soldOut ... in more ways than one

Anoche, la "nueva orquesta" BVSC en el Symphony Center de Chicago. Estuvo bien, pero digamos que esta será la última gira de Omara y Mirabal, ya muy mayores... lo que se notó. El público, a lleno completo, fue muy entusiasta y cariñoso, a pesar de fallas técnicas y de la mortificante sección de viento que opacaba al piano, al laúd, etc, a no ser en los solos. Esto se debe a que el conductor es el trombón Aguajoso y bue... en casa de capitán no manda soldado. En general "fun was had by all", pero yo extrañé el twang de Cooder y Montalbán en la guitarra eléctrica, y la espontaneidad de los músicos de la agrupación original. Elíades Ochoa estuvo en plena forma, pero todo muy "en libreto" y tratando de recrear segmentos del documental. Es una lástima, porque los músicos son todos muy buenos y deberían soltarse y crear un de verdad "nuevo" BVSC y no una imitación. Hasta el nuevo cantante que suplanta a Ibrahim Ferrer, Carlos Colunga, se viste igual que él, con traje y gorrita de "guapachoso", y todo en blanco. (¿Será Damo de Blanco en secreto o santero?) Pero ya son "otra vaca sagrada" de esa "Cuba libre" con las que tantos fantasean y que yo quisiera fuera realidad y no otra iconografía de camiseta barata para consumidores malinformados de ideologías desgastadas. Y esas vacas sagradas, en Cuba, no se tocan ni se modifican.

PenOños

visto en jotdown magazine  , dos entreanimados artículos sobre órganos sexuales:

memorias del falo

la vulva es bella

enjoy...

girLwithPearls

Girl with Pearls, 1949 C. Lieben

stringOFpearls

is-le-ta

aislamiento de isla ínsula 
de separación de atolón de reclusión 
de encierro de cayo clausura de soledad y abandono 
de retiro islote abierto e impermeable de arrecife 
coral en secesión de isleta en recogimiento en ascetismo 
de incomunicación en destierro de desolación
eso eso eso dice el son

is-le-ta

© om ulloa

subdesarrolloDESmemoriado

Subdesarrollo en las memorias from Artiko estudio creativo on Vimeo.

visto en el Guamá/

hastaMorirla

sleep © Tom Livo 

en BibliotecaIgnoria

Hasta morirla
Oliverio Girondo

Lo palpable lo mórbido
el conco fondo ardido los tanturbios
las tensas sondas hondas los reflujos las ondas de la carne
y sus pistilos núbiles contráctiles
y sus anexos nidos
los languiformes férvidos subsobornos innúmeros del tacto
su mosto azul desnudo
cada veta
cada vena del sueño del eco de la sangre
las somnílocuas noches del alto croar celeste que nos animabisman el soliloquio vértigo
cuanto adhiere sin costas al fluir el pulso al rojo cosmogozo
y sus vaciados rostros
y sus cauces
hasta morder la tierra
lo ignoto noto combo el ver del ser lo ososo los impactos del pasmo de más cuerda
cualquier estar en llaga
los dones dados donde se internieblan las órbitas los sorbos de la euforia
cualquier velar velado con atento esqueleto que se piensa
la estéril lela estela
el microazar del germen del móvil del encuentro
los entonces ya prófugos
la busca en sí.gratuita
los mititos
hasta ingerir la tierra
todo modo poroso
el pozo lato solo del foso inmerso adentro
la sed de sed sectaria los finitos abrazos
toda boca
lo tanto
el amor terco a todo
el amormor pleamante en colmo brote tótem de amor de amor
la lacra
amor gorgóneo médium olavecabracobra deliquio erecto entero
que ulululululula y arpegialibaraña el ego soplo centro
hasta exhalar la tierra
con sus astroides trinos sus especies y multillamas lenguas y excrecreencias
sus buzos lazos lares de complejos incestos entre huesos corrientes sin desagües
sus convecinos muertos de memoria
su luz de mies desnuda
sus axilas de siesta
y su giro hondo lodo no menos menos que otros afines cogirantes
hasta el destete enteco
hasta el destente neutro
hasta morirla

surVibe

reivindicación (redone)

  hoy en el PilsenPortal

MÚSICA: Regresa a Chicago la nueva Orquesta Buena Vista Social Club

hace unos 15 años, a partir del fervor que causara la primera grabación de la agrupación musical Buena Vista Social Club (BVSC) y el celebrado documental de Win Wenders sobre ella, escribí un artículo para Tropel (publicación en español del Chicago de finales del siglo 20) sobre el fenómeno. lo titulé “la música de mi padre” porque sí, ver a tanto yuppie multirracial y multilingüe bailando “el cuarto de Tula”, Corona con limoncito en mano y echando pasillos improvisados, reivindicaba a mi padre, mi maestro musical y fanático de la maravilla musical que produjeran las grandes orquestas cubanas durante las décadas 1940-1950.

en su juventud fiestera, mi padre bailó con todas esas grandes orquestas en vivo: el Conjunto Casino de la Playa, La Sonora Matancera, la América, la Riverside, la Aragón, Arcaño y sus Maravillas, y hasta con la orquesta del gran Beny Moré. luego, en nuestro exilio español, donde había que contar cada peseta, recuerdo haberlo visto llorar al escuchar a un vendedor del Rastro madrileño tocar un disco de Beny Moré, sin él poder comprarlo porque ni dinero ni tocadiscos teníamos. más tarde, en su exilio chicaguense no tan fiestero, mi padre se levantaba cada domingo escuchando “su” música, despertando a todos en casa, quitando sin piedad mis discos de rock y de Serrat del tocadiscos Juliette ¡con casetera 8-track! que heredáramos de un pariente al llegar a Chicago. y así, al compás de “la engañadora”, “candela”, “siboney” y el chan-chaneo de “el carretero” amanecían mis domingos de adolescente. una y otra vez, él me lo repetía: “esta música es la gloria de Cuba, para el mundo entero”. yo no lo sabía entonces, pero era cierto y verlo “en acción” cuarenta años después del silencio impuesto a aquella música, supuestamente por inmoral y poco revolucionaria, la reivindicaba. y a mi padre lo hacía profeta. casi.

por eso el fenómeno del BVSC a partir del 1997 no me sorprendió. era hora. ¿acaso no era una profecía anunciada de mi padre, mi dios musical? casi todos los integrantes del grupo eran músicos que se formaron tocando en esta o aquella gran orquesta de los 40 o los 50, de pronto rescatados del olvido que habitaban por la casualidad, el buen oído de un músico cubano y otro extranjero, y la gran necesidad económica que casi todos ellos vivían en medio del “período especial en tiempos de paz”, así bautizado por el gobierno cubano al cesar la ayuda soviética a la isla tras los derrumbes políticos de la época. como muchos, me compré el CD y le regalé otro a mi padre. juntos vimos el documental de Wenders y disfruté oyéndole decir: “mira eso… Puntillita, cará” (refiriéndose a Manuel Licea, fallecido 2000) o cuando salió Pío Leiva (f. 2006) entre el grupo y mi padre se empezó a reír, diciendo: “coñó, mira qué viejo está el Cariñoso” por el título (“Cariñoso sí, mentiroso no”) de una canción que hizo famoso al joven Leiva. “ésos sí eran músicos”, decía “y los que faltan ahí, pa´qué contar”.

cierto, tan cierto, pensaba yo, ya devota de la música de mi padre. para que el BVSC brillara aún más de su merecido éxito faltaban en ese escenario muchas estrellas cubanas “olvidadas” o muertas en la espera de aquello que nunca llegó para ellos. reivindicación. y así, en medio de la euforia internacional, el BVSC abrió las puertas de la nueva industria cubana de “la música de los viejitos”, ya no tan inmoral ni antirrevolucionaria por ser imán turístico y gran fuente de ingreso para el empobrecido país. si lo dudan, pregunten a algún turista a Cuba cuántas veces tuvieron que escuchar el “chan-chan” y “el cuarto de Tula” durante su visita. por lo tanto, surgieron múltiples orquestas, agrupaciones todas con mezclas de músicos de “antes” y otros más jóvenes, para el consumo turístico en casa y en el circuito internacional, para las giras. esa fusión, en la mayoría de los casos, produjo grabaciones y presentaciones de innegable talento musical. otras, pues eso… digan no a la piratería.

y ahora, ya en pleno siglo 21 y fallecidos muchos de los integrantes originales, regresa a Chicago la nueva Orquesta Buena Vista Social Club. compuesta por algunos de los músicos originales, entre ellos la cantante Omara Portuondo, Eliades Ochoa y su sabrosa guitarra guajira, el Guajiro Mirabal en la trompeta y Barbarito Torres en el laúd, estos ya conocidos músicos contarán con el respaldo de talentosos jóvenes, entre ellos Roberto Fonseca, reconocido pianista de jazz afrocubano.

así que, como dirían por Pilsen, como que se me antoja. quiero ver qué trae entre clave y bongó este nuevo social club, qué magia produce la nueva fusión. la primera vez, su tumultuosa aceptación a nivel internacional reivindicó para mí el valor nunca en duda de la música de mi padre, con la que “torturó” cada domingo de mis años adolescentes. ya hace diez años que no veo en vivo al BSVC y esta vez regresaré al Symphony Center convencida de que es mi música también, y no solo por el canal de la genética. y precisamente por eso, porque es mía y me pertenece, me importa mucho cómo la proyectan, la usan, la mercantilizan. el domingo 29 de septiembre estaré en el Symphony Center a las 7 pm con oído crítico y afilado, receptiva y afín pero no predispuesta para el aplauso fácil ni patriotero. y sí, lo confieso, lo que más quiero es sentir la profunda “inmoralidad” de la música de mi padre a flor de piel, sacudiéndome de pies a cabeza en algún trance que me provoque una verdadera revolución. mental, corporal y social.    © om ulloa

sobrevivientes

Chicago Reader @ Expo Chicago:
"The most shocking thing I saw was Sandro Miller's "Cuban Portraits," a collection of enlarged extreme close-ups of ordinary Cuban men and women who lived through the Fidel Castro regime."

Sandro Miller 's website

tengaÑaronCubason

sontagging

“Life is not about significant details, illuminated a flash, fixed forever.

Photographs are.” 
― Susan Sontag, On Photography

“To photograph people is to violate them, by seeing them as they never see themselves, by having knowledge of them that they can never have; it turns people into objects that can be symbolically possessed. Just as a camera is a sublimation of the gun, to photograph someone is a subliminal murder - a soft murder, appropriate to a sad, frightened time.” 
― Susan Sontag, On Photography

photoInViVian

“INVENTING VIVIAN MAIER” by ABIGAIL SOLOMON-GODEAU 

at jeu de paume magazine 

First she was found, as announced in the title of one of the two documentary films about her (Finding Vivian Maier), but now it can be justly said her life now requires posthumous invention...


a very good article about the Maier fenómeno... Who can rightly speak for her now , if not her images? 
ah photography, bitching its big lie and mystery, all at the decisive moment and with the right manipulation.

la jaula y yo

prev. publicado en tumiamiblog

vivo en una jaula. es espaciosa, limpia y con vista a la selva. allí deambulo en círculos trillados por otros que antes ocuparon el mismo aposento. las noches son frescas, pero los amaneceres de cantos y trinos continuos, mojados de gárgaras de rocío son agradables al oído. siempre dan paso a mañanas cálidas y tardes agobiantes de calor. se especula entonces qué hay más allá. con la luz del día puedo entrever senderos que se vislumbran entre los troncos torcidos y el ramaje espeso. a veces, con la caída del sol, me atrevo a pensar en una superficie líquida y azul que los pájaros me han contado se llama “mar”. ése es un vocablo simple que me gusta. es monosílabo. como yo. un mono silábico, algo raro. degusto de los sonidos bien articulados. suelo entretenerme con los núcleos fónicos y sus depresiones sucesivas al emitir su voz… “voz”, otro que no es bisílabo como “jaula”. voz y mar se dicen rápido y no hay que hacer pausa. yo ya no quiero hacer pausas. el instinto animal me indica que me queda poco dentro de mi jaula en el sotobosque. lo presiento mirando la inalcanzable altura del dosel y más allá, donde vuelan las mariposas. por eso, creo, es que me he dado cuenta de que vivo en un cerco, también bisílabo. antes pensaba que era libre porque iba de rama en rama. hasta que me percaté que eran las mismas ramas. seguramente la confusión surgió de la cantidad de hojas en cada una, que era variable. por eso pensaba que eran muchas y diferentes ramas. pero eran las mismas. las mismas ramas todos los días. al captar esa idea algo se zarandeó en mi mente de simio pensante. sentí un peso extraordinario en las patas. noté el surco trillado. entonces miré las aves que volaban sobre mi cabeza, graznando alegres e impertinentes. por primera vez noté sus alas en despliegue, amplias, tensas. sintiendo lástima por el desconcierto de mi mirada una se detuvo. se posó y me habló del mar. la rapidez con que la palabra cayó de su pico me electrificó. ensimismado, sólo escuché los monosílabos… vas (volando) al mar tú (también puedes) ir ya. aquel pájaro de ojos rojizos y pico un poco curvo graznaba sin pausa. a mi argumento de que el viaje era largo, el ave batió las alas con enojo. a mi deducción de que sería difícil saltar el cerco de la jaula, el pájaro puso cara de sorpresa. torció el pescuezo varias veces, mirando a su alrededor. entorpecido su discurso por la prisa con que lo dijo no alcancé a entender del todo lo que arrojó entre chillidos. “no veo los barrotes”, creo que fue lo que me dijo el ave, que alzó el vuelo antes de mi respuesta. con pasos cargados de ira di varias vueltas. sí, eran las mismas ramas de todos los días sobre mi cabeza. las que antes me mentían libertad. una jirafa de cuello sobresaliente me miraba atenta casi entre las nubes, pensé. al achicar los ojos sí se podía ver un claro más allá de los troncos que me cercaban. sin embargo, el ave de pico curvo no vio barrotes. ¿cómo es que ella no los vio y yo por todas partes los veo? ¿cómo es posible tal dualidad de visión y pensamiento en la misma jungla? “no los vio y yo sí los veo”, me repetí sorprendido, pensando que todos eran vocablos monosílabos. individuales. que no pueden ser divididos. di una y mil vueltas con un eco burbujeándome en la saliva: “jaula, sin embargo, es bisílabo”… aún al caer el sol lo repetía… “y se puede dividir, todo lo contrario de mar”… acaparé la oscuridad nocturna para el pensamiento y la división frenética de las sílabas de los múltiples vocablos que me acompañaron toda la noche. con los primeros cantos matutinos el verdor uniformado de la selva me cegó, pero no me amedrentó como de costumbre. sí, era una jaula, no había duda, aunque no tuviera barrotes. pero “jaula”, como bisílabo, se podía dividir… en dos. “barrotes también se puede dividir… ¡en tres!”, exclamé. pero “mar” no. su gloria monosilábica lo hacía indivisible. al igual que la pieza clave, el monosílabo esencial que no permite desgarro. “yo”. por fin lo dije: “yo voy al mar”. luego lo grité. las ramas crujieron. en el sotobosque quedaron mis huellas en el surco trillado de la jaula a medida que en el dosel mi yo se evaporaba. © om ulloa

politeBuRRningLove

mordaza

te lo dije un día y no me creíste. la mordaza aprieta. sonreíste y caminaste hacia otro lugar. la mordaza aprieta y asfixia como esas tiranías tan nuestras que siempre nos empujan fuera y lejos de lo nuestro. la mordaza aprieta aún ahora que soy polvo de cenizas y arena, pero no por eso se me quitan las ganas de hablar. y quiero, aunque tome el tono prestado de quien me lo otorgue. recuerdas que soy cuentista, ¿no? ¿en serio que no te acuerdas? mira, ahora soy yo quien sonríe, te da la espalda y camino hacia otro lugar. es que la mordaza aprieta. por eso me la quiero quitar. para hablar. qué simple te debe parecer ese verbo intransitivo, y no intransigente, que conste. articular, proferir palabras para darse a entender es la definición, que yo de esas cosas sé. la acción de hablar, tan básica como comer, tan vulgar como cagar, tan necesaria como coger, tan imprescindible para comunicar lo que somos. por eso hoy, que me brindan esta oportunidad, con lujo de detalle voy a hablar de lo que dejé de contar porque se me cruzó aquello tan inoportuno. y la huída de la vida te la podría describir como ella misma, efímera y cagada, aunque en vez de moscas sientas cuchillitas de vidrio en la garganta porque se te va la voz y ya, quedas silente. te sorprendes y no lo entiendes por largo rato. te das cuenta de que ya no estás pero sigues siendo en lo que dejaste. la misma vaina de siempre en el ser y en el estar. ése es el truco. estar en las cuartillas a medio escribir, en las fotos, enredado en el pelo de ella, en la memoria de los amigos, en los ojos claros de las niñas. ser lo que ya no puede hablar, articular, decir, decidir. y la muerte es una mierda, te repites cuando quieres consolarla, a ella. cuando se te ocurre el final perfecto para aquel relato que nunca terminaste. irónico, pero aquí se tiene la mente muy clara. despejada. por supuesto que me estoy riendo, qué piensas. yo sigo siendo el mismo, afilado y mordaz, noble, inmoral y berraco. eso es lo que confunde, que sigues siendo y te manifiestas a través del movimiento leve de la cortina, o acumulándote en una esquina del jardín como hierba mala que se niega a desaparecer. así es, no es mentira. tal vez sea cuento, que es hermano de la mentira, pero mucho más intrigante y analítico. y es que soy cuentista, ¿o es que no te acuerdas? claro, claro que no, porque te crees con derecho a la mordaza que aprieta y asfixia, aunque ya te lo dije antes. y aunque tu mano sobre mi boca sea de seda y tul, con sus milésimas de agujeritos para filtrar lo indeseable, es una mano sólida sobre mis débiles labios de cenizas. el tacto es suave y estremece el sentido, que las cenizas fueron tronco y extremidades, no olvides. pero no me deja hablar, que es lo que quiero. articular, proferir palabras para darme a entender, prolongarme, sembrarme en semillas, escamar todos mi peces, mirar por la ventana del agujero de mi cuerpo el reflejo que la vida dejó, deja, dejará frente a mí. ¿no te acuerdas? lo dije muchas veces, te lo conté, que eso era todo lo que quería hacer. hablar. lo dejé escrito, todos lo saben, que yo era cuentista. y ahora, ya ves, no tengo voz para decirlo, por eso agarro la de ellos, que me la brindan. el vidrio en la garganta me silenció, pero tu mano sobre mi boca me asfixia como una mordaza fina, con todas las de la ley. y cuál será peor, me pregunto en conclusión, la que me mató o la que me censuró. ¿qué piensas? dime, dime tú, que puedes aún hablar y pretendes hacerlo por mí. 

© om ulloa
 de la colección de cuentos
Vocesueltas: Cuatro cuentistas de Chicago  

aConstantBattle

interACTIVOyREVOLUCIONARIOdeVERDÁ

Diario de Cuba: Robertico Carcassés lanza críticas contra el régimen en vivo por televisión 

 y eso es interActuar y lo demás es bobería... dale Robertico, dilo, qué tú quiere... y con ritmo...

"LIBRE acceso a la información, para tener yo MI propia OPINIÓN; yo quiero ELEGIR al presidente por voto directo y no por otra vía; acuérdate que siempre quiero... ni militantes ni disidentes, CUBANOS TODOS con los MISMOS DERECHOS... y que SE ACABE el bloqueo y el AUTOBLOQUEO..." 


UPDATE Diario de Cuba:El régimen sanciona 'indefinidamente' a Robertico Carcassés

UPDATE 9/20/13: ENH: carcasses-confirma que le levantaron la sanción

Robertico salió de su casa un día, temprano por la mañana … y como un demente… harto de la mentira… se sintió Tarzán, se sintió King Kong y echó andar por el malecón… se sumergió en un sueño raro… ¡Aplausooooo, Robertico! que esto de cantar verdades, eso sí es interActuar. es tu derecho, tómalo. no vuelvan a cederles la tribuna, coño.

inCubitud

súcubos isla, cuando estés decúbito supino te quiero cubicar para medirte profundo al cubo como lo que eres, una cuba cualquiera, y calibrar entonces tu estrecha longitud con cautela para meterla con exactitud en la cavidad de tu subterránea incubitud… tú, flotante vasija de caótica leña que apenas contiene once mil millares de litros vacíos de irracionalista leche vencida… tú, quincuagésimamente tendida en la ribera funeraria del abuso de tu íncubos de octavilla y media…

él apenas vivo y tú, casi muerta.

tú, que te compones de tantas duelas y más dolores que compuestos, y él con sus herensocios ansiosos cubriéndote el cadáver con toda la cubertería necesaria para que te coman otros, infiltrados por ese íncubos proxeneta a quien nunca vieran dándote ni en cenizas a los once mil millares de ideales borrachos, curdas ejemplares de sus promesas, a quien jamás vieran dándote en migas a los dos millones de mariposas huidas del fermentado brebaje de tus flores de cañas…

él apenas vivo y tú, casi muerta.

tú, tan cuba cualquiera, esbelto tonelete de fácil culo sobresaliente en el burdel caribeño; tú, que permitiste que él te cerrara los extremos con hierro y tablas, sin salida tus flujos y quejas; tú, reina del concubinato del rey muerto rey puesto; tú, que dejaste que él censurara tu pico vertiente de expresión sin ton ni son; tú, la misma que se colgó chapas metálicas con su nombre de falso devoto en tus muros húmedos por doquier, incubándolo, alimentándolo, permitiendo en tus venas el desleal veneno de ese tu íncubos cruel que aun hoy, decrépito, intenta violar tus despojos de prostituta ilusa con su índice tieso…

él apenas vivo y tú, casi muerta.

tú, tan isla histérica como enchumbada de fatamorganas coloniales precipitadas de huracanes tropicales y ráfagas foráneas; tú, la débil cubasí apuntada por el dedo del norte; tú, la heroica cubasisisí del sur sin valor con el no a cuestas; tú, chiringa inflada de consignas mojadas, papalote deshecho de hambres e ilusiones tú, una cuba rodante en carricoche fúnebre, súcubos agujereada por el destino de bala perdida de tu íncubos, aplastante fiera del miedo lerdo de tus borrachos ideales, abandonada por la fuga veloz de tus mariposas idas sobre cien pies de hierro…

él apenas vivo y tú, casi muerta.

y él, íncubos incapaz ya que transita sofocado sobre ruedas oxidadas, jinete apocalíptico de sus centelleantes mentiras te pasa por el lado, isla; él, calamidad de carne y hueso y tiempo, comandada de prisa su carrera a la reinvención al ver tu reciclable inmortalidad porque tú, súcubos demonio de mar y tierra tú, renaces flotante astilla abollándote fresca como una cuba cualquiera camino a tu cubil de paja seca, y por fin caes y te rompes, te rajas y extiendes tus duelas, abres tus extremos, reniegas tu entrega, fluyes tus quejas, liberas tus hambres, abres el pico y gritas… y él, apenas otro pingajo humano, gesticula en el aire lo que fuera un dedo…

tú viva y él, muerto.

© om ulloa

prev. publicado en el Guamá, sedición especial, aquí

suR/Real

Bill Domonkos surrealist GIFs seen at my modern met

Bill Domonkos website

vidaESsueño

emiliano salvador y pablo milanés

12yrsNYCtrans

GIF image taken from huffington post

chgo 1971

seen at WBEZ: Vivian Maier's really moving pictures

Vivian Maier, the Chicago nanny who led a secret life as a street photographer, continues to be one of the city's more arresting stories. After gaining notice in 2009 two years after her death, the thousands of photographs Maier took have been the subject of books, exhibitions and a documentary, Finding Vivian Maier, shown this week at the Toronto International Film Festival.

Her Chicago area photographs, taken from the 1950s through the 1970s have been of particular interest. But the 8mm movies she shot are also coming to light. The above film made of footage Maier shot in downtown Chicago in 1971 or so was posted a few days ago on the arts and culture site Nowness.

pietÁ

same old wars same old victims 

 Pietá, Guerra de la Paz, 2004-2005 

artists site: guerra de la paz

artists´ blog: guerradelapaz blogspot/

porPiedadEs

oDaAunCuloCualquiera

foto: Alfred Stieglitz, Ellen Koeniger 1916

hoy en tumiamiblog


oda a un culo cualquiera 
singular y sugerente 
de carne tibia íntima 
como sinalefa falsa 
esta saliva líquida 
de nalga sobre sólido glúteo 
abriéndose intacto al mar 
rota hendidura leve 
diptongo abierto a medias 
burbujeando muy dentro ya 
el salitre corrosivo del 
etéreo hiato púa aérea 
en secreción consonante 
de vocales huecas y caobas 

oda entonces digo a la raja 
odalisca sifilítica a las nalgas 
pavimentadas con finos polvos 
de gruesa arenisca eyaculada 
a chorritos entre dientes apretados 
a mordidas y escupitajos en fruición 
de frenesí poeta casi proxeneta 
de las letras en sus canales 
métricos por aféresis albañales 
de peligrosa púrpura proximidad 
al desagüe del mar donde flota 
este culo albar en oda 
rota prótesis cualquiera 
de un náufrago cuerpo muerto

© om ulloa 

brOwningIT

enLaDiana!

foto: Catherine Opie

enLaDiana!

1. never give up
2. never too old
3. I am team work

Diana Nyad completes record-setting Cuba-to-Florida swim American long-distance swimmer succeeds after 35 years

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