7.21.2014

meetMEatPeriwinkle'S

la terapista me miró seria. llevamos semanas en esto y sé que se siente frustrada conmigo. digamos que yo también. no creo en la terapia, pero decidí hacerlo, venir a sentarme aquí, por no seguir agotando a los amigos. antes de empezar, en la primera sesión, se lo dije... seis meses a dos sesiones por mes, un año condensado, eso es todo. no espero milagros, pero necesito desahogo, le dije a la gordita cachetuda que me miró soprendida. sí, ya sé, entonces para qué vengo. ya lo dije, desahogo. yo hablo, tú escuchas y yo pago. la terapista hizo una mueca de disgusto. but then you will not allow me to do my job, protestó. nah, te lo estoy facilitando, contesté. necesito hablar y que alguien me escuche. pero no quiero consejos ni ejercicios de respiración. la gordita sonrió. ok, then. you will pay me not to help you. no, le contesté, i will pay you because i need to pretend that i am looking for help, and then, perhaps, that might help me. sort of leaving it all to... divine intervention. 

y así había sido. llevábamos unas seis sesiones y más o menos había cumplido su palabra. me dejaba hablar, y luego en los últimos cinco minutos repetía lo mismo... you are mourning... the loss... there´s no cemetery to go place flowers. you need to create one, place the flowers, walk away. do it, then tell me about it next time. me lo tomé en serio y hasta me vestía de negro cada vez que iba a dejar las flores, marchitas, en la puerta del abandonado ymca. las compraba en un almacén al por mayor de la randolph, baratas por estar casi muertas... crisantemos y claveles blancos, pura flor de cementerio. me miraban con sospecha cuando me veían entrar. quiero las peores, las que no duren nada, les decía, las más feas. y me envolvían los ramos más horripilantes y para joder, les ponían gajos de raquíticos babybreath, tratando de embellecer aquello tan feo y ordinario. al dejar los ramos en la sucia y meada puerta del abandonado edificio, ni miraba para arriba. así, de negro, me montaba en el carro y manejaba hasta la lincoln y la ashland. la gordita se empezó a dar cuenta que lo negro de mi vestuario iba en serio, y sonreía. no preguntaba y yo nunca le contaba lo de las flores. bah, qué diferencia iba a hacer, si toda esta mierda era puro simbolismo. actuar el mortuorio, velar el entierro, llorar la pena, una y otra vez enfrente de la terapista, una extraña, una mano amiga que salía de las sombras y a la que entonces tenía que entregarle un cheque. me daba igual, era todo parte del teatro, pero sí apreciaba la hora de desahogo en retroceso, el meltdown con testigo imparcial que no fuera a recordar esta miseria mía.  SIGUE

reyesDELAterapia

orQuiFragment ii

"Wherever does one have one's tea?" she asked with the oddest thrill of excitement in her voice, looking vaguely round and letting herself be drawn on down the grass path, trailing her parasol, turning her head this way and that way, forgetting her tea, wishing to go down there and then down there, remembering orchids and cranes among wild flowers...


 from "Kew Gardens", Virginia Woolf

7.20.2014

lAniÑaRepelente



la niña repelente se queja a su amigo/a la gorda del comportamiento de la asquerosa de su hija-muñeca... un asqueroso deleite esta familia sevillanasiglo21... humor español pasaíto de tono... mevoyacagaenlalechequemamaste

7.18.2014

panCONtomate

se dobla y con movimientos leves corta un tomate, que cruje bajo el filo sangrando pepitas gelatinosas. los vellos del brazo le resaltan casi rubios con la luz que se filtra por la ventanita. es un espeso chorro dorado su piel y me levanto. el impulso. se la quiero lamer. la piel. cargada de sal, pegado a ella el sudor de medio día de mar, el ombligo rociado de arena. lamerle la piel llena de sol, oliendo a mar, mucho mar y tanto nadar hasta llegar aquí... el impulso y me acerco. desde la malla del porche, protegida aún por las gafas oscuras la miro. apenas veo el resto de la cocina en penumbra. sólo la veo a ella que ha entrado de repente y se ha puesto a cortar tomates. con gestos lentos y olor a mar. la vi entrar desde el sillón donde leía. yo en la esquina. sombras, tras gafas oscuras, aspirando la humedad profunda bajo un techito y toallas húmedas que se secan. no al sol, que aquí ya no da. las toallas se secan a medias. se mueven ligeramente cuando se destapa la brisa, apenas. yo en la sombra leía cuentos de graham greene. los descarté por los de grises silencios. mis abundantes silencios en blanco y negro buscando el imprescindible gris. y los tachaba con rayas rojas que salían disparadas de la punta de un lápiz de cera, punta roja, de cera. aceitoso, resbaloso. olía a cera, yo aquí en medio del mar, escondida en las sombras. y mientras leía, la música. flotando entre las toallas y las páginas grises. mil versiones de layladylay. manías mías, cuántas caras tiene la vida. la música tocaba bajito cuando ella entró y se quitó la parte de arriba del bikini mojado. fue un movimiento veloz y sus senos, pequeños, saltaron apenas. mis ojos los sostuvieron, fijos, enfocando el pezón oscuro. senitos blancos que resaltaron entre las penumbras que envolvían los estantes y el fregadero de la cocina. senos apenas sobre la piel tostada del vientre. y el ombligo. leve desliz de mis rayas rojas, sueltas sin ortografía, yo trazando apenas la página gris y ella de lleno en la cocina. sin verme, ella dorada. entrando, adueñándosela semidesnuda, mojada, olorosa a sal, sol, mar. se sirvió un vaso de agua fría y lo bebió de un trago, echando la cabeza hacia atrás y pasándose despacio una mano por el grueso pelo mojado para aplacarlo. pelo crespo, ensortijado y mojado oliendo a salitre y algas, tal vez. luego sacó los tomates del cesto. afuera la brisa apenas movía las hojas de los árboles y se oían ecos de voces lejanas. las voces. las otras. el mar, lejano. los ecos, ajenos. nada aquí me pertenece, ni ella. me escurrí quieta, descalza, arenilla entre mis dedos, mirándola desde la sombra. pensándola mía mientras se movía por la cocina. porque tal vez me pertenecía ella en la cocina ajena. te voy a escribir una carta, un día, despidiéndome de este momento, y lo apunté en rojo al borde de la página. mental, nota mental. la carta ha de venir, llegarte un día mientras caminas distraída al buzón. no reconocerás mi letra, dibujando el remitente con triángulos y rayas, rojas. la carta, te la tengo que escribir. pero ahora estoy aquí. escribiéndotela. ansiando rayarla, entre líneas hundir la lengua en su boca que ahora estaría fría. fresca de agua y salada de mar. veía su torso desnudo, sin duda pegajoso de playa y sudor, oloroso a brisa marina, moverse ligero buscando el cuchillo, afilándolo, sacando platos, agarrando la barra de pan. y suspiré. el deseo ahogado, flotando en la punta de mi lengua. de mi lápiz de cera rojo. y en la mesa, en el cesto, tomates y limones.

"sé que me miras", dijo de pronto sin virarse a mirarme, atenta al movimiento cortante del cuchillo en cada tomate, que se abrían rojos, jugosos, gelatinosos... SIGUE

layLADYlayCONsaporeDIsale

bodyREmix

 ... fragments of this gorgeous, daring piece of dance-performance-poetry-in-motion titled Body Remix & Les Variations Goldberg, choreography by Marie Chouinard, performed by the COMPAGNIE MARIE CHOUINARD, have been going around the web as the "weirdest video you´ll ever see". blah, blah, blah... it is a masterpiece of performance, so if you have the time to watch, try to see the whole thing, here. it is about an hour long, but it is truly wonderful. just imagine you went to the ballet, you social butterfly, you...

7.17.2014

medusa


@gizmodo livejellyfish




aguaviva del picor entre las piernas 
indecente exhalas tinta calamar
hambriento pulpo tus nalgas tentáculos 
abiertas al sol medusa transparente
del mar aguamala inclemente brisa 
marina embadurnada de arena 
hirviente a la intemperie miles de
cangrejos en tus negros dientes

© om ulloa




jardinesDELAreina


Making Of Seas & Oceans, Cuba 4/5 from Bluescreen on Vimeo.

retroFotogeek

the handle... 
just about the nicest thing you can give a pair of hands... 
esoooo 
more great retro camera ads 
@geeksugar Vintage Camera Ads

7.16.2014

astroglobo

DOÑA MASAS (aka Dña Edamame Guisant du Petit Pois por lares mayambaneros) andaba retirada por los cayos, tratando de pescar tembas y tembos en su red astral. Sin embargo, un amigo lector conocedor de estas artes marciales, le acaba de informar que hoy llega un tal Júpiter o Jupiña al signo del rey Leo, dejando atrás a Cáncer, enfermedad fatal. 

Corriendo, la doña fue a consultar a sus socios intergalácticos, que le dijeron que eso significa que se acabó la jodedera y el lloriqueo mamón que se trae to´l mundo desde hace un año... así que a partir de hoy, a llorar a maternidad, que se acabaron los tetes. La doña no está muy segura del impacto que pueda tener este nuevo astrotraslado, que sucede cada doce años, pero por si acaso, ya se enfundó su apretada camisola esotérica, se calzó la chancleta de palo y mordió el cabo de tabaco para hablar con el más allá y poder decirles, amigos lectores, cómo atraer las mieles del amoL y del podeL pa´cá y pa´cá... nunca pa´llá...

ARIES: Los arianos no creen ni en su madre, mucho menos en espiritistas y santeros. Ellos dicen que el bembé pa'yemallá se lo pasan por el babalú ayé. Varias veces, lento y apurao. Con gente tan descreída y chusma no se puede comulgar de forma civilizada, así que no les pongan velitas ni les hagan trabajitos en secreto, que no se lo merecen. Gasten la plata en mí, que necesito blúmers y ajustadores. Así que ya saben, la fotografía del ariano rocíenla con meaíto de jutía calentito. Remedio santo pa´l chivo y sus berrinches.


TAURO: El toro, con todo su simbolismo de animal machote y estoico es tremendo mariquita en realidad. Ve trapitos rojos y se fascina con tanto color y ya, se muere de ganas por ponerse la capita. Por eso cae tieso en cada corrida, pendejo. Los Tauros, aunque no lo digan, son devotos de Santa Bárbara bendita, la virgen puta por excelencia. Eso justifica que sean cafres de calefacción portátil y muy inmorales. Un despojo con ramillete de puntillas entre gajos de romerillo y zas, unos cuantos azotes en esas nalgonas de vaca transgenerada no les vendrían mal. De hecho, eso los motivaría a caer arrodillados y dispuestos... además de abanderillados, para sufrirla rico, pero rico de verdá.

GÉMINIS:
Los geminianos chupan, pero no tragan. Claro indicio de que creen, pero lo disimulan. Ah, la magia negra, tan desprestigiada... Yo los he visto poner vasitos de agua en los rincones y ofrecer manzanas podridas en los altares de Cachita o Barbarita, pero siempre cuando creen que nadie los está mirando porque admitir que son tan folkloristas derrotaría la ilusoria idea que tienen de que son intelectuales de alto vuelo, y total, no saben interpretar, que es lo principal... Córtenles un mechón de pelo y embadúrnenlo con el semen caliente de un negro fogoso y me agradecerán los resultados. Pico y pala con el palo toda la noche.

CÁNCER:
La virgen de Regla, dile Yemallá, protege a los cancerianos por aquello del motif marino y un amor en cada puerta. A la virgen le gustaba, de niña santa, irse a la costa a coger cangrejos para metérselos en los calzoncillos a sus hermanos. Sadista, le deleitaba oír luego el angustiado grito del revoltillo de huevos. Y así mismo nos han salido sus protegidos, pero con desvío a tendencias masoquistas. Así que pónganles ajonjolíes pegajosos en los púbicos mientras duerman y tiren con ganas al rato, que ni una ladilla rabiosa se compara al goce deg
üello que sentirán. 

LEO:
Los leoncillos creen y, lo que es más peligroso, practican la fe yo(soy)rub(i)a con tanta devoción que cualquiera diría que los acaban de bajar de un yate de esclavos de lujo. Estos seres atorrantes, drogadictos al podeL, se creen privilegiados por multifacéticos. Lo mismo fuman tabaco que toman café, que lo hacen de frente o de pie mientras hierven el agua pa´l té. Dicen
confiados que Changó es de ellos y también Obatalá, y para demostrarlo son diestros en la rumba anal, el toque del cajón de bacalao y, como buenos engañadores, en el chachachá de lengua suelta. Para atraerlos sugiero húmedos talcos de opio mezclado con ají picante molido, cremas de ácaros insignificantes y flujos de adentro, pero de muy adentro. Rendidos caerán.

VIRGO:
Ochún, la patrona de la isla-en-vilo es Virgo, así que la tarea de remar en bote hasta alcanzar las famosas costas más fermosas --o las más fermentadas, que a estas alturas...-- recae en sus laboriosas manos. Pero, como en realidad la virgen es bien sata, por no decirle puta, siempre i
nvita a tres negritos pescadores a dar la vueltecita en bote con ella... y nadie nunca se entera que pasó en el casco, y mucho menos en la popa y en la proa por debajo del manto santo. Así que, para emularla, a la mar virgoides, en bote de remo hasta que se les aparezca algo, lo que sea, entre ola y ola. Y si no ven ná, no se puede creer que hay ná. Ah, pero eso sí, al regreso inventen un buen cuento con hincapié en el milagro bochornoso de que los tres negritos noooo se metieron mano como buenos bugarrones marineros. Así que sólo la virgen cogió cajita y partió mares.

LIBRA:
Los Libras son hijos del placer que produce el egocentrismo de creer que la belleza existe, imagínense... vivir en esa ambivalencia cruel. Pero para bello y hermoso, cuenten con San Lázaro, rey de los fiesteros, borrachos y pecadores, que hoy diríamos craqueros, periqueros y orgíastas. A los libranos les gusta mucho perfumarse sus grietas abiertas al público con colonias baratas y afeitarse entre las nalgas para que no cunda el pánico a la hora de la verdad. Porque aunque sus tendencias son puras y anales, prepárenles bollitos de frijol carita fritos en rancia manteca de puerco, que eso les sanará la herida de la hernia estomacal que les sale de tanto coger con gente grande y precoz.

ESCORPIÓN: Los escorpiones creen que la pradera astral es sólo de ellos, para pasársela asustando gente hormigas con su veneno. Por eso venden tanto su alma al cabrón de Satanás, que se aprovecha y los latifundea en exceso y a cambio de sexo infernal. Son ingenuos o se hacen, ése es el enigma escarabajo. Son berracos avasallados, juran. O periodistas iluminados. Yo digo que camorristas travestís les sienta mejor. Para curarles el problemón del flemón de tanta felación indiscreta, polvitos de uña de gato rallada mezclados con desilusiones de perro trituradas con el 
desayuno de jugo de espinaca y huevos porque verán, popeye-no-es-lo-mismo-que-papaya, y espolvoréenlo también en el almuerzo de arepita de choclo. Ya me lo agradecerán.

SAGITARIO:
Changó los gobierna y San Lázaro los rechaza, ése es el conflicto de esta gentuza... querer ser luz y no tener la electricidad pagá. Creerse hombre y cargar con rabo de caballo entre las nalgas. Se la pasan de un bembé pa´l otro, bailando, y en su casa gimen y patalean porque se quedaron sin plata para pagar las visitas conyugales al burdel. Irresponsables y sociópatas, se hacen pajas en público y se exhiben enen los cines. Si por locura los quieren conquistar, prepárenles un ajiaco amargo rociado con el grajo 
añejado de un polaco borracho, añadan de relleno alfileres de cobre cubano y cocínenlo en la hoguera de humeantes bagasos de plumas sueltas. El ahumadito aroma confundirá el desagradable sabor que despide el tubér-culo equino cuando le tengan que besar las nalgas, porque así lo querrá. Degenerados.

CAPRICORNIO: El niño de Atocha, enanito travesti y bien armado, protege a los chivos berrenchinos nacidos bajo el signo de la revelación oscura. Desviados de toda luz, hurgan hasta que encuentran o la gente se cansa y se los da gratis antes que ellos se lo roben. Y cuando les cantan las cuarenta van y se esconden bajo el manto del niño santo, a hincarse con el monaguillo. Ayelé, ayelé, se ponen a cantar. Por eso, prepárale cánticos con fondo de la Aragón, pare cochero, y compren perejil seco, anís estrellado y hagan picadillo a la yuca equivocada y la malanga encabronada. Después del remojo, remedio para carneros ofuscados por su propio surrealismo.

ACUARIO:
La sirena del buque llamo-o-me-llamas, encadenada a sus piratas
cojos y sus gatos tuertos, es el símbolo de este signo que se siente acuático pero es en realidad submarino. Se esfuerzan por salir de la putridez del espíritu que ellos mismo procrean sólo para sucumbir en el matadero de la carne. Por eso presumen de su picadillo genital en crudo a lo tart-ar con huevo crudo y todo, pero a la hora del cachumbambé siempre se les olvida bajar y sólo saben flotar en las alturas de las neblinas. Su tendencia de evitar la fibra y el buen comer a cambio de cáscara, les augura abundantes despojos de pepino en el vientre para apretarles el intestino, mucho té chino que les aclare las entrañas, y sobre todo, muchos enemas con línea directa a lo divino. Acuacura eficaz.

PISCIS:
Aquí estos pececitos van por la vida con el halo de la Virgen de las Mercedes entre las agallas, cogiendo y dando vestidos de blanco, pero con la túnica siempre levantada. Claro que algunos padecen de abismales atrasos y llevan de la mano al encapuchado negro vestido de cuero de pies a cabeza, con careta y látigo en la cintura. Pero en fin, son gente de acción aunque compulsivos y adictivos. Todo lo bueno se les pega, y lo malo también, como los piojos y las ladillas. Lo que los salva es que aprecian el buen humor. Como son de carcajada fácil y perreta segura, para atraerlos no hay nada más eficaz que el rechazo total, salpicado de indiferencia y olvido. Flechazo inmediato.

blaBLAblá

7.15.2014

aroMATIZándolas

monica cook


cómo, me han preguntado, puedes tratar con "guante de seda" a personas que, "según tus relatos ... te faltaron el respeto y te ofendieron, además de hacerte un daño emocional que se refleja en lo que escribes...". me lo pregunta alguien por vía de mensaje privado. no sé quién me lo ha mandado. le pregunto yo entonces que por qué le interesa saberlo, si no me conoce. al cabo de unos días me responde, yo ya tirándolo a jodedera. parafraseo para no citar directamente: "empecé a leer tus relatos hace tiempo... entretenidos... a veces largos... los dejaba a medias, pero volvía a ver qué había pasado... soy gay y me gusta cómo enfocas esas cosas, pero no siempre porque eres mucho más atrevida que yo... pero el blog en general es ameno.... etc."

es interesante esa nota. no me la esperaba porque en general la gente prefiere ser blog-voyeurs y seguir. o decir horrores en los comentarios. he dicho antes que empecé el blog como un escape. necesitaba escribir, crear y participar, de alguna manera, en cosas relacionadas con cuba, mi país de origen. en el año 2008 surgió el fenómeno Yoani Sánchez y con ella muchos blogs de tema cubano. el mío nunca fue sólo sobre ese tema porque eso me aburriría. en realidad, el blog fue mi salvación. ese año también cumplí 50 añetes y zas, no miento si digo que al día siguiente se me presentó un serio problema de salud que no se resolvió por casi un año. entonces podría decir que todo empezó como un midlife-crisis, sort of, y una tremenda necesidad de sentirme creativa en medio de una madurez impuesta pero nada ansiada. empecé a colaborar en otros blogs con intereses similares, pero siempre desde mi perspectiva muy personal.     SIGUE

tipoNos


el uruguayo Cuarteto de Nos, tipografiando el hastío

paTronarte


@dangerousMinds on Edward William Frank James (1907–1984) was a poet and a patron of the arts, who used his vast wealth to publish writers... commission theatrical productions (Les Ballets and Bertolt Brecht and Kurt Weill’s last work together The Seven Deadly Sins in 1933). He also supported individuals, communities in Mexico and financed artisan workshops, but James is most famously known for his patronage of Surrealist art, in particular the artists Magritte, Leonora Carrington and Salvador Dalí. He also bought works by Giorgio de Chirico, Paul Klee, Pavel Tchelitchew, Pablo Picasso, Alberto Giacometti, Max Ernst and Paul Delvaux.

un verdadero patroncito del paTronarte...

The Pleasure Principle / Not to be Reproduced 
 René Magritte



@ The Art Institute of Chicago
June 24-Oct 13 2014

7.11.2014

enCAJAdaS(vi)imperdonableS

 
tras tus pestañas se aglutinaron en un enorme coágulo visual las imágenes vistas. apenas podías abrir las pestañas del peso inaudito que cargaban. y sin embargo, creías haber logrado mucho al mirar de frente esas fotos, de las primeras, las que te mojaron el alma con olitas tenues, empezando apenas a romperse todo lo que ni sabías tenías a tu disposición, tan oculto. así, te dijiste, fue casi fácil depositar el beso suave y seco, a modo de despedida, sobre tanto recuerdo adolescente. estrellitas que aunque apagadas han de quedar en la memoria, sin sombras. y guardaste con cuidado los sobres amarillos, porque algo bueno de ti tiene que quedar en alguna parte, te dices. 

ahora sigue, que eres madura, capaz, piensas y te ríes. relájate, verás, verás que sí puedes. lo has superado, todo... o casi todo. has caído muchas veces antes, y siempre te levantaste. coja, pero lograste caminar. aunque lo hayas mal enterrado, el dolor, todo el dolor que vino después, guardado aprisa en estas cajas entre las diferentes mudanzas. no, movidas, fueron movidas huyéndole siempre a este tu huracán interior. pero ya. tienes que lidiar... y te ríes. ahora que has... perdonado. y flota en tu mente el globo de tu autodiálogo. anda, dilo en voz alta, aunque sea entre dientes. y tu voz se exprime en un chillido comprimido: he perdonado. repítelo, cien veces, es tu penitencia, dale. exhalas y lo repites... tres veces. por cada una... y es lógico que se te rajara el impulso al verte en la foto con la petrificada. jóvenes e ignorantes pirómanas ambas nos creíamos, riéndonos apenas segundos antes de incendiarnos la vida. y para qué, nosotras que nos caíamos tan bien. combustión espontánea la nuestra, fosforitos usados tan desgastados venir a caer en el mismo bon-bon-fire-of-the-vanities. era de esperar que todo fuera en vano, sembrado en tierra tan quemada, dañada, infértil. entonces, merecido el enorme castigo a tanta basura lujuriosa, al egocentrismo y vanidades, a la falta de respeto y la traición. ya, ya, pero entonces... qué hacer con las pérdidas, irreparables. con el vacío, el lamento hueco de toda una vida de nosotras tres que nos quisimos tanto y tan mal, a intervalos, juntas, sueltas, separadas, buscando y pretendiendo un olvido que nunca ha de llegar. qué hacer con todo esto que pareciera sólo pertenecerme a mí. y respiras hondo, exhalando el calor ácido que se está arremolinando en el estómago. te pasas la mano por el vientre, y vuelves a inhalar mientras se te va la voz, bajito, una y otra vez, he perdonado... quiero perdonar... he perdonado... y exhalas. entonces, este desplome, este ruido de tu blablablá heroico... ves, mucho querer comerse el mundo y ahora, que de verdad tienes que hacerlo, entrarle a mordidas a todo ese cartón viejo y escupirlo al aire, ya ves... es más fácil encontrar... rosas en el mar... 

porque, a quién carajo vas a culpar, a estas alturas. y aprietas los ojos con más cansancio que rabia. el susurro de siempre, impotente.  SIGUE

AuteAyudAs

7.10.2014

sanDown


Verschleif from Laurin Döpfner on Vimeo.

con una potente lijadora eléctrica, este cineasta se propone llegar al meollo de cada objeto, que deja hecho puro aserrín... tronco de árbol, tomacorriente, cámara, radio, calavera animal o una simple nuez... porque el meollo, ya se sabe, es siempre lo más importante... lo interno, lo que de verdad se lleva adentro... el resto embellece o afea, a veces, pero con el tiempo todo eso estorba, entorpece... al meollo, siempre al meollo, que es donde se esconde todo, todo, todo...

7.08.2014

cualquiera

Henry Turmon, WhiteShirt

resbalé. y me caí. cualquiera resbala y cae. dice el son. y es verdad. caí de culo y quedé con el cráneo desbaratado. así. boca arriba cara al sol. sentí el azul encharcarme las pupilas. el hilillo pegajoso de sangre ya me mojaba el cuello de la camisa almidonada. era blanca del mejor algodón. a ella le encantaban mis camisas blancas de algodón. siempre que me ponía una, con frecuencia, su mano rozaba la manga en un desliz descuidado y lento. cuando sus dedos llegaban al cuello almidonado el desquicie de sus pensamientos se podía advertir en el ritmo agitado de su respiración, quedo pero profundo. por eso, ahora que sentía la sangre manchar el cuello almidonado de mi camisa blanca de algodón pensé en ella. la mujer de ojos livianos que me esperaba ansiosa en algún lugar de esta amplia ciudad --a quien tanto le gustaba aspirar la esencia de tela recién planchada de mis camisas blancas-- no iba a entender que cualquiera resbala y cae.

por esto intenté levantar la cabeza rota del asfalto negro salpicado de sesos. los anaranjados centelleantes opacaron el azul que se precipitaba huyendo de cada una de mis iris. las brisas de las esperas son tensas, lo sabía, aún con la cabeza rota. presentí que me iban a quitar la camisa a jirones y lo lamenté. ésta en particular me había costado un ojo de la cara.... su blancor cegador era producto del mejor algodón egipcio materializado en un inmaculado diseño italiano. por la mañana ella me había dicho que esta camisa blanca me quedaba "regia". cuando lo dijo, levanté la vista del momento y la miré, recostada en las losas del baño, desnuda y con el pelo mojado. lo dijo sin ironía, como acostumbraba. por eso el peso de la palabra me advirtió que su respiración empezaba a profundizarse. y sentí la redondez del tubo que me introdujeron por la boca casi como su lengua entre mis dientes. escuché las voces dispersas sobre mi cabeza rota como los quejidos de la camisa horas antes, al estrujarse entre sus dedos enjabonados. y la sentí desabotonando la impecable camisa blanca de algodón entre suspiros perdidos en los múltiples ecos que me evolvían, flotando ya como estaba sobre camillas livianas, con la camisa abierta y el pecho al aire, y ella mojándomelo de saliva murmuraba "no te la quites". entonces logré enderezar la lengua dentro de mi cabeza rota y lo dije, al cielo que ya no era azul: "no me la quiten".

en la penumbra del baño ella me abrazó con la piel aún húmeda y sentí que me caía, que resbalaba otra vez, de cara a ella, que se restregaba en el pulcro algodón de mi camisa blanca. zumbó y jadeó enredada entre las mangas tocándome con la sensación de urgencia del momento que ya se iba. levantó la cabeza aún con los ojos cerrados, la mía rota entre sus dedos pálidos. resopló con un quejido y su voz timbró aguda en mi oído mientras sus manos se aferraban al cuello de mi camisa blanca de algodón. entonces se lo dije, en busca del perdón: "ya ves, cualquiera resbala y cae".

© om ulloa 
prev. publicado en tumiamiblog

MamãoComMel


venga... hora de un buen Mamão Com Mel, en la estupenda voz de Selma Reis... que sí, es una estupenda receta, pero bueno... la traducción literal es Papaya con miel... que viene más o menos siendo lo mismo... enjoy, nenes, wtf not 

seXed

en serio, no pude ver los delfines... @TheDateReport, the pervert test... i could not see the dolphins...


yo siempre le he puesto nombretes a los genitales de mis parejas. como que crea más intimidad... @Nerve, in English 15 weird sex rituals

1. In pre-contact Hawaiian culture, everyone had public names for their genitals. Hawaiian royalty and commoners each had their own genital chants which described their sex organs both figuratively and literally. Called mele ma‘is, the genital chants were a celebration of the future generations boys and girls would sire. Plus, naming your genitals sounds a lot better than this euphemistic va-jay-jay business.

mira tú qué buen método para obtener óptima virilidad... @pijamasurf, en español los 15-rituales sexuales más fascinantes del mundo

2. En la tribu Sambia de Nueva Guinea, los hombres jóvenes son alejados de las mujeres por un periodo de tiempo en el que deben practicar sexo oral y tragarse el semen de los mejores guerreros, antes de poder acostarse con las mujeres.

7.05.2014

7.04.2014

7.03.2014

ceci nes't pas un autoportrait

this image was randomly found on the internet without a photographer's credit. if anyone sees it and claims it, please let the administrator of this blog know the photographer's name so that he/she is credited accordingly. or taken off, if the photographer so desires.  thank you.


qu'est ce que c'est
selfie? 

self-portrait? 
selfpussy-love? 
none of the above?





BlackMagicLila

7.02.2014

stormyINandOUT


@mymodernmet  


...buy this

 (and if you get some drugs, a naked companion, funky electronic flute music, and just watch... 
fkdup silliness will follow...

::UnwantedSelfies::

Why Francis Bacon destroyed his portrait of Cecil Beaton  @DangerousMinds

... Francis expected that I would be shocked. He was a little disconcerted. He said it gave him a certain pain to show it to me, but if I didn’t like it I needn’t buy it. The Marlborough Gallery would want it. I stammered: ‘Well—I can’t say what I think of it. It’s so utterly different from anything of yours I’ve ever seen!’
Beaton thought the picture was “of an unusual violence” painted in a manner that broke all the rules. Sensing Beaton’s horror, Bacon was typically gallant and charming offering his friend to take it and if he didn’t like to send it back. Beaton was baffled at the offer, then asked if he bought it could he sell it again? “Of course!” Bacon replied, “It’s yours to do what you want with.”
Beaton returned home “crushed, staggered and feeling quite a great sense of loss.” No sooner had he written these very words in his diary, the telephone rang.
It was Francis. In an ecstatic voice he said:   
 ‘This is Francis, and I’ve just destroyed your portrait.’ 
‘But why? You said you liked it? You thought it such a good work, and that’s all that matters!’ 
 ‘No—I don’t like my friends to have something of mine they don’t like. And I often destroy my work in any case; in fact, I’ve destroyed most of the pictures for the Marlborough. Only I just wanted to let you know so that you needn’t pay me.’
It seemed little to Francis to waste all that work. He seemed jubilant at not getting paid, at not finishing a picture. He said that perhaps, one day he’d start again, or do one from memory: ‘They often turn out the best,’ he said.

7.01.2014

cÁntameloBonitoDante


“After all, it would be pretty horrifying to learn that you are about to go meet Satan.” 
humoristic take on Dante´s Inferno  at The Paris Review

CERCHI VIII-IX Canto XXXIII, ove tratta di quelli che tradirono coloro che in loro tutto si fidavano... (circles 8-9, canto 33, the circles of treachery and fraudulent acts between individuals who share(d) special bonds of love and trust)




I couldn't get enough, so I had to self-destruct
The heat was on, rising to the top
Everybody going strong, and that is when my spark got hot
I heard somebody say


(Burn baby burn) disco inferno
(Burn baby burn) burn that mother down y'all
(Burn baby burn) disco inferno
(Burn baby burn) burn that mother down


6.28.2014

DEpaisajesYtetas


publicado 3.26.13

paisaje de pareja y tetas 
@ t u m i a m i b l o g 

“esas tetas tuyas ´tan buenas para un hawaian-tit-fuck”, me dijo el maricón con novio de six-pack y bíceps de miedo y deliciosa casi-esposa dispuesta a parirle hijos para asegurar la herencia familiar de pronto con ganas de follarme las tetas mientras ella-mi-ella nos miraba ausente con sus ojazos de crudas avellanas verdes y se reía bajito sabiendo lo que ya sabía y yo incapaz de pensar lo que no fuera ella la miraba estirarse bajo el sol mirando al lago después de una carcajada desvalida dirigida a mi deseo de sus leves regalitos olorosos a mentiritas de menta y vodka. y así, ensimismada en la sombra que mi figura tetona proyectaba hacia el este del medioeste le dije al hombrecito su amigo que mejor se hiciera una paja mirando el paisaje con pareja y tetas de Arche que yo adolescente sostuve siempre en un altar privado en una esquina de mi cálido clóset con velita y todo para aquellas ocasiones turbias en que los mareos inexplicables aún se apoderaban de mí contemplando el brillo sedoso de las medias de línea recta que conducían a lo que escondían las faldas de la maestra de inglés profesora brutal luego de besos líquidos bajo las estrellas de la complutense yo tan tensa y ella tan tenue en mi boca fuente joven dispuesta aprendiz del juego del tete-a-teta. el hombrecito de nombre de gato y su bigotito negro seguían salivando con la idea de mis tetas apretando su indiscutible pene hermoso entre chiste y trago y ella-mi-ella respiraba lento tras sus blancas gafas rayban que eran mías ahora que el sol la había forzado a mirar al oeste y dar la cara al momento ochentañero de winecoolers y ron. “Arche who”, dijo él mientras le untaba bronceador a la espalda roja de su novio lindo bello espectacular con generoso paquete envuelto en trusita negra y en mis ojos se mecían las tardes escondida en el clóset de la sancharles pensándola en otra ya por adelantado y hasta antes en el armario lleno de alcanfor de la vieja goya allá en ayala en el barrio de salamanca imaginándomela escueta y gráfica como una letra japonesa sin saber que sería jeroglífico de jaquecas alfabéticas apretadas en el horario médico de terapias yuxtapuestas por la angustia de la escapada los escapes las salidas las filtraciones por la raja grieta tradición de traición siempre con la imagen del paisaje con pareja y tetas detrás como el fantasma del placer antes y después. deseo y castigo orgasmo y pena verdad y mentira. Archetúyyo, pensé como respuesta aun sabiendo que era falso todo ese instante y los reflejos del lago salpicando la memoria moldeable y dispuesta a acomodar lo mejor dentro de lo peor desde el primer instante. ella-mi-ella le explicaba con voz profunda la postal de Arche en su acento esdrújolo al novio curioso y borinqueaba con el hombrecito hermano del artista muerto sidaerizado entre similares paisajes como los estudiantes que éramos de la plástica de los lienzos tiesos y las cámaras oscuras y los brotes de sexualidades atrevidas al vuelo de nuevas plagas para quien las cogiera primero. property of mine y todo ya hecho. deshecho casi total para ser olvidado pronto. luego el hombrecillo mi amigo tras un quinquenio bregando plata a mi lado en nueva york me lo dijo otra vez con su voz falsetto: “oye qué lástima todo” … y sonriendo leve como ella-mi-ella entonces añadió… “aún me debes el hawaian-tit-fuck, bendito”. le tomé una mano y se la coloqué en mi pecho debiéndole nada pensé endeudada con nadie sino con nuestros respectivos fracasos y me despedí libre tras un abrazo cansado de entierros y funerales grises entre flores y sus aromas intuyendo que las rayas de la camisa del hombre azulverdosas y las rayas del cuerpo de ella rojizas sosteniendo la frágil florecilla en el cuenco de su mano tras el coito en medio del paisaje de pareja y tetas me delinearían siempre el sendero al recuerdo del estremecimiento helado que me impulsaba a huir en el volvo negro a través del holland tunnel como vulva abierta hacia filadelfia dejando allí los fantasmas de la orgía pensando en otra nueva para siempre evitarla a ella-mi-ella evitando el Archetúyyo de los pasados por agua hechos egotrizas a punto de ser cenizas futuras e independientes de mi cuerpo de tetas incitantes abandonando al añejo deseo entre amigos para que fuera negado una y otra vez luego por las resacas de los presentes reinventados del vacío que dejamos los vacantes, una vez ya oficialmente enemigos.