jirafasmatanceras

en el paseo del río San Juan, en la Ciudad de San Carlos y San Severino de Matanzas, jirafarte... y yo tan lejos... soñando con jirafasin(g)arte...


"... ya antes me miraron los dientes. como a los caballos y los esclavos. tiene buenos dientes. cómprala. Y los he perdido en la transición del sueño al mar. Y en todos mis parcos sueños se me caen Y las encías me sangran. o me los trago tras el golpe contra las vidrieras donde singan sigilosas jirafas enormes sobre las frías losas de un patio al alba. dicen conocernos y que somos ellas. en suelo transparente flotamos. porque nos disparamos. bala. balamos como ovejas trasquilándose. y solo somos jirafas. torpes. conLos dientes incrustados en cada pedazo de piel que me quitan. despellejan. cierro la boca. para que tú no tengas ningún miedo...

*** allí los tristes regalos de las valijas tendidos en el piso entre miles de gatos y el azufre apestando deslealtad. asfixia. de dónde coño han salido tantos gatos. o no ha pasado el tiempo ni siquiera se ha movido la punta del momento. o acaso podemos viajar entre las capas del espacio abierto y escurrirnos. sin ruido ser arena. los relojes de arena mojada no avanzan. no marcan. en la madrugada Y hacen ecos los números y Nada. nunca sabremos cómo la arena define la numerología. los regalos tirados entre las patas. se muerde la gente que odia el a cambio de nada. se desgarran trenzas de tela tejido podrido. hilachas. esas muchachas. de verdad no quería tus regalos. ni tu azufre. el verdor musgo de moho de todas las plantas de mi jardín quimera me agota el hueso. no les lleves valijas a los inquietos recuerdos de la nada. almidonados. cubilete de dados de la nada. amarse así. es. morir de amorf´eos . entran las actrices y anuncian que los Gatos ya están muertos. y se encogen de hombros y ni en el piso quedan rastros. el director de orquesta se ha quedado dorEmidofasol. se quemaron las tablas. allá a lo lejos gimen los ecos del dolor. porque como pasionales teatrales hay que apartar los ecos del dolor. y juegan los ratones en el patio. creyéndose lo del queso. y las jirafas los miran desconcertadas. en la fiesta habrá queso. torpes. con esas horribles lenguas moradas. enormes. calientes. ásperas. que no saben de la exquisitez del queso. y somos jirafas. que singamos contra vidrieras exponiéndonos al sol. y pasan cosas que nadie entiende. y dicen que hasta agua en marte ya hay. que la encontraron de madrugada. mientras perforaban el lunes hasta llegar a marte. a marte.