Elogio de la lectura y la ficción (In Praise of Reading and Fiction)
Mario Vargas Llosa
Read the Nobel Lecture o Noble lectura...
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de El País:
12.07.2010
contra80
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con un texto de om ulloa, p. 27
12.06.2010
de la poesía...
il. Cuba, William RíosRevista Otro Lunes, N. 14, septiembre 2010:
Cuarenta poetas cubanos bajo el mismo cielo de Cuba... en Miami
Cacería
ROSIE INGUANZO
palpo cicatrices de las que no tengo registro alguno:
al borde de la boca debajo del labio inferior en un dedo el pie
en al antebrazo derecho -hoyo carcomido
no hay explicaciones para ello ni memoria
sin embargo hay un abismo en mí
una locura inmaculada de la violencia
un extravío del alma en ese paraje desolado de los locos
que dibujan estas cicatrices del cuerpo
y muchos trompones en el rostro muchos cintazos
golpizas con chancleta de palo jalones de pelo de oreja de brazos
golpes en la cabeza en el estómago
y el deseo de evitar la muerte propia, y de matar a alguien
te leo los labios en off
yéndome en un hueco
vaciada en el más grande desvarío
schubert: "la muerte y la doncella" de fondo
comprendo el deseo tupido de los dementes
el void sempiterno de los enfermos de alzheimer
la cámara lenta de los tullidos
el hipío sonoro de los asmáticos
la nube cimbreante de los mongólicos
la fañosidad inquietante del labio leporino
envidia desangrada por aquellas inocencias redondas como acertijos
cilindros de cielo sin culpa
pero tú me sostienes cercana a tu cara
olfateas mis pensamientos
untas la mirada
y me engulles
desgravándome de esa cinta rota
alma homicida la mía palpita en mi mano
junto jugo de imágenes mías
juego de abalorios escabroso
todo el polvo de la calle se me mete en la boca
en los ojos gelatinosos de quien no ha dormido
y me limpias esta realidad muerta ya
polvo irreal polvo de luces
polvo de desechos emocionales
salpican la madrugada
brida lumínica sobre mi agua
la pátina del tiempo libándome del aire
cacería nocturna
cierva trémula
soy la presa fija en el fotograma de una historia brutal.
Elogio del espía
En la mesa de al lado está el espía.
Es en vano callar. De alguna forma
Espiará tu silencio todavía.
Leerá lo que no dices en la horma
Única de tu nuca o de tu mano.
En tu mirada como en tu silueta
Acecha a que aparezca tu secreta
Cifra o fulgor. Es apenas humano.
Si bebe o come como tú, si ama,
Es porque quiere penetrar la extraña
Fórmula de tu vida y de tu amor.
Como la mariposa hacia la llama,
Avanza, avanzas, se urde la maraña
Del otro, el mismo, nadie, el escritor.
El útero es un lugar pequeño, es un lugar y es un silencio
AYMARA AYMERICH
Obstáculos entre: el gesto y la palabra,
mi pregunta y yo fluimos
malolientes desde el útero
que es un lugar indivisible como celda,
que es un lugar donde
mi única pregunta lo cuestiona todo.
Allí prefiero elegir nuestra distancia
que es la mudez del condenado,
que es un silencio donde
me escupe y me ennoblezco.
Obstáculos entre: el gesto y la palabra,
mi única pregunta y yo tenemos
una letra más veloz que antesuna paciencia más veloz
y menos tiempo.
Plegaria en tono de guaguancó
We are going to meet a lot of lonely people...And when they ask us what we're doing,
you can say, We're remembering...
Ray Bradbury, Fahrenheit 451
Dios te salve, isla mía,
llena eres de desgracias,
bendita te pierdes entre el mar y el lamento
ardiendo al son de un bolero inmenso.
En todas partes se cuecen almas
y Nostradamus anuncia
la caída irremediable de ese rostro,
santa isla delirante,
con tu sol de azúcar prieta
y tu mar de desastres...
Qué puedo hacer esta noche
si el clamor de tu miedo me hiere
como un huracán violento.
(Ave María purísima
en pecado sorprendida.)
Tengo las caderas malditas de un ángel
y canto en secreto al borde de tus huesos,
isla mía que estás en los infiernos.
(Ave María, morena.)
Estoy sola en esta guerra sin nombre
y no encuentro siquiera un borracho de fe
rogando por nosotros, pecadores.
Ningún esbirro quemaría libros
si un duende no hubiera desatado el paraíso,
la poesía caliente del alma,
la loca rebelde en temporadas de cirios muertos
y catástrofes encendidas.
Una dulce oración donde me pierdo en vela
exprimen tus ojos al otro lado del mar.
Lejos y en silencio morimos.
Venga a mí tu recuerdo ardiente.
(Ave María, mulato,
en pecado imaginado.)
Yo te espero en el averno
a noventa millas de un Olimpo en llamas
(santificado sea tu nombre,
isla nuestra que estás en las entrañas)
con mi alma cosida a tu corazón.
12.05.2010
soundSuits
School of the Art Institute of Chicago professor and performance artist Nick Cave‘s Soundsuits
at ArtBasel Miami Beach 2010
at ArtBasel Miami Beach 2010
"I want to evoke feelings that are unnamed, that aren’t realized except in dreams."
12.04.2010
12.03.2010
túLAdelMEDIO
25 5 52
tú la del medio mirando al frente que no conoces a la que mira al pasado izquierdo con socarrona sonrisa arrimada al lente que la contempla joven fresca deseo de ser tú niña triste que ignoras a la desconfiada que se acurruca en la esquina de tu regazo infantil diles que no te miren ansiosas en busca de respuestas que tú apenas sabes hablar esas sandeces que a ellas tanto estremecen tú niña siempre sacúdetelas no te dejes convencer aunque una te diga que ella sabe escribir y la otra repita que apenas está aprendiendo a descifrar de las letras lo analfabeto de su significado tú niña que eres la del corazón del medio la que aún respira la tinta limpia la que idea el futuro que apenas nunca llega diles tú que no te busquen inciertas para que las guíes que tú apenas sabes caminar en firme tú que nunca vas a huir como ellas que corrieron diestras dejándolo todo al azar de saberte siempre dentro de los ojos a cargo de los recovecos carnales que no se empolvan ellas y no tú que han corrido después de la zancadilla y el rebote de rodillas débiles tan largo sendero hoy indeciso dentro de la gravilla que se desprende del pasado futuro que te ansían porque saben que tú la del medio eres el único presente
om ulloa
52
vidalotería
/ san vicente 52 /
15 cromosomas masculinos
16 cromosomas femeninos
21 unidades mixtas no-identificadas
52 desapercibidos suspiros de vida
12.01.2010
locoAmor
Soy Cuba (Я Куба), directed by Mikhail Kalatozov.
The singer is Félix del Pilar Pérez Castro, better known as "Sami". He sang in the band Ritmo Oriental in the 60s and 70s, as per his son´s comment on youtube.
desDICHAdo
A scene from the musical-documentary movie "Cuba Feliz", directed by Karim Dridi.
Last song: DESDICHADO
11.30.2010
de la propiedad privada
foto: Orlando Luis Pardo Lazo – BoringHomeUtopics
hoy en el
un texto de
om ulloa
entre ustedes vástagos tóxicos herederos embriones de la ponzoña que brota de la raíz enmarañada en lo hondo del manglar cloacal entre ustedes ansiosos carroñeros hablen cómanse digieran caguen la sarta de disparates lo absurdo del dislate las mentiras petrificadas en desatinos que os dejan hoy los progenitores del histrión fantoche el fantasma del cadáver heroico los comensales desandantes del desabundante banquete del desprogreso incauto del paraíso en deconstrucción constante que ellos falsos reflejos narcisos en los espejos del salón social comunal os traspasan torpes danzarines zascandiles sobornados por la gula en avaricia ellos padres vuestros que os creíais que el cielo sucio de soplos de acero que la tierra desentrañada que el aire viciado de burdel de ciénaga que los hímenes violados que el agua saturada de la orina del miedo que las ruinas impacientes que los esfínteres múltiples del ano común de la isla entera os pertenecían entonces y ahora que ellos renuentes ceden el paso de cebra al tiempo y abren raquíticos puños artríticos de muerto-en-vida y dejan caer desgastados botones forrados con el pellejo curtido de todo un pueblo extinto ahora que no es entonces ellos casi cenizas osan imponer el ungüento amarillo de la cobardía del nunca ceder del no dar la cara perpetuando el retroceso a lo que jamás pudo ser y extienden la ofensa de hacer vástagos herederos a ustedes que viven en inglés y huelen en francés embriones de la semilla hipócrita a ustedes insignificantes paradojas en pitusas chinas os nombran dignos hoy del desvencijado trono de cañas con la corona floja de tabaco envuelta en hojas secas hilada con el espinoso pespunte de la marchita rosa blanca del mal martí enchumbada de la mala sangre de la bemba suelta de guillén ahora que les ceden el asco del porvenir a ustedes hombres nuevos latifundistas internautas vividores de la falacia crujiente de vender a cuba-entera-cuba envolviéndola cual mujerzuela del aroma pestilente de una inexistente revolución descuajada en su propio desarraigo de inútil eyaculación precoz de semen infértil sobre una tierra que me arde en cada coyuntura como yodo tinte en cada hueso añejado en la lluvia y la nieve acumulándose medio siglo en el adn de mis uñas sucias de exilio ácaros de ausencia en mis dientes átomos de olvido en mis ojos empecinados en recobrar fragmentos de la infancia que apresta recuperar lo que también es mío del cielo de la tierra del aire de los hímenes del agua de las ruinas de los esfínteres del pueblo extinto de la isla tan mía como propiedad de nadie
11.29.2010
oDDduos
Top : manipulated photo by Roberto Kusterle; middle: Jennie Lee and Elvira Snow known as The Snow Twins; bottom: José Lezama Lima and Virgilio Piñera, Cuban writers
y viceversa
LEZAMA, PIÑERA Y VICEVERSA
Jesús Marchamalo
Llama la atención que dos personas tan iguales puedan ser al tiempo tan diferentes, como si uno fuera la imagen misma del otro, pero reflejada en un espejo deformante. Negativo y foto, moneda y troquel: Lezama carnívoro, Piñera vegetariano; Lezama fumador de puros, Piñera de cigarrillos; Lezama, traje y corbata, Piñera, camisa de manga corta; Lezama, barroco, Piñera marginal.
Lezama, gordo, fofo, panzudo y desorbitado, tenía un pelo negro lleno de brillos como una sotana usada; Piñera no, era tan flaco que ni siquiera dejaba huellas en la arena de la playa. Lezama acumulaba en su casa centenares de libros, metidos en vitrinas, en estanterías, amontonados en la mesa de su despacho; Piñera no, los leía y después los regalaba, o los prestaba sabiendo que no los iban a devolver, y nada en su casa hacía pensar que se tratara de un escritor. Lezama vivió siempre en el mismo piso de la calle Trocadero, un primero con balcón a la calle que era una embajada de sí mismo, el lugar donde recibía a los jóvenes poetas que le llamaban maestro, y donde lo visitaban los escritores que llegaban a La Habana. Piñera vivió en decenas de casas, que más que casas eran en realidad habitaciones, chamizos, cuartos de los que se mudaba de un día para otro, arrastrando escasamente un hatillo de ropa, una vajilla mínima y una vieja máquina de escribir que andaba luego rodando por los rincones, como abandonada. No, no se parecían: Lezama era Lezama para todos, menos para su madre, que siempre le llamó Joselín –allí grueso y enorme-, mientras que a Piñera todo el mundo le llamaba Virgilio, menos la policía. Hasta su común homosexualidad les hacía diferentes, porque a uno le gustaban los amores angelicales, a Lezama, y a otro los rudos campesinos de la zafra, los descargadores de músculos sudorosos, a Virgilio, que duraban en su cama lo justo para el placer.
Así que acumularon bilis, con el tiempo, miradas recelosas, adjetivos punzantes, y un día se pelearon. Habían estado los dos, al parecer, en el Lyceum and Lawn Tennis Club (sin comentarios) y allí saltó la chispa de la desavenencia, de modo que acabaron en la calle. El enorme Lezama, y el pequeño Virgilio, como David y Goliat, amenazándose con partirse la cara, o la nariz, con ponerse un ojo morado, romperse un brazo o molerse a palos. Hasta que Virgilio saltó un seto, y se introdujo en un cercano jardín, desde donde comenzó a tirar piedras a Lezama, que le señalaba amenazante con su dedo regordete probablemente anillado. Y aquello fue un listado de amenazas: “Virgilio, te voy a pegar”, y de guijarros que rebotaban en la acera, y que Lezama esquivaba con pequeños, ridículos saltitos que los niños jaleaban al grito de “¡Gordo! ¡Gordo!”, que era de las peores cosas que se le podían llamar. No se hablaron durante años. Uno se volvió, rojo de ira, a casa, y el otro, tal vez arrepentido, a la Argentina.
Años después, Lezama escribió una inmensa novela que hay que transitar con serpa y botella de oxígeno, como las cumbres nevadas del Himalaya. Paradiso, una fiesta de palabras –adjetivos y adverbios- que surgen en torrente, enganchándose unas a otras como las cerezas. Se cuenta que escribía a última hora de la tarde, o de madrugada, cuando el asma le impedía dormir, en su despacho caótico lleno de libros, y fotos y tabaqueras, justo al lado de la cocina, porque le gustaba trabajar con el olor cercano de la comida, cada vez más prisionero de su gordura, del tabaco, del cansancio y las canas.
Piñera, no. Cuando lo detuvieron, tras la Revolución, un día que iba por la playa vestido con unos pantalones cortos, chanclas y camiseta, pidió a la policía, muerto de miedo, que le dejaran cambiarse. Lo acusaron de atentado contra la moral, entre otras cosas. Y ahí anduvo, ingrávido, refugiado, escondido, oculto y recóndito, asustado y pálido hasta casi su muerte. Los últimos años sólo fue una sombra incolora de sí mismo. Cuando un periodista visitó la casa del amigo que lo había acogido, y lo entrevió, el dueño lo señaló con disimulado afecto, y dijo: “Ése fue Virgilio Piñera”. Legó para la historia de la literatura un verso: “La maldita circunstancia del agua por todas partes, me obliga a sentarme en la mesa del café”, y otros cuatro libros más. Tal vez cinco.
de Viajeros y estables. 36.Lezama, Piñera y viceversa, Rinconete, CentroVirtualCervantes, agosto 2006 (luego parte de 39 escritores y medio, de Jesús Marchamalo, ilustrado por Damián Flores, Siruela, 2007)
11.28.2010
11.26.2010
barcolvido
Drifting Dubs...
"Forgotten Shiploads" by The Nautilus Project [a.k.a Marcel "Nemo" Frehse]. Taken from the 'Harbor At Night' E.P. Released on the ZeECc label [ECc011] March 2010.
11.25.2010
blowholex
The Wolfsonian–FIU Presents Isabella Rossellini’s ‘Seduce Me’ An Installation In Celebration of Art Basel | Miami Beach 2010
December 1-5
@ The Wolfsonian
1001 Washington Avenue MB
Wolfsonian site
Sundance Channel/Green porno
11.22.2010
11.18.2010
11.16.2010
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