arráncame la vida con el último beso de amor... toma, toma mi corazón...
porque al fin tus ojos me los llevo yo...
2.13.2014
2.12.2014
2.07.2014
elFUFUturo
Y sé muy bien que no estarás.
No estarás en la calle,
en el murmullo que brota de noche
de los postes de alumbrado,
ni en el gesto de elegir el menú,
ni en la sonrisa que alivia
los completos de los subtes,
ni en los libros prestados
ni en el hasta mañana.
No estarás en mis sueños,
en el destino original
de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás
o en el color de un par de guantes
o una blusa.
Me enojaré amor mío,
sin que sea por ti,
y compraré bombones
pero no para ti,
me pararé en la esquina
a la que no vendrás,
y diré las palabras que se dicen
y comeré las cosas que se comen
y soñaré las cosas que se sueñan
y sé muy bien que no estarás,
ni aquí adentro, la cárcel
donde aún te retengo,
ni allí fuera, este río de calles
y de puentes.
No estarás para nada,
no serás ni recuerdo,
y cuando piense en ti
pensaré un pensamiento
que oscuramente
trata de acordarse de ti.
El futuro
Julio Cortázar
2.03.2014
2.01.2014
1.29.2014
1.28.2014
aPostAndo
apostando que hoy va a ser un día martillado enchapado a la antigua
edad de oro digamos con versitos colgados de mustias rosas blancas
tan de zapaticos estrechos para juegos de pelota para pies con callos
y uñas con hongos --ay amor que con amor se paga--
me miro en el espejo del viento para salir de los escombros
volando
como las mariposas en busca del suculento empujón
al futuro que nos haga en verdad nuevos sin patria vieja
vejada como un abanico de plumas
por los flecos rojos tan derrotada en todas sus batallas
de la paz
--esos graneros humanos de ojos abiertos y gargantas secas--
y me siento en el jardín de las orquídeas que siembro
en julio como en enero cazando vicios negros y negras
semillas entre las yerbas y los montes de espuma
y la tierra en silencio por donde abunda la malva
yo buscándola por pueblos
yo buscándola en las nubes
siempre ansiando que incendio a incendio
gane al fin la tierra
© om ulloa
blasFEMando
om ulloa, en PD
1.27.2014
1.22.2014
byHeart
'Life Keeps Changing': Why Stories, Not Science, Explain the World
The language of science was unsatisfying to me. “The most incomprehensible thing about the universe is that it’s comprehensible,” Einstein said. But I don’t think human relationships are ever fully comprehensible. They can clarify for small, beautiful moments, but then they change. Unlike a scientific experiment with rigorous, controlled parameters, our lives are boundless and shifting. And there’s never an end to the story. We need more than science—we need storytelling to capture that kind of complexity, that kind of incomprehensibility.
dePipoLOVjavana
venga, a ver el show de títeres...
no, no...que ya lo he visto por lo menos una vez al año...
mmm...
¡desde hace 55 años!
1.18.2014
DEpajaRAUCOUS
top PÁJARO SOLTERO by Roa
middle PÁJARO CASADO by Nature
bottom PÁJARO DIVORCIADO by Roa
Un silencio de aire, luz y cielo.
En el silencio transparente
el día reposaba:
la transparencia del espacio
era la transparencia del silencio.
La inmóvil luz del cielo
sosegaba
el crecimiento de las yerbas.
Los bichos de la tierra, entre las piedras,
bajo la luz idéntica, eran piedras.
El tiempo en el minuto se saciaba.
En la quietud absorta
se consumaba el mediodía.
Y un pájaro cantó, delgada flecha.
Pecho de plata herido vibró el cielo,
se movieron las hojas,
las yerbas despertaron...
Y sentí que la muerte era una flecha
que no se sabe quién dispara
y en un abrir los ojos nos morimos.
El pájaro - Octavio Paz
1.17.2014
asesinoENascuas
mi amor por los libros, y todo objeto encuadernado, comenzó con el tacto. el dedo sobre el papel, rozándolo, levantando la tinta de las malas impresiones cubanas de los 60, sobre todo si la huella digital fuera mojada antes... placer indescifrable. pasar por la calle del medio y aspirar el olor de la imprenta donde me encuadernaban las flacas libretas, allí donde se hacían gordas y voluptuosas las hojas amontonadas, zurcidas, unidas a la fuerza en el coito de papel, hilo y goma. deleite total. en la oscuridad, debajo del mosquitero, en el cuarto que daba al patio de las arecas, jugaba a escribir letras sobre las hojas. antes de hacerlo cerraba los ojos, apretándolos para ver los destellos móviles, una claridad espectacular en medio de la noche queda. levantaba los brazos y rozaba el mosquitero, áspero y cuadriculado a la infinita milésima imposible. lo tactaba con lentitud para disfrutar el arañazo y luego empezaba a articular las muñecas y las manos en gesto circular. y de pronto la a con rabito, suculenta en su redondez, rodaba de lo alto a mi estómago, empinado para recibirla. plaff. de allí la recogía y la colocaba en la hoja de mi libro o libreta abierta con el roce de la uña del dedo índice. mientras lo hacía me imaginaba palabras que comenzaran con a. casi siempre ascua era la primera que se me ocurría. me llamaba la atención aquello de estar en ascuas.... me evocaba un lago sin olas, un asco sin tal... luego de rigor escribía asesino. a sesi no y disfrutaba al máximo las curvas de las eses y las subidas y bajadas de la ene, y el rotundo cerito de la o. a veces me animaba y escribía una oración entera: El asesino está en ascuas.... lo hacía varias veces, tratando de esmerar la caligrafía a ciegas. qué excitación tipográfica debajo de aquel mosquitero... entonces me venían a la mente los diarios castigos en el aula escolar, el humillante ir a la pizarra de los infelices que tenían que copiar miles de veces una larga oración sobre las malas conductas y la benigna revolución... condenados a grafiar letras de tiza, borrables, una y otra vez rallando sobre la pizarra y yo observando a la víctima de turno hacer aquel humillante papelazo delante de todos los demás, que con indiferencia total habían ya pasado la página... y les envidiaba aquel escribir de manera repetitiva como hacía yo en la soledad de mi cuarto, de noche húmeda, con las arecas meciéndose en el patio debajo de los maullidos de gatos tuertos y un libro de papel amarillento y grueso entre mis manos. pasar la página, una y otra vez y sentirme libre en aquella oscuridad como una letra cualquiera en el cuadrado que formaba el mosquitero sobre mi cabeza... donde mis manos escribían palabras como ascuas y asesino, una y otra vez.© om ulloa
1.15.2014
unaMujerDEgrandesRecursos@TriQ
en la revista literaria de Northwestern University
TriQuarterly Winter/Spring 2014
Issue 145
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