mallamaya

texto-foto © sonomataumo

filtro fármaco de farola prendida con luz farruca

me acerco tanteo aspiro la farsa con fatiga

te veo me ves nos vemos nos vamos

ya ves, dices, nunca llegamos

readmylips

© sonomataumo

me la pusiste en China: Olimpiadas cubanas 1

DEPORTES OLÍMPICOS:
piragüismo en aguas bravas... o traducido al cubano, balserismo

ya llegó a Beijing/Pekín/Pechino (¿pez chino?) procedente de Mayami, recuperado de su última travesía en alta mar (talk about bloody torch relay...), el equipo olímpico que nos ha de representar a todos los cubanos:

¡el bebo, el bebo, el bebo!

pulsen flecha para ver que en realidad, nada cambia, ni en China ni en Cuba ni en ninguna parte...

babalú a la desilú

waytoofamiliar

Foto de familia de Carlos Varela y aquí el blog del director, Jorge Dalton

ya vienen llegando....

REALLY ? ONE world ONE dream...

¡Ahora sí que me la pusiste en CHINA!
pulsen flecha para refrescar la memoria

estoy que trino...

y no es por los chinolímpos que nos van a meter por las pupilas en cantidades industriales en los próximos días... china aprieta y apunta el tanque, es un dato cierto e intolerable, pero cuando le conviene afloja el guante y esto hace que poco a poco su gente prospere, coma y se vista mejor que la mía, aquella que me pertenece por geografía. además, los chinos son mucho más educados que mis coompaañeeroos de pesebre y natalicio...

mi estado de trinidad aguda se debe a lo difícil que en este momento se me hace encontrar ya un sacapuntas para perfilar la mina del lápiz que quiero enterrarle en la mano al primer cubiche equivocao que me diga algo, lo que sea, que cualquiera me viene bien ya, hoy que ando empapada en sudor, con los pelos parados, la ropa arrugada y ganas de pelea rotándome las pupilas... y es que estoy en mayami, otra vez...

llevo días en medio de la locura desbaratada del calor de julio que anuncia el infierno de agosto entre gente que no sabe hacer un alto en las esquinas... o se te tiran o se duermen en la duda de que si voy que si no... y luego, me topo con los que se cagan en mi madre cada vez que uso el claxon tratando de evitar un accidente seguro. aquí vengo por obligación y me voy echando perseguida por la desilusión, cada vez más profunda, del estado cloacal en que se encuentra el exilio prehistórico y requetehistérico cubano de mayami...

y no es que a mí no me guste el ruido. qué va. al contrario. adoro la bulla, la buena música a todo volumen, los saludos eufóricos, la habladuría de buena mierda (ésa que confunde, inspira, motiva y arrebata), el taconeo y el chancleteo rítmico, la materva fría, la medianoche crujiente, las mariquitas-chicharritas-malanguitas-chicharroncitos, el pipo, el papi, la jeva, la mami, el ambiente de fiesta, la noche tropical, el chuleo y el brinqueteo de un madrugón en movimiento, las piernas bronceadas, la playa llena de gente, la carne llena de playa, la risa gutural, los ojos serenos de los viejos curados de espanto, los tenue mi amor de las viejas...

pero detesto el ruido con tan pocas nueces que flota en el ambiente cubamayamense. la bulla incesante, agobiante, de los extendidos discursos varios de los abuundantes estrechos de mente que ordenan y juzgan, lo mismo aquí que allá, que la confusión de ubicación de "los buenos y los malos" cada día aumenta más. aborrezco la pésima música en español que ponen todas las estaciones comerciales de la radio de cubayami, repletas de cursilería y grosería, existiendo tanta BUENA música cubana e hispana de todo tipo. me espanta la chabacanería a la orden del día... si te atreves a caminar bajo el endiablado sol y chocas con alguien, te mira y ni se disculpa... oye, cuidao vieja, chica, asere, te dicen los más decentes con mala cara y siguen. de igual manera, no aguanto la plasticidad boba y la falta de información en general de los descendientes de los muertos, mi generación sin ganas ni genes de lucha ni gota de dirección, los que andan colgados del guión entre la cubanidad y la americanidad como si fuera un trapecio sobre el estrecho de la florida, sin red, chapoteando en el inglés y abollándonos en el español, adictos al congrí y la hamburguesa, al materialismo consumerista y agobiante, al ruido del patriotismo falso.

odio, así con verbo fuerte, la ignorancia y el mal gusto que se despliega en la televisión, ya no hispana (aunque nunca existirá, bajo ningún pretexto, justificación para un programa como "El gordo y la flaca": Molina es un analfayuca, punto. el otro día, cambiando canales me detuve: el gordo dijo "haiga" y la mexicana que sustituía a la flaca repitió lo que él dijo, diciendo "haya" para tirarle un cabo, y el muy ignorante volvió a decir "haiga"... alabao) ahora que en cubayami abundan los canales con elencos de "artistas cubanos", muchos de los cuales hace unos meses eran miembros de la UNEAC y estrellas de Cubavisión, mientras en los 70, 80 y 90 las verdaderas grandes estrellas de la farándula cubana se morían de hambre en el exilio pidiendo AUXILIO y nadie les tendía una mano... y otras, literalmente, se morían. me da arqueadas crónicas ver programas donde cubanos y wannabes, a no ser por lindas piernas y buena dicción, lo que hablan es porquería, excretada una y otra vez por otrora "mayimbes de FC" que ahora viven de sacar los trapitos sucios del Grand Master a cambio de mucho $$ y bienestar entre las palmas del paraíso de plástico.

no, me repito, mareada por el calor y la indigestión de tanta cosa suelta en el aire, aun cuando no se asome ningún huracán amenazador. esta degeneración de un pueblo como Mayami, que con tantas ínfulas se cree ciudad-estado, es inaceptable cincuenta años después de formarse como escape temporal, cimentada por nuestra propia tergiversación, pasiones y traiciones en nombre de la patria, la misma que ya se nos diluye en la memoria. ya somos varias generaciones colgando del hilo de la falta de unión y la perenne indecisión de los habitantes de la capital del exilio, y no, me digo mientras paso por la funeraria Bernardo García de la 7 del NW y veo la gente fuera contando chistes, tomando café en nombre del muerto, otro viejo más que no se pudo morir en su tierra. no, me digo, esto no puede ser porque mucha gente ha quedado "fuera del juego", a la vera del camino que le correspondía en su patria. muchos hombres y mujeres artistas, escritores, soñadores, estudiantes, obreros han sido encarcelados y asesinados, mientras que otros más, la mayoría, se vieron frustrados en plena juventud al vender su alma al exilio para que éste, por muy histórico que sea, nos represente tan pobremente cara al mundo en el patio de la patria.

mi socio, mi hermano, asere, monina... algo tiene que cambiar, ésa es la gran verdad, pero no solamente en La Habana. nuestra otra capital no es la única sede de nuestra gran mentira.

texto © sonomataumo

caricatura © trino

without borders ni barras ni esbirros

la gran mentira

pulsen flecha para ver la hipocresía en marcha y en inglés...

más fachacolores

fotos © sonomataumo

surlasplash

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extremidades

fotos © sonomataumo

usachina/usacuba

"No sound reasoning explains Washington's schizophrenia in dealing with Havana and Beijing....

Stumped, del Washington Post... pulsen flecha para la completa

coming up...

"Performances y Monólogos con Aguijón"
Con textos de:

Fernando Olszanski, om ulloa, Raúl
Dorantes, Febronio Zatarain y otras adaptaciones...
y
la actuación especial de: Marcela Muñoz, Oswaldo
Calderón, Benjamín Magaña y Janeth Velásquez.

Sábado 19 de julio, 2008,

8:oo p.m.
Donación sugerida $12.

Aguijon Theater Company 2707 N Laramie Ave. Chicago
Reservaciones - 773 -637-5899

a cuatro voces en el amazonas (.com)

pulsen flecha para llegar a la selva de libros....


del cuento El mero mero, de Raúl Dorantes
El ruido del motor hace temblar la tubería, y del techo y las paredes parece brotar más incisiva la humedad. En el centro, al ritmo del choque de los metales, Rhoana no deja de envolverse en el plástico mugriento. Desde el rincón de piedra, Fabián observa los giros de Rhoana, el vendaje descendiendo en espiral, su cuerpo reptando ahora entre los huecos que hemos dejado las dos docenas de asistentes. El cable ya libra las corvas, chicotea en las pantorrillas y de un tajo se calma en los tobillos. La performista entonces cae, serpentea un poco más y se va apagando al compás de los pistones.
“Qué chido”, dice alguien, y todos le agradecemos con un aplauso por este breve Homenaje al automóvil. ...

del cuento Traslado desapercibido, de Bernardo Navia
Debo ser un poco tonto también, creo, porque no entiendo nada de nada. No sé qué hace el cartero parado ahí, mirándome con cara de espanto, sin hablar y sin entregarme la carta y tampoco entiendo por qué, si yo estoy aquí, parado frente a él, esperando la carta, también estoy allí, tirado en el piso, como mirando al bobo del cartero y también mirando a ninguna parte y no sé, como con rosas, rosas rojas brotando de mi frente.

del cuento Último recurso, de Fernando Olszanski
Estaba nervioso. No podía escapar de su perseguidor. El acoso del otro hombre era denso, riguroso, implacable. Días. Meses. Años. Seguro de sí mismo, cruzó miradas con el tipo del espejo. Ambos sonrieron. Acercó la mano hasta la perilla y apagó la luz. Matar nunca había sido tan fácil.

del cuento piña, mamey y zapote, de om ulloa
...con las manos en las caderas, recta y firme, dándole la espalda al recuerdo que me trajo aquí, a la punta del pie del zapato rojo con tacón fino con que acaricio la longitud de sus piernas abiertas tragando buches de su aliento teñido de luz, quedito aspirando su vida viva que me hace falta, tanta que me falta el aire ya porque me tapan la boca con gasa ausentándome de la atmósfera cotidiana mientras me calientan el pellejo con velas, que por seco y viejo se les enreda entre las aspas del ventilador que no quiere parar, que no le da la gana de parar su leal giragira para mantenerme fresco y pensante mientras ella murmura en una esquina, mirándome perpleja, vaciándose en un pañuelo de seda y flores, y que no, que no, dice el gallo y se alborota y espanta a todas las gallinas que vuelan bajito a ras del sueño y caen, pesadas, sobre el suelo embadurnado de mierda y de polluelos abortados y el olor a porquería me trae encima el barullo de la vida...

arenas movedizas

16 de julio de 1943 - 7 de diciembre de 1990

"Al pueblo cubano tanto en el exilio como en la Isla los exhorto a que sigan luchando por la libertad. Mi mensaje no es un mensaje de derrota, sino de lucha y esperanza".

-de la Carta de despedida de Reinaldo Arenas

esperanza

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what type of affair?

tripticristox

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pescadofresco

se pesca...

se escama...

se limpia...

se lava en el mar...

se asa y se come...

© sonomataumo