griMrealitY

WORLDCRUNCH: Cheap-flesh-of-the-revolution: cuban-women-recount-a-grim-reality

HAVANA — Though propaganda from the Cuban regime claims otherwise, the everyday reality for Cuban women does not involve fighting economic aggression from the United States.

Instead, they struggle to provide basic necessities such as food and clothes for their families — and occasional luxuries such as cosmetics — sometimes having to pay with their own dignity. 

BanksyFlow(er)show

estas imágenes vistas en Gothamist --del jardín-rodante dentro de un camión que el artista-grafitero Banksy anda paseando por Nueva York estos días-- me han traído precipitados recuerdos de mis días nuyorkinos en el magnífico mercado de las flores de esa ciudad. (una vez hablé de ello aquí.)


fue a finales de los 80 que me fui a nyc. mi primer gran intento de "jugar al amor en serio" había fracasado, bruscamente. chicago se me hacía insoportable con su gris belleza de acero envuelta en recuerdos verdes. miami no era una opción --nunca lo fue. atrapada en un trabajo editorial para "sobrevivir", había abandonado mis dos grandes pasiones artísticas, la fotografía y la escritura. tenía que irme o matarme, me dije después de unos meses, cuando me enteré de toda la verdad, bruscamente. me miré al espejo y me desreconocí, hecha mierda. dos amigos me habían invitado a participar en un atrevido negocio de flores en nueva york. íbamos a ser cuatro gatos con poca experiencia y dinero, pero con juventud y ganas íbamos a vender flores tropicales y más en el gran mercado de flores al por mayor de nueva york. la reflexión desconocida del espejo me empujó a llamarlos. "¿te cuadra?", me repitieron. "me viene como anillo al dedo", contesté.

y me largué, dejando todas mis vidacajas repletas de fumarolas apagadas desperdigadas por húmedos sótanos chicaguenses. cajas que no volví a abrir hasta hace apenas unos meses. cosa que no debí hacer, pero ése es otro cuento. y zas, caí en el quinto piso de un "pre-war-walk-up" en la calle 22, en chelsea antes de ser "Chelsea", en un cuarto alquilado a una long-islander cuyo acento empegostado se me hacía difícil interpretar. una vez colgadas las fotos indispensables y desenrrollado el futón en el piso, corrí hacia el color y el aroma de las flores de la calle 28, entre la avenida de las américas y la siete. allí, entre pétalos, estaba mi sanación, me dije.

fue una experiencia magnífica, aunque no del todo exitosa. y como parte de ella, yo-la-omulengua, el-omuclick-manipulador de imágenes, guardé los cuadernos, las mont-blancs y las cámaras, y con deleite infantil me montaba en un enorme camión repartidor de flores cada semana a las cuatro de la madrugada. a carcajada limpia y cagándome en la madre de los taxistas con quien chocaba, así rodé por todo NuevayoL y cercanías, incluyendo NuYersy y LonaIslan hasta FilaDelfia, acompañada a veces por una colombiana tan desesperada, ciega y loca como yo, otras por una arrebatada y kinky pelirroja o por un iraní que era un deleite casi turco, o de vez en cuando --en las escapadas a los aeropuertos-- por bellos mulatos antillanos, oyendo reggae a todo dar y hablando en jerigonzas caribeñas, fumadas entre todos. 

el trabajo era duro, físico. pero la adredalina era droga, elixir casi. hacíamos de todo, entre todos. y cada vez que yo, en medio de las madrugadas frías o calientes, abría la parte de atrás del camión después de haberlo cargado de todo tipo de flores, y las contemplaba, desbordándose tallos y hojas de los estantes y los cubos, y sus esencias florales me atacaban, sentía que renacía en medio de la urbe más asquerosa y bella del universo. renacía como fénix de las cenizas, pajarraca deshecha reconstruida y dispuesta a volar por encima de la selva y sus junglas humanas en flor. 

y ese sentimiento de libertad y euforia fue el que me revisitó por unos minutos al ver estas fotos, con la parte de atrás del camión abierta y la mujer de pie, de noche, mirando el interior del camión, sola frente al húmedo paraíso, aunque observada y fotografiada. su jardín privado dentro del camión destartalado y requetegrafiteado, arañado, como yo y mi camión y mi jardín de entonces. 

claro, que todo aquello hoy se siente como un sueño más. otro que también se convirtió en pesadilla, pero que fue una fiesta mientras duró, como todo sueño que se merezca la ilusión, no importa la duración. 

y este Banksy-camión es hoy toda una fiesta en el jardín salvaje de Nueva YorK.  © om ulloa

insideOUTnyc

Inside Out New York City from SOCIAL ANIMALS on Vimeo.

KingBlueTooth

looks a bit like a crown...

seen @ The Guardian/Mind your language blog: Words are stupid, words are fun

English is a marvellous mashup of words. A few Celtic placenames. A stock of Old English words (day and night, black and white, food and drink, life and death, beer). More than twice as many words adopted from Norman French (marriage, parliament). Sometimes competing words from both: motherhood (Old English) and maternity (Norman French). Words of Greek derivation, like octopus. Words of Latin derivation, such as campus and ultimatum. Words from all over the place: Welsh (corgi), Irish (brogues), Arabic (algebra), German (hamster), Chinese (typhoon), Japanese (tycoon), American Indian (tobacco), Hawaian (ukulele), and many more.
...

Technology is a continual source of new words. The man who developed the wireless technology Bluetooth in 1996 was reading a historical novel about Harald Bluetooth, a 10th-century King of Denmark, at the time and appropriated his name. Spam, in the sense of unwanted emails, was named after the 1970 Monty Python cafe sketch in which Spam, in the sense of unwanted canned meat, was compulsory in every dish. ...

inv(enc)isible

Beatriz Preciado on Carol Rama: "... un día Carol Rama será tan imprescindible como lo son hoy Frida Khalo o Louise Bourgeois..."

CAROL RAMA FOR EVER (1/2)

CAROL RAMA FOR EVER (2/2)

QueNOquieroQueLasFlores

flUSh them down!

politiqueros mierderos, empujándonos a todos a otra crisis más... 

soldOut ... in more ways than one

Anoche, la "nueva orquesta" BVSC en el Symphony Center de Chicago. Estuvo bien, pero digamos que esta será la última gira de Omara y Mirabal, ya muy mayores... lo que se notó. El público, a lleno completo, fue muy entusiasta y cariñoso, a pesar de fallas técnicas y de la mortificante sección de viento que opacaba al piano, al laúd, etc, a no ser en los solos. Esto se debe a que el conductor es el trombón Aguajoso y bue... en casa de capitán no manda soldado. En general "fun was had by all", pero yo extrañé el twang de Cooder y Montalbán en la guitarra eléctrica, y la espontaneidad de los músicos de la agrupación original. Elíades Ochoa estuvo en plena forma, pero todo muy "en libreto" y tratando de recrear segmentos del documental. Es una lástima, porque los músicos son todos muy buenos y deberían soltarse y crear un de verdad "nuevo" BVSC y no una imitación. Hasta el nuevo cantante que suplanta a Ibrahim Ferrer, Carlos Colunga, se viste igual que él, con traje y gorrita de "guapachoso", y todo en blanco. (¿Será Damo de Blanco en secreto o santero?) Pero ya son "otra vaca sagrada" de esa "Cuba libre" con las que tantos fantasean y que yo quisiera fuera realidad y no otra iconografía de camiseta barata para consumidores malinformados de ideologías desgastadas. Y esas vacas sagradas, en Cuba, no se tocan ni se modifican.

PenOños

visto en jotdown magazine  , dos entreanimados artículos sobre órganos sexuales:

memorias del falo

la vulva es bella

enjoy...

girLwithPearls

Girl with Pearls, 1949 C. Lieben

stringOFpearls

is-le-ta

aislamiento de isla ínsula 
de separación de atolón de reclusión 
de encierro de cayo clausura de soledad y abandono 
de retiro islote abierto e impermeable de arrecife 
coral en secesión de isleta en recogimiento en ascetismo 
de incomunicación en destierro de desolación
eso eso eso dice el son

is-le-ta

© om ulloa

subdesarrolloDESmemoriado

Subdesarrollo en las memorias from Artiko estudio creativo on Vimeo.

visto en el Guamá/

hastaMorirla

sleep © Tom Livo 

en BibliotecaIgnoria

Hasta morirla
Oliverio Girondo

Lo palpable lo mórbido
el conco fondo ardido los tanturbios
las tensas sondas hondas los reflujos las ondas de la carne
y sus pistilos núbiles contráctiles
y sus anexos nidos
los languiformes férvidos subsobornos innúmeros del tacto
su mosto azul desnudo
cada veta
cada vena del sueño del eco de la sangre
las somnílocuas noches del alto croar celeste que nos animabisman el soliloquio vértigo
cuanto adhiere sin costas al fluir el pulso al rojo cosmogozo
y sus vaciados rostros
y sus cauces
hasta morder la tierra
lo ignoto noto combo el ver del ser lo ososo los impactos del pasmo de más cuerda
cualquier estar en llaga
los dones dados donde se internieblan las órbitas los sorbos de la euforia
cualquier velar velado con atento esqueleto que se piensa
la estéril lela estela
el microazar del germen del móvil del encuentro
los entonces ya prófugos
la busca en sí.gratuita
los mititos
hasta ingerir la tierra
todo modo poroso
el pozo lato solo del foso inmerso adentro
la sed de sed sectaria los finitos abrazos
toda boca
lo tanto
el amor terco a todo
el amormor pleamante en colmo brote tótem de amor de amor
la lacra
amor gorgóneo médium olavecabracobra deliquio erecto entero
que ulululululula y arpegialibaraña el ego soplo centro
hasta exhalar la tierra
con sus astroides trinos sus especies y multillamas lenguas y excrecreencias
sus buzos lazos lares de complejos incestos entre huesos corrientes sin desagües
sus convecinos muertos de memoria
su luz de mies desnuda
sus axilas de siesta
y su giro hondo lodo no menos menos que otros afines cogirantes
hasta el destete enteco
hasta el destente neutro
hasta morirla

surVibe

reivindicación (redone)

  hoy en el PilsenPortal

MÚSICA: Regresa a Chicago la nueva Orquesta Buena Vista Social Club

hace unos 15 años, a partir del fervor que causara la primera grabación de la agrupación musical Buena Vista Social Club (BVSC) y el celebrado documental de Win Wenders sobre ella, escribí un artículo para Tropel (publicación en español del Chicago de finales del siglo 20) sobre el fenómeno. lo titulé “la música de mi padre” porque sí, ver a tanto yuppie multirracial y multilingüe bailando “el cuarto de Tula”, Corona con limoncito en mano y echando pasillos improvisados, reivindicaba a mi padre, mi maestro musical y fanático de la maravilla musical que produjeran las grandes orquestas cubanas durante las décadas 1940-1950.

en su juventud fiestera, mi padre bailó con todas esas grandes orquestas en vivo: el Conjunto Casino de la Playa, La Sonora Matancera, la América, la Riverside, la Aragón, Arcaño y sus Maravillas, y hasta con la orquesta del gran Beny Moré. luego, en nuestro exilio español, donde había que contar cada peseta, recuerdo haberlo visto llorar al escuchar a un vendedor del Rastro madrileño tocar un disco de Beny Moré, sin él poder comprarlo porque ni dinero ni tocadiscos teníamos. más tarde, en su exilio chicaguense no tan fiestero, mi padre se levantaba cada domingo escuchando “su” música, despertando a todos en casa, quitando sin piedad mis discos de rock y de Serrat del tocadiscos Juliette ¡con casetera 8-track! que heredáramos de un pariente al llegar a Chicago. y así, al compás de “la engañadora”, “candela”, “siboney” y el chan-chaneo de “el carretero” amanecían mis domingos de adolescente. una y otra vez, él me lo repetía: “esta música es la gloria de Cuba, para el mundo entero”. yo no lo sabía entonces, pero era cierto y verlo “en acción” cuarenta años después del silencio impuesto a aquella música, supuestamente por inmoral y poco revolucionaria, la reivindicaba. y a mi padre lo hacía profeta. casi.

por eso el fenómeno del BVSC a partir del 1997 no me sorprendió. era hora. ¿acaso no era una profecía anunciada de mi padre, mi dios musical? casi todos los integrantes del grupo eran músicos que se formaron tocando en esta o aquella gran orquesta de los 40 o los 50, de pronto rescatados del olvido que habitaban por la casualidad, el buen oído de un músico cubano y otro extranjero, y la gran necesidad económica que casi todos ellos vivían en medio del “período especial en tiempos de paz”, así bautizado por el gobierno cubano al cesar la ayuda soviética a la isla tras los derrumbes políticos de la época. como muchos, me compré el CD y le regalé otro a mi padre. juntos vimos el documental de Wenders y disfruté oyéndole decir: “mira eso… Puntillita, cará” (refiriéndose a Manuel Licea, fallecido 2000) o cuando salió Pío Leiva (f. 2006) entre el grupo y mi padre se empezó a reír, diciendo: “coñó, mira qué viejo está el Cariñoso” por el título (“Cariñoso sí, mentiroso no”) de una canción que hizo famoso al joven Leiva. “ésos sí eran músicos”, decía “y los que faltan ahí, pa´qué contar”.

cierto, tan cierto, pensaba yo, ya devota de la música de mi padre. para que el BVSC brillara aún más de su merecido éxito faltaban en ese escenario muchas estrellas cubanas “olvidadas” o muertas en la espera de aquello que nunca llegó para ellos. reivindicación. y así, en medio de la euforia internacional, el BVSC abrió las puertas de la nueva industria cubana de “la música de los viejitos”, ya no tan inmoral ni antirrevolucionaria por ser imán turístico y gran fuente de ingreso para el empobrecido país. si lo dudan, pregunten a algún turista a Cuba cuántas veces tuvieron que escuchar el “chan-chan” y “el cuarto de Tula” durante su visita. por lo tanto, surgieron múltiples orquestas, agrupaciones todas con mezclas de músicos de “antes” y otros más jóvenes, para el consumo turístico en casa y en el circuito internacional, para las giras. esa fusión, en la mayoría de los casos, produjo grabaciones y presentaciones de innegable talento musical. otras, pues eso… digan no a la piratería.

y ahora, ya en pleno siglo 21 y fallecidos muchos de los integrantes originales, regresa a Chicago la nueva Orquesta Buena Vista Social Club. compuesta por algunos de los músicos originales, entre ellos la cantante Omara Portuondo, Eliades Ochoa y su sabrosa guitarra guajira, el Guajiro Mirabal en la trompeta y Barbarito Torres en el laúd, estos ya conocidos músicos contarán con el respaldo de talentosos jóvenes, entre ellos Roberto Fonseca, reconocido pianista de jazz afrocubano.

así que, como dirían por Pilsen, como que se me antoja. quiero ver qué trae entre clave y bongó este nuevo social club, qué magia produce la nueva fusión. la primera vez, su tumultuosa aceptación a nivel internacional reivindicó para mí el valor nunca en duda de la música de mi padre, con la que “torturó” cada domingo de mis años adolescentes. ya hace diez años que no veo en vivo al BSVC y esta vez regresaré al Symphony Center convencida de que es mi música también, y no solo por el canal de la genética. y precisamente por eso, porque es mía y me pertenece, me importa mucho cómo la proyectan, la usan, la mercantilizan. el domingo 29 de septiembre estaré en el Symphony Center a las 7 pm con oído crítico y afilado, receptiva y afín pero no predispuesta para el aplauso fácil ni patriotero. y sí, lo confieso, lo que más quiero es sentir la profunda “inmoralidad” de la música de mi padre a flor de piel, sacudiéndome de pies a cabeza en algún trance que me provoque una verdadera revolución. mental, corporal y social.    © om ulloa

sobrevivientes

Chicago Reader @ Expo Chicago:
"The most shocking thing I saw was Sandro Miller's "Cuban Portraits," a collection of enlarged extreme close-ups of ordinary Cuban men and women who lived through the Fidel Castro regime."

Sandro Miller 's website

tengaÑaronCubason

sontagging

“Life is not about significant details, illuminated a flash, fixed forever.

Photographs are.” 
― Susan Sontag, On Photography

“To photograph people is to violate them, by seeing them as they never see themselves, by having knowledge of them that they can never have; it turns people into objects that can be symbolically possessed. Just as a camera is a sublimation of the gun, to photograph someone is a subliminal murder - a soft murder, appropriate to a sad, frightened time.” 
― Susan Sontag, On Photography

photoInViVian

“INVENTING VIVIAN MAIER” by ABIGAIL SOLOMON-GODEAU 

at jeu de paume magazine 

First she was found, as announced in the title of one of the two documentary films about her (Finding Vivian Maier), but now it can be justly said her life now requires posthumous invention...


a very good article about the Maier fenómeno... Who can rightly speak for her now , if not her images? 
ah photography, bitching its big lie and mystery, all at the decisive moment and with the right manipulation.