reCovers::nowORnever

se fue rachid taha, 59, porque se le partió il coure y zas... se fue a rock el casbah celestial... recovering his it's now or never, with jeanne added, come hold me tight...we will cry an ocean...tonite

descargando

Descargas de Panart playlist, música de la gran colección de música cubana de la española Alejandra Fierro Eleta aka Gladys Palmera, la de la foto... donde lo buenoviejo (online radio Colección Gladys Palmera) coexiste con lo nuevobuenoviejomixto (online Radio Gladys Palmera), un sitio musical excelente...

Los cinco volúmenes de descargas de Panart fueron grabados a lo largo de casi una década, de 1956 a 1964. Juntos resumen el panorama histórico y estilístico de la música cubana desde el son montuno de los big bands hasta la rumba afrocubana, pasando por el mambo, el cha cha chá y la música guajira acústica, al mismo tiempo que dan testimonio de la larga relación de Cuba con el jazz y la música popular estadounidense.

centenarioCachao

    
hoy se celebra el centenarioCachao, en pleno avance juvenil... aquel horrible día de mayo en que enterramos a mi padre, saber que Cachao estaba al lado en la pared de mármol fue el único soplo de alegría... mi sobrino menor lo vio primero. tocándome, lo dijo... mira, tía, Cachao... y entonces, mirando la placa del maestro, los pocos allí sonreímos y yo, tocando a mi padre, resguardado en su silencio, se lo dije. mira, papi... Cachao a tu lado... y eché a llorar como la niña abandonada que era soy seré... porque... coño, Cachao, decía siempre el magnífico de mi padre, con los ojos cerrados, oyendo a todo volumen al maestro en su "cuarto de la música", disfrutando aquella música como disfrutó de todo en la vida, con gula...  me imagino que ambos ya han podido hablar mucho de música. y eso sí sería el cielo, para ambos. 

descarguen, viejos, descarguen...

DirtyLaundry

foto: Ray Metzker, Chicago, mid-20th century


I have learned that people will forget what you said, people will forget what you did, but people will never 
forget how you made them feel.    

-Maya Angelou

onNOTdanCing

fashionistainbloOM

yeah, well... hello...

mira, mamiselita, tútanfashionista, such a groovymami... yeah, love the shirt... really do... brings back memories... but drop the cape... too much, really, but lovely nonetheless... ah, a flower cape... qué detalle, tú

yeah, then, art, yeah... drop it and let's wrap us in it and walk away... envueltitas en flores, tipo cementerio la perla... sí, guárdala para cuando me muera. méteme ahí y ya, quémame. pero ponte esa camisa pal velorio... y pon el rostro igual de seria, así. ah, mi fashionistainbloOm...

matadEROS

mátenLos. a los Proxenetas del constante tocarle las tetas a las letras. LLámanse escRitor. es. poEta. S. ¡Drama-tour-go! S. enSayista. S. reSeñista. S. crítico. S. oTros. De otros. Serán de otros. las letras inquietas y mamotrétricas que se bañan sucias de tintAluz en mis aguas albañales. mátenLas.  omu

reCovering::bridges::sailONsilverGirl

When you're weary, feeling small

When tears are in your eyes, I'll dry them all (all)

I'm on your side, oh, when times get rough

And friends just can't be found

Like a bridge over troubled water

I will lay me down

Like a bridge over troubled water

I will lay me down

When you're down and out...

Like a bridge over troubled water 

I will lay me down 

Like a bridge over troubled water 

I will lay me down 

Sail on silver girl 

Sail on by 

Your time has come to shine 

DIDiyouLETmeGOgo

speaKaRt::pOpMEawayParaPraXis

“The road to hell is paved with adverbs.” —Stephen King

With its pompous paradoxes and its plagues of adverbs, its endless sentences and its strained rebellious poses, much of this promotional [art] writing serves mainly, it seems, as ammunition for those who still insist contemporary art is a fraud. Surely no one sensible takes this jargon seriously? @TheGuardian

estoy en medio de mi paraPraxis. Blahrtspeak. arsespeak? peekApeak and fall from it. such bafflement. exhaustion. irritation from this intense cynicalRealism and BlahbluntBlah imagery... she was saying, said... pOp me away from here, said she, and I heard it, from the mouth of one renowned artist ... no, wait... such immodesty on my part, eh, she said I said... popMEfar and gone we go-go... but Blah... not one, two, perhaps three, even a thousand renowned artists I met in that gallery. that night. esa noche... esa loca, dale huevo... 

Blah. no no no it was not dark. there was beautiful, gorgeous light rain. Blah. estupendous vibes and colorfully brilliant underpants... un-der-pants? Yes! renowned artists -you know, it is a well-known fact- they ALL wear chíngamelapupila underpants. chíngamelaqué? It’s a must, pa'luego, pa'l relevo... So... as I enter... Blah.Blah... lookin'good, you know, reaLgood, them, I, uS... These magnificent creatures I am surrounded by... no, no... wait! way more, beyond that... Blah.Blah.Blah. AllLoL are flammable and creaturistic types... youKnow... critics, cricasartísticas, writers, artists, curators, mirahuecos, hueleóleos, popotografers... yatusabe... hasta los camareros de aquella crémerie della zuppa artística, gazpachada cruda y fría de talenti en manifesto... eh, eh, eso no é un helado?... sshh... un yelato... rrriquísimo.... baaaahh... ‘Tonce, as they ALL are widely recognized and... Blah.Blah... because they are... did I not just say renowned?... renombrado? Osea, queLEcambiaron ELnombre? no, no. famOUsssshhh... well... they ALL very-well-known for their provocative and very outstanding colorful underpants, as well as their unusual creaturistic narrative... although, not all of THEM write, youknow, them artists but... seNota, yeah, seVE yeah... seSiente. Blah. Blah. Blah... they all chismoseando that curious artspeak with each other and their cups of wine, deep wells of solitude, deep throat, do they know... myOmy! blahblahblah even splashing their prosecco-laced-tongues on my lenses with their unmistakable satirical lexicon or, as theyhesheus self-described it... mmm... molto fluid? superfluid, pero like a perfect collision of reality and fantasy... she said. whose? whose reality? whose fantasy? Jus?QueÉ? hey, wanna be my burlesque fantasy? ...in which we ALL live and let die...? they, they live artistically and humanly dieT... but I digress, and not before she insists that such outlandish ways of expressions are really... theirhisherour own preconceived hierarchy of cultural values and assumptions of artistic worth... so, that night, in that gallery... I met her as she said... for this is art... my psychological flirtation... then I hooked up with a tall black womanmonster looking at me across the ways... whispering to me... hey, babe, look. I am a real piece of art... then I reached over and covered her mouth con un trapo mojado de formol... for the sake of art conservation, I said laughing uncontrollably y entonces empezó la fiesta...  party!this is casiunafiesta... dijo ella. como nacerenlahabanaLezama, pensé, casi, casi viéndome MadonnAndChild likeAvirginGrindingONherAss... as I heard her say: we are infinite progressions of possible reproductions... Blah.      Blah.     Blah...     and my head almost fell to the ground as the creaturistic music slowed down in trance and then I heard myself scream... holdme thrillme kissme...  'cause i'm about to get thoroughly out of control muy muy minuciosamente. 

Yes, my parapraXis todo un acto fallido, follado for the road to hell is paved with adverbs. Color dot over that. suchTartspeak. BitterBlah. Swallow that, bitch. Thick phlegm of disgust the aftermath. As we speak.  Bluadjectives pee greenBlahs, you know. Burnt pages for pot-smoking deceit, she said. let's place ourselves In the bookshelf. Of the self. Y la negra me apretó las tetas y gritó: Fly your freak flag high, babe... 

addioDELpassato

LiarTraitorScum

THIS has to happen nationwide... his full cabinet should resign... wishful thinking... but let's make it happen


#OccupyLafayettePark

descloseteoDEtergiversacionesYlecturaSboLLOeurísticaS

"Teresa fue como mi hermana mayor... " Lydia Cabrera entrevistada por Lorenzo García Vega @incubadora
eXcelente "entrevista" de LGV, cubanísima y sin embargo... murió olvidado, desheredado de su merecido trono literario... poLqueL$ilioéAsí...

******

"Teresa de la Parra murió de tuberculosis en Madrid en 1936 y su pareja, la antropóloga y escritora cubana Lydia Cabrera, la acompaña hasta el final. Ambas están en España y en los Diarios, suponte, en un momento dice Parra: ‘Hoy Lydia fue a la ópera y cuando volvió se acostó en mi cama y hablamos de Tristán e Isolda’. Comparando, ves que en la edición de los Diarios que hace Bosch falta ‘en mi cama’. Entonces te das cuenta de la lectura voyeurística que hizo esta mujer, porque dudo mucho de que, en ese contexto, ‘en mi cama’ quiera decir otra cosa que acostarse junto a la compañera enferma".... "Cuando me encontré con Velia Bosch, sabiendo acaso que si ella no sacaba el tema lo iba a hacer yo misma, me dijo: ‘Se habla mucho de la homosexualidad de Teresa de la Parra, pero francamente yo no creo para nada en eso. Las mujeres somos muy afectuosas. El gran amor de su vida fue Gonzalo Zaldumbide. Y su relación con Lydia Cabrera... bueno, ellas eran muy amigas’.

Molloy desclosetea a Cabrera y de la Parra @página1/2

ENGLISHpoetry

strutturetubolari

@vimeo Wojciech Zamecznik - Photography in all its forms

VLADIMIR: We can still part, if you think it would be better.
ESTRAGON: It's not worthwhile now. (Silence.)
VLADIMIR: No, it's not worthwhile now. (Silence.)
ESTRAGON: Well, shall we go?
VLADIMIR: Yes, let's go. (They do not move.)

― Samuel Beckett, Waiting for Godot

alFaroX

  

 de las grandes voces cubanas del siglo XX, el gran siglo de la música popular cubana... vozarrón, de las q apenas quedan, qepd

NZN

Zilia Sánchez

lifeIsGoodUNTILitAin't

las apariencias engañan. se sabe, y sin embargo, la mañana se menea estremecida porque se suicidó Anthony Bourdain. que lo tenía todo, aullaban las comestibles, fotogénicas, populares apariencias. apenas unos días antes, otra que parecía tenerlo todo decidió irse. sin bolso a mano... porque muchas veces queremos irnos. todo se cierra y nada parece devolvernos la alegría de vivir. lo único esencial. all good, life is good... until it ain't.

mi padre, en los últimos meses de su enfermedad, cuando de pronto se daba cuenta de su realidad, me gritaba que lo matara, que no tenía la valentía de matarse, decía apenas. porque los suicidas son siempre los valientes. o los cobardes, depende de la mirilla circunstancial. o son los egoístas que hasta en la muerte deciden su suerte sin pensar en otros. los que se quedan y no entienden el por qué... decimos. esas cosas huecas, como decir que existe un dios... o dos, o tres... y matarnos por eso, porque el dios que reste, ese, ese es el salvador...

cuando mi padre me pedía la muerte, se me agitaba la suicida perenne que vive en mí. como en todos. nosotros. detestaba que me lo pidiera, además, porque solo a mí se lo pedía... a la cuidadora fiel y abusada por su desgaste, añadiendo ofensa a todo al agravio, peso a toda la carga, dudas a todas las preguntas sin respuestas. odio al desgaste del amor. por el que estaba allí, a su lado. y lo detestaba porque entonces tenía que mentirle... decirle que la valentía estaba en quedarse hasta el final, fuérase el que fuera. que había que dar cara. enfrentar la vida... "hasta que dios, el salvador, quiera"... como venga. o como esa gran hipócrita, virginia woolf, quien dijera que... you cannot find peace by avoiding life... y luego se llenara los bolsillos de piedras y se metiera en el río para nunca más salir... y así irse, porque a veces, a veces es mejor irse. y ya. 

lavozrubiaDEojoscalmos

de las grandes, enorme... de la elegancia tenue, de la dama y la voz rubia, hermosa... los ojos calmos, claros, desenrrollando tanto sentimiento... una vuelve siempre a los viejos sitios donde amó la vida... maría dolores pradera, qepd

finaLLy

el efímero cerezo en flor. in three days of warmer weather, it has bloomed. cherry-pink, cerezo rosa. felicidad. así de simple es.  apenas una semana duran esas flores, pero su belleza es tanta y tan sublime, que esta espera, de primavera a primavera... ah, larga pero gozada fructífera espera...

ayer, desde la ventana lo vi como que ya quería, botoncitos minúsculos aún... en la mañana tibia, apenas los brotes asustados por el previo frío... luego, al mediodía, con casi 80F, sus ramas repletas y ya bulbosos los brotes, unos cuantos ya abiertos... apresurados. salí y le hablé: dale, novia mía, acaba de llegar a esta cita anual... que tu belleza es tal, mi vida, que te espero, ves, con celo. y ya, al atardecer, se multiplicaban las flores de mi coqueto cerezo... bajé otra vez y se lo susurré... esta alegría que me das, verte florecer, no se iguala a tantas otras cosas tan efímeras... 

y ya mírenlo, showing off, lleno de esas florecitas delicadas... esta tarde va a estar lleno, me dije en la mañana y todo el día pensando en él, ella, mi cerezo de género-a-mi-antojo...bah, hembra tiene que ser... lo sé... la anticipación me marea... me pasé la tarde mirándolo, hablándole, acariciándolo. eLLa, burlona, me dice que si le empiezo a dar besos se empezará a preocupar... lo que no sabe es que lo hago, igual cuando no me ve... who cares, this amour fou! y en apenas tres días ya, se pondrán pálidas las flores... caerán. llegarán las hojas. esto de verlo florecer es un orgasmo cruel, por lo profundo y sentido, por lo fugaz. pero este cerezo me ha cumplido, porque sabe que me tengo que ir, y tan fiel, ha querido darme este agradable placer... por eso lo espero, cada año, con el aliento contenido... su regalo hacia mi devoción, mi cuidado, mi fe en él(ella)... es mi novia más hermosa, frágil, la gran sobreviviente del crudo frío... ah, mi cerezo en flor, la felicidad... efímera.

arriba: am / abajo: pm