DictAhOllowin

Ludo, Paris, Halloweenism
seen at Unurth, Street Art ... bunch of calabazas podridas, caladictadores de mierda...

nuestra cUtopia es amarga...

(...y chusma), pero es nuestra cUtopia, que aunque vieja, siempre vale refrescar

sólo hay tiempo y memoria

Guillermo Cabrera Infante: Ser o no ser breve



Todos los oradores desde Demóstenes (que era tartamudo, por eso se demoraba tanto en una sola palabra) han comenzado a hablar con la misma frase: “Seré breve”. Me pregunté siempre por qué, sobre todo cuando sólo Pepino admitió el adjetivo como nombre. Ningún orador tiene la intención de ser breve sino la de ser eficaz. Pero declarar la intención de ser breve cuando se sabe que nadie lo será es una frase encantatoria, una fórmula mágica, un ritual y un dogma sin magia. Cada uno de ustedes, es decir de nosotros, dirá, diremos, que seremos breves y esa frase será lo único breve.

Así veremos al rector de la mesa pasar sucesivas papeletas pidiendo, suplicando, ordenando que sea breve, que apure su fin. Ninguno imitará a Demóstenes, quien, ante una orden conminatoria parecida, según dice Lempriére, bebió de un frasquito que siempre llevaba consigo y apuró la cicuta tan cara a su maestro. (Por Platón interpuesto.) La brevedad es un arte que hay que aprender en silencio con riesgo: es el arte del silencio.

En un viejo pero inmortal cartón de The New Yorker, uno de esos oradores de sobremesa tan abundantes en el mundo social anglosajón, se puso en pie después de los postres y el café (también repartieron puros: eran otros tiempos y otras costumbres) para declarar, “Seré breve”. En ese momento una enorme araña que pendía exactamente sobre su cabeza cayó y lo aplastó para hacerlo de veras breve para siempre: al lustre por el lustro.

Esta tarde no habrá una lámpara como una guillotina sobre mi cabeza. Para asegurarme que sea así alguien leerá lo que he escrito y mi seguridad dependerá de un seguro servidor. La conexión entre mis palabras y sus orejas tan atentas como las de Van Gogh (que por oír perdió una de ellas, con el resultado que conocemos; desde entonces se le conoce como Vincent Van), esa conexión por supuesto soy yo mismo. Ahora que lo recuerdo {casi lo olvido: soy un amnésico que escribe sus memorias), no olvidaré ser breve.

La cultura está hecha, como toda colección humana, de memoria. No hay cultura, primitiva o sofisticada, sin memoria. Uno de los pueblos aparentemente más primitivos del globo, los aborígenes de Australia, están entre los artistas plásticos más sofisticados de la historia de la pintura de Altamira a Picasso, ese falso primitivo. El exquisito arte de los aborígenes es una manifestación de la memoria de la raza y su religión, una de las más conmovedoras que conozco, está toda hecha de memoria.

El aborigen (es decir, el verdadero australiano) idolatra a una Australia que no queda en el mapa sino que está hecha de la memoria de sus sueños. La llama, porque no está en el espacio, dreamtime, el tiempo del sueño, la alcheringa donde una vez vivieron su edad de oro metafísica y a la que va a vivir cada noche, cuando el tiempo y el espacio confluyen, fluyen. El río de Heráclito se convierte entonces en el enorme desierto al que vuelven y los envuelve. Por el día deambulan sin cansarse en busca de su era perdida, ayudados por el whisky al que los blancos los iniciaron hace poco. Los he visto en Alice Springs, un pueblo del oeste al que convierten en un verdadero ghost town, mientras desfilan bajo el sol del desierto con sus ojos ciegos, viniendo desde la prehistoria sin llegar nunca a la historia. Para un aborigen australiano no hay más que memoria y vacío. Ese abismo lo llenan con los sueños de la tribu. No hay otra nación exiliada en su tierra que viva tanto de la memoria que puebla cada noche sus sueños. La única excepción posible son los judíos que originaron el judío errante: de entre ellos surgió Jewlysses.

El siglo es el dreamtime de todos: el tiempo es el espacio de la memoria ahora. El tiempo nos hace recorrer el espacio de la memoria. La cultura se ha hecho memoria. Los grandes monumentos literarios de nuestra época son tours de forcé de la memoria y hasta una teoría científica, la de Freud, se basa en un mecanismo de la memoria, los sueños. Sin memoria no hay nada. Esta línea que ahora escribo no tendría sentido, no sería siquiera posible, sin la memoria. Al final de la línea, ahora, las palabras anteriores se habrían borrado para siempre. Hay servidumbre y uso en la memoria. Las frases “Si la memoria me es fiel” y “Si mi memoria no me traiciona” hacen parecer a la memoria como una amante casquivana. Sin embargo no hay compañía más pegajosa: llevamos nuestra memoria a todas partes. La memoria es un vademécum: va contigo. Es también la madre de la moral: nuestra conciencia está hecha de memoria. La culpa es el recuerdo de un crimen.

En nuestro tiempo la memoria parece haber nacido en el exilio. Joyce en Trieste recuerda a todo Dublín, Proust en su exilio de corcho recuerda toda su vida. Una de las grandes memorias de la segunda mitad del siglo ocurre cuando Nabokov recuerda en el exilio el pasaje y pasadizo de su memoria. El libro se titula Habla, memoria. Nemósine es nuestra diosa: ella es madre de las musas y de la memoria.

En la ficción hay dos personajes memorables hechos de pura memoria: sin ella no existirían. Me refiero a Ireneo Funes en “Funes el memorioso” y al Mr. Memory de Los 39 escalones. Ireneo Funes, inválido, vive para recordar y Mr. Memory, válido, vive de recordar. A los dos los mata la memoria. Mr. Memory, que es la memoria como espectáculo, lo recuerda todo y demuestra hasta qué punto recordar es trivializar o volver a vivir: la vida está llena de memoria, la muerte es el descanso en el olvido. En su última noche como espectáculo, le preguntan a Mr. Memory desde el público: “¿Qué son los 39 escalones?” y el memorión no puede evitar cantar que es una organización para el mal. Su memoria lo condena y desde un palco lo acribillan. La memoria, ya Jo vemos, es vida y muerte. Pero la memoria está fuera del tiempo.

Hay una frase de Horacio que me sé de memoria. Dice: “Las ruinas me encontrarán impávido”. Cuando regresé a La Habana en 1965 y vi sus ruinas, no me encontré impávido sin embargo sino muy conmovido. ¿Son éstos los restos de mi madre? Estuve retenido allí por la policía por tres meses que no quiero recordar y sin embargo no olvido. Al regresar a Europa, a Madrid precisamente, me encontré que la única tarea que era para mí de alguna consecuencia era reconstruir La Habana mediante la memoria y revivir su esplendor perdido en un libro. Ciertamente, para mí, revivir La Habana era resucitarla y volver a vivir.

Esa labor comenzó hace más de un cuarto de siglo. Todavía estoy en ella.

La memoria es la primera y última máquina del tiempo. Sólo hay tiempo y memoria. La nostalgia es la memoria del alma. Pero hay también olvido. Un filósofo chileno cantó una vez: “Dicen que la distancia es el olvido”, para luego añadir su negación del tiempo: “Yo no concibo esta razón”. Pero el problema nuestro, mío y de ustedes, ahora, es lo que Bergson llamó la duración. ¿Seré o no seré breve?

Marzo de 1992
(Para leer en Barcelona en la Jornada de Difusión de la Cultura Catalana.)


tomado de BibliotecaIgnoria

extraña luz

La Habana sin ti, Isaac Delgado y José Ma. Vitier

Intérieurs Cubains

Robert van der Hilst: Intérieurs Cubains seen @ There Is No There

beTRUE&saboréaMI

venga...

guagüinski parastopquinski?

seen @ Soviet Bus Stops how to be a retronaut

no no no hey hey

LesFeuillesMortes

wikifaceIT

seen @ IdentikitBy The Chita's Clitoris (Albums)

orange but sometimes blue

marraqué

"Autoportrait a la Pasteque" by Mehdi Georges Lahlou


Postcard From Marrakech: A Conflicted Photo Festival
seen @ wired

reincarnation

Reincarnation from Memo Akten on Vimeo.

gracias...

por resistir, por dar la cara, por no darte por vencida, por defender tus derechos y sobre todo por tratar de tener ética, vergüenza, decencia, valor, entereza, ovarios, gentileza, humanidad... frente a todo eso mismo de lo que carece la dictadura castrista... descansa en paz

Fallece Laura Pollán Diario de Cuba: La líder de las Damas de Blanco llevaba una semana en terapia intensiva reportada de 'muy grave'.

terror

"... and i know that my brain is doomed... the terror... the helpless fear of existing..."

Vladimir Nabokov: Terror

fantasías del diluvio: París

5:46 am from ArtefactoryLab on Vimeo.

swirl, human, swirl

seen @ MyModernMet
Angelo Musco's website




This video documents the installation of Tehom, the first solo show of artist Angelo Musco. It took five days to install 191 pieces in the Carrie Secrist gallery in Chicago.. The goal of this video document was to capture the momentous effort of installing an exhibit that was the culmination of two years of work from concept to completion.

seXto ) ( sentido

NOTA ESCRITA ANTES DEL SECUESTRO:

...quiero agradecer hoy a todos los que leen sobre Cuba y también quiero agradecer a los que escribieron en otros blog una forma de escaparme,, pero pensé mejor voy a seguir haciéndole la vida un yogurt a esta gente que al final son unos lame botas del opresor y les diré más: si algo me pasara entonces habrá otros como yo. Queridos viejos Fidel, Raúl y toda esa banda conocidísima que no puede caminar gracias a todos ustedes señores del gobiernos por hacer lo que hicieron en su momento de verdad era necesario pero ahora nos toca a nosotros hacer cosas con el carácter rebelde que nos caracteriza al cubano nos toca seguir la lucha de Martí de Bolívar como cito el mismo Bolívar en el discurso de Angostura las repetidas elecciones son de vital importancia pues el gobernante que este mucho tiempo en el poder se acostumbra a mandar y el pueblo se acostumbra a obedecer, de verdad creen que me iré alguna parte so bájense de esa nube y de los Mercedes y vengan detrás de mi que esto es solo el principio ,vieron mi ultimo flayer, “esto es miooo…” descárguenle y si me pasa algo recuerden bien niñitas de la seguridad van a venir muchos jóvenes más y será mejor para el pueblo pues será inevitable que se caigan de la silla abajo la dictaduraa,,, arriba la libertad y las artes el amor y la vida,,,,viva Cuba libre,,

Y tengo algo que planee, echen las latas en el piso no les den mas dólares al estado las latas de cerveza y de refresco la recoge un viejito viejita o alguien sin empleo mientras si esta en el cesto esos dólares van a su familión a gastarlo en Varadero no, en el mundo entero,,el Sexto en cuba.. Riega esto y llénate de valor que para obtener grandes cosas hay que sacrificar grandes cosas, no mendigues libertad si tu no la coges de verdad crees que alguien te la dará si ese es su negocio que tu tengas miedo para vivir de ti pero con un pueblo nadie puede y menos aun con la juventud, vinimos de ultimo y no creemos en historia vinimos a ser nuestra propia historia ,,,ok

aquí, El blog de EL SEXTO, joven graffitero cubano secuestrado por las "autoridades" cubanas desde hace varios días, sin haber cometido delito alguno... o lo que se consideraría "delito" merecedor de un secuestro en plena calle y una semana en la cárcel en un país normal...

update 10-14: ya fue "liberado"

contra88

Open publication - Free publishing - More arte

keep the children free

America (1985) Prince
Aristocrats on a mountain climb
Making money, losing time
Communism is just a word
But if the government turn over
It'll be the only word that's heard

America, America
God shed his grace on thee
America, America
Keep the children free

Little sister making minimum wage
Living in a 1-room jungle-monkey cage
Can't get over, she's almost dead
She may not be in the black
But she's happy she ain't in the red...