as always in parting... love, peace, and souuuul to Don Cornelius... what a way to start what they say is black History Month... dead is Mr. Soul Train, Afrolicious to me, founder of the hippest trip in America... I, eternally grateful for a soulful adolescence in the city that has become my city...
'Soul Train' creator Don Cornelius found dead Chicago Tribune
Soul Train Local Chicago Reader
2.01.2012
1.30.2012
cubanFunk
GUEST MIX: Cuban Funk by Gravelheadwrap found this great Cuban funk mix en el blog Música del alma... enjoy
Juan Pablo Torres – Y Que Bien
Juan Formell Y Los Van Van - Llegue, Llegue
Grupo Monumental - Limitacion
Los Reyes ’73 - Adoey
Grupo Monumental – Si, Para Usted
Grupo Los Yoyi - Del Copacabana A
Los 5 U 4 – Seis Igual A Seis
Grupo FA 5 - Paso Sin Mas
Juan Pablo Torres – Rompe Cocorioco
Juan Pablo Torres – Pastel En Descarga (Super Son)
Los 5 U 4 - Baila, Ven Y Baila
Grupo Irakere – Quindiambo
Grupo FA 5 - Salga Y Baile
Grupo Los Yoyi – Paco La Calle
Raul Gomez – Dacapo
Juan Almeida – Ritmo Abierto
Grupo Irakere – Juana 1600
casa única de RaulediF desde 1959
por si quedaba duda ... desde 1959 ya estaba todo escrito...
1959: Esta es tu casa Cuba RaulediF... dame monopartido que yo aplaudo...
2012: El partido único rechaza el multipartidismo Diario de Cuba
GUAMÁ 411: Hoy como ayer se mantiene la misma economía, catibía, bobería y majomía... descargar el PDF, AQUÍ
1.29.2012
1.28.2012
MARTíR
Martikiss, Sin patria pero con ano, de Alen Lauzán, cubano que reside en Chile| José Martí | |
| Versos Sencillos | |
| Poesía XXIX | |
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Arte soy, Homenaje a Martí, exposición virtual de Roldán Lauzán, cubano que reside en Cuba
1.27.2012
cubichiYciorán
En el blog de Emilio Ichikawa ... El problema es que Ciorán exige un poco de amargura y de tranquilo -productivo- dolor. Presupone vulnerabilidad, exposición; suficiente ingenuidad para ser traicionado y adquirir, con el desengaño, cierta dimensión de profundidad. Mas como debe saberse, para ser traicionado es requisito creer previamente en algo o en alguien; y los cubanos nos hemos vuelto gente incrédula. Por demás demasiado precavidos y siempre alertas. Con la guardia en alto. No necesariamente frente al imperialismo, sino contra nosotros mismos.
il. Lauzán
1.26.2012
1.23.2012
Futuro dí, lema
hoy en PD, blog de Asuntos CubanosFuturo dí, lema
om ulloa
Seamos optimistas. Pensemos en el futuro, y no me refiero a la venidera Confección de Corte y Costura del PCC donde el invisible hombre nuevo demostrará otra vez que es viejo, indeseable e inútil. Miremos más allá, pero sobrevolando el pasado —porque pa´lante siempre hay que coger impulso pa´tras, aunque lo negaran los absolutistas de nuestra reciente historia, los que hoy a empujoncitos regresan a nuestro fructífero pasado corrupto de musiquita, gozadera y turistanga para arraigarse a un futuro de “repartámonos el trovabisnes, el jinebisnes y el turisbisnes y démosles el forrabotobisnes” en un intento de salvar su corrupto y desastroso pasado. Yo que no tengo otro pasado cubano “en mi tierra de madre” que el que las circunstancias me otorgaron, he conjugado mis peores tiempos pensando en el futurible futuro cubano —favor de visualizar con brisas de ley y democracia multipartidista en hamaca que, aunque llena de parches y con hebras sueltas, se mece dichosa bajo una voluptuosa palma constitucional— que ha de tocarme a cambio, algún día. Porque al fin y al cabo, me digo “no habrá nada imposible de alcanzar a partir de lo que somos hoy”.
Por eso, optimista, no paro de pensar en las primeras elecciones del futuro cubano. ¿Se las imaginan? ¿Recuerdan la orgía de partidos en las elecciones españolas de 1977, dFF? Pues las nuestras dFCRC serán la apoteosis, con un sinfín de di-lemas electorales. Piensen más allá de la fábula infantil “Vamos bien”, del estancado gerundio del engañador bolero “Estamos haciendo el socialismo” o de la consecuente trova linfática “Ahora SÍ estamos haciendo el socialismo”. Piensen, sientan, visualicen, a todo volumen y saturadas de color, vacilón y sudor “las farsas que antes del triunfo revolucionario se amparaban en las grandes necesidades sociales disfrazadas de un clímax [sic] -festivo- de congas, pasquines, altoparlantes, plan de machete, compra de votos a cambios de falsas promesas, y fraudes en las urnas”. O escenario muy parecido, porque en resumen… el clima carnavalesco, con orquestillas fieles a la causa, el pan con lechón y la mala cerveza a chorros del parapeteado “pan y circo revolucionario” es lección bien aprendida de aquellas farsas pseudodemocráticas de antaño, y serán tierra fértil de nuestro pulquérrimo futuro electoralmente alterado.
En estas nuevas elecciones ningún candidato se atreverá a decir que “el obrero tiene más necesidad de respeto que de pan”. No, la cosa irá más bien por charcuterías chotas a lo “se acabó la revolución, a pensar en el salchichón”. Tal vez algún marielito se atreva a postularse con este lema: “Vota por el regreso de la escoria con historia, que ya se acabó la histeria”. Y hasta la gran orquesta Aragón tendrá oportunidad de demostrar su flexibilidad musical al volver a soplarle la flauta al candidato que coja la batuta del “quien sabe, sabe”, porque “el que siembra la lechuga, que se coma la ensalá … si tú te fuiste con otro, yo no te doy mi perdón” y por lo tanto… dale, a todo dar charanga, maraña y flauta: “…lechuga para uno, lechuga para dos, lechuga para todos y menos para mí…”.
Imagínen lo que sigue...
1.22.2012
ignominia
Herta Müller - Mi familia, en Biblioteca Ignoria blog
Mi madre es una mujer que va siempre embozada.
Mi abuela ha perdido la visión. En un ojo tiene cataratas, y en el otro, glaucoma.
Mi abuelo tiene una hernia escrotal.
Mi padre tiene otro hijo de otra mujer. No conozco a la otra mujer ni al otro hijo. El otro hijo es mayor que yo, y la gente dice que por eso yo soy de otro hombre.
Mi padre le hace regalos de Navidad al otro hijo y le dice a mi madre que el otro hijo es de otro hombre.
El cartero siempre me trae cien leis en un sobre por Año Nuevo y dice que me los manda Papá Noel. Pero mi madre dice que yo no soy de otro hombre.
La gente dice que mi abuela se casó con mi abuelo por sus tierras y que estaba enamorada de otro hombre con el que hubiera sido mejor que se casara porque su parentesco con mi abuelo es tan cercano que aquello fue un cruzamiento consanguíneo.
La otra gente dice que mi madre es hija de otro hombre y mi tío es hijo de otro hombre, pero no del mismo otro hombre, sino de otro.
Por eso el abuelo de otro niño es abuelo mío, y la gente dice que mi abuelo es el abuelo de otro niño, pero no del mismo otro niño, sino de otro, y que mi bisabuela murió muy joven, aparentemente a consecuencia de un catarro, pero que aquello fue algo muy distinto de una muerte natural, que realmente fue un suicidio.
Y la otra gente dice que fue algo muy distinto de una enfermedad y de un suicidio, que fue un asesinato.
Al morir ella, mi bisabuelo se casó en seguida con otra mujer que ya tenía un hijo de otro hombre con el que no estaba casada, pero que a la vez también era casada y que después de ese otro matrimonio con mi bisabuelo tuvo otro hijo del que también dice la gente que es de otro hombre, no de mi bisabuelo.
Mi bisabuelo viajaba cada sábado, año tras año, a una pequeña ciudad que era un balneario.
La gente dice que en esa ciudad se juntaba con otra mujer.
Hasta se le veía en público llevando de la mano a otro niño con el que incluso hablaba otro idioma.
Nunca se le veía con la otra mujer, pero, según la gente, ésta sólo podía ser una prostituta del balneario, ya que mi bisabuelo nunca se dejaba ver con ella en público.
La gente dice que hay que despreciar a un hombre que tenga otra mujer y otro hijo fuera del pueblo, que aquello no es mejor que el incesto puro y imple, que aquello es aún peor que el cruzamiento consanguíneo, que aquello es pura y simple ignominia.
de En tierras bajas
Traducción: Juan José del Solar
Mi madre es una mujer que va siempre embozada.
Mi abuela ha perdido la visión. En un ojo tiene cataratas, y en el otro, glaucoma.
Mi abuelo tiene una hernia escrotal.
Mi padre tiene otro hijo de otra mujer. No conozco a la otra mujer ni al otro hijo. El otro hijo es mayor que yo, y la gente dice que por eso yo soy de otro hombre.
Mi padre le hace regalos de Navidad al otro hijo y le dice a mi madre que el otro hijo es de otro hombre.
El cartero siempre me trae cien leis en un sobre por Año Nuevo y dice que me los manda Papá Noel. Pero mi madre dice que yo no soy de otro hombre.
La gente dice que mi abuela se casó con mi abuelo por sus tierras y que estaba enamorada de otro hombre con el que hubiera sido mejor que se casara porque su parentesco con mi abuelo es tan cercano que aquello fue un cruzamiento consanguíneo.
La otra gente dice que mi madre es hija de otro hombre y mi tío es hijo de otro hombre, pero no del mismo otro hombre, sino de otro.
Por eso el abuelo de otro niño es abuelo mío, y la gente dice que mi abuelo es el abuelo de otro niño, pero no del mismo otro niño, sino de otro, y que mi bisabuela murió muy joven, aparentemente a consecuencia de un catarro, pero que aquello fue algo muy distinto de una muerte natural, que realmente fue un suicidio.
Y la otra gente dice que fue algo muy distinto de una enfermedad y de un suicidio, que fue un asesinato.
Al morir ella, mi bisabuelo se casó en seguida con otra mujer que ya tenía un hijo de otro hombre con el que no estaba casada, pero que a la vez también era casada y que después de ese otro matrimonio con mi bisabuelo tuvo otro hijo del que también dice la gente que es de otro hombre, no de mi bisabuelo.
Mi bisabuelo viajaba cada sábado, año tras año, a una pequeña ciudad que era un balneario.
La gente dice que en esa ciudad se juntaba con otra mujer.
Hasta se le veía en público llevando de la mano a otro niño con el que incluso hablaba otro idioma.
Nunca se le veía con la otra mujer, pero, según la gente, ésta sólo podía ser una prostituta del balneario, ya que mi bisabuelo nunca se dejaba ver con ella en público.
La gente dice que hay que despreciar a un hombre que tenga otra mujer y otro hijo fuera del pueblo, que aquello no es mejor que el incesto puro y imple, que aquello es aún peor que el cruzamiento consanguíneo, que aquello es pura y simple ignominia.
de En tierras bajas
Traducción: Juan José del Solar
meninasWit
Las meninas, Joel-Peter Witkin
"It happened on a Sunday when my mother was escorting my twin brother and me down the steps of the tenement where we lived. We were going to church. While walking down the hallway to the entrance of the building, we heard an incredible crash mixed with screaming and cries for help. The accident involved three cars, all with families in them. Somehow, in the confusion, I was no longer holding my mother's hand. At the place where I stood at the curb, I could see something rolling from one of the overturned cars. It stopped at the curb where I stood. It was the head of a little girl. I bent down to touch the face, to speak to it -- but before I could touch it someone carried me away".
1.21.2012
1.19.2012
CubanTwinTale
Foto original de Desiree Dolronhoy, en t u m i a m i b l o g
Miranda, Fidel, Pablo, Exequiel, la isla y el pantano
de om ulloa
Después de leer el excelente relato sobre Miranda, el pseudoFidel que debía un gallo, me doy cuenta de que ya lo conocía como el mitofábula que es. Lo cierto es que el autor narra su versión con gracia y maestría, y así descubre detalles que la historia ha absuelto, pareciera. Aun así, percibo un grave olvido. No se menciona al verdadero culpable del fraude, Pablo Cubillas, también conocido a veces como “Puebloecuba”. Se lo recuerdo al autor porque sin Pablo, nunca pudo existir Miranda y mucho menos Fidel.
Pablo, le cuento, se creía un tipo fino, superior, bien vestido, leído y comido hasta que el susodicho Fidel dijo que no, que siempre había sido un miserable churrioso, analfabeto, mal vestido y mal comido, y que por lo tanto merecía una revolución y más de medio siglo de castigo encerrado sin salir en lo que decía era una isla paraíso. Miranda, en su usurpador papel de líder máximo, no pudo hacer nada al respecto —aunque ganas no le faltaron, a veces, de abrir las compuertas, harto de tanto engaño, timo, estafa, trampa, falacia, defraudación y desfalco— pero el jimagua de Pablo sí pudo escapar… más o menos.
Ah, disculpen, olvidé comentarles que Pablo tiene un gemelo, menor por apenas horas. El otro Cubillas se llama Exequiel, también conocido a veces como “Elexilio”. De niños, la madre de ambos, madre soltera por sata con cualquiera, llamada Patria Cubillas, se desgañitaba llamándolos por el barrio: “Pueblitoecubaaaa, ven a bañarte, sopenco churrioso. Elexilitooo, no te quiero ver cruzar la calleeee, sopenco atrevido”. Pero me aparto del tema, disculpen. Exequiel también se creía un tipo superior, bien vestido, leído y comido, y por mucho que Fidel, y luego Miranda, le repitieran que no, que no lo era, Exequiel contestaba que “sí, coño, que lo soy, aunque me tenga que ir al mismísimo infierno a demostrarlo”. Algo le decía que había surgido otro tipo de paraíso de un pantano no lejos de la isla.. Y Exequiel, más o menos bien vestido y comido se fue con lo puesto y aterrizó no solo en aquel pantano, si no en miles de pantanos que surgieron con el tiempo. Y allí, allá, acullá, se empantanó y echó raíces.
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