1.12.2015

quenolofueran

Que todo fuera innecesario sin virtud de ser doliente y maligno. Como lo es. Que mi voz se acumulara en vasos helados refrescantes elixires monocromáticos deslizándose en mi garganta. Que lo fuera, cauce, concha y desembocadura. Que estos títeres de barro y sangre de mis noches de insomnio respiren el polvo del olvido disipándose en fumarolas en la distancia de lo imaginado. Y que sus toxinas no lo fueran, no lo fueran. Quedas sus voces fueran silencios leves exprimiéndose por venas tupidas de gritos dispuestos a ser canto. Verso en coro y elaboraran vocales abiertas. Tenues las consonantes que tanto quejido se disipe antes de serlo. Y quede el intento, por lo menos el intento. Del baile en pasos fugaces que no culminen en el vacío. En balde y en vano estos pasos del vals lento encumbradas las caderas a los picos del movimiento. Que siga la pauta del sonido. Voz de voces y susurros, que lo sean. Giros y vueltas, des gracias de destino. Que no lo sean. Y esos brazos mancos sin manos ni dedos, para escribirlo, que no fueran míos. En balde y en vano, que no lo fueran. 

joKeITouT

pssst

you got me thinking... surreal Tumblr blog LiarTownUSA may be the place for you... 

1.07.2015

grisDEconcretoYneblina

mi ciudad fría y vacía, gris y mojada en días feriados, las calles abiertas. se lo dije al llegar. quiero salir, me urge recorrerla. salimos. la ciudad fría y vacía. casi. gris de concreto y neblina. lake-effect everything. hermosa en su quietud, apenas gente. manejo de oeste a este, al sur luego norte, por la orilla del lago verde claro con un ribete blanco en el horizonte que tanto engaña, queriéndose hacer pasar por mar. desde temprano dimos vueltas, adueñándonos de su amplitud, su generosidad arquitectónica. es una maravilla la ciudad sin apenas ruido, monumento urbano, escultura exterior de esta humanidad que ha de ser siempre cavernícola. quiero verla, sentirla mía un rato, le dije a eLLa al llegar. la he extrañado, mi ciudad, que no es mía como tampoco lo es mi ciudad-ella, aquella del mar y sol con chabolas de lujo por doquier. y palmas, lo verde y de las flores tanto color. sí, existe una fuerte atracción, confieso. el deseo de las mujeres desmangadas, esbeltas caminando por los senderos donde yo me siento a verlas pasar, frente al mar, siempre pensando en otro lugar. mi ciudad, brutal y helada. mi ciudad real y leal, que me recibe una y otra vez. a pesar de que le soy infiel con la otra, la del vinilo que se ablanda poco a poco bajo el sol. cediendo. y esta la ciudad fría y vacía. casi. gris de concreto y neblina. lake-effect everything. hermosa en su quietud...

como a mí, recorrerme un rato, contestó eLLa y sonrió. casi, le digo. y la abrazo. eLLa que ya quiere a mi ciudad tanto o más que yo, y a veces se la sabe mejor que yo, tan distraída en el vaivén entre las dos, ciudades, que se me fugan las imágenes en el intento de acumularlas. ese edificio es nuevo, y ése, digo. qué había ahí antes, le pregunto. y entonces, cuando me lo dice, veo sólo lo que había aun antes. como si mi mente fuera un archivo de las últimas tres décadas del siglo veinte, desde que la gran bifurcación me trajera aquí. a mi ciudad de los amplios hombros y frío cruel. así, estuvimos horas dando vueltas. y vueltas. sabes, le digo, cuando regresé de nuevayork, hace tanto ya, esta ciudad había cambiado de tal manera en apenas tres años, que me perdía. a veces me frustraba no saber ubicarme y me sentía ajena. y la insultaba. tú, tú también movingOn, claro. pero se me fue amoldando, otra vez, sigilosa hasta que su abrazo de acero y concreto me apretó de nuevo, y de nuevo otro escape tras el measfixio. 

y caíste en medio de todo un continente, patas pa'rriba. pero volviste, otra vez volviste, dice eLLa mirando hacia fuera y su cuello de cisne tenso, su voz tenue, su mano en mi muslo. me parece mentira que estés aquí. y a mí, alucinación y pesadilla, entre todo lo demás. y me acaricia la rodilla y volamos por el LSD rumbo a ningún lugar. voy, recorro esta mi ciudad, tan hermosa y amplia, llena de recovecos y voces y acentos varios, sus capas y capas de humanidad, maloliente y tibia, y me veo y reconozco. es mi espejo, me refleja adolescente, joven inquieta y fresca. bella ella cambiante febril de sus calles eternas y lozana y hermosa yo, mortal e ignorándolo, amándonos tanto por sus rincones polvorientos yo en derroche de curiosidad y anhelos de urbanidad reconstruida, una y otra vez. 

y nunca, entonces, por qué nunca logro reconocerme, en el espejo de mi gente, cuando deambulo ausente por mi ciudad-ella, la otra, aspirando el salitre que es su aceite. por qué no me veo, ni la veo, ni cara a cara nos vemos, ella hundiéndose en el mar. y yo anhelando el mar siempre el mar. y  apenas ya tengo que volver y el miedo me espanta. esta vida en hiato, colgada de otra vida, esperando de la tragedia su final sin anhelarlo. miro de reojo mi ciudad, fría, mía. se me afloja todo lo que eLLa me aguanta. me abraza, frente al lago helado. ya será otra vez primavera, pronto, ya verás. 

aFilando



LauZán (2015 and 2007) y Lucille Clerc's homage to the fallen in the Paris horror...   
Afilando punta contra el extremismo idiota y fanatismo imbécil, siempre.

1.03.2015

Los “derechos” del verdugo



Armengol, en su Cuaderno de Cuba sobre el aRtfFaire Bruguera y su cubidespués...

Controlar a los intelectuales ha sido uno de los mayores esfuerzos del régimen cubano. También uno de sus fracasos más manifiestos. La última oleada represiva, desatada el día en que la artista Tania Bruguera había anunciado colocar un micrófono en la Plaza de la Revolución para que todo el que quisiera expresara su opinión sobre el futuro del país, no es otra cosa que el capítulo más reciente de esa batalla con treguas entre los hermanos Castro y los escritores y artistas, que se inició el 1ro. de enero de 1959.


... ... ...

Para el régimen, los escritores y artistas no son más que personajes peligrosos o muñecos insignificantes, dedicados a un oficio que el sistema siempre se ha empeñado, aunque sin lograrlo, en convertir en una actividad pueril. No hay que pedirle a un intelectual que, en razón de su oficio, sea un valiente. Tampoco que sus opiniones políticas tengan más valor que la de cualquier otro ciudadano.


No se trata de hacer un llamado a comportarse como héroes. El heroísmo es casi siempre una salida desesperada ante la mediocridad y la estulticia, pero un gesto condenado a consumirse en su propio esplendor, casi siempre incapaz de transformar de forma duradera la vida cotidiana del país, salvo en el reino de lo anhelado y ausente. Pero al mismo tiempo existe una tendencia histórica en la nación, definida por una actitud intelectual y antidogmática, que desde los primeros afanes independentistas hasta hoy siempre ha propuesto la creación de un país libre. Una tradición que no puede olvidarse. Está en juego la dignidad cultural cubana.

wIESŁAw

1.01.2015

shavingITallOff



para empezar el año bien lampiños, nenes... afeitaditos y limpios, pásense cuchillita por las sombras de lo cutáneo y masajeen la épica epidermis, que este 2015 es año 8 y ya saben... ocho rima con... circulitos, buñuelos, anteojos y tetas, todos deseos concéntricos de mis ovalados ovarios a uds, fans de mis sonorismos... o no

foto: Jan Saudek

12.31.2014

DELpenúltimoCAFÉySUborraENrotación


era de esperar entonces que luego, y ahora, sucediera así. uno due tre quattro cadáveres inquietos abollándonos en esta extranjera pecera de vidrio que todo lo delata; sin duda entonces sabiendo que en los orificios de esos adoquines que ahora acarician tus ojos que me acaban de mirar hace unos minutos, largos y densos, se acumula el polvo que yo dejé entonces, granulado frente al mercado de mujeres vociferantes y hombres sin dientes, molido y escondido para que lo hallaras, hoy. tú, viajera en el tiempo inmóvil. porque el que se mueve no sale en la foto.

y míralo crecer, el moho de ladrillo a ladrillo en medio de estos ecos. otra vez. cuántas cartografías y tipografías hechas ya petrografías varias hemos dejado en tantas butacas tapizadas de rojo. en la espera monocromática. porque debes saberlo, ya, pienso y te lo digo, cansada. hay que seguir, es inevitable, pero antes toca zambullirse en el lodo, tocar fondo y regresar a la superficie, una y otra vez hasta respirar aire puro, limpio. hay que mirarse en el espejo y escribir el castigo en la pizarra cien veces mil porque no se vale, no, disimular olvido. hay que arrodillarse en los frijolitos duros y confesar, escatólicamente en carne viva. y lo digo con tanta fluidez y sin apenas rabia que te molesta, lo sé. y qué importa... bah, oye, oye lo que acabo de leer. escucha, te digo como si todos los días nos viéramos para tomar café... mira qué bueno está esto: questo é come la gente che si tatua frasi di libri che non ha mai letto... ¿ves? ignorante pretender y repetir un sin fin de palabras, filtrarlas, sin dejar en la gasa cotidiana la asquerosa contaminación que nos ha ensuciado y que nos salivea en las bifurcaciones de lo cierto. ah, esos chisporroteos de consonantes vocales y los nombres, comunes, tan ordinarios que ni propios son, hay que apropiárselos y botarlos en el basurero de las ofensas. y no, no se vale repetir sin escuchar. repetir, en ondas y a sotto voce... a sotto voce, tal y como hizo la mora en tu oído, su injerto colgándole de la punta de la lengua. húmeda, tibia. a pesar de, exagerando la mentira de la verdad, que sólo así se logra la verdad entera. uno no se lo cree, pero es así. en la tergiexageración habita la credibilidad. 


entonces, mirándome apenas entre tantas líneas interceptadas y su estática, sshhsshhsshh ruidos del siglo veinte, sonreíste con rictus de sarcasmo frotándote las manos. 
SIGUE

recoveriiing2

12.29.2014

interseCtions


Anila Quayyum Agha 



Intersections from Grand Rapids Art Museum on Vimeo.

númeROoMserVice


I am a guarismo of action 1234 am I not? 

Sí. Cifraction 567.


¿Sí? ¿8y9? 


Sí. Del 10al13. 


Y la suma de todos los 13 es-tre-ME-ce. 


Guarismo, ¿viste?


Pero... ¿abierto o cerrado, par o impar?


Of action, en movimiento, numérico


Con lógica y orden.


No, todo lo contrario. Numérico. Cifraction. Guarismo.


¿...?

12.26.2014

trucutú

Nací en Cubiguzilandia, justo cuando se iniciaba el actual reinado MuMúc. Autoproclamado reolucución por el rey GuFigúc, al cabo de medio siglo de piedricas van y no van y debido a una trabazón en el colorreal, la guficorona reolucucionada fue heredada por la hermana GuRuclina, hoy reYna del mambicúc cubiguzilandés. 

En todo ese tiempo, a Cubiguzilandia nunca llegaron los cientificúcs Bombacúc y Wonmúc que nos llevaran a la Luna ni tampoco apareció el Gran Sabicúc que nos aconsejara cómo quitarnos de encima a GuFicúc, así que hemos bailado el mambicúc reolucucinado sobre la misma gastada losa prehistórica, a pesar de recientes tecnotembleques de última hora y sismoconómicos urgentes.

Me llamo Trucutúc, tengo 56 años y en cualquier momento de esta década seré huerfanúc. Solo me quedarán Umpacúc, Dinocúc y Cuclanita, aunque lo dudo porque los tres están bastante viejucucs y siguen amenazando con irse de la cucucueva en cucanto puedan. Me han dicho que tienen una balsacúc escondida en el marabúc. Bah, cubiexageraciones de esos aserecúcs. 

Fui, el algún momento, un cubicavernícola reolucucnario, troglodúc y cucderista. Pensé que GuFigúc era sincero con Cubiguzilandia hasta los cinco años, cuando de repente me quitaron la lechúc vacuc y tuve que hacer cola para que me dieran un juguetúc soviticúc que se rompió al día siguiente. A partir de entonces...

Y es que mi madre lo dijo desde el principio: “Estos reocúcs son unos cabronúcs. Hay que irse de esta mierdúc”. Pero no se pudo, ni por tierra ni por mar y mucho menos por aire. Nos quedamos en la cuevacúc comiéndonos tremendo cablúc. Decadúcs y decadúcs, y nosotros caducando. Hasta hoy... que un amigúc me conectó a la internúc en su cuevacúc y puedo así comunicarme con el futurúc... ¿Alguien me oyeee? 

Y es que andan diciendo mis compatriotúcs que todo va a cambiar, ahora de verdad, porque el rey Obamacúc, dios mulato de un plantecúc cercano pero lejano en todo lo que cuenta, acaba de anunciar que quiere volver a ser amigo de los cubiguzilandeses, que le interesa bailar el ballet mambicúc cubiguzilandés con GuRuclina ahora que parece que GuFicúc se cagó en el taparrabo y asimismitico lo enterraron en la cucucueva. 


Entonces, ¿es verdad eso? Porque digo yo, caballerocúcs, que yo lo que quiero es que me oigan...¿Alguien me oyeee? Que nunca me han hecho caso en Cubiguzilandia y ya estoy harto de venderle el culocúc a todo el que se aparece prometiendo cucucambios y vienen, me lo cogen y ya, se van. Y todo queda igual. Nosotros a oscuras y relegados en la cucucueva y ellos en su trucutú, truco que truco y otro truco, bailando el mambicúc cubiguzilandés. Entonces...¿Alguien me oyeee? 




lecuBona

dadaFems

@flavorwire:female-dadaists

mujeres dadaIstas, groovy-cool mamiselitas artistoIdes del diluvio del siglo veinte...

12.22.2014

semeHAvenido

el orgasmo de la nube plateada y siniestra se me ha venido encima y me ha mojado. yo que dormía apenas un sueño anaranjado y de lejos el estruendo casi gutural me lo quiso avisar. atisbarlo, apenas, dije débil entre abanicos de pestañas, lo que ha de chorrearse de ella nube puta déspota. llovizna fría sobre tu rostro hirviente de berenjenas rellenas de vida púrpura como tetas de negra de pezones rubí. ella piñata y lluvia de plata, lo metálico, y tú aquí tendida alabándola, tu verdugo, lo emotivo. y mientras te humedecía su cántaro roto vertido de azules grises a lo lejos lo verde trueno de chispa inútil y tú inmóvil hincándote la carne de arena. grano a gránulo movediza, ansiaste, que te abrace profunda calándote los huesos. estos huesos tuyos de calcio en óxido ansiando del agua sólida la amenaza de su liquidez cortante. deseando de los flujos torrentes arroyos depositándose en tus pupilas charcos profundos, cenotes arcaicos y el moho al fondo, resbaloso como sexo de mujer abierta absorbiendo tú la carne densa, la caricia húmeda. chapoteándote tú entre tanto anhelo, tú que ansias dormir en el placer mórbido de ese instante una y otra vez y quedar en él, proyección constante. y se te ha venido, el momento del orgasmo plateado y frío descendiendo abrupto en su ira explosiva, el instante breve y todo el durante eterno. tú, vahído humano entre cúmulos cirros agarrada a sus caderas de tóxicos gases leves, levitando apenas siempre trenzada en medio del sueño naranja, explosiva mandarina, de lo emotivo, apenas. @omu





ReCoveRiiinG

encamaDos


12.20.2014

à contrecœur

me encanta el número 8. dichoso y rotundo. mi cumpleaños número ocho, el primero con fiestecita, piñata, bocaditos de pasta de langosta de contrabando, croqueticas, ensalada rusa, niñas en batas de tiritas y zapatos de charol, el más feliz de una infancia leve, sana. y adoro el 18, número elegante si los hay, mujer de smoking negro y camisa blanca abierta y tacones, transdegenerado todo mi nubil cuerpo enlazado en el regalo. y yo, sumando y restando ochos. sí, ya sé, totalmente de acuerdo... numerología y astrología, la misma catibía. 

estoy sentada en el banco de mis lamentos, otra vez. toda la mañana perdida, vestida para la ocasión de no querer estar, estando en cuerpo pero no en alma. es por épocas que busco en la suma de los factores llegar siempre a un ocho. giros y vueltas, una sola línea doblándose para darse placer a sí misma. el equivalente de "si pudiera yo mismo/a me la chuparía". eso, más o menos, estaba pensando, sentada en el banco mirando al mar, un plato llano oscuro en la bahía, imaginándomelo en la playa. aahhh, así de estupenda ha de estar, y exhalo justo cuando me sorprendió un ocho mocho, caído de algún momento puesto en su orden numérico bipolar. era un numerito ocho rojo, desteñido, que volaba bajito, a ras del suelo dando vueltas sobre el polvo. ¿a quién se le escapó este ocho? pensé y lo recogí, acariciándolo, papelucho tirado a su suerte. lo estrujé en el puño y me levanté. 

sissyfo

searching@theLost&Found

mmm... look what's here, now, at the Lost and Found department....

12.15.2014

oVaCCión

Una gran ronda de aplausos. A standing ovation, sort of. Prometida para cuando me vaya. Cuando haga el sortie, el exit, el me ne vado via, uscita de verdad porque ando rezagada aún, pareciera, en el reloj de arena de la vida yo piedra gorda y torpe, ando trabada y no paso por el aro. Inconveniente, como siempre. Entonces por eso, aplausos. Bravo-hurra-regia yo en el escenario de la vida, y zas, resulta que sólo yo la única malvada del culebrón de tríos y cuartetos indiscretos; y por lo tanto, aplausos. Para mí, la peor de todas, la invisible y persistente en la memoria esperando el escobazo de la despedida, barrida tantas veces por cínica ingenua y creyente atea. Me lo prometen porque el desamor, en tiempos de cólera y ego mezquino, zambumbia perfecta para el aplauso en falso.

Porque, ironía, habría mas bien que aplaudir las buenas intenciones traicionadas y la plena juventud hecha mierda de un zarpazo. Doble, traidor y eterno, maldito. Y sin embargo, en vano intentar cicatrizar para cruzar los puentes, varios, múltiples, frágiles estructuras que se intentan construir a pesar del hedor del fango sobre el que cuelgan.

doStipOS



Hay personas cuya composión humana es tan deficiente que nunca se enteran. Aunque se miren en el espejo de la vida y el reflejo se les desintegre al no poder ver más allá de la gruesa capa del ego que los cubre. 


12.10.2014

deBOCAaBOCA

me comería esta amapola de intrínseco néctar naranja chorreando de sus pupilas seda negra
y mientras las intermedias margaritas. y succionando de los nardos su pálido verdor, tragándome las esbeltas rosas blancas y de su perfume invernal asfixiándome la risa loca que de sus espinas mana me hartaría de tanto fulgor.

y este racimo de uvas negras y gordas, jugosas, imaginarlo recién bañado en agua fría corriendo sobre ellas libre justo antes de la mordida succionando tanto rocío. y las semillas, pepitas en cada una de sus lenguas dando vueltas y vueltas desmenuzando la pulpa abundante, y yo mirándolas.

saboreándolas fermentadas entre tanto estupor de boca a boca, añejadas a propósito de ser líquidos calambres en mis dientes, corrientes vertidas en vino púrpura manteles blancos de encajes limpios de sombras; y sin embargo, calados en cenizas por doquier.

texto © om ulloa
foto: Christo Dagorov @culturainquieta

12.09.2014

cÓnicO

--oye, va a ser difícil con estos conos...coño.
--nada es imposible.
--sí pero... y el tuyo es más largo que el mío.
--el tamaño no importa.
--no sé, difiero.
--la punta es lo importante. y las dos tenemos punta.
--la mía es más gorda.
--eso sí, suculenta.
--no sé, no me convence esto. si dicen que el olfato es el sentido esencial en el sexo.
--juega con el aroma de la memoria y ya.
--mmm, no sé, no sé...