manZa mías

 

se fue manzanero. quedan sus mías, de tantos... mi primer disco, prestado... fue este, en el año 70. los éxitos de manzanero. allá en el lejano madrid, aquella voz rara, aquellos romances cursis... ni sabía quién era aquella tonta de apenas 12 años que era... ni sé quién soy hoy, pero sí sé quién fue manzanero. 

LosDetallesDeLviajeL'acompañanteYlaMúsicaDeFondo

i'veMoved

into her armpit, indefinitely 

youAREserved

cuando el feminismo te trae el café a la cama ...

cúmbialo

me gusta la cumbia remozada de las neoFridas et al... vuelvo y repito... no hay pureza, en nada, solo fusión e inclusión... y yo sé que son las disqueras antes desesperadas por llenar conciertos y tal... y ahora más, pero de ese desespero surge una fórmula ya repetitiva pero efectiva... en un momento en que la mayoría de la juventud prefiere el horror del regatón/rap/letras ofensivas y todas sus ramas, es refrescante ver el renacer de la cumbia, mariachi, norteña, vallenato etc... en voces y cancioncitas reversionadas... lo que demuestra que las buenas canciones son inmortales, pónganle el ritmo que se les antoje... la combinación de buena letra (drama, pasión, tristeza, decepción, engaño... mezclas todas humanas) y las melodías reconocibles, populacheras con musiquita pegadiza siempre queda... todo lo demás, la basurilla incoherente, se lo lleva la corriente... dale, cúmbialo, mami, que no cámbialo... y esa playa... esos mexicanos... vivaméxicocarajo...

AsuMMerLettersouP

cuando me da por ser señora apacible... y me paso el día desnuda por la casa [lavándome las manos cada vez que me toco el toto, eh] y en el espejo recordándome guarra y despeinada en tardes de otros veranos de sudor y fulgor sobre techos y malabares vicios me río a solas mientras pongo a lavar la ropa y cocino inventos verdes [quetequieroverde] mientras apunto palabras esdrújulas y garabateo sonidos de fieras mansas caminando al borde de las maderas sueltas para que crujan y abro la nevera y miro lo que hay que ya casi no va a poder ser más presencia refrigerada y con la música susurra chabuca sus propiedades ajenas como cualquiera mía insignificantes y muerde madonna su rabo de virgen puta y me estiro [porque-quien-cocina-bien-cocina-con-lo-que-sea-que-haya-y-ya] a agarrar los ingredientes súbitos y espontáneos que pronto serán... it would be so nice... holiday... y mientras miro por la ventana saberme desnuda y atrapada me da morbo exhibicionista y grito frases en italiano que practico con la intención de nunca jamás regresar a venecia y mucho menos a roma... tutto diretto anche tu sei cattiva con me... la capilla sixtina fue una gran decepción y la mona Lisa... iré a calabria en carros de agua... iré a sicilia en bote de remos ya cenizas mis entrañas... corro y apunto y canto... summer breeze makes me feel fine... blowing through the jasmine of my mind... 

y decido bañarme después de poner a enfriar la sopa... it's a chilled soup, dear... it's summertime... and the living is easy... but it is not, dear, it is not... y dejo listos los espárragos y la fritata/quiche de calabacín con hongos y cebolla, en salsa de pesto de albahaca, ricotta y parmesano y tomates... dale, que ya te puedes casar, me digo y el escalofrío me detiene. a partir de lo postergado ir a lo atiborrado... en el baño el agua y me acompañan LesLoupesNoirs... lobos negros haitianos... de voces huecas que en creole cantan yesquetúamadamantedaslavidaenuninstante... y de golpe me veo sentada en coconutgrove bajo un techo de bahareque mientras un grupito bahamiano resonaba el calypso metal drum y en la memoria sin poder oír quién me decía... que otra vez será... tierno amanecer... sé que nunca más... y yo sin entender... well, i'm your venus... i'm your fire and your desire... ahahah... 

sopa: cucumber/avocado cold soup with cilantro/garlic/lemon/jalapeño/Greek yogurt/white wine... todo al gusto, o como les salga de sus totos...

museumbras

museums in shadows National Geographic

thatwasjustAdream

virginiaLAsuicida::sliPPIngINTOtheNarrative

@TheNewYorker How Virginia Woolf Kept Her Brother Alive in Letters

y dice:

"For Virginia Woolf, correspondence became a way to transcend a climate of illness—to envision a future she couldn’t see... 

... That Virginia would have neglected to mention her brother’s death to Violet was strange; stranger still was the letter she sent two days after his death. This time, she did mention him, but her letter conveyed a shocking lie: “Thoby is as well as possible. We aren’t anxious.” 

... y sigue: ... Twelve days: “He draws birds in bed.” After two weeks, Virginia slipped herself into the narrative: “We begin to flirt with our nurses, and call them ‘my woman’ and they knit pale blue ties which they promise him, if he’s good.” 

... And when nearly a month had passed since her brother had died, Virginia was full of talk about what lay ahead: “He is really getting on well, and we talk of getting up, and going away, and the future.” 

The future. From where I sit today and write, Virginia’s desire to leave behind a climate of illness, to get up and go away, to be transported to a future one can’t quite see—and which may not exist—feels familiar and intense. I want to get in my car and drive; sometimes I catch myself thinking that if I drive far enough, for long enough, I will have found my way not only into a different place but into a different time, released from today’s grief and dread. The fantasy is interwoven with worry: in our fond talk of what we’ll do after “all this” is over, are we, like Virginia, deceiving one another, and ourselves? Or might our dreams of escape make room for other possibilities, worlds we want to live in but can’t yet describe? Can desire be a way of knowing?" 

...Something altered in her life when he died... “Thoby’s form looms behind—that queer ghost.” And yet, at the same time, he seems to lie ahead of her. She imagined him waiting for her, somewhere, at the end of her life: “I think of death sometimes as the end of an excursion which I went on when he died. As if I should come in & say well, here you are.” 

reCoveringSecretsINyourSleep

and i know that i am right cause i hear it in the night...

sugarbUShes

protea, or sugarbush, is a native plant of South Africa. Oceanía. subTropical. it symbolizes change, diversity, courage, hope. all things very much in need now. andALLwe need isLove... proteicos amores cambiantes y flexibles. este amor protuberante que me das a cada instante... this flowering love...

su nombre es en honor al dios griego Proteo, que podía cambiar de forma a voluntad. un tipo oráculo, inspirador de poetas y teatreros, podía ver el futuro... pero solo decía el futuro a quien fuera capaz de vencerlo y capturarlo, y mantenerlo preso, pero sus habilidades para cambiar de forma era un gran desafío para el capturador. había que vencer a Proteo del todo, solo así pronosticaba el futuro y hacía el bien, ya que estaba obligado a decir solo la verdad. así que cada vez que le salía de sus ganas celestes. priVilegiadas ganas de dios, cambiaba. se convertía en y en... y nos no somos dioses. humanosDEmierda. todos mojoncitos diferentes. las proteas tienen muchas formas y colores diferentes. como los humanos. cuando no somos mojoncetes y somos bellos. casi dioses. podemos ser solo proteas.l

seamos proteas. sugarbUShes. Us. allOFus. changing us. diversifying uS. courageoUS we. hopeful nos. distant us. seamos proteas. 

kraftINGit

the#you'vereachedhasbeendisconnected...isawheronthecoverofamagazine...youturnmeonthenyouforget

answerMEsongOFtheHEart

saFo

«… las doncellas traen un hermoso peplo 
y a tu altar se agrupa junto a ellas
la apretada fila de mujeres ...

••• •••

One girl

                                I 

Like the sweet apple which reddens upon the topmost bough, 

Atop on the topmost twig, — which the pluckers forgot, somehow, — 

Forget it not, nay; but got it not, for none could get it till now. 

                               II 

Like the wild hyacinth flower which on the hills is found, 

Which the passing feet of the shepherds for ever tear and wound, 

Until the purple blossom is trodden in the ground.

••• •••

Amor ha agitado mis entrañas
como el huracán que sacude monte abajo las encinas.
Viniste.
Hiciste bien.
Yo te estaba aguardando.
Has prendido fuego a mi corazón,
que se abrasa de deseo. »

••• Safo de Mitilene, o Safo de Lesbos (en griego, Σαπφώ; en eolio, Ψάπφω)•••

hairOtica

“L'amor che move il sole e l'altre stelle.”

“L'amor che move il sole e l'altre stelle.” 
― Dante Alighieri

Amor, ch'al cor gentile ratto s'apprende
prese costui de la bella persona
che mi fu tolta; e 'l modo ancor m'offende.

Amor, che a nullo amato amar perdona,
Mi prese del costui piacer sì forte,
Che, come vedi, ancor non m'abbandona...

"Love, which quickly arrests the gentle heart,
Seized him with my beautiful form
That was taken from me, in a manner which still grieves me.

Love, which pardons no beloved from loving,
took me so strongly with delight in him
That, as you see, it still abandons me not..."

lascia ch'io pianga

volevoScrivertiDAtanto

siempreENtuMúsica

asaWAStamps

coming:::gorgeous stamps by Ruth Asawa, American artist sculptor of Japanese descent, interned in isolation camp during WWII. 

goTTa wriTe leTTers. StampSenDeliver. eNsuSmanoS... 
nada como la sensación de recibir una ansiada carta... goTTaGoBACKtoBasics...

artsy:

"The United States Postal Service (USPS) will release a new set of stamps featuring artworks by famed American sculptor Ruth Asawa. The set will include 10 of Asawa’s detailed wire sculptures, all photographed by Dan Bradica and Laurence Cuneo.

Asawa, who was born in 1926, learned to draw in California and Arkansas, where she lived in Japanese internment camps during World War II. Her sculptures, intricately intertwined and full of repetition, pull inspiration from Mexican basket weaving techniques."

dom&fiona4pandemia

rumba good friday, with Dom and Fiona con CheoF, DPPrado y BRGil... watch ‘til end... (their films Lost in Paris and The Fairy are in Nflx... great pandemiaTime watching... )

díganlOtOdO

imagen: dressing for the edge of the world @aliensofmanila, insta

hace un mes mempezó. un ca{t(arr)os}. seca, al inicio. una noche de fiebre baja, escalofríos, puñetemierda sobre la colchoneta. aislada. porque el pánico ya. se ampliaba en el reinoDediós. y con vosotros lo peor. pero no es el bicho, o eso aún espero, sin prueba ni testimonio. es, con toda posibilidad, otro bicho que habita en mí desde hace ya multinoches de hospital en unidades de cuidado intensivo con mi padre ablandaron mi inmunidad. multi desplomes posteriores desde entonces, insomne, soy débil mojón callejero que se endurece bajo el sol. sirve lo mismo de alimento para perros o embarrar suelas más duras. todo catarrito se convierte en bronquitis a punto de neumonía. y toso como la vieja fumadora que nunca fui. esa que llevo dentro como todas mis viejas examantes, que no me reconocen a pesar de ser en mí un cenizal. humillos. 

por eso las noticias del virus que ya habitaba entre nos, comida exótica e ignorancias cotidianas, no me cogió de sorpresa. enferma no pude viajar por temor a hacer más daño. no sabía qué tenía y me quedé quieta. inerte. en la distancia diarios ecos de mi madre. no salgas me dice, que hay un virus en españa, y al instante de dos minutos... por qué toses. yesodel virusesequécosaé. nadamami, nada. no toso. carraspeo. mi sobrino en nueva york tiene miedo, lo sé. me manda chistepujos y pujomemes, cosa que nunca hacía antes. y luego... tía, es que papi está en madrid. silencio. salto del sofá con destemplanza de fiebre y tos: yquécoñohaceallí. no sé tía, y no quiere venir. es muy testarudo. dice que esto es bullayarrebato. ah, claro. 

miedo. todos nos tenemos que morir solos, es la gran obsesión. hay que evitar el contagio. morir solo contigo mismo en silencio. hay que saberlo y digerirlo, este momento lo demuestra. por fin cuando en unos días ni bulla ni arrebato en las calles de madrid pudo salir mi hermano, imbécil, de esa nuestra gran ciudad del recuerdo. adonde va a rescatar. año tras año. y yo que no puedo ni pensar en madrid sin sentir que se me afloja el suelo. cuando por fin llega a su destino, mi sobrino, el también viajero culinario a lugares exóticos, me lo promete entonces. tía, más nunca, te lo juro. cierro los ojos y escucho música... mucha música y pienso que no he perdido el olfato... SIGUE

freighTrains::damnRightigotheBlues

piraYsilencio

ya ven, el silencio de las grandes urbes ahora nos aterra. denso y limpio silencio que se nos pierde a diario y se ansía en medio de la rutina. esa que ya no lo es. el tan anhelado silencio antes, y ya no. que no se siente igual, el silencio de nuestro miedo. común y hasta ordinario, silencio de mal agüero. global. y nosotros, los súperconectados por frágiles redes de cablecitos, hemos sido apartados por el leve aleteo de murciélagos, de los idos estornudos, alientos febriles y hemos caído en el silencio. en frío. sin previo ensayo, dicen. como si el planeta ya harto de nuestro ruido no lo exigiera ya, que las cortinas del teatro globo se subieran, trémulas, cargados sus pliegos de polvo y veneno viral, como buena obra shakespeareana, la vida. vengan, miren, que empezó la función. actúen, corran, hagan algo en el amplio escenario vacío. ah, y que no cunda el pánico. que no se queden en el designado papel de espectadores, que esta obra es interactiva… con più di sette miliardi di personaggi in cerca d'autore… pira, y pira, que miles se piran en medio de la estremecedora belleza de cerezos primaverales con la promesa de renacer, huyendo hacia la muerte. pira, piran, duelo. y silencio… 

pira y silencio, SIGUE en El BeiSMan

unPOCOen

instagram de @adelaxd.oficial

pieTra::pandemonio

la pietra... italiana pandemonio desde que nació... ti voglio ben tant'ancora

oggi::WorldPoetryDay

© om ulloa #worldpoetryday ... despoétesen, poetos y poetas...

coviDada

coviDada: the abolition of logic, the dance of the impotents of creation; coviDada: abolition of all the social hierarchies and equations set up by our valets to preserve values; coviDada: every object, all objects, sentiments and obscurities, phantoms and the precise shock of parallel lines, are weapons in the fight; coviDada: abolition of memory; coviDada: abolition of archaeology; coviDada: abolition of the prophets; coviDada: abolition of the future; coviDada: absolute and unquestionable faith in every god that is the product of spontaneity. 

coviDada manifesto 2020

briDgeOver

#noSpOngáiShacerorgías

reCovers::elDeberDeLLorar

pandeMía

so, we are here... surrounded by total government ineptitude, economic chaos, and public panic: perfect recipe for a major ShitStorm.

Be safe, be kind, be courageous, be clean and well informed. Best to everyone. 

amárraMONtrío

de todas las neoFridas, esta chilena es la más peligrosa... por polémica, sexual y atrevida... y sus cancioncitas son pegajosas, y tienen buena letra...y hace buenos videos... además, tacoDEojo sabroso... enjoy

celiaSIEMPREjoven

 

TeBusco, canción compuesta por VíctorVíctor pero sin la voz de Celia no hubiera buscado... ni encontrado tanto...

suaVEcitO

tema de la comedia-película mexicana "Elvira, te daría la vida pero la estoy usando"

earlyGEESbee

vote#2020

This is what democracy looks like... 

VOTING 

Not whining nor menacing rumble in Twitter... elections are not won in cyberspace.

WHAT COUNTS IS showing up, staying, voting. 

The results are NOT Biden's miracle... nor anyone else's... they belong to all the people [CenterCoalition, BlackVoters, MiddleAgedWomen...] that showed up, waited, and voted... this is OUR country, and WE the people must take it back from gross ignorance and incompetence.

#VOTE2020DEMOCRATS #VOTEallREPUBLICANSout #votefor aBLUEsenate 

chopiNADAparanOctáMbUlos

DEcayedDAgUerrotypes::deudasYplagios

Portrait of unidentified persons... [between 1844 and 1860], by Mathew Brady's studio [nothing like a good rubbingOFF by time...]

iMpaled y/o enSartada

no amo la ópera… como no “amo” nada en particular; y sin embargo, todo me gusta... poliamorosa que soy... una noche en la ópera entonces... mi reacción a  mi madamaB en El BeiSman, y aquí, para ahorrarles el clic:

si pienso en encasquetados punzones nocturnos... una noche de estreno en el teatro Lyric Opera of Chicago, mi gran ciudad encantada de frío y nieve escarchada —donde se presenta Madama Butterfly hasta el 8 de marzo, la insensata geisha inamorata, figlia di Giacomo, il Puccini melodramático —pienso en ese frágil insecto japonés… her wings impaled by the pins of love... across the oceans, y en mi vida por ella atravesada mientras allí, entre el variado gentío, en el lobby del magnífico teatro me vi. de soslayo reflejo, envuelta en negro, cabeza de plata y pañuelos de seda colgándome del cuello porque nada calienta como la seda, y esa noche —partícula de un invierno chapucero anticlimático— el frío decidió normalizarse y regresar. era noche de acompañar a un amigo, quien me invitara a escoltarlo en su misión reseñista, aquí: Madama Butterlfy como atopía trágica, y con gusto accedí. “te tomó largo llegar aquí”, pensé mientras observaba los detalles del techo del teatro con ojos entrecerrados. y suspiré… “qué me dices tú ahora, mi gran Callas, que hicieras en este teatro tu espectacular debut americano... an avalanche of applause, a roar of cheers growing steadily hoarse, a standing ovation, and the main aisles were full of men pushing as close to the stage as possible... calling her(you) before the curtain 22 times in an ovation that lasted 17 minutes...? y pausa, for let it be noted, once again, that in the miDwest, Chicago es la gran matadora —y no solo de reses, ella nuestra mujerona de los amplios hombros, home of great lovers of art… ves, María de Arias, que sí lo recuerdas, tu debut… tú que aun muerta desprendes con tu voz dagas chorreando sangre... because The Dirk, que dijera la Dickinson, poeta... the Dirk Commemorate —Itself Remind Us that we died. pero no, Callas, a pesar de ti, mi enorme y bella griega, y de tu voz fémina tragedia, no amo la ópera… como no “amo” nada en particular; y sin embargo, todo me gusta. del poco al mucho, poliamorosa que soy. dispersa y suelta, dijeran de mí quienes no fueran tú, como yo gustosa acaparadora de placeres a flor de piel, oído, lengua, olfato y ojo. la ópera entonces... sensorial, siendo música, amante de las mejores, sonora estridente, en un rincón del alma con la Madama, como tú y como yo, triste protagonista del perenne culebrón, ese roto del corazón, aquello de la traición. y siempre prefiero tu voz y los cerezos en flor despojándose, heridos, porque la música... eres tú. entonces, a modo de danzón tardío, esa noche, deslizándome por mármoles operáticos, como si estuvieras... hacia ti, con la Madama, l’ópera della vita.

y es que mi MadamaB ha encarnado multitransformaciones como ensartado su triste presencia en mí, clavadísima. la primera, cuando en mi infancia cubisesentera observaba con curiosidad a mi hermano adolescente peinarse horas para salir corriendo por el patio de las arecas, el pelo envaselinado, hacia el cine de barrio. allí vio, mil veces, la película Sayonara melodrama a lo “cosaHollywood” de 1957. esa Madama de celuloide fue adaptada y/o trasladada hasta ser —con joven impecable Brando de uniforme— otra desgastada versión del tema “a hombreBlanco sociedad hacerle imposible amar mujerDEcolor” (de cualquier color). lo que confirmaba al hombreBlanco que nada, nada como esa exótica mujer cariñosa, amante... devota, fiel, cálida... dispuesta a morir d’amour por él… adelantando ecos de… y es que tú amada amante das la vida en un instante… 

ya en los años rococó de artisfashionismos de la década de 1980 se me incrustaron varias madamas —reales o imaginarias, pero siempre histriónicas. se colgaron de las ondas discopunkrapscratch del álbum Fans (1984), de Malcolm McLaren (ex manager de los SexPistols) y me intrigaron sus versionarias operáticas. cuando aún MTV era meca musical de la videotecnología de la época, se me incrustó con fotoimpacto el frío y triste video de su Butterfly... con la voz narradora de McLaren… her sad tales of woes... Cio Cio (¡chocho!) san… was her name... in those days… she had problems… Little Chocho san... el fotofondo ambientado a la Deborah Turbeville... fotógrafa de moda entonces, de imageries... fogs and ruins. para finales de esa década, ya en transición de hábitats en una Nueva York sucia y violenta, fui invitada a ver la producción musical de M.Butterfly allí donde… they say the neon lights shine bright... on Brodway. según críticos de la época, la obra era “an inversion... a story of a strange love, conflict, betrayal...”. parcialmente basada en hechos reales, un actor hombre, BD Wong, interpreta a la protagonista, ahora versionada como cantante de ópera china en medio de la maOturbulencia de la década de 1960. lo más real/fantasioso de la obra, y operático, es el deseo ingenuo, por negación reprimida, del amado-blanco-amante ante la inversión, inmerso en el más profundo encantamiento del amor perfecto de su exótica Butterfly. a esa producción teatral le siguió versión Hollywood (1993), con acento británico, y otras actualizadas producciones teatrales (como la de Julie Taymor, de corta vida en Broadway en 2017), con cada una de sus madamas revividas y reajustadas a los tiempos que corren, y todo el desecho de cerezos en flor que dejan… y arrastran…

reCovers::reloJ

 

nOMemolestesmosqUito::foLLaosundicciOnArio

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mmm... doneThat!!

abOUther::reCoverED

well no one told me about her...

citrus × paradisi

Rehearsal to Ourselves 
- Emily Dickinson

Rehearsal to Ourselves
Of a Withdrawn Delight —
Affords a Bliss like Murder —
Omnipotent — Acute —

We will not drop the Dirk —
Because We love the Wound
The Dirk Commemorate — Itself
Remind Us that we died.

Mi traducción... hay otras sueltas por ahí

Revivir en nosotros
deleites perdidos
garantiza el goce de matar
—con omnipotencia— agudo.

Y no se suelta la daga
porque se ama la herida,
la daga conmemora
en el recuerdo esa muerte.

cancionesparaEXES::trOpicúO

stFupONsotu

#MadameSpeaker #edelrodriguez#MADAMEripsSOTUlies #dirtyspeech#onceAliarALWAYSaLIAR

shuthefuckpONsotu::con su vocecita trémula, la Pelosi es de acero... 

a "manifesto of untruths"

dearMadaM

Gertrude gets a rejection letter from a publisher...

diditmatteratALL

didit 

diditnot

cancionesparaEXes::baSura::reCovers

...envenenada con saliva de traición... desgracia que no tiene fin... y yo también me confundí... cuando te vi, basura me volví... 

que unaEx se remplaza con otraEx como si fueran botones caídos de la misma chaqueta... porque hoy tengo ganas de ti y mañana de otra y así... aunque todas sean aves de paso, pajarracas voladoras y pasajeras... porque eso —lo más cursi del universo: empatar amantes y zurcirlos de inmediato a la raída chaqueta de cuero del cuerpo con el nuevo y alardoso teAdoro— está siempre en perenne surplus aliado con el imprescindible corazoncito que dicen nos mantiene vivos...  tic tac toc...

inCubandoMaYaMi

hoy inCUBAdora, sitio del gran cyberhoarder Carlos Aguilera sobre "cultura, reciclaje e interCambios de velocidades" cubanos, saca a relucir uno de mis poemas. Ahí les dejo el enlace y su comentario:

"Excelente este ma ya mi a mí de Om Ulloa; poema que pertenece a sus ‘glotOnerías y olfAteos (de florEs en cUbículos)’, y donde al decir de Yoandy Cabrera -quien firma el prólogo del libro- “se afianza la identidad desde la negación, la sátira y el reproche”. DisfrUten perversillOs... "

inCUBAdora

Cultura, Reciclaje e Intercambio de Velocidades