1.31.2013
1.29.2013
1.28.2013
1.23.2013
en Penúltimos Días, blog de asuntos cubanos
De lo cubano
om ulloa
En el blanco, Richard, poeta elegido. Elegido el desconocido Blanco por el negro presidente, el presidente socialista, ayayay. El presidente que no merece serlo porque… fill in the blank, please, que se aceptan todas las quejas. Esos cubanoamericanos que desde hace mucho somos más una cosa que la otra, sacudiéndonos siempre el polvo de un lado o del otro, caspa molesta a veces, loción protectora otras, cuna y cojín de lo familiar, siempre. Nosotros los cubanos, ah, y ellos, los cubanoamericanos. Y ustedes, ¿quiénes? Lo mismo, really pero no la misma cosa. La variante constante: un desquicie político, como un poema mal dicho, sin rima. Vaya, un cliché, maldita jerigonza bilingüe, trilingüe —que estamos y estaremos en todas partes— buscando siempre esas palabras claves que tanto nos ayudan a descifrar “lo que quiere decir el otro”. A ver, ¿y cómo se dice “inaguration”, mami? Nene, cambia la “t” por “c”… ah, y pónle acento a la “o”, como en “revolution” y dale. No, que se dice “investidura” grita el que un día aplaudió aquello de “Elecciones, ¿para qué?”, tan diestro hoy en palabrejas oficiales, aprobadas, acuñadas. O aquél, graduado en insultos, orgullos y desvergüenzas, todas definiciones de nuestro pasado, presente e inevitable futuro. Entonces, ¿qué es “lo cubano”, dime? Voy. Quiero decir, vamos.
Lo cubano fue ayer. Yes, really, it was. Richard con sus blancas orejas paradas y congeladas en la capital del imperio, hablando de todos, nosotros, us, the people, los habitantes del imperio de rasgos, creencias, motivos diferentes. ¿No es acaso el imperio el gran negocio, el gran capitalista? ¿No es ése el único motivo, más allá de un buen poema, puro, literatura del vino y del faisán? Eso, un buen poema capitalista recitó Blanco, siendo al mismo tiempo idealista. Porque es posible, el idealismo y el capitalismo. Henos aquí, presentes. Idealizando el capitalismo. Y Richard lo hizo con esos “clichés” que tanto azoran a algunos: recordando a su madre la cajera —contando dinero, vaya, capitalismo puro—, y a su padre el cortador de cañas. Cubanos en fuga ambos, corriendo con lo puesto porque en 1968 ya se sabía por dónde iba la cosa. “La cosa” nuestra, mafia en pas de deux, an intricate relationship. SIGUE en Penúltimos Días
De lo cubano
om ulloa
En el blanco, Richard, poeta elegido. Elegido el desconocido Blanco por el negro presidente, el presidente socialista, ayayay. El presidente que no merece serlo porque… fill in the blank, please, que se aceptan todas las quejas. Esos cubanoamericanos que desde hace mucho somos más una cosa que la otra, sacudiéndonos siempre el polvo de un lado o del otro, caspa molesta a veces, loción protectora otras, cuna y cojín de lo familiar, siempre. Nosotros los cubanos, ah, y ellos, los cubanoamericanos. Y ustedes, ¿quiénes? Lo mismo, really pero no la misma cosa. La variante constante: un desquicie político, como un poema mal dicho, sin rima. Vaya, un cliché, maldita jerigonza bilingüe, trilingüe —que estamos y estaremos en todas partes— buscando siempre esas palabras claves que tanto nos ayudan a descifrar “lo que quiere decir el otro”. A ver, ¿y cómo se dice “inaguration”, mami? Nene, cambia la “t” por “c”… ah, y pónle acento a la “o”, como en “revolution” y dale. No, que se dice “investidura” grita el que un día aplaudió aquello de “Elecciones, ¿para qué?”, tan diestro hoy en palabrejas oficiales, aprobadas, acuñadas. O aquél, graduado en insultos, orgullos y desvergüenzas, todas definiciones de nuestro pasado, presente e inevitable futuro. Entonces, ¿qué es “lo cubano”, dime? Voy. Quiero decir, vamos.
Lo cubano fue ayer. Yes, really, it was. Richard con sus blancas orejas paradas y congeladas en la capital del imperio, hablando de todos, nosotros, us, the people, los habitantes del imperio de rasgos, creencias, motivos diferentes. ¿No es acaso el imperio el gran negocio, el gran capitalista? ¿No es ése el único motivo, más allá de un buen poema, puro, literatura del vino y del faisán? Eso, un buen poema capitalista recitó Blanco, siendo al mismo tiempo idealista. Porque es posible, el idealismo y el capitalismo. Henos aquí, presentes. Idealizando el capitalismo. Y Richard lo hizo con esos “clichés” que tanto azoran a algunos: recordando a su madre la cajera —contando dinero, vaya, capitalismo puro—, y a su padre el cortador de cañas. Cubanos en fuga ambos, corriendo con lo puesto porque en 1968 ya se sabía por dónde iba la cosa. “La cosa” nuestra, mafia en pas de deux, an intricate relationship. SIGUE en Penúltimos Días
1.22.2013
ONEtodayUNhoy
One Today --Richard Blanco Un hoy (traducción libre de: om ulloa)
One sun rose on us today, kindled over our shores,
peeking over the Smokies, greeting the faces
of the Great Lakes, spreading a simple truth
across the Great Plains, then charging across the Rockies.
One light, waking up rooftops, under each one, a story
told by our silent gestures moving behind windows.
Hoy un sol se alzó sobre todos, encendió nuestras costas,
atisbó las Humeantes montañas, saludó de los Grandes Lagos
sus superficies, extendiendo una simple verdad
al cruzar las Grandes Llanuras y abalanzarse sobre las Rocosas.
Una luz despertando techos y bajo cada uno, una historia
narrada por el movimiento de gestos silentes tras cada ventana.
My face, your face, millions of faces in morning's mirrors,
each one yawning to life, crescendoing into our day:
pencil-yellow school buses, the rhythm of traffic lights,
fruit stands: apples, limes, and oranges arrayed like rainbows
begging our praise. Silver trucks heavy with oil or paper --
bricks or milk, teeming over highways alongside us,
on our way to clean tables, read ledgers, or save lives --
to teach geometry, or ring up groceries as my mother did
for twenty years, so I could write this poem.
Mi rostro, el tuyo, millones de rostros en los espejos de la mañana,
bostezando hacia la vida, creciéndonos dentro del día:
como lápices amarillos los autobuses escolares, el ritmo de los semáforos,
los puestos de frutas colocando manzanas, limones y naranjas cual arcoiris
que solicita nuestro elogio. Camiones plateados cargados de petróleo o papel,
ladrillos o leche, se multiplican en las autopistas y pasan por nuestro lado,
unos camino a limpiar mesas o interpretar compraventas, salvar vidas,
enseñar geometría o cobrar en cajas mandados como lo hizo mi madre
durante veinte años para que yo pudiera escribir este poema, hoy.
All of us as vital as the one light we move through,
the same light on blackboards with lessons for the day:
equations to solve, history to question, or atoms imagined,
the "I have a dream" we all keep dreaming,
or the impossible vocabulary of sorrow that won't explain
the empty desks of twenty children marked absent
today, and forever. Many prayers, but one light
breathing color into stained glass windows,
life into the faces of bronze statues, warmth
onto the steps of our museums and park benches
as mothers watch children slide into the day.
Todos nosotros, esenciales como la luz que móviles atravesamos,
la misma luz que rebota sobre las pizarras con la lección del día:
las ecuaciones a resolver, la historia a cuestionar, los átomos a imaginar,
el “Tengo un sueño” que aún hay que soñar, a pesar
de lo imposible de definir ese vocabulario de angustia que no explica
los pupitres vacíos de veinte niños que hay que marcar ausentes,
hoy y siempre. Muchas oraciones, pero sólo una luz
soplando color a los variados vitrales,
vida a los rostros de las estatuas de bronce, calidez al cemento
de las escalinatas de nuestros museos y bancos en los parques
donde las madres observan a sus hijos deslizarse dentro del día.
One ground. Our ground, rooting us to every stalk
of corn, every head of wheat sown by sweat
and hands, hands gleaning coal or planting windmills
in deserts and hilltops that keep us warm, hands
digging trenches, routing pipes and cables, hands
as worn as my father's cutting sugarcane
so my brother and I could have books and shoes.
Un suelo. Nuestro suelo, arraigándonos a cada tallo
en los maizales, a cada espiga de trigo cosechada con sudor
por manos, manos que recopilan carbón o plantan molinos
eólicos en desiertos y cerros para darnos calor, manos
que cavan surcos donde pondrán tuberías y cables, manos
tan desgastadas como las de mi padre cortando caña
para que mi hermano y yo tuviéramos libros y zapatos.
The dust of farms and deserts, cities and plains
mingled by one wind -- our breath. Breathe. Hear it
through the day's gorgeous din of honking cabs,
buses launching down avenues, the symphony
of footsteps, guitars, and screeching subways,
the unexpected song bird on your clothes line.
El polvo de las granjas y los desiertos, de las ciudades y praderas
mezclado por el viento de nuestro aliento. Respiremos. Escuchémoslo
entrelazado en la hermosa cacofonía diaria de taxis estridentes,
autobuses lanzándose por las avenidas, en la sinfonía
de nuestros pasos, guitarras, del rechinar de los trenes subterráneos,
en el inesperado canto de un pájaro posado en tu tendedera.
Hear: squeaky playground swings, trains whistling,
or whispers across cafe tables, Hear: the doors we open
for each other all day, saying: hello, shalom,
buon giorno, howdy, namaste, or buenos días
in the language my mother taught me -- in every language
spoken into one wind carrying our lives
without prejudice, as these words break from my lips.
Escuchemos: columpios que chirrean en los parques, silbidos de trenes
o susurros de un café compartido. Escuchemos: las puertas que nos abrimos
el uno al otro, al saludarnos cada día: hello, shalom,
buon giorno, howdy, namaste o buenos días,
en la lengua que mi madre me enseñó y en cada idioma
que hablamos a ese viento que empuja nuestra vida
sin prejuicio, tal como caen estas palabras de mis labios.
One sky: since the Appalachians and Sierras claimed
their majesty, and the Mississippi and Colorado worked
their way to the sea. Thank the work of our hands:
weaving steel into bridges, finishing one more report
for the boss on time, stitching another wound
or uniform, the first brush stroke on a portrait,
or the last floor on the Freedom Tower
jutting into a sky that yields to our resilience.
Un cielo: desde que los Apalaches y las sierras lo reclamaron
con majestuosidad y los cauces del Misisipi y del Colorado
lo reflejan camino al mar. Demos pues gracias por nuestras manos:
entretejiendo acero para levantar puentes, terminando a tiempo
otro reporte para el jefe, zurciendo otra herida
u otro uniforme, plasmando la primera pincelada de otro retrato
o el último piso de otra Torre de Libertad
sobresaliendo a un cielo que se expande con nuestra resistencia.
One sky, toward which we sometimes lift our eyes
tired from work: some days guessing at the weather
of our lives, some days giving thanks for a love
that loves you back, sometimes praising a mother
who knew how to give, or forgiving a father
who couldn't give what you wanted.
Un cielo, hacia el cual a veces levantamos la vista
cansados de trabajar, a veces pronosticando el tiempo
de nuestra vida, a veces agradeciendo un amor
que nos corresponde, a veces elogiando a una madre
que nos supo dar todo o perdonando a un padre
que nunca pudo darnos lo que ansiábamos.
We head home: through the gloss of rain or weight
of snow, or the plum blush of dusk, but always -- home,
always under one sky, our sky. And always one moon
like a silent drum tapping on every rooftop
and every window, of one country -- all of us --
facing the stars
hope -- a new constellation
waiting for us to map it,
waiting for us to name it -- together.
Y regresamos a casa, entre el brillo de la lluvia o el peso
de la nieve, en medio del anochecer púrpura, pero siempre a casa:
siempre bajo un cielo, nuestro cielo. Y siempre una luna
como un tambor silente rebotando sobre cada techo
y cada ventana de un país —con todos nosotros—
de cara a las estrellas
con esperanza de hallar una nueva constelación
que nos espera, cartógrafos nosotros
a punto de nombrarla, juntos.
1.17.2013
1.11.2013
ENelBLANCO
Burning in the Rain
Someday compassion would demand
I set myself free of my desire to recreate
my father, indulge in my mother’s losses,
strangle lovers with words, forcing them
to confess for me and take the blame.
Today was that day: I tossed them, sheet
by sheet on the patio and gathered them
into a pyre. I wanted to let them go
in a blaze, tiny white dwarfs imploding
beside the azaleas and ficus bushes,
let them crackle, burst like winged seeds,
let them smolder into gossamer embers—
a thousand gray butterflies in the wind.
Today was that day, but it rained, kept
raining. Instead of fire, water—drops
knocking on doors, wetting windows
into mirrors reflecting me in the oaks.
The garden walls and stones swelling
into ghostlier shades of themselves,
the wind chimes giggling in the storm,
a coffee cup left overflowing with rain.
Instead of burning, my pages turned
into water lilies floating over puddles,
then tiny white cliffs as the sun set,
finally drying all night under the moon
into papier-mâché souvenirs. Today
the rain would not let their lives burn.
boleroENmedioDELcarnaval
como un bolero en medio del carnaval regreso a tientas después de una pausa. no ha pasado nada y sin embargo, todo. pero hay que seguir y seguir.
11.16.2012
#FreeRodiles#Cuba
DOCUMENT - CUBAN MAN TARGETED FOR GOVERNMENT CRITICISM
UA: 333/12 Index: AMR 25/026/2012 Cuba Date: 15 November 2012
URGENT ACTION
cuban man targeted for government criticism
Government critic Antonio Rodiles has been charged with “resisting authority”. It is believed the charges may be used to punish and prevent his peaceful criticism of Cuban government policies.
A coordinator of a civil society initiative calling on the government to ratify international human rights treaties, Antonio Rodiles, has been charged with “resisting authority” (resistencia). He has been placed in pre-trial detention (prisión provisional), but no date has been set for his trial.
Shortly after the arrest of the independent lawyer and journalist Yaremis Flores on 7 November, Antonio Rodiles, his wife and several other government critics went to the Department of State Security headquarters, know as Section 21 (Sección 21) in the neighbourhood of Marianao in Havana, to enquire after her whereabouts. Before they could reach the building they were approached by 20 people, all plain-clothed, as two officials from the Ministry of the Interior looked on. Antonio Rodiles was reportedly knocked to the ground and pinned down by four men. Several of the other activists were also manhandled and were forced into a police vehicle and sent to various police stations around Havana. All were released by 11 November, except Antonio Rodiles.
Amnesty International pide libertad para Antonio Rodiles YA BASTA DE ABUSOS
10.18.2012
9.06.2012
homocenso
hoy en Penúltimos Días, blog de asuntos cubanos¿Homocenso u homocensura?
un texto de © om ulloa
Censar es controlar. En los países donde el gobierno trata de respetar a sus ciudadanos, un censo registra la cuantía y diversidad de la población —y luego se traduce en opciones para resolver carencias y desigualdades.
...
En un régimen totalitario como el cubano, que no ha sabido resolver los problemas básicos (en su mayoría creados por el desgobierno), un censo masivo sólo pueder servir para controlar aún más a la población sin facilitarle nada a cambio. Entonces, si eres parte de una minoría en ese país desgobernado, donde además de sufrir todas las calamidades vividas por el resto de la población también has sido despreciado, encarcelado, puesto en cuarentena o forzado a trabajar en contra de tu voluntad bajo pésimas condiciones por culpa de una preferencia sexual, ¿para qué te serviría ahora ser contabilizado en un censo por el mismo sistema que te ha impuesto y quitado a su antojo las etiquetas de “indeseable” y “escoria"?
Sin embargo, Paquito, el “gay oficial” de Cuba, quiere que lo cuenten. Paquito, para quien lo ignore, es creyente en el mamotreto ideoilógico cubano. ...
SIGUE
9.05.2012
9.03.2012
castrolengua
hoy en Penúltimos Días, blog de asuntos cubanosCastrolengua
un texto de © om ulloa
Se escucha el vacío de las madrugadas transcurridas en fríos hospitales mayamenses, el fastidioso runrún apretado de las ondas yermas de los hilillos de luz fría rebotando en los cristales sudados mientras me sostengo la cabeza y miro el piso, brilloso. Alguien se pasó horas sacándole brillo a este linóleo verdoso para que yo ahora lo admire, pienso absorta en el asco que no me abandona, dueño de mi espanto y de mi insomnio, blandiendo miedos con punta de culpabilidad afilada entre cortinas de feo diseño y polvos de tos de muertos casi, sintiéndome huérfana del mundo que no acaba de parir el prometido majestuoso corazón de la compasión que nos sirva de túnel a la muerte, única promesa firme. Y allí, debajo de una silla, está el periódico y veo el titular, enredadas sus letras entre las plateadas patas de aluminio, al descubierto, medio escondidas… como un desertor del ejército de periodiquillos que terminaron en la basura ayer éste, huidizo, se escurrió entre las sillas y cayó al piso.
El titular dice que una hija de un ministro del desgobierno cubano ha “desertado”. Hago una mueca y a pesar del cansancio se me enciende el sentido corrector y me agacho a agarrar la hoja escapada. Eso dice, que la niña desertó... SIGUE
8.20.2012
arrivederci
sonoros agradecimientos
a todos
por sus visitas.
disfruten lo que les dejo.
omu
levee´s gonna break
If it keeps on rainin, levees goin to break,
If it keeps on rainin, levees goin to break,
When the levee breaks Ill have no place to stay.
Mean old levee taught me to weep and moan,
Lord, mean old levee taught me to weep and moan,
Got what it takes to make a mountain man leave his home,
Oh, well, oh, well, oh, well.
Dont it make you feel bad
When youre tryin to find your way home,
You dont know which way to go?
If youre goin down south
They go no work to do,
If you dont know about chicago.
Cryin wont help you, prayin wont do you no good,
Now, cryin wont help you, prayin wont do you no good,
When the levee breaks, mama, you got to move.
All last night sat on the levee and moaned,
All last night sat on the levee and moaned,
Thinkin bout me baby and my happy home.
Going, gon to chicago,
Gon to chicago,
Sorry but I cant take you.
Going down, going down now, going down.
8.17.2012
pero... ¿no eran ESTOS los HOOLIGANS?
despeinadas, pero nunca a lo pussy riot, enjauladas...
alley oop... trucutú... vladimiruú putuú dictaduruú
alley oop... trucutú... vladimiruú putuú dictaduruú
gAmBERRAcciones & FOOLiGAGANisms
NYT Russian Punk Band Is Found Guilty OF HOOLIGANISM!! for Anti-Putin Protest
BBC Pussy Riot WILL BE JAILED FOR 2 YEARS for hooliganism
Pussy Riot, the Russian punk band and feminist collective that mocked Russian DICTATOR/president Vladamir Putin during a "punk prayer" in a Moscow cathedral, have been found guilty of hooliganism!!! ... driven by religious hatred and offending religious believers .... a judge ruled.
and another way to see it...
The Telegraph Pussy Riot´s stunning victory over Putin´s bureaucrats
Y ESTA, inexplicable...
BBC Julian Assange: Ecuador grants Wikileaks founder asylum ¿Qué compromiso tendrá que hacer El WikiDenunciador ahora con la Correa y socios? ¿No sacarle los trapitos sucios a los castristas bolivarianos al alba, eternamente al alba del comusol nunca naciente, ya fallecido?
Assange hizo bien en sacar trapitos sucios, a todo el mundo... pero ahora qué, si es que en algún momento se derrite toda la fuerza de Scotland Yard y logra ahora él también evaporarse a Ecuador. Ah, la izquierda europea, cada vez más obsoleta, como todo lo demás....
@yoanisanchez: Julian Assange en la embajada de Ecuador me parece como si Robin Hood se refugiara en el castillo del sheriff de Nottingham... 'Ha terminado siendo cobijado por un Gobierno con una política agresiva hacia los medios de comunicación y la libertad de información'.
8.15.2012
tutu project
NPR: An Offbeat Way To Fight Cancer: With Photos And A Tutu
Tutu Project site The mission of Bob Carey´s The Tutu Project™ is to raise funds to cover the cost of self-publishing Ballerina. It’s also the story of doing good while doing well; Ballerina is a book all about a man, his pink tutu and raising funds for women with breast cancer.
Tutu Project site The mission of Bob Carey´s The Tutu Project™ is to raise funds to cover the cost of self-publishing Ballerina. It’s also the story of doing good while doing well; Ballerina is a book all about a man, his pink tutu and raising funds for women with breast cancer.
8.14.2012
blueshaKEdown
best of chicago blues
Big Mama Thornton ft. Buddy Guy - Hound Dog
- Big Mama Thornton - Down Home Shakedown-(Harmonica Jam Session 1965)John Lee Hooker, Big Walter Horton & Dr Ross
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