4.19.2014

sansViande


que no, coño, que no comimos carne
 --por si las moscas, dice eLLa--  y con LauzánCross de fondo y todo. 

esta semana me la pasé haciendo creaciones sans viande, pero con viandas y mucha hierba... la menoSINpausa me ha dado por eso, las hierbas. ah, las lenguas foráneas siempre tan en des-acuerdo-sí-sí-non plus. viande carne vianda tubér-culo. pues eso, verde, que mis ojos plañen por ver verde, mucho verde y suspiro por que acabe de floreceer mi efímero cerezo, que dura apenas tres días después de tanto esperar... es mi orgasmo primaveral, vigilar el cerezo hasta que explota, el muy cabrón. ah, pero tremendo placer... es una maravilla, en serio.


así que vean, menú a elegir, que sin cobrarles, hasta les pongo buenas ideas de cocina en sus cabecitas, con sonocreatividad, sonomusiquita y sonoYEnesecuá, sonándoles un delicioso boca-A-boca culinario. nada, que me estoy ganando el cielo gourmet y musical... que es al que aspiro...


 

1. CamaFufú: (puré) de plátano pintón (medio maduro) con camarones medio enchilados (un toque picante, no mucho) en salsa entomatada de ajo, cebolla, pimiento, chile guajillo y cebollín

2. Festín vegetariano, verde-que-te-quiero-verde: Arroz jazmín con espinaca, pre-sauteed en ajo y cebolla en aceite de oliva. Mini pimientos rellenos de mezcla de ricotta, huevo, albahaca, piñones o almendras en cama de salsa entomatada con ajo, ají rojo, cebolla y pimentón. Mini quiche de cilantro y queso parmesano con un toque de feta.


ah, y cuando preparen todas estas delicias en sus casitas, por lo menos piensen en mí. 


japy ishstar to all.

daLEwhip


If you haven’t heard of Catherine Robbe-Grillet, you haven’t been Googling “dominatrix” enough. Robbe-Grillet, the widow of writer and filmmaker Alain Robbe-Grillet, is France’s most famous dominatrix, but she started by being his submissive wife, and agreeing, not signing, to a legal contract of prostitution. Eso, dale, y dale con ganas.

El País: La gran ‘benefactora’ del sexo con fustas y azotes

“La comparación que me gusta hacer es la de la ceremonia del té. Si va a Japón, a un templo, verá que es toda una ceremonia en la que cada gesto está codificado y todo es muy refinado”, explica. “Eso es lo que hago yo: transformar algo que podría ser banal en algo que no lo es para nada. Y, sobre todo, intento que se entre en una experiencia casi mística: para ello la música es básica”.

Vanity Fair: Legal Contract Between a Famous French Novelist And His Submissive Wife

6. It is of the greatest possible importance to the husband that, for the duration of these distractions, his wife remain exposed and open to him at all times. Unless otherwise instructed, the least pressure of his fingers shall be interpreted as an invitation to render herself even more accessible, or to offer her husband a better view of any area he might wish to see, caress or torment. Above all, each of the body's natural orifices should be exposed and easily accessible - insofar as this is possible - in order to facilitate penetration. This rule shall be respected at all times, even in the event of severe pain which might, momentarily, divert the young woman's attention from any erotic whims to which, simultaneously, she must deliver herself. Furthermore, when her mouth or hands are required to fondle him, it shall be expected of her that she apply the greatest possible diligence to this task, regardless of whether the position in which she finds herself, or the torments to which she must submit, make the performance of her carnal duties arduous.

pinMEdownSOicanLiveINtorment



i need someone to pin me down so i can live in torment

4.18.2014

piedaDmártir


 martyr
pietá 


hoyNOsecomecarnePERO

La importancia de comer bien
Juan Abreu en Jot Down

Hablo de coños, naturalmente. Comer coño es algo que hay que hacer bien. Muy bien. Si usted no sabe comerse como se debe un coño su vida no irá, sexualmente hablando, a ninguna parte. Hay una verdad incontestable: la estabilidad matrimonial y en general la estabilidad de la pareja es más fuerte y armoniosa si usted le come bien el coño a su pareja. Me refiero al coño porque es lo que mejor conozco. Supongo que si usted come sabiamente pollas, esto tendrá el mismo efecto positivo para su relación. Pero yo lo que he estudiado toda mi vida son los coños, y de los coños es de lo que me siento capacitado para hablar. (sigue en el enlace a Jot Down)

4.17.2014

candidellasENcandijelas


"El recuerdo es nítido, pero no hay ninguna posibilidad de que sea cierto". Gabriel García Márquez, Vivir para contarla 


la cándida erendira me llevó al cine de la mano muerta donde el deseo suspiraba quedo entre sus muslos prietos ella toda vestida de blanco con la intención de destacar en el negro surrealismo del silencio de salitre mágico que emanábamos mucho antes de todo lo demás, aquel enjambre posmodernista que construimos piquito con aguijón en el nido del amor-después-del-amor-siempre-desamor; y sin embargo luego, dejando que nos recorriera lento y cruel el tiempo tan enemigo y tan blando, cuando ya no teníamos a nadie que nos escribiera, tendiéndonos todas en el lúgubre abismo de la soledad de un siglo y un día --anoche soñé que estaba esperando una carta-- ignoré las múltiples sugerencias que el viento de tanta hojarasca me acechaba en tres tiempos de cólera fiera agridulce envidia que nos invadía, el aviso de tormenta de arena y agua de prostíbulo con alerta de huracanado polvo cegador, y ya ves, permití que todo me soplara su ira como si yo la mereciera y luego dije sin afán de la nada en nudo cuando de pronto me vi, transportada al desierto de los mares secos y los cuerpos idos en pánico de olvido, mientras con el pincel más fino desdibujaba cada escena y la cambiaba, a mi antojo escupiéndole emulsión añeja al acetato engañador que intentaba ser fijo con el deseo de asfixia que desprenden los cadáveres hinchados de aroma a alcanfor, albahaca y yerba buena, lo dije y no me escuchó nadie, apenas, tan vivas e ignorantes de la verdad del verbo irregular de transitar a destiempo... el recuerdo es nítido, pero no hay ninguna posibilidad de que sea cierto. 

entonces, anoche soñé otra vez que nunca dejé de esperar una carta, a pesar de que hacía un siglo y un día que nadie me escribía, ni una sola carta escrita por todas mis putas tristes deshaciéndose en polvo en el aire, tóxico y distante. una carta deshilachada pegada a sus lenguas trituradas con la saliva de la necedad del no saber vivir más allá del propio cuerpo degenerado y mortal, cada letra torpe encerrada en un angustiado méame la culpa deshonesto pero cabal. entonces, sugerible yo culpable de ellas a ser llevadas a la pantalla enana que vive entre cada menbrana, tejido, vena, arteria, sangre, mocosidad y flujo de mi mente, entonces, insisto antes de irme que el recuerdo es nítido, pero no hay ninguna posibilidad de que sea cierto. 

om ulloa

AndanRecogiendoTalento

           

anoche Cheo chocó y QTS se lo llevó. 

ahora, fua, el Gabo guardó el carro para no volverlo a sacar a pasear por Macondo... pero bien que la vivió y la contó. 

qepd ambos, grandes entre grandes, a su modo y manera, y que lo que jodieron en la tierra, por ahí se lo perdonen

4.16.2014

compAMíA

estoy casi feliz. la sonora trina dulce y emotiva porque para mí, esto que les voy a contar es un logro monumental, epopéyico, una inmensidad enorme. sí, estoy casi feliz y casi agradecida y quiero gritar de alivio. aunque no quiero cantar victoria, pero casi, me digo. me voy casi a sacar esta espina y será casi un premio, una recompensa de pepitas de oro crudo porque llevo buscando la bolsa donde se escondían durante casi cuarenta años. y es increíble que casi pueda lograrlo, pronto. casi, que me niego a creerlo hasta que lo vea, pragmática de mierda que me gasto a veces. y esto llegó, inesperado, como la vida misma. que un clavo saca otro, sort of, dice mi apuntillado cuore.

ayer, que escribía el post sobre la muerte de Junior y escuchaba la cadena de canciones tontas y a pesar de ello, tan sinceras de mi arrebatadora prejuventud, mencioné a mi entrañable y única amiga de la adolescencia, mi compa. la quise mucho. no... nos quisimos con exageración, con esa pasión ingenua de no saber ni querer definir sentimientos a una edad en que sentir era todo. sentirlo, compartirlo, tocarlo, abrazarlo todo. luego, con la distancia impuesta por la vida, y a pesar del mutuo esfuerzo de mantener la vibra viva, la perdí, nos perdimos, un día sin saber ni cómo ni por qué. diciembre de 1978. mis descuidos, sus gestos malinterpretados, nuestros cambios y los tropezones y zas zas y zas, que en los movimientos sísmicos de los sentimientos uno nunca sabe de qué hilo frágil le va a tocar agarrarse, y si el hilo resistirá.

ella, mi compa, fue mi sombra inseparable durante más de tres años mozos en Madrid. cubanas ambas, éramos uña y carne, apretadas perlas dentro de una concha extraña apenas. ella era alegría, cascabel de risa, inteligencia y energía; yo era seria, observación metódica, detalles, impulso y pasión. así, opuestas pero iguales, nos buscábamos y nos encontrábamos, siempre en comunión y siempre en carcajadas. qué maravilla tan prematura fuimos ambas al unísono, pensarlo ahora duele y a la vez se agradece. eso nunca se olvida, nunca, compartir una maravilla tan intensa. porque hay gente que desaparece de tu vida, apenas un rayón en la memoria, y ya. pero hay gente que no, que se te pega a cada célula y ahí se quedan, echando raíces eternas como destellos en cada eco de ellas. y no son muchas, pero así es, con las pocas. 

algo pasó que impulsó a mi compa a alejarse, fugitiva de mí, y hoy nunca lo sabré. he intentado encontrar esa respuesta durante casi cuarenta años. año a año, llamadas, cartas, detectives, visitas a todos los lugares donde podría estar, cuestionando a todos los conocidos comunes. nada nunca dio fruto. después de cada periodo de pretender olvido, volver a agarrarme del hilo de su risa haciendo eco en mi memoria. el año pasado, en verano, saqué unas cajas que llevaban guardadas mucho tiempo. fue una experiencia traumática, que desempolvó un sin fin de sentimientos encontrados. y en las cajas hallé muchas cosas que me hablaron de ella, mi inolvidable compa, otra vez, con aquella misma voz que nunca dejé de escuchar. recuerdos de ella y de otras, pero hoy hablamos de ella, que es la más importante. SIGUE

4.15.2014

aMigaMía


despierta desde las tantas, dando vueltas por la casa, scrolling por la red de redes me entero. es de madrugada, los periódicos españoles ya empiezan a dar la noticia. ha muerto el brinco Junior, el Junior de Juan y Junior, los de Anduriña, aka Antonio Morales, aka el marido de la Dúrcal... eso. aka muerto, muertecito a los 70. porque la vida sigue igual... hastaaaa un buen díaaaa... que para morirse solo hay que estar o hacerse el vivo.

guao, otro que dejó de brincar, pienso triste en la oscuridad, éste casi casi casi mi contemporáneo. carajo, esto va en serio, digo ya al amanecer mientras miro por la ventana y todo está cubierto de nieve. sí, hoy mitad de abril, castigo doble, impuestos y ha nevado. ah, y luna roja. cuando por fin se despierta se lo digo a eLLa, que no reacciona hasta que le aclaro que era el marido de la Dúrcal. ah, dice y mira la foto que le muestro en el aparatico, pues parece loca, remata y se levanta. otro día más, nada que ver. tiene razón.

pero yo empiezo a buscar mis canciones de los Brincos... los ecos de mi adolescencia sin ellos no serían igual, es la pura verdad. las pongo. mejor, renacerá, amiga mía... entonces eLLa lo reconoce. ah, eso lo ponían en Cuba, dice, en Nocturno. claro, Nocturno, tan joven y tan rebelde como la misma geriátrica revoluqué. porque, para los que no lo sepan, Los Brincos fueron Los Beatles españoles de los 60 y 70; y para mí, fueron lo máximo en esa tierna edad de doce a quince años. los oí primero en Cuba, por la radio, por el programa Nocturno, que mi hermano adolescente y hormonal, escuchaba religiosamente todas las noches. Los Brincos, Los Mustang, Los Bravos, Los Ángeles et al, aquella maravillosa musiquita matraquilla que sí podíamos entender, no como la otra maravillosa de chillidos y twists and shouts que interpretáramos la letra como nos daba la gana, de fondo en los guateques adolescentes allá de pronto nosotros en mi Madrid, yo bailando con "las amiguitas" y mi sonrisa de dientes frescos, pasando el dedo sobre las letras de colores psicodélicos en las carátulas de los disquitos de 45 rpms, donde vestían todos pantalones estrechos de campana y camisas guarabeadas y pañuelitos en el cuello y pelos largos con cerquillos. ah mi Madrid de callejuelas, del barrio de Salamanca apurada por coger el metro y llegar a la plaza Roma y luego la buseta y el bus y llegar a tiempo a las clases de inglés, en el culo del mundo, yo tan estudiosa, decía mi madre, y todo era por ver sonreír a la habanera de ojos achinados, los dientes de hacha y piel color caramelo que me esperaba en la parada para tomarnos un café, antes de las clases, creyéndose ella que yo tenía dieciséis y eran sólo doce, solo doce diciembres y ansias de un millón. ah el Madrid de La Elipa y El Carmen, del cole Onésimo Redondo donde por fin sentirme que pertenecía, por un rato, en aquel rincón polvoriento al lado de ella, la magnífica cubana compañera de pupitre y del alma. ese Madrid mío-mío antes de que tantos malos recuerdos imaginados me lo robaran por tanto tiempo. mi Madrid, el de la esperanza, el futuro, lo platónico y compañero y de lo más bello, el antes maravilloso del porvenir de loca juventud. mi Madrid antes de mi Chicago y mi Miami y todo lo demás. 

y escuchando a Los Brincos o a Juan y Junior, hoy que hubo luna llena roja y nevó en abril y ya nada es igual, y nunca lo volverá  ser, nada, ya sé lo que para mí de verdad nunca renacerá. esta muerte, insignificante y que sin embargo simbólicamente significa tanto más. esta muerte y estas canciones tontas es verla a ella, mi compa, otra vez, saltando en mi vida de un brinco enorme en 1970 y colándose en todo para nunca salir, a pesar de todo lo demás. porque fue ilusión y sé que hay amor, sin que me digas nada, y a pesar del tiempo ido en vano, de la búsqueda eterna, del nunca encontrarte, solo después, tan después hundida en la horrible muerte que te llevó tan antes de tiempo. sólo por estar viva.

por eso, es para ti, entonces, esta débil luz de sol y sus detalles cálidos, ay tú y tantos detallitos compa, me decías. ya ves, tantos obstáculos y al fin qué, amiga mía, la de brincos e imaginarios sorbitos de champán, mi gran y bello amor platónico, el inolvidable del tú me dijiste adiós no sé por qué razón, hace tanto ya. y tal vez nadie te quiere ya, pero yo sí, yo siempre sí.

dejóDEbrincar

Ha muerto el brinco Junior, el Junior de Juan y Junior, aka Antonio Morales, aka el marido de la Dúrcal...


4.14.2014

LetrAletrAletra


il. frag. escultura Jaume Plensa

déjame decir tu nombre como 
si hiciera gárgaras escupirlo 
letra a letra mordisqueando 
sus sonidos huecos déjame 
repetirlo el eco lamerlo lento 
su cacofonía agria tragármela 
fragmento a trozo cruda porción
agrio su nocivo rastro raspándome
el galillo la membrana uvular
campanilla estridente escucharla 
tintinear sorda repiqueteándome 
su quebrado ulular entre dientes
atravesándome la lengua desgracia 
gráfica su infinita semántica grafía  
jeroglífico anagrama y criptografía

© om ulloa 

unoDUEtreQuaTRO


4.13.2014

berlinUNDERtheBelmontEL

the smoke is thick and pink undulating in upward spirals as the shestripper contorts enthralled on the podium, gyrating glittered hips and shiny ass, looking at here we are again at berlin, projecting the sadness of beginning youth just left behind as all femme fatales shake it up one more time for it is women obsession night at berlin, and yes, it is not your imagination, the breasts are harder this time, rounder, bursting like ruby red grapefruits and you know there is cause for concern when you miss la rubia dancing and whispering mi amor to a hundred or so women, meneando lo que le sobra, she used to whisper to willing ears, always saving the best poetry for later but the new crowd is young, of course, vibrant and into hip-hop-house-tech, a little bit of bling a little bit of slang and they want it all right now, all she and you and I can give, what the hell, let’s dance, you, and throw a few bucks into the stripper’s belt and then some bang if we continue the conga rap that way for in the cue to the bathroom there was always a surprise lurking deep among coins on the floor, there, near the bar the women laugh and kiss with silent tongues and observe each other in a sustained ocular trance, a visual ritual tango of perhaps that one will be the one for me tonight, yes, dip and step, swing, turn and face to face women, women here and everywhere are like that, loyal faithful predators in search of encounters that last, las mujeres son así, you see, says the latin butch girl that smiles your way while she shakes her shaved head to a beat that never ends no electric boogie-woogie this don´t stop ´til you get enough and then you imagine them all as they were then apart from this moment taking place somewhere else without the burden of memory it wouldn’t be berlin la nuit, chicago style, a deep deepdish indeed under the belmont L, next door to the taco place, across the street from a liquor store, near the frozen iced lake, don’t you feel the wind whipping your face into a frenzy as the tough nubile girls exit and enter, as you stand there and la rubia whispers poetry in your ear y ellas entran y salen, se van y vienen, nos venimos sweating and you sure do miss la rubia now, standing everywhere and smoking a long tall glass of mi amor on the rocks in between brittle fingers that know just a bit too much, fucking strolling in the crowd hungry like a tigress in heat searching and dancing that strange waltz of yes and no here, quizás quizás quizás among women who obsess on wednesdays but not on thursdays, wednesday being as good a day as any to desire as they all do, reclining slightly over each other’s barely bare breasts on vinyl bar stools, see you told it so, let’s go to berlin tonight for a good time, and swaying to the music by the door we are but la rubia is not there and you look as old as the young pretty things that bounce under the lights as if in the middle of a transgendered twyla tharp ballet while the stripper bumps and grinds it empinándoselo to them with black latex whimpers and foamy dirty soap moans, sliding sideways because she is oh so drunk, there, and you still see all the women surrounding la rubia who has disappeared once again showing off her black lace bra to a brand new crowd and you wanto to see her winkinking your way in a blink-blink of transparent eyelashes throwing you an empty air kiss or perhaps a dollar bill and so it goes, circa a decade ago and just now, just a second ago as we get up to go while the little women keep on caressing ideals of obsession about the same old thing, that same old desire to mate in the dark here they are, the perennial women of berlinchicago, under the belmont EL.

© om ulloa - 2008

asimismitico

Happy Pride today to all mayambaneros,
 y que viva la mariconería.

photo from 2012's gay pride parade in...

of course...
Miami New Times

don-O-mite





don-o-mite blaXploitation, baby... topsy-turvy and oh so curvy...  it´s advertising, brother...

4.12.2014

sATbrunch


sAT brunch menu for 3 -- 2 hanged-over hungry cubans 
and 1 mexican (allergic to eggs)


scambled eggs with onions, red peppers, ham, and cilantro 

refried beans

gluten-free turkey sausages

sauteed mushrooms

tortilla chips 
fresh avocado




dessert
strawberries in lemmon agave sauce
red grapes with queso fresco
fresh sliced oranges

coffee - seltzer water


and in the background... 70s-80s music, cause Chicago was beautiful last night under a crisp blue sky and an almost full moon and everybody was out parading on the streets because it is finally spring and it was almost 70 degrees... and well, los mentirólogos said it might snow monday... so hell, gotta go out tonite, everybody-and-their-brother said, and we did and I really didn´t get enough dancing last night... so there... I´m still dancing... dale, ride, ride the white pony...

gayDONdraperingIT

The Advocate: 1950s Suspiciously Gay Ads

RideTheWhiteHorse

Laid Back and Smiley, if you wanna ride don't ride the white horse.. if you wanna be rich got gotta be a bitch... ride-the-white-pony-throw-back to trashy 83dancing

4.10.2014

hairCortadito



65 grados y todo el mundo por la calle en shorts y chancletas. vivan los gringos, benditos. ni el cerezo ni la forsitia se animan con retoños aún, pero de un día para otro los tulipanes y los narcisos ya pespuntan, sus hojas verdes sobresaliendo el suelo duro y reseco. ya vendrán las lluvias, pronto, a lavarlo todo, a ablandar ese rígido suelo hasta hace un par de semanas tan gélido... interpreten la metáfora. y ya vendrá la vida y sus flores, canturreo mientras traqueteo el teclado haciéndome la optimista.

eLLa llega y, mirándome por detrás, me dice que estoy pelúa, que hay que acicalarse para la primavera. cierto. entonces llama a Lasha, mi peluquera ucraniana desde hace unos diez o más años, quien nunca entiende nada de lo que le digo, pero que es excelente con las tijeras. ejemplo de hoy: hi Lasha, how are you? ok, good. pregunto: what do you think about what´s going on in Ukraine? es una rubia super teñida, cuarentona de buen ver, tímida y de boca pequeña. se viste como si acabara de llegar de un maratón en la disco, bailando y sacudiendo pelucas, hoy con botines de gamuza negra y leotardos negros con brillantina en el muslo. como respuesta a mi preocupación por Ucrania, mueve la cabeza con pesadumbre y me pregunta: you have easter? atónita miro hacia eLLa, que se ríe. christians do, respondo dudosa. Lasha me mira, confundida: you have it in christmas? no, no. christians have easter, they celebrate easter. Lasha achica los ojos y me mira con desconfianza. y ya, así, salvada por el polvorín de la confusión creada por ella misma, no tuvo que contestar nunca mi pregunta sobre Ucrania. una escena así es pura pesadilla castro-soviética, eso de nunca dar una respuesta directa, siempre cambiar de tema y evadir el problema de declarar tu libre opinión. en fin, que esos cristianos se las saben todas... 

y luego, la próxima pregunta a descifrar, cada vez: cómo quiero que me corte el cabello. short, shortshort, medium, ear open? dice Lasha ya con el peine y las tijeras en mano, afilándose los dientecitos. yo, medio por señas y usando su mismo vocabulario, hago gestos rápidos para delinear el corte y ya, cierro los ojos porque le tengo confianza. total. que diez años de íntima relación capilar es mucho más que amor, carajo. mientras me corta el pelo, Lasha prende su eurotrash disco music en italiano, en polaco, en ucraniano o ruso... cuando no está el barbero dueño, que sólo escucha noticias, deportes, y al papa cuando era polaco. ah, porque se me olvidaba lo mejor, es una barbería requetefea de un polaco barrigón, donde Lasha es la reina de todas las jóvenes y viejas polacas y ucranianas medio calvas que acuden a ella en busca de milagros. o sea, toda una experiencia ambiental y cultural para una sono io observadora como yo.

descubrí la barbería de Lasha, que no es de ella, un día frío hace más de una década, mientras eLLa y yo caminábamos desgreñadas después de almorzar en un restaurante funky-hippie-churrioso de nuestro upandcoming antiguo barrio ucrapolarriqueño. me urgía cortarme el cabello en aquel momento porque tengo mucho volumen de pelo y pesa tenerlo muy largo. además, no me gusta el look de tanto pelo canoso, largo y liso después de los cuarenta. en el camino ya había entrado a dos pseudosalones horripilantes, uno con locas latinas estilistas dirigiendo el show, qué espanto, y el otro con una polaca racista y desagradable que se negó a hablarnos. salí trinando y zas, choqué con la barbería de Lasha. eLLa no quería entrar porque sólo se veía al gordo barbero y a Lasha trabajando y peluqueando clientes pálidos, muy pálidos. es una barbería, me dijo eLLa, casi recién llegada a mi mundo raro. qué importa, contesté, cortan pelo. Lasha se asustó al vernos tan pelúas y tan poco ucrapolacas, e hizo mohines de "y éstas de dónde salieron", por no decir algo peor. eLLa se negó rotundamente a sentarse en la silla del barbero de Kiev y rendirse bajo las tijeras de la rubia peliteñida, pero yo en un dosxtres me posé allí, dispuesta a que me depilaran hasta el alma, tan harta estaba de mi melena. y chas chas chas, Lasha hizo un trabajo estupendo después de un rato de subirme y bajarme mechones con unas presillas ridículas. me dejó limpiecita y reluciente, con un muy estilizado corte que luego todos me preguntaron qué dónde-dónde. cuando me fui, le di un propinón porque Lasha resultó ser muy moderada en ponerle precio a su gran talento. Lasha entonces me sonrió por primera vez. me tomó un par de años convencer a eLLa para que permitiera que Lasha le pasara la podadora a su pelo crespo y grueso, pero al fin lo hizo, y le encantó. porque la ucraniana sabe de pelo todo lo que ignora de buena música. y ahora, cuando me ve entrar, Lasha se da banquete con mi pelambrera y sus rizos. me toca con gusto las hebras gruesas y me sacude los mechones, y a estas alturas de nuestra duradera relación, somos casi un matrimonio hecho en la discordia comunista de nunca dejarnos entender bien, y con autoridad domina a las mil maravillas mi cabeza y su movimiento rebelde de quererse quedar dormida cuando ella y sus eslavas manos blancas acarician este cuero cabelludo tropical.

en fin, que hoy me tocó pelarme con Lasha, porque hay que acicalarse para la primavera. y miren qué linda me dejó. por eso, cuando llegamos a casa, eLLa nos preparó un delicioso cortadito y yo, que no resisto tener pelos en la ropa, zas, ya me había quitado la camiseta desde la entrada y eLLa, ayfon en mano... "pera-pera, que te saco una foto". dale. que según la súpersusan, todo en este mundo existe para ser fotografiado, tarde o temprano. 

enTuPeloHoney

lostINtrans




eso, date vuelta lejos cuando estés hecho chaparrones.



4.08.2014

back&forth&backwards

In 1885, three very exotic and foreign female medical students destroyed gender norms... helped by enlightened men, of course...

 seen @ HuffPost 
and then in 1903... we get some smutty "bifurcated girls"... 
seen @ Dangerous minds 














and then, a century later, circa 1988, this University of Wisconsin-Madison Women's Studies 103 Handout alerts straight girls on how to behave "When You Meet a Lesbian: Hints for the Heterosexual Women"... DO NOT ASUME THAT SHE WANTS TO BE TREATED LIKE A MAN!

seen @ Dangerous Minds

llegaDoELmOMento

4.06.2014

LIESandLOVEsortOF


thinking of you then sort of
a prickly bloodless puncture sort of
painless however pained sort of
a dull sensation sort of
deadly but still breathing sort of
gasp and sigh panting wheezing
suffocating each whiff sort of 
with whimsy decadent whim 
and then just saying
no lies just love 
sort of
a dull sensation 
sort of
deadly but 
still breathing 
sort of
gasp and sigh 
panting 
wheezing
suffocating
sort of 
a decadent whim 
and then just 
believing it
no lies just love 

© om ulloa

images: Barbara Kruger, an idiot youth

moreMaier

 more vivian maier at mymodernmet 

go, tell the truth, and then... what?

save it in a box.






4.01.2014

OTROabril

y ceRRaL...


fragment from The Waste Land

I. THE BURIAL OF THE DEAD 

APRIL is the cruellest month, breeding    
Lilacs out of the dead land, mixing    
Memory and desire, stirring    
Dull roots with spring rain.    
Winter kept us warm, covering           
Earth in forgetful snow, feeding    
A little life with dried tubers. ...


10. Hysteria

As she laughed I was aware of becoming involved in her laughter and being part of it, until her teeth were only accidental stars with a talent for squad-drill. I was drawn in by short gasps, inhaled at each momentary recovery, lost finally in the dark caverns of her throat, bruised by the ripple of unseen muscles. An elderly waiter with trembling hands was hurriedly spreading a pink and white checked cloth over the rusty green iron table, saying: “If the lady and gentleman wish to take their tea in the garden, if the lady and gentleman wish to take their tea in the garden…” I decided that if the shaking of her breasts could be stopped, some of the fragments of the afternoon might be collected, and I concentrated my attention with careful subtlety to this end. 


fragment from THE LOVE SONG OF J. ALFRED PRUFROCK

LET us go then, you and I,
        When the evening is spread out against the sky
        Like a patient etherized upon a table;
        Let us go, through certain half-deserted streets,
        The muttering retreats
        Of restless nights in one-night cheap hotels
        And sawdust restaurants with oyster-shells:
        Streets that follow like a tedious argument
        Of insidious intent
        To lead you to an overwhelming question ...
        Oh, do not ask, "What is it?"
       
        Let us go and make our visit.
        In the room the women come and go
        Talking of Michelangelo. ...


T.S. Eliot (1888-1965)