4.22.2015

sexOgraM-Ático

espéctaculo ése cuando como si fuera un dónde se demuestran y poseen los pronombres y en el deseo semántico se les olvida el nombre que ni propio ni común se les adhiere en las costillas adverbiales y cosquillean la lengua ávida adjetivizada erótica y caótica decadente que susurra vehemente tiempos tensos en el continuo preludio del gerundio constante siendo estando de paso pretérito que todo es memoria el fugitivo engendro de tiempos conjugados sin modo de ser essere fusta del fuiste fuafui pausa y aplauso

© om ulloa


offOFmyshoulders

OhNoPrayerDyp-tic

photos/top: Roberto Kusterle 
bottom: Herbert Bayer

I don't say he's a great man. Willie Loman never made a lot of money. His name was never in the paper. He's not the finest character that ever lived. But he's a human being, and a terrible thing is happening to him. So attention must be paid. He's not to be allowed to fall in his grave like an old dog. Attention, attention must finally be paid to such a person.

(Linda, about her husband Willie Loman) 
Death of a Salesman, Act 1, Arthur Miller 

You can't eat the orange and throw the peel away - a man is not a piece of fruit. 
(Willy Loman, Death of a Salesman, Act 2)

4.18.2015

prettyINpink

mi cerezo se anuncia, me dijo eLLa hace unos días. en cualquier momento va a explotar, como  tú y tus berrinches pasionales, dice y se ríe. prettyINpink, digo pero se le escapa el empate de la frase, eLLa de otra época. al colgar lo pienso, aahh, en cualquier minuto ese orgasmo cerezal y yo tan lejos. se me hacen agua los ojos la boca el olfato al ver la primera imagen que me llega. spinwhoosh, brotecitos casi en flor, lento él que ya las magnolias y la forcitia son y él tan rezagado. ahLAespera. cómo le gusta hacerse esperar, malvado.

el año pasado no floreció por las tardías heladas tras el prematuro deshielo de marzo. say you, tell me... whatclimatechangeyoutalkingabout? el frío malogró sus brotes tras yo velarlo toda esa abortada --inSOmanyways-- primavera. nada, ni una flor dio. total, si dura dos días, me consolaba eLLa, tan práctica. mi perreta fue colosal y justificada, porque coño, si vivo abril en vilo cosquilleante espiando los primeros brotes de mi cerezo. porque sin cerezo no hay jardín, lo dije contundente. so a weeping cherry tree for me then, i demanded, to love madly every spring for IT all is essential, spring and love combine into hope. y yo cada año esperando sus brotes como besos antes del alboroto. early morning watch looking up a su majestad el árbol encantado, rogándole que floreciera. ah y ahora, esas puntitas rosadas prometen tanto como yo tanto anhelo su explosiva y efímera belleza. 

sí, los de Tokio son bellos. magníficos los de Washington pero yo quiero ver el mío, tupido como enaguas de mujer frívola, mujer de sexo rosa leve y húmedo, abiertos sus labios de cantarina flor. yo quiero ver en flor el mío, el que plantamos hace tanto ya, a la deriva yo siempre y sin embargo entonces echando raíces. y ahora más que nunca, que toda yo floto en estos océanos de llanto y pesimismo, quiero flor propia. mía mía mía. y mío es ese cerezo, casi un hijo ya.

y aquí está ya, mírenlo luciéndose mi narciso cerezal. regio, mi amor, te ves regio. qué hermosura la tuya, ha de ser heredada, y me río mientras le digo a eLLa que se acerque al tronco y se lo susurre, todo esto que digo, como hago yo cuando lo velo. eLLa que de tan firme en la tierra es otro árbol espectacular, cimbreante en las brisas de la vida, se echa a reír. aytútasmáslocaaaa. pero sé que lo va a hacer. que va a bajar al cerezo y mirándolo fijo, se lo va a decir. lo sé.

click ON the image and thank me later, nenes

inOlvidablePrimavera

4.17.2015

beachday

Llevo meses en un trópico desajustado en purgatorio. Sombras, penumbras, ecos de lo ido. Me rodean sólo malas noticias y peores diagnósticos. Estoy harta de las muertes anunciadas y por lo tanto pendejas. La muerte debe ser traicionera e inesperada, trapera. Porque, quién querrá prepararse para ella. Nadie. Nadie dispuesto a tal desperdicio de tiempo. Harta entonces de lo humano, su mísera cobardía, y sobre todo de mi falta de valor para seguir cargando tanto, me arremeto contra el mar. Vestida, no importa como ande, lo he hecho múltiples veces. Al agua me tiro queriendo ahogarme de su belleza en medio de toda esta agonizante muerte en cámara lenta que la vida le regala a mi padre, un hombre bueno, de los que no se merecen este final de mierda. Él que nunca siquiera pensó que era mortal, mi viejo. 

Por eso hoy estoy en la playa, porque de ahí a dónde. Pero me miento, porque vengo huyendo otra vez al mar, y luego mojada con ropa camino cabizbaja, refrescada pero derrotada. Nunca tengo el tiempo para la intención de prepararme: voy a la playa, por eso es siempre combustión e impulso, ese girar el timón y termninar en el agua, flotando dentro de mis paracaídas de vestir, la gente mirándome con prejuicio. LocaLocaLoca. Bah, ya tendida en un malecón de northbeach frecuentado por los rechazados y olvidados, gente que sí sabe cuál es la sombra con la brisa más rica de la zona. Allí me tiro a secarme queriendo ser ellos, libres y sucios, sin complejos. O tal vez no, tal vez sólo quiera ser libre, de todo esto que me ata y de mí misma, que me ensucio sola. Y mientras hablan, a gritos, entre palabrotas, uno le dice a otro: Call me a thief. I'm a motherfuckin'thief. But I'd never steal a woman, fuck no. No bitch stealin'. Hell no this Thief don't do that to a friend. 

Sonrío. Miro el azul entre las palmas, magnífico, veteado de nubes ligeras. Me ha enternecido ese enunciado, mira tú, vagabundo del hampa con esos principios tan bien definidos y respetuosos. Para que luego digan... Entonces, justo para darme el pinchazo merecido, la estocada de la realidad en la que vivo, pasa un asere cubiche lleno de tatuajes hablando por su celular. Oye mija evoluciona --va diciendo mientras gesticula, claro, y se rasca los huevos-- y súbele el volumen a esa capa subterránea de tu vida. Jaaaa. Porque los aseres cubiches no tendrán muchos principios ni sabrán mucho del respeto ni de modales, pero eso sí, se han beneficiado de unaPilaEaños de educación gratuita que les sirve para la tremebunda muela que saben dar con tal enriquecido vocabulario. ¿AsereMeLLamaste? Me río. Es casi obligatorio hacerlo; luego, claro, me echo a llorar. 







caLmwaves

4.14.2015

suR-Real

Foto Ángela Burón

manos que en mis ojos me salvaran de ver el orificio inmundo que me cubre. que me sacudieran al aire como trapo mojado rescatado del acuífero cloaca que filtran mis dedos y me rompieran me crujieran me desmenuzaran luego de regarme empaparme sus huellas

y en cada tacto un perfume desgastado rescatado en el vidrio cristal opaco de tanto pomofrasco a punto del fracaso del huidizo aroma y las carcajadas tantas 

hincadas atornilladas en trípodes las imágenes desbaratadas huesos pegados con cinta invisible de transparente tan ligera del adhesivo coexistir

manos que me tocaran me miraran hirviendo la poción engañosa de dicha ajena que no mía la alegría del venir a taparme los ojos henchidos de penumbra por donde entren abrazadas y volátiles de vida a inflarme la boca de humo dulce aunque siendo sólo hilachas flecos de seda vieja suden languidez  

ojos que vengan cargados de sueño para arroparme en ellos el viento y en pestañeos decirme que así fue no lo que fuera si lo pidiera si pudiese un fuérase un fuese fusible en medio de las vanidades el estropajo seco que araña la piel vieja y la consecuencia 

de que vengan en un suspiro el soplo y la caricia desprendida de manos ondeando en el aire figuras ópticas de baile y dedos marcados por doquier ya los dados del cubilete echados sobre la gravilla y todo acuidad ocular filtrándose de tanta basurilla en este sendero de arenilla sembradío de silencios que conducen a la nada efímera y puntual 

que todas fueran condicionales futuros subjuntivos en tiempos y modos del sería yo si fueran ellas y lo  surreal siendo siempre siéndolo

om ulloa




endtalesOFwoe

GenderWhatGender

Thiago Antonucci @ art-sheep

4.12.2015

madamPrez

Habemus hilarious tiki-tiki coming up. 
Q coño no le sacarán a la Rubia que no pueda ella masticar. LeDinasty is on, jaaaaa.

ricoSuaveYatusabe

Así lo hacían los españoles y los musulmanes, ambos primos hermanos de la lujuria... más aquí

4.01.2015

conte(O)dio

dos mujeres cuchichean en la mesa de al lado. las quejas rebotan de boca pintadita a boca pintorreteada. mal de amores. o amores malos. hablan con tedio, cansancio. ambas son tembas, contemporáneas desgastadas por tanto y ahora un hombre mezquino y egoísta. otra perfidia, este corazón partío. astillado. aspiro y pienso que si cada instante maligno tuviera la música adecuada de fondo sería la vida culebrón interminable. la intransigente vidalgia una sonora comedia musical. opereta rabieta sonorata en tedio y púrpura de un anochecer en el trópico. todo evacuado al aire libre acompañado el quejido por un piano doliente. machacado por las bocinas que tendríamos a nuestro acceso en cada esquina para vociferar "lo que sentimos". qué sería entonces de las mentes matemáticas y analíticas, numéricas. las que no sienten. ah sentir. sentir nada, qué alivio, eso deseo. no sentir más. no cantar a viva voce tanto desgaste. lástima sin embargo no poder callar y envenenarme aún más. si fuera posible.

la miro y noto que mi madre se ve un tin más animada. le acaricio un brazo y siento que se me afloja la ansiedad unos segundos. cuando llega su plato, come con apetito. pienso en el crujir de una judía verde, una habichuela demente el recuerdo como nostalgia húmeda que se desliza de mi tenedor y se posa en el plato. las mujeres de pronto me miran con desconfianza. creen que me entero y disfruto de su temática desdichada. no, no me interesa a pesar de que ellas lo comparten, a viva voce. como hago yo aquí, que escribo en este estúpido diario público. bah. sin embargo, aún no sé cuál de ellas ha sido la engañada por el villano del cuento. antes del café lo sabré, me digo indiferente mirando de lejos a la joven camarera que me mira y sonríe su mestizaje leve. chula, pienso, y me sorprende pensarlo. su carne prieta y sus labios morados. su pelo negro y ojos de búho asustado. no, no es bonita y miro mi plato.

mi madre repite algo y de pronto, no sé por qué pienso en el café de aquella juventud tan ida a derretirse en vano, entonces bajo una fría noche de otoño, su granizada entibiada por la sonrisa tenue del principio de una heroica guerrilla de amor. a sorbos de café una batallita tempestuosa, inesperada, intercalada en la conversación de artes y el destartalado país nuestro, sumergidos los guiones del diálago por debajo de cada interjección disparada como balas inciertas sin causa clara. un simple deshielo fuera de estación. mientras, afuera el calor es ya horripilante, y como quien dice es primavera. ¿cuánto tiempo llevo ya aquí? tan lejos y fuera de lugar. tan extraña extrañándome. mi cerezo mi jardín mi eLLa mis libros de notas mi música goteando por las paredes mis fotos enchumbándose de polvo. y a mi alrededor la gente come sopa hirviente. potajes espesos. aromas grasientos y resbalosos que me evocan otro café besado en mi epidermis con gotas de sambucca lánguidas y pegajosas. en otro lugar más lejano aún. ya el concierto mental es eufórico, perdida en ese sendero polvoriento mientras adivino que mi madre me dice cosas que han de ser bellas en el recuerdo, lo sé. la quiero captar dentro, muy dentro porque ella la única estrella de este opaco cielo. por ella eso sudo fuera de estación, un deshielo al revés. no importa que no me quede ningún país destartalado por el que luchar ni que el arte ya no me motive a necesitarlo. no importa que ya sea casi huérfana y la idea me espante. tampoco importa que el recuerdo del café aquel o del otro sea traidor aquí en una cafetería cualquiera de mayami, mientras sonrío, aunque sienta que de nuevo la ansiedad se apodera de la habichuela verde e imaginaria que he picado con los dientes del tenedor pensando en frescuras tersas que bien podrían ser la promesa del futuro mientras me rodean los sobrevivientes del pasado.

makeMEtell

3.16.2015

PyromaniacsAnnualMeeting

foto John Dunbar

“It was a pleasure to burn.
It was a special pleasure to see things eaten, to see things blackened and changed. With the brass nozzle in his fists, with this great python spitting its venomous kerosene upon the world, the blood pounded in his head, and his hands were the hands of some amazing conductor playing all the symphonies of blazing and burning to bring down the tatters and charcoal ruins of history."
Ray Bradbury, Fahrenheit 451  


“In past wars only homes burnt, but this time
Don't be surprised if even loneliness ignites.
In past wars only bodies burnt, but this time
Don't be surprised if even shadows ignite.”
Sahir Ludhianvi 


“We all live in a house on fire, no fire department to call; no way out, just the upstairs window to look out of while the fire burns the house down with us trapped, locked in it.”
Tennessee Williams, The Milk Train Doesn't Stop Here Anymore  

deLOfautoYdelFuego


3.13.2015

wantsANDneedsANDallTHATdebris

i'm in need of music at all hours unless the sky shuts below my feet in deadlock. halting tie tightening all as it often does. as it swings this body of mine wildly above it all and way below this crusty self of fermented wants. as in letting go of the spinning top. for it frequently does. thrown in such bigger arched motion then curvier than them unstoppable desires of sound and flesh, needing and weaving on my various tongues. as I do often redo it the string tight until coming undone. oYes, for i have many of those. them organs of taste and speech many. abundant. many more always at all times needy whiny mortifying organs in need and afraid of waste. morphing into not holding onto. sliding upon and over the noise not listening to the warning bells. tickle tick tick. tock. and tuck it all away. the wants and needs. for i am in need of music in order to mitigate. the wants. reduce diminish the wanton blues of a soul in need beyond repair. of this that whatever that will not cease to obliterate these melodies of sorrow that trickle down one two all eardrums. OYes the percussion of the neediness of desires amounting to deafening sounds of despair. all making waves eroding the caves. because we all need waves and caves to wet and hide the dead. the debris of wants and needs swept away.        om ulloa

laQUEnuncAntesYperrosDesvelados

freedoMEs


Fotos: @jasonpeterson in instagram

3.06.2015

hacetantofríoQUÉhorror



3. hace tanto frío. y sin embargo alguien va cantando con paso ágil. sus vísceras baladas heladas y quiero robarle corazón. robarle. lo demás que le provoca ese canto de voz aguda tarareando vida y yo. who? sí tú que nunca antes sentías frío. yo me congelo. en un rincón con las ironías vivas que no soporto. cantan los rugidos del viento y yo chillo. sin ton no son. no son nada que no sean lo que no fueran. y a lo lejos se caen. ellos los míos y yo en un rincón. se hacen añicos y se cristalizan luego en el charco de astillas. oblivion and its memory. a lo lejos. ironías. 

6. qué horror. he despertado con las huellas de botas en mi espalda. el fango aún húmedo, qué molestia. he virado el cuello y mirado hacia arriba. te he visto que me mirabas y qué haces en mi camino. la sal de tantas nieves hielos hieles acumuladas en las suelas. las piedritas encajadas en los huecos. lo vi todo. yo joven yo nueva yo obstáculo caído. era inevitable este sueño pero ahora no. ahora no que ellos a los lejos se hacen añicos. no no esta pesadilla sentir esas suelas en mi espalda. horror verte mirándome. caída. y se me cerraron los ojos del peso, tanto peso a lo lejos y todo derrumbándose en cámara lenta. cinedrama malo de caretas predispuestas desde antes, mucho antes. cerré los ojos y vi naranjas, rojos y chispas negras. espantada entonces me tragué el aire que congelado colgaba ya en mi boca. y el recuerdo de baladas ajenas tarareadas al azar. al caminar sobre el hielo. con botas de fango. una muerte más anunciándose entre mis pestañas cada mañana. una a una. qué más da el orden de cada factor. sigue siendo el horror. y a lo lejos, todo se hace añicos.

7. en aquel matiz de las instamatics sin luz te he de mirar ausente ya de cuerpo frágil enumerando episodios nunca vividos. de dos en tres y al seis o siete veces sin numeración. porque soy absurda. y no, no te reconoceré. serás mi padre mi madre todas las idas y entonces el alivio. serás el no ser más siéndolo. es lo peor que pudimos ser. de nunca haberlo sido ni una sola vez. el horror. y a lo lejos todo se hace añicos y no. no me puedo parar. enderezarme del hielo. del fango. entre los añicos los cristales rotos. el horror.

1. dónde dónde está el principio dónde. y hace tanto tanto frío qué horror.

framED


images 1 and 3 found on internet

queMEahoga

del portugués, la palabra perfecta del día...

3.04.2015

cuálQue

con qué facilidad se tiran de las ventanas en las películas. ágiles y flexibles cuerpos idos. enjambres de tormentos desflorándose en el aire. todo sería más fácil así, acabar así, decías aquella vez mirando hacia abajo, el frío metal entre los dedos. la gente arremolinada pasaba y tú en lo alto, mirándolas. y el sonsonete de esta voz al recordártelo. 

cuál que padecías de vértigo. quién que harías el triple ridículo. y dónde sonreíste. cómo deseaste que todo fuera una película. enrrollándose la cinta casi quemándose al pasar por la bombilla. la estática en las bocinas ronroneo y lamento interrogante y prominente. 

que cuándo pronombre de celuloide el suicidio en sustantivo continuo. vamos. el único adjetivo.

© om ulloa

ojosnegrostraicioneros


fino taquito de ojo y oído en la pradera

nowThat'saRoomWithAview

@arch2o:gijs van vaerenbergh

3.02.2015

ENtrasFondos


Trasfondos: Antología de narrativa en español del medio oeste norteamericano (Spanish Edition)

cualquiera

Henry Turmon, WhiteShirt

resbalé. y me caí. cualquiera resbala y cae. dice el son. y es verdad. caí de culo y quedé con el cráneo desbaratado. así. boca arriba cara al sol. sentí el azul encharcarme las pupilas. el hilillo pegajoso de sangre ya me mojaba el cuello de la camisa almidonada. era blanca del mejor algodón. a ella le encantaban mis camisas blancas de algodón. siempre que me ponía una, con frecuencia, su mano rozaba la manga en un desliz descuidado y lento. cuando sus dedos llegaban al cuello almidonado el desquicie de sus pensamientos se podía advertir en el ritmo agitado de su respiración, quedo pero profundo. por eso, ahora que sentía la sangre manchar el cuello almidonado de mi camisa blanca de algodón pensé en ella. la mujer de ojos livianos que me esperaba ansiosa en algún lugar de esta amplia ciudad --a quien tanto le gustaba aspirar la esencia de tela recién planchada de mis camisas blancas-- no iba a entender que cualquiera resbala y cae.

por esto intenté levantar la cabeza rota del asfalto negro salpicado de sesos. los anaranjados centelleantes opacaron el azul que se precipitaba huyendo de cada una de mis iris. las brisas de las esperas son tensas, lo sabía, aún con la cabeza rota. presentí que me iban a quitar la camisa a jirones y lo lamenté. ésta en particular me había costado un ojo de la cara.... su blancor cegador era producto del mejor algodón egipcio materializado en un inmaculado diseño italiano. por la mañana ella me había dicho que esta camisa blanca me quedaba "regia". cuando lo dijo, levanté la vista del momento y la miré, recostada en las losas del baño, desnuda y con el pelo mojado. lo dijo sin ironía, como acostumbraba. por eso el peso de la palabra me advirtió que su respiración empezaba a profundizarse. y sentí la redondez del tubo que me introdujeron por la boca casi como su lengua entre mis dientes. escuché las voces dispersas sobre mi cabeza rota como los quejidos de la camisa horas antes, al estrujarse entre sus dedos enjabonados. y la sentí desabotonando la impecable camisa blanca de algodón entre suspiros perdidos en los múltiples ecos que me evolvían, flotando ya como estaba sobre camillas livianas, con la camisa abierta y el pecho al aire, y ella mojándomelo de saliva murmuraba "no te la quites". entonces logré enderezar la lengua dentro de mi cabeza rota y lo dije, al cielo que ya no era azul: "no me la quiten".

en la penumbra del baño ella me abrazó con la piel aún húmeda y sentí que me caía, que resbalaba otra vez, de cara a ella, que se restregaba en el pulcro algodón de mi camisa blanca. zumbó y jadeó enredada entre las mangas tocándome con la sensación de urgencia del momento que ya se iba. levantó la cabeza aún con los ojos cerrados, la mía rota entre sus dedos pálidos. resopló con un quejido y su voz timbró aguda en mi oído mientras sus manos se aferraban al cuello de mi camisa blanca de algodón. entonces se lo dije, en busca del perdón: "ya ves, cualquiera resbala y cae".

© om ulloa 
prev. publicado en tumiamiblog

(Nueva versión aparece también en

Trasfondos: Antología de narrativa en español del medio oeste norteamericano (Spanish Edition)

ver post con audio).