celestEMbebo

     Celeste Mendoza con la Orquesta de Bebo Valdés 

una gran voz, celeste, aquí joven y tersa como terciopelo en estos boleros del desamor en plenacción hormonal y despechada... acompañada por la maravilla musical del bebo y su orquesta desenroscando ambos con maestría el eterno cubabolerón cálido y húmedo de los años 50 del siglo pasado, época de oro... con algún que otro toque de guaguancó, rumba y son... un disco clásico, aquí entero... enjoy

Temas: 
1) Que Me Castigue Dios 
2) Besos Brujos 
3) Nada Te Puedo Brindar 
4) No He De Volver 
5) La Confianza 
6) Para Que Sufras 
7) Juan Pampiro 
8) Caprichoso 
9) Zoraida Y Juan José 
10) Nena 
11) Soy Tan Feliz 
12) Con Locura

queermuslimpics

Just me and Allah: A queer muslim photo project' (Solo yo y Alá: Un proyecto fotográfico gay musulmán)

full proyect  @tumblr

en español @La Mula Perú

mercy

Mercy, la rubia de oro. Generosa, sincera, cubana a rabiar. La mejor amiga de mi madre desde la niñez. Que en paz descanse. 

Esta foto fue en Miami, early 60s. Acabados de llegar, jóvenes... creían q algún día volverían. They all lived together, for a while, helping each other in the midst of their confusion. Recogían botellas de refresco y las vendían... Muebles de la basura. Ropa. Luego todos subieron a Chicago buscando mejores trabajos. Desde allí nos ayudaron, nosotros allá en la distante España. Todos permanecieron amigos. Siempre. Hasta el fin, ahora que van cayendo.

Siempre que iba a Miami, la llevaba a comer con mis viejos. Le encantaban las fritas. Pero luego las enfermedades, las penurias, el inmenso dolor. Risueña, me decía... "cabrona, ya no me llevas a comer fritas". El año pasado me pidió que la trajera a Chicago. Le dije, en medio de tanta tristeza y depresión después de la muerte de mi padre, que iba a ser muy difícil cuidarla a ella y a mi madre, a la vez. Y que si había que subir escaleras... Me hubiera gustado traerla, le dije, pero era mucho en ese momento. Lo entendió, pero suspiró un "Ay, es que tengo tantas ganas de ir... Yo disfruté mucho Chicago". Y era cierto. Aún recuerdo las reuniones en su casa de Andersonville en los años 70, la alegría y la esperanza de todos ellos, aún. 

Por eso ayer, mientras la lloraba con tristeza pero sabiendo que el dolor le cogió miedo a su resistencia, la paseé por Chicago, desde temprano, bajo un día espectacular, despejado y fresco. Propio para ella. La paseé por donde antes estaba La Lechonera, que ya no existe, en la Milwaukee... por las ya ausentes bodeguitas cubanas de Logan Square. Por la cámaradecomerciocubana, a la que tan orgullosos pertenecían todos, comerciantes emprendedores a 20F bajo cero. Que ya no existe. Por la Florsheim, donde trabajó con su marido tantos años, que ya no es. Luego manejé por toda la Clark, pasando por aquella cafetería desaparecida donde vendían croquetas y papas rellenas que tanto le gustaban y donde el grupito de viejos cubanos tomaba café. Ya llegando a la Foster, seguí y le señalé dónde estaban sus viejos bolaechurres, ahora gastropubs y restaurantes cambiantes. Entré por su calle, la Berwyn y me detuve largo rato frente a su casa. Recordé aquella vez que le dije que su barrio ahora era de gays, y las casas se vendían carísimas... Y ella riéndose, rubia loca, rubia adorada..."yo fui muy feliz en Chicago". Luego me fui al lago. A llorar todo lo que ya no existe. 

Y ellos, que se van. Que se me van en el espeluznante miedo, yo que tengo una fila de viejos... viejos buenos, mi base, y ya se me fueron dos... Mercy nunca tuvo hijos, pero todos nosotros, aquellos niñitos de la primera ola del exilio y sus penurias, los hijos de sus amigos fuimos sus hijos. Y eso fue precisamente lo que me dijo en mayo, cuando la vi en el hospital, acabado de diagnosticar el mal. "No me da miedo morirme. Pero no quiero dejar a mis niños, a todos mis niños," me dijo triste. 

No, Mercy... no nos has dejado. Sólo te fuiste un rato. Y yo, que cuando te veía entrar por mi casa matancera empezaba a recoger ropitas y echarlas en una jabita para irme contigo, nunca te voy a olvidar. Fue un deleite ser uno de tus niños. Me eseñaste mucho, y en estos últimos años tan difíciles para mí y para ella, tu amiga, a todos diste una gran lección de cómo se debe vivir, y sobre todo, morir. Que en paz descanses, rubia. 

l'amour fufú

“There is only one image my eyes remember… her mouth against mine, long, bare legs, hair against my cheek. And that scent!” -Jacques Henri Lartigue

@messynessychic: A photographer's forgotten muse on the French Riviera

bringALLcolorsOUT

FUCK HATE! 

el horror, ¿de qué color es el horror de odiar? ¿de qué se pinta detestar la libertad ajena, lo individual, lo que no les pertenece? porque es lo que es. libertad. de ser. creer. escoger. sin embargo, y por lo tanto, y como resultado esto, descolorido. el horror, ya de todos. ya. desde y para siempre. horror de intransigencia contra esto, aquello, lo otro. cualquier murmullo de vidalegríalgarabía. siempre multicolor, vital. diferente. a ese horror que burbujea en saliva envenenada y corroe. oxida. aniquila. y ya, el horror. de odiar eso. ah, eso que siempre ha sido, a pesar de. libertad. eso es. será. ha de ser. ¿qué? ¿ser qué tan inaceptable que no sea ser humano, y libre? multicolor. diverso. vital. mientras el horror mutilador, ese que siempre fue, es, será gris. de ceniza. de ruinas. escombros. de donde siempre resalta lo multicolor de ser todo lo contrario. libre. 

bringALLcolorsOUT

this horror, what color is the horror of hate? what pigment colors this loathing of others' individual freedom, that which is a personal guarantee? for that is what it is to be free. freedom. of being. of creed. free to choose. and then, however, therefore, this dullness the result. such horror, all-embracing. from and forever. this horrible intransigence against this, that, furthermore, any whisper of joyfuLife. happygay. always multicolored. vital. different. harsh contrast to the horror. the opaque horror always germinating in venomous saliva. as it corrodes. rusts away. annihilates. and such, the colorless shade of hate. towards what has always been, in spite of. freedom, it is what it is. and will be. free to be. what, be what, then? to be that which is so unacceptable for being human, and free? multicolored. diverse. vital. meanwhile, this mutilating horror. that which always was and will be gray. of ashes. such rubble. dull debris through which its opposing prism shall always shine. brightly. the quality of being. free.

Textile sculpture: TRIBUTE by Guerra de la Paz

HeRstory beCause #thefutureisfemale

mariquiTodos

en El BeiSMan han resucitado mi  cuento "no me salgas mariquita" como parte de la celebración de la diversidad sexual LGBQT... #pride, #gaypride, #orgullogay, etc... que hay mucha diversidad...

el cuento entero, aquí:

@elbeisman: no me salgas mariquita



y nada mejor como anillo musical al dedito del bailarínvedette protagonista del cuento que este video supercamp y decadente de los 90, con Los Morancos... 

Marica quién? Marica tú, marica yo...

3 en 1

3 en 1 de un hermoso clásico cubano...y si llego a besarte

slitheRingS

"My work speaks of the finite and the infinite, of the macroscopic and the microscopic, the internal and external, by the masculine and feminine powers, but sex is like a snake, it slithers through everything." 

Ernesto Neto

misOJOSsintusOJOSnosonOJOS

OJO: la versión-canción del poema NO comienza hasta el min 1:39

Mis ojos, sin tus ojos, no son ojos, 
que son dos hormigueros solitarios 
y son mis manos sin las tuyas, varios 
intratables espinos a manojos. 

No me encuentro los labios sin tus rojos, 
que me llenan de dulces campanarios, 
sin ti mis pensamientos son calvarios
criando cardos y agostando hinojos. 

No sé qué es de mi oreja sin tu acento
ni hacia qué polo yerro sin tu estrella, 
y mi voz sin tu trato se afemina. 

Los olores persigo de tu viento 
y la olvidada imagen de tu huella 
que en ti principia, amor, y en mí termina.


...leyendo a Miguel Hernández, al descuido, como el que entra a misa porque se siente perdido, en la plaza... cualquier plaza, una iglesia... entras y en la penumbra húmeda, sientes una punzada de alivio, lejos del calor, de la gente, del ruido... 

alivio entonces coger el libro, como si fuera una biblia, el día  en que me aventuré a la biblioteca aquella, tan lejos. caminar cabizbaja y de pronto detenerme. verlo, tomarlo, y hojearlo pensando en otra cosa y de pronto... se abre bajo el dedo la página y ves el primer verso. entonces la punzada es otra, y no sabes ni por qué, aún. tú novelucha incierta con tantos capítulos inconclusos. cierras los ojos. no, no te acuerdas, pero sabes, presientes que es un olvido obligado. y nada peor que obligar al olvido a hacer memoria... 

el soneto, lo miras. sí, Hernández, clásico. suspiras. fue en la época de Serrat y su disco al poeta. discazo. Hernández de moda con toda una generación tardía. la mía. hace siglos, lustros y apenas segundos. tic-tac-taca-tá. vuelvo a leer el soneto, y me hinca. y ya, lo veo, el sobre debajo de la puerta, el gesto apurado de recoger la misiva, el papel blanco, la letra ordenada, pequeña. no me canso de decirlo, bah, que la gente debe empezar a escribirse otra vez, ya, tinta arañada sobre papel pero ya. urgente reclamo ese gesto insoluble de escribir cartas. y las de amor... bien escritas, sedientas y hambrientas, debería ser obligatorio pasaje humano. nada de cursilerías. desgarre y vanidad. todo parte esencial de vulgar curriculum vitae, saber escribir cartas de amor, para luego, cuando se apaguen todas las luces, recurrir al recuerdo vacuo de lo que un día --que nos ha de parecer incierto-- nos hicieron sentir. 

y levanto la cabeza del libro y miro a mi alrededor. qué, qué mierda tendrán estas generaciones esclavas de las pantallitas ciberelectrónicas, tan convenientes y adictivas, cuando sean viejos y les venga a la memoria esto... esto que me convulsiona a finales de un mayo horroroso, como todos. ya, tendrán tatuajes, muchos tatuajes... mensajería de marinero triste sobre tanta dermis sin sentido, viejos, sus arrugas colmadas de tinta verde, rayas e imágenes sin palabras moldeadas sobre el papel... con ese esfuerzo de sinceridad que ya luego es tan difícil de lograr. de invocar, heme aquí, sufriéndolo.

la biblioteca está desierta. no hay nadie, solo dos sentados allí, mirando sus celulares. y en mis manos Hernández, polvoriento oliendo a España, a mi yo que fui un día, a mis ojos tristes, pero expresivos, mirándome desde un soneto. versos sencillos que tanto dicen, tranquilos. poesía, ah, cómo necesitábamos la poesía. porque sí, ella, esa, una, aquella, alguien que me quería me envió este poema colado entre líneas de una carta, un día de otro siglo. ah, el horror de vivir entre siglos. un puro horror, olvidar fechas y desmemoriar la memoria cruel. no, no lo recordaba, confieso. a primera vista. pero lo dices y sabes que esas cosas no se olvidan, que entre las letras corridas de aquellas cartas de ansias y delirios tristes, leer todo aquello que parecía tan sincero, a sottovoce, lalalá, blablablá... era, es, será... "...esto que siento por ti... se encuentra en estos versos. Hubiera querido habértelo escrito."

por eso te has detenido, que no se engañe nadie. porque no se puede ser, estar móvil y sentir todo esto. hay que estarse quieto y recordar. dejar que los sentidos se estrallen en la quietud, en tu freno a tanta bazofia en todas partes, y dentro de ti un alivio, otra punzada, la que corrobora que no fue todo mentira. hubiera querido habértelo... qué composición verbal sonada y sonora, qué maravilla que te acuerdes de eso... tanto tiempo escondido, enterrada, y hubieras querido habérselo escrito. bah, dices y levantas el libro, la página del soneto y a contraluz ves todo el olvido obligado chorreándose de una rendija... mirándote, con mis ojos que sin tus ojos no son ojos.

crematorios

  Ah, la realidad en metáfora filmeburlesca... Este corto es el tercero de la trilogía de Crematorios del defenestrado (del ICAIC y todas las demás siglas sigilosas de la castrense república Celestial) director cubano Juan Carlos Cremata, buenísimos los tres... deben verlos, que de la desgracia nacional no queda otra que reírse... 

Aquí Crematorio 1 y Crematorio 2

DAdeToDoDA

@revistaClarín: Pero antes de avanzar, retrocedamos...  

Dadá: una ética de la libertad total

“Tomen un periódico./Tomen unas tijeras./Escojan en el periódico un artículo de la longitud que ustedes quieran darle a su poesía. /Recorten el artículo./ Recorten después con cuidado cada una de las palabras que forman el artículo y métanlas en una bolsa./ Agítenla suavemente./Ahora saquen las palabras una tras otras, disponiéndolas en el orden en el cual las hayan sacado./ Cópienlas concienzudamente./Y la poesía se parecerá a ustedes./Y estarán transformados en un escritor infinitamente original y de una sensibilidad encantadora, aunque, desde luego, la gente vulgar no lo comprenderá”

traVESía

en el aeropuerto, extranjera colorida. foránea y forense de mis huellas idas. una voz leve, a coro. me dijeron que llovía lluvia llana, destellos de sol apenas en mi cueva lejana. donde no pertenezco ni quepo ni soy, mucho menos que aquí. la voz susurra y acaricia. pues échate la pigmentería arriba, huye del calor y la tristeza tibia, del llanto sordo de los muertos por venir y los gritos de tu pueblo chusma en pos de qué-dimeDEqué. en el aeropuerto cuento las hebras de la sucia alfombra y miro mis zapatos naranjas. se olfatea un olor desagradable a polvo húmedo y gente sin bañarse, tirada en pajamas de semanas de turista asqueroso. naranja. zumo y jugo; tengo sed. del color. despinto de la manada, fea y vulgar, yo maravilla colorida, plateada las sienes y ojos ausentes tras cristales ahumados. me besaría en este instante, porque quiero amarme y no puedo. naranja es el más feliz de los colores. y pienso en las flores de las que me cuenta la voz, de lejos. flores, efímeras y púrpuras. las pienso y ya, por fin, al cabo de millas dolientes, las veo. en mi casa, que no lo es. llueve afuera y luz tenue, la voz en el silencio del olvido acunándome el oído. sin embargo. por todas partes los gritos, en ecos y los lamentos. las quejas y el tiovivo de tantos casi muertos. el espanto, calambre inquieto y caminando lenta por el pasillo me desvisto. sobre la butaca quedan los colores del disfraz. luego entre sombras, la piel húmeda de la ducha, me visto de gris. la voz me mece, me sonríe y me elogia. porque en realidad eres lluvia, siempre. aunque de mayo... se lo repito, que es el mes más cruel, mayo es, no se dejen engañar con lo de abril y su poesía y toda la bobería... a quién le hablas, pregunta la voz, sabiéndolo. suspiro y chillo, muda... abril promete, mayo engaña. mayo, el las madres, las flores... el de las muertes de los padres y los amores idos. el mes de las flores tercas y herméticas. mayo, que se acabe mayo de una vez y lleguen otras crueldades, pero no estas que tanto agotan, en su neblina y su ira. que se vayan, y camino de nuevo por el pasillo y caigo en mi sofá. cuero curtido, roto, pellejo teñido y quebrado, aún tierno al tacto. aún amante intacto. el sofá verde me arropa, la voz me abraza, me susurra que mayo se va desgranando ya. y me duermo en el sofá, con la voz intacta, tersa, por fin, después de la larga travesía.

ratherNOTart

Gonzalez-Torres, who died in 1996, was known for his ephemeral installations and sculptures, many of which call into question the nature of change and interpretation. In a work such as “Untitled” (USA Today), audiences are encouraged to take candies individually wrapped in red, silver, and blue cellophane from a pile, subverting, in the process, the notion of permanence and the anticipated relationship of the viewer to a work of art. And, as such a work can never be exactly replicated, especially when compared to the relatively static nature of a painting or photograph, it forces the issue of interpretation and responsibility in recreating these works from show to show. “One of the interesting things about Felix’s work is that when an owner lends them for exhibitions, they are lending the right to make decisions about those works,” says Rosen, who first began representing Gonzalez-Torres in 1989. “There’s this idea—what does it mean to take on the responsibility of curating? It adds this whole other element in terms of interpretation and reading and how the work transforms itself over time.”

Hay que morirse joven... No queda otra para ser eterno, para que los caramelos se hagan más dulce$. To subvert the Notion of permanence. And. The nature of change And interpretation... Art. in its pu rest form. Anticipated Static Ire responsability. For the world is no more a stash of candy. No more. And the viewer rather not. Art. Rather not. 

  

transOm

Voy. O vengo. Son cosas que ya ni se notan. Los vaivenes. Un sonido sordo que nos pesa y deviene estupor se escurre entre tanta gente. Queda tanto por hacer, el deber y el no querer. Hacerlo cuando sólo quiero debo ansío. Dormir y no puedo. Y en el espacio vacío de noche infinita la mente en todo lo que no, ya no. Si supieras decirlo. Solo tomaría un instante. Brevedad concisa y una sonrisa. Que hay que ser optimista y se retuercen mis vísceras. Dañadas por el tiempo. Si alguna vez, sabes... No. No tendría ningún efecto ser conciliatorio. A estas alturas. Ni contigo ni con nadie, sabes. Y miro por la ventanilla del avión. 

Allí están, abajo. Las huellas. Los sinsabores. La felicidad que nunca. Polvito blanco, nieve o arena. Tendrías que escoger uno y hacer un clavado. Espectacular, como en Acapulco. Ah, qué vacío todo aquello y su ruido. El color de los recuerdos. Cantinflas y Elvis en Acapulco. Al tocar tierra o mar o nieve o arena te romperías la crisma. Papaya rota en dos de cuatro, mercurio zigzagueante en bolitas veloces, buscándose. Romper termómetros adrede para observar la incapacidad del amor, mercurio del ser. Serlo. Amor frugal. Trivial. Tráfago. Trufa transitoria como ráfaga tríptica. Y el silencio. Descríbemelo, eso que nos engulle voraz. No. No existe, eso. Ni se siente. Solo está. Abajo. De todo lo demás. Lejos. Y ausente aunque de presencia constante.

Leo distraída las notas de un amigo que analiza el preciso instante o el instante preciso. Cierro los ojos y sonrío. Otro pone fotos de las destartaladas mujeres de Picasso. Hechas líneas ni precisas en cualquier instante. Las mujeres. Qué agonía. Qué maravilla. El perfume y la peste. Momentáneas. Furtivas hijas de su madre. Malditas.  Me miro en un reflejo y el pelo me cubre la frente. Aún tengo cara de tonta. Boba. Comemierda. La belleza efímera queda sólo como arenilla. O congelada en la nieve.  ¿Y si me hago otra de un otro simultáneo? Esfumarse en las espumas y decaer en náuseas. Ser un ser o no. Mercurio desgranado en busca de un entero. Niña tonta seria estudiosa y en el cerebro aserrín absorbente de tanta mentira. Se trata de eso. De no poder asimilar más embuste. Y sin embargo, it's the filtre of choice. Por qué se miente ella, y la otra y la otra y las demás. Y tú, mentirosa de profesión. Y miro por otra ventanilla de otro avión. Lleno de gente fea. ¿Acaso te crees bella? Mucho. Demasiado.  Mi belleza es intransitable. En transición constate y fija en el clavado suicida. El de corre, abre la puerta y tírate. La mujer me mira de soslayo. Miro hacia otro universo.  Versom ommm. Nunca he pertenecido a este.  Verso a verso.  Versátil.  Transpiro y la veo, tan de lejos. A mi mujer que fui un día.  Mujerom. En trans. Trance de no ser yo. Sí o no.  

artiFacts

 NOT ART nyc

 ART not Knife

omu@ciudad ñ

bilingual audio y fotos de mi presentación ayer en UIC. 

que lo disfruten.

enjoy.

palabrerías aNalfabéticas en ciudad ñ

La escritora cubanoamericana es la tercera invitada a la serie Ciudad Ñ "Encuentros con escritores latinoamericanos de Chicago". Iniciativa que organizan los estudiantes del Departamento de Hispanic Literary and Cultural Studies de la Universidad de Illinois en Chicago, que buscan promover la literatura en crecimiento escrita en español por autores latinoamericanos que viven en Chicago. Ulloa leerá textos  de su libro recién publicado: palabrerías aNalfabéticas.El BeiSMan ofrece un adelanto de su libro.

aquí @ElBeisman

“palabrerías aNalfabéticas”, recopilación sonora en alfa oda en forma de librito... a la venta @amazon.com

fuckyouINTOexistence

in the aftermath of death always lies life. as it continues, in others. vibrantly sad, often. or as in sex... after each small death of giving oneself to other(s), numb from feeling too much, one regains energy. to go on.


mostly. most of the time. death is never the end. it is always a beginning, sort of. not necessarily fruitful nor good. it just is. because... one (me, you, them, us) stops being what one (you, they, we, I) was before as death takes away particles of each composite (loved ones, cherished things, ephemeral affections and addictions) that makes one (all) unique.

so one gets tired of death living in a slum-squat in one's head. selfish, without giving life back. as it deflates mind and dries up flesh, in the trails of dead skin one finds ever-present loved ones who are slowly dying, moldy cherished things, all ghosts of addictive disaffection. one hopes for rebirth after each death, but then... again suddenly, news of an old lover dying, or a best friend from adolescence, then a father dies and in cue, all the musical idols of one's youth start to die... breathing only half-way, stuck in mid-life in its most decaying form one screams for life. l i f e. one repeats it over and over, and one only wants sex. the feel of. the fluidity of. the music of. s e x. for sex is life. sex always fucks you into existence... always.

jungleLove