suR-Real

Foto Ángela Burón

manos que en mis ojos me salvaran de ver el orificio inmundo que me cubre. que me sacudieran al aire como trapo mojado rescatado del acuífero cloaca que filtran mis dedos y me rompieran me crujieran me desmenuzaran luego de regarme empaparme sus huellas

y en cada tacto un perfume desgastado rescatado en el vidrio cristal opaco de tanto pomofrasco a punto del fracaso del huidizo aroma y las carcajadas tantas 

hincadas atornilladas en trípodes las imágenes desbaratadas huesos pegados con cinta invisible de transparente tan ligera del adhesivo coexistir

manos que me tocaran me miraran hirviendo la poción engañosa de dicha ajena que no mía la alegría del venir a taparme los ojos henchidos de penumbra por donde entren abrazadas y volátiles de vida a inflarme la boca de humo dulce aunque siendo sólo hilachas flecos de seda vieja suden languidez  

ojos que vengan cargados de sueño para arroparme en ellos el viento y en pestañeos decirme que así fue no lo que fuera si lo pidiera si pudiese un fuérase un fuese fusible en medio de las vanidades el estropajo seco que araña la piel vieja y la consecuencia 

de que vengan en un suspiro el soplo y la caricia desprendida de manos ondeando en el aire figuras ópticas de baile y dedos marcados por doquier ya los dados del cubilete echados sobre la gravilla y todo acuidad ocular filtrándose de tanta basurilla en este sendero de arenilla sembradío de silencios que conducen a la nada efímera y puntual 

que todas fueran condicionales futuros subjuntivos en tiempos y modos del sería yo si fueran ellas y lo  surreal siendo siempre siéndolo

om ulloa