worthTOgo

@mca chicago

enELaire

--cuántas flores lindas... 
--¿viste? el paraíso... 
-- ... pero ¿y las mujeres desnudas?
--ah bueno. empecemos contigo... 
--ni te atrevas... pero, dime. ¿eres feliz? ¿aquí?
--ven, huele éstas. 
--atiéndeme. yo quiero que seas feliz. 
--y yo lo quiero aún más... para ti. ven, huélelas. el aroma es alucinante. te empuja el olfato hasta la médula y allí se te revuelve con la sangre...
--podríamos serlo juntas...
--¿juntas? ah... ssshhh. anda ven. huele estas emanaciones de la auténtica felicidad. 
--...
--todo radica en un soplo de aire...
--...
--ay,no te vayas. ven... huele...

  (wishingITforacha)

AnDnEEds

I am in need of music that would flow 
Over my fretful, feeling fingertips, 
Over my bitter-tainted, trembling lips, 
With melody, deep, clear, and liquid-slow. 
Oh, for the healing swaying, old and low, 
Of some song sung to rest the tired dead, 
A song to fall like water on my head, 
And over quivering limbs, dream flushed to glow! 

There is a magic made by melody: 
A spell of rest, and quiet breath, and cool 
Heart, that sinks through fading colors deep 
To the subaqueous stillness of the sea, 
And floats forever in a moon-green pool, 
Held in the arms of rhythm and of sleep.

I am in need of music
Elizabeth  Bishop

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+reCovering

joKeITouT

perfidia

grisDEconcretoYneblina

mi ciudad fría y vacía, gris y mojada en días feriados, las calles abiertas. se lo dije al llegar. quiero salir, me urge recorrerla. salimos. la ciudad fría y vacía. casi. gris de concreto y neblina. lake-effect everything. hermosa en su quietud, apenas gente. manejo de oeste a este, al sur luego norte, por la orilla del lago verde claro con un ribete blanco en el horizonte que tanto engaña, queriéndose hacer pasar por mar. desde temprano dimos vueltas, adueñándonos de su amplitud, su generosidad arquitectónica. es una maravilla la ciudad sin apenas ruido, monumento urbano, escultura exterior de esta humanidad que ha de ser siempre cavernícola. quiero verla, sentirla mía un rato, le dije a eLLa al llegar. la he extrañado, mi ciudad, que no es mía como tampoco lo es mi ciudad-ella, aquella del mar y sol con chabolas de lujo por doquier. y palmas, lo verde y de las flores tanto color. sí, existe una fuerte atracción, confieso. el deseo de las mujeres desmangadas, esbeltas caminando por los senderos donde yo me siento a verlas pasar, frente al mar, siempre pensando en otro lugar. mi ciudad, brutal y helada. mi ciudad real y leal, que me recibe una y otra vez. a pesar de que le soy infiel con la otra, la del vinilo que se ablanda poco a poco bajo el sol. cediendo. y esta la ciudad fría y vacía. casi. gris de concreto y neblina. lake-effect everything. hermosa en su quietud...

como a mí, recorrerme un rato, contestó eLLa y sonrió. casi, le digo. y la abrazo. eLLa que ya quiere a mi ciudad tanto o más que yo, y a veces se la sabe mejor que yo, tan distraída en el vaivén entre las dos, ciudades, que se me fugan las imágenes en el intento de acumularlas. ese edificio es nuevo, y ése, digo. qué había ahí antes, le pregunto. y entonces, cuando me lo dice, veo sólo lo que había aun antes. como si mi mente fuera un archivo de las últimas tres décadas del siglo veinte, desde que la gran bifurcación me trajera aquí. a mi ciudad de los amplios hombros y frío cruel. así, estuvimos horas dando vueltas. y vueltas. sabes, le digo, cuando regresé de nuevayork, hace tanto ya, esta ciudad había cambiado de tal manera en apenas tres años, que me perdía. a veces me frustraba no saber ubicarme y me sentía ajena. y la insultaba. tú, tú también movingOn, claro. pero se me fue amoldando, otra vez, sigilosa hasta que su abrazo de acero y concreto me apretó de nuevo, y de nuevo otro escape tras el measfixio. 

y caíste en medio de todo un continente, patas pa'rriba. pero volviste, otra vez volviste, dice eLLa mirando hacia fuera y su cuello de cisne tenso, su voz tenue, su mano en mi muslo. me parece mentira que estés aquí. y a mí, alucinación y pesadilla, entre todo lo demás. y me acaricia la rodilla y volamos por el LSD rumbo a ningún lugar. voy, recorro esta mi ciudad, tan hermosa y amplia, llena de recovecos y voces y acentos varios, sus capas y capas de humanidad, maloliente y tibia, y me veo y reconozco. es mi espejo, me refleja adolescente, joven inquieta y fresca. bella ella cambiante febril de sus calles eternas y lozana y hermosa yo, mortal e ignorándolo, amándonos tanto por sus rincones polvorientos yo en derroche de curiosidad y anhelos de urbanidad reconstruida, una y otra vez. 

y nunca, entonces, por qué nunca logro reconocerme, en el espejo de mi gente, cuando deambulo ausente por mi ciudad-ella, la otra, aspirando el salitre que es su aceite. por qué no me veo, ni la veo, ni cara a cara nos vemos, ella hundiéndose en el mar. y yo anhelando el mar siempre el mar. y  apenas ya tengo que volver y el miedo me espanta. esta vida en hiato, colgada de otra vida, esperando de la tragedia su final sin anhelarlo. miro de reojo mi ciudad, fría, mía. se me afloja todo lo que eLLa me aguanta. me abraza, frente al lago helado. ya será otra vez primavera, pronto, ya verás. 

aFilando

LauZán (2015 and 2007) y Lucille Clerc's homage to the fallen in the Paris horror...   
Afilando punta contra el extremismo idiota y fanatismo imbécil, siempre.

Los “derechos” del verdugo

Armengol, en su Cuaderno de Cuba sobre el aRtfFaire Bruguera y su cubidespués...

Controlar a los intelectuales ha sido uno de los mayores esfuerzos del régimen cubano. También uno de sus fracasos más manifiestos. La última oleada represiva, desatada el día en que la artista Tania Bruguera había anunciado colocar un micrófono en la Plaza de la Revolución para que todo el que quisiera expresara su opinión sobre el futuro del país, no es otra cosa que el capítulo más reciente de esa batalla con treguas entre los hermanos Castro y los escritores y artistas, que se inició el 1ro. de enero de 1959.

... ... ...

Para el régimen, los escritores y artistas no son más que personajes peligrosos o muñecos insignificantes, dedicados a un oficio que el sistema siempre se ha empeñado, aunque sin lograrlo, en convertir en una actividad pueril. No hay que pedirle a un intelectual que, en razón de su oficio, sea un valiente. Tampoco que sus opiniones políticas tengan más valor que la de cualquier otro ciudadano.

No se trata de hacer un llamado a comportarse como héroes. El heroísmo es casi siempre una salida desesperada ante la mediocridad y la estulticia, pero un gesto condenado a consumirse en su propio esplendor, casi siempre incapaz de transformar de forma duradera la vida cotidiana del país, salvo en el reino de lo anhelado y ausente. Pero al mismo tiempo existe una tendencia histórica en la nación, definida por una actitud intelectual y antidogmática, que desde los primeros afanes independentistas hasta hoy siempre ha propuesto la creación de un país libre. Una tradición que no puede olvidarse. Está en juego la dignidad cultural cubana.

wIESŁAw

WIESŁAW WAŁKUSKI @ culturainquieta

shavingITallOff

para empezar el año bien lampiños, nenes... afeitaditos y limpios, pásense cuchillita por las sombras de lo cutáneo y masajeen la épica epidermis, que este 2015 es año 8 y ya saben... ocho rima con... circulitos, buñuelos, anteojos y tetas, todos deseos concéntricos de mis ovalados ovarios a uds, fans de mis sonorismos... o no

foto: Jan Saudek

recoveriiing2

interseCtions

Anila Quayyum Agha 

Intersections from Grand Rapids Art Museum on Vimeo.

númeROoMserVice

I am a guarismo of action 1234 am I not? 

Sí. Cifraction 567.

¿Sí? ¿8y9? 

Sí. Del 10al13. 

Y la suma de todos los 13 es-tre-ME-ce. 

Guarismo, ¿viste?

Pero... ¿abierto o cerrado, par o impar?

Of action, en movimiento, numérico

Con lógica y orden.

No, todo lo contrario. Numérico. Cifraction. Guarismo.

¿...?

testingDAtestis

sonomorto?

lecuBona

dadaFems

@flavorwire:female-dadaists

mujeres dadaIstas, groovy-cool mamiselitas artistoIdes del diluvio del siglo veinte...

ReCoveRiiinG

à contrecœur

me encanta el número 8. dichoso y rotundo. mi cumpleaños número ocho, el primero con fiestecita, piñata, bocaditos de pasta de langosta de contrabando, croqueticas, ensalada rusa, niñas en batas de tiritas y zapatos de charol, el más feliz de una infancia leve, sana. y adoro el 18, número elegante si los hay, mujer de smoking negro y camisa blanca abierta y tacones, transdegenerado todo mi nubil cuerpo enlazado en el regalo. y yo, sumando y restando ochos. sí, ya sé, totalmente de acuerdo... numerología y astrología, la misma catibía. 

estoy sentada en el banco de mis lamentos, otra vez. toda la mañana perdida, vestida para la ocasión de no querer estar, estando en cuerpo pero no en alma. es por épocas que busco en la suma de los factores llegar siempre a un ocho. giros y vueltas, una sola línea doblándose para darse placer a sí misma. el equivalente de "si pudiera yo mismo/a me la chuparía". eso, más o menos, estaba pensando, sentada en el banco mirando al mar, un plato llano oscuro en la bahía, imaginándomelo en la playa. aahhh, así de estupenda ha de estar, y exhalo justo cuando me sorprendió un ocho mocho, caído de algún momento puesto en su orden numérico bipolar. era un numerito ocho rojo, desteñido, que volaba bajito, a ras del suelo dando vueltas sobre el polvo. ¿a quién se le escapó este ocho? pensé y lo recogí, acariciándolo, papelucho tirado a su suerte. lo estrujé en el puño y me levanté.