tangueón

Yo yo ma, Libertango

ViP

La gran puta, Virgilio Piñera


Cuando en 1937 mi familia llegó a La Habana
–uno de los tantos éxodos a que estábamos acostumbrados–
mi padre –como tenía por costumbre sanguínea–
se dio de galletas y se puso a echar carajos.
Llegaron exactamente a la diez de la mañana
de un día de agosto mojado con vinagre;
antes de ir a esperar el Santiago-Habana
tomé un jugo de papaya en Lagunas y Galiano,
y como el deber se impone al deseo
perdí a un negro que me hacía señas con la mano.

Por esa época yo tenía veinticinco años
y toda la vida resumida en la mirada;
años mal llevados porque el hambre no paga:
“Virgilio –me decía Oscar Zaldívar–
no te alimentas lo suficiente. Hay que comer carne....”
De vez en cuando me llevaba a La Genovesa
en la esquina atormentada de Virtudes y Prado,
donde Panchita, una italiana operática,
le decía doctor a Oscar y a mí no me decía nada.
Las calles eran vahídos y las aceras desmayos:
En la cabeza los versos y en el estómago cranque.
Corría a la casa de empeños sita en Amistad y Animas
buscando que me colgaran entre docenas de guitarras,
yo, empeñado, yo empeñando un saco viejo de Osvaldo
para trepar jadeante la cazuela del Auditorium
a ver El Avaro de Moliere que Luis Jouvet presentaba.

Era La Habana con tranvías y soldados
de kaki amarillo, haciendo el fin de mes
con los pesos de los homosexuales;
entre los cuales, en cierta manera, me cuento, es
decir, en mi humilde escala: no osaría ponerme
a la altura de La Marquesa Eulalia, del Pájaro Verde,
del Jarroncito Chino, de la Pulga Lírica y del Marqués
de Pinar del Río, y aunque una noche, en el Don Quijote,
bailé sobre una mesa disfrazado de maja
mi alarde palidece ante la magnificencia
del Pájaro Verde dejándose degollar en el baño.

Según se mire eran tiempos heroicos, tiempos
que fueron cantados por guitarras alcoholizadas,
palabras tremendas que eran pronunciadas
con el filo de un cuhillo, mientras allá,
en Marte y Belona, los bailadores realizaban
la confusa gesta del danzón ensangrentado.
Esta gesta alcanzaba proporciones épicas
en el Cuchillo de San Miguel: allí Panchitín Díaz
le decía con su voz aflautada a la putica debutante:
“Muchacha, tienes toda la vida por delante...”,
y dando dos pasos se metía en la barbería de Neptuno
para entablar un diálogo funambulesco
con la corpulenta Albertino, que se hacía afeitar
una barba imaginaria.

Una noche en el Prado, con su pedazo de cielo
particularmente convulso sobre leones de bronce verde,
sobre leones que temblaban al paso del
Emperador del Mundo –un negro tuberculoso con
el pecho constelado de chapitas de Coca Cola–,
se comentaba con terror manifiesto
la frase ciceroniana de la mujer que se tiró
bajo las ruedas del automóvil de Lily Hidalgo de Conill:
“¡Habana, ábrete y trágame!”.
Pero La Habana se hizo aún más rígida
para que ella pudiera ir hasta Colón sin baches,
para que esa noche las putas chancrosas
hicieran buenos pesos y para que lloraran los
sentimentales, entre los cuales también me cuento,
al extremo que podría ser nombrado presidente de
los sentimentales, y ahora precisamente recuerdo
al hombre que vi matar junto a la estatua de Zenea
con su mano convulsa aferrada al seno de mármol
de la mujer que eternamente lo acompaña.
Me pareció que llegaba el Apocalipsis,
pero justo en ese momento oí: “¡Maní tostao, maní!”
y metían por mi ojos anegados en lágrimas
un cucurucho de voluptuosidad cubana.

Mi amiga, la Muerta Viva, una puta francesa
que recaló en Sagua allá por el veinticuatro
compraba todos los días el periódico para
ver si en la Crónica Roja aparecía muerto
el cabrón, decía ella, que la dejó plantada en Sagua.
Pero como la vida manda, seguía abriendo las piernas
sin sentimentalismos de ninguna clase.
Yo, que mi destino de poeta me impidió la putería,
soñaba persistentemente con abrir las mías:
cuando el hambre aprieta, sueños monstruosos
se perfilaban en cada esquina, monedas del tamaño de
una casa me caían encima, y todo terminaba
en una frita deglutida al compás de
“Bigote de Gato es un gran sujeto...”
Sin embargo, pensaba en la inmortalidad
con la misma persistencia con que me acosaba
la mortalidad, porque aun cuando viéndome
forzado a escuchar “la inmortalidad del cangrejo”
y ver al tipo pálido sentado en el café de
los bajos de mi casa, con un palillo en los
dientes y un vaso de agua sobre la mesa
pensando en las musarañas, yo me aferraba
a la mentira piadosa siguiendo al mismo
tiempo con la vista los sandwiches de pierna
que rechinaban en mis tripas.

Suaritos anunciaba a Ñico Saquito,
Toña la Negra quebraba la luna con su voz
de tortillera mejicana, Batista daba golpetazos
en Columbia, Patricia la Americana se momificaba
en un disco y Daniel Santos galvanizaba los solares.
Claro está, en la ciudad del sol constante
los fantasmas acostumbraban salir a plena luz:
los he visto acompañándome por Monte y Cárdenas
el día del entierro de Menocal, con ron peleón,
porque de eso el general prodigó, enchumbó, anestesió
y el champán para él y Marianita en París.
“Querida, me dijo Jarroncito Chino, hoy todo el mundo
está jalao, haremos ranfla moñuda,
ya el General templó lo suyo y nosotras moriremos
con un troyó papá bien grande adentro”.
Así murió efectivamente. Destino cumpliido,
vida realizada, strip-tease de pelo en pecho,
sacando palanganas de agua de culo.
Cuando se la llevaron había un Norte de
tres pares de cojones.

Estos son los monumentos que nunca veremos en
nuestras plazas, amorfa, sí, amorfa cantidad
de donde extraigo el canto, en cualquier parte,
bajando por Carlos III que entonces tenía bancos,
escuálido, tembloroso, con mi amorosa Habana
siguiéndome los pasos como perro dócil
entre años caídos retumbando como cañones
dejando la peseta en casa de la barajera
para saber –¿para saber?– si mañana entraré
en la papa... Un pelado en el Mercado Unico,
un guarapo en el Mercado del Polvorín,
siempre avanzando, en brecha mortal,
buscando la completa como se busca un verso,
¡oh inacabables calles, oh aceras perfumadas
con orine! ¡Oh hacendados con pañuelos
impregnados de Guerlain, que nunca
me pusieron casa!

Sólo en mi accesoria haciendo mis versitos
veía pasar La Habana como un río de sangre:
y como una puta más del barrio de Colón
los contaba de madrugada como si fueran pesos.

plumaGay

wiKiescritorAs

wiKiescritorEs
glbtq

theBaRD

Ed Paschke, ShakespeareSonnetVert

Jaques:
All the world's a stage,
And all the men and women merely players;
They have their exits and their entrances,
And one man in his time plays many parts,
His acts being seven ages.

As You Like It Act 2, scene 7, 139–143

The idea that "all the world's a stage" was already clichéd when Shakespeare wrote As You Like It. So Jaques is intended to sound at least a little pretentious here. Jaques (pronounced "jay-keys" or "jay-kweez") is the resident sourpuss in the Forest of Arden, home to political exiles, banished lovers, and simple shepherds. Picking up on another character's stray suggestion that the world is a "wide and universal theater," Jaques deploys the theatrical metaphor for his famous speech on the Seven Ages of Man. The first of these ages, according to Jaques, is infancy (when the babe is found "Mewling [sobbing] and puking in his nurse's arms"), and the last is "second childishness and mere oblivion" (complete senility). His glum epigrams make up a "set speech"; Shakespeare meant them to sound practiced, like a bit of oratory polished off and hauled out on the appropriate (or inappropriate) occasion.

algo más que palabras...

hijos, ficción y memoria

feminismo

fotos de TXEMA RODRIGUEZ (SOITU.ES) en la Feria del Libro de Madrid:La Feria del Libro, algo más que palabras pinchar para verlas más grandes y otras fotos...


vía Libro de Notas

insólito destino

Travolti da un insolito destino nell'azzurro mare d'agosto (Swept Away) de Lina Wertmuller, 1974 - con Mariangela Melato, GianCarlo Giannini Un torvo marinaio, meridionale e comunista, e una ricca e proterva signora milanese, si trovano soli, dopo un naufragio, su un'isola deserta del mediterraneo. La seconda diventa schiava del primo che sfoga su di lei antiche frustrazioni sessuali e sociali...

Es el resumen que da la persona que subió este fragmento a youtube... o en otras palabras: la bella y la bestia, el comunista y la capitalista, varónAdán y hembraEva, sexo y sudor en plena lucha social... y que se sepa, que a las ricachonas capitalistas les encanta una buena dosis de sodomía comunista en medio de la solitudine de una isla desierta... as the punch line.

en mi opinión, una de las mejores de la LW, con la MM en su punto, doradita y crujiente en su plasticidad capitalista... c'ho una voglia di un caffè... freddo, eh?, y un Giannini salvaje, peludo y mediterráneo hasta la médula... PUTTANA INDUSTRIALEEEEEE...
interesante notar la diferencia de los afiches de la película para EUA (sexo), arriba izq., y el afiche italiano (clases sociales y sus obvias diferencias)...

matriARTimonio

@ home with gilbert and george
press title for more, from UBU

la última cocacola del desierto...

glu glu glú

RubyFruitJungle

“Virginia Woolf said that writers must be androgynous. I'll go a step further. You must be bisexual.”

Rita Mae Brown

click on title for a RFJ preview at GoogleBooks

pinchar título para leer un fragmento

esta novela fue y es buena, a intervalos... it's very ritamae, como diría una vieja profesora de women studies que se había acostado con ella... el librito tuvo su momento clave... empujó a una generación que se tanteaba en las tinieblas... vale la pena leerla, en días de verano, chupando pedacitos de sandía fría y gollejitos de toronja roja... por lo agridulce del tema

Frutos de rubí (en España)

cauces y destinos

María Dolores Pradera - Tú que puedes vuélvete

para chotear la Ch ...

photo by vargas

den marcha atrás

a la chabola de la chillona doña Masas (la del vestido de encajito) y su homenaje a la cheverísima Ch...

allí pueden comer ceviche astrocelestial enchumbado de manteca de chancho enchilado, de la cuchara de esa vieja chusma que no para de chacharear...

prICKYgirLIES

matriGAYmonio

spy vs spy in a MAAAD world

otra jocosidad cubiche pa´cerrar el día, un juego de espías...

EE.UU. acusa a ex funcionario de espiar para Cuba BBC

Couple Indicted on Charges of Spying for Cuba NYTimes

eso, vamos a sazonar este pan duro de 50 años con un poquito de espionaje, para empezar bien las conversaciones de acercamiento... psst, ¿nos vieron en la ventana? ¿con quién y a qué hora?... no se lo digas a nadie...

Spy vs. Spy is a wordless black and white comic strip that was published in Mad magazine since 1961. It was created by Antonio Prohias, a Cuban national who fled to the United States in 1960 days before Fidel Castro took over the Cuban free press.

primera tira cómica de Spy vs. Spy, 1961, por Antonio Prohias

look@me, boyz!

The Governor shows how it's done...
to prisoners at San Quentin, California (Weightlifting-in-Prison-Yard-During-Recreation-Period, 1940s)

tianAnMEN

more China and Tiananmen from The Atlantic, click on title for full article...

In Lost memory of Tiananmen James Fallows describes how the Tiananmen Square atrocity has been erased from the memory of young Chinese people.

"I have spent a lot of time over the past three years with Chinese university students. They know a lot about the world, and about American history, and about certain periods in their own country's past. Virtually everyone can recite chapter and verse of the Japanese cruelties in China from the 1930s onward, or the 100 Years of Humiliation, or the long background of Chinese engagement with Tibet. Through their own family's experiences, many have heard of the trauma of the Cultural Revolution years and the starvation and hardship of the Great Leap Forward. But you can't assume they will ever have heard of what happened in Tiananmen Square twenty years ago. For a minority of people in China, the upcoming date of June 4 has tremendous significance. For most young people, it's just another day."

Tiananmen 20th anniversary brings new repression (AP)

con las guatacas paradas 6

en la calle/heard on the street: mientras caminaba cabizbaja por la calle, pensando en lo largas que tenía las uñas de los pies, oí esto y me iluminó el resto del día... Heard this as I walked on the street, looking at my toe nails and thinking that it was time to cut them... it made my day.

speaker 1: ... so and so... blah... blah, but he is married to a model...

speaker 2: A model of what?

speaker 1: What'd you mean? A model!

speaker 2: ...but there are many types of models...

speaker 1: I said a model! A model is a model, you freak.

speaker 2: There are many models of freaks, you know...

speaker 1: Are you fucking with me? A model! What is so difficult about that, Jesus!

speaker 2: Jesus was a model of....

speaker 1: Fuck you! HEAR ME? Fuck you!

speaker 2: OK then, relax, man... so he was married to a model, of what we'll never know...

speaker 1: You´re just too freaking weird, man.

kOkO

ojo, la música no empieza hasta el segundo 18...

patrañas patrias

mapcollage by seffles at flickr

odio hablar por teléfono. dicen mis amigos angloparlantes que “you give horrible phone”, aprovechándose de la sexofrase “give head”, supongo. qué risa, pienso, porque lo que es “dar cabeza”, si se traduce literalmente, eso lo hago a las mil maravillas. cavilo y pienso en demasía, confieso, o en cubano, me quemo el coco… el otro significado de la anglofrase, lo de “a lengua pura con el pirulí”, no es lo mío. yo soy de profundidades, no elevaciones…

pero volviendo a la campanita de Bell… evito contestar el aparatoso instrumento en casa, en la oficina y hasta el móvil, que en mi caso pudiera llamarse “el inmóvil”. casi siempre se me olvida y como es un modelito complicado que fuera un regalo que nunca quise ni aprecio, pues ni sé andar con él y sus múltiples botones. no sé sincronizarlo ni buscar nada en él y siempre se está disparando solo porque no le pongo candado y claro, termina llamando a gente que a estas alturas lo que hace es ignorar mis llamadas verdaderas, cuando las hago.

cuando era adolescente, en noches de verano aburridas y llenas de frustraciones sexuales, acostumbraba hacer llamadas anónimas con mis amigachos… en esa época no existían los “callers ids” ni los “star 69” y todo eso que hoy en día no permite la gozadera de llamar y joder un rato a un extraño. para eso están las llamadas de telemercadeo de la hora de la cena... entonces era tonto, pero divertido llamar e imitar voces, sonidos, tirar trompetillas, inventar cuentos y situaciones raras. nos atacábamos de la risa ante la furia de quien recibía la llamada, sorprendido en medio del juego de pelota, en calzoncillos tomándose una cerveza, cuando lo asediábamos una y otra vez preguntando si era la casa de Pissy Clean y Dicky Dirt. o la mujer boricua a quien siempre llamábamos, puntuales, preguntándole si ya había freído la última alcapujjrria del día. ésa nos mandaba a cagar enseguida, y claro, lo único que provocaba era nuestra risa tonta y que la volviéramos a llamar. una y otra vez... era una forma ingenua de ser lo que no éramos.

hoy recuerdo esas boberías... y cuánto desearía ahora no ser lo que soy. o más bien lo que dicen las etiquetas de la sociedad que soy… estoy harta del ser del estar del tener ... quiero desnudarme de todo adjetivo que me describa y tenderme en la playa de la vida a quemarme el cuero. que el sol me raje que el viento me eleve que el mar me moje. será la edad, el peso de tanto pelo, el aire caliente del verano que empieza, la gente que se va sin decir adiós y los que se quedan pero no llaman... será el hígado o la tos o las hormonas o la falta de ellas que amplían el eco de la lluvia repentina que se cuela por la ventanilla del carro parqueado frente a un cementerio. será la música que me contiene el grito, será mi vieja que tiembla cuando la abrazo, será la niña gordita que me mira desde Varadero, casi ahogándose en un banco de arena...

quiero olvidarme que nací en Cuba y es mi patria que crecí en España y es mi patria que maduré en Estados Unidos y es mi patria. no quiero tener patrias con los pesos y lealtades, patrañas y acciones turbias que en su nombre nos hunden. pero es tarde para escapar de mi tríada de patrias que me miran a los ojos con despecho, unas más que otras. a todas quiero, de todas tomo y a todas doy. son amantes exigentes con mi pasión traidora. cada vez que las dejo, vuelvo. a rogarles que me acepten de nuevo porque es tarde para negar ser lo que soy... una patriota accidental, turista en todas, residente pasajera en todas, extranjera en todas...

musiKtrio patrio