eLLa se acerca con un dulce. ¿quieres? lo hizo la licenciada, dice. sonrío. me la imagino, todo el día mezclando y sin probarlo, ni un vientecillo de azúcar rozando su boca seca. en efecto. la oigo, a la licenciada, confirmando de lejos lo que sé. es una bomba, puro huevo, mantequilla y chocolate. lo dice orgullosa y se la saborea, la descripción. experta en crear tentaciones y resistirlas. dura, estoica, mi licenciada que no me habla, sólo me mira. mi obra de arte en total degeneración requiere mucha admiración. vamos, corean las voces. en el templo tal, música de Monk. eLLa quiere ir. no te va a gustar, advierto. vamos. belleza espectacular la de este campus, tintinean. Monk en hyde park. charlestón en hyde park. Borges en hyde park. tú y yo y todos los demás en hyde park, hace miles de otoños. el templo huele a madera mojada, vieja. luz tenue, mucha gente y un calor sofocante. saco el pañuelo de mi padre y me seco el sudor. toso. sax y guitarra. música para piano de Monk. sin piano, hay que aprender y luego reinventarlo. todo. ¿qué hago yo en hyde park si llevo décadas huyéndolo? vamos, susurra eLLa. no le gustó. en el escape del sauna con jazz pierdo el pañuelo. el de mi padre que olía apenas ya a vetiver y a mi tos de insufrible inconforme. eLLa me toma de la mano, me guía entre el gentío. vamos, repite. a lo lejos el sombrero de la licenciada. nos vamos de manos. al salir ya atardeció y enfrió. la musiquita repica afuera entre aromas de barbacoa. porque hasta los premios nobel que por aquí pululan algo tienen que comer, after all that jazz. chupar huesos de animales. chupar y chupar en constante estado de lactancia. dependencia. nutriéndose. vamos, dice y me arrastra, tomándome del brazo. llévame y flotamos mientras nos alejamos. bello hyde park, dice eLLa, pero vamos... a comer tacos. a Pilsen. y me muerde el hombro y respiro profundo. bella una mujer con hambre que se atreve a morder tu carne, como un leve aviso. que si la cosa aprieta te como entera. ojalá. y se ríe.
