DAdeToDoDA

@revistaClarín: Pero antes de avanzar, retrocedamos...  

Dadá: una ética de la libertad total

“Tomen un periódico./Tomen unas tijeras./Escojan en el periódico un artículo de la longitud que ustedes quieran darle a su poesía. /Recorten el artículo./ Recorten después con cuidado cada una de las palabras que forman el artículo y métanlas en una bolsa./ Agítenla suavemente./Ahora saquen las palabras una tras otras, disponiéndolas en el orden en el cual las hayan sacado./ Cópienlas concienzudamente./Y la poesía se parecerá a ustedes./Y estarán transformados en un escritor infinitamente original y de una sensibilidad encantadora, aunque, desde luego, la gente vulgar no lo comprenderá”

traVESía

en el aeropuerto, extranjera colorida. foránea y forense de mis huellas idas. una voz leve, a coro. me dijeron que llovía lluvia llana, destellos de sol apenas en mi cueva lejana. donde no pertenezco ni quepo ni soy, mucho menos que aquí. la voz susurra y acaricia. pues échate la pigmentería arriba, huye del calor y la tristeza tibia, del llanto sordo de los muertos por venir y los gritos de tu pueblo chusma en pos de qué-dimeDEqué. en el aeropuerto cuento las hebras de la sucia alfombra y miro mis zapatos naranjas. se olfatea un olor desagradable a polvo húmedo y gente sin bañarse, tirada en pajamas de semanas de turista asqueroso. naranja. zumo y jugo; tengo sed. del color. despinto de la manada, fea y vulgar, yo maravilla colorida, plateada las sienes y ojos ausentes tras cristales ahumados. me besaría en este instante, porque quiero amarme y no puedo. naranja es el más feliz de los colores. y pienso en las flores de las que me cuenta la voz, de lejos. flores, efímeras y púrpuras. las pienso y ya, por fin, al cabo de millas dolientes, las veo. en mi casa, que no lo es. llueve afuera y luz tenue, la voz en el silencio del olvido acunándome el oído. sin embargo. por todas partes los gritos, en ecos y los lamentos. las quejas y el tiovivo de tantos casi muertos. el espanto, calambre inquieto y caminando lenta por el pasillo me desvisto. sobre la butaca quedan los colores del disfraz. luego entre sombras, la piel húmeda de la ducha, me visto de gris. la voz me mece, me sonríe y me elogia. porque en realidad eres lluvia, siempre. aunque de mayo... se lo repito, que es el mes más cruel, mayo es, no se dejen engañar con lo de abril y su poesía y toda la bobería... a quién le hablas, pregunta la voz, sabiéndolo. suspiro y chillo, muda... abril promete, mayo engaña. mayo, el las madres, las flores... el de las muertes de los padres y los amores idos. el mes de las flores tercas y herméticas. mayo, que se acabe mayo de una vez y lleguen otras crueldades, pero no estas que tanto agotan, en su neblina y su ira. que se vayan, y camino de nuevo por el pasillo y caigo en mi sofá. cuero curtido, roto, pellejo teñido y quebrado, aún tierno al tacto. aún amante intacto. el sofá verde me arropa, la voz me abraza, me susurra que mayo se va desgranando ya. y me duermo en el sofá, con la voz intacta, tersa, por fin, después de la larga travesía.

ratherNOTart

Gonzalez-Torres, who died in 1996, was known for his ephemeral installations and sculptures, many of which call into question the nature of change and interpretation. In a work such as “Untitled” (USA Today), audiences are encouraged to take candies individually wrapped in red, silver, and blue cellophane from a pile, subverting, in the process, the notion of permanence and the anticipated relationship of the viewer to a work of art. And, as such a work can never be exactly replicated, especially when compared to the relatively static nature of a painting or photograph, it forces the issue of interpretation and responsibility in recreating these works from show to show. “One of the interesting things about Felix’s work is that when an owner lends them for exhibitions, they are lending the right to make decisions about those works,” says Rosen, who first began representing Gonzalez-Torres in 1989. “There’s this idea—what does it mean to take on the responsibility of curating? It adds this whole other element in terms of interpretation and reading and how the work transforms itself over time.”

Hay que morirse joven... No queda otra para ser eterno, para que los caramelos se hagan más dulce$. To subvert the Notion of permanence. And. The nature of change And interpretation... Art. in its pu rest form. Anticipated Static Ire responsability. For the world is no more a stash of candy. No more. And the viewer rather not. Art. Rather not. 

  

transOm

Voy. O vengo. Son cosas que ya ni se notan. Los vaivenes. Un sonido sordo que nos pesa y deviene estupor se escurre entre tanta gente. Queda tanto por hacer, el deber y el no querer. Hacerlo cuando sólo quiero debo ansío. Dormir y no puedo. Y en el espacio vacío de noche infinita la mente en todo lo que no, ya no. Si supieras decirlo. Solo tomaría un instante. Brevedad concisa y una sonrisa. Que hay que ser optimista y se retuercen mis vísceras. Dañadas por el tiempo. Si alguna vez, sabes... No. No tendría ningún efecto ser conciliatorio. A estas alturas. Ni contigo ni con nadie, sabes. Y miro por la ventanilla del avión. 

Allí están, abajo. Las huellas. Los sinsabores. La felicidad que nunca. Polvito blanco, nieve o arena. Tendrías que escoger uno y hacer un clavado. Espectacular, como en Acapulco. Ah, qué vacío todo aquello y su ruido. El color de los recuerdos. Cantinflas y Elvis en Acapulco. Al tocar tierra o mar o nieve o arena te romperías la crisma. Papaya rota en dos de cuatro, mercurio zigzagueante en bolitas veloces, buscándose. Romper termómetros adrede para observar la incapacidad del amor, mercurio del ser. Serlo. Amor frugal. Trivial. Tráfago. Trufa transitoria como ráfaga tríptica. Y el silencio. Descríbemelo, eso que nos engulle voraz. No. No existe, eso. Ni se siente. Solo está. Abajo. De todo lo demás. Lejos. Y ausente aunque de presencia constante.

Leo distraída las notas de un amigo que analiza el preciso instante o el instante preciso. Cierro los ojos y sonrío. Otro pone fotos de las destartaladas mujeres de Picasso. Hechas líneas ni precisas en cualquier instante. Las mujeres. Qué agonía. Qué maravilla. El perfume y la peste. Momentáneas. Furtivas hijas de su madre. Malditas.  Me miro en un reflejo y el pelo me cubre la frente. Aún tengo cara de tonta. Boba. Comemierda. La belleza efímera queda sólo como arenilla. O congelada en la nieve.  ¿Y si me hago otra de un otro simultáneo? Esfumarse en las espumas y decaer en náuseas. Ser un ser o no. Mercurio desgranado en busca de un entero. Niña tonta seria estudiosa y en el cerebro aserrín absorbente de tanta mentira. Se trata de eso. De no poder asimilar más embuste. Y sin embargo, it's the filtre of choice. Por qué se miente ella, y la otra y la otra y las demás. Y tú, mentirosa de profesión. Y miro por otra ventanilla de otro avión. Lleno de gente fea. ¿Acaso te crees bella? Mucho. Demasiado.  Mi belleza es intransitable. En transición constate y fija en el clavado suicida. El de corre, abre la puerta y tírate. La mujer me mira de soslayo. Miro hacia otro universo.  Versom ommm. Nunca he pertenecido a este.  Verso a verso.  Versátil.  Transpiro y la veo, tan de lejos. A mi mujer que fui un día.  Mujerom. En trans. Trance de no ser yo. Sí o no.  

artiFacts

 NOT ART nyc

 ART not Knife

omu@ciudad ñ

bilingual audio y fotos de mi presentación ayer en UIC. 

que lo disfruten.

enjoy.

palabrerías aNalfabéticas en ciudad ñ

La escritora cubanoamericana es la tercera invitada a la serie Ciudad Ñ "Encuentros con escritores latinoamericanos de Chicago". Iniciativa que organizan los estudiantes del Departamento de Hispanic Literary and Cultural Studies de la Universidad de Illinois en Chicago, que buscan promover la literatura en crecimiento escrita en español por autores latinoamericanos que viven en Chicago. Ulloa leerá textos  de su libro recién publicado: palabrerías aNalfabéticas.El BeiSMan ofrece un adelanto de su libro.

aquí @ElBeisman

“palabrerías aNalfabéticas”, recopilación sonora en alfa oda en forma de librito... a la venta @amazon.com

fuckyouINTOexistence

in the aftermath of death always lies life. as it continues, in others. vibrantly sad, often. or as in sex... after each small death of giving oneself to other(s), numb from feeling too much, one regains energy. to go on.


mostly. most of the time. death is never the end. it is always a beginning, sort of. not necessarily fruitful nor good. it just is. because... one (me, you, them, us) stops being what one (you, they, we, I) was before as death takes away particles of each composite (loved ones, cherished things, ephemeral affections and addictions) that makes one (all) unique.

so one gets tired of death living in a slum-squat in one's head. selfish, without giving life back. as it deflates mind and dries up flesh, in the trails of dead skin one finds ever-present loved ones who are slowly dying, moldy cherished things, all ghosts of addictive disaffection. one hopes for rebirth after each death, but then... again suddenly, news of an old lover dying, or a best friend from adolescence, then a father dies and in cue, all the musical idols of one's youth start to die... breathing only half-way, stuck in mid-life in its most decaying form one screams for life. l i f e. one repeats it over and over, and one only wants sex. the feel of. the fluidity of. the music of. s e x. for sex is life. sex always fucks you into existence... always.

jungleLove

con tremendo swag

en el día de hoy nacieron dos grandes, mi padre y William Shakespeare...

mi padre me inventó a mí, que me encanta inventar palabrerías... y Shaky the Bard inventó un carajal de palabras hoy esenciales en la lengua inglesa... así los celebro, a cada uno, por la vena del gusto... language, poesía y música, con pageantry y swagger... 

English words invented by Shakespeare

MORE words by WS
la música de mi padre, mía

whendovescryANDkissINtheWind

everyday we die, everyday we are born. don't you forget it. 

don't you feel it? ain't no particular sign it just happens. like a burst bubble of solid sadness it is everywhere. Prince is deadPrince is deadPrince is deadPrince is dead. 

justhefacts

NIrelicarioNIestuche

“No es ni signo de humildad, ni bestia, ni embalaje, ni relicario, ni estuche, ni cofre, ni caverna. Es un útero, caballeros. Un útero.”

El útero: vida y milagros de nuestro primer domicilio, Francisco González Crussí

quien conducirá hoy el segundo encuentro de Ciudad ñ

comuniCAOS

@mentalfloss: linguistic family tree 

letriskasCochinoivanovas

erotic soviet alphabet

well, nothing like oppression of the masses to liberate the flying dicks and bestiality wishes of the orgy-hungry workers of the ussr/urrs... these illustrations are circa 1931.

se nota que ya se preparaban estos rusos a hacer acrobacias y malabarismos durante largas estadías siberianas...

ImprescindiblesIniciosPerennes

@Verne/El País: 42 citas imprescindibles de la literatura en español

divertido esto de imprescindibles... a no ser que se ande por la vida repitiendo citas, que mucha gente sí, pero en fin... siempre hace falta nata para hacer mantequilla. el otro día choqué con estas tantas citas, muchas y buenas, cierto. y mientras las leía, me decía... o cuestionaba, porque ahora lo único que hago bien, muy bien, es eso: mis malditos autointerrogatorios donde hay tortura, palos y mirahuecos por doquier. y al leerlas, me pregunté cuán reconfortante es releerlas y saber que en algún momento me cuajaron profundo. la respuesta es inmediata. no mucho, en serio. citas, citas y qué... el recuerdo me lo traquetean. surge el olor a página amarilla, a libro mojado, a la oscuridad de las bibliotecas universitarias, el rincón preferido del café mugroso para leer sandeces y pensar que todo era posible, entonces, cuando para mí la literatura era magia... antes de ser mentira... como todo lo demás. y nada, no se siente nada más.


en fin, es mi omupinión... que más que imprescindibles estas citas son crueles... y para seguir en el masoquismo literario, que chorrea tinta negra... también hallé más inicios de obras "maestras" internacionales memorables, y para quién, me digo, para quién si en realidad, qué puerta abrieron que no se haya cerrado. suspiro y me largo una buena cachetada para quitarme de encima el muermo, lo gris de lunesmartesmiércoles... de abril, que bytheway, es el mes más cruel... otra doliente cita de t.s. eliot... y mayo, peor, le faltó decir... mayo es la muerte en bicicleta... venga, miren... 37 mejores comienzos de la historia de la literatura y sonrían y díganme pesada, negativa, pesimista, auratiñosa... tendrían toda la razón.

nosotrosLAmúsica

 maravilla de música cubana

KrugeringFoolsONtheHILL

@hyperallergic: NEA unveils program pairing artists with leading presidential candidates

KrugeringFoolsONtheHILL...

floWersLaMent

rollingCovers

 

some non-satisfied sticky versions from sono io... no, the Stones concert in Havana tonite will not be transmitted live because it goes against the group'$ policy... yes, it will be free to the kiuban pipol... and they will donate all the equipment to the cuban... pipol? yeah, sure, paint it black, real black... so, they will not charge entrance, nor transmit it live, but they, the RS, will get plenty $$ from the DVD/movie LIVE in HAVANA, to come... just in a matter of months... 

poLque el capitalismo nunca pierde, igual que el comunismo, que nunca admite ninguna pérdida... in the meantime, rock on... more covers on my SonoSpotify