leapOFaith

Memories are what you no longer want to remember. Joan Didion

fotomontaje: Thomas Barbéy

amíquenadasemeolvida

wishOFstarDustUponAstar

deMeteOritos

es peligrosa la luminosidad del meteorito. tanto que fulmina. son frecuentes sus penetraciones en la atmósfera terrestre aunque ni se sepa. celestiales son objetos que caen, descienden hasta a veces en lluvia, gotones y gotitas dícese de ellos los meteoritos, del griego "metereon", o sea, fenómeno del cielo. fugaces y hermosos en su trayectoria, sobre todo si fueran predestinados a ser captados por ese otro fenómeno. la fotografía. aahh. son dañinos al dejar cráter, igual que la fotografía al dejar constancia. o reproducción en papeluchos maltratados con química o pixeles pixóticos. suelen ser así los meteoritos. no saben ni pueden desintegrarse solos, necesitan del choque para hacer mella, y dejar cavidad hueca e infértil a partir de... aunque luego se conviertan en lagos, valles, jardines improvisados. así son. los meteoritos;casi queriendo ser astros y no serlo. son puro destello. chispa que se produce por la incandescencia temporal... ah, porque nada es eterno, apúntalo todo en el hielo. sí, el mismo que se está derritiendo por doquier. todo esto le sucede al meteoroide a causa de la presión de choque. fuácata tracatá. el aire atmosférico puf y paf se comprime al chocar con el cuerpo, su cuerpito y, al aumentar la presión, aumenta la temperatura, que se transfiere. cuerpoAcuerpo ardiente bocAboca reseca y todo sin fricción frotaquefrotalatota sólo por choque. bam y bum. tomadalecoge. choquegolpehuella. 

pero si queremos ser cientiespecíficos, y no poéticos ni creativos con los datos y los hechos, un meteorito es un meteoroide, fragmento celestial que penetra zona aérea antes foránea por terrestre, se enciende y chisporrotea hermoso y fugaz, posa para las cámaras y lentes lentejuelas hasta que alcanza la superficie anhelada sin que se haya vaporizado completamente. de nuevo, no sabe desintegrarse solo. necesita chocar. fulminante. y qué importa el cráter. y nunca se evapora del todo. lo recogen los que se atreven y dicen tener sabiduría para manejarlos. y luego lo analizan, a ver qué trae. lo traquetean. aahh lo fotografían. clic clic clic. a veces hasta terminan en museos. encapsulados. el vidrio y su reflejo espejo. el meteorito se queda quieto. ya dejó toda su energía en la trayectoria, la penetración, el choque. sin embargo sus partículas contienen tanta pero tanta información. y pudiera ser hasta benéfico para la humanidad a punto de extinción. pero los meteoritos son así. quieren ser estrellas y quedan en divas fragmentadas. aahh y qué importa el cráter. una y otra vez. luminosos y hermosos, efectos especiales. filmceluloide. captado todo para desintegrarse al fin. polvo que basurilla celestial. puf y paf. fuácata.

trÁgame

@boingboing:magnetic-silly-putty

offOFmyshoulders

OhNoPrayerDyp-tic

photos/top: Roberto Kusterle 
bottom: Herbert Bayer

I don't say he's a great man. Willie Loman never made a lot of money. His name was never in the paper. He's not the finest character that ever lived. But he's a human being, and a terrible thing is happening to him. So attention must be paid. He's not to be allowed to fall in his grave like an old dog. Attention, attention must finally be paid to such a person.

(Linda, about her husband Willie Loman) 
Death of a Salesman, Act 1, Arthur Miller 

You can't eat the orange and throw the peel away - a man is not a piece of fruit. 
(Willy Loman, Death of a Salesman, Act 2)

prettyINpink

mi cerezo se anuncia, me dijo eLLa hace unos días. en cualquier momento va a explotar, como  tú y tus berrinches pasionales, dice y se ríe. prettyINpink, digo pero se le escapa el empate de la frase, eLLa de otra época. al colgar lo pienso, aahh, en cualquier minuto ese orgasmo cerezal y yo tan lejos. se me hacen agua los ojos la boca el olfato al ver la primera imagen que me llega. spinwhoosh, brotecitos casi en flor, lento él que ya las magnolias y la forcitia son y él tan rezagado. ahLAespera. cómo le gusta hacerse esperar, malvado.

el año pasado no floreció por las tardías heladas tras el prematuro deshielo de marzo. say you, tell me... whatclimatechangeyoutalkingabout? el frío malogró sus brotes tras yo velarlo toda esa abortada --inSOmanyways-- primavera. nada, ni una flor dio. total, si dura dos días, me consolaba eLLa, tan práctica. mi perreta fue colosal y justificada, porque coño, si vivo abril en vilo cosquilleante espiando los primeros brotes de mi cerezo. porque sin cerezo no hay jardín, lo dije contundente. so a weeping cherry tree for me then, i demanded, to love madly every spring for IT all is essential, spring and love combine into hope. y yo cada año esperando sus brotes como besos antes del alboroto. early morning watch looking up a su majestad el árbol encantado, rogándole que floreciera. ah y ahora, esas puntitas rosadas prometen tanto como yo tanto anhelo su explosiva y efímera belleza. 

sí, los de Tokio son bellos. magníficos los de Washington pero yo quiero ver el mío, tupido como enaguas de mujer frívola, mujer de sexo rosa leve y húmedo, abiertos sus labios de cantarina flor. yo quiero ver en flor el mío, el que plantamos hace tanto ya, a la deriva yo siempre y sin embargo entonces echando raíces. y ahora más que nunca, que toda yo floto en estos océanos de llanto y pesimismo, quiero flor propia. mía mía mía. y mío es ese cerezo, casi un hijo ya.

y aquí está ya, mírenlo luciéndose mi narciso cerezal. regio, mi amor, te ves regio. qué hermosura la tuya, ha de ser heredada, y me río mientras le digo a eLLa que se acerque al tronco y se lo susurre, todo esto que digo, como hago yo cuando lo velo. eLLa que de tan firme en la tierra es otro árbol espectacular, cimbreante en las brisas de la vida, se echa a reír. aytútasmáslocaaaa. pero sé que lo va a hacer. que va a bajar al cerezo y mirándolo fijo, se lo va a decir. lo sé.

click ON the image and thank me later, nenes

inOlvidablePrimavera

beachday

Llevo meses en un trópico desajustado en purgatorio. Sombras, penumbras, ecos de lo ido. Me rodean sólo malas noticias y peores diagnósticos. Estoy harta de las muertes anunciadas y por lo tanto pendejas. La muerte debe ser traicionera e inesperada, trapera. Porque, quién querrá prepararse para ella. Nadie. Nadie dispuesto a tal desperdicio de tiempo. Harta entonces de lo humano, su mísera cobardía, y sobre todo de mi falta de valor para seguir cargando tanto, me arremeto contra el mar. Vestida, no importa como ande, lo he hecho múltiples veces. Al agua me tiro queriendo ahogarme de su belleza en medio de toda esta agonizante muerte en cámara lenta que la vida le regala a mi padre, un hombre bueno, de los que no se merecen este final de mierda. Él que nunca siquiera pensó que era mortal, mi viejo. 

Por eso hoy estoy en la playa, porque de ahí a dónde. Pero me miento, porque vengo huyendo otra vez al mar, y luego mojada con ropa camino cabizbaja, refrescada pero derrotada. Nunca tengo el tiempo para la intención de prepararme: voy a la playa, por eso es siempre combustión e impulso, ese girar el timón y termninar en el agua, flotando dentro de mis paracaídas de vestir, la gente mirándome con prejuicio. LocaLocaLoca. Bah, ya tendida en un malecón de northbeach frecuentado por los rechazados y olvidados, gente que sí sabe cuál es la sombra con la brisa más rica de la zona. Allí me tiro a secarme queriendo ser ellos, libres y sucios, sin complejos. O tal vez no, tal vez sólo quiera ser libre, de todo esto que me ata y de mí misma, que me ensucio sola. Y mientras hablan, a gritos, entre palabrotas, uno le dice a otro: Call me a thief. I'm a motherfuckin'thief. But I'd never steal a woman, fuck no. No bitch stealin'. Hell no this Thief don't do that to a friend. 

Sonrío. Miro el azul entre las palmas, magnífico, veteado de nubes ligeras. Me ha enternecido ese enunciado, mira tú, vagabundo del hampa con esos principios tan bien definidos y respetuosos. Para que luego digan... Entonces, justo para darme el pinchazo merecido, la estocada de la realidad en la que vivo, pasa un asere cubiche lleno de tatuajes hablando por su celular. Oye mija evoluciona --va diciendo mientras gesticula, claro, y se rasca los huevos-- y súbele el volumen a esa capa subterránea de tu vida. Jaaaa. Porque los aseres cubiches no tendrán muchos principios ni sabrán mucho del respeto ni de modales, pero eso sí, se han beneficiado de unaPilaEaños de educación gratuita que les sirve para la tremebunda muela que saben dar con tal enriquecido vocabulario. ¿AsereMeLLamaste? Me río. Es casi obligatorio hacerlo; luego, claro, me echo a llorar. 

caLmwaves

suR-Real

Foto Ángela Burón

manos que en mis ojos me salvaran de ver el orificio inmundo que me cubre. que me sacudieran al aire como trapo mojado rescatado del acuífero cloaca que filtran mis dedos y me rompieran me crujieran me desmenuzaran luego de regarme empaparme sus huellas

y en cada tacto un perfume desgastado rescatado en el vidrio cristal opaco de tanto pomofrasco a punto del fracaso del huidizo aroma y las carcajadas tantas 

hincadas atornilladas en trípodes las imágenes desbaratadas huesos pegados con cinta invisible de transparente tan ligera del adhesivo coexistir

manos que me tocaran me miraran hirviendo la poción engañosa de dicha ajena que no mía la alegría del venir a taparme los ojos henchidos de penumbra por donde entren abrazadas y volátiles de vida a inflarme la boca de humo dulce aunque siendo sólo hilachas flecos de seda vieja suden languidez  

ojos que vengan cargados de sueño para arroparme en ellos el viento y en pestañeos decirme que así fue no lo que fuera si lo pidiera si pudiese un fuérase un fuese fusible en medio de las vanidades el estropajo seco que araña la piel vieja y la consecuencia 

de que vengan en un suspiro el soplo y la caricia desprendida de manos ondeando en el aire figuras ópticas de baile y dedos marcados por doquier ya los dados del cubilete echados sobre la gravilla y todo acuidad ocular filtrándose de tanta basurilla en este sendero de arenilla sembradío de silencios que conducen a la nada efímera y puntual 

que todas fueran condicionales futuros subjuntivos en tiempos y modos del sería yo si fueran ellas y lo  surreal siendo siempre siéndolo

om ulloa

endtalesOFwoe

GenderWhatGender

Thiago Antonucci @ art-sheep

madamPrez

Habemus hilarious tiki-tiki coming up. 
Q coño no le sacarán a la Rubia que no pueda ella masticar. LeDinasty is on, jaaaaa.

ricoSuaveYatusabe

Así lo hacían los españoles y los musulmanes, ambos primos hermanos de la lujuria... más aquí

esCapadas

Matthieu Bourel @ Hi-Fructose and The Singing Canary

heyOrpheus

peligro:féminas

more @juxtapoz

makeMEtell