3.02.2015

cualquiera

Henry Turmon, WhiteShirt

resbalé. y me caí. cualquiera resbala y cae. dice el son. y es verdad. caí de culo y quedé con el cráneo desbaratado. así. boca arriba cara al sol. sentí el azul encharcarme las pupilas. el hilillo pegajoso de sangre ya me mojaba el cuello de la camisa almidonada. era blanca del mejor algodón. a ella le encantaban mis camisas blancas de algodón. siempre que me ponía una, con frecuencia, su mano rozaba la manga en un desliz descuidado y lento. cuando sus dedos llegaban al cuello almidonado el desquicie de sus pensamientos se podía advertir en el ritmo agitado de su respiración, quedo pero profundo. por eso, ahora que sentía la sangre manchar el cuello almidonado de mi camisa blanca de algodón pensé en ella. la mujer de ojos livianos que me esperaba ansiosa en algún lugar de esta amplia ciudad --a quien tanto le gustaba aspirar la esencia de tela recién planchada de mis camisas blancas-- no iba a entender que cualquiera resbala y cae.

por esto intenté levantar la cabeza rota del asfalto negro salpicado de sesos. los anaranjados centelleantes opacaron el azul que se precipitaba huyendo de cada una de mis iris. las brisas de las esperas son tensas, lo sabía, aún con la cabeza rota. presentí que me iban a quitar la camisa a jirones y lo lamenté. ésta en particular me había costado un ojo de la cara.... su blancor cegador era producto del mejor algodón egipcio materializado en un inmaculado diseño italiano. por la mañana ella me había dicho que esta camisa blanca me quedaba "regia". cuando lo dijo, levanté la vista del momento y la miré, recostada en las losas del baño, desnuda y con el pelo mojado. lo dijo sin ironía, como acostumbraba. por eso el peso de la palabra me advirtió que su respiración empezaba a profundizarse. y sentí la redondez del tubo que me introdujeron por la boca casi como su lengua entre mis dientes. escuché las voces dispersas sobre mi cabeza rota como los quejidos de la camisa horas antes, al estrujarse entre sus dedos enjabonados. y la sentí desabotonando la impecable camisa blanca de algodón entre suspiros perdidos en los múltiples ecos que me evolvían, flotando ya como estaba sobre camillas livianas, con la camisa abierta y el pecho al aire, y ella mojándomelo de saliva murmuraba "no te la quites". entonces logré enderezar la lengua dentro de mi cabeza rota y lo dije, al cielo que ya no era azul: "no me la quiten".

en la penumbra del baño ella me abrazó con la piel aún húmeda y sentí que me caía, que resbalaba otra vez, de cara a ella, que se restregaba en el pulcro algodón de mi camisa blanca. zumbó y jadeó enredada entre las mangas tocándome con la sensación de urgencia del momento que ya se iba. levantó la cabeza aún con los ojos cerrados, la mía rota entre sus dedos pálidos. resopló con un quejido y su voz timbró aguda en mi oído mientras sus manos se aferraban al cuello de mi camisa blanca de algodón. entonces se lo dije, en busca del perdón: "ya ves, cualquiera resbala y cae".

© om ulloa 
prev. publicado en tumiamiblog (Aparece también en la antologîa Trasfondos, ver post anterior).

worthTOgo


fyi:LiterariasDEfondo


2.27.2015

enELaire


--cuántas flores lindas... 
--¿viste? el paraíso... 
-- ... pero ¿y las mujeres desnudas?
--ah bueno. empecemos contigo... 
--ni te atrevas... pero, dime. ¿eres feliz? ¿aquí?
--ven, huele éstas. 
--atiéndeme. yo quiero que seas feliz. 
--y yo lo quiero aún más... para ti. ven, huélelas. el aroma es alucinante. te empuja el olfato hasta la médula y allí se te revuelve con la sangre...
--podríamos serlo juntas...
--¿juntas? ah... ssshhh. anda ven. huele estas emanaciones de la auténtica felicidad. 
--...
--todo radica en un soplo de aire...
--...
--ay,no te vayas. ven... huele...

  (wishingITforacha)

nada

2.17.2015

AnDnEEds

I am in need of music that would flow 
Over my fretful, feeling fingertips, 
Over my bitter-tainted, trembling lips, 
With melody, deep, clear, and liquid-slow. 
Oh, for the healing swaying, old and low, 
Of some song sung to rest the tired dead, 
A song to fall like water on my head, 
And over quivering limbs, dream flushed to glow! 

There is a magic made by melody: 
A spell of rest, and quiet breath, and cool 
Heart, that sinks through fading colors deep 
To the subaqueous stillness of the sea, 
And floats forever in a moon-green pool, 

Held in the arms of rhythm and of sleep.

I am in need of music
Elizabeth  Bishop

<

1.28.2015

standBYme



agradezco a quienes me siguen visitando --a pesar del silencio. y es que la vida, ay la vida y sus ironías... tiovivo de mierda.

mi padre se va un poco más cada día. y el miedo no es ya la muerte sino la agonía de la tiniebla que lo martiriza. el horror es haberlo perdido ya y tener que darle cara al impostor que lo habita. 

1.12.2015

quenolofueran

Que todo fuera innecesario sin virtud de ser doliente y maligno. Como lo es. Que mi voz se acumulara en vasos helados refrescantes elixires monocromáticos deslizándose en mi garganta. Que lo fuera, cauce, concha y desembocadura. Que estos títeres de barro y sangre de mis noches de insomnio respiren el polvo del olvido disipándose en fumarolas en la distancia de lo imaginado. Y que sus toxinas no lo fueran, no lo fueran. Quedas sus voces fueran silencios leves exprimiéndose por venas tupidas de gritos dispuestos a ser canto. Verso en coro y elaboraran vocales abiertas. Tenues las consonantes que tanto quejido se disipe antes de serlo. Y quede el intento, por lo menos el intento. Del baile en pasos fugaces que no culminen en el vacío. En balde y en vano estos pasos del vals lento encumbradas las caderas a los picos del movimiento. Que siga la pauta del sonido. Voz de voces y susurros, que lo sean. Giros y vueltas, des gracias de destino. Que no lo sean. Y esos brazos mancos sin manos ni dedos, para escribirlo, que no fueran míos. En balde y en vano, que no lo fueran. © om ulloa

joKeITouT

pssst

you got me thinking... surreal Tumblr blog LiarTownUSA may be the place for you... 

1.07.2015

grisDEconcretoYneblina

mi ciudad fría y vacía, gris y mojada en días feriados, las calles abiertas. se lo dije al llegar. quiero salir, me urge recorrerla. salimos. la ciudad fría y vacía. casi. gris de concreto y neblina. lake-effect everything. hermosa en su quietud, apenas gente. manejo de oeste a este, al sur luego norte, por la orilla del lago verde claro con un ribete blanco en el horizonte que tanto engaña, queriéndose hacer pasar por mar. desde temprano dimos vueltas, adueñándonos de su amplitud, su generosidad arquitectónica. es una maravilla la ciudad sin apenas ruido, monumento urbano, escultura exterior de esta humanidad que ha de ser siempre cavernícola. quiero verla, sentirla mía un rato, le dije a eLLa al llegar. la he extrañado, mi ciudad, que no es mía como tampoco lo es mi ciudad-ella, aquella del mar y sol con chabolas de lujo por doquier. y palmas, lo verde y de las flores tanto color. sí, existe una fuerte atracción, confieso. el deseo de las mujeres desmangadas, esbeltas caminando por los senderos donde yo me siento a verlas pasar, frente al mar, siempre pensando en otro lugar. mi ciudad, brutal y helada. mi ciudad real y leal, que me recibe una y otra vez. a pesar de que le soy infiel con la otra, la del vinilo que se ablanda poco a poco bajo el sol. cediendo. y esta la ciudad fría y vacía. casi. gris de concreto y neblina. lake-effect everything. hermosa en su quietud...

como a mí, recorrerme un rato, contestó eLLa y sonrió. casi, le digo. y la abrazo. eLLa que ya quiere a mi ciudad tanto o más que yo, y a veces se la sabe mejor que yo, tan distraída en el vaivén entre las dos, ciudades, que se me fugan las imágenes en el intento de acumularlas. ese edificio es nuevo, y ése, digo. qué había ahí antes, le pregunto. y entonces, cuando me lo dice, veo sólo lo que había aun antes. como si mi mente fuera un archivo de las últimas tres décadas del siglo veinte, desde que la gran bifurcación me trajera aquí. a mi ciudad de los amplios hombros y frío cruel. así, estuvimos horas dando vueltas. y vueltas. sabes, le digo, cuando regresé de nuevayork, hace tanto ya, esta ciudad había cambiado de tal manera en apenas tres años, que me perdía. a veces me frustraba no saber ubicarme y me sentía ajena. y la insultaba. tú, tú también movingOn, claro. pero se me fue amoldando, otra vez, sigilosa hasta que su abrazo de acero y concreto me apretó de nuevo, y de nuevo otro escape tras el measfixio. 

y caíste en medio de todo un continente, patas pa'rriba. pero volviste, otra vez volviste, dice eLLa mirando hacia fuera y su cuello de cisne tenso, su voz tenue, su mano en mi muslo. me parece mentira que estés aquí. y a mí, alucinación y pesadilla, entre todo lo demás. y me acaricia la rodilla y volamos por el LSD rumbo a ningún lugar. voy, recorro esta mi ciudad, tan hermosa y amplia, llena de recovecos y voces y acentos varios, sus capas y capas de humanidad, maloliente y tibia, y me veo y reconozco. es mi espejo, me refleja adolescente, joven inquieta y fresca. bella ella cambiante febril de sus calles eternas y lozana y hermosa yo, mortal e ignorándolo, amándonos tanto por sus rincones polvorientos yo en derroche de curiosidad y anhelos de urbanidad reconstruida, una y otra vez. 

y nunca, entonces, por qué nunca logro reconocerme, en el espejo de mi gente, cuando deambulo ausente por mi ciudad-ella, la otra, aspirando el salitre que es su aceite. por qué no me veo, ni la veo, ni cara a cara nos vemos, ella hundiéndose en el mar. y yo anhelando el mar siempre el mar. y  apenas ya tengo que volver y el miedo me espanta. esta vida en hiato, colgada de otra vida, esperando de la tragedia su final sin anhelarlo. miro de reojo mi ciudad, fría, mía. se me afloja todo lo que eLLa me aguanta. me abraza, frente al lago helado. ya será otra vez primavera, pronto, ya verás. 

aFilando



LauZán (2015 and 2007) y Lucille Clerc's homage to the fallen in the Paris horror...   
Afilando punta contra el extremismo idiota y fanatismo imbécil, siempre.

1.03.2015

Los “derechos” del verdugo



Armengol, en su Cuaderno de Cuba sobre el aRtfFaire Bruguera y su cubidespués...

Controlar a los intelectuales ha sido uno de los mayores esfuerzos del régimen cubano. También uno de sus fracasos más manifiestos. La última oleada represiva, desatada el día en que la artista Tania Bruguera había anunciado colocar un micrófono en la Plaza de la Revolución para que todo el que quisiera expresara su opinión sobre el futuro del país, no es otra cosa que el capítulo más reciente de esa batalla con treguas entre los hermanos Castro y los escritores y artistas, que se inició el 1ro. de enero de 1959.


... ... ...

Para el régimen, los escritores y artistas no son más que personajes peligrosos o muñecos insignificantes, dedicados a un oficio que el sistema siempre se ha empeñado, aunque sin lograrlo, en convertir en una actividad pueril. No hay que pedirle a un intelectual que, en razón de su oficio, sea un valiente. Tampoco que sus opiniones políticas tengan más valor que la de cualquier otro ciudadano.


No se trata de hacer un llamado a comportarse como héroes. El heroísmo es casi siempre una salida desesperada ante la mediocridad y la estulticia, pero un gesto condenado a consumirse en su propio esplendor, casi siempre incapaz de transformar de forma duradera la vida cotidiana del país, salvo en el reino de lo anhelado y ausente. Pero al mismo tiempo existe una tendencia histórica en la nación, definida por una actitud intelectual y antidogmática, que desde los primeros afanes independentistas hasta hoy siempre ha propuesto la creación de un país libre. Una tradición que no puede olvidarse. Está en juego la dignidad cultural cubana.

wIESŁAw

1.01.2015

shavingITallOff



para empezar el año bien lampiños, nenes... afeitaditos y limpios, pásense cuchillita por las sombras de lo cutáneo y masajeen la épica epidermis, que este 2015 es año 8 y ya saben... ocho rima con... circulitos, buñuelos, anteojos y tetas, todos deseos concéntricos de mis ovalados ovarios a uds, fans de mis sonorismos... o no

foto: Jan Saudek

12.29.2014

interseCtions


Anila Quayyum Agha 



Intersections from Grand Rapids Art Museum on Vimeo.

númeROoMserVice


I am a guarismo of action 1234 am I not? 

Sí. Cifraction 567.


¿Sí? ¿8y9? 


Sí. Del 10al13. 


Y la suma de todos los 13 es-tre-ME-ce. 


Guarismo, ¿viste?


Pero... ¿abierto o cerrado, par o impar?


Of action, en movimiento, numérico


Con lógica y orden.


No, todo lo contrario. Numérico. Cifraction. Guarismo.


¿...?

12.20.2014

à contrecœur

me encanta el número 8. dichoso y rotundo. mi cumpleaños número ocho, el primero con fiestecita, piñata, bocaditos de pasta de langosta de contrabando, croqueticas, ensalada rusa, niñas en batas de tiritas y zapatos de charol, el más feliz de una infancia leve, sana. y adoro el 18, número elegante si los hay, mujer de smoking negro y camisa blanca abierta y tacones, transdegenerado todo mi nubil cuerpo enlazado en el regalo. y yo, sumando y restando ochos. sí, ya sé, totalmente de acuerdo... numerología y astrología, la misma catibía. 

estoy sentada en el banco de mis lamentos, otra vez. toda la mañana perdida, vestida para la ocasión de no querer estar, estando en cuerpo pero no en alma. es por épocas que busco en la suma de los factores llegar siempre a un ocho. giros y vueltas, una sola línea doblándose para darse placer a sí misma. el equivalente de "si pudiera yo mismo/a me la chuparía". eso, más o menos, estaba pensando, sentada en el banco mirando al mar, un plato llano oscuro en la bahía, imaginándomelo en la playa. aahhh, así de estupenda ha de estar, y exhalo justo cuando me sorprendió un ocho mocho, caído de algún momento puesto en su orden numérico bipolar. era un numerito ocho rojo, desteñido, que volaba bajito, a ras del suelo dando vueltas sobre el polvo. ¿a quién se le escapó este ocho? pensé y lo recogí, acariciándolo, papelucho tirado a su suerte. lo estrujé en el puño y me levanté. 

sissyfo

searching@theLost&Found

mmm... look what's here, now, at the Lost and Found department....

12.15.2014

oVaCCión

Una gran ronda de aplausos. A standing ovation, sort of. Prometida para cuando me vaya. Cuando haga el sortie, el exit, el me ne vado via, uscita de verdad porque ando rezagada aún, pareciera, en el reloj de arena de la vida yo piedra gorda y torpe, ando trabada y no paso por el aro. Inconveniente, como siempre. Entonces por eso, aplausos. Bravo-hurra-regia yo en el escenario de la vida, y zas, resulta que sólo yo la única malvada del culebrón de tríos y cuartetos indiscretos; y por lo tanto, aplausos. Para mí, la peor de todas, la invisible y persistente en la memoria esperando el escobazo de la despedida, barrida tantas veces por cínica ingenua y creyente atea. Me lo prometen porque el desamor, en tiempos de cólera y ego mezquino, zambumbia perfecta para el aplauso en falso.

Porque, ironía, habría mas bien que aplaudir las buenas intenciones traicionadas y la plena juventud hecha mierda de un zarpazo. Doble, traidor y eterno, maldito. Y sin embargo, en vano intentar cicatrizar para cruzar los puentes, varios, múltiples, frágiles estructuras que se intentan construir a pesar del hedor del fango sobre el que cuelgan.