bassMantra

PCP:PrensaCubanaPresa

Cómo destruyó Fidel Castro a la prensa libre en Cuba
en la revista mexicana Revista Replicante
 il. grafía y lema de la actual agencia PCP: PrensaCubanaPresa
 

matataYkokolo

cubichiYciorán

En el blog de Emilio Ichikawa ... El problema es que Ciorán exige un poco de amargura y de tranquilo -productivo- dolor. Presupone vulnerabilidad, exposición; suficiente ingenuidad para ser traicionado y adquirir, con el desengaño, cierta dimensión de profundidad. Mas como debe saberse, para ser traicionado es requisito creer previamente en algo o en alguien; y los cubanos nos hemos vuelto gente incrédula. Por demás demasiado precavidos y siempre alertas. Con la guardia en alto. No necesariamente frente al imperialismo, sino contra nosotros mismos.

il. Lauzán

UPsideDownCroc

ROA en Atlanta ...y el mundo

Futuro dí, lema

hoy en PD, blog de Asuntos Cubanos

Futuro dí, lema

om ulloa

"A las personas no se lo podemos prohibir. ¿Qué método es ése de prohibirle a la gente que fume?"

Seamos optimistas. Pensemos en el futuro, y no me refiero a la venidera Confección de Corte y Costura del PCC donde el invisible hombre nuevo demostrará otra vez que es viejo, indeseable e inútil. Miremos más allá, pero sobrevolando el pasado —porque pa´lante siempre hay que coger impulso pa´tras, aunque lo negaran los absolutistas de nuestra reciente historia, los que hoy a empujoncitos regresan a nuestro fructífero pasado corrupto de musiquita, gozadera y turistanga para arraigarse a un futuro de “repartámonos el trovabisnes, el jinebisnes y el turisbisnes y démosles el forrabotobisnes” en un intento de salvar su corrupto y desastroso pasado. Yo que no tengo otro pasado cubano “en mi tierra de madre” que el que las circunstancias me otorgaron, he conjugado mis peores tiempos pensando en el futurible futuro cubano —favor de visualizar con brisas de ley y democracia multipartidista en hamaca que, aunque llena de parches y con hebras sueltas, se mece dichosa bajo una voluptuosa palma constitucional— que ha de tocarme a cambio, algún día. Porque al fin y al cabo, me digo “no habrá nada imposible de alcanzar a partir de lo que somos hoy”.

Por eso, optimista, no paro de pensar en las primeras elecciones del futuro cubano. ¿Se las imaginan? ¿Recuerdan la orgía de partidos en las elecciones españolas de 1977, dFF? Pues las nuestras dFCRC serán la apoteosis, con un sinfín de di-lemas electorales. Piensen más allá de la fábula infantil “Vamos bien”, del estancado gerundio del engañador bolero “Estamos haciendo el socialismo” o de la consecuente trova linfática “Ahora SÍ estamos haciendo el socialismo”. Piensen, sientan, visualicen, a todo volumen y saturadas de color, vacilón y sudor “las farsas que antes del triunfo revolucionario se amparaban en las grandes necesidades sociales disfrazadas de un clímax [sic] -festivo- de congas, pasquines, altoparlantes, plan de machete, compra de votos a cambios de falsas promesas, y fraudes en las urnas”. O escenario muy parecido, porque en resumen… el clima carnavalesco, con orquestillas fieles a la causa, el pan con lechón y la mala cerveza a chorros del parapeteado “pan y circo revolucionario” es lección bien aprendida de aquellas farsas pseudodemocráticas de antaño, y serán tierra fértil de nuestro pulquérrimo futuro electoralmente alterado.

En estas nuevas elecciones ningún candidato se atreverá a decir que “el obrero tiene más necesidad de respeto que de pan”. No, la cosa irá más bien por charcuterías chotas a lo “se acabó la revolución, a pensar en el salchichón”. Tal vez algún marielito se atreva a postularse con este lema: “Vota por el regreso de la escoria con historia, que ya se acabó la histeria”. Y hasta la gran orquesta Aragón tendrá oportunidad de demostrar su flexibilidad musical al volver a soplarle la flauta al candidato que coja la batuta del “quien sabe, sabe”, porque “el que siembra la lechuga, que se coma la ensalá … si tú te fuiste con otro, yo no te doy mi perdón” y por lo tanto… dale, a todo dar charanga, maraña y flauta: “…lechuga para uno, lechuga para dos, lechuga para todos y menos para mí…”.

Imagínen lo que sigue...

¿yQué?

cubiBiLLaBoarD

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ignominia

Herta Müller - Mi familia, en Biblioteca Ignoria blog

Mi madre es una mujer que va siempre embozada.

Mi abuela ha perdido la visión. En un ojo tiene cataratas, y en el otro, glaucoma.

Mi abuelo tiene una hernia escrotal.

Mi padre tiene otro hijo de otra mujer. No conozco a la otra mujer ni al otro hijo. El otro hijo es mayor que yo, y la gente dice que por eso yo soy de otro hombre.

Mi padre le hace regalos de Navidad al otro hijo y le dice a mi madre que el otro hijo es de otro hombre.

El cartero siempre me trae cien leis en un sobre por Año Nuevo y dice que me los manda Papá Noel. Pero mi madre dice que yo no soy de otro hombre.

La gente dice que mi abuela se casó con mi abuelo por sus tierras y que estaba enamorada de otro hombre con el que hubiera sido mejor que se casara porque su parentesco con mi abuelo es tan cercano que aquello fue un cruzamiento consanguíneo.

La otra gente dice que mi madre es hija de otro hombre y mi tío es hijo de otro hombre, pero no del mismo otro hombre, sino de otro.

Por eso el abuelo de otro niño es abuelo mío, y la gente dice que mi abuelo es el abuelo de otro niño, pero no del mismo otro niño, sino de otro, y que mi bisabuela murió muy joven, aparentemente a consecuencia de un catarro, pero que aquello fue algo muy distinto de una muerte natural, que realmente fue un suicidio.

Y la otra gente dice que fue algo muy distinto de una enfermedad y de un suicidio, que fue un asesinato.

Al morir ella, mi bisabuelo se casó en seguida con otra mujer que ya tenía un hijo de otro hombre con el que no estaba casada, pero que a la vez también era casada y que después de ese otro matrimonio con mi bisabuelo tuvo otro hijo del que también dice la gente que es de otro hombre, no de mi bisabuelo.

Mi bisabuelo viajaba cada sábado, año tras año, a una pequeña ciudad que era un balneario.

La gente dice que en esa ciudad se juntaba con otra mujer.

Hasta se le veía en público llevando de la mano a otro niño con el que incluso hablaba otro idioma.

Nunca se le veía con la otra mujer, pero, según la gente, ésta sólo podía ser una prostituta del balneario, ya que mi bisabuelo nunca se dejaba ver con ella en público.

La gente dice que hay que despreciar a un hombre que tenga otra mujer y otro hijo fuera del pueblo, que aquello no es mejor que el incesto puro y imple, que aquello es aún peor que el cruzamiento consanguíneo, que aquello es pura y simple ignominia.


de En tierras bajas
Traducción: Juan José del Solar

AfricaDiscoMusic

sofriteando... making music for the PiPol

meninasWit

Las meninas, Joel-Peter Witkin

"It happened on a Sunday when my mother was escorting my twin brother and me down the steps of the tenement where we lived. We were going to church. While walking down the hallway to the entrance of the building, we heard an incredible crash mixed with screaming and cries for help. The accident involved three cars, all with families in them. Somehow, in the confusion, I was no longer holding my mother's hand. At the place where I stood at the curb, I could see something rolling from one of the overturned cars. It stopped at the curb where I stood. It was the head of a little girl. I bent down to touch the face, to speak to it -- but before I could touch it someone carried me away".

a chaleco abierto

CubanTwinTale

Foto original de Desiree Dolron

hoy, en t u m i a m i b l o g

Miranda, Fidel, Pablo, Exequiel, la isla y el pantano

de om ulloa

Después de leer el excelente relato sobre Miranda, el pseudoFidel que debía un gallo, me doy cuenta de que ya lo conocía como el mitofábula que es. Lo cierto es que el autor narra su versión con gracia y maestría, y así descubre detalles que la historia ha absuelto, pareciera. Aun así, percibo un grave olvido. No se menciona al verdadero culpable del fraude, Pablo Cubillas, también conocido a veces como “Puebloecuba”. Se lo recuerdo al autor porque sin Pablo, nunca pudo existir Miranda y mucho menos Fidel.

Pablo, le cuento, se creía un tipo fino, superior, bien vestido, leído y comido hasta que el susodicho Fidel dijo que no, que siempre había sido un miserable churrioso, analfabeto, mal vestido y mal comido, y que por lo tanto merecía una revolución y más de medio siglo de castigo encerrado sin salir en lo que decía era una isla paraíso. Miranda, en su usurpador papel de líder máximo, no pudo hacer nada al respecto —aunque ganas no le faltaron, a veces, de abrir las compuertas, harto de tanto engaño, timo, estafa, trampa, falacia, defraudación y desfalco— pero el jimagua de Pablo sí pudo escapar… más o menos.

Ah, disculpen, olvidé comentarles que Pablo tiene un gemelo, menor por apenas horas. El otro Cubillas se llama Exequiel, también conocido a veces como “Elexilio”. De niños, la madre de ambos, madre soltera por sata con cualquiera, llamada Patria Cubillas, se desgañitaba llamándolos por el barrio: “Pueblitoecubaaaa, ven a bañarte, sopenco churrioso. Elexilitooo, no te quiero ver cruzar la calleeee, sopenco atrevido”. Pero me aparto del tema, disculpen. Exequiel también se creía un tipo superior, bien vestido, leído y comido, y por mucho que Fidel, y luego Miranda, le repitieran que no, que no lo era, Exequiel contestaba que “sí, coño, que lo soy, aunque me tenga que ir al mismísimo infierno a demostrarlo”. Algo le decía que había surgido otro tipo de paraíso de un pantano no lejos de la isla.. Y Exequiel, más o menos bien vestido y comido se fue con lo puesto y aterrizó no solo en aquel pantano, si no en miles de pantanos que surgieron con el tiempo. Y allí, allá, acullá, se empantanó y echó raíces.

SIGUE

theCubanRock

... right from the plantations of Cuba... jeje

embarGO

manejábamos L y yo por un barrio chicaguense desolado de blancura y lleno de oscuridad dematológica muy cerca de nuestra casa, en un barrio café con leche, avainallado y achocolatado por secciones, que así es la vida en todas partes, seccionada y desintegrada. casi acababa de llegar yo de Mayambana, con necesidad urgente de no ver ni escuchar sobre un temita cubano más y zas, este carricoche cortó frente a nosotras y me embargó de un profundo malestar. iba yo manejando y L sacó su iPhone y clic-clic, colgó la imagen en FcBk y preguntó: "A favor o en contra???", jodedora que es. al rato dos conocidos, residentes de nuestra ventosa ciudad dieron su opinión, ambos en contra. pero el segundo añadió: "en contra! que tipo tan despreciable, lo odio". la opinión de ambos la imaginaba, aunque me sorprendió lo de odio, pero bueno... cada cual con su cadademonio. yo también estoy en contra del embargo, siempre lo he estado con la misma pasión que estoy en contra del desgobierno cubano. pero luego... y si esta persona del Jeep azul nada que ver con el embargo de tema cubano?, me pregunté. si su chapa solo refleja su apellido, qué coincidencia, que bobería ponerlo en FB asumiendo, que tontería lo del odio del cometarista, que bobería mi profundo malestar. porque es una posibilidad, 50-50, de que el embargo de la chapa sea de otro tipo y no del nuestro, malestar y odio profundo de medio siglo. entonces, ya ven, much ADO about NOTHING, otra vez.

CubaSoldOUT

Los primeros seis meses de los viajes a Cuba que ofrece el tour

National Geographic´s Expedition Tour "Cuba: Discovering Its People and Culture"

(Experience Cuban culture the most authentic way possible--through its people.

Meet and engage with Cuban farmers, teachers, artists, veterans and more.)

están vendidos --yes, soldOUT y con lista de espera-- para este año 2012 que apenas comienza. 

Así es, en este año 53 de la gran mentira que ha marcado toda mi vida, en los aeropuertos de esa desinflada burbuja flotante que es la isla sin cartografía revolucionaria y menos disposición nacional a evolucionar, hay tremenda cola de pasajeros forasteros --y no tanto-- prestos a no perderse el último acto de la tragicomedia bongosera de la segunda mitad del siglo 20, ansiosos de ser parte de la conga del fin del baile que cerrará la deteriorada comparsa de disfraces en la que se ha convertido hoy la isla corcho casi en los primeros doce años del siglo 21.

Y lo entiendo, aunque me duela, lo entiendo. Casi. Ese deseo de ir, explorar, aunque sea desde un autocar con guía y traductor one-way: "Sí, compañero-señor-míster, claro que sí". El ansia de ver y tocar esa prohibida hembraisla casi museo... beberla, fumarla, olerla, fisgonearla como a una antigua amante. Es la impaciencia de ser átomo, ácaro, millonésima parte --aunque sea unos días, desde un hotel casi-de-lujo y una playa de casi blanca arena fina y casi mar de espuma, aunque esté cotaminado de semen, sudor y flujos intrusos-- de esa visión extraordinaria al extremo de la observación casi fálica de telescopio que se enfoca en la punta de la vagina tropical con su perenne tumorcito resonando entre sus cascabeleros ovarios que supuran humor --en todos los sentidos. Ser parte de su creciente fibroma encharcado de su propia nostalgia de lo que fue, de lo que pudo ser. Es desear sentir ese injertado cáncer bucal de tanta carcajada hueca por su miseria con rumba e incesante toque de cajón en medio de la cervix, palpar su desgarrado túnel útero casi solar pintoresco de paredes caídas, casi vía blanca sin muros casi carte blanche sin crédito. Es el ímpetu descontrolado de saciarse de su irresistible olor a cloaca sexual emanando de mujeres casi cuje con culos casi guanabanescos con su parto constante de niños güin casi de cobre y carbón sus ojos tirándose casi huesos en clavado desde el dienteperro del malecón a salpicar la fotoinstantánea digital del italiano, del francés, del inglés, del canadiense, del argentino, del español, del texano y del newyorkino mientras su bollobturador se abre y se cierra --zas-flash-clic-zas-clic-clic-clic-- a ritmo enloquecedor... anda dale, ve dale, cuba te espera mientras chapotea en el suelo el ron, ron, running dulce y añejo como la amargura nacional que recorre de punta a cabo su geografía maldita de hembra deseada y comprada, abusada, manoseada...

Porque es eso, ese deseo inmoral de ser parte del momento orgásmico del antes-del-fin que flota por todas partes y no acaba de ocurrir. Es el pecado gozoso del placer demorado, aplazado para luego dejarse ir, escaparse, farfullar perdón en galimatías morales al volver con tabacos, ron y chupones en el cuello para decirles a los amigos de la universidad, del museo, del club cultural: Yes, I was there in 2012... I fucked Cuba the grand whore before she tried to become a little lady. And man, she was expensive, but hell, she was well worth it... 

Por eso lo entiendo tan bien, aunque me duela. Yo que no fui a Cuba en ningún año de mi rabioso deseo por ella, esperando en mi delirante celibato que cambiara para hacerla mía. Yo que la he respetado en la distancia con mojigatería y devoción de enamorada casi virgen y me he negado a aprovecharme de su condición de puta a la venta, entiendo por qué en el año antes del casi-cambio a la vuelta de la esquina, todos hacen cola por cogerle ese maravilloso culo prohibido. Sí, aunque me duela, yo lo entiendo... yo que soy la gran voyeur, maestra de la paja seca y en silencio, a la espera de la explosión del orgasmo del año del cambio cubano, hoy, como lo fueran los años 1959, 1978, 1980, 1994, 2006...

pointYpunctS

Exclamation comma: Just because you're excited about something doesn't mean you have to end the sentence.

Percontation Point or the Irony Mark: used to indicate that there's another layer of meaning in a sentence, usually a sarcastic or ironic one... essentially a tool for smart people to use to make stupid people feel even stupider. Which makes it the best punctuation mark of all.

MORE punctuation fun... here

la merCHe payaCHeando

Use of Che Guevara photo in Mercedes-Benz presentation causes stir The Miami Herald

Mercedes channels Che Guevara for car tech CBS

il.Alen Lauzán 

ay, la merChe payaCheando otra vez con el equipo del Chacal más Cheo, el de los Chovinistas geriátricos Chabacanos, los que aún bailan al ritmo de la arcaica orquesta del "Cha-Cha-Chá, dame otro quinquenio más, Chávez, que esta vez sí, tú verás...".

ay, la merChe germana Choteándose de lo lindo con el Chubasco ácido de su propia saliva de Cháchara publiChitaria embutida en butifarra de carne Chamuscada, queríendo vendernos sus Charts de ventas, sus ruedas de aceroplata y motores de orotoro a Chorros, su velocidad de buitre al aceCho, sus asientos Chaise-longue hechos de cuero de bebé muerto en selvas y montes... por nada, por gusto, sin beneficio a nadie, sin principio sólo porque lo dijo un chalado cabecilla con barba a otro ChíCharo  con boina con Chapita, eterna valla al mejor postor, salpicada de sangre seca, imborrable... ay, la merChe, con su vieja mécánica ya tan ensangrentada, no aprende.

chappatteAndo

Short animated cartoons by Chappatte

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