1.27.2020

inCubandoMaYaMi

hoy inCUBAdora, sitio del gran cyberhoarder Carlos Aguilera sobre "cultura, reciclaje e interCambios de velocidades" cubanos, saca a relucir uno de mis poemas. Ahí les dejo el enlace y su comentario:

"Excelente este ma ya mi a mí de Om Ulloa; poema que pertenece a sus ‘glotOnerías y olfAteos (de florEs en cUbículos)’, y donde al decir de Yoandy Cabrera -quien firma el prólogo del libro- “se afianza la identidad desde la negación, la sátira y el reproche”. DisfrUten perversillOs... "
Cultura, Reciclaje e Intercambio de Velocidades

1.24.2020

cancionesPARAexes::aRRéglaloTú::reCovers



unaEx se remplaza con otraEx como si fueran botones caídos de la misma chaqueta... porque hoy tengo ganas de ti y mañana de otra y así... aunque todas sean aves de paso, pajarracas voladoras y pasajeras... porque eso —lo más cursi del universo: empatar amantes y zurcirlos de inmediato a la raída chaqueta de cuero del cuerpo con el nuevo y alardoso teAdoro— está siempre en perenne surplus aliado con el imprescindible corazoncito que dicen nos mantiene vivos...  tic tac toc...

... por lo tanto, comienzo esta serie súpercursi que ya medio comencé antes... y creo llamé "canciones para dejar en la máquina contestadora de tu ex"... sí, porque soy fruto cursi del ya anticuado siglo XX y tal... 'tonce, no es secreto aquí que me fascinan los reCovers (en todos los sentidos que se pueda interpretar eso de reHacer lo reJodido y reCalcinado... porque en las cenizas siempre hay llamas y candelita... como en los ecos desgastados de todas esas cancioncitas de la nostra giovinezza...) de la musiquita pop en español de los 60-80, etapa di gioventù quando eravamo tutti più spensierati... y a veces hasta en inglés, italiano o francés... el español siendo mi "lengua romance" preferida, pues eso... ahí va esta serie estupendamente cursilona... porque el rehash de lo cursi nunca se agota... nunca, como los amantes de repuesto... esos del fueUNplacerConocerteAunque... 

12.09.2019

tRotar

¿perro o gato? me pregunta la mujer sonriendo con un trago en la mano. centauro, contesto rápido y me alejo, sonriendo tipo mueca. me mira confusa. su pregunta sonsa no merece respuesta. 

...

troté, toda la noche troté, sin mirar atrás y sin importarme un culo a quién aplastaba ni escupía ni manoseaba ni ninguneaba ni salvaba de cada puente roto en el camino, porque era solo mi camino, sin nadie más... 

12.02.2019

GongoDianaQueVerina

quevediana y gongorina, vanguardista, posmoderna, antigua y de siempre, om ulloa es, en fin, poeta y narradora de una estirpe rara y auténtica...  "Siempre seré cubana, pero «esto otro híbrido» también, y sin mucho equilibrio, porque todo depende de qué lado me levante”. 

... Su desinterés por las fronteras la lleva a buscar “lo inconforme con sentido. De ahí inevitables acrobacias al arte, la fotografía, la música… En ambos idiomas, pero siempre mezclando lo popular, base de todo, con lo intelectual, o, mejor dicho, lo inteligente, que lo intelectual no siempre lo es”. 


el escritor cubano Ernesto Santana me hizo una entrevista para CubaNet..., a raíz de la 3era Feria del Libro Latinx de Chicago, en octubre, que recién salió ayer ...somos escritores cubanos @cubanet

Le agradezco, y claro, me causó risa su presentación a partir de su interpretación de lo que hago. Ernesto y yo somos de la misma generación, llevándonos unos seis meses, con vidas paralelas totalmente diferentes. Yo salí de la Fermosa con diez años. Él se quedó. Hemos coincidido a través del intento de eliminar fronteras con la literatura, y ha sido un encuentro afortunado. 

Les explico lo de quevediana y gongorina... terminología poetrética... durante el embarre literario del Barroco español hubo dos tendencias muy abusadas: el conceptismo quevediano,  y el culteranismo o gongorismo....

"El conceptismo es una corriente literaria que profundiza en el sentido o concepto de las palabras. Se puede definir como una agudeza mental que da preferencia a las ideas con el fin de impresionar la inteligencia o el deseo de decir mucho con pocas palabras... 'la sutileza en el pensar y el decir'. Para conseguir este objetivo se utilizan frecuentes metáforas; juegos de palabras como el doble sentido; un estilo breve y conciso logrado mediante la elipsis o eliminación de palabras; antítesis de palabras, frases o ideas con el fin de impresionar o agudizar la mente. El máximo representante de esta corriente será Quevedo y en menos grado Lope de Vega. 

El culteranismo o gongorismo, en cambio, es una corriente literaria que cultiva la forma de las palabras dejando en segundo plano su contenido. Pretende crear un mundo de belleza, impresionando para ello los sentidos con los más variados estímulos de luz, color, sonido y con un lenguaje ampuloso y culto “un lenguaje dentro del lenguaje”. Los recursos que caracterizan esta corriente son el abuso de la metáfora con el fin de crear un mundo de belleza absoluta; el uso frecuente de cultismos; el abuso del hipérbaton y el uso de palabras parónimas (sonido parecido y diferente significado). El máximo representante será Luis de Góngora".

Queda aclarado, y a partir de ahora, ya saben... me llamo GongoDianaQueVerina.

11.23.2019

onJackson

te voy a llevar a Lou Mitchell’s, ¿lo conoces? no, y la miré. de lejos. mirándome con la diáfana alegría que no se puede borrar de una memoria disipada. en aquellos tiempos el mismo Lou aún recibía a sus clientes con cara de viejo fresco, repartiendo simbólicas y deliciosas bolitas de donut a los adultos, milkDuds a las niñas y plátanos a los niños. el lugar, un diner-cafetería a la sombra de los edificios de finanzas de la ciudad, resultó ser una reliquia de tiempos y sabores pasados. allí todo aún sigue igual... agua filtrada para el buen café, mantequilla y sirope naturales, huevos dobles frescos de la granja, delicias recién horneadas, pero sin Lou. sin muchas de las afanosas camareras a la antigua que dieron allí su vida a cambio de buenas propinas. sin embargo, la mujer que se ve a través de los cristales, en la foto, era camarera entonces, cuando fui por primera vez a desayunar después de compartir bocas antropófagas, que siempre comer carne de noche provoca profunda hambre matutina. con el tiempo la señora llegó a ser cajera y hoy es la hostess, que actúa como si fuera la dueña. con sus noventa y pico a cuestas aún camina ligera los apretados pasillos entre las mesas. un día se lo dije, que la recordaba de mis tiempos de estudiante, y sus ojitos brillaron húmedos. That is very nice, honey, me dijo... would you like some yogurt? porque aún regalan, al final de la comida, el vasito de cremoso yogurt griego helado, para la buena digestión y así complementar el hollejo de naranja y la uva pasa que te dan al principio. todo muy Lou Mitchell, who used to say “bowel movements are damn important. “

cada vez que regreso a mi ciudad después de mucho tiempo me gusta, en fin de semana, manejar temprano por sus céntricas calles vacías. manera ingenua y romántica de sentirla solo mía antes de entregarse a tantos. de lo sentimental lo cursi. lo hago despacio, con los cristales bajos para sentir el frío en el rostro. doy vueltas y vueltas hasta que termino enfrente de Lou Mitchell’s, justo antes de que abran. y al entrar, los aromas y los recuerdos. de quienes merecían ese premio sensación de descubrimiento maravilloso e inolvidable del lugar por adorarme a intervalos con inigualable frenesí, cada quien a su estilo, y disfrutar de auténticas sesiones de antropofagia nocturna, a mi estilo. y es que solo después de vaciarse un ser humano en otro sin restar nada propio, queda luego esa magnífica sensación de hambre profunda e insaciable. y al contrario de todo eso tan genuino e inigualable, Lou Mitchell’s sigue allí. on Jackson. y me espera. porque aún me adora. y el sentimiento es mutuo.

11.14.2019

cryMEaRiver

"A kitchen is the best—I mean the saddest—room for tears. A bedroom is too easy, a bathroom too private, a living room too formal. If someone falls to pieces in the kitchen, in the space of work and nourishment, they must be truly coming undone. The bright lights offer no comfort, only illuminate. The floor should be vinyl and cold." 

How to stop crying @the Paris Review

11.10.2019

blownUP


persian sea life ceiling by dale chihuly @ the norton museum


una grata sorpresa el norton. y esto, lo mejor de todo, junto con el borrador de Oldenburg en la entrada. mucho más interesante que toda la paja artística mayambanera. la primera vez que vi piezas de chihuly fue en una casa privada donde el "artista" y yo pintábamos, con la ayuda de los consortes del momento, un área donde exhibir la colección de chihulys de los dueños. con el tiempo el tuerto y sus exhibiciones en jardines y áreas libres han evolucionado a grandiosas y se han convertido en magníficas muestras de lo que el arte público debe ser... hermoso. dejar sin aliento a la gente común debería ser la meta de todo artista. sin aliento.

11.07.2019

muchoAmor






se murió walter... me dice de lejos. ya lo sé. maria celeste, su eco constante en mi cerebro vía los ojos de mi madre, me lo dijo. mucho amor, pienso mirándome las uñas de los pies, largas, peligrosas... casi walterextravagantes. la escucho tararear una cancioncita de esas que le gustan. ¿recuerdas lo que me dijo su horóscopo el día que te conocí? y en el eco sigue riéndose... ve afuera y abraza un árbol, con mucho amor... y menudo tronco me tocó, y se ríe, loquita. me estiro, sonriendo. tiene su comicidad. la vida es un código celestial enredándose como hiedrastral en cada extremidad... inevitable.

se murió walter. así caen todos los íconos del panteón de lo ridículo latinoamericano. la fila antes que la mía se va vaciando. huecos y silencios en cada asiento desierto. lo walterrelleno de la vida cotidiana de la gente de a pie se esfuma. en tacones y sandalias, qué más da, arrastrando los pies de uñas pintadas de rojo por la vida buscando explicaciones del más allá... a walter, como a todas las locas rabiosas que se atreven a serlo en este mundo que las rechaza, había que admirarlo... por serlo, con las consecuentes comillas alrededor de todo lo que se diga de ellos. su enfoque benevolente en la mariconería amorosa y a la vez exagerada, tierna y positiva, la vie en rose sort of... el chal de flecos para tanta gente sola y desolada, muelle eficaz para saltar a la fama dura de plástico y mentiras piadosas. si tú quieres creerme, mi mentira es tan válida como tu verdad. siéntate, que te tiro el tarot... me dijo aquella flaca que se me acercó con malas intenciones. qué signo eres... ay, somos incompatibles, suspiró mirándome los labios, que entonces eran llenos y jugosos, a punto de convertirse en mi adolescente arma de pecado mortal. ven, vamos a ver qué dice walter... quién es walter, pregunté deseando todos sus huesos... ay, pero tú no conoces a walter. no. ella, la flaca más e
squelética de todas las que seguirían, me introdujo a walter. debe andar de luto por estos días, ya ni tan flaca ni enigmática ni prendada de mi boca a punto de, ya pecadora consumada.

walter ha muerto como cualquier otro, él que se pensaba dios inmortal de la astrobaba... porque si la gente te busca. porque cada quien quiere escuchar solo lo que le interesa oír. porque si no él cualquier otro, eh walter... luz emérita de los planetas cruzados. con su acento boricua fino al borde de explayarse en otra cosa, sus ojos sugerentes tras el antifaz de la bondad... qepd, él y sus capas, sus anillos, sus pelucas, sus novios casi niños, sus cirugías a mil, sus fantasías... y que en su noble seno lo recoja esa otra falsa ilusión.

10.26.2019

el dolor y la gloria


decido probar de nuevo con el dolor y la gloria de Almodóvar. o lo que luego es el primer deseo. the film within. esta vez me voy al Tower, que me he hecho vieja desde que fui por última vez, aún adolescente con mi otra gran desaparecida. el teatro remodelado es una agradable sorpresa pero antes tengo que lidiar con los tumulticos de gente afuera del área, que se ha convertido en fea atracción turística. en serio, ¿quién ha dicho que ese tramo se parece remotamente a Labana? y esas guaguas rojas llenas de rostros blancos y letreros que dicen “histórico...” ¿cuál es la historia? ¿que fuimos cobardes y regalamos un país? bah...

eramos apenas diez o quince personas en la sala de cine. SIGUE

painfulGloriouSounDtrack

10.24.2019

howdoyouspellred

flamingo, alexander calder, chicago


i miss my city. smarter. stronger. i miss my city. its urban beauty. nitty gritty old. its public art. everywhere. the sharpness of color in the fall. brisk cold nights. its human face. not pretty. not perfect. not plastic. dirty brushed steel. i want my city. i need her back. meet me by the calder. she knows, at night. meet me by the picasso. a qué hora. by the chagall. i'll be there. by the miró. for lunch. by the dubuffet... remember, got  to renew your license. the nevelson. which one is that... the plensa. in the summer. the kapoor... under the heat of the bean... after midnight. alone by the lake. sinking in. let it be a sea. your sea of sorrows. away.

whatHappenstotheHeart::I never called it art


I was always working steady / But I never called it art / I got my shit together / Meeting Christ reading Marx / Sure it failed my little fire / But it's bright the dying spark / Go tell the young messiah / What happens to the heart

There’s a mist of summer kisses / Where I tried to double-park / The rivalry was vicious / And the women were in charge / It was nothing, it was business / But it left an ugly mark / So I’ve come here to revisit / What happens to the heart

I was selling holy trinkets / I was dressing kind of sharp / Had a pussy in the kitchen / And a panther in the yard / In the prison of the gifted / I was friendly with the guard / So I never had to witness / What happens to the heart

I should have seen it coming / You could say I wrote the chart / Just to look at her was trouble / It was trouble from the start / Sure we played a stunning couple / But I never liked the part / It ain’t pretty, it ain’t subtle / What happens to the heart

Now the angel’s got a fiddle / And the devil’s got a harp / Every soul is like a minnow / Every mind is like a shark / I've opened every window / But the house, the house is dark / Just say Uncle, then it's simple / What happens to the heart

I was always working steady / But I never called it art / The slaves were there already / The singerschained and charred / Now the arc of justice bending / And the injured soon to march / I lost my job defending /What happens to the heart

I studied with this beggar / He was filthy he was scarred / By the claws of many women / He had failed to disregard / No fable here no lesson / No singing meadow lark / Just a filthy beggar blessing / What happens to the heart

I was always working steady / But I never called it art / I could lift, but nothing heavy / Almost lost my union card / I was handy with a rifle / My father's 303 / We fought for something final / Not the right to disagree

Sure it failed my little fire / But it's bright the dying spark / Go tell the young messiah / What happens to the heart 

Leonard Cohen

10.23.2019

pulpyKinK

tina, olga, madame butch, the red snapper, mimi, darkroom dyke, libby... y otras bollolocas del montón... a few dykes on bykes, all in a world all their own, their desperate asylum of troubled sex where lust has no mercy... 

from secretlesbiansociety's pulpy kinky instagram wall

10.09.2019

cuadernosYnotas


La mula en el abismo: poesía cubana en el comienzo del siglo xxi @Cuadernos Hispanoamericanos

pdf completo del Dosier: Literatura cubana hoy, coordinado por Walfrido Dorta en CUADERNOS HISPANOAMERICANOS NO. 829-830, julio-agosto 2019

-La seducción del riesgo. Comentario al ensayo cubano del siglo XXI, de Astrid Santana 

- La nación narrada. Propuestas para una cartografía de la novela cubana contemporánea, de Nanne Timmer y Adriana López-Labourdette

- La mula en el abismo: poesía cubana en el comienzo del siglo XXI, de Yoandy Cabrera



omunota: Agradecida y halagada por la mención a mi trabajo (obra, como diría Severo Sarduy... sería demasiada grandilocuencia...*) en CH, prestigiosa publicación literaria hispanoamericana. Agradezco en especial a Yoandy Cabrera, quien escribiera el prólogo de mi prosemario "glotOnerías y olfAteos..." en 2017, sin conocerme ni de pasada, y quien de solo leerme pudo penetrar y analizar lo que hago desde hace mucho, sin aplauso, de modo imparcial y certero.

nunca he escrito para ser reconocida. sé lo que soy y cuál es mi talento. pero de vez en vez, que me aprecien aunque sea como ácaro suelto y rebelde que de alguna forma pertenece a la literatura cubana contemporánea, me regala cierto placer. es lo único que siempre he querido hallar en la palabra que siento y escribo, placer.

*cita de entrevista a Severo Sarduy, publicada originalmente en el Suplemento del Caribe del Diario del Caribe de Barranquilla el 14 de enero de 1979:

"Lo que escribe en mí, eso que escribe en mí, eso que practica la escritura (y conste que ese enigma de qué cosa escribe me ha intrigado por mucho tiempo), lo que escribe es el deseo sexual. La pulsión, la energía, el arranque de la escritura está en la energía sexual. Quizá voy a hacer referencia, puesto que vivo en ese mundo, a un diagrama tibetano, a un diagrama tántrico, ese diagrama representa al hombre en posición de loto con los seis chacras o centros de radiación o de vibración que componen el eje de su cuerpo, desde el sexo hasta el cerebro, en que cuando la energía sube estalla en un loto blanco de mil pétalos. 

Lo que irradia a través del cuerpo del hombre, lo que sube a través del sexo son dos canales que significativamente son las vocales y las consonantes. Eso que sube por el sexo en el caso de los iluminados hasta el cerebro, en el mío hasta la mano, eso es la escritura. Como una energía sexual que se va desarrollando, la imagen que se da en el tantrismo es la de una serpiente alrededor de la columna vertebral. Esta energía sube pues hasta la mano, anima el movimiento de la mano. Esa energía es sexo, lo que escribe es sexo, lo que escribe es el deseo, la pasión de mi vida no habrá sido el miedo, sino el deseo… "

10.06.2019

músicaYdeseo

..brûlés des mêmes flammes, dans des rêves d'amours, nous échangerons nos deux âmes... (burning with the same flames, we will share our souls, in dreams of love...)

hubo una vez en mi vida en que no podía escuchar música. no permitía el rescate. fueron meses. nueve doce tal vez. mientras me miraba por dentro. silencio y gestación imputada. viéndome las vísceras brillar. ah cómo brillan oscuras y sangrientas. verlas flotar corazón oculto en la bilis del hígado. y solo dejar los riñones filtrar tanto desecho. ni pensar en el futuro daño de acumular tanta porquería dentro. y ausentarme de la música por auto castigo. despreciar. la. música. temerle a su aguijón y en la punta el virus. de la contagiosa enfermedad del sordo repiquetear tachuelas de metal.

entonces un amigo, que era vegetariano macrobiótico porque no se quería morir como todos los demás que caían sin razón día a día de súbito decidió comerse un enorme bistec filete arriñonado sangriento. lo picó en lascas ante mis ojos sin música. en cleveland ohio lo mordió y masticó. qué ciudad fea. dije. sonrió. voy a llorar le dije, sintiendo cada mordida como una balada cursi desperifollada sobre el mantel y me acercó un trozo de su bistec. ambos ya aceptábamos que nos teníamos que morir. cualquier día. de estos nuestros días. siempre hay uno designado para morirse. castigo del nacer. el uno sin el otro y viceversa. los amigos. los amantes. los padres.

porque la música es tan esencial como la sangre de un bistec. no se coagula ya retransmitida. en las ondas errática la música tanto duele como al menos mece tantea enaltece. el golpe desprevenido como la sangre que no quiere llegar al río. a veces la vida, a veces. casta con tigo. la música es la negación al pavor olvido. permanece con su cada momento. la música es oído y olfato. no tiene visión. no lo dudes. es tacto. imagen. descripción. pero lo dudo.

regresé a la música un día azulado con las manos rojas de  frío. tocando hielo cerca del lago. resbaloso y la melodía lejana en la voz de una negra. profunda hermosa excesiva voluptuosa. apenas ya hoy cadáver. exquisito serlo y musical. je te veux. se rompían los trozos de nieve y ella cantaba. j’ai compris ta détresse, cher amoureux, et je cède à tes vœux: ... me quedé mirando el rastro líquido en el cristal. ¿cuántas capas nos separan? empezaban monólogos de la ausencia que quiere decir. castigo. siendo la música lo perenne aun sin vida. y el amor acaba, dañino, aunque te aflojes el pañuelo. mil veces. se rompen los lazos.

un día azulado y frío y un perfume ajeno entre mis dedos. el aprendizaje de tocar sexos como Satie tocaba teclas. como la Norman las enardecía en su boca de notas sostenidas y el Príncipe me abría almohadas en surcos resecos de amnesia. en pos de la maestría de llegar a dominar el arte musical de singar al trasluz sin pensar en lo roto de lo que un día quise hacer obra. circunstancial y concreta. deconstrucción y castigo sing arte. abstracto y descompuesto. a falta de música, ecos. qué difícil es. ser el triste. el payaso. 

la obra de la música silente de una vez en mi vida. vivir sin música y no desear ni comer carne. y un día azulado dejar la voz negra rajarte. descongelarte. permitir que las llamas te hicieran agua. naufragio en invierno la tibieza de un cuerpo. su deseo por comer mi carne. su lasquearme y saborear mi sangre. para luego dialogar con las ruinas de la obra como quien reprocha a los podridos cimientos su derrumbe. 

y al olerte los dedos al lado del cristal y pensar del castigo de la música del deseo. saberlo. y ¿qué más puedo decir si me he vaciado la boca de mentiras? embellecer los diálogos en busca del sentido y guardarlos. eco y martillo. regresar a la música. después del castigo mutuo entre todos los que pretenden ser muertos.

deadivodúos