aicART #GoCubsGo

theArtInstituteofChicago has been honoring this fantastic Cubs World Series as it only knows how... challenging the CMA to throw their best frames against these classics... the AIC has outdone itself, with imagination and taste, selecting obvious classics and dark beauties, just like the Cubbies... #GoCubsGo

teXtingLAvidaYmeAndocafé

i hate all holidays, for they seem so full of fake joy, a feeling that must be spontaneous, otherwise, waste of time and energy in forcing it. so... in my life, i have only dressed up three times for halloween and each time felt i was a stupid muppet, surrounded by drunks and liars... and the horrible make-up, yikes. sí, tremenda aguafiestas... lo reconozco. 

así que volándome invitaciones para fiestas de brujas y día de muertos, me quedé en casa viendo episodios de la serie nurse jackie, en sí una gran fiesta-píldora de tormentosas pesadillas. en eso, me empezaron a llegar textos --y hago aparte para decir que los textos son un invento maravilloso, urgente y necesario, pero que gran cantidad de ellos son mojoncetes malolientes para desperdiciar el tiempo, el implacable, y no les hago ni caso. con esos humores andaba yo, y de pronto me entró éste, de un amigo, que empezó con una foto de lo que parecía mi pelo, pero no estaba segura... así que contesté con una gran sonrisa because him remembering me had made my night better... true and tried friends, lo mejor de la vida, después del sexo... así, luego del desenfadado intercambio con my adorable witchy boy recibí otro texto, de la pareja de una ex cuya mamá, me informaban, estaba en el hospital, en las últimas... le contesté pronta, que avisara si me necesitaban... 

porque ella estuvo, a su modo, cuando me hizo falta. y porque nunca olvidaré las terribles noches, los largos días de hospital junto al que decían era mi padre, yo agarrada de él como balsa y toda la vidaerror regurgitándome en las entrañas, ni siquiera la soledad acompañándome y nadie a mi lado, que tanta falta me hacía. y ella, de vez en cuando, me mandaba textos, me llamaba aunque yo no contestara, e insistía. porque ella sabía de qué iba, ya lo había perdido a su padre, y ahora... además, la vida la ha golpeado tanto o más que a mí. so we are even, después de nuestra incansable bobería pasada por agua durante tantos años. así, anoche dormí mal, ansiosa, pero dormí, casi un milagro. 

y hoy, al levantarme, eLLa magnífica me anuncia que el día está beLLo y cálido, y hoy los Cubs se lo juegan todo, me dice más chicagoense que... así, leyendo notiboberías del ocaso de este país, la hediondez de la politiquería asquerosa que nos envuelve y hunde más que nunca, me entró otro texto. de una mujer hermosa casada con un marido lindo, precioso, quien flirtea conmigo a cancha abierta reprochándome continuamente que yo no tenga pene, tal y como hace mi amigo soulmate... aahh... the importance of being penisLess... me dice que soñó conmigo, y sé que fue un sueño sexual implícito, aunque no lo diga... y eso, la verdad, me alegra el día. me cae estupendamente ella y también su marido, y si las reglas del mundo fueran otras y mi fechoría no dejara todas nuestras almas viciosas en añicos, me los tiraría a ambos entre amplias carcajadas, porque son hermosos, limpios y divertidos... but swingtime is over in my book, suspiro y se lo digo a eLLa, que se alista ágil mientras yo letárgica... ayay, deja eso ya, me dice achicando los ojos y me enseña esta otra foto... mira esto... so, in the meantime, halloween anoche, en Lincoln Road, Miami Beach, Florida... tierra de nadie. y me eché a reír... ah, las locas de mayami, únicas, producto de ese horripilante calor que achicharra y desencadena... y me levanto, de mi letargia y salgo porque hay que vivir, a pesar de todas las muertes, hay que seguir... moliendo, moliendo fino...

cuando la tarde languidece ...  una tristeza lleva el payaso manuel en su amargura ... y pasa incansable la noche meando café... 

foto: George Martinez @ Miami Newtimes

qMEcomasYpunto

@culturainquieta: acción poética este movimiento borda en lo cursi la mayor parte del tiempo, pero este mural está de rechupete... lo ha de haber grafiteado un poetético glotoncit@... 

noRunning

roomwithAview

la llamo para preguntarle que a qué hora la recojo. estoy en el culodelmundo y odio manejar, pero eLLa se ríe sabroso y me contesta que no tengo que recogerla. pero habíamos quedado... protesto. ya te viste con la otra? pregunta risueña, y sigue: ...porque seguro está brava, que hace días que no la atiendes. y se mea de la risa. con cuál de ellas me tocaba hoy? contesto suavecito. no sé, tendré que fijarme en tu agenda, resopla... ah, sí, las de los ojos pardopúrpura... de ahí vengo, digo heroica, de atestarle dos buenos revolcones... por eso me apetece verte, para calmar los nervios, tú mi remanso de paz... y se muere de la risa, eLLa.  

es otoño en la ciudad que amo, y todo me traquetea. que si la artritis y la tristeza que me domina, que si el mundo está a punto de... y las putas elecciones, que no acaban de llegar para que empiece otro ciclo o ciclón, ya veremos. pero esta nena que se hizo mujer delante de mis ojos bizcos y siniestros, quien se burla de mí con tremenda elegancia y de mi trajín mental entre las sombras de otras tantas, es la luz de mi quinqué. me encanta, confieso, que sea así. que eLLa ignore todas mis boberías y letanías y le haga el menor caso a lo que digo, escribo, hago o deshago es mi gran regalo, a estas alturas de la vida en que soy manojo de nervios y obsesiones críticas, masa en velo y la muerte en cámara lenta. no miento si digo que en su sangre fría se filtra el fuego de la mía, líquida y queda gota a gota toda la basurilla que me consume. que en sus ojos radica la explicación del fenómeno que he sido, en vano y vanidad. un espejo turbio eLLa que guarda mis fragmentos, yo hecha añicos y eLLa intacta. tal y como debe ser.

y me monto en el carro, me ajusto las gafas y cruzo esta ciudad de mi alma entera mientras canturreo todas las canciones malas que componen el fondo musical de mi vida. ansiedad de tenerte a mi lado... y ya, al rato la veo a lo lejos, cimbreante en una esquina y me trae recuerdos inolvidables. de otra. cosas que no valen la pena borrar porque sería hasta peor desvencijar la memoria. porque sin ellas todas eLLa nunca hubiera llegado. ágil se sube al carro, me mira seria y luego se ríe cuando me besa. llévame a pasear, dice, que seguro has estado con la otra todo el día, metida en un cuarto oscuro, hablando boberías... pues no, te equivocas, digo ufana. lo hicimos al aire libre, cerca de un río, comiendo higos... ah bueno, entonces llévame a mí a ese cuartico. el que me gusta... to the room with a view? pregunto tonta, llevándome una roja a la deriva. esa. y así, seguimos el viaje, en medio del atardecer. 

#imwithNASTY

#nastywoman registered a new domain: http://nastywomengetshitdone.com 

 #madamPresident
 #HRC
 #imwithnasty

#masterPuppeteerOFaFoolandHISego

tossingIT

@gawker: The booty-eating renaissance

@jezebel: Nicki Minaj asks relevant ass-eating questions

well, this kind of stuff makes my day, sort of... que ya voy pa' vieja, lo sé, así que no me guste el rap, hip-hop, etc., sería lo normal. y no me gusta, por lo general, pero me fascina su submundo cultural y por lo tanto, sexual. todas las corrientes interesantes, yasesabe, surgen de los márgenes donde habita la gente que la mayoría considera "anormal". así, se ven obligados a crear "su mundo aparte", sea "gay disco", sexual bathhouses and therefore, electronic house music... or wild-pattern, colorful ghetto fashion and its music, thumping and vibrant to dance and mouth-off... or surrealist abstract art, so misunderstood then and actioned in the million$ today, cool and elegant... bob dylan, hippie poet, Nobel laurate today... siempre ha sido así: hay que salirse del cerco del círculo para que las multitudes acepten lo nuevo, que nunca lo es en sí, tardíos. 

así que me leo estas cosas, devorando el lenguaje y admirando la energía de la lengua... indiscreta y peligrosa. y si se fijan, aún viva el chuchazo castigador de la corriente de ser etiquetado gay según ciertos gustos sexuales y boberías similares... en fin, la culona de Nicki Minaj tiene una lengua certera, zas, que acompañada de su anaconda ass la convierten en una "mujer peligrosa" a quien le gusta que la complazcan, punto. eso, que le remezclen bien sus cancioncitas y la ensalada... miren eso... salad tossing, now that is a visual gift, indeed, from the truffle butter delight queen herself. un culo como el de la Nicki es una amenaza en cualquier cama, pero más lo es, pareciera, que los machitos raperos se dejen la lengua dentro de la cueva a bit too long... 

ven, estas cosas no son nuevas, nunca lo fueron. pero los tabúes sexuales se renuevan con cada generación. se abren puertas, pero se cierran ventanas. para todo hay una primera vez, no siempre memorable, pero un buen salad tossing es de esos gustos adquiridos... por eso hacen bien las Nicki del mundo en reclamar lo que quieren, que solo así se entiende la gente.

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Azaleés blanches: Romaine Brooks, 1910

deseoSOStenible

foto::man ray

deseoSOStenible, nenes, métanle ganas... 

qué bueno les quedó, me digo mientras olfateo por la web y zas... leo este artículo de El País, que no dice nada nuevo, pero que me da el término perfecto que he de convertir en tag/label/etiqueta porque el temita es una de mis letanías más convulsivas... 

Evitar que la pasión se vaya esfumando con el paso del tiempo requiere de tácticas, actitudes y cierta disciplina para conseguir lo que ya se denomina ‘deseo sostenible’ .

tiemblo de horror de solo pensar que en mi vida no haya pasión y deseo. soy presa de lo carnal tanto como de lo intelectual: lo carnal me arrastra en trobellino al trauma intectual y me hace sentir viva, cosa que a medida que uno envejece, se convierte casi en pregunta capciosa: estoy muerta o viva, me digo al abrir los ojos y salir de las brumas del sueño, when and if it arrives. es un porsiacaso preventivo, a esta edad... bah, sé que llegará el momento en que mi cuerpo se hará mierda total, lo sé. he sido testigo de tanta miseria humana, de lo corrosivo de las enfermedades, de la apatía física que trae la traidora depresión mental (que NO es señal de debilidad, noooo, sino el rastro en ruinas de haber resistido durante mucho tiempo todo tipo de adversidad, en todos los sentidos) para hacerme la invencible... pero por eso mismo, cómo no querer sentir, explotar en mil pedazos y salir de los límites del cuerpo y de la mente, una y otra vez, arrecha y berraca, cochina y dichosa... 

pero ahora, que voy sin freno hacia la viejitud del coño y de todo lo demás, esto de mantener una sexualidad saludable es mi obsesión preferida. así, me la paso dando sermoncitos a todas mis lesbiamiguitas --las peores víctimas del quickbedeath-- y buscando mil maneras de prender la llama, que siempre fui arsonista. del carajo... es terrible como la mayoría de mis contemporáneas se han dado por vencidas en lo sexual, algunas apenas cuarentonas. es deprimente, insisto. cada vez que voy a alguna fiesta, solo de observarlas sé quién tiene sexo y quién no. muy pocas singan, cogen, chingan, trinan, traquetean... qué horror. sé de gente en relaciones cortas de menos de cinco años que ni lo piensan, y las de longevos apariamentos, de más de diez, se huele pura rutina. uff, me deprime eso cuando hay tantas maneras de ser sensual, de explorar y sentir lo sexual desde la mente hasta el dedo gordo del pie...

sí, los puntos que menciona el artículo son ciertos, pero hay mucho más, siendo el elemento sorpresa lo principal... y el humor le sigue, indispensable. y no porque sea experta, es solo instinto...

recliningBeauties:1

Divine: Peter Hujar, 1975 

aSortOFimmortalPOET

a sort of immortal poet—a howling beatnik, man; that skinny cat of the clouds so swift, man; him the joker or the thief, man—lays across Nobel’s big brass bed of prizes today, floating amongst gasps of literal shock and them musical glories scratched on by his unique scraggly voice... for outside, in the distant Stockholm a wildcat did growl... them academic riders were approaching, like a rolling stone along a slow train coming as the wind began to howl, listen y’all... and listen well: them coolest Swedes gave IT to him, indeed, ‘cause, after all, this village cat is the thin man of the ballad art, gotta say it... “having created new poetic expressions within the great American song tradition.” so, there, don’t you disbelievers see it... the answer, then, was always blowin’ in the wind. 

so now don’t say: Dylan, one more pawn in the game all along the watchtower—hey, gotta serve somebody, and he always did walk into all rooms his pencil in his hand. but the Bob, yeah, his jeans are dirty, still, his hair a mess... he been strolling through 75 years of stormy weather, you know... warning us all with his dirt road blues that anytime now, a hard rain’s a-gonna fall and we’ll have to do some hard knockin’ on heaven’s door. so lay lady lay, in his hands that are clean, for you are the best thing he has ever seen... and beyond here lies nothin’.  © om ulloa

published @ElBeisman
omuplaylist @spotify DYLANreCovers

invocaciÓn

   

invocación, al padre de la rubia que ha fallecido hoy. passed away... así. 

a mi padre, a quien invoco a diario, entre la música y el silencio. en cada lugar pensándolo. extrañándolo. anhelándolo. sintiéndolo. conmigo y yo sin él. 

y a todos los idos que tanto vacío dejan, se vayan queriendo o no, siempre tristeza infinita en medio de la vida, que sigue, siempre sigue...

theVeSSelSalvAged

When a house is on fire,

the vessel salvaged

is the one that will be of use,

not the one left there to burn.

So when the world is on fire

with aging and death,

one should salvage [one’s wealth] by giving:

what’s given is well salvaged.

Whoever here is restrained

in body, speech, and awareness;

who makes merit while he’s alive:

that will be for his bliss after death.

The Buddha, Baby, the original rapper

iamSO

John Vachon, 1949

inthemOOdforsand

tengo el clitoris hirviendo... 

¿te duele? 

na, me gusta... la arenita que le está cayendo encima... una delicia.

mmm, sí... tienes razón... y, ¿los pezones?

¡paradísimos!

oye... 

¡sísísí!

JuanGaYelVahoDELsilencio

El JuanGa... He was our Elvis, sort of... humble, lean youth of dark beauty; engorged end... overflowing talent of a painful soul. que descanse en paz, que su música queda, costumbre más fuerte que el amor...


el vaho del silencio @elBeisman

se lo dices insistente, pero no te escucha. se va. de ti se hartó, y ahora te arrastras doliente y pendeja en busca del perdón. cómo te duele, ya, el vacío. anticipado a medida que ella se lleva su rastro entre sombras. merecido, el desdén… pero ya casi en la puerta, se desdibuja el instante. se desmorona el vaho del silencio porque ella se ha detenido entre el murmullo de la melodía… mmm…eee… eeextraño tus ojos, ya canta quejumbroso el JuanGa desde un rincón polvoriento, bemboncito y exótico, morenazo, triste, sincero, sus ojos húmedos de perro fiel… y canta, él canta por ti desde un rincón, allí donde has corrido a agarrar el disco, dejando caer la aguja aprisa sobre el vinilo para que lo arañe en súplica... la noche sin luna y el ser sin amor… porque ella camina hacia la puerta llevándose todo, todo el entero del tú y yo ya en fragmento, añicos, que sin ella no hay nosotros… y tú doooónde estaaás… JuanGa lo repite, trágico, y se lamenta casi lloroso mientras todos los tablones del piso recogen el eco de sus tacones, clavados en la duda. un dos tres, detente. y lo hace. porque te quiere, ella, y tú jugando al azar tralalalá, perdiéndola. y sí, sí sí sí… que hijaputá la tuya, que en el trance del desespero de saberte desechada has recurrido al JuanGa, punto débil de su alma buena. lo sabes, lo sabes… qué jugarreta sucia anticipar de pronto la ausencia de sus bellos ojos y entregarla a un destino sin ti… a manos extrañas. ah, el pavor. el espanto. la osadía. por eso has recurrido al JuanGa, bello y cursi, destripándose en canto del tú y yo… quién besa tu boca como la besé… quién te habla de amor como yo te hablé… ay el JuanGa, salvavidas… hermoso y joven, sentido… tú doooónde estaaaás… él ciervo herido por tantas flechas y sin embargo… en dónde te encuentras, extraño tus ojos… y ella queda, no se mueve de la puerta, detenida… porque el sol regresa a alumbrar su día… 

(QEPD Juan Gabriel, grande de México y del mundo, compañero de esos momentos cursis que nos negamos luego, in the aftermath, pero que nos definen, siempre, siempre.) omu

rainBoW

Rainbow Mountains, China’s Zhangye Danxia Landform Geological Park in Gansu Province 

The mountains’ vibrant colors came from water and oxygen interacting with iron and other elements in the sediment, along with tiny amounts of other minerals left behind by groundwater creeping through the deposits.

Over millions of years, the layers were buried and solidified into rock. Their slant was caused by the same tectonic forces responsible for the formation of the Himalayas: as the Indian plate crashed into the Eurasian plate, beginning about 40 or 50 million years ago, the overlying land tilted and crumpled into mountains.



And that is just the way it is... interaction... crumpling over millions of years... wow factor... 

severO

Que se quede el infinito sin estrellas...

Que se quede el infinito sin estrellas,
que la curva del tiempo se enderece.
Y pierda su fulgor, cuando se mece
un planeta en su abismo y en las huellas 

del estallido primordial. Aquellas
noticias recibidas del comienzo 
de las galaxias, del vacío inmenso, 
hoy son luz fósil. Paradojas bellas 

que anuncian por venir lo transcurrido 
y postulan pasado lo futuro. 
Universo del pensamiento puro:

un espacio que fluye como un río 
y un tiempo sin presente, opaco y frío. 
El tiempo de la espera y del olvido.



Recuento 

Ya no soy el de ayer, el tiempo pasa. 
Mi verso se ha tornado transparente. 
Por las tardes me vienen de repente 
bruscos deseos de volver a casa. 

La pasión que ensimisma y la que abrasa 
se alejaron de mí; ahora es la mente 
quien disfruta, nocturna, indiferente, 
con los cuerpos que el día me rechaza. 

No deploro el amor, que me fue ajeno;
sino el deseo, que redime, invierte
y modifica todo lo que toca.

Escrituras, pasiones y veneno
faltaron a mi vida y a mi muerte.
Y el roce de unas manos, de una boca.

Severo Sarduy , el obsesivo y lúcido bárroco cubano por excelencia...

NEVERdid-i-ever

“I never wanted to be a poet,” says the famously prolific poet Lawrence Ferlinghetti in “More Light” (2012), an autobiographical essay about his first ambitions as a painter... @hyperallergic: Lawrence Ferlinghetti...love and war

 leo esto y suspiro. mi madre dormita en una butaca y ferlinghetti, el maestro de mi adolescente coney island of the mind, dark nights full of words. se resbala por mis pupilas diciendo que nunca quiso ser lo que fue, y de sobra. miro por la ventana y llueve, los árboles se mueven. hay brisa, dice mami que se despierta de repente y vuelve a cerrar los ojos. 

 no, never did i ever wanted to be any of the things that seemed to be stirring so strongly inside of me since infancy. i felt them, troublesome and turbulent in their tugging, stirring me up. none seemed to be "normal" and each day i felt a child stranger in paradise... cierto, nunca quise ser nada de lo que parecía que iba a ser, porque quería serlo todo, todo... y cada deseo me halaba en múltiples direcciones. y sin embargo, como obligación de escribana del siglo de las luces apagadas, escribo todo exagerando mi "anormal" realidad hasta que las imágenes me vencen. cerrar un ojo y verlo todo entre pestañas, las oscuridades y luces multiplicándose en mi cerebro, siempre... premonición de lo que vendría, y entre las imágenes, las palabras chorreadas... esa baba humana y pegajosa creando realidades dentro de la irrealidad de ser esto que no se entiende, jamás. 

 Ferlinghetti, mi gran maestro, suspiro. un-día-toda-la-poesía, él, cummings, en fragmentos destrozando cada anterior poemita cursi y ridículo... volverán sí las golondrinas... mierda de versos becquerianos de una tarde madrileña aspirando el humo de la maestra de inglés que pasaba en su citroen gris... vahos o vasos rotos, qué maravilla, la poesía... que no decía, insinuaba y dejaba caer las palabras desbaratadas, salpicadas y deterioradas en la travesía. cuán larga y sinuosa sería... pintura chorreada en el lienzo como tinta, indeleble... y yo, luego en esa sabana nevada de un norte raro y aislado, voluptuosa y adolescente, escondida en la biblioteca escolar a solas con la serie Photography de TIME/LIFE, aprendiendo de memoria cada volumen, cada imagen rozando con las yemas de dedos fríos, sintiéndolas hincarme los ojos al mismo tiempo que las palabras del poeta rítmico y frugal me acariciaban la mente. ah, las posibilidades químicas, el poder de la manipulación y el reflejo... la fo to gra fía y la po e sí a... la maestra de rubios crespos silabeando en lengua mía y yo balbuceando palabrejas ajenas... tanta necesidad de narrativa en blanco y negro, alto contraste y dejar la luz hablar, gritar... entonces, tanto sofoque... por eso ser qué, empezaban a preguntar a mi alrededor... ser nada y todo, pensaba y escribía como si todo fuera fotografía, imagen y narrativa... cuenta-cuentos a retazos, rasgando y pegando, mintiendo... la mentira, qué fácil opción siempre y en demasía, cursi el enlace de palabras largas y rimadas... cursi cada acción heroica por nada y nadie... cursi el amor loco y desenvainado del cuero torpe cayendo a rajas, cortado, aniquilado. la primera cámara entre mis manos y la nieve sobre los árboles, nueva en mis ojos... y el mundo a mi alrededor... extraño y todo nuevo, anormal de por sí, yo cada día más huidiza de todo síntoma de normalidad, siéndolo todo con tanta intensidad, y ferlinghetti susurrándome... constantly risking absurdity, and death whenever he performs... the poet... like an acrobat... así, sentirlo tan dentro y dejarlo todo, detrás... sin ser nada. 

 miro a mi madre, durmiendo. todo lo que me rodea, hoy como ayer, luz y oscuridad... regalo de los dioses malignos, y el talento de saberlo, además, sublime y muerto, todo esto que llevo dentro. love and war.