acércacti

reCovers::serVesYouRight

gOtitasdeDolOr

aVirus

Are you talking to me? Or are you just practicing For one of those performances of yours?

noMEpaseCalóLola

lanzarSe

LuZ

voces uruguayas...

trabajarLAtierraTrabajarLAcama

malintencionadamente me mandan esto, y bueno... a mucha honra... cada uno colabora con lo que puede... manual/oral labor, both... y el que siembra su maíz... que se coma su pinol(e)...

NadaLaLentaNocheNtusOjosCorteSanaEldíaQueMurióelSilencio

Camerata Romeu: Nada, La lenta noche en tus ojos, Cortesana, El día que murió el silencio: piezas de Gerardo DiGiusto, Roberto Valera, Ignacio Cervantes y Cergio Prudencio

americanFunk

Mr. Featherstone, American inventor of the plastic pink lawn flamingo. #Happy4th #KeepAmericaFunky

figuresOFspeech

Figures of Speech Virgil Abloh @ Museum of Contemporay Art, Chicago

herTaleOfWoes:::unBelDìVedremo

soliloQuios

sandStOrmS

"Sometimes fate is like a small sandstorm that keeps changing directions. You change direction but the sandstorm chases you. You turn again, but the storm adjusts. Over and over you play this out, like some ominous dance with death just before dawn. Why? Because this storm isn't something that blew in from far away, something that has nothing to do with you. This storm is you. Something inside of you. So all you can do is give in to it, step right inside the storm, closing your eyes and plugging up your ears so the sand doesn't get in, and walk through it, step by step. There's no sun there, no moon, no direction, no sense of time. Just fine white sand swirling up into the sky like pulverized bones. That's the kind of sandstorm you need to imagine.

And you really will have to make it through that violent, metaphysical, symbolic storm. No matter how metaphysical or symbolic it might be, make no mistake about it: it will cut through flesh like a thousand razor blades. People will bleed there, and you will bleed too. Hot, red blood. You'll catch that blood in your hands, your own blood and the blood of others.

And once the storm is over you won't remember how you made it through, how you managed to survive. You won't even be sure, in fact, whether the storm is really over. But one thing is certain. When you come out of the storm you won't be the same person who walked in. That's what this storm's all about.” 

-Haruki Murakami, Kafka on the Shore

waiting

WaitingFORgodot full

SignS&BeautifulWords

sonorous as such not so much
dense a voice pleads when
as mellifluous a tongue inside me
unpleasant its mendacious creed

of eloquence full as empty ships
surrounded by blinding seagulls
dizzying their bittersweet hiraeth 
luminous not in sun this wistfulness 

infused by echoing passengers of life
as time leaves its vellichor fumes 
in each limerence that darkens 
its nyctophile tongue in search 

of serendipity broken the benefit
of fateful aftermath in earthly solitude
bleak ethereal isolation not delicate 
nor beneficial lightly its silent sedition

© om ulloa

habanasomándose

mural bienalero de JR artist en la capital de la Fermosa

mírenLAasí

jirafasmatanceras

en el paseo del río San Juan, en la Ciudad de San Carlos y San Severino de Matanzas, jirafarte... y yo tan lejos... soñando con jirafasin(g)arte...


"... ya antes me miraron los dientes. como a los caballos y los esclavos. tiene buenos dientes. cómprala. Y los he perdido en la transición del sueño al mar. Y en todos mis parcos sueños se me caen Y las encías me sangran. o me los trago tras el golpe contra las vidrieras donde singan sigilosas jirafas enormes sobre las frías losas de un patio al alba. dicen conocernos y que somos ellas. en suelo transparente flotamos. porque nos disparamos. bala. balamos como ovejas trasquilándose. y solo somos jirafas. torpes. conLos dientes incrustados en cada pedazo de piel que me quitan. despellejan. cierro la boca. para que tú no tengas ningún miedo...

*** allí los tristes regalos de las valijas tendidos en el piso entre miles de gatos y el azufre apestando deslealtad. asfixia. de dónde coño han salido tantos gatos. o no ha pasado el tiempo ni siquiera se ha movido la punta del momento. o acaso podemos viajar entre las capas del espacio abierto y escurrirnos. sin ruido ser arena. los relojes de arena mojada no avanzan. no marcan. en la madrugada Y hacen ecos los números y Nada. nunca sabremos cómo la arena define la numerología. los regalos tirados entre las patas. se muerde la gente que odia el a cambio de nada. se desgarran trenzas de tela tejido podrido. hilachas. esas muchachas. de verdad no quería tus regalos. ni tu azufre. el verdor musgo de moho de todas las plantas de mi jardín quimera me agota el hueso. no les lleves valijas a los inquietos recuerdos de la nada. almidonados. cubilete de dados de la nada. amarse así. es. morir de amorf´eos . entran las actrices y anuncian que los Gatos ya están muertos. y se encogen de hombros y ni en el piso quedan rastros. el director de orquesta se ha quedado dorEmidofasol. se quemaron las tablas. allá a lo lejos gimen los ecos del dolor. porque como pasionales teatrales hay que apartar los ecos del dolor. y juegan los ratones en el patio. creyéndose lo del queso. y las jirafas los miran desconcertadas. en la fiesta habrá queso. torpes. con esas horribles lenguas moradas. enormes. calientes. ásperas. que no saben de la exquisitez del queso. y somos jirafas. que singamos contra vidrieras exponiéndonos al sol. y pasan cosas que nadie entiende. y dicen que hasta agua en marte ya hay. que la encontraron de madrugada. mientras perforaban el lunes hasta llegar a marte. a marte.

aBench

“The theater is certainly a place for learning about the brevity of human glory: oh all those wonderful glittering absolutely vanished pantomimes!” Iris Murdoch

.. on wiki, this line at end of Iris Murdoch's bio: ... "There is a bench dedicated to her in the grounds of Lady Margaret Hall, Oxford, where she used to enjoy walking". 

a bench, mind you... not a benchmark... remember, just a bench... an ass deposit, just that...