writeITallOUT

“Writing is a form of therapy; sometimes I wonder how all those who do not write, compose, or paint can manage to escape the madness, melancholia, the panic and fear which is inherent in a human situation.” -Graham Greene (Ways of Escape)

entonces... escribir todo mi vómito-diarrea-baba emocional es bueno pa la salud, casi-casi una obligación conmigo misma y mi condición humana... que eso es lo que me sobra, humanidad. ¿ven, estimados trolls y mirahuecos por doquier, como todo tiene explicación...? ¡y científica!

Science says... writers-have-a-serious-advantage-over-the-rest-of-us

onStilts

maYambanerías

in a mayami waiting room, these are the names of  unlocked wifi networks I get to choose from: Jorgito cocacola / Ch8rrico / Miss_Croque_ticas / trio54ever... ninguna de fiar, cierro los ojos y pienso en el mar. tan cerca pero tan lejos. la contaminación sonora me penetra a fondo, como un taladro ininterrumpible.  

en otra sala de espera, rodeada de viejos remendados por todas partes, los escucho con los ojos cerrados pensando en la playa a la que ni puedo arrimarme... Oye, Teresa te manda recuerdo. Es mi otra madre. 60 años a mi lado. Es mi virgen. abro un ojo y miro al viejo tembloroso que ha dicho que su esposa de 60 años es su madre y virgen. let's talk about role playing, shall we? pero lindo, de cierto modo, que lo diga con esa sinceridad guajira que emana del hombrecito. entonces escucho a otra señora, risueña, hablando de la muerte, esa escolta invisible que todos llevamos arriba: Yo tengo 5 primas que murieron... Una detrás de la otra.  A mí me dicen Mima. Una delante del fogón otra en una guagua otra durmiendo. Yo... quiero morirme sentada para no caerme... Mi mama murió sin una arruga con un cutis bello... Mira, mira apareció la niña.... y todos los ojos se posan en la pantalla digitalborrosa donde brilla una dentadura de un blancor poco saludable.... Y en breve las condiciones del tiempo....

y luego, como broche de cierre, la insoportable Dra Polo del inmetible programa favorito de todo viejo demente mayambanero, después de provocar ella misma el falso desquicie de sus invitados, intenta poner orden entre gritos: No me digas mi amor que aquí YO soy la doctora... 

he dicho. wish me well for i have landed amongst my kin and cannot recognize myself in them.

2ndWhat?

The Best Museums in the World

1. Art Institute of Chicago, in Chicago, Illinois in the United States
2. National Museum of Anthropology (Museo Nacional de Antropologia), in Mexico City in Mexico
3. State Hermitage Museum and Winter Palace, in St. Petersburg in Russia
4. The Getty Center, in Los Angeles, California, in the United States
5. Galleria dell’Accademia/Statue of David, in Florence in Italy

The Top Museums in the United States

1. Art Institute of Chicago, in Chicago, Illinois
2. The Getty Center, in Los Angeles, California
3. The Metropolitan Museum of Art, in New York City, New York
4. The National WWII Museum, in New Orleans, Louisiana
5. National Gallery of Art, in Washington, D.C.

Examiner best-museums-the-world: #1 Art Institute of Chicago because great museums are made over time, not bought in a Perez-minute. 

joderróscopo

Shen Shaomin
Sagittarius 2005

PICK ONE, ole sAg:

a. Just let energy flow through you today. Don't try to fight it -- you'll lose.

b. You have cosmic permission to be bigger than life and wilder than sin. You have a poetic license to be more wise than clever. And you should feel free to laugh longer than might seem polite and make no apologies as you spill drinks while telling your brash stories. This phase of your astrological cycle does not require you to rein yourself in or tone yourself down or be a well-behaved model citizen. In fact, I think it will be best for everyone concerned if you experiment with benevolent mischief and unpredictable healing and ingenious gambles. 

Vaya.  No me queda otra que reírme de mis astroglobos con esas carcajadas huecas que no merecen dientes. 

tocándoseLa

unknown artist, image found in web

de la sexualidad de las axilas que no se depilan y brillan --glistened by sweat and herbal perfume-- y se admiran mil deseos tupidos en los dientes ardiendo ácidos los ojos queriéndolas tocar hollejos de pulpa mientras los brazos se cruzan en señales del nonono-te-acerques y se desprende el gesto que flota y se hidrata con la lluvia y te acercas canturreando bajito un sinuosísísí masticándola en celo y sonríe por detrás en puro sigilio avanzas siemprepordetrás la abrazas y te cabe toda tanto nada sobra y se aflojan los músculos jugosos y la brisa gira cuando un dos tres dedos debajo de esas axilas cubiertas de vellos incipientes sedosos al tacto húmedos y se corre la vida esperando afuera acomplejada de ser tan poco queriendo ser tanto siempre apenas mientras ella cruje y gime bajo tus yemas como si la tuvieras ahí, plena, en vulva llena    © om ulloa

yestosOJOSde

y estos ojos de quién. acaso reflejos de otros. los que ya apenas. estas pupilas que se apoderan del techo y sus gránulos. puntiagudos parecieran caer y caer y caer. y estos ojos de quién que ansiosos recorren la noche donde se vislumbra el día. tan oscuro que. tan mojado y cilíndrico que hora tras hora deshoras. y cuevas y lobos y la luz muerta arrebadata de un dolor. el aullido. y duermen, todos duermen esta mentira de vida encharcados de vaho oxígeno deseo hambre y flema tóxica el rocío sobre las rosas. tantas espinas sin pétalos, dicen estos ojos idos hablando con quién. y el frío de la piel que achicharra el pellejo que cubre la retina hundida en lo que arde, a punto de. entonces, ahora. se destapan cadáveres vivos levitando el viento. quién más está ahí, sin mí, es el susurro de la brisa tibia. en los mares del sur flotando entre piernas lentas sudan y gimen. esto es vida. OvidA. vidaOvida, y de quién, dime. porque hay cascabeles, dicen, que anuncian. la muerte, por doquier con sus sonajeras de quejas terribles. allí, en esos ojos capas de tinieblas tenebrosas tientan. allí, las voces que quieren escapar ya e irse. no no no te despidas, allí. que en la memoria nada queda de alegrías. los cascabeles de la carcajada repleta de burbujas y estos ojos entonces efervescentes. para qué tan abiertos y grandes viendo en vano, disipándose en la noche que los cubre de tules y olvido. opacándose su brillo entre polvo y raíces sus pestañas tan ajenas y los escuchas respirar. a los ojos que no te saben decir el por qué de esta bruma. entonces. para qué ver en medio de cegueras iluminadas. y cantan los aeroplanos escupitajos de motores que caen sobre las tejas y tiemblas. rebote a rebote los ruidos de la noche aprietan la tráquea y asfixian pero respiras. y estos ojos, de quién, que ni me miran. y esta vida pesadilla constante en las pupilas, para qué. la vida, que sueño es. lo ocular, resguardada la risa, persiste pobre y triste entre lagunas, chapoteando en la memoria, esta tristeza que habita tantas pupilas. de otros y de quién, dime entonces, de quién. © om ulloa

noMEtoquesQUE

hallé esta cursicancioncita medio perdida buscando otra... la oí hace siglos, en los 70s... uff, una eternividad. luego la grabó la "tigresa mexicana" Laura León, pero ésta es la original... en este canal hay joyitas de la cursimusiquita que nos vio crecer... enjoy or not... that is the...

fotosplenDID

  Costică Acsinte a Romanian photographer who once upon a time had a portrait studio in a small town...

 and whose time-degenerated negatives on glass plates have now been rediscovered... 

sO... therefore... Art...

noSONmías

paso noches en vela buscando dónde poner las manos. las que ya no me pertenecen. entonces. no son mías ya las manos que sobresalen de los brazos y terminan en dedos que se engarfian entre tiburones nocturnos yo flotando en mares revueltos. quién eres yo y tus manos desenroscadas rozando el enorme silencio que se alimenta del ronronear de aparatos eclécticos. y en el fondo frío la piel que cubre mis manos, ajenas. frío en los ojos que no logran cerrarse, míos y muy dentro. sintéticos rebotes del vaho hacia el techo y busco dónde depositar mis manos. que se me han desprendido en otro intento. futil. se mueven y duelen, tristes. los mares del sur llenos de muertos vivos moviéndose letárgicos y en lo absurdo, queriendo huir, mis manos. extremidades que no saben, no saben ellas mis manos de uñas yemas llagas y buscan y se enredan hiedra dáctil en la noche eterna. porque no sé dónde poner ya mis manos, cubiertas de huecos por donde se escapa el líquido fulgor de estrellas molidas en estiércol celestial. y dejarlas atrás, abandonadas. mis manos. decirles que no son mías. gritárselo --no hubieran ellas de ser mías tocar lo que dicen haber tocado. que es incierto el crujir de huesos. todo mentira el pellejo que las cubre y que no son mías. nunca, es la verdad, jamás lo fueron.    © om ulloa

ELjardínDEcachita

¿ondeTÁelnegrito?

del muro de una amiga... en la Iglesiia María Auxiliadora de Vigo, le robaron el negrito pescador a Cachita... 

colonizadores esos gallegos, ya sabemos pa qué

puntiLLista

 perspectiva monótona del quítate tú pa ponerme yo

ELtiempoAbiertoYsuDespués

quÉtÚmiraCasiMira

wang 2mu   mira-mira-mira-casimira-qué-tú-mira...  a ver, time to throw some bulging eye-shade on all the trolls that come in just to insult me... which is fine, si me quieren criticar, dar crítica constructiva, sugerir... pero poLfavoL... no pierdan tanto el tiempo y déjense de brete conmigo (o mis personajes, lo he advertido muchas veces) a nivel personal... sí, ya sé que escribo sobre cosas personales y lalalá... pero nonoYno, eso no les da derecho a violar mi espacio con sandeces e insultos. ésta es mi casa, abierta de par en par. si entran y les gusta lo que ven, bienvenidos. si quieren comenten y si no, pues no. si quieren regresar, bien. pero si no les gusta lo que ven, váyanse, pero sin ofender... a nadie... porque voy a bloquear todo comentario ofensivo de cualquier tipo, así que ni se molesten. gracias

wtf?

funny and fking weird Joan Cornellà

getONup

great clip of JB in Italy, live, funking it all out, 1971

yYOjadeando

@revista conexos Y yo jadeando,  JV Portela (Habana, Cuba 1989 / poeta, editor y traductor radicado en Miami) 

Una mata de mango en medio del patio interior circundada por un muro de ladrillos. Las raíces se colaban entre las losas blancas y negras del piso cuadriculado. Yo era el perro macilento encaramado en el respaldo del sofá, jadeando contra algún cojín indiferente, gritándole a los mangos que era hora de caer. 

Pero cayeron orugas —frutas, sabemos todos, mucho más tristes que el mango que alimenta tierra, mosca, hormiga y niño con su esperma sacarino, leche de caña y miel. 

La oruga, por otra parte, mancha con su bilis de intestino verde, cae y revienta en brujeo mariposón. Hay más orugas que mangos en este mundo. Por eso hay más manchas que niños en esta casa. Por eso hay más bilis que miel. 

En el patio trasero, bajo la bañadera oxidada, el parto de la curiela fue también entierro. Saturna como ninguna se comió los hijos cabeza a cola, dando chillidos de gozo. Colmillo a colmillazo trituró la carne tierna y pegajosa. Sus ojos, dos cojines indiferentes descansando su cruel cristal sobre el sofá. 

Cuando el perro ladró mucho, cuando saltó demasiado, cuando el portón de hierro del pasillo lateral retumbó con los truenos del déjenme salir, la abuela metió tres dosis de diazepam en un pedazo de carne. El perro durmió tres días en el aguacero, dos en el aguauno, uno en el aguatres. Acurrucado a la curiela y los restos de su manjar, las garrapatas se le reventaron sobre el lomo, como burbujas de vinilo y sangre a borboteos. El nudo burdo de ladridos atorado en la garganta nunca se pudo zafar. 

En el primer cuarto del pasillo interminable, entre pólipos de polvo y arrecifes de silencio, yo también aprendí a dormir sueños fetales. En las manchas de la pared de cal descascarada descifraba los presagios de un futuro incierto. El dedo en la boca, la mano en la oreja, el corazón en el piso, bajo algún cojín indiferente. El perro jadeando y la abuela llamándome a comer—albóndigas de masa cárnica. 

En la sala vomité. En el comedor vomité. En el pasillo, en el cuarto, en los patios laterales, distintos y trasversales, vomité. Vomité cuando mataron al gallo, al conejo y al curiel. Vomité sobre las losas, sobre el lomo garrapatoso del perro, sobre el cojín vomité. 

Bilis de oruga verde, oruga verde. Bilis bajo la mata, oruga verde. Bilis bajo la sombra. Bilis de la raíz vomité. 

Las raíces se colaban entre las losas blancas y negras del piso cuadriculado. Y yo jadeando contra algún cojín indiferente, al ritmo de un latido intestinal. 

tresDANZAScubanas

Alejandro García Caturla (1906-1940) Tres Danzas Cubanas (1927) 

1. Danza del tambor 2. Motivos de danza 3. Danza lucumí 

The New World Symphony Orchestra 

Cover image: "Danza Afrocubana" by Mario Carreño

tocÁndosela

(1990s Neraldo de la Paz)

...porque le gusta que de vez en cuando se la toquen, porque la mujer que vive con él en el lienzo nunca se la toca, por eso...