5.19.2015

papi

1930-5/19/2015

QEPD un gran hombre, mi padre
mi mejor amigo


5.11.2015

venTOsiDADEs

desde el pasillo alguien canturrea mientras limpia. tras los ventanales a lo lejos un mar inquieto de olitas empujadas por el viento. el perfil del puerto vibra futuros inciertos. me lo imagino todo inundado y estos edificios médicos escupiendo bacterias y cadáveres. me muerdo la lengua y aprieto la mano de mi padre, que dormita pero no se rinde. lleva dos semanas agarrado al soplo de vida que le queda. meses ya lleva víctima del maldito tumor que lo ha zarandeado, tumbado, aplastado. años en continua degeneración. pero él no se rinde. y aquí estamos, como tantas otras veces, él soplando en mi oído su eco continuo aunque se destiña de vida. se aferra una vez más y me mira a veces con ojos vacíos ya de mi recuerdo. ¿cuántas muertes anunciadas llevamos ya, viejo? cierro los ojos y lo palpo, tan cálido, sus manos suaves y fuertes. aún. y en mis tímpanos la memoria acumulada en ondas de música y gemidos. es su aliento un río desembocando en el mar. el único e inmenso mar. allí donde sus brazos fuertes me sostienen. me aboyo no me hundo. es un ayer. de tantos. tanto hace ayer. él estaba allí. hincado en la arena empapada de mar. sus piernas hermosas. sus brazos duros sosteniendo mi cuerpo de niña seria; sin embargo, yo algarabía en el cuenco aquel pozo íntimo yo rozando su barriga. de cara al sol asumiendo lo infinito del cielo. allí. era él interminable. su pelo mojado. inmortal en sus ojos nobles. y se los toco, ahora cerrados. dormitan o tal vez me evitan. lo llamo en un susurro. duerme. y yo que ni puedo soñar ya, mucho menos dormir, lo velo hundirse en un infinito descanso. tal vez. 

decido bajar al mar. el piso del pasillo brilloso reflejando tanta miseria humana, tanta. ay. oscuro y tembloroso el mar, su brisa marina me abraza fresca debajo de las uvas caletas. un pájaro negro grazna entre sus ramas. mal agüero eso, dicen, y me río, qué me queda hacer ya. del otro lado de la cerca el muro de la ermita está lleno de gente y yo sola aquí. ah los simbolismos y sus enigmas. las ironías que la vida me lanza a estas alturas. la caridad de un lado y la soledad del otro. siempre pienso que la gente que cree de verdad en esas cosas viene a ese muro a la espera del arribo del botecito con cachita haciendo espectaculares malabarismos encima de los tres chiflados. SheAboveITall. ese muro sería un magnífico escenario para un performance de luces amarillas y sombras blancas en medio de la oscuridad nocturna mientras miles de voces profundas, agudas, lanzan chillidos cortantes: "poLcaridaaad". así horas mientras una caravana de carros pasa cargados de cubanos tirando girasoles al mar. al amanecer la alfombra de girasoles llegaría a keybiscayne y cachita entonces, sostenida por cables aéreos de un helicóptero, caminaría sobre el mar... interpretada por gloria estefan, claro. y luego, cafecitos para todos. a 56 centavos por dedal. simbolismos e ironías. 

pero, ¿dije brisa? es que está lo que se dice... "ventoso", pienso sonriendo y me tiro un selfie para mandárselo a eLLa y joderla, porque le choca la palabreja. eLLa tan ajena de las ventosidades de la lengua. miren. pasa un yate blanco que lento va pavoneándose frente al malecón. GraciasPorElYateVirgencita. mira-que-ahora-quiero-dos. DosYates. BaH. se escurren por mis pies dos muchachitas casi de la mano. vaya. se esconden bajo otra sombra entre risitas. la brisa ventosa es una delicia desquiciante. esPuraVida y el golpe de las olas rima con otro día más en la espera. ahELhorror. endecasílabos para morir en hipérboles de vida extinta. cómo me duelen los ojos. de llorar y no llorar. de mirarlo vivo casi muerto. de mirarme ausente de mí misma entre tanta basurilla suelta colgada del viento. su brisa. su mar. lo pienso allá arriba, solo soñándome ida. yo sin regreso al ayer que nos contuvo sanos lo sueño vivo, sujetándome. adiós, caridad y me alejo. apiádate de esta soledad que hinca por doquier. y su silencio hostil entre tanto ruido, tanto.

winds

5.10.2015

mamiyo

entraba yo a mi cuarto de jugar tennis aún con la muñequera, el pelo sudado y el perenne botoncito de la bandera cubana por el que me dio fuerte allá por los late70s y ella me miró con sus ojos avellana y sonrió como si supiera el más recóndito secreto que ya guardaban los míos. porque la carne y la sangre se comunican sin hablar, a tantos niveles y sin pausas. sí, seguro lo presentía, pensé dejando caer la raqueta y arrancándole la cámara al trípode y acercándome a ella que mientras sacudía mis estantes buscaba pistas del por qué yo tan rara, huidiza, independiente, bocona, fotoartistoide, poeta de pésimos versos inescrutables y rebeldeSINcausa "si te salvamos de Cuba a tiempo". mi secreto entonces me temblaba en todo el cuerpo del ansia hecho deseo que me causaba, pero perderla a ella era inconcebible, ella y su regazo de senos generosos y sus besitos matutinos con el café con leche, y sus regaños lentos e hirientes, sus manos de uñas pulcras y su pelo abundante y tupido, oliendo fresco y a madre. a madre brava y valiente, bocona, independiente, arisca y huidiza. con la cámara en mano la empujé frente al espejo y le dije, venga, vamos a hacernos un autorretrato. y se dejó y se acercó con esa sonrisa leve que es ya tan mía mientras me abrazaba, porque aunque ya se imaginaba mi secreto, yo era su hija y ella mi madre y éramos las mismas, verso a verso frame by frame cara a cara. 

pero eso, lástima, me tomaría años aprenderlo. y a ella también. años y secretos varios para llegar aquí, donde sólo reina la verdad de la vida, su transcurrir herido siempre de muerte, carne y sangre a viva voz entre madrEhija siempre una. un solo reflejo en cada espejo.

5.03.2015

ridethedarkpony

now Where to? Stuck in the middle with you yourself and all the dark ponies that finished last. riding away. a galope corto sin meta que la muerte reina suspira y se me adueña. OhDónde vas pobre de ti... Voy al campo a por Flores que se parezcan a ti. Atrévete y ríete. Where oh Where do you think you are going? Fool. Oh the sad foolness of a fool. Cual tristeza intensa se contagia. Dónde pero dónde crees que... Con ese paso ligero estancado y por todas partes movimientos a la inversa. Él se hunde tú flotas los demás observan ellas aplauden y la luz se disipa. Él flota tú te hundes ellas observan los demás aplauden y la luz se disipa. Ya, si nunca hubo luz en este túnel ni siquiera chispa. apenas. demasiada pena. Where WhereTO. Grítalo. now. tú flotas en el aliento colectivo de todas y todos se tapan los oídos. Eres una idea apagada como él tú sin él sin ellas y el sol es hermoso. días de encanto la gente vive. la vida. y tú te estás muriendo. con él. con ellas. la vida apenas tuya entregada al aire. que suspira. que se lo lleve. que te lleve. fuga fugaz. vete de mí. y todo gira sin moverse. ahWere you not the same one as before. túCabalgando apenas en una bañadera rota flotando entre escombros creyéndote nueva y ya eras jinete plomizo sobre suculentos lomos porque la vida. la misma que ahora te da la espalda. te deja sola. no escucha tu lamento de yegua herida. de caballo torpe y cojo. los bordes muros murallas por doquier crecen y te asfixian. volverás a respirar, ohpobre de tii si te lo imaginas. Aire puro. Sin bacterias. Pero aDónde vas. voy al campo a por flores que... ¿Acaso ya no existen las flores? y él cuando te mira ya en brazos del otro mundo se aleja y aún sientes su calor. corre anda ve y dile. Susúrrale al oído que el fin de la cabalgata, otra vez, aquí hemos llegado juntos pero que tú no puedes seguir. ni con él ni con ellas ni en este túnel que se agrieta ni en estas palabras que se desencadenan de tus yemas que la vida que la esperanza que ha sido todo muy largo que te has dañado y padeces. escuece toda tu piel ardentía de furia y despecho. que la vida te ha tengañado, otra vez. que has luchado en vano, una vez más. que perdiste, otra vez. entonces, now, whereOHwhere to. 

gif image: Bill Domonkos

wishOFstarDustUponAstar

4.30.2015

deMeteOritos

es peligrosa la luminosidad del meteorito. tanto que fulmina. son frecuentes sus penetraciones en la atmósfera terrestre aunque ni se sepa. celestiales son objetos que caen, descienden hasta a veces en lluvia, gotones y gotitas dícese de ellos los meteoritos, del griego "metereon", o sea, fenómeno del cielo. fugaces y hermosos en su trayectoria, sobre todo si fueran predestinados a ser captados por ese otro fenómeno. la fotografía. aahh. son dañinos al dejar cráter, igual que la fotografía al dejar constancia. o reproducción en papeluchos maltratados con química o pixeles pixóticos. suelen ser así los meteoritos. no saben ni pueden desintegrarse solos, necesitan del choque para hacer mella, y dejar cavidad hueca e infértil a partir de... aunque luego se conviertan en lagos, valles, jardines improvisados. así son. los meteoritos;casi queriendo ser astros y no serlo. son puro destello. chispa que se produce por la incandescencia temporal... ah, porque nada es eterno, apúntalo todo en el hielo. sí, el mismo que se está derritiendo por doquier. todo esto le sucede al meteoroide a causa de la presión de choque. fuácata tracatá. el aire atmosférico puf y paf se comprime al chocar con el cuerpo, su cuerpito y, al aumentar la presión, aumenta la temperatura, que se transfiere. cuerpoAcuerpo ardiente bocAboca reseca y todo sin fricción frotaquefrotalatota sólo por choque. bam y bum. tomadalecoge. choquegolpehuella. 

pero si queremos ser cientiespecíficos, y no poéticos ni creativos con los datos y los hechos, un meteorito es un meteoroide, fragmento celestial que penetra zona aérea antes foránea por terrestre, se enciende y chisporrotea hermoso y fugaz, posa para las cámaras y lentes lentejuelas hasta que alcanza la superficie anhelada sin que se haya vaporizado completamente. de nuevo, no sabe desintegrarse solo. necesita chocar. fulminante. y qué importa el cráter. y nunca se evapora del todo. lo recogen los que se atreven y dicen tener sabiduría para manejarlos. y luego lo analizan, a ver qué trae. lo traquetean. aahh lo fotografían. clic clic clic. a veces hasta terminan en museos. encapsulados. el vidrio y su reflejo espejo. el meteorito se queda quieto. ya dejó toda su energía en la trayectoria, la penetración, el choque. sin embargo sus partículas contienen tanta pero tanta información. y pudiera ser hasta benéfico para la humanidad a punto de extinción. pero los meteoritos son así. quieren ser estrellas y quedan en divas fragmentadas. aahh y qué importa el cráter. una y otra vez. luminosos y hermosos, efectos especiales. filmceluloide. captado todo para desintegrarse al fin. polvo que basurilla celestial. puf y paf. fuácata.

trÁgame

@boingboing:magnetic-silly-putty

4.22.2015

sexOgraM-Ático

espéctaculo ése cuando como si fuera un dónde se demuestran y poseen los pronombres y en el deseo semántico se les olvida el nombre que ni propio ni común se les adhiere en las costillas adverbiales y cosquillean la lengua ávida adjetivizada erótica y caótica decadente que susurra vehemente tiempos tensos en el continuo preludio del gerundio constante siendo estando de paso pretérito que todo es memoria el fugitivo engendro de tiempos conjugados sin modo de ser essere fusta del fuiste fuafui pausa y aplauso

© om ulloa


offOFmyshoulders

OhNoPrayerDyp-tic

photos/top: Roberto Kusterle 
bottom: Herbert Bayer

I don't say he's a great man. Willie Loman never made a lot of money. His name was never in the paper. He's not the finest character that ever lived. But he's a human being, and a terrible thing is happening to him. So attention must be paid. He's not to be allowed to fall in his grave like an old dog. Attention, attention must finally be paid to such a person.

(Linda, about her husband Willie Loman) 
Death of a Salesman, Act 1, Arthur Miller 

You can't eat the orange and throw the peel away - a man is not a piece of fruit. 
(Willy Loman, Death of a Salesman, Act 2)

4.18.2015

prettyINpink

mi cerezo se anuncia, me dijo eLLa hace unos días. en cualquier momento va a explotar, como  tú y tus berrinches pasionales, dice y se ríe. prettyINpink, digo pero se le escapa el empate de la frase, eLLa de otra época. al colgar lo pienso, aahh, en cualquier minuto ese orgasmo cerezal y yo tan lejos. se me hacen agua los ojos la boca el olfato al ver la primera imagen que me llega. spinwhoosh, brotecitos casi en flor, lento él que ya las magnolias y la forcitia son y él tan rezagado. ahLAespera. cómo le gusta hacerse esperar, malvado.

el año pasado no floreció por las tardías heladas tras el prematuro deshielo de marzo. say you, tell me... whatclimatechangeyoutalkingabout? el frío malogró sus brotes tras yo velarlo toda esa abortada --inSOmanyways-- primavera. nada, ni una flor dio. total, si dura dos días, me consolaba eLLa, tan práctica. mi perreta fue colosal y justificada, porque coño, si vivo abril en vilo cosquilleante espiando los primeros brotes de mi cerezo. porque sin cerezo no hay jardín, lo dije contundente. so a weeping cherry tree for me then, i demanded, to love madly every spring for IT all is essential, spring and love combine into hope. y yo cada año esperando sus brotes como besos antes del alboroto. early morning watch looking up a su majestad el árbol encantado, rogándole que floreciera. ah y ahora, esas puntitas rosadas prometen tanto como yo tanto anhelo su explosiva y efímera belleza. 

sí, los de Tokio son bellos. magníficos los de Washington pero yo quiero ver el mío, tupido como enaguas de mujer frívola, mujer de sexo rosa leve y húmedo, abiertos sus labios de cantarina flor. yo quiero ver en flor el mío, el que plantamos hace tanto ya, a la deriva yo siempre y sin embargo entonces echando raíces. y ahora más que nunca, que toda yo floto en estos océanos de llanto y pesimismo, quiero flor propia. mía mía mía. y mío es ese cerezo, casi un hijo ya.

y aquí está ya, mírenlo luciéndose mi narciso cerezal. regio, mi amor, te ves regio. qué hermosura la tuya, ha de ser heredada, y me río mientras le digo a eLLa que se acerque al tronco y se lo susurre, todo esto que digo, como hago yo cuando lo velo. eLLa que de tan firme en la tierra es otro árbol espectacular, cimbreante en las brisas de la vida, se echa a reír. aytútasmáslocaaaa. pero sé que lo va a hacer. que va a bajar al cerezo y mirándolo fijo, se lo va a decir. lo sé.

click ON the image and thank me later, nenes

inOlvidablePrimavera

4.17.2015

beachday

Llevo meses en un trópico desajustado en purgatorio. Sombras, penumbras, ecos de lo ido. Me rodean sólo malas noticias y peores diagnósticos. Estoy harta de las muertes anunciadas y por lo tanto pendejas. La muerte debe ser traicionera e inesperada, trapera. Porque, quién querrá prepararse para ella. Nadie. Nadie dispuesto a tal desperdicio de tiempo. Harta entonces de lo humano, su mísera cobardía, y sobre todo de mi falta de valor para seguir cargando tanto, me arremeto contra el mar. Vestida, no importa como ande, lo he hecho múltiples veces. Al agua me tiro queriendo ahogarme de su belleza en medio de toda esta agonizante muerte en cámara lenta que la vida le regala a mi padre, un hombre bueno, de los que no se merecen este final de mierda. Él que nunca siquiera pensó que era mortal, mi viejo. 

Por eso hoy estoy en la playa, porque de ahí a dónde. Pero me miento, porque vengo huyendo otra vez al mar, y luego mojada con ropa camino cabizbaja, refrescada pero derrotada. Nunca tengo el tiempo para la intención de prepararme: voy a la playa, por eso es siempre combustión e impulso, ese girar el timón y termninar en el agua, flotando dentro de mis paracaídas de vestir, la gente mirándome con prejuicio. LocaLocaLoca. Bah, ya tendida en un malecón de northbeach frecuentado por los rechazados y olvidados, gente que sí sabe cuál es la sombra con la brisa más rica de la zona. Allí me tiro a secarme queriendo ser ellos, libres y sucios, sin complejos. O tal vez no, tal vez sólo quiera ser libre, de todo esto que me ata y de mí misma, que me ensucio sola. Y mientras hablan, a gritos, entre palabrotas, uno le dice a otro: Call me a thief. I'm a motherfuckin'thief. But I'd never steal a woman, fuck no. No bitch stealin'. Hell no this Thief don't do that to a friend. 

Sonrío. Miro el azul entre las palmas, magnífico, veteado de nubes ligeras. Me ha enternecido ese enunciado, mira tú, vagabundo del hampa con esos principios tan bien definidos y respetuosos. Para que luego digan... Entonces, justo para darme el pinchazo merecido, la estocada de la realidad en la que vivo, pasa un asere cubiche lleno de tatuajes hablando por su celular. Oye mija evoluciona --va diciendo mientras gesticula, claro, y se rasca los huevos-- y súbele el volumen a esa capa subterránea de tu vida. Jaaaa. Porque los aseres cubiches no tendrán muchos principios ni sabrán mucho del respeto ni de modales, pero eso sí, se han beneficiado de unaPilaEaños de educación gratuita que les sirve para la tremebunda muela que saben dar con tal enriquecido vocabulario. ¿AsereMeLLamaste? Me río. Es casi obligatorio hacerlo; luego, claro, me echo a llorar. 







caLmwaves

4.14.2015

suR-Real

Foto Ángela Burón

manos que en mis ojos me salvaran de ver el orificio inmundo que me cubre. que me sacudieran al aire como trapo mojado rescatado del acuífero cloaca que filtran mis dedos y me rompieran me crujieran me desmenuzaran luego de regarme empaparme sus huellas

y en cada tacto un perfume desgastado rescatado en el vidrio cristal opaco de tanto pomofrasco a punto del fracaso del huidizo aroma y las carcajadas tantas 

hincadas atornilladas en trípodes las imágenes desbaratadas huesos pegados con cinta invisible de transparente tan ligera del adhesivo coexistir

manos que me tocaran me miraran hirviendo la poción engañosa de dicha ajena que no mía la alegría del venir a taparme los ojos henchidos de penumbra por donde entren abrazadas y volátiles de vida a inflarme la boca de humo dulce aunque siendo sólo hilachas flecos de seda vieja suden languidez  

ojos que vengan cargados de sueño para arroparme en ellos el viento y en pestañeos decirme que así fue no lo que fuera si lo pidiera si pudiese un fuérase un fuese fusible en medio de las vanidades el estropajo seco que araña la piel vieja y la consecuencia 

de que vengan en un suspiro el soplo y la caricia desprendida de manos ondeando en el aire figuras ópticas de baile y dedos marcados por doquier ya los dados del cubilete echados sobre la gravilla y todo acuidad ocular filtrándose de tanta basurilla en este sendero de arenilla sembradío de silencios que conducen a la nada efímera y puntual 

que todas fueran condicionales futuros subjuntivos en tiempos y modos del sería yo si fueran ellas y lo  surreal siendo siempre siéndolo

om ulloa




endtalesOFwoe

GenderWhatGender

Thiago Antonucci @ art-sheep

4.12.2015

madamPrez

Habemus hilarious tiki-tiki coming up. 
Q coño no le sacarán a la Rubia que no pueda ella masticar. LeDinasty is on, jaaaaa.

ricoSuaveYatusabe

Así lo hacían los españoles y los musulmanes, ambos primos hermanos de la lujuria... más aquí

4.01.2015

conte(O)dio

dos mujeres cuchichean en la mesa de al lado. las quejas rebotan de boca pintadita a boca pintorreteada. mal de amores. o amores malos. hablan con tedio, cansancio. ambas son tembas, contemporáneas desgastadas por tanto y ahora un hombre mezquino y egoísta. otra perfidia, este corazón partío. astillado. aspiro y pienso que si cada instante maligno tuviera la música adecuada de fondo sería la vida culebrón interminable. la intransigente vidalgia una sonora comedia musical. opereta rabieta sonorata en tedio y púrpura de un anochecer en el trópico. todo evacuado al aire libre acompañado el quejido por un piano doliente. machacado por las bocinas que tendríamos a nuestro acceso en cada esquina para vociferar "lo que sentimos". qué sería entonces de las mentes matemáticas y analíticas, numéricas. las que no sienten. ah sentir. sentir nada, qué alivio, eso deseo. no sentir más. no cantar a viva voce tanto desgaste. lástima sin embargo no poder callar y envenenarme aún más. si fuera posible.

la miro y noto que mi madre se ve un tin más animada. le acaricio un brazo y siento que se me afloja la ansiedad unos segundos. cuando llega su plato, come con apetito. pienso en el crujir de una judía verde, una habichuela demente el recuerdo como nostalgia húmeda que se desliza de mi tenedor y se posa en el plato. las mujeres de pronto me miran con desconfianza. creen que me entero y disfruto de su temática desdichada. no, no me interesa a pesar de que ellas lo comparten, a viva voce. como hago yo aquí, que escribo en este estúpido diario público. bah. sin embargo, aún no sé cuál de ellas ha sido la engañada por el villano del cuento. antes del café lo sabré, me digo indiferente mirando de lejos a la joven camarera que me mira y sonríe su mestizaje leve. chula, pienso, y me sorprende pensarlo. su carne prieta y sus labios morados. su pelo negro y ojos de búho asustado. no, no es bonita y miro mi plato.

mi madre repite algo y de pronto, no sé por qué pienso en el café de aquella juventud tan ida a derretirse en vano, entonces bajo una fría noche de otoño, su granizada entibiada por la sonrisa tenue del principio de una heroica guerrilla de amor. a sorbos de café una batallita tempestuosa, inesperada, intercalada en la conversación de artes y el destartalado país nuestro, sumergidos los guiones del diálago por debajo de cada interjección disparada como balas inciertas sin causa clara. un simple deshielo fuera de estación. mientras, afuera el calor es ya horripilante, y como quien dice es primavera. ¿cuánto tiempo llevo ya aquí? tan lejos y fuera de lugar. tan extraña extrañándome. mi cerezo mi jardín mi eLLa mis libros de notas mi música goteando por las paredes mis fotos enchumbándose de polvo. y a mi alrededor la gente come sopa hirviente. potajes espesos. aromas grasientos y resbalosos que me evocan otro café besado en mi epidermis con gotas de sambucca lánguidas y pegajosas. en otro lugar más lejano aún. ya el concierto mental es eufórico, perdida en ese sendero polvoriento mientras adivino que mi madre me dice cosas que han de ser bellas en el recuerdo, lo sé. la quiero captar dentro, muy dentro porque ella la única estrella de este opaco cielo. por ella eso sudo fuera de estación, un deshielo al revés. no importa que no me quede ningún país destartalado por el que luchar ni que el arte ya no me motive a necesitarlo. no importa que ya sea casi huérfana y la idea me espante. tampoco importa que el recuerdo del café aquel o del otro sea traidor aquí en una cafetería cualquiera de mayami, mientras sonrío, aunque sienta que de nuevo la ansiedad se apodera de la habichuela verde e imaginaria que he picado con los dientes del tenedor pensando en frescuras tersas que bien podrían ser la promesa del futuro mientras me rodean los sobrevivientes del pasado.

makeMEtell

3.16.2015

PyromaniacsAnnualMeeting

foto John Dunbar

“It was a pleasure to burn.
It was a special pleasure to see things eaten, to see things blackened and changed. With the brass nozzle in his fists, with this great python spitting its venomous kerosene upon the world, the blood pounded in his head, and his hands were the hands of some amazing conductor playing all the symphonies of blazing and burning to bring down the tatters and charcoal ruins of history."
Ray Bradbury, Fahrenheit 451  


“In past wars only homes burnt, but this time
Don't be surprised if even loneliness ignites.
In past wars only bodies burnt, but this time
Don't be surprised if even shadows ignite.”
Sahir Ludhianvi 


“We all live in a house on fire, no fire department to call; no way out, just the upstairs window to look out of while the fire burns the house down with us trapped, locked in it.”
Tennessee Williams, The Milk Train Doesn't Stop Here Anymore  

deLOfautoYdelFuego


3.13.2015

wantsANDneedsANDallTHATdebris

i'm in need of music at all hours unless the sky shuts below my feet in deadlock. halting tie tightening all as it often does. as it swings this body of mine wildly above it all and way below this crusty self of fermented wants. as in letting go of the spinning top. for it frequently does. thrown in such bigger arched motion then curvier than them unstoppable desires of sound and flesh, needing and weaving on my various tongues. as I do often redo it the string tight until coming undone. oYes, for i have many of those. them organs of taste and speech many. abundant. many more always at all times needy whiny mortifying organs in need and afraid of waste. morphing into not holding onto. sliding upon and over the noise not listening to the warning bells. tickle tick tick. tock. and tuck it all away. the wants and needs. for i am in need of music in order to mitigate. the wants. reduce diminish the wanton blues of a soul in need beyond repair. of this that whatever that will not cease to obliterate these melodies of sorrow that trickle down one two all eardrums. OYes the percussion of the neediness of desires amounting to deafening sounds of despair. all making waves eroding the caves. because we all need waves and caves to wet and hide the dead. the debris of wants and needs swept away.        om ulloa