BorjAdiós

Adiós a Esther Borja, una grande de la canción cubana del siglo 20

alas12-1/4

si observas que dejo de vivir antes de tiempo y me dedico a esperar la muerte en las esquinas desoladas de los barrios turísticos poblados de gente bella anhelando un café amargo para endulzar la paciencia que ya ni tengo disimulando interés por la pelota de colores que rebota sobre la arena desprendida de las manos de los niños que ya no quieren serlo atando cabos de momentos idos en cabalgata ininterrumpida por el galopar de los golpes del concreto al caer la cámara  de mi cuerpo fotográfico y su lente de aumento cerebral sobre el paso de cebra mientras las mujeres me pisan y me mojan del agua marina que aún les cuelga del pubis y los hombres me arrastran entre los músculos y tendones de sus piernas desnudas al sol de cara a las nubes desabotonados y desgarbados cargándome por descuido como el peso obligatorio de los parientes viejos y la lluvia que resbala de mis labios a mis dientes y se pasea por mi lengua viciada y anticipada chasqueando una tonadilla gastada por la radio matraquilla eco de todos los que corren temerosos de mojarse aun cuando están húmedos del mar y su llanto quieto y tú que me miras de lejos sumiéndote en la paz que trae la discordia sin conocerme porque ando disfrazada de mequetrefe en ciernes de ser importante trapo que cuelga del clavo oxidado que nunca saca el otro punzón sin antes sangrar el muro sus superficies hondas profundas enterradas en el ladrillo que es de cartón y papel endurecido por la falta de humedad esponjosa y profunda que emana de los vivos te repito aunque me desconozcas que si observas todo eso a las doce menos cuarto justo antes del mediodía y medio, empújame y déjame caer en el vacío del rastro que yo misma he dejado 

foto-texto © om ulloa

howDeny

eXplosif

FrutaBombaGranate
aprieta y chupa

18

isIToverYET?

santa IS packing HEAT

desperdón

tengo que pedir perdón por haber mancillado sin aún saber el significado. de mancillar. antes o después nunca lo supe. arrodillarme y confesar pero no me nace. no se me eleva de entre las tripas el eructo que suene a disculpa. dice que no me da la gana. lo dice mi lengua lento y lo mastica. como si fuera chicle. del malo. del peor. del que pierde el sabor ins tan tá nea mente. dale, disfrútalo. el deletreo y no el perdón. suspira se vira y me muestra las nalgas como si yo supiera a tan tierna edad qué hacer con eso. semejante alucinación. me las muestra en despliegue al alba del anochecer que ha comenzado a convulsionarme. evitando mirarlas me vuelco en el rezo del perdón por lo que aún no he hecho. qué voy a hacer yo con un par de nalgas que no sea cagar me cuestiono y repito sin darme cuenta de las sombras que han caído... no, que se han derramado en el cuerpo desnudo que baila mientras en el tocadiscos se raya el bolero viejo con comején. viejo. con. comején... pon los puntitos, anda, me dice, para que se note lo del comején........... y ella vuelve a pegarse a mi rostro con esas nalgas del tamaño de galletas enormes. cómetelas y el perdón no llega. por no haberlo buscado. porque no me sale de la garganta arrodillada en la nave húmeda de goteras y gaitas. y perdón para pecadores y no picadores. como yo. pico y me voy. rápido. picaflor. de pistilo en pistilo deliro sudando gotones de miel. avispa. abejorro. y baila cada vez más sucia y rasposa su voz perdida en la estrofa repetitiva. la del enganche popular. la que pone el tema en la radio. dolor, dolor, dolor y perdón... mira, más puntitos de comején... ...........y se restriega en mi boca el sabor a nalga sudada untada de bolero arcaico perfumada con ecos de quejido inconsolable y en ese momento ni pensé en el perdón que nunca iba a saber pedir. por no merecerlo. la acción. la entrega. el clavado. que no requiere des perdón.

© om ulloa

QueenPardonsQueern

Alan Turing gets royal pardon 
(CNN) -- Alan Turing, a British code-breaker during World War II who was later subjected to chemical castration for homosexual activity, has received a royal pardon nearly 60 years after he committed suicide...

pardon... yes, pardon... and royal, nonetheless... 
pardon me, but kiss my royal ass. 

NEVER FORGET.

esCena

Ahogados y otros dos cuentos de Ernesto Santana en Diario de Cuba

Cena de los martes

Estábamos hablando acerca del placer y Cali hizo una de esas historias suyas que a veces nos parecían pura improvisación.

Dijo que, cuando era joven y vivía en un pequeño pueblo de Matanzas que se llamaba Gerpi, en su familia tenían una invariable costumbre: hacia el mediodía, el padre cogía un cerdo de mediano tamaño, le quitaba una ancha franja de pellejo del lomo, le hacía entre quince y veinte tajos en la carne desnuda, con un cuchillo bien afilado, siempre en sentido transversal a la columna vertebral.

Entonces la madre comenzaba a echar vinagre salado en la carne desnuda y en cada una de las heridas. Una y otra vez, más o menos cada quince minutos, repetía la operación. Y así durante horas. Al anochecer, se sentaba la familia alrededor de la mesa en cuyo centro yacía el animal. Comenzaban a comer escogiendo la parte de la carne que ya estaba cocinada por el vinagre salado.

Su padre se reía a veces de los alaridos del cerdo, aunque ya, cuando estaban terminando de comer, a pesar de que todavía seguía vivo, no dejaba escapar más sonido que el de su respiración desesperada. Decía Cali que cada vez que el animal soltaba el aire parecía que no volvería a aspirar, pero, aun cuando cada vez demoraba más en hacerlo, hubo ocasiones en que todavía a las diez de la noche continuaba vivo.

haCiEnDOlimoNada

cubidivas

mayambanerías

omufoto @ patio guerradelapaz

MalaCuba

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Dé-Y-Dad

en Penúltimos Días
un texto de om ulloa

“Dios siempre está delante de mí”, dice con frecuencia la mujer más compasiva del universo. Es a la única persona a quien le creo ese enunciado. Yo, agnóstica más que atea pero casi más atea que agnóstica, sé que tiene que ser verdad. Se le ve en los ojitos, colmados de piedad, que esta mujer tiene que estar iluminada por eso que se imaginan muchos que es la luz de “dios”.

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maríaLAuruguaya

María la uruguaya: Alen Lauzán, en YahooCaricaturas

o lap(L)utavida

PRIMERO LA VIDA / Andre Breton

Primero la vida a esos prismas sin espesor así los colores sean más puros
Primero a esta hora siempre gris a esos terribles automóviles de frías llamas
A estas piedras reblandecidas
Primero este corazón trabado
A esta ciénaga de murmullos
Y a este blanco tejido cantando a la vez en el aire y en la tierra
A esta bendición nupcial que une mi frente a la de la vanidad total
                                                      Primero la vida

Primero la vida con sus sábanas conjuratorias
Sus cicatrices de evasión
Primero la vida primero esta roseta sobre mi tumba
La vida de la presencia nada más que la presencia
Donde una voz dice ¿Estás ahí? y otra responde ¿Estás ahí?
Ay casi no estoy
Y aun cuando favoreciéramos a aquéllos que damos muerte
                                                      Primero la vida

Primero la vida primero la vida Infancia venerable
La cinta que sale de un faquir
Se parece a la barrera del mundo
Pese a que el sol sea un deshecho
Por muy poco que el cuerpo de una mujer se le parezca
Sueñas contemplando detenidamente la trayectoria
O sólo cerrando los ojos sobre la tormenta adorable llamada tu mano
                                                      Primero la vida

Primero la vida con sus salas de espera
Cuando uno sabe que nunca será admitido
Primero la vida a estas fuentes termales
Donde el servicio está hecho por collares
Primero la vida desfavorable y larga
Cuando aquí los libros se volvieran a cerrar sobre anaqueles menos suaves
Y cuando allí se estuviera más a gusto que nunca se estuviera libre
                                                      Primero la vida

Primero la vida como fondo de desdén

A este rostro suficientemente bello
Como el antídoto de esta perfección que ella pide y teme
La vida ese embuste de Dios
La vida tal un pasaporte virgen
Una pequeña ciudad tal Pont-á-Mousson
Y como todo ya se dijo
                                                      Primero la vida

Plutôt la vie / Andre Breton
a Philippe Soupault

Plutôt la vie que ces prismes sans épaisseur même Si les couleurs sont plus pures
Plutôt que cette heure toujours couverte que ces terribles voitures de flammes froides
Que ces pierres blettes 
Plutôt ce cœur à cran d'arrêt
Que cette mare aux murmures
Et que cette étoffe blanche qui chante à la fois dans l'air et dans la terre
Que cette bénédiction nuptiale qui joint mon front à celui de la vanité totale

Plutôt la vie

Plutôt la vie avec ses draps conjuratoires
Ses cicatrices d'évasions
Plutôt la vie plutôt cette rosace sur ma tombe
La vie de la présence rien que de la présence
Où une voix dit Es-tu là où une autre répond Es-tu là
Je n'y suis guère hélas
Et pourtant quand nous ferions le jeu de ce que nous faisons mourir

Plutôt la vie

Plutôt la vie plutôt la vie Enfance vénérable
Le ruban qui part d'un fakir
Ressemble à la glissière du monde
Le soleil a beau n'être qu'une épave
Pour peu que le corps de la femme lui ressemble
Tu songes en contemplant la trajectoire tout du long
Ou seulement en fermant les yeux sur l'orage adorable qui a nom ta main

Plutôt la vie

Plutôt la vie avec ses salons d'attente
Lorsqu'on sait qu'on ne sera jamais introduit
Plutôt la vie que ces établissements thermaux
Où le service est fait par des colliers
Plutôt la vie défavorable et longue
Quand les livres se refermeraient ici sur des rayons moins doux
Et quand là-bas il ferait mieux que meilleur il ferait libre oui

Plutôt la vie

Plutôt la vie comme fond de dédain
A cette tête suffisamment belle
Comme l'antidote de cette perfection quelle appelle et qu'elle craint
La vie le fard de Dieu
La vie comme un passeport vierge
Une petite ville comme Pont-à-Mousson
Et comme tout s'est déjà dit

Plutôt la vie

a gud a

París,

lla nagra ve

fórceps