6.18.2018

estetasDEburdel::16::aRttecaRne::17::hoRRoRvacui

image: Flesh Love, Haruki Kawaguchi

...el escalofrío de morir estando viva, repentino... y no te importe saber... una y otra vez abrí los labios y de la boca me salieron buitres en vez de palabras... hubiera preferido mariposas... vivas y voladoras... en medio de la niebla densa... me lo pregunté en voz alta... ¿qué significa tener aves carroñeras en la boca...? en un sueño donde ansías esfumarte en carne, y el apetito es infinito y no se sacia... el ácido polvo de cuartos oscuros... fétidos... el húmedo polvo de cuartos de desahogo... como aquel al lado de las arecas, donde yo infantil me escondía a matar hormigas, ya desde entonces mi boquita perversa deseándolas en el tiempo, con cuerpo trémulo y asesino... 

tendencias asesinas... bien lo describes... pero vamos, el viaje... no nos movemos... 

ah, y cambias el tema... ágil bailarina inalámbrica de tantos hilos sueltos... en puntillas erizando púas a lo giacometti, metálicas e hirientes al roce de la burbuja, al flotante círculo del enigma... ¿crees que es cierto que las burbujas contengan aire? ¿crees que los círculos puedan ser infinitos? tantas cosas por preguntar... te lo he dicho mil veces, antes del viaje, diálogo... erupción mental y libertad carnal... estancadas sin eso... se nos escapa el viaje al goce absoluto hacia el remanso de paz, tras la orgía de la carne... donde nada importará... nada. 

no me interesa...

sí, antes de montarnos en esta destartalada guagua, hay que... pero no te muevas, ni ella tampooco... quédense paradas allí, esperando ser el postre, el depués pasmado y petrificado... digerir postre duro, sacarinotecnia de las supervivientes, tiburonas viejas... colmillos sangrientos... ah, y cómo fue, preguntábame la muerta, horrorizada, histérica... se nos olvida, todo. nuestra vil memoria...    SIGUE

g@G



de lo estilizado y lo redondeado... opuestos puestos al puesto de proyectar y abarcar del siglo 20 apenas ya las ruinas del 21 giacometti@Guggenheim

barnOfeelin'


6.08.2018

lifeIsGoodUNTILitAin't

las apariencias engañan. se sabe, y sin embargo, la mañana se menea estremecida porque se suicidó Anthony Bourdain. que lo tenía todo, aullaban las comestibles, fotogénicas, populares apariencias. apenas unos días antes, otra que parecía tenerlo todo decidió irse. sin bolso a mano... porque muchas veces queremos irnos. todo se cierra y nada parece devolvernos la alegría de vivir. lo único esencial. all good, life is good... until it ain't.

mi padre, en los últimos meses de su enfermedad, cuando de pronto se daba cuenta de su realidad, me gritaba que lo matara, que no tenía la valentía de matarse, decía apenas. porque los suicidas son siempre los valientes. o los cobardes, depende de la mirilla circunstancial. o son los egoístas que hasta en la muerte deciden su suerte sin pensar en otros. los que se quedan y no entienden el por qué... decimos. esas cosas huecas, como decir que existe un dios... o dos, o tres... y matarnos por eso, porque el dios que reste, ese, ese es el salvador...

cuando mi padre me pedía la muerte, se me agitaba la suicida perenne que vive en mí. como en todos. nosotros. detestaba que me lo pidiera, además, porque solo a mí se lo pedía... a la cuidadora fiel y abusada por su desgaste, añadiendo ofensa a todo al agravio, peso a toda la carga, dudas a todas las preguntas sin respuestas. odio al desgaste del amor. por el que estaba allí, a su lado. y lo detestaba porque entonces tenía que mentirle... decirle que la valentía estaba en quedarse hasta el final, fuérase el que fuera. que había que dar cara. enfrentar la vida... "hasta que dios, el salvador, quiera"... como venga. o como esa gran hipócrita, virginia woolf, quien dijera que... you cannot find peace by avoiding life... y luego se llenara los bolsillos de piedras y se metiera en el río para nunca más salir... y así irse, porque a veces, a veces es mejor irse. y ya. 

remaINlight

5.31.2018

laGosinMar

este lago que se cree mar. grandilocuente deseo. como tantos otros. y no es el mar. agua dulce y densa, a los ojos es la mentira del mar, pero no duele igual. creerse el mar y no serlo, tamaño desafío de personalidad en vilo. pero ir al lago como ir al mar. agua que apaga fuegos. cuando llego y no duermo, temprano la ciudad se espabila y el lago se mueve leve con brisas cálidas. pronto serán insoportables. calientes. me voy al lago, digo y mi sombra sabe cuán necesario es. irme. 

hace años, muchos, demasiados, vivía yo frente al lago y en primavera me iba en bicicleta por todo el lago hasta el centro. era un desconecte total que al regresar se convertía en cansada algarabía de susurros de miles de pedales... cofradías de tiempos fluctuantes y el lago era mi almohada, como siempre lo fue, desde joven, muy joven, demasiado, cuando dormía entre las rocas de la belmont, después de vagar la noche, allí tirada, con las amigachas, los borrachos y el lago... para ir a desayunar a los diners grasientos, pero antes, azul, temblando apenas en el amanecer, el lago. ya en otras épocas de dudosa madurez, caminar el borde del lago en pleno invierno, sentir el frío en el rostro quemarlo. aceptar el castigo. ves, puedo. puedo contigo y tu grisásea epopeya, toda su superficie congelada poco a poco desbaratándose en grietas. cuánto guardas, tú, de mi vida. porque caminarlo sola o acompañada, siempre travesías bifurcadas. el lago siempre escucha... quejas, habladurías del dime, dime, dime... qué dices, agua, qué... vete fuego, vete lejos... 

cuando viví en nueva york el agua que me rodeaba era sucia, turbia... no era el mar, no era el lago... era un eco de lo líquido, un estrecho apenas de tierra y tanta gente, tanta... lo evitaba, el río, le huía, y de él me escondía... ciudad fea, pensaba, húndeme, junto al timo de la noche del arte y del sexo, y todo lo demás... pero no en este río, no. luego, son los desvíos, frente al verdadero mar, transparente y cálido... amaneciendo el salitre ya casi en mis labios... es el mar bello, el mar, el que me pertenece, no este lago... esas playas de la infancia y lo salado del mar... el gentío leve, la gritería infantil, los pinitos de la sombra. el mar debe ser mío, lo digo y sé que es mentira. nada me pertenece, mira, nada. la gente que vive cerca del mar lo ignora... mírenlos... tan cerca, y tan lejos... no es ElMar... es la playa, la arena. no, no es el mar... de su humedad que corroe. de sus profundidades temibles. dormir con el mar a cuestas. pesa, pesa más aunque el cuerpo flote. dejarse ir como en la boca de un amante, y flotar. el sol escuece los ojos. el salitre pica. ese es el mar, del mar y mareos. nunca he vuelto a entrar al lago... solo lo camino y en mis ojos lo guardo. lo desagradable del agua densa y dulce. su peso que hunde. ese picor desagradable en la piel. su belleza es otra. es ser fiel del amanecer. quieto. en las cuatro estaciones. ser. es el lago, tengo que ir al lago. y lo camino silente, sola o acompañada. es el agua que calma al fuego.


lavozrubiaDEojoscalmos



de las grandes, enorme... de la elegancia tenue, de la dama y la voz rubia, hermosa... los ojos calmos, claros, desenrrollando tanto sentimiento... una vuelve siempre a los viejos sitios donde amó la vida... maría dolores pradera, qepd

5.28.2018

homesick

my most consistent choice, chicago... i miss it, i long for it... brutal winters, violence, heat, whatever awfulness it brings, it  has always given me more than any other place... so many other places... each special, important, and yet.... i have left it, so many times... and i always come back... and it hugs me like nothing else... so yes, it is a choice, my only clear choice... and now, everyday more and more, it seems that to leave it will be my greatest sacrifice... to leave it, can't even fathom the idea... but for now, i choose to say i love it... truly, for as much as i like other places, i love this place... i share this great love of mine... ignore the musiquita grandiosa, and enjoy the views, that include some of the neighborhoods, the magnificent essence of chicago, its people... it is a vibrant city, with great bones, not plastic, not fake... it owns its ugliness with magnificence and honesty, and for me, it guards a life of memories.

5.03.2018

finaLLy


el efímero cerezo en flor. in three days of warmer weather, it has bloomed. cherry-pink, cerezo rosa. felicidad. así de simple es.  apenas una semana duran esas flores, pero su belleza es tanta y tan sublime, que esta espera, de primavera a primavera... ah, larga pero gozada fructífera espera...

ayer, desde la ventana lo vi como que ya quería, botoncitos minúsculos aún... en la mañana tibia, apenas los brotes asustados por el previo frío... luego, al mediodía, con casi 80F, sus ramas repletas y ya bulbosos los brotes, unos cuantos ya abiertos... apresurados. salí y le hablé: dale, novia mía, acaba de llegar a esta cita anual... que tu belleza es tal, mi vida, que te espero, ves, con celo. y ya, al atardecer, se multiplicaban las flores de mi coqueto cerezo... bajé otra vez y se lo susurré... esta alegría que me das, verte florecer, no se iguala a tantas otras cosas tan efímeras... 


y ya mírenlo, showing off, lleno de esas florecitas delicadas... esta tarde va a estar lleno, me dije en la mañana y todo el día pensando en él, ella, mi cerezo de género-a-mi-antojo...bah, hembra tiene que ser... lo sé... la anticipación me marea... me pasé la tarde mirándolo, hablándole, acariciándolo. eLLa, burlona, me dice que si le empiezo a dar besos se empezará a preocupar... lo que no sabe es que lo hago, igual cuando no me ve... who cares, this amour fou! y en apenas tres días ya, se pondrán pálidas las flores... caerán. llegarán las hojas. esto de verlo florecer es un orgasmo cruel, por lo profundo y sentido, por lo fugaz. pero este cerezo me ha cumplido, porque sabe que me tengo que ir, y tan fiel, ha querido darme este agradable placer... por eso lo espero, cada año, con el aliento contenido... su regalo hacia mi devoción, mi cuidado, mi fe en él(ella)... es mi novia más hermosa, frágil, la gran sobreviviente del crudo frío... ah, mi cerezo en flor, la felicidad... efímera.


arriba: am / abajo: pm

4.22.2018

astroConjunctions

la astrología es poesía, eso lo sabe toL mundo menos Walter y sus mercaderes. sin embargo, estos AstroPoets de @twitter son poetas, dicen, y dieron en la clave de decir tonterías inteligentes. por lo tanto y más, se han hecho famosos. fame. which is a bee. como dijera la poeta Emily Dickinson, grande donde las hubiera a pesar de la consabida cursilería de su época... que todos somos cursis y propensos a la comemierdería poética, unos más que otros... entonces, como todo gran poeta, ambos astrotwitters son campeones de la fluidez sexual, una aries y otro sagitario. son muy anglos, pero fusionados, divertidos, artísticos, cultos, cochinos, decadentes y estupendos compañeros de insomnios... acompáñame, porque puede suceder...

cuando sono io era una bebota romántica, se ponía a leer los horóscopos de las posibles parejas antes de salir con ellas, a ver qué, quédequé... y todas siempre, tan disparejas. creo que me han tocado los doce signos, y puedo entonces declarar lo siguiente: la astrología es poesía, pero más que nada es... muuuucho polvo estelar y catibía, aunque tenga su ciencia no tan cierta... por si las dudas, aclaro: los leo NO son los astrobobos emperadores, quéva... las leoncitas quieren servicio a domicilio y más ná... el premio reina celestial se lo llevan los cáncer con su sentimentalismo manipulador y el lloriqueo en bandeja de oro, pordió; los escorpionones NO son los i'mSOsexyforyou ni un carajo... son oscuros y traicioneros, egoístas e hipócritas; los aries son risas y sonrisas, pero no, comoqueno, gracias; los géminis son intelectuales de quitaycambia, fuera y eso está bien, pero comoquetampoco sirve mucho para la cama... donde hay que ser brillante y guarro; los piscis le siguen a cáncer en el sendero de las lágrimas secas, aunque a veces sorprendan, de vez en cuando, cuando se les aprieta el botón del vicio; los virgo son un encanto, remansos... hasta que se alborotan y perrean, baby, cómo berrean; los tauro son necias vacas mansas, voluptuosas, egoístas pero cariñosas... hasta que no; los libra se pierden en lo asimétrico de la búsqueda de equilibrio... que en la cama somos dos, mi amor; los capricornio te los regalo a 2x1, vaya, sin abrir el paquete ni ná... solabaya; los acuarios flotan y nadan, pero no bucean... y señores, en la cama estamos para bucear, y profundo; y bueno, los sagitario... son sonoros y alborotados, multifacéticos y denigrantes, libertinos y atorrantes... a escoger.

así que a astroconjuncionarse ... que estamos ya into full tauruSeason, y hasta quién sabe cuándo, Cher rules!  and, since, yet, for, because, although, so, but, after, while, until, as... you got me, babe.

4.21.2018

coLectivoLorquiano

Karima Editora, Colección Tabacaria: Colección de libros de Poesía colectivos

ya saben, no soy propensa al halago fácil, pero esta lorquiana edición independiente me ha parecido hermosa, por lo bien cuidada, impresa y diversa. es un interesante proyecto de Karima Editora, de España, donde en su colección Tabacaria publican material de un escogido poeta, junto con interpretaciones de selectos autores. 

anoche se presentó en Chicago dentro del marco del anual festival de Poesía en Abril que se celebra en la ciudad ventisca --con el apoyo de DePaul University, Poetry Foundation y la revista Contratiempo. titulada Poeta en Nueva York: Poetas de Tierra y Luna, esta edición incluye, entre poetas españoles y latinoamericanos, a varios poetas hispanos de Chicago --nos, los locos tercos que insistimos en escribir en español en esta tierra de nadie-- dentro de este colectivo arcoiris interpretativo de uno de los poemarios más importante de "lo lorquiano". de nuevo, reitero, es un muy logrado esfuerzo sobre un poeta que por lo general sufre de desgaste debido a la constante presencia en el ojo público.

entonces, aprovecho y pego acá mi "plagio" lorquiano, publicado en mi prosemario: 





glotOnerías y olfAteos  (de florEs en cUbículos), om ulloa, Ediciones La Mirada, 2017

4.18.2018

monsterCycles

Cycle

The lone molar of a whore
who had died unknown
had a gold filling.
As if by silent agreement
the others had all fallen out.
But this one the morgue attendant knocked out
and pawned to go dancing.
For, he said,
only earth should return to earth.


Gottfried Benn (1866-1956)








4.12.2018

porELpiso

alguien fue a la Fermosa y tomó fotos... este es el piso de la sala de mi casa matancera... y me lo mandan. es lo único reconocible, aún colorido geométrico. tan de moda hoy las losas cubanas, todo lo cubano... por prohibido y desvencijado, "auténtico" dicen los que allí nada perdieron... valores materiales y emocionales... una vida, un pasado, un futuro, una infancia... de pronto verlo me sacudió algo, aún no sé qué. ni quiero saberlo. al fondo el reflejo de la Luz del patio... donde estaba la areca. tras la cual me escondía día a día para matar hormigas con mis sandalias rusas o checas o chinas. este es el piso de las hermosas tardes de calor, la sala en penumbras y la niña suculenta escapándose de los cuartos de atrás, de la siesta tibia y sola, solita en la sala y la saleta, se quitaba toda la ropa y se revolcaba, feliz. piel sudada sobre las losas cantando bajito las canciones de la radio que se oían por encima de los muros de los patios... feliz de recibir el frescor de esas losas, impolutas porque mi madre se había pasado la mañana baldeándolas con cubos y cubos de agua... agua, agua... mi madre, que nunca permitió que colgaran la chapita del dictador en su puerta, esa que ahora se perfila desvencijada... como todo lo demás que resta en la Fermosa... en mi Fermosa que nunca pudo ser. y entonces, la foto... de pronto, como todas las fotos, traicioneras.

los zapatos y la barriga infantil de la foto son de los tantos que han transitado el suelo de mi casa. tan particular. 

4.10.2018

4.06.2018

yOUaresoMebody's

entré al baño. afuera tanta gente y me dolía la cabeza. los ojos. inesperado encuentro con mi rostro y me miré despacio. ves, andar por la vida pretendiendo no verse, solo sentirse... como cuando de noche me salgo del sueño y me sorprendo al borde de lo otro respirando un respingo de... cómoAsí-túaquí... por eso, desconfiada y dubitativa me acerco al espejo. lo palpo... so, tú y yo, reflejos y reflexiones... are you somebody's reason to masturbate, cuestiono... porque para entrarte en la raja hay que hundirse en este reflejo, primero, dearest, omdiva tú, omtrasto tú, ombritareco... y me vuelvo a palpar. en el espejo, superficie plana y fría.
una vez, hace mucho, tiempo alguien --tal vez borracha-- me dijo que... as long as you are somebody's reason to masturbate, you're ok... fue algo espontáneo, y me hizo pensar, muy en lo oscuro... bueno, válido el enunciado, dije, que mientras seas fantasía externa no importa cuánta sea la porquería interna... porque de nuevo cayendo en la superficialidad de todo ser humano... que si te entra por el ojo y por la boca y tal... que es lo cierto, que nunca lo admitimos, pero a lo largo del tiempo... to do es te tiem po, chorro de espanto y toda pérdida de encantos... la masturbación del cuerpo no tiene mucho atractivo, nunca la tuvo en mi libro del camasutra deL susto en susto. en realidad. la delicia es tocar, dadivar de adentro pa'fuera, y rozar, mirar profundo, en lo mental, hasta caer... ese sinuoso traquetear mental del deseo poroso y agitado, peculiar y sensorial es inigualable a la hora cero, del cero derrumbe en adelante. yeap, masturbadoramente ando yo ahora con un ojo tapado, me digo, mirándome... yo más que túnel del autotacto, ya canal profunda al lodo, donde se cae y resbala, hacia dentro, muy adentro... masturbadoramente incógnito...  

SIGUE

3.24.2018

6:20

"Fight for your lives before it's someone else's job." 

emma, que ya no necesita apellido. la voz llorosa de la masacre... en contraste a los labios tensos del muchachito flaquito, el david al goliath... opuesto, el del puño elevado del never again. 

queremos creerlo... el never again, ilusos nosotros tanto como ellos, y los apoyamos. y con ellos marchamos y gritamos. nos desahogamos... 

ah, pero emma abierta, sincera, expuesta y llorosa... ya se la están comiendo viva, los hambrientos y sangrientos... los devoradores de emmas... mírenla, qué delicia de rebeldía, retro, rapada a lo... whatever... los ojos tiernos, su carne de gordita apretadita dentro de sus vaqueros destrozados... supurando libertad... el ansia de... emma, la de los botones y banderitas... valla publicitaria a viva voz anunciando todas sus debilidades... ah, emma, linda, hermosa... emma cubanitoamericanita de mi alma... y cada vez que la miro casi me veo, escondida en su piel... casi ida, casi muerta... y me duele, emma me duele tanto... porque se la están comiendo viva, a mordiscos... los salvajes... mediocres y salvajes. ignorantes pero con todo el poder, el dedo en el gatillo dispuestos a callarnos, a todos... a emma y sus amigos, a emma y sus símbolos, a emma... y su llanto... pero no, no te escondas, emma. sé bocado blando, tierno para tantos animales crueles que se hacen llamar humanos... sé azúcar y rabia, sé del llanto la sal y la enorme belleza del saber llorar, lamentar la pérdida... innecesaria, imbécil... bah, emma... insiste... míralos de frente... que eso, mirarte, precisamente, es lo que les molesta tanto... de ti, de ustedes... mirarlos aún limpios aún, con derecho a toda una vida, aún... demanda, emma, tu rabia... te pertenece. no calles no, emma, no calles... y llora, emma, llora todo lo que tú quieras, que con cada lágrima, más fuerte eres.

3.05.2018

cdMXcONzapatosrojos


 los pasos de ulloa. lentos, perplejos, ah, y con zapatos rojos. detallito. por coyoacán, tacuba, san ángel, la alameda, bellas artes (... ¿y eso, por qué tanta gente? ... se murió cantinflas... se murió el rey, mi reina...), reforma, la condesa, polanco, zócalo, la calzada de los muertos, ruinas que no lo son por ser la esencia ceniza de todos, nosotros y los otros... y en cada paso, siempre el de pronto... a la banqueta, gordita... aquel eco hueco del taxista en su pildorita verde vw, regañándome con su cadencia cantinflesca, ya que yo, confiada y a lo descarado sinuosa iba cogiéndome la calle tacuba para mí entera porque la acera llena, tan llena, llenísima... más de 20 años después regreso, aún fuera de mí y tal vez hasta más que entonces --porque qué soy si no lo que siempre he sido: esta diluida presencia filtrada por otras, estas palabras que se evaporan sin tinta, la carne que debe escaparse de su sombra para ser proyección del futuro que nunca llega-- y así, más distraída, engullida en memorias desechadas, se me mueve el piso... gesto leve que ni apenas, sin alerta, un instante. ay, no hace falta que tiembles ante mi presencia, susurro al monstruo, pero tal vez ni fuera temblor, mas bien yo dubitativa y descreída de estar en mis alrededores, la quietud de un momento que de pronto silencio y luego risas. pasó. como siempre pasa. pasó lo que tenía que pasar. el triste, dicen todos que soy... 

apenas nada ha cambiado, del monstruo, o tal vez todo. me cuestiono si soy yo quien he intentado olvidarlo, y resurgen respuestas entre tantos fragmentos, por así decirlo... esas supersticiones de momentos idos...

SIGUE

3.01.2018

FIL@Minería2018::theMOvie

 ...público joven, atento, curioso y tumultuoso en la FIL de Minería. ah... y la parejita besuqueÁndose, mientras nos haciéndonos los serios poetas cUbiches... priceless... 
más tarde escribiré de este regreso, lleno de ecos... pero ahora, aquí, a los interesados les dejo el Prólogo que escribió el poeta cubano Yoandy Cabrera, respetado crítico de literatura cubana contemporánea y especialista en los clásicos griegos, quien captara, tras vencer la amarga dificultad inicial propia que causan mis textos y que él mismo explica en el video, la esencia de este "prosemario jungla" que tanto de mí lleva en sus tardías páginas cubieroticobotánicas...


Prólogo 

glotOnerías y olfAteos (de florEs en cUbículos), om ulloa, Ediciones La Mirada, 2017

por Yoandy Cabrera 

Uno: “geografía de las palabras”

Imagínese un terraplén en medio del campo, una especie de “respiro del claro del bosque”. Allí, “en la jungla abierta” donde “chilla el eco”, los cuerpos (otra forma de la selva y la sintaxis) se entremezclan, y los versos terminan a veces monosilábicos y agudos, como las ramas ásperas del invierno. La poesía de om ulloa (Matanzas, Cuba, 1958; residente en Estados Unidos desde la adolescencia) se alimenta de esas interconexiones entre soma, naturaleza y lenguaje. Pero en medio de un discurso despeinado, aparentemente silvestre e irregular, hay una mano que ordena, como en un laboratorio o en una caja de maquetación textual, cada uno de los procesos. Es así como la autora hace énfasis en una frase, inyecta una vocal, maqueta desde la enunciación: ulloa maquilla y desmaquilla el paisaje y las ideas como si se tratase “de flores en cubículos” o de plantas vigiladas a medida y desmedida en un invernadero. Poesía de experimentación continua, pero también de pulso y bombeo en que el dolor no es menos importante que el divertimento.

El yo poemático de glotOnerías y olfAteos (de florEs en cUbículos) es, además, un animal erótico, sintáctico y político. En la primera sección de este poemario, titulada glotOnerías y olfAteos, el uso de la naturaleza es más bien panorámico, el sujeto lírico se mueve entre el bosque y el discurso. Dichas asociaciones están canalizadas a través del cuerpo y la sexualidad; además, no faltan en esta sección poemas de un tono y un entorno más bien urbano. No obstante, el gusto por los detalles y los contrastes (de la selva al grano de arena) está presente desde el inicio del libro. La morfología botánica y la lingüística tributan al olfateo y la búsqueda sexual: “sexOgram-Ático”, “deseo semántico”, “eroticadjetivizada”, “beso bilabial”. Esa geografía erótica de las palabras es otro de los temas fundamentales del libro.  
SIGUE