adiós a la paloma negra, chicago se despide de Chavela, en el Pilsen Portalmorirse de 93 años es ya en sí un gran logro. esquivar con éxito esas guerras chicas de la vida, las diminutas e insignificantes descorazonadas, las batallitas de bolsillos tristes y mesa vacía, las derrotas de cuerdas rotas y en los labios trovadores las despedidas a medias.
morirse porque te llegó la hora del último trago y —más que muerta de risa de los tantos elogios de gran dama y señorona de la canción blablablá— ser “trending topic” en esas enredadas redes sociales colgadas del invisible cable que cimbrea como cuerda de guitarra floja en el ciberespacio del siglo 21 es en sí más que un logro, chavela. es un eléctrico poema épico digno de una rebelde bocazas, heroína del siglo 20, tú vapor de su arcaico celuloide y vinilo hechos arte.
morirse casi cantando otra más —la del estribo, pues— luego de montarse a las mujeres más bellas y traicioneras del camino es en sí muerte de látigo vergajo, y la “tortura” debe ser entonces infinita, donde estés, con ellas.
morirse sin miedo y a gusto en la tierra que consideras tu patria es logro digno de la muerte como gran principio, al fin.
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