vote#2020

This is what democracy looks like... 

VOTING 

Not whining nor menacing rumble in Twitter... elections are not won in cyberspace.

WHAT COUNTS IS showing up, staying, voting. 

The results are NOT Biden's miracle... nor anyone else's... they belong to all the people [CenterCoalition, BlackVoters, MiddleAgedWomen...] that showed up, waited, and voted... this is OUR country, and WE the people must take it back from gross ignorance and incompetence.

#VOTE2020DEMOCRATS #VOTEallREPUBLICANSout #votefor aBLUEsenate 

chopiNADAparanOctáMbUlos

DEcayedDAgUerrotypes::deudasYplagios

Portrait of unidentified persons... [between 1844 and 1860], by Mathew Brady's studio [nothing like a good rubbingOFF by time...]

iMpaled y/o enSartada

no amo la ópera… como no “amo” nada en particular; y sin embargo, todo me gusta... poliamorosa que soy... una noche en la ópera entonces... mi reacción a  mi madamaB en El BeiSman, y aquí, para ahorrarles el clic:

si pienso en encasquetados punzones nocturnos... una noche de estreno en el teatro Lyric Opera of Chicago, mi gran ciudad encantada de frío y nieve escarchada —donde se presenta Madama Butterfly hasta el 8 de marzo, la insensata geisha inamorata, figlia di Giacomo, il Puccini melodramático —pienso en ese frágil insecto japonés… her wings impaled by the pins of love... across the oceans, y en mi vida por ella atravesada mientras allí, entre el variado gentío, en el lobby del magnífico teatro me vi. de soslayo reflejo, envuelta en negro, cabeza de plata y pañuelos de seda colgándome del cuello porque nada calienta como la seda, y esa noche —partícula de un invierno chapucero anticlimático— el frío decidió normalizarse y regresar. era noche de acompañar a un amigo, quien me invitara a escoltarlo en su misión reseñista, aquí: Madama Butterlfy como atopía trágica, y con gusto accedí. “te tomó largo llegar aquí”, pensé mientras observaba los detalles del techo del teatro con ojos entrecerrados. y suspiré… “qué me dices tú ahora, mi gran Callas, que hicieras en este teatro tu espectacular debut americano... an avalanche of applause, a roar of cheers growing steadily hoarse, a standing ovation, and the main aisles were full of men pushing as close to the stage as possible... calling her(you) before the curtain 22 times in an ovation that lasted 17 minutes...? y pausa, for let it be noted, once again, that in the miDwest, Chicago es la gran matadora —y no solo de reses, ella nuestra mujerona de los amplios hombros, home of great lovers of art… ves, María de Arias, que sí lo recuerdas, tu debut… tú que aun muerta desprendes con tu voz dagas chorreando sangre... because The Dirk, que dijera la Dickinson, poeta... the Dirk Commemorate —Itself Remind Us that we died. pero no, Callas, a pesar de ti, mi enorme y bella griega, y de tu voz fémina tragedia, no amo la ópera… como no “amo” nada en particular; y sin embargo, todo me gusta. del poco al mucho, poliamorosa que soy. dispersa y suelta, dijeran de mí quienes no fueran tú, como yo gustosa acaparadora de placeres a flor de piel, oído, lengua, olfato y ojo. la ópera entonces... sensorial, siendo música, amante de las mejores, sonora estridente, en un rincón del alma con la Madama, como tú y como yo, triste protagonista del perenne culebrón, ese roto del corazón, aquello de la traición. y siempre prefiero tu voz y los cerezos en flor despojándose, heridos, porque la música... eres tú. entonces, a modo de danzón tardío, esa noche, deslizándome por mármoles operáticos, como si estuvieras... hacia ti, con la Madama, l’ópera della vita.

y es que mi MadamaB ha encarnado multitransformaciones como ensartado su triste presencia en mí, clavadísima. la primera, cuando en mi infancia cubisesentera observaba con curiosidad a mi hermano adolescente peinarse horas para salir corriendo por el patio de las arecas, el pelo envaselinado, hacia el cine de barrio. allí vio, mil veces, la película Sayonara melodrama a lo “cosaHollywood” de 1957. esa Madama de celuloide fue adaptada y/o trasladada hasta ser —con joven impecable Brando de uniforme— otra desgastada versión del tema “a hombreBlanco sociedad hacerle imposible amar mujerDEcolor” (de cualquier color). lo que confirmaba al hombreBlanco que nada, nada como esa exótica mujer cariñosa, amante... devota, fiel, cálida... dispuesta a morir d’amour por él… adelantando ecos de… y es que tú amada amante das la vida en un instante… 

ya en los años rococó de artisfashionismos de la década de 1980 se me incrustaron varias madamas —reales o imaginarias, pero siempre histriónicas. se colgaron de las ondas discopunkrapscratch del álbum Fans (1984), de Malcolm McLaren (ex manager de los SexPistols) y me intrigaron sus versionarias operáticas. cuando aún MTV era meca musical de la videotecnología de la época, se me incrustó con fotoimpacto el frío y triste video de su Butterfly... con la voz narradora de McLaren… her sad tales of woes... Cio Cio (¡chocho!) san… was her name... in those days… she had problems… Little Chocho san... el fotofondo ambientado a la Deborah Turbeville... fotógrafa de moda entonces, de imageries... fogs and ruins. para finales de esa década, ya en transición de hábitats en una Nueva York sucia y violenta, fui invitada a ver la producción musical de M.Butterfly allí donde… they say the neon lights shine bright... on Brodway. según críticos de la época, la obra era “an inversion... a story of a strange love, conflict, betrayal...”. parcialmente basada en hechos reales, un actor hombre, BD Wong, interpreta a la protagonista, ahora versionada como cantante de ópera china en medio de la maOturbulencia de la década de 1960. lo más real/fantasioso de la obra, y operático, es el deseo ingenuo, por negación reprimida, del amado-blanco-amante ante la inversión, inmerso en el más profundo encantamiento del amor perfecto de su exótica Butterfly. a esa producción teatral le siguió versión Hollywood (1993), con acento británico, y otras actualizadas producciones teatrales (como la de Julie Taymor, de corta vida en Broadway en 2017), con cada una de sus madamas revividas y reajustadas a los tiempos que corren, y todo el desecho de cerezos en flor que dejan… y arrastran…

reCovers::reloJ

 

nOMemolestesmosqUito::foLLaosundicciOnArio

via GIPHY

mmm... doneThat!!

abOUther::reCoverED

well no one told me about her...

citrus × paradisi

Rehearsal to Ourselves 
- Emily Dickinson

Rehearsal to Ourselves
Of a Withdrawn Delight —
Affords a Bliss like Murder —
Omnipotent — Acute —

We will not drop the Dirk —
Because We love the Wound
The Dirk Commemorate — Itself
Remind Us that we died.

Mi traducción... hay otras sueltas por ahí

Revivir en nosotros
deleites perdidos
garantiza el goce de matar
—con omnipotencia— agudo.

Y no se suelta la daga
porque se ama la herida,
la daga conmemora
en el recuerdo esa muerte.

cancionesparaEXES::trOpicúO

stFupONsotu

#MadameSpeaker #edelrodriguez#MADAMEripsSOTUlies #dirtyspeech#onceAliarALWAYSaLIAR

shuthefuckpONsotu::con su vocecita trémula, la Pelosi es de acero... 

a "manifesto of untruths"

dearMadaM

Gertrude gets a rejection letter from a publisher...

diditmatteratALL

didit 

diditnot

cancionesparaEXes::baSura::reCovers

...envenenada con saliva de traición... desgracia que no tiene fin... y yo también me confundí... cuando te vi, basura me volví... 

que unaEx se remplaza con otraEx como si fueran botones caídos de la misma chaqueta... porque hoy tengo ganas de ti y mañana de otra y así... aunque todas sean aves de paso, pajarracas voladoras y pasajeras... porque eso —lo más cursi del universo: empatar amantes y zurcirlos de inmediato a la raída chaqueta de cuero del cuerpo con el nuevo y alardoso teAdoro— está siempre en perenne surplus aliado con el imprescindible corazoncito que dicen nos mantiene vivos...  tic tac toc...

inCubandoMaYaMi

hoy inCUBAdora, sitio del gran cyberhoarder Carlos Aguilera sobre "cultura, reciclaje e interCambios de velocidades" cubanos, saca a relucir uno de mis poemas. Ahí les dejo el enlace y su comentario:

"Excelente este ma ya mi a mí de Om Ulloa; poema que pertenece a sus ‘glotOnerías y olfAteos (de florEs en cUbículos)’, y donde al decir de Yoandy Cabrera -quien firma el prólogo del libro- “se afianza la identidad desde la negación, la sátira y el reproche”. DisfrUten perversillOs... "

inCUBAdora

Cultura, Reciclaje e Intercambio de Velocidades

tRotar

¿perro o gato? me pregunta la mujer sonriendo con un trago en la mano. centauro, contesto rápido y me alejo, sonriendo tipo mueca. me mira confusa. su pregunta sonsa no merece respuesta. 

...

troté, toda la noche troté, sin mirar atrás y sin importarme un culo a quién aplastaba ni escupía ni manoseaba ni ninguneaba ni salvaba de cada puente roto en el camino, porque era solo mi camino, sin nadie más... 

GongoDianaQueVerina

quevediana y gongorina, vanguardista, posmoderna, antigua y de siempre, om ulloa es, en fin, poeta y narradora de una estirpe rara y auténtica...  "Siempre seré cubana, pero «esto otro híbrido» también, y sin mucho equilibrio, porque todo depende de qué lado me levante”. 

... Su desinterés por las fronteras la lleva a buscar “lo inconforme con sentido. De ahí inevitables acrobacias al arte, la fotografía, la música… En ambos idiomas, pero siempre mezclando lo popular, base de todo, con lo intelectual, o, mejor dicho, lo inteligente, que lo intelectual no siempre lo es”. 

el escritor cubano Ernesto Santana me hizo una entrevista para CubaNet..., a raíz de la 3era Feria del Libro Latinx de Chicago, en octubre, que recién salió ayer ...somos escritores cubanos @cubanet

Le agradezco, y claro, me causó risa su presentación a partir de su interpretación de lo que hago. Ernesto y yo somos de la misma generación, llevándonos unos seis meses, con vidas paralelas totalmente diferentes. Yo salí de la Fermosa con diez años. Él se quedó. Hemos coincidido a través del intento de eliminar fronteras con la literatura, y ha sido un encuentro afortunado. 

Les explico lo de quevediana y gongorina... terminología poetrética... durante el embarre literario del Barroco español hubo dos tendencias muy abusadas: el conceptismo quevediano,  y el culteranismo o gongorismo....

"El conceptismo es una corriente literaria que profundiza en el sentido o concepto de las palabras. Se puede definir como una agudeza mental que da preferencia a las ideas con el fin de impresionar la inteligencia o el deseo de decir mucho con pocas palabras... 'la sutileza en el pensar y el decir'. Para conseguir este objetivo se utilizan frecuentes metáforas; juegos de palabras como el doble sentido; un estilo breve y conciso logrado mediante la elipsis o eliminación de palabras; antítesis de palabras, frases o ideas con el fin de impresionar o agudizar la mente. El máximo representante de esta corriente será Quevedo y en menos grado Lope de Vega. 

El culteranismo o gongorismo, en cambio, es una corriente literaria que cultiva la forma de las palabras dejando en segundo plano su contenido. Pretende crear un mundo de belleza, impresionando para ello los sentidos con los más variados estímulos de luz, color, sonido y con un lenguaje ampuloso y culto “un lenguaje dentro del lenguaje”. Los recursos que caracterizan esta corriente son el abuso de la metáfora con el fin de crear un mundo de belleza absoluta; el uso frecuente de cultismos; el abuso del hipérbaton y el uso de palabras parónimas (sonido parecido y diferente significado). El máximo representante será Luis de Góngora".

Queda aclarado, y a partir de ahora, ya saben... me llamo GongoDianaQueVerina.

onJackson

te voy a llevar a Lou Mitchell’s, ¿lo conoces? no, y la miré. de lejos. mirándome con la diáfana alegría que no se puede borrar de una memoria disipada. en aquellos tiempos el mismo Lou aún recibía a sus clientes con cara de viejo fresco, repartiendo simbólicas y deliciosas bolitas de donut a los adultos, milkDuds a las niñas y plátanos a los niños. el lugar, un diner-cafetería a la sombra de los edificios de finanzas de la ciudad, resultó ser una reliquia de tiempos y sabores pasados. allí todo aún sigue igual... agua filtrada para el buen café, mantequilla y sirope naturales, huevos dobles frescos de la granja, delicias recién horneadas, pero sin Lou. sin muchas de las afanosas camareras a la antigua que dieron allí su vida a cambio de buenas propinas. sin embargo, la mujer que se ve a través de los cristales, en la foto, era camarera entonces, cuando fui por primera vez a desayunar después de compartir bocas antropófagas, que siempre comer carne de noche provoca profunda hambre matutina. con el tiempo la señora llegó a ser cajera y hoy es la hostess, que actúa como si fuera la dueña. con sus noventa y pico a cuestas aún camina ligera los apretados pasillos entre las mesas. un día se lo dije, que la recordaba de mis tiempos de estudiante, y sus ojitos brillaron húmedos. That is very nice, honey, me dijo... would you like some yogurt? porque aún regalan, al final de la comida, el vasito de cremoso yogurt griego helado, para la buena digestión y así complementar el hollejo de naranja y la ciruela pasa que te dan al principio. todo muy Lou Mitchell, who used to say “bowel movements are damn important. “

cada vez que regreso a mi ciudad después de mucho tiempo me gusta, en fin de semana, manejar temprano por sus céntricas calles vacías. manera ingenua y romántica de sentirla solo mía antes de entregarse a tantos. de lo sentimental lo cursi. lo hago despacio, con los cristales bajos para sentir el frío en el rostro. doy vueltas y vueltas hasta que termino enfrente de Lou Mitchell’s, justo antes de que abran. y al entrar, los aromas y los recuerdos. de quienes merecían ese premio sensación de descubrimiento maravilloso e inolvidable del lugar por adorarme a intervalos con inigualable frenesí, cada quien a su estilo, y disfrutar de auténticas sesiones de antropofagia nocturna, a mi estilo. y es que solo después de vaciarse un ser humano en otro sin restar nada propio, queda luego esa magnífica sensación de hambre profunda e insaciable. y al contrario de todo eso tan genuino e inigualable, Lou Mitchell’s sigue allí. on Jackson. y me espera. porque aún me adora. y el sentimiento es mutuo.

stapleIT

cryMEaRiver

"A kitchen is the best—I mean the saddest—room for tears. A bedroom is too easy, a bathroom too private, a living room too formal. If someone falls to pieces in the kitchen, in the space of work and nourishment, they must be truly coming undone. The bright lights offer no comfort, only illuminate. The floor should be vinyl and cold." 

How to stop crying @the Paris Review

blownUP

persian sea life ceiling by dale chihuly @ the norton museum

una grata sorpresa el norton. y esto, lo mejor de todo, junto con el borrador de Oldenburg en la entrada. mucho más interesante que toda la paja artística mayambanera. la primera vez que vi piezas de chihuly fue en una casa privada donde el "artista" y yo pintábamos, con la ayuda de los consortes del momento, un área donde exhibir la colección de chihulys de los dueños. con el tiempo el tuerto y sus exhibiciones en jardines y áreas libres han evolucionado a grandiosas y se han convertido en magníficas muestras de lo que el arte público debe ser... hermoso. dejar sin aliento a la gente común debería ser la meta de todo artista. sin aliento.

muchoAmor

pay-your-respect-to-walter-at-this-hialeah-restaurant's ladies bathroom / MNT

se murió walter... me dice de lejos. ya lo sé. maria celeste, su eco constante en mi cerebro vía los ojos de mi madre, me lo dijo. mucho amor, pienso mirándome las uñas de los pies, largas, peligrosas... casi walterextravagantes. la escucho tararear una cancioncita de esas que le gustan. ¿recuerdas lo que me dijo su horóscopo el día que te conocí? y en el eco sigue riéndose... ve afuera y abraza un árbol, con mucho amor... y menudo tronco me tocó, y se ríe, loquita. me estiro, sonriendo. tiene su comicidad. la vida es un código celestial enredándose como hiedrastral en cada extremidad... inevitable.

se murió walter. así caen todos los íconos del panteón de lo ridículo latinoamericano. la fila antes que la mía se va vaciando. huecos y silencios en cada asiento desierto. lo walterrelleno de la vida cotidiana de la gente de a pie se esfuma. en tacones y sandalias, qué más da, arrastrando los pies de uñas pintadas de rojo por la vida buscando explicaciones del más allá... a walter, como a todas las locas rabiosas que se atreven a serlo en este mundo que las rechaza, había que admirarlo... por serlo, con las consecuentes comillas alrededor de todo lo que se diga de ellos. su enfoque benevolente en la mariconería amorosa y a la vez exagerada, tierna y positiva, la vie en rose sort of... el chal de flecos para tanta gente sola y desolada, muelle eficaz para saltar a la fama dura de plástico y mentiras piadosas. si tú quieres creerme, mi mentira es tan válida como tu verdad. siéntate, que te tiro el tarot... me dijo aquella flaca que se me acercó con malas intenciones. qué signo eres... ay, somos incompatibles, suspiró mirándome los labios, que entonces eran llenos y jugosos, a punto de convertirse en mi adolescente arma de pecado mortal. ven, vamos a ver qué dice walter... quién es walter, pregunté deseando todos sus huesos... ay, pero tú no conoces a walter. no. ella, la flaca más esquelética de todas las que seguirían, me introdujo a walter. debe andar de luto por estos días, ya ni tan flaca ni enigmática ni prendada de mi boca a punto de, ya pecadora consumada.

walter ha muerto como cualquier otro, él que se pensaba dios inmortal de la astrobaba... porque si la gente te busca. porque cada quien quiere escuchar solo lo que le interesa oír. porque si no él cualquier otro, eh walter... luz emérita de los planetas cruzados. con su acento boricua fino al borde de explayarse en otra cosa, sus ojos sugerentes tras el antifaz de la bondad... qepd, él y sus capas, sus anillos, sus pelucas, sus novios casi niños, sus cirugías a mil, sus fantasías... y que en su noble seno lo recoja esa otra falsa ilusión.