getITwhileYOUcan

... for you may not be here tomorrow

éraseUNfuese

érase una vez que fuese photo-op de un galáctico y creador dios benigno como un cáncer de mentiritas que luego de la luna de miel infuriasese si uno pecase y violase sus manda-mientos que eran todo un misterio de ficción en su mayoría absoluta del uno porciento sacado de un noventa y nueve masivo, pasivo y ateo donde no se permitía ni un sesenta y nueve por diversión porque la orden érase de procreArse y multiplicArse y en el intento siempre salir divididos, como cigotos mal llevados porque un solo dios no le bastaba a nadie porque érase posición tan iluminada adorada respetada dulcificada por galletostia y traguito de vino que era envidiada y solicitada de cada rincón del universo --galaxia aquella que fuese perfecta si dejase de creerse la fabulilla y la santera catolicoletilla bíblica coránica budista evangélica mormónica bautista morónica echa boronilla en migas de domingo matutino con velita limosna y almuerzo contundente para rectificar el ayuno que ya los pecAdos se limpiaron desafinando en el coro y alabando la maravilla de lo invisible que fuese siempre un gran érase que erapudo ser el gran noble de la paz mundial y escogió ser el gran guerrero defensor de un credo. el único. la salvación. mejor que el otro. y que el otro y el otro. por los siglos de los medio siglos. siempre. circo y pan, ostia y vino. túnica y joyas, cruz y sangre. todo muy bien amenizado. amén.

PaCubaPa

Gavetimagen del Periódico Guamá

PaCubaPa, otro papa pa cuba...  a decir misivas inconclusas, a dar falsas esperanzas, a echarle un ojo a las nalguitas de los monaguillos mulatos... cuidao su santidá germana con los bárbaros cristianos cubiches y no le roben esos mocasines rojos, que a los devotos de Changó les van a encantar... cuidao su santidá con pisar el fango de medio siglo de mentiras bajo la alfombra roja de bienvenido los pecadores bajos sus swinging prada shoes...cuidado su santidá no le hagan un despojo mental con marabú en la carretera de Labana a Santiago...

venga... que eche a andar la Catobobería cubana, la nueva santería... que la papa viene llegando...

ver aquí, en Guamá 412

dEscHoQue

writer's block my ass, me digo un día frío que se me aprieta en cada articulación. son las cuatro de la madrugada y no puedo dormir. la casa helada, los ruidos oscuros de aparatos y tuberías. los ronquidos leves del edificio entero en mis hombros y zapateo sobre la madera en calcetines de hospital. paso por la cocina pero sigo. llego al cuarto oscuro y prendo luces y maquinarias dormidas. me desconocen y yo a ellas. vale, empieza el juego en empate. me siento a escribir algo, alguito, un resoplido, una queja, una frase añeja. y lo hago y lo borro y lo guardo y lo olvido camino otra vez a la cocina por un café, porque puse una efe en el último fuck que arañé a las teclas y de pronto pensé en el buchito y aquí estoy, maquinando cómo regresar al asiento y mirar la pantalla y decirle que me deje en paz, que no me pida tanto si apenas puedo susurrarle que se me ha encontrado la vida en una intersección de seis esquinas donde ha ocurrido un choque trágico de esos que todos al pasar quieren mirar, por ver la sangre salpicar vísceras y tal. y yo, que supuestamente conducía sobria y con los lentes de aumento sobre el tabique nasal, en posición y legitimidad total, sin trampas ni artificios de lengua presta, he perdido el control de todo lo que fluía de mí y hacia mí... en otras palabras, ha ocurrido un des...mí. un desmiento, un despojo, un desmadre, un desastre que no entiendo. llevo años en ello, destruyendo y maquinando la maquinaria del des...prevenido, des...integrado, des...tituido, sin aceitarla muy bien, porque al fin me ha des...cuarejingado la vida y yo, en babia tecleando crucigramas para analfabetos, poemitas para gagos, teatro barato para aficionados al boxeo, diálogos para expertos en monólogos, epopeyas para cojos y tuertos, décimas para citadinos de pueblos guajiros.

¿y cómo dices que te llamas, tú tan prolífica? esa debería ser la primera pregunta, pero las máquinas no se andan con rodeos orales. lo de ellas es la autonomía, siempre, eso sí enchufadas a la mente que tanto, tanto me miente, ahora que no queda sólo el eco del choque sanguinario en la esquina de las seis intersecciones.  escribe, me dicen. ellas las máquinas de las que dependo para la respiración artificial que me entra por los dedos, depositados sobre lo liso de las teclas, dormidas y empolvadas. escribe que te has pasado la vida vociferando letras indispuestas, entintando sábanas blancas, persiguiendo tildes eróticas... pero es convulsivo otra vez, el choque inesperado de las conjunciones en mi puerta, el automóvil sin ruedas que se estrella contra el muro de piedras bibliotecarias que rodea el ruedo de arena y aserrín manchado de sangre con el toro herido dentro, colmado de banderillas su lomo, bufando en la espera de opciones. o lo mato o me matan. si dudo se adelanta la estocada. si me toca me tumba, si no hago nada me dirán cobarde, me cortarán las orejas y el rabo, me arrastrarán por la plaza. pero veo el miedo en sus-mis ojos humanos. el temor de la respuesta al matémonos, mejor, ¿no crees?

la máquina se sonríe dejando escapar un vaho caliente y eléctrico y haciendo ruidos de que me voy a volar la memoria y te vas a quedar en el vacío total, tú tan sin papel, tú tan si tinta, tú tan sin teclas, tú tan tonta haciéndote la escritora, la tora, la superviviente. y no lo eres, entérate, no lo eres. eso es lo que dice la pantalla, con sus letritas sueltas encaramadas en mis dedos deshonrados por la falta de agilidad y porte. ya casi amanece. ya casi vuelve el sentimiento de urgencia de querer correr por la vida con traje puesto y las palabras en el orden correcto, ya casi. me asomo a la intersección de seis esquinas y ya no quedan restos del choque fatal. sólo veo manchas en la arena del asfalto de aserrín. arrastrado ha sido el toro destocado, desangrado.

aQuíGrafiteandoHistoria

El Sexto: rapero beat master en boring home utopics

El Sexto: Cuba´s graf king

El Sexto Blog

y de pronto, esta noticia en PD: Detenidos Gorki Águila de Porno para Ricardo, y el grafitero Danilo Maldonado, El Sexto. Ismael de Diego, nieto del poeta Eliseo Diego con residencia en el extranjero, detenido, entrevistado en estación policial y liberado sin explicaciones. Más información en @OLPL.

inFanTanGo

hilada como he(m)bra

sabes a mujer de perfil emboscada por la luz que tintinea el timbre que anuncia la entrada del morbo aliento que seduce el pecadillo de carne que te entrego en platillo plateado pulido frotado por el estropajo inalámbrico y suelto de tu pubis quieto que aspira el canto de las sirenas estériles que se embarcan en aventuras sutiles de seda plomo al fondo del arrecife caen aleteadas por el cacique destino de ser mitad esto y mitad lo otro como un centauro listo al duelo animalada que recalca tu ojo en descenso por el vientre que rajó el bisturí y si te he visto ya no te vi delicada monarca saltamontes grillo espejo de sal ven posa agarra el momento que se nos va dispuesto al presupuesto gastado abonado y sabes a mujer aunque infiel leal aunque fugaz siempre presente deambulando con el polvo que se eleva de la hoguera encenizado por la comezón de la llama que grita aúlla en tu garganta hilada hembra a hembra como hebra de mi peso isleño devaluado al pasado

© om ulloa 

English translation by Mary Hawley  
(in After Hours #24, Winter 2012, featuring Chicago Latino Writers, Special Editor, Mary Hawley)

woman (spun) as thread

you taste of a woman in profile ambushed by light that jingles a bell to signal the arrival of the sickly breath that seduces the minced flesh I give you on a polished silver-plated platter burnished by the soft wireless brush of your quiet pubis that the song of the sterile mermaids aspires to as they set off on subtle adventures of lead-gray silk at the bottom of a reef and fall fluttering before the despot destiny of being half this half that as a centaur braced for winged bestial grief brims in your eye descending along the womb slit by the scalpel and if I have seen you I did not see you as a delicate monarch butterfly grasshopper cricket mirror of salt come rest here seize the moment already passing us psyched for the budget blown on credit and you taste of a woman though fickle loyal fleeting but present roaming in the dust rising from the bonfire burnt to ash by the longing flame that howls in your throat spun woman to woman like a thread in my island currency devalued to the past

Read on 2/19/12 by Mary Hawley in omu's absentia during After Hours' presentation, followed by reading by Jorge Frisancho, Peruvian poet:

elBicho

reTna

LA graffiti artist
Retna

retroFinds

1image=1000words

ésta se viró ...


Waving goodbye, possibly forever. Olga, Havana, 1967, from the Exile series by Jose A. Figueroa: Havana in the 60s


Havana in the ’60s: The photographs of Jose A. Figueroa

GusanosEnLaPecera

diciembre. 1968. los gusanos en la pecera ahora éramos pescaítos semiahogados, ni siquiera peces con agallas. allí estábamos para ser observados por última vez… unos pescaítos casi moribundos esperando que llegara el avión de iberia, de mexicana, de la klm, cualquiera, para que nos llevara lejos del apestoso charco caribeño y poder respirar. ahí estábamos, tiesos, sin apenas movernos. observados por los milicianos en las cuatro esquinas de la pecera. todo movimiento, toda conversación vigilada. escuchada, silenciada. hacía calor, a pesar de diciembre. todavía estábamos en la isla, no en el norte o en el este o el oeste. todavía nos rodeaba el marcito maldito que nos encerraba. y ya estábamos en la famosa pecera, por fin, después de ocho años de tratar de irnos por lancha, por varadero, por camarioca, por donde fuera, por fin nosotros cuatro en la pecera, la sala de espera del aeropuerto de rancho boyeros de la habana donde nos metían a todos, indeseables cubanos que se querían ir del país y abandonar el paraíso obrerotropical de las américas. los hombres allí sentados con saco y corbatita estrechita de los años 60 sudaban cabizbajos. las mujeres con traje y chaqueta y pañuelo sobrio al cuello miraban para todos los lados, ansiosas, preocupadas de que los niños no hicieran bulla. y los niños, nosotros, con varios suéteres y medias puestos —porque nos vamos para el norte, el este o el oeste—, aguantaban las ganas de orinar, de llorar, de comer, de hablar porque los padres se habían pasado días advirtiéndoles que en la pecera no se podía hablar, ni alto ni bajito, ni mucho ni poco. simplemente no se podía. ni chistar. sólo si te llamaban, y si eso pasaba la cosa ya no era buena. eso era lo peor que podía pasar. si alguien te llamaba una vez que estuvieras dentro de la pecera eso era pura salación. era sacar al pez que casi ya éramos del oceáno, donde casi podíamos ya respirar, y después de enrollar la pita de la caña, agarrarlo de la punta del anzuelo y tirarlo a tierra, más allá del maloliente charquito, allí donde se iba a morir por falta de oxígeno, de espacio, de comida, de libertad. si de pronto se escuchaba tu apellido por los altavoces de la pecera te cagabas al contestar con voz enflaquecida por el pavor, porque sabías que ya no te ibas a poder montar en el avioncito de mierda que nunca llegó a tiempo para sacarte de aquí, de la tierra donde naciste y de donde te expulsaba tu gente, tus hermanos de raíces culturales, aquellos que se las habían ingeniado para encontrar una mosca muerta en tu expediente de vida, una mosca aplastada entre hoja y hoja donde decía que un día en la secundaria habías jugado a la pelota con tus amigos con un libro de marx, como había hecho mi hermano. tendrías que quedarte a cumplir años de cárcel por haber matado esa mosca que se coló en tu expediente que decía que sin darte tú ni cuenta, cuando tus hermanos culturales se apropiaron de tu negocio y no tenías cómo alimentar a tu familia te convertiste en contrabandista de todo lo que te cayera en las manos desde 1965, como había hecho mi padre. por eso te iban a sacar de la pecera, la antesala al mar, al oceáno amplio y abierto. a otro mar que no fuera el traicionero charcomar que rodeaba la isla maldita por todas partes y que no dejaba cruzar fronteras o arremeter contra muros acuáticos en aún no tan destartalados chrevrolets y fords de 12 cilindros.

ya no habría posibilidad de otro mar, otro cielo, si te halaban fuera de esta pecera purgatorio donde nadie se movía y los niños parecían títeres sin cuerdas. un miliciano tosía y nos miraba a través de sus espejuelos calovales, igualitos a los que usaba fidel cuando bajó de la sierra. el otro miliciano lo miraba para ver si aquel tin nervioso en el ojo del primero era una señal de sospecha. el de más allá los miró a los dos con las cejas alzadas en interrogativa. todos los pescaítos se revolvieron inquietos en los asientos secos. por el pasillo exterior a la pecera de cristal pasaban rusos, checos y polacos de alguna delegación de confraternidad con el pueblo obrero cubano. venían a enseñarnos a cortar caña de azúcar o sembrar café, vaya, cosacos y vikingos nos venían a decir cómo había que aguantar el machete o hincar la guataca porque después de tantos siglos de zafras y cafetales, ínfimas maldiciones de tierra dulce, los indígenas no lo hacíamos bien, partía de brutos ex capitalistas. pálidos de piel y rojos de mofletes, venían contentos y felices a sus vacaciones en el trópico, liberados de sus cajones congelados y sus gorros de piel de zorro. ya pronto acabarían con las pocas reservas que quedarían de la bacardí. ya se fumarían todos los escasos tabacos inmensos de regalías del cuños y se pasarían unas cuantas negras y mulatas por el culo antes de volver a abordar un aeroflot destartalado y ruidoso y regresar a su nieve sucia y su alfabeto sin vocales. ahora, al pasar por la pecera nos miraron como se mira a los animales enjaulados, con curiosidad e indiferencia. éramos souvenirs expuestos a todo, pero sin poder de nada, tal y como habíamos vivido los últimos diez años. quién iba a saber entonces, en la pecera, que casi treinta años después esos rusos, checos y polacos se alzarían y tendrían espectaculares revoluciones de vodka, de terciopelo y de ladrillos sueltos que harían desmoronar todas las estatuas de stalin y lenin sin apenas sangre, mientras nosotros seguiríamos con nuestra revolución de son-son y ron impuesta y clavada en todas las extremidades, donde las llagas ya ni sangre tendrían.

los milicianos en cada esquina cambiaron de posición y de pronto se oyó el ruido de la estática eléctrica en las bocinas de la pecera. una voz de mujer, clara y precisa, con acento totalmente habanero, se difundió por la pecera y rebotó en todas las paredes de cristal que nos rodeaban. fulanito tal y tal y sus acompañantes, por favor repórtense al oficial más cual. uno de los milicianos dio un paso adelante. nadie se movió ni se levantó. el miliciano nos miró a todos con soberbia. qué viril, el hombre nuevo cubano. qué voz, qué porte. apenas si se acababa el 68 y todos ellos aún se creían la mentira al pie de la letra. todavía eran los revolucionarios por la patria, no los esbirros en contra del pueblo. aún no eran marielitos ni balseros. aún defendían un ideal, el de ellos, los ilusos, los fieles, los fidelistas comunistas socialistas que nos despreciaban y humillaban tanto por vendepatrias, por gusanos, por no pensar como ellos. el flamante miliciano repitió el nombre del infeliz a quien le habían encontrado una mosca aplastada en el expediente. un hombre flaco y medio calvo por fin se puso de pie, titubeante. se acercó al miliciano y le habló en voz baja, susurrante. hacía gestos de imploración hacia una mujer y un niño. la mujer había empezado a llorar. el niño tenía la cabeza metida en el pecho, barbilla hincada. el miliciano negó con la cabeza y empujó al hombre a un lado. le hizo gesto a la mujer para que se levantara. temblorosa, la mujer cogió al niño de la mano y se acercó a su marido. salieron detrás del miliciano, los tres vestidos de domingo, alicaídos, grises. mi madre suspiró y me apretó la mano y mi padre apretó aún más sus ojos cerrados y las mandíbulas tensas de tanto chirrear dientes. alguien dijo algo, muy bajito, que sonó a hijosdeputa mientras se llevaban a la familia, pero el silencio se tragó el insulto. allí cayó, en el pozo profundo de la pecera, pozo de ansiedad y anhelos, y el pesar se adueñó de todos durante las siguientes dos horas en que nadie ni tosía. por fin llegó un avión de mexicana y llamaron a un grupo. los hombres iban nerviosos, los niños lloriqueaban y a las mujeres se les viraban los finitos tacones al caminar en fila india hacia la puerta que los llevaría afuera, donde tendrían que caminar por la pista hasta la escalerilla del avión. ah, y en ningún momento podían darse vuelta y mirar hacia la terraza donde se apretujaban los familiares diciendo adiós, nos advertía unos de los milicianos. adiós hasta pronto, abur, mi gente, chao, nos vemos pronto, adiós. así tenía que ser todo… en silencio, obediencia, ni pizca de protesta. así se fueron los cubanos ya casi delfines a méxico y quedamos nosotros en la pecera, los cubanos aún pescaítos esperando la carabela que nos iba a llevar a la madre patria en un viaje de descubrimiento a la inversa. ah, pero la nuestra sería una carabela holandesa motorizada con propulsión a chorro que iba a hacer escala en curaçao en medio de una madrugada larga, donde caminaríamos como zombies en un aeropuerto de lujo, a lo largo de una noche inacabable sobre el océano atlántico entre desayunos confundidos con almuerzos y cenas, tanta comida junta después de tanta escasez daba asco, repugnancia, y casi todos los pescaítos nos pasaríamos el interminable vuelo de doce horas vomitando, llorando, durmiendo, algunos cantando un himno nacional que sonaba hueco, estéril dentro de la inmensa nave aérea; pero sobre todo, todos vomitamos, una y otra vez.

y así iba a ser todo a partir de ese momento. náusea constante, interminables viajes de descubrimientos, encontronazos y choques culturales, sacudidas y temblores, terremotos y avalanchas de nieve. y siempre el aplastante sentimiento de sentirse vigilado en una pecera, de faltar algo al entero para completarlo, de no tener agallas para respirar como un pez fuera del agua lejos del apestoso charco caribeño, siempre un pescaíto asustado esperando el anzuelo fatal.

om ulloa

piano killers in cuba

¿humedad y salitre? ah, if politics didn´t play into it... un irlandés trata de salvar los pianos de cuba con 30K euros...

cubichemiX

parasolSan

viejos hombres nuevos

fotos de Silvia Corbelle Batista

LovePeaceANDsouuul to DC

as always in parting... love, peace, and souuuul to Don Cornelius... what a way to start what they say is black History Month... dead is Mr. Soul Train, Afrolicious to me, founder of the hippest trip in America... I, eternally grateful for a soulful adolescence in the city that has become my city...

'Soul Train' creator Don Cornelius found dead Chicago Tribune

Soul Train Local Chicago Reader

dignos limpios y vencidos

a los cubañames regatoneros de dientes de oro y camiseticas apretadas abrazados a sus jevas de mezclilla spándex y licras celulíticas que por todo miami hoy reclaman y aguajean --por no recaer otra vez solo en hialeah-- los veo pasar desde mi esquina petrificada de mitad esto y lo otro sin ser nada, yo como ellos fragmento de cubanos dignos limpios y vencidos y no...


no son ellos peores que los asustados batistianos con calovales y bigotico de los 60 que se movían perdidos en medio de aquellos otros cubanos dignos limpios y vencidos


ni que los exaltados soldaditos de plomo fango y budweiser que se arrastraban por los everglades en los 70 a metros de otros cubanos dignos limpios y vencidos


ni que los criminales tatuados y desdentados que con lujuria nos miraban adolescentes en cayo hueso en el 80 en medio de muchos cubanos dignos limpios y vencidos


ni que los desesperados balseros mitad educados alumnos del fraude de los 90 entre tantos otros cubanos dignos limpios y vencidos


ni que los gusanos rojos que nunca extienden sus alas de mariposa libre desde el 2000 en medio de tantos cubanos dignos limpios y vencidos


ni que las vedettes sin brillo que van y vienen, van y nunca se quedan ni aquí ni allá desde el 2010 en medio de aquellos otros tantos cubanos dignos limpios y vencidos


y esa es la verdad me digo con frialdad de olvido mientras camino entre las calles de un miami ido burbuja que se fue y nunca ha de volver ni camuflado de aquella otra grande y colonial con ínfulas de ser punto centro de una américa continente ni tampoco de balneario de cartón palma coral y dinero de papel con ínfulas de ser puente intersección de un continuo presente ausente tanto en medio de aquella Habana y de aquel Miami que ya no volverán colmadas ambas de muertos y vivos las dos quedarán mitad esto mitad lo otro entre tantos y tantos otros cubanos aquellos y nosotros


dignos limpios y vencidos

om ulloa

cubanFunk

GUEST MIX: Cuban Funk by Gravelheadwrap found this great Cuban funk mix en el blog Música del alma... enjoy

Juan Pablo Torres – Y Que Bien
Juan Formell Y Los Van Van - Llegue, Llegue
Grupo Monumental - Limitacion
Los Reyes ’73 - Adoey
Grupo Monumental – Si, Para Usted
Grupo Los Yoyi - Del Copacabana A
Los 5 U 4 – Seis Igual A Seis
Grupo FA 5 - Paso Sin Mas
Juan Pablo Torres – Rompe Cocorioco
Juan Pablo Torres – Pastel En Descarga (Super Son)
Los 5 U 4 - Baila, Ven Y Baila
Grupo Irakere – Quindiambo
Grupo FA 5 - Salga Y Baile
Grupo Los Yoyi – Paco La Calle
Raul Gomez – Dacapo
Juan Almeida – Ritmo Abierto
Grupo Irakere – Juana 1600

casa única de RaulediF desde 1959

por si quedaba duda ... desde 1959 ya estaba todo escrito...

1959: Esta es tu casa Cuba RaulediF... dame monopartido que yo aplaudo...

2012: El partido único rechaza el multipartidismo Diario de Cuba

GUAMÁ 411: Hoy como ayer se mantiene la misma economía, catibía, bobería y majomía... descargar el PDF, AQUÍ