lil@home

¿te imaginas el aroma? cuéntamelo. no puedo. inténtalo. dulce. dame más. no puedo. mándamelo. mejor ven ya. acércamelo. acércate tú. ya casi. ¿me ves volando? como una librélula, apúrandome sobre tu lila casi estoy. te veo, pero pareces abejorro. ¿por qué? haces mucho ruido, zumbas mucho. se te oye desde tennessee. jaaaa. prepárame jarrones de lila. ya están, listos. en cada cuarto. y tú, ¿a qué hueles? a menta. ahh... detrás de las orejas. y a albahaca en las muñecas. ¿y entre las piernas? me he sembrado un popurri de aromas. ¿superficial o profundo? a nivel de tu olfato. ahhh... se me rompen las alas de la prisa. yo sé. pero he chocado con un pajarraco largo y gris. ignóralo. eso hice, por un rato, pero luego lo piqué, con mi aguijón. no te entretengas, anda. ven, apúrate. ¿no me oyes? estoy alborotando a las abejas. anda, boba. sal, ya estoy en la terraza. ¿en serio? sal y verás. 

librElulas

LasciaCh'ioPianga

QueDiosTeLoPague

METaccess

 The Metropolitan Museum of Art has made accessible an archive of 400,000 high-resolution images from their collection. Some highlights here. And here, picks from the photography collection with images from the 19th century until now.

LASmatancerasSON

mAtAnzAs

canto a MATANZAS | fotografias y ensayo: Arq.Carlos Alberto Fleitas | poema: Carilda Oliver Labra from Fleitas Cuba Collection on Vimeo.

hace poco encontré este vimeo video sobre el libro del cual puse un post en el 2011. el autor, el arquitecto Fleitas, tiene otros videos nostálgicos inspirados en la Fermosa, así que si les apetece lloriquear un poco, visiten su coleccón, que a mí, mirar este  me transporta a unos recuerdos que apenas existen ya y que sin embargo, cada día piden más espacio en mi memoria. 

y ahí, disfruten mi ciudad natal, tan virtual como real fuera, un día.

abajo, el enlace al libro y las fotos...

canto a MATANZAS by Carlos Alberto Fleitas | Make Your Own Book

carboneLLresolvIDO

        Luis Carbonell 1923-2014

Carbonell, otro grande de Cuba, ido... él y sus estampas cubanas resolvieron ya su problema de vida... esa carga magnífica... transitando y levitando, arrollando ya debe estar por ese gran solar del más allá. qepd

maYAmiAmi

ma ya mi me resbala en la piel como almíbar espeso, savia pegajosa. y entonces mia mi mosquito molesto, portador de vicios. miami ya caramelo empalagoso, crocante de arena encajado en mi verbomuela cariada. 

siempre fue así.

y la peste sigue igual. un egogrito ascenso de peyorativo a diminutivo alternado en voces varias, interiores e isleñas, costeñas, serranas, todas revolcadas en el tímpano mismo mío que afino en mi ami… 

y me ama no me ama. nos va mos pa ma ya mi a mi… 

de cerca mareo y de lejos luego siempre insiste en ser la nubenostalgia vaporosa de olores huecos rellenos de sol macizo amenazando con el abrupto estallido de lluvia, el huracán precipitado en destrucción, propia de ellos mismos nosotros. un pueblo. una aldea. una tribu distinguida por su falta de coincidencia consigo misma.    

nos va mos. nó ma das. no da más maiami. mi ma ya mi no me ama.

por tanto me resbala entre los omoplatos mi a mi como la sangre que siempre brota de la puñalada. la trapera y profunda que ninguno esperaba. la traicionera mayamensa puta y grosera de palabrotas que se desbordan, ruedan como gruesas gotas por mi amplio lomo, común con el de ellos. mi gente los míos que ni tanto de ellos mismos. y nos encontramos, bizcos de reproches, justo a la altura donde nuestras colosales colectivas nalgas se coagulan en rubíes ovalados que se rozan entonces una con la otra. prende la candela, yatusabe. fuego. la eterna fricción culiaguda que nos persigue. candelita postalita. descomunales. nuestras las nalgas, las fricciones. de ellos solo de ellos. entre las grietas de los corales compartidos de las millas de los miracolosi tuberculosi y los cocoteros castrados de fruta se opacan las mentiras de los flamboyanes azules aguerridos sobre la desinformada verdad. de miami. el mayami fraudicaótico. repleto de ecos muecas artísticos sobacos apestosos. porque la peste siempre la peste de pescados podridos conduciendo mercedes. diamantes flotando en piscinas mohosas. y un cuerpo. dos cuerpos. nuestros cuerpos. mayami bayú siempre oloroso a sexo sudado en medio de las grietas, los corales abriéndose. a flor de piel un profundo-mámamela-mayami.    

nó ma das. no da más maiami.

y ya tan perdido el único mia mi de la bulla genuina. los saludos eufóricos. mayami, coño, mallami. la hablabladuría de buena mierda (la que inspira, motiva y arrebata). y el coro de taconeo y chancleteo rítmico. aykerricokerricorrikísimo. la glotonería de la exageración por todo lo que se perdióNosquitaron y dame más materva fría, medianoche crujiente, mariquitas-chicharritas-malanguitas-chicharroncitos. crunch crunch coñokerricokerrico. y dónde buscar el añejo mia mi del pipo, el papi, la jeva, la mami. del ambiente y las plumas perras. alboroto y abanico de fiesta. en su noche mayami la noche rebotando el ecosurf violento del rocíamelbollocabrón salpicado de la boca de la loca que fue cartero en jaialia gritando en la noche tropical de la playaquesexplaya. dale repinga dale salta el coro del chuleo y el brinqueteo y en tus tacones salvajes otro madrugón en el callejón cogiendo duro por todas partes, repartiendo misivas rotas, mija, mira-lo-que-hago-con-tus-cartas-amarillas. y en movimiento mi a mi bajo sus magníficas piernas bronceadas abriéndose en el cayo como un coco splash sobre tu rostro famélico buceando profundo en la arena y mira mira cómo brillan los rascacielos de mallami al borde del delirio. mira tú mira tu vapososo esqueleto bailando fantasmagórico en la bahía.

y dame más, dímelobonito. 

cuéntame de la playa llena de gente. su carne llena de playa. caliente. dime eso de los ojos serenos de los viejos ya sin espanto. que más se perdió en cuba. dime lo del tenue mi amor de las viejas. ma ya mi a mi me encanta. dilo-dilo-dilo. pero no pero no porque te vas y te vas. y no es la misma que de reojo y con indiferencia hasta atina a ser el celofán plástico que envuelve y protege el regalo. este presente que nunca se da con sinceridad futura montada en el pasado bestial. el regalo que se recibe por obligación. porque lo luchamos. en esta nuestra oscuridad que reside encima de las voluptuosas nalgas cubicomunales ma ya mi es nuestra linterna de pilas y farol quinqué. por teléfono a larga distancia es el ansiado rumor de las olas y el repiquetear de la losa de las tazas cargadas de café. humeante desinfectante elixir. en postal con timbre tardío miami es la frase breve de la escueta despedida, su paisaje fotogénico montado como escenografía parca pintorreteada de pigmentos acuarelas para que no te duela. no te duela. chorreada e indefinida mancha de humedad perenne, miami me llora en los ojos como perpetua cebolla podrida. en su habitar constante en mi olfato me destupe aromas de urbanidades arcaicas empolvadas de historia para apoderarse en pleno de la cavidad nasal con su frío olor a aire acondicionado, contemporánea emisión histórica, delineado filo de gas embarrado de la grasa dulce de plátanos maduros fritos. en la distancia miami me escuece la lengua con su salitre viciado y su sudor contenido de censura, de cine oscuro a plena luz, la tanda doble que intenta ser corrida sin cambiar el largometraje que ya no es de estreno. for ever glading.

y nó ma das. no da más maiami.

o eres tú. tú que no das más en el vaivén de tu perenne puente. porque siempre miami te persigue entre puentes. bajo puentes. por los puentes tú en busca de puentes. y cada vez te vas antes de llegar y justo antes de cruzarlo. el puente. porque mayami te mella el asco ya montada en su puentarco. el calor. la gula. el amargor. los amores muertos. el desamor. las querencias olvidadas. la caricia maternal de orfandad casi mortal. temblorosa. y te escondes. nolotomestanpersonal. a mi a mi. que apenas llegas dejas de ser lo que nunca logras ser. y en este ma ya mi que te resbala en la piel como almíbar espeso, solo puedes ser el cumulativo amargo gránulo que se resiste a disolverse en aguasalitre, cuajado a fuego lento, candela eterna. 

nada más.

(f)estival

fungiTrio

Steve Axford Website 

Steve Axford on Flickr

reXaca

MafaldaPrincipessa

cuando me metan en la cárcel o en el manicomio, o me manden de naúfraga al islote que me corresponde, sólo manden libritos de Mafalda, por favor...  que mira que hoy la han hecho merecedora de un principito, ella que siempre ha sido principessa de la libre expresión y no necesita consorte para tal vocación...


Quino y Mafalda, premio Príncipe de Asturias, comunicacion-humanidades, 2014

ssH

excelente y divertido artículo sobre los amoríos juveniles de la Sontag (con H y la dramaturga cubana M. Irene Fornés, entre otras, en el n. 118 de abril 2014 de la revista colombiana

el Malpensante: 
La Société Anonyme des Lesbiennes de Virginia Mayer

En los años cincuenta, la conmoción que era capaz de suscitar Susan Sontag poco tenía que ver con sus brillantes ideas. Brutalmente hermosa y adolescente, se encontró con H, otra enfant terrible. El testimonio de su largo y atropellado romance desnuda dos frenéticas vidas de mediados del siglo XX...

(H/T al comentarista anónimo que me dejó el enlace abajo. gracias,  disfruté el artículo y lo quiero compartir con los visitantes al blog.)

y aquí, más Mayer sobre ssH en Kienyke

y aquí, H on SS: Memories of Sontag

safímera

Safo,  Charles Mengin (1877)

Bajo tierra estarás,
nunca de ti,
muerta, memoria habrá

ni añoranza; que a ti
de este rosal
nada las Musas dan;

ignorada también,
tú marcharás
a esa infernal mansión,

y volando errarás,
siempre sin luz,
junto a los muertos tú.

thisISthePicTure

sombrerosINnombrables

 

Los amores cobardes no llegan a amores, ni a historias, se quedan allí. Ni el recuerdo los puede salvar, ni el mejor orador conjugar... Corrompiéndose al centro del miedo...

estoNOtieneNombre

media tarde y la lluvia no cesa. a cántaros. qué estupenda palabra. cantar os. buen nombre para un sistema operativo que inyecte ráfagas y chorros de información húmeda. en el tropicubilete, ambos frágiles, mis viejos dormitan mientras yo contesto mensajes atrasados. el de fulanita, la inquilina, charlatana pero cumplidora, el del amigo que vi después de casi veinte años. qué bien, y sin apenas esfuerzo. éramos uña y carne, inseparables durante casi diez años hace ya una eternidad, coincidíamos en muchos gustos de juventud superficiales y vanas. luego las mudanzas, los cambios de pareja y los gestos huecos crearon distancia. en su momento fue lo oportuno, tal vez. pero él, me dice ahora, me pensó mucho todo este tiempo, y qué bueno. yo a él también. lo pensaba con alegría, recordando siempre los estupendos momentos, las locuras, las andanzas. porque así debe ser. lo bueno debe prevalecer, o debería, a pesar de lo malo. y un día en fbk, un mensaje inesperado facilitó el poder decirnos esto de pensarse mutuamente y mejor aun, hacer que la distancia se esfumara con naturalidad. por eso me gusta fbk, tiene poderes de comunicación más allá de la obsesión del chisme voyeurístico. o por lo menos a mí me ha resultado así, a pesar de un incomprensible bloqueo y "amiguitos" rarísimos solicitando entrada a mi muro. me alegró verlo antes de bajar al tropicarnaval, que aunque nosotros los de ayer ya nada que ver, la esencia de lo vivido siempre queda. el perfumaroma de lo compartido y las asociaciones... y ahora me ha escrito un thankyounote por el rato agradable. le contesto, con cariño, y me agrada que sea sincero. carajo, qué ecuánime. luego me pongo a correr el scrollo de feisbú y zas, me quedo dudosa de lo que acabo de ver. doy marcha atrás.   

pues sí, vi bien. ayer fue el cumpleaños de una amiga, no muy íntima, que murió hace un par de años. su cuenta de fbk sigue activa y muchos de sus amigos le están dejando mensajes. que la extrañan, que la quieren, que... y de pronto se me cuela un aire frío en los ojos. su madre, un par de días después del celebrado día de la madre, le ha dejado un mensajito también. tibio, conmovedor, cariñoso. un elaborado comentario en facebook, de su madre, para mi niña, que...  sonrío, porque en realidad no sé cómo reaccionar ante la rareza tecnoemotiva. la señora le dice a su hija que es feliz porque sabe que vivió a plenitud la vida. es verdad. la sirena colombiana gozó e hizo de su corto tiempo en la tierra lo que le salió del alma, tatiana tan arrebatada y atrevida, sobre todo con sus partes privadas a las que dedicó gran tiempo para explorar y disfrutar. fue una locona impetuosa y jodedora, una rebelde avanzada a su época y geografía. un alma libre que vivió sus excesos sin nunca pedir disculpa.

me pongo a pensar que en realidad nunca supe su nombre real. escribía y publicaba con uno "ecológico" que se inventó. la conocí a través de un amigo, y terminanos los tres esa noche en un concierto de albita-acabada-de-llegar en miyamibich. la colombiana loca era desbocada con todo tipo de placer. con pocos recursos publicaba revistas zines lesbieróticas, organizaba (o trataba de) a las safistas mayambaneras, que la consideraban bicho raro (y lo era, en medio de toda su ternura), tan malhablada y fuerte, decidida, valiente. hasta que se cansó de la bitonguería cubiche y se fue a las quimbumbas texanas y luego buffalonuyorkinas a estudiar para bibliotecaria fina, ella que parecía un bólido salido de un putiburdel lésbico. y ahora su madre, todo lo contrario y dignidad colombiana personificada, lo está diciendo, más o menos, en el mensaje de cumpleaños que le ha dejado a su hija fallecida. que está orgullosa de que ella haya vivido su vida a plenitud. 

pero... ¿se lo habrá dicho antes de...? ojalá, me digo, mirando a mi temblorosa madre, que dormita. cosas veredes, sancho, mira tú estos epitafios feisbuqueros... y es que, como decía tatiana, esto no tiene nombre... todavía.  

causasYazares

...y el azar se le iba enredando, poderoso, invencible

gusanos en la pecera

omucolaboración en la serie de Penúltimos Días: “Y usted, ¿cómo salió de Cuba?"

diciembre. 1968. après Praga-París-DF… siendo la sombra de nosotros mismos, los que antes fuimos cubanos y de pronto gusanos, ahora en la pecera del aeropuerto de rancho boyeros éramos pescaítos-casi-ahogados, observados por última vez, esperando que llegara el avión de iberia, de mexicana, de la klm, cualquiera, para que nos llevara lejos del charco y poder entonces respirar. ahí estábamos, tiesos, sin apenas movernos, vigilados por los “milicianos” tras las cuatro paredes de cristal. todo movimiento y conversación con la mirada silenciada. hacía calor, a pesar de diciembre: todavía estábamos en la isla. después de días de tensión tras la llegada del “telegrama” a nuestra casa matancera. era el papelucho indispensable para la huída, entonces, pero había llegado incompleto. no incluía a mi hermano, casi en edad del servicio militar, en el “núcleo”. mi madre se había puesto pálida, leyendo los tres nombres… y el cuarto, ¿dónde-dios-dónde? en cuestión de horas mi madre en la guagua para la habana, dispuesta a sentarse días en una oficina del Laguito hasta que alguien arañara el nombre de mi hermano en el telegrama. antes de irse nos lo dijo: los cuatro o nadie, mientras mi hermano bajaba la cabeza y yo aplastaba hormigas en el patio de las arecas. mientras, mi padre en otra guagua venía del campamento agrícola adonde lo habían enviado a “colaborar”, un último castiguito de eso que teníamos que dejar atrás.

entonces, después de una semana de angustia y tensión, y ocho años (fifoverborrea: ¿elecciones para qué? mamigritería: ¡hay que irse de esta mierda!) de tratar de irnos por lancha, por varadero, por camarioca, por donde abrieran grieta, por fin nosotros cuatro en la pecera, aquella sala de espera donde metían a los indeseables decididos a irse del paraíso obrerotropical de las américas. los hombres allí sentados, con saco y corbatita estrechita de los años 60, sudaban cabizbajos. las mujeres con traje y chaqueta y pañuelo sobrio al cuello miraban para todos los lados, ansiosas, preocupadas de que los niños no hicieran bulla. y los niños, nosotros, con varios suéteres y medias puestos —porque “nos vamos” al frío del norte o el este— aguantando las ganas de orinar, de llorar, de comer, de hablar porque los padres se habían pasado días advirtiéndoles que en la pecera no se podía ni chistar. sólo si te llamaban. y eso era lo peor que podía pasar.

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LifeLine by Guerra de la Paz 

guanabOm 1960

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Robert Jahns´website and his instagram

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Wayne Levin en CulturaInquieta

blockITout

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handySex

il. The Guardian: Betty Dodson in the 1960s

Masturbation: the secret to a long life

... Although she was described as one of the "early feminists" by Gloria Steinem, she felt out of place in the consciousness-raising groups of the time. "I always thought sex was a top-priority issue," she says, pouring herself a whisky. "Feminists like Gloria Steinem thought it was private." (She chuckles, "I love Gloria. I used to call her 'the general'.")

Dodson has a mouth like a sailor and the easy manner of a wisecracking Scorsese character. She looks incredible, with a zest for life that belies her age. She credits "masturbation, pot and raw garlic".

Jaaaaaaaaaaaa. Eso. Love Betty. A meterse mano, nenes, si no tienen mano ajena, que es salud, able y todo lo demás.

rumbilical

rumbilical break-through!!

by 
Garrincha - garrix

FormellsinFormolYlaFermosa

gran parte de Mayambana, alias la Fermosa fermentada en círculos muy cubindigenistas, y su extensa diasporita bipolar, está de luto... se entiende, más o menos. hace par de días se fue a tocar el bajo, en las alturas de Simpson, Juan Formell (a ver cómo lo recibe por allá Cachao...), fundador y líder musical del grupo Los Van Van, que según la prensa mayambanera de ambas orillas del charco de fango, muy exaltada por tal triste evento, es la banda musical cubana más famosa de las últimas décadas. 

ay, qué alivio, me digo, que se han retractado de aquel comentario eyaculado a la ligera estimulación musical un lejano día de 2010 en un programilla de la televsión mayamensa (´tonce, queda claro...), cuando se esperaba visita intercambiada culturalmente del grupo vanvanero y los ánimos bipolares mayambaneros estaban más caldeaditos que de costumbre... entonces, yo de paso por la capital del exilio-axila-de-dos-alas, escribí mi protesta ante tal malinformada, petulante e impertinente declaración en el blog de asuntos cubanos Penúltimos Días, que por aquellos días era el rey de la rumba cubinoticiosa, asere.

entonces, yo tan excitable y musical como cualquiera nacido en la fermentada Fermosa, dije lo que pensaba de Formell y sus Van Van... buenos músicos, de los mejores entre muchos muy buenos, pero de eso a que fueran la banda musical cubana más famosa de todos los tiempos... nada que ver, asere, que apretaron la tuerca del oxidado tornillo, como de costumbre, no importa la orilla, porque al fin del cabo, del sargento y del comandante... somos lo má(r)ximo. pero ahora, con esta sentida muerte, se acepta el sentimiento, la lloradera, el "coÑoNosdejasteSolosConelRegatón" o el "teNOSfuisteFormelllYseQuedóFidellll". 

y es que Formell fue gran músico, no hay duda de ello, pero el pobre, fue tan políticamente desafinado, sin oído democrático y vivió muy fuera de base aunque enchumbado de la cubirrealidad, que las cosas como son... gústele a quien le disguste. entonces, ahora el espectáculo postMortecino... y dicen muchos en FBk y esos mundillos virtuales donde el cubano diasporita se enciende y se apaga como fosforito luciérnaga (cocuyo, coño, cocuyo...) dicen que sólo celebran y rinden honor a Formell el músico... ah, entonces el espectáculo va(n) y va(n) así: "a mí me crió una mata de guayaba, otra de mango, una fruta bomba a punto de reventar y Formell", más o menos dice alguien con tendencias explosivas; "no me importa su política, era el maestro de todos, el buey más cansao", se explaya uno; "comuñangas de mierda, acuérdense que firmó la carta de apoyo cuando fusilaron a los negritos aquellos que querían secuestrar la lanchita...", suena otro su flauta con todo derecho. y cuántas verdades, que en fin... así se compone el pastel de capas mayambaneras, todas empalagosas, repugnantes... pero eso sí, musicales. que aquí el que baila, gana.

pues sí, me digo, después de mi sorbito de café laLLave... ¡aCuérDenSe, coño, que esos negritos ya NO están cocinando ni tienen la yuca dura! es lo que siento, mientras oigo cancioncitas vanvaneras para inspirar esta verborrea de este sábado primaveral, al ver las fotos de tantos cubanos haciendo cola para pasear delante de... "las cenizas" de Formel, su bajo y..., en primera plana, los arreglos florales enviados por Raúl y Fidel, ese dúo dinámico y desafinado que ha proporcionado nuestro trasfondo politicomusical durante los últimos 56 años... porque ésos sí que no se van ni se acaban de ir... y pienso... tomando mi cafecito... ¿pero esta gente por qué hace cola Hasta para eso, pordió, para ver cenizas si labana entera es una urna de polvo musical? 

y es que, los pobres, tienen ya muy activado el gen de la cola, injertado a tavés de un chip en la piel de cada cubano nacido después del 59... porque este espéctaculo es ganas de hacer cola por gusto, vaya... son cenizas, coño, cenizas... ¿quieren rendirle honor como músico importante, le duela a quien le duela? pues quédense en casa, en la sombrita del bohío, la palma real y el solar a puntaDELderrumbe, ya que NO pueden vociferar por FBk (como está haciendo el ala de la axila "exiliada" de la diasporita bipolar) que esta muerte les ha puesto la cabeza más mala enTodavía... nada, nenes, les aconsejo pongan un casetico vanvanero --discoAzúcar paQueLoBailenSuavecito--, métanse una botellita de chispaEtren, cómanse (otra) gallina dura, y dale, que es más o menos lo que están haciendo en Jaialia, esa diasporita bipolar y progresista de Mayambana, y en sus intelectuales sucursales eurocanadienses... y brinden por esos restos, esos escombros, esas cenizas regadas por el mundo de aquella Fermosa fermentada en fermosura y en el formol de nuestra memoria colectiva... 

nada, pues eso. que Formell descanse en paz y que la Fermosa se alce como vAyViEne fénix... que algún día. he dicho. 

deMISrecuerdos

De mis recuerdos, composición de Juan Formell, en la deliciosa voz de Xiomara Laugart

laDOLCEclic

ma che, tutte vogliano fare le fotografe?

c. 1980s

Charles Traub: La dolce vita

laBErintoDEmeOnes

No habrá nunca una puerta. Estás adentro
Y el alcázar abarca el universo
Y no tiene ni anverso ni reverso
Ni externo muro ni secreto centro.
No esperes que el rigor de tu camino
Que tercamente se bifurca en otro,
Que tercamente se bifurca en otro,
Tendrá fin. Es de hierro tu destino
Como tu juez. No aguardes la embestida
Del toro que es un hombre y cuya extraña
Forma plural da horror a la maraña
De interminable piedra entretejida.
No existe. Nada esperes. Ni siquiera
En el negro crepúsculo la fiera. 

Laberinto, «Elogio de la sombra», Obras Completas, Jorge Luis Borges

piedraCONmayoral

apóstol de piedra, eso... en la Fermosa

mayoral con pamela, eso... en la Fermosa

somos lo má(r)Ximo, eso... en la Fermosa

cuba (por) la libre(ta), eso... en la Fermosa









cubanos hermosos y libres de muela, eso sólo en el fermoso y famoso Periódico Guamá, órgano oficial del que ha partido, en la misma raja contra el mongolismo mediático, siempre