8.16.2019

dándoleVueltaLamor

but... would you vote for her? 

me tomaba mi café mientras garabeteaba notas en la sombra. deliciosa la brisa. dos mujeres charlaban atolondradas del tema candente de nuestro horror común. lánguida tarde en oak park, adonde no iba hacía siglos. lo que allí me llevó no llegaba con la puntualidad esperada. ni llegaría. OPK es un suburbio liberal y acogedor, propio hábitat de mujeres liberales blancas, y algunas que creen serlo. muchísimas lesbianas con chinitos y guatemaltequitos adoptados y tal ruedan por sus calles paradisíacas. estas dos eran sesentonas y tal vez cojeaban de esa pata. charlaban hacía rato a poca distancia de mi mesita. una de ellas me había mirado un par de veces con insistiencia, así que me di vuelta, evitando. hace toda una vida yo abundaba por estos lares, mariposona joven, por lo que no quería reencuentros de ninguna índole. ya no pertenezco aquí, ni en ninguna otra parte. las tembilezzies hablaban, con cierta inteligencia, pero al mismo tiempo con ese tono enojadísimo al borde de la furia incauta del activismo inguenuo y torpe de los estadounidenses que de verdad piensan que "aquíNOpuedepasarEso", mientras pasa, y pasa... y todo sigue igual, pero peor. en serio, ya me harta todo liberal y sus discursos de podio santurrón tanto como el vórtice del horror y sus distorsiones. 

seguí con mi lista, disfrutando la brisa, que era lo que me traía la conversación a trocitos. de pronto escuché el nombre de  la escritora del "amor" y su poder... alabadus, pensé, ya molesta. la Williamson, una de tantos candidatos demócratas, dícese salvadora nuestra al eco de America is rotting, spiritually, morally... como si antes no... como si desde siempre no... solo que ahora apesta más, y su gentuza no es tan hipócrita como antes... bah, por eso MW es, digo, ejemplo de todo lo que en este paísDEmierda va mal y muy posiblemente nos causecastigue que el mamarracho y su gentuza asquerosa se roben el poder otra vez... ah, la idiotez liberal, tan dañina como la ignorancia de los extremistas... y ese es el problema principal... no hay un punto medio, inteligente. la chusma hierve de cada lado, y el hedor es lo único en común... debatían las mujeres sobre el famoso libro de la tipeja, A Return to Love, llamada "new-age guru, America's enlightened survivor of failed relationships, author and  bestseller" del NYT... siendo toda su teoría babosa --a self-study program of spiritual psychotherapy-- inspirada en otra superautora de los 60... ya saben... the age of aquarius y tal, el renacimiento otra vez, en ropa hippie... the sexual revolution, entre tantas revos que la palabreja se desgastó y henos aquí... rEvolucionados y tal... SIGUE

8.13.2019

pandémicacelestial

PANDÉMICA Y CELESTE 
Jaime Gil de Biedma

... ... aut quam sidera multa, cum tacet nox, furtiuos hominum uident amores... (...O cuántas estrellas contemplan, cuando calla la noche, nuestros furtivos amores...) 
Catulo, VII

Imagínate ahora que tú y yo
muy tarde ya en la noche hablemos ...
y después de agotado el tema de la vida...
...
Que te voy a enseñar un corazón,
un corazón infiel,
desnudo de cintura para abajo,
hipócrita lector -mon semblable, -mon frère!
Porque no es la impaciencia del buscador de orgasmo
quien me tira del cuerpo a otros cuerpos...
...
yo persigo también el dulce amor...
...
Para saber de amor, para aprenderle,
haber estado solo es necesario.
Y es necesario en cuatrocientas noches
-con cuatrocientos cuerpos diferentes-
haber hecho el amor...
... ... ...
cuando pasen más años...
quiero aplastar los labios invocando
la imagen de su cuerpo
y de todos los cuerpos que una vez amé 
aunque fuese un instante, deshechos por el tiempo. 
Para pedir la fuerza de poder vivir
sin belleza, sin fuerza y sin deseo, 
mientras seguimos juntos
hasta morir en paz, los dos, 
como dicen que mueren los que han amado mucho.

bah, años llevo escribiendo, décadas... desde que aprendí a sostener lápiz, las letras me han servido como respiración artificial, adicional, constante. ahora que ando luchando con mi inédito librito "plagios", un deshomenaje entre chorreaderas de voces que me empapan... ah, los plagios quietos y transmutados... de los que pocos se enteran... y los descarados, desmemoriados y crueles ...de vez en cuando hallo tesoros, pues "hoy encuentro maravillas..." como este magnífico poema de Gil de Biedma (retazos, es largo. vayan al enlace) sobre el amor y... (tema tan cursi y desgastado en la poesía). el poema es tan certero y a propósito de que me ha cautivado su sinceridad. que es lo que cuenta en la poesía, no su pose. por lo tanto, os lo comparto...

me lo envió un amigo poeta a quien mucho respeto mientras  nos texteábamos, sobre eso, poesía... cursi, su claro y su oscuro, su desgaste y cómo evitarlo. es inevitable caer allí, en la obra cursi que sale de la juventud. en la música me encantan los boleros y las baladas cursi, que dicen cosas que se deben cuidar en la poesía... son verdades musicales que en la página escuecen la vista, sin embargo. nos avergonzamos al releer esos escritos de adolescencia y juventud, plagiosos en su cursilería. ese era el tema... inescapable. le confesaba a mi amigo que destruí todo lo que había escrito hasta hace apenas unos diez años... fui fría y exigente conmigo misma, implacable, y lo hice ya siendo vieja, yo la poeta tardía, dicen. rezagada, olvidada, condenan. nunca presente, corrijo. confieso a mi amigo que mi primer poemario --unos diez poemas-- ganó un premio universitario en una de las mejores universidades de la ciudad, y que me convocaron a recibir el premio y no fui. mi maestra lo había enviado a mis espaldas. nunca más envié trabajo a concursos. odio toda actitud triunfalistaobscena. de lo competitivo se crean tantas capas innecesarias. mi amigo se asombra. oh no, om, dice y me manda su primer poemario publicado, en cuba, a sus tiernos 19 años. no se avergüenza de él del todo, solo a ratos. no está mal, firme en su fondo clásico, pero tiene momentos donde se resiente la sinceridad del poeta, luchando con su cuerpo joven. me pregunto entonces, acaso yo mentía en lo que escribía, que decidí borrar todo? no. era, como intento seguir siéndolo, sincera, demasiado. me deshilachaba con puñal propio en todo lo que hacía... mis escritos eran sablazos contra mí misma, reflejando lo que me sucedía. así casi me mato. tal vez lo logré y he resucitado. o nunca morí y me alimenté de mis propias ruinas, ven qué cursi... bah, mis escritos siguen siendo sablazos, pero se sienten diferentes... certeros, con otro propósito, aunque ni lo sepa porque no me lo cuestiono.  aún no estoy muerta, me digo mientras releo a Catulo, a Shaskepeare, a Ferlinghetti... y los siento, rebuscándome.  en fin... el mar... allí donde radica toda poesía. 



8.09.2019

lolAprieta

siempre detesté a lolita, de joven. no soportaba sus canciones lastimeras. no me atraía. mis antipatías ilógicas tal vez, pero la pose... esas cejas finitas. el maquillaje exagerado. el paquirridrama. tantas cancioncitas malucheras de los 70-80... bah... teniendo a tantas otras drama queens... pero de vieja, de lolita a lola dolores, esta prieta me hace tilín. tracatá. la voz ahumada al máximo, las arrugas... la vida ha sido cruel con ella, y eso vale mucho cuando se mira algo dañado con nueva lujuria. sus sufridas y públicas tragiquencias y cómo las lleva, de lejos. no se esconde. lo lucha, de cara al inhóspito temporal. sé que huele a mujer sin el menor esfuerzo. con tabaco y café. eso me excita, a veces, cuando busco fotos y oigo sus versiones de buenos boleros y canciones clave de nuestra época compartida... a la mierda todas las cancioncitas ridículas que le dieron falsa fama. esto que canta ahora desgarra. tanto como verla hacerse vieja y maravillosa, prieta y arrugada, devastada... me encantaría invitarla a un café, y que se me aparezca así, y se ría. el humo a carcajadas... y que sin querer, de paso, me roce una mano, y me la apriete... y yo, sonriendo, le diga... dale, lolaprieta... dale...

7.20.2019

enELretiro:3

Tres exiliados cubanos en Madrid, España, 1969. Todos muertos ya. Ninguno regresó. Se les murieron padres y familiares en la distancia. Los lloraron mirando por ventanas donde llovía sin parar, en La Coruña, o nevaba sin tregua, en Chicago, y apretaron los labios. Fuerte y sin quejas. No, no eran burgueses. Allá, uno fue farmaceútico, otro delineador, el otro ferretero comerciante. Cada uno perdió lo poco que tenía, y se fueron sabiéndolo. Y sí, van de traje porque era la España de Franco, y era domingo y paseábamos en el parque del Retiro, que era distracción gratis, porque no había dinero para otra cosa. Los trajes fueron regalos de las instituciones religiosas que los acogieron como refugiados. 1969. Después de los temblequeos y abusos en Checoslovaquia, México, París, Vietnam... después, todo, todo cambió... menos lo único que ellos tres querían que cambiara... 

Que ni el tiempo ni el olvido se apodere del verdadero exilio cubano.

gOtitasdeDolOr

7.17.2019

unLiberoParaMeli



imagínate la soledad como el reflejo de una multitud ruidosa y estridente. imagínatelo. el verano churrioso y apestoso de una gran urbe fuera de control y la apoteosis de estar en el medio de ella con la cabeza rapada y los ojos cubiertos de gafas oscuras. el aroma de flores. vivas. muertas en el olfato. imagíname muy lejos. flotando en cascadas frías. abriendo bocas chorreadas de pasiones huecas. bocasvulvasculosmanos. imagínate entonces desherbando prados sexuales como si de verdad fueras lo inmortal en medio de la vorágine de El virus. imagíname mirarlos morirse sabiéndolo impotencia. adentro y afuera. imagínate llegar a una puerta sucia. y sentarte en el quicio. sucio. la gente pasar vieja. cansada. mirarte. respirar hondo el calor y entrar despacio. abrir el buzón destartalado. sonreir leve y aspirar apenas. imagíname caminar por el pasillo oscuro hasta el fondo. húmedo. subir los cuatro pisos de escalones de mármol desgastado. hundido cada uno en el medio. con el peso de tantos muertos. imagíname entrar en la casa de una extraña donde duermo desfallecida y sudada de espantos cada noche. soñando que no estoy aquí. ni allí. que no estoy. que no soy. imagínate que me dejo caer en la silla. una mariposa negra. en una esquina con vista a la escalera de escape. de incendios. el ruido de la calle abajo filtrándose leve. el sol iluminándome los pies. sobre el futón. imagíname abrir los sobres, dejarlos caer y llegar al sobre amarillo. letras. dibujos y labios arrugados en besos. imagínate todos los músculos relajados. y se derrumban todos los recuerdos en lluvia de cenizas frías. el polvo del polvo. que te quitas por fin las gafas oscuras. que te pasas la mano por la cabeza rapada. y que por fin abres el librito. y lo hojeas. que haces ruidos y carraspeas. que lloras por gusto. por placer. por dolor. imagíname. imagínate. y que permaneces en ese rincón cada vez que lo abres, un libero para meli. come home. meli. elixir del pesar. a pesar de los años. de los muchos. años. un libero para meli. 

aVirus


Are you talking to me? Or are you just practicing For one of those performances of yours?

7.15.2019

He Ain’t a Racist / He’s a Pig

I have taken the liberty of changing the lyrics to this song, and retitled it, according to these horrible times, He Ain’t a Racist, He’s a Pig.



The road so long
With many a winding turn
That has lead us to know
Who is who and so much so
But We are strong
Strong enough to face up to him
For He ain't a racist, he's a pig
So on we go
Our welfare is of our concern
Such a burden is he to bear
But We'll get there
For We know
He will not encumber us though
He ain't a racist, he's a pig
If We are laden with sadness
To know such truth
That everyone's heart
Isn't filled with the gladness
Of love for one another
It's a long, long road
From which there is no return
While we're on the way to there
Why not spread the word:
From his load of ignorance beware
Don’t let it weigh us down at all
He ain't a racist he's a pig
For that truth we do all know
He ain't a racist he's a pig
He’s such a pig such
such a grotesque pig

7.08.2019

trabajarLAtierraTrabajarLAcama

malintencionadamente me mandan esto, y bueno... a mucha honra... cada uno colabora con lo que puede... manual/oral labor, both... y el que siembra su maíz... que se coma su pinol(e)...

7.05.2019

NadaLaLentaNocheNtusOjosCorteSanaEldíaQueMurióelSilencio


Camerata Romeu: Nada, La lenta noche en tus ojos, Cortesana, El día que murió el silencio: piezas de Gerardo DiGiusto, Roberto Valera, Ignacio Cervantes y Cergio Prudencio

7.03.2019

americanFunk

Mr. Featherstone, American inventor of the plastic pink lawn flamingo. #Happy4th #KeepAmericaFunky

caLLejera



fragmento de La gran puta, de Virgilio Piñera

...
Suaritos anunciaba a Ñico Saquito,
Toña La Negra quebraba la luna con su voz
de tortillera mejicana, Batista daba golpetazos
en Columbia, Patricia la Americana se momificaba
en un disco y Daniel Santos galvanizaba los solares.
Claro está, en la ciudad del sol constante
los fantasmas acostumbraban salir a plena luz:
los he visto acompañándome por Monte y Cárdenas
el día del entierro de Menocal, con ron peleón,
porque de eso el general prodigó, enchumbó, anestesió
y el champán para él y Marianita en París.
“Querida, me dijo Jarroncito Chino, hoy todo el mundo
está jalao, haremos ranfla moñuda,
ya el General templó lo suyo y nosotras moriremos
con un troyó papá bien grande adentro”
Así murió efectivamente. Destino cumplido,
vida realizada, strip-tease de pelo en pecho,
sacando palanganas de agua de culo.
Cuando se la llevaron había un Norte de
tres pares de cojones.
...