7dayCuba

Cuba from Maxime Leduc on Vimeo.

chickenDEVILmystery

A great image combo! click to enlarge...

Found at a blog called forgottenBookmarks. I run into it by chance and it is now a favorite of mine. In this blog, someone who works at a used books store posts the funky, personal, funny, and weird things that she/he finds in those old books. Each post usually includes a good res. photo of the used book and what was found inside. There are some strange image combos, like this one.

losEXITosos

Cubamerican
Exile to Mainstream...

click to see trailer of a film by J. Enrique Pardo, coming in 2010

Entrevistas con los exitosos usualSuspects de siempre, los triunfadores del sueño cubanoamericano... de este trailer me impactó la gran cantidad de tumbas con la bandera cubana (en realidad los únicos EXITosos cubanos), de un cementerio mayamense...

aerial photo of Miami cemetery by Peter Dooling

película feliz

para todos los infelices

a m i s t a d i o

de vez en cuando me paseo por facebook a chismear, a ver fotos y otras tonterías de gente que conozco, más o menos. voy al "amistadio", como le llamo, a hacer de voyeur porque eso es lo que es, un lugar público, un estadio donde la gente exhibe su popularidad en términos de ¿amistades? acumuladas.

yo, desgraciada que soy, sólo cuento con unos 16 conocidos en mi cuenta de FB (cierto, mucha gente que me conoce ha tratado de invitarme y no entiende por qué no utilizo mi nombre para mi cuenta de FB o para el blog. les contesto que así puedo ser un personaje que mucho tiene que ver con la persona que soy, pero no con el nombre que carga con las culpas de esa persona. muchos reaccionan que no quieren asociarse con el personaje y basta. respeto su decisión. total, cuando los veo, me siguen queriendo igual...). a pesar de eso, he decidido no solicitar más FB membrecías de las que ya tengo porque la verdad, me parece absurdo eso de ir pidiendo a la gente si quieren o no ser mis amigos, a estas alturas del juego. no soy una persona sumamente social en el sentido popular de la palabra. lo puedo ser si así lo decido, pero me gusta la soledad del individuo y no necesito el eco del aplauso del estadio para reafirmarme como nada de nada.

sin embargo, no niego que los ciberclubes sociales tengan su propósito en nuestra época y que la gente se divierta en ellos. soy miembro de FB, sí, pero en realidad sólo me incluí para no quedarme rezagada en esta era de tecnologías varias, admito. de vez en cuando también subo fotos a flickr que comparto con amistades. es un servicio que ahorra tiempo y por lo tanto me gusta: tiene un uso práctico. además, tengo un blog y es una actividad que me encanta. mi blog es muy personal, sin ningún otro propósito que escribir lo que me da la gana y de la manera que yo quiera, compartir música y arte que me gusta y vociferar de cuba y sus problemones a mi antojo. mi blog es, digamos, mi propio espacio donde patalear, perretear y lloriquear como a mi me plazca, mi A Room of One's Own (Virginia Woolf, 1929: "A woman must have money and a room of her own if she is to write fiction.") La pobre Virginia, quién la viera hoy en día, alarmada entre sus cuatro paredes, con tanta "escritora" suelta por ahí, en el ciberespacio, y la mayoría sin un $... ni un libro que verifique tal empeño, pero sí con muchos amigos en facebook... pero bueno, a través de este espacio, mi blog, he conocido personas desconocidas muy chéveres. algunas podrían tal vez llegar a ser amigos. en realidad, muy pocos de mis amigos de "la vida real" leen mi blog, tal vez porque ni saben que lo tengo porque no se lo comuniqué a muchos, la verdad. pero otro tanto de desconocidos lo leen de vez en cuando. who knew, como dicen por ahí.

pero al grano. lo cierto es que yo sé quiénes son mis amigos verdaderos y no necesito contar con 2,000 amistades en el amistadio de FB para sentirme verdaderamente realizada y confirmada como popular. traigo esto a colación porque la amistad es, para mí, una de mis pocas vacas sagradas, porque lo demás es rebaño que va directo al matadero. la amistad es una religión en la que hay que creer y en la que hay que dar pruebas constantemente. nada de dioses invisibles y promesas del más allá en esta religión. la amistad es mi "do IT and do it NOW". al igual que otras indispensables relaciones humanas, si se deja de cuidar, la verdadera amistad pierde el magnífico chisporrotear de la leña pesada cundida de fuego, encendida de ideas. se queda en cenizas.

yo soy una persona muy abierta, muy comunicadora, a pesar de no ser muy social. paradoja, pero tiene sentido. siempre digo lo que siento, sea lo que sea y en muchos casos, en momentos inapropiados. poco tacto, dicen muchos que tengo. pero prefiero decir las cosas tal y como las veo que guardármelas y añejarlas. no señor, no tengo botón de "save as a draft" en mi mente, como diría alguien muy importante para mí que no entiende por qué soy tan irreprimible. se lo traté de explicar: "si me lo trago, me quema. tengo que escupir la llama o me calcino por dentro". no lo entendió, ni ayer, ni hoy ni nunca, ella a quien considero tanto y quien me considera... pues, la verdad, una incontrolable bocazas. pero ella nunca me ha fallado y yo a ella tampoco, aunque nos hayamos dicho hasta de qué mal nos vamos a morir ambas. en mi librito negro, su nombre nunca se ha borrado. tachado tal vez, varias veces, pero nunca borrado.

entonces, me considero afortunada porque creo que cuento con unos 20 buenos amigos, de los cuales tal vez 10 sean muy buenos amigos y de ellos cinco son mis mejores amigos. contar con esos 20, 10 y sobretodo con los cinco de emergencia me hace una de las personas más dichosas del mundo. sí, muy afortunada. de esos cinco de emergencia, dos son hombres y tres mujeres. excelente equilibrio, pienso. siempre me gustaron los hombres como amigos. tienden a pensar de un modo linear, directo. nada de las curvas y tergiversaciones de las mujeres. ésas que tanto me gustan en los números redondeados, con curvas...5, 2, 3. otra paradoja. mis cinco amigos estrellas pueden contar conmigo a cualquier hora del día. los otros cinco durante la noche si fuera necesario, y los otros diez de día solamente y tal vez los fines de semana... pero siempre de la misma manera que yo cuento con ellos.

y bueno, lo más curioso es que muy pocos de ellos están en mi casilla del amistadio de facebook.


UPDATE: y vean este video, FaceBook en la vida real, que pusieron en FB unos argentinos, que está para divertirse de lo lindo

DEL LIBRO "FACEBOOM" del autor JUAN FAERMAN

un día en el solar...

Un día en el solar (1965) dir. Eduardo Manet, con Sonia Calero, Asseneh Rodríguez, Tomás Morales, Alicia Bustamante, Roberto Rodríguez, Olivia Belizaires, etc. Coreografía: Alberto Alonso, Música: Toni Taño

anoche, paseando por los blogs de tema cubano, encontré el clip de la escoba en el blog de ZuGalería. me quedé sin habla y casi salté de alegría. hacía años que buscaba el clip del jabón-bon. y zas, con un resbalón cibernético la escoba me llevó al jabón. qué delicia.

recuerdo haber visto esta película, un oasis solariego musical, con apenas 6 años al lado de mi madre, bella en su vestido apretado al estilo de 1965. las dos nos reímos mucho aquella tarde, y yo, niña al fin, disfruté al máximo a la negra gorda que sale cantando con voz ronca y dando pasillos, mientras me atragantaba de maní tostao de mi cucurucho de papel. me pasé días tarareando lo del cepillo-pillo y el jabón-bon en la batea-tea del patio de mi casa, tratando de mover el culo de la misma manera y ahogándome de la risa cuando mami se me acercaba con la palangana de almidón y tratábamos las dos de bailar a dúo al estilo de la película. estos recuerdos no me los quita nadie, ni el amargo sabor de todo lo demás.

y ahora pienso, qué alivio habrá sido para mi madre esta fantasía musical tan cubana que la apartó de su realidad sofocante de 1965, por ser una de las pocas películas cubanas de la era con leve contenido político, llena de majestuosos bailes y rica cubanía en su musicalidad. qué alivio para mí encontrar estos clips hoy y qué inmensa alegría me han inyectado en la triste rutina de ser en el recuerdo lo que no soy en realidad.

menMelting

Small ice figures melt on the stairs of Gendarmenmarkt in Berlin, Germany, as part of an art project by World Wide Fund for Nature. Around one thousand ice figures by Brasilian artist Nele Azevedo were melting within 30 minutes symbolizing the effect of global warming.

(photos: top, THE ASSOCIATED PRESS/Maya Hitij; bottom, Reuters.)

WATCH at: youTube

honeymoonINhavana 1958

"...lo que fue y no será, y lo que es y no quieres ver...", dijo. tenía toda la razón. busqué el disco de la gormé con los panchos y ya, asunto resuelto. era lo que tenía que ser. al picarlo la aguja, empezó a llover...

oh no, di que no es VERDAna...

Ikea Changes Typeface Switched.com

The Font War: Ikea Fans Fume over Verdana TIME.com

Carolyn Fraser, a letterpress printer in Melbourne, Australia, adopts a different metaphor to explain the problem...

"Verdana was designed for the limitations of the Web — it's dumbed down and overused. It's a bit like using Lego to build a skyscraper, when steel is clearly a superior choice."

albaHca buena y bilinWual

santo

mi tío Santo se pasó la mayor parte de su vida en cárceles cubanas por la simple razón de que era un borracho. un borracho que decía la verdad, como acostumbra ser el caso. como en el actual caso de Pánfilo (a la derecha, pinchar foto del Guamá para llegar al enlace y explicación del casoPánfilo).

pero lo que quiero destacar de mi tío Santo es que fue un borracho que se pasó su juventud en la cárcel, a intervalos desde 1965 hasta que lo echaron de Cuba tachado de "escoria" durante el éxodo del Mariel, en 1980, porque con cada trago de ron o aguardiente que se daba se cagaba en Fidel, en su revolución y en la madre de cualquier Castro que anduviera cerca.

de niña lo vi hacerlo un montón de veces. confieso que me daba risa porque tío Santo era como un niño, por ser bajito y tener un leve retraso mental. cuando estaba sobrio era tímido y tierno con sus sobrinos, y se la pasaba sacudiendo los bolsillos de sus pantalones, donde siempre llevaba kilos que nos repartía con goce en sus ojitos azulados. recuerdo que cuando entraba por la casa y me veía en el patio me gritaba: "ven acá, mi sobrina.... ¡mira como tengo kilos!" y nos poníamos a contar kilos sobre el buró, riéndonos como dos felices banqueritos capitalistas.

pero cuando bebía, se convertía en un enano bruto y grosero, y lo que más lo sacaba de quicio era la falta de comida que ya se vivía en Cuba a mediados de la década de 1960. cuando mi madre u otra tía (sobretodo la que fue presidenta del CDR y murió en Miami, alimentada y cuidada su salud por el gobierno estadounidense) le servía un plato de comida, en medio de una de sus borracheras y con la intención de llenarlo para que se durmiera, Santo lo probaba y acto seguido se lanzaba a la calle a gritar que la comida que daban por la libreta era una mierda, que él quería comer queso, jamón y chorizo. y ahí empezaba la retahíla de insultos a Fidel, que iba aumentando en calidad y color a medida que Santo desataba su furia.

mi familia se fue de Cuba rumbo a España en el 68. mi madre siguió ayudando a sus hermanos todos, simpatizantes o no al gobierno impuesto, de igual manera y cómo pudiera. eran épocas en que las cartas nunca llegaban, en que apenas se podía llamar por teléfono, en que ni se podía pensar en ir a visitar la familia, jamás, ya no sólo no había vía, sino que las familias se dividían por la política de manera drástica y amarga. para mi madre lo que importaba era que eran sus hermanos, y no le importaba si algunos eran del partido, de la UJC o del CDR. lloró igual cuando uno murió en un accidente recién llegado de Angola que cuando otro se resbaló en el baño. pero mi madre nunca se esperaba lo que pasó en 1980, cuando trabajando de voluntaria en Cayo Hueso durante el éxodo del Mariel la llamaron a un lado. una señora le preguntó su apellido de soltera y miró una lista. con el índice señaló un nombre y se lo mostró a mi madre. ella se tapó la boca, ahogando el grito de alegría y asombro: ¡Santito está en Miami!

y allí murió a mediados de los 90. todos esos años mi madre se ocupó de él, que cada vez que me veía se sonaba los bolsillos y me regalaba dos "quarters" para que me fuera a tomar un refresco, me decía, aunque yo tuviera ya la mayoría de edad. pero lo curioso es que mi tío Santo, que siguió siendo borracho hasta el día de su muerte, cuando se emborrachaba en las calles del suroeste de Miami, se seguía cagando en la madre de Fidel, en sus hijos y todos sus descendientes, pero no ya en nombre de la mala comida, sino en nombre de Cuba.

mayamibichRRumba

sensiYOble

sentidos.los.pocos.con cinco no basta. por lo sensorial voy. por lo que se toca. huele. escucha. observa. degusta. presa soy de esas sensiblerías con mis órganos que sienten tanto o más, agudos, ásperos, papilla de la piel, aroma de la pupila. por tocar toco hasta la mierda. siempre fue así. por sentir siento hasta lo que no existe. por oír atrapo ecos de las piedras. por degustar hasta caníbal resulto. es la experiencia de sentir y saberlo. experiencia humana.

recuerdo un aula donde un calor asfixiante nos dormitaba en los párpados después de un recreo matutino de panetela sobreazucarada y refresco de mate endulzado. azúcar y cafeína a los ocho años, corriéndome por las venas con un palpitar asustado y la maestra hablando boberías varias. que si el predicado que si el sujeto que si las moscas se estaban alborotando encima del pupitre del oscarito observé mientras la voz de la vieja con zapatos ortopédicos se sonorizaba en sus ondas cansonas. oscarito manoteaba las moscas sobre su coco liso y hacía muecas incómodas. se sentía un tufillo a su alrededor y los otros muchachos se burlaban. cuando por fin sonó el timbre y todos se levantaron precisos, mis ojos se quedaron posados en el asiento del pupitre, donde oscarito había dejado una piedrita oscura.

de la misma manera que cada mañana cuando, durante el matutino húmedo y los cantos a una libertad ficticia, mi nariz se introducía en la pelambre de digna victoria a aspirar su perfume de violetas con los ojos cerrados y las manos rozando la dureza almidonada de la falda de mi uniforme, me acerqué. era o no era, me pregunté. con el rostro casi encima de la piedrecilla el olfato me dijo que era. y no me importó que lo fuera. el tacto reclamó experiencia. más blando que una piedra, con certeza. apunte, mente, apunte. con el dedo embarrado me fui al baño. me pasé el resto del día con el dedo parado, alerta. que no me digan comemierda, que yo soy tocamierda, me dije risueña. peores piedritas me esperaban en la senda sensorial de mi humana vida.

acabo de tocarme la cicatriz que ahora se aloja en mi cuello para el resto de lo que quede. es áspera y huele al dolor que aún no he sentido porque el que se avecina no duele como el pasado. he cerrado los ojos para hacerlo, como siempre, nada como el tacto a oscuras donde todo puede ser cualquier otra cosa. es una soga, pienso. es un alivio, espero. es un cordel cordón fino que habrá de desaparecer. es una experiencia sensorial. otra. es un paso. a otro nivel. sensorial. es mi cuerpo. degenerándose. locuaz y descriptivo.

© omu 2009

satisfiedNOT

plaCentero

Extraction of the placenta
Plaster relief from a series illustrating the stages of childbirth
Undated (c.1900)

part of the exhibit

Origins of life

Exquisite Bodies at Wellcome Collection, London

mete y saca, no hay otra vía para ilustrarlo
el cuerpo que regurgita por todos sus orificios sus ilícitas creaciones, sus inventos, su paz y su guerra debajo de la fina capa, crisálida inmunda que tapa el continuo mete y saca © omu 2009

Tradición y otros cuentos

de Libro de Notas: Cuentos mínimos de María José Barrios

Tradición

Lo había intentado todo para hacerles ver que era un dragón vegetariano, pero ellos seguían entregándole una doncella virgen cada cinco años que, al menos, tenían el detalle de no sacrificar. Devolverlas sería desconsiderado tanto para con ellos como para con las propias chicas, que se habrían sentido rechazadas. De manera que cada noche se colocaba el delantal y, resignado, preparaba una ensalada para quince.

Mentirijillas

La cosa funcionaba más o menos así: las princesas se fugaban con sus amantes y dejaban que el dragón cargara con toda la culpa. Los príncipes lo sabían, pero usaban la excusa de la princesa encerrada para entrar en el castillo y buscar el tesoro. Finalmente, el dragón estaba encantado con el bulo de las princesas y del tesoro, porque así tenía siempre a mano un príncipe para merendar.

Confusión

Por culpa de un lamentable error de encuadernación en el que nadie reparó a tiempo, miles de lectores pasaron la página y contemplaron, horrorizados, cómo la Bella Durmiente se convertía en rana justo después del apasionado beso del Príncipe Azul.

Orchids....

"...the inflatable love dolls of the floral
kingdom."

@ Love and Lies,
National Geographic via NPR

..what's so wonderful is that every one of these flowers has a specific relationship with the insect that pollinates it. ... And neither the flower nor the insect will ever understand the significance of their lovemaking. ... In this sense they show us how to live -- how the only barometer you have is your heart. How, when you spot your flower, you can't let anything get in your way.

Sneaky Orchids:

They lure pollinators with trickery and the promise of sex.

See more Christian Ziegler's photographs of orchids.

for all lovers and liars, alike... and you know who and which you are... enjoy!

languageISaVirus

Laurie Anderson,1984
... if that is a pain cry, then...Language is a Virus... is a Virus

autoMonttaje

caricaturas de Alberto Montt

de vida y muerte

te sacan esto y lo reponen con esto otro. cosas que ni notabas existían. zas, fua, zip, zaca, fuif. cosas que ahora te hacen falta. lo mismo pasa con la gente. se quita una y se pone la otra. a veces los cambios se sienten por lo imprevisible, por lo inoportuno, por lo innecesario del acto, como la vida misma. otras veces ni te das cuenta. así es la vida, cosas de la vida, la vida que nace y muere, constantemente.

hablo con mi madre y su voz de mujer roca convertida en arenisca me cuenta sus penurias, aunque me haya llamado para enterarse de las mías. la escucho mientras observo que llueve afuera. apenas puedo mover el cuello y la molestia me hace cerrar los ojos. con voz de chisme sucio, mi madre me cuenta divertida sobre una amiga que hace 20 años no ve. anda de visita en miami y le cuenta a mi progenitora que enviudó hace cuatro. ahora le confiesa que está comprometida con un señor que fue su novio en cuba, hace casi 60 años. mi madre se ríe, entre divertida, asombrada y escandalizada. sonrío complacida. recuerdo a la amiga de mi madre. recuerdo a sus hijas. compartimos muchas noches en el parque de pueblo nuevo. aplaudo a la señora y mi madre cambia el tono. antes, pienso en todas las que se han ido. si algún día volverán.

luego mi madre, con voz queda, me cuenta que murió antonia. me trato de enderezar y me duele el cuello. ay, no, digo. por el dolor y la noticia. antonia era una señora estupenda, cascabelera, risueña y dominante como el maldito sol mayamense. como tantas viejas cubanas del exilio histórico, histérico e histerectómico, antonia sufrió, vivió, luchó mucho las estrechas calles sin aceras de la urbe ciudad-estado. cuando yo la conocí, hace un par de décadas, se dedicaba a la manicuría casera. yo la visitaba cada vez que pasaba a ver a mis viejos. las citas con antonia requerían de por lo menos tres horas. entre manos y pies, se demoraba eso y más, pero valía la pena ya que dejaba esas extremidades en plena forma para los próximos tres meses. yo siempre le daba una generosa propina que triplicaba el costo de la labor.

además, antonia era una excelente cuentista. vivía en una casita un toque desorganizada, llena de perros, loros y cotorras. mientras preparaba los utensilios, hacía café y regañaba a totica, que se había cagado en la cocina, antonia cantaba o tarareaba algo, corría a contestar el teléfono o atender al marido demente, paco, un hombre tosco con boina gallega en pleno agosto. paco le había sido infiel a antonia décadas atrás, varias veces, ella me había contado, y aunque siguieron viviendo juntos y ella lo atendió hasta el último momento, nunca se lo perdonó. cuando ella, por la enfermedad de él, se convirtió en la fuerte, antonia lo manejaba con mano de hierro, pero afectuosa. me maravillaba ver todos esos sentimientos encontrados coexistiendo bajo el techo de la pequeña casa, pura humanidad. la vida sin instrucciones de libro, enciclopedia ni manual.

cuando paco murió, antonia se metió a santera. eso me parecía cómico, porque se pasaba la vida alabando a jesús. se empezó a poner pulsitos y collares multicolores que resaltaban en su piel blanca de cabellos rubios y ojos azules. y es que antonia era hija de un cubano y una norteamericana. un cubano recalcitrante del siglo 19, tan parecido a otros del siglo 20, que prohibió a su esposa hablarle en inglés a sus hijos. por lo tanto, antonia no decía ni "hello" en inglés. y cuando llegó a estados unidos como refugiada cubana, casada con paco, ignoraba que ella y sus hijos tenían derecho a la ciudadanía estadounidense automáticamente. meándose de la risa, ella me contaba cómo se pasó meses estudiando para el examen en inglés para que todo resultara innecesario. y cómo su padre le había prohibido su romance con paco por ser divorciado. y secretillos de su madre y hermanas. los sufrimientos del exilio sesentero. los trabajos humillantes. y tantas otras cosas que me contó la magnífica antonia. sin embargo, la que más recuerdo fue una, macabra, cómica, triste, humana.

llevaba paco meses ya muerto cuando fui a ver a antonia. se veía un toque agitada. le dije que podía regresar otro día. "no te preocupes, niña. siéntate que ya voy...", me dijo y se puso a hacer café. cuando empezó a sacarme las cutículas, me dijo que estaba teniendo muchos sueños con paco. avanzó y me contó más detalles de las infidelidades, uno de sus cuentos favoritos. creo que ejercían en ella cierto desahogo narrárselas a alguien como yo, que nunca opinaba. ella narraba y yo copiaba, en mi mente, cosas que luego apuntaba. ese día me confesó que había visto a paco de nuevo, en la puerta de la casa de enfrente, donde vivía una de sus hijas. con el rabito del ojo miré yo hacia allá por la ventana, aunque no creo en esas cosas.... antonia, calmada ya por el cafecito, seguía, con tono muy natural contándome como eso pasaba a menudo, eso de ver a paco. me contó que se le aparecía por toda la casa, por el patio. que trataba de hablarle, pero que ella lo ignoraba. porque al fin y al cabo era un espíritu. "él lo que quiere es que yo lo perdone, pero si yo ya en vida le dije que de eso nada monada, no sé para qué tanta jodedera ahora... tú no crees, mi niña". yo asentía y miraba hacia todas partes, no vaya a ser.... "pues anoche otra vez soñé con él, lo vi en su carrito de heladero, manoseándose con la nica, tan descarados los dos... y esta mañana, cuando me levanté y fui a recoger el periódico en el portal, lo vi". yo tragué en seco y sonreí. creo que casi también vi a paco en el umbral de la puerta, con el rostro serio y su boina gallega. ah, la fuerza de una buena narrativa...

entonces antonia, con su linda cara de cutis blanco y sus ojitos azules risueños me miró. dejó de arreglarme las uñas y levantó un mano señalando hacia el cielo. "pero eso sí, antes de cerrar la puerta se lo dije, para que no siga jodiendo.... elévate, paco, que tú eres espíritu, así que no te creas el vivo. elévate y no me mortifiques más". por un instante no supe si reírme o qué. antonia lo decía en serio y se lo creí, lo que me acababa de contar. cuando me fui, con mi propina y mis besos, le dije que había hecho bien en espantar el espíritu de paco, que ya arreglarían las cosas en el cielo algún día. su respuesta fue rápida: "lo dudo, pero bueno, que no sea muy pronto...", dijo antonia y se rió a carcajadas.

hoy entierran a antonia y espero que pronto ella y paco hagan las paces. mientras, yo la voy a extrañar un montón. QEPD.