noRunning

roomwithAview

la llamo para preguntarle que a qué hora la recojo. estoy en el culodelmundo y odio manejar, pero eLLa se ríe sabroso y me contesta que no tengo que recogerla. pero habíamos quedado... protesto. ya te viste con la otra? pregunta risueña, y sigue: ...porque seguro está brava, que hace días que no la atiendes. y se mea de la risa. con cuál de ellas me tocaba hoy? contesto suavecito. no sé, tendré que fijarme en tu agenda, resopla... ah, sí, las de los ojos pardopúrpura... de ahí vengo, digo heroica, de atestarle dos buenos revolcones... por eso me apetece verte, para calmar los nervios, tú mi remanso de paz... y se muere de la risa, eLLa.  

es otoño en la ciudad que amo, y todo me traquetea. que si la artritis y la tristeza que me domina, que si el mundo está a punto de... y las putas elecciones, que no acaban de llegar para que empiece otro ciclo o ciclón, ya veremos. pero esta nena que se hizo mujer delante de mis ojos bizcos y siniestros, quien se burla de mí con tremenda elegancia y de mi trajín mental entre las sombras de otras tantas, es la luz de mi quinqué. me encanta, confieso, que sea así. que eLLa ignore todas mis boberías y letanías y le haga el menor caso a lo que digo, escribo, hago o deshago es mi gran regalo, a estas alturas de la vida en que soy manojo de nervios y obsesiones críticas, masa en velo y la muerte en cámara lenta. no miento si digo que en su sangre fría se filtra el fuego de la mía, líquida y queda gota a gota toda la basurilla que me consume. que en sus ojos radica la explicación del fenómeno que he sido, en vano y vanidad. un espejo turbio eLLa que guarda mis fragmentos, yo hecha añicos y eLLa intacta. tal y como debe ser.

y me monto en el carro, me ajusto las gafas y cruzo esta ciudad de mi alma entera mientras canturreo todas las canciones malas que componen el fondo musical de mi vida. ansiedad de tenerte a mi lado... y ya, al rato la veo a lo lejos, cimbreante en una esquina y me trae recuerdos inolvidables. de otra. cosas que no valen la pena borrar porque sería hasta peor desvencijar la memoria. porque sin ellas todas eLLa nunca hubiera llegado. ágil se sube al carro, me mira seria y luego se ríe cuando me besa. llévame a pasear, dice, que seguro has estado con la otra todo el día, metida en un cuarto oscuro, hablando boberías... pues no, te equivocas, digo ufana. lo hicimos al aire libre, cerca de un río, comiendo higos... ah bueno, entonces llévame a mí a ese cuartico. el que me gusta... to the room with a view? pregunto tonta, llevándome una roja a la deriva. esa. y así, seguimos el viaje, en medio del atardecer. 

#imwithNASTY

#nastywoman registered a new domain: http://nastywomengetshitdone.com 

 #madamPresident
 #HRC
 #imwithnasty

#masterPuppeteerOFaFoolandHISego

tossingIT

@gawker: The booty-eating renaissance

@jezebel: Nicki Minaj asks relevant ass-eating questions

well, this kind of stuff makes my day, sort of... que ya voy pa' vieja, lo sé, así que no me guste el rap, hip-hop, etc., sería lo normal. y no me gusta, por lo general, pero me fascina su submundo cultural y por lo tanto, sexual. todas las corrientes interesantes, yasesabe, surgen de los márgenes donde habita la gente que la mayoría considera "anormal". así, se ven obligados a crear "su mundo aparte", sea "gay disco", sexual bathhouses and therefore, electronic house music... or wild-pattern, colorful ghetto fashion and its music, thumping and vibrant to dance and mouth-off... or surrealist abstract art, so misunderstood then and actioned in the million$ today, cool and elegant... bob dylan, hippie poet, Nobel laurate today... siempre ha sido así: hay que salirse del cerco del círculo para que las multitudes acepten lo nuevo, que nunca lo es en sí, tardíos. 

así que me leo estas cosas, devorando el lenguaje y admirando la energía de la lengua... indiscreta y peligrosa. y si se fijan, aún viva el chuchazo castigador de la corriente de ser etiquetado gay según ciertos gustos sexuales y boberías similares... en fin, la culona de Nicki Minaj tiene una lengua certera, zas, que acompañada de su anaconda ass la convierten en una "mujer peligrosa" a quien le gusta que la complazcan, punto. eso, que le remezclen bien sus cancioncitas y la ensalada... miren eso... salad tossing, now that is a visual gift, indeed, from the truffle butter delight queen herself. un culo como el de la Nicki es una amenaza en cualquier cama, pero más lo es, pareciera, que los machitos raperos se dejen la lengua dentro de la cueva a bit too long... 

ven, estas cosas no son nuevas, nunca lo fueron. pero los tabúes sexuales se renuevan con cada generación. se abren puertas, pero se cierran ventanas. para todo hay una primera vez, no siempre memorable, pero un buen salad tossing es de esos gustos adquiridos... por eso hacen bien las Nicki del mundo en reclamar lo que quieren, que solo así se entiende la gente.

recliningBeauties:::3

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Azaleés blanches: Romaine Brooks, 1910

deseoSOStenible

foto::man ray

deseoSOStenible, nenes, métanle ganas... 

qué bueno les quedó, me digo mientras olfateo por la web y zas... leo este artículo de El País, que no dice nada nuevo, pero que me da el término perfecto que he de convertir en tag/label/etiqueta porque el temita es una de mis letanías más convulsivas... 

Evitar que la pasión se vaya esfumando con el paso del tiempo requiere de tácticas, actitudes y cierta disciplina para conseguir lo que ya se denomina ‘deseo sostenible’ .

tiemblo de horror de solo pensar que en mi vida no haya pasión y deseo. soy presa de lo carnal tanto como de lo intelectual: lo carnal me arrastra en trobellino al trauma intectual y me hace sentir viva, cosa que a medida que uno envejece, se convierte casi en pregunta capciosa: estoy muerta o viva, me digo al abrir los ojos y salir de las brumas del sueño, when and if it arrives. es un porsiacaso preventivo, a esta edad... bah, sé que llegará el momento en que mi cuerpo se hará mierda total, lo sé. he sido testigo de tanta miseria humana, de lo corrosivo de las enfermedades, de la apatía física que trae la traidora depresión mental (que NO es señal de debilidad, noooo, sino el rastro en ruinas de haber resistido durante mucho tiempo todo tipo de adversidad, en todos los sentidos) para hacerme la invencible... pero por eso mismo, cómo no querer sentir, explotar en mil pedazos y salir de los límites del cuerpo y de la mente, una y otra vez, arrecha y berraca, cochina y dichosa... 

pero ahora, que voy sin freno hacia la viejitud del coño y de todo lo demás, esto de mantener una sexualidad saludable es mi obsesión preferida. así, me la paso dando sermoncitos a todas mis lesbiamiguitas --las peores víctimas del quickbedeath-- y buscando mil maneras de prender la llama, que siempre fui arsonista. del carajo... es terrible como la mayoría de mis contemporáneas se han dado por vencidas en lo sexual, algunas apenas cuarentonas. es deprimente, insisto. cada vez que voy a alguna fiesta, solo de observarlas sé quién tiene sexo y quién no. muy pocas singan, cogen, chingan, trinan, traquetean... qué horror. sé de gente en relaciones cortas de menos de cinco años que ni lo piensan, y las de longevos apariamentos, de más de diez, se huele pura rutina. uff, me deprime eso cuando hay tantas maneras de ser sensual, de explorar y sentir lo sexual desde la mente hasta el dedo gordo del pie...

sí, los puntos que menciona el artículo son ciertos, pero hay mucho más, siendo el elemento sorpresa lo principal... y el humor le sigue, indispensable. y no porque sea experta, es solo instinto...

recliningBeauties:1

Divine: Peter Hujar, 1975 

aSortOFimmortalPOET

a sort of immortal poet—a howling beatnik, man; that skinny cat of the clouds so swift, man; him the joker or the thief, man—lays across Nobel’s big brass bed of prizes today, floating amongst gasps of literal shock and them musical glories scratched on by his unique scraggly voice... for outside, in the distant Stockholm a wildcat did growl... them academic riders were approaching, like a rolling stone along a slow train coming as the wind began to howl, listen y’all... and listen well: them coolest Swedes gave IT to him, indeed, ‘cause, after all, this village cat is the thin man of the ballad art, gotta say it... “having created new poetic expressions within the great American song tradition.” so, there, don’t you disbelievers see it... the answer, then, was always blowin’ in the wind. 

so now don’t say: Dylan, one more pawn in the game all along the watchtower—hey, gotta serve somebody, and he always did walk into all rooms his pencil in his hand. but the Bob, yeah, his jeans are dirty, still, his hair a mess... he been strolling through 75 years of stormy weather, you know... warning us all with his dirt road blues that anytime now, a hard rain’s a-gonna fall and we’ll have to do some hard knockin’ on heaven’s door. so lay lady lay, in his hands that are clean, for you are the best thing he has ever seen... and beyond here lies nothin’.  © om ulloa

published @ElBeisman
omuplaylist @spotify DYLANreCovers

invocaciÓn

   

invocación, al padre de la rubia que ha fallecido hoy. passed away... así. 

a mi padre, a quien invoco a diario, entre la música y el silencio. en cada lugar pensándolo. extrañándolo. anhelándolo. sintiéndolo. conmigo y yo sin él. 

y a todos los idos que tanto vacío dejan, se vayan queriendo o no, siempre tristeza infinita en medio de la vida, que sigue, siempre sigue...

theVeSSelSalvAged

When a house is on fire,

the vessel salvaged

is the one that will be of use,

not the one left there to burn.

So when the world is on fire

with aging and death,

one should salvage [one’s wealth] by giving:

what’s given is well salvaged.

Whoever here is restrained

in body, speech, and awareness;

who makes merit while he’s alive:

that will be for his bliss after death.

The Buddha, Baby, the original rapper