del ser. no uno sino tres o más a punto de fusionarse gigante y denso multiplicado en vano a punto de cogerte la lengua y enredártela en un nudo. a punto de halarte, al borde de cristal elevándote en el flotar. y de la nada orgásmica en medio de todo lo que no es porque nunca fue pero no ha de dejar de ser no siéndolo. no siéndolo.   

© om ulloa

OMencUba

tal vez la única forma, la única vez... uuu-uuu ulloita caminando por su pueblito natal... 

de lujo el gesto de llevarme a cuestas de mi china, y esparcirme como infértil polen diasporizado en el momento de la huída de todo eso que sin embargo, me ata... gracias, chinita, por llevarme y repartirme.

y abajo, otra grabación de las presentaciones de abril del libraco, mes de la poetría fina y yo, tan poeta ilesa en medio de la vulgaridad elegante, de las maquetaciones tipográficas, de otros tiempos conjugados al azar a tiempo sonoro de lengua diluida, convertida, invertida, mi lengua... 


por eso, deLujoFloresYlujuria... para todas las flores que repentinas se me aparecen por doquier, vivas o muertas, marchitas o a plenitud, lindas o decaídas, discretas o molestas... qué más da, flores todas, y este libraco, mi jardín...

5.13.2017

siéndonos

quétútáciendo? me pregunta arrugando los ojos al punto de perderlos en medio de su carita surcada de arrugas... digo, vida. tirándonofoto. paqué si estoymuyfea. jamás fea, solo vieja, le respondo y nos reímos. ay risa risa que de prisa se nos va todo, y lo sabemos. mi madre, que nunca fue perfecta ni nunca lo será y su hija, que nunca quiso serlo. el defecto, mi gran virtud. mi madre que va a cumplir 90 y los lleva pesados, ahora tan tristes después de la gran pérdida. cuánto lo extraño, me repite cien veces cada día desde que llego, a veces sin decirlo. el cuerpo le pesa y el alma la lleva ligera, en la espera. y la abrazo tibia y en ella soy lo que nunca puedo ser fuera de ella. mi madre apenas viuda no quiere serlo y se quiere ir, con él. no me dejes sola, le digo egoísta mientras la abrazo y suspira, leve. sabes, cada vez que veo su rostro, me dice, él está riéndose, siempre. y lo ve todo el día porque así era, cascabel sinuoso y alegre, optimista y glotón por la vida misma. ella no, trágica y negativa, pero seria y bravía, valiente, lanzada, y él en el viento, desencadenado, admirándola. opuestos si los hubo, siempre. pero encajaban, a las mil maravillas. y juntos eran baile y música, cuba en mi sangre sin tierra y el piso donde volver y caer. piso de losas frías, hogar. y entonces, ella solo lo recuerda riendo, a carcajadas. idos de su mente en quiebra los malditos años de pesar y enfermedad, la ira ante el maltrato cruel de la antesala de la muerte. él, encantado de la vida, feliz por eso solo nos queda la imagen de su sonrisa. para qué cargar con el peso inútil de lo horrible, lerdo, le digo. y mirándome murmulla "eres tu padre". lo sé. y si algo tengo que ser, nada mejor que ser mi padre, pero sabes, le digo mirando el mar que se ve hermoso, y la brisa, que nos acaricia. por dentro soy tú. y se echa a reír, y la recuerdo parada en la puerta de mi casa matancera, el pelo negro y el vestido de guinga y la voz firme, tensa, diciéndole al miliciano que en su puerta nadie iba a poner letreritos de "fidel esta es tu casa" porque esa casa era de miguelón. y el hombrecito, insignificante, "pero compañera...", y ella... "ya se lo dije... cuando me traiga un letrerito que diga 'miguelón esta es tu casa', entonces lo ponemos..." y mirándome, me agarró con su mano de uñas pulcras, y cerró la puerta al hombrecito, insignificante, estúpido... que puso el cartelito. y ella salió y lo quitó, no una, varias veces, hasta que nos fuimos. y supe entonces que no habría jamás diosa similiar en mi incipiente altar de mujeres hermosas, fuertes, tenues, bravías y maravillosas. porque allí estaba y está ella --entre mis dedos, para siempre heroína sobre la ignorante estupidez humana-- a pesar de saber que, como siempre, tenemos los días contados.

enCarCajaDos


5.11.2017

caf é de surtidor

corta y pega. porque así se compone un son. y la miro. de los ojos al culo un diluvio y medio siglo arráncandoles dedos a estas uñas. polvo incómodo y ácaros de olvido. cuélgaselos en la colección de arte de venas de plastilina que cortan vidas a ras de cartílago. en el café que no es cafetería. donde se cuela el frío. y siempre, entonces, el pergolesi se quiebra en mil pedazos entre tus retinas. si viniera la verías enjuagarse y distante justo de ti delante mientras el té se congela en tazas ajenas. no es el pergolesi ni siquiera apenas. y a pesar de todo eso se escucha música casi zen. y luego, repentino e inusitado, silvio de todo el siglo pasado por agua sucia de cloaca genital arrancándote el tímpano. por quién toma té aquí --dices al aparato que te ilumina el rostro-- y estos muros suspiran. entre polvo gruesos, viejos. enredada en el antifaz del silvio su amor un arte de paz. casi levanté la vista. pero no. mi amor de surtidor a rozar no se atreve porque molesta el arte de mi virtud. pero y eso pero y eso y eso nada, se corta y pega el instante roto tal adorno del espectáculo de esos guindajos en las tetas como maracas que llevas. ahora. desentonas. la oigo. esa boca inmensa. escandalizas. la escucho. se encoge de ojos diáfanos. lo negro lo verde la carne de rojo y lo café. tan de lejos la pintas y se corre el pigmento del poro abierto. corta y pega repites. engánchalo todo a la risa densa. enlaza palabras y cómetelas, trágatelas. coma a coma las muerdes trozos de aire tóxico de café de jóvenes sucios que no se lavan el pelo la barba las axilas. y así se compone el fin para llegar al principio. olfateas letras a lo bauhaus. de lado negras. letras fuertes como el café y la cafetera pita. aúlla. en el café que nunca podrá ser un pergolesi cualquiera por muy sucio y rancio, por muy cojas las sillas, por muy dispar colección la tuya. lo dijo. la escuché. lo dijo silbar al pasar. y la miré, como la primavera que no prefiere jardín. pero ya no estaba. ella. traviesa e ilesa, siempre. pero mi amor de abajo y quién ella allí arriba para que así fuera. y para qué respirar si así se compone un son. mi amor, aguerrido, sol encendido. del que ella se aleja, colgándoles mis dientes de las tetas.     © om ulloa

é caf é o no é caf é

3porQuienMereceA3

5.09.2017

vintageBarbies

YeS! I have not stopped laughing since the other day... watching un episodio tontín de la serie tontaina de las mostras Lily y Jane y un montón de vejestorios que, si no fuera por esta serie no los vuelves a ver ni de pasada... y es que Lily Tomlin y su personaje estratosférico de judía liberal painINtheASS calling Jane Fonda, y su personaje de WASP fría y poco emotiva, pero duraensabrosura como cruz y muerte, le suelta, en medio de una tarde gris afuera con frío de 40 casi en medio de mayo...  que ella, Lily, es el pegamento que sostiene a Jane... that waspy
Vintage Barbie!

y me meo de la risa cuando lo oigo, y recuerdo mi tarde de matiné lluviosa comiéndome a Jane cruda en comingHome, toda malabarista ella haciendo el amorch con un discapacitado pero hermoso Jon Voight y pienso que quién soy sin todo esto, sobre todo mis húmedas tardes de cine solitario, que ya ni al cine voy... y aquellos 70s siniestros descubriéndome con Lily y su voz grave de hippie lesbiartista recatada en mi oído joven y receptivo a tantas señales de vida inteligente en el universo en medio de  tantas dudas, tantas... 

no, no soy nada sin todo esto, me repito, y al rato, en medio del LILYbinge y el JaneWatch, me levanto a hacer pis y busco a ver cómo van las elecciones en Francia, y zas... alabadus, habemus otra vintageBarbie de Madame la consortwhore del nene atrevido con la maestra y tal... y qué bien, indeed, qué puto alivio... porque sí, aparte de la violación de edad, --que no, it's never cool, que a mí me pasó, al derecho y al revés, de insulsa adolescente ignorante y de madura tonta insulsa... pero en fin... en esos momentos de calentamiento esquizofrénico y letal del bollusmodusoperandi, uno no piensa en esas cosas graves, graves de verdad, y le mete el diente a la seductora o se lo deja meter con ganas, que has estado esperando aclaración del asunto toda la vida y... France, en marche... me encanta el rollo, que ya era hora algo así, asao, templao y diferente... porque so much ageism against women everywhere, tachando y eliminando viejas decidido por tanto viejo fregado y asqueroso, porque los viejos y sus arrugados huevos... ya se sabe, hasta la victoria siempre, y qué mierda, no, que que sea así... en este país, el mío... 

sí, de mierda que la vieja sexy y dura, dueña de su destino, entre por la puerta grande... solo de la mano de un bambino de huevitos aventureros, y es que... me lo repito con los dientes apretados y requetecansada del siemprelomismo de este país, tan lechero, prosaico y puritano... tan cowboy and indians para siempre, tan de esclavos NOson jodidos inmigrantes y que eso nadie lo cambia... so the secret to knowing how to vote the right way is NOT-to-be-a-puritan-Anglo-country-with-unresolved-sexual-taboos... and a... civil war as deep as an earthquake fault, yeah... but, monDieuLEbrie, los frenchutes tan pesaos y a la vez tan desquiciadamente progres y satisfechos de sus propias pestes a grajo y queso añejo... remember when Miterrand's lover was at his funeral, crying along with his wife and ALL the descendants... and the French gave a flying f*k? and now, le nouveau FrenchPrez has a wife 20yrs his senior, and the French, again, gave a flying f*k and elected him because they knew better, way better than to go as low and ignorant and selfish as the Brittish, and as hateful as the so-called-populist, racist, xenophobic, idiotic Americans of these puritan USofA... and yes, Hyprocritical Puritanism shall be the death of us all, religion its fake whip, and the result of it all, ignorance, the venom, slowly killing us, generational transfer of bile... qué horror, nosotros enajenados y aquí de pronto, el país imperio retrógrada y asquerosamente racista, más que nunca... y Francia y Alemania, the real fuckedUP countries of wwII, líderes democráticos, con viejas a la cabeza... y es que el viejo mundo sabe, no por mundo, pero por viejo... sufrido, pateado, arrasado... triste decirlo, pero aquí hace falta que...

bah, ma non, por eso, hace poco en una dizquefiesta, unas lesbi-anas tontainas hablando morcillas inapetentes, decían que si se les presentaba, iban y se acostaban con alguien mucho más joven, veinte añetes de diferencia y tal, y yo, silenciosa levantando cejas, haciendo muecas y yéndome del momento... solté una carcajada de esas mías que o gustan a rabiar o espantan de... y lo dije, --porque alguien tenía que decirlo-- que habría que drogar a las nenas antes para que quisieran acostarse con alguna de ellas, viejas sin swing y apenas dos dedos de frente y la menopausia latiéndoles por todas partes... y se ofendieron, las chaladas... y entonces yo, cruel hija de mi madre, les dije que se buscaran un espejo y midieran el grosor de su billetera, porque de lo contrario, a hacerse pajas densas bajo la luna oscura. please, give me a break, damiselas... que mirándolas bien deduzco que ni consolador a cuatro cabezas les hace lo que alguien debió hacerles cuando tenía treintay, pordió... y como estaban todas a punto de ahogarse en su babosería hormonal, añadí que yo, excuse me, would take a vintageBarbie anytime over one of those wispy girls covered in tattoos smelling of vapey scents and being so glued to nothing on their iFons and shit... whatever... y luego, como si a coro, todas las viejas suspiraron y dijeron algo como... y esta, de quién es amiga, que NO es una de las nuestras... y recogiendo mi serpentina me fui pa'l carajo... sintiendo que somos lo que somos, siempre, que lo que fuimos somos y en la vejez se acentúa y reluce, que así nos moriremos... yo nunca fui "de las nuestras" de nadie, de ningún grupo ni escolta, y anti-social, pesada, lenguasuelta e insoportable me he de morir... bah, mira que pensar que una jovencita les iba a meter el diente a ellas, gallinas duras y frías... 

así que viva la viejitud, con achaques, deudas sin cobrar y la muerte escondida por doquier... y pa'l carajo, que vivan las vintageBarbies y tal... 

5.07.2017

vitevite, en marche...

la nueva muela para
ligar con nen@s de 30y: 
vitevite, en marche! 
vamoAmacronizar, 
mon chou... 

baaaaahhhh 
VivaVenezuela, coño!

5.05.2017

candela fina




a lo lejos 
divisas 
el árbol 
bush 
en llamas 
mientras la tierra 
se abre y el cielo 
se oscurece 
el volcán escupe 
lava densa roja espesa 
y tiembla el sub
suelo hondo
deep 
que se abre  
en la corteza 
que se adentra 
en el miedo de la llaga 
wound
hirviente en tus ojos 
el vicio vacuo  
que dice saber 
hacia dónde dirige
la carne al tacto 
entre candela fina
tan repentina
caliente
turbia cristalina

bw foto/texto © om ulloa
volcán foto: Chris Johns-National Geographic

melancolocchi