la sonora matancera

LovePeaceANDsouuul to DC

2012-02-01T09:55:00.003-06:00

as always in parting... love, peace, and souuuul to Don Cornelius... dead is Mr. Soul Train, Afrolicious to me, founder of the hippest trip in America... I, eternally grateful for a soulful adolescence in the city that has become my city...

'Soul Train' creator Don Cornelius found dead Chicago Tribune

Soul Train Local Chicago Reader

dignos limpios y vencidos

2012-01-30T13:46:00.001-06:00

a los cubañames regatoneros de dientes de oro y camiseticas apretadas abrazados a sus jevas de mezclilla spándex y licras celulíticas que por todo miami hoy reclaman y aguajean --por no recaer otra vez solo en hialeah-- los veo pasar desde mi esquina petrificada de mitad esto y lo otro sin ser nada, yo como ellos fragmento de cubanos dignos limpios y vencidos y no...

no son ellos peores que los asustados batistianos con calovales y bigotico de los 60 que se movían perdidos en medio de aquellos otros cubanos dignos limpios y vencidos

ni que los exaltados soldaditos de plomo fango y budweiser que se arrastraban por los everglades en los 70 a metros de otros cubanos dignos limpios y vencidos

ni que los criminales tatuados y desdentados que con lujuria nos miraban adolescentes en cayo hueso en el 80 en medio de muchos cubanos dignos limpios y vencidos

ni que los desesperados balseros mitad educados alumnos del fraude de los 90 entre tantos otros cubanos dignos limpios y vencidos

ni que los gusanos rojos que nunca extienden sus alas de mariposa libre desde el 2000 en medio de tantos cubanos dignos limpios y vencidos

ni que las vedettes sin brillo que van y vienen, van y nunca se quedan ni aquí ni allá desde el 2010 en medio de aquellos otros tantos cubanos dignos limpios y vencidos

y esa es la verdad me digo con frialdad de olvido mientras camino entre las calles de un miami ido burbuja que se fue y nunca ha de volver ni camuflado de aquella otra grande y colonial con ínfulas de ser punto centro de una américa continente ni tampoco de balneario de cartón palma coral y dinero de papel con ínfulas de ser puente intersección de un continuo presente ausente tanto en medio de aquella Habana y de aquel Miami que ya no volverán colmadas ambas de muertos y vivos las dos quedarán mitad esto mitad lo otro entre tantos y tantos otros cubanos aquellos y nosotros

dignos limpios y vencidos

om ulloa

cubanFunk

2012-01-30T12:49:00.000-06:00

GUEST MIX: Cuban Funk by Gravelheadwrap found this great Cuban funk mix en el blog Música del alma... enjoy

Juan Pablo Torres – Y Que Bien
Juan Formell Y Los Van Van - Llegue, Llegue
Grupo Monumental - Limitacion
Los Reyes ’73 - Adoey
Grupo Monumental – Si, Para Usted
Grupo Los Yoyi - Del Copacabana A
Los 5 U 4 – Seis Igual A Seis
Grupo FA 5 - Paso Sin Mas
Juan Pablo Torres – Rompe Cocorioco
Juan Pablo Torres – Pastel En Descarga (Super Son)
Los 5 U 4 - Baila, Ven Y Baila
Grupo Irakere – Quindiambo
Grupo FA 5 - Salga Y Baile
Grupo Los Yoyi – Paco La Calle
Raul Gomez – Dacapo
Juan Almeida – Ritmo Abierto
Grupo Irakere – Juana 1600

casa única de RaulediF desde 1959

2012-01-30T11:05:00.001-06:00

por si quedaba duda ... desde 1959 ya estaba todo escrito...

1959: Esta es tu casa Cuba RaulediF... dame monopartido que yo aplaudo...

2012: El partido único rechaza el multipartidismo Diario de Cuba

GUAMÁ 411: Hoy como ayer se mantiene la misma economía, catibía, bobería y majomía... descargar el PDF, AQUÍ

spamALLstars

2012-01-29T19:12:00.000-06:00

capturinGtheStinG

2012-01-29T14:24:00.000-06:00

More at Alexander Semenov's website

MARTíR

2012-01-28T07:23:00.001-06:00

Martikiss, Sin patria pero con ano, de Alen Lauzán, cubano que reside en Chile

José Martí

Versos Sencillos

Poesía XXIX

La imagen del rey, por ley,
Lleva el papel del Estado:
El niño fue fusilado
Por los fusiles del rey.

Festejar el santo es ley
Del rey: y en la fiesta santa
¡La hermana del niño canta
Ante la imagen del rey!

Arte soy, Homenaje a Martí, exposición virtual de Roldán Lauzán, cubano que reside en Cuba

bassMantra

2012-01-28T01:04:00.001-06:00

PCP:PrensaCubanaPresa

2012-01-27T11:06:00.001-06:00

Cómo destruyó Fidel Castro a la prensa libre en Cuba
en la revista mexicana Revista Replicante
il. grafía y lema de la actual agencia PCP: PrensaCubanaPresa

matataYkokolo

2012-01-27T11:04:00.000-06:00

cubichiYciorán

2012-01-27T11:02:00.000-06:00

En el blog de Emilio Ichikawa ... El problema es que Ciorán exige un poco de amargura y de tranquilo -productivo- dolor. Presupone vulnerabilidad, exposición; suficiente ingenuidad para ser traicionado y adquirir, con el desengaño, cierta dimensión de profundidad. Mas como debe saberse, para ser traicionado es requisito creer previamente en algo o en alguien; y los cubanos nos hemos vuelto gente incrédula. Por demás demasiado precavidos y siempre alertas. Con la guardia en alto. No necesariamente frente al imperialismo, sino contra nosotros mismos.

il. Lauzán

UPsideDownCroc

2012-01-26T16:40:00.000-06:00

ROA en Atlanta ...y el mundo

Futuro dí, lema

2012-01-23T08:39:00.000-06:00

hoy en PD, blog de Asuntos Cubanos

Futuro dí, lema

om ulloa

"A las personas no se lo podemos prohibir. ¿Qué método es ése de prohibirle a la gente que fume?"

Seamos optimistas. Pensemos en el futuro, y no me refiero a la venidera Confección de Corte y Costura del PCC donde el invisible hombre nuevo demostrará otra vez que es viejo, indeseable e inútil. Miremos más allá, pero sobrevolando el pasado —porque pa´lante siempre hay que coger impulso pa´tras, aunque lo negaran los absolutistas de nuestra reciente historia, los que hoy a empujoncitos regresan a nuestro fructífero pasado corrupto de musiquita, gozadera y turistanga para arraigarse a un futuro de “repartámonos el trovabisnes, el jinebisnes y el turisbisnes y démosles el forrabotobisnes” en un intento de salvar su corrupto y desastroso pasado. Yo que no tengo otro pasado cubano “en mi tierra de madre” que el que las circunstancias me otorgaron, he conjugado mis peores tiempos pensando en el futurible futuro cubano —favor de visualizar con brisas de ley y democracia multipartidista en hamaca que, aunque llena de parches y con hebras sueltas, se mece dichosa bajo una voluptuosa palma constitucional— que ha de tocarme a cambio, algún día. Porque al fin y al cabo, me digo “no habrá nada imposible de alcanzar a partir de lo que somos hoy”.

Por eso, optimista, no paro de pensar en las primeras elecciones del futuro cubano. ¿Se las imaginan? ¿Recuerdan la orgía de partidos en las elecciones españolas de 1977, dFF? Pues las nuestras dFCRC serán la apoteosis, con un sinfín de di-lemas electorales. Piensen más allá de la fábula infantil “Vamos bien”, del estancado gerundio del engañador bolero “Estamos haciendo el socialismo” o de la consecuente trova linfática “Ahora SÍ estamos haciendo el socialismo”. Piensen, sientan, visualicen, a todo volumen y saturadas de color, vacilón y sudor “las farsas que antes del triunfo revolucionario se amparaban en las grandes necesidades sociales disfrazadas de un clímax [sic] -festivo- de congas, pasquines, altoparlantes, plan de machete, compra de votos a cambios de falsas promesas, y fraudes en las urnas”. O escenario muy parecido, porque en resumen… el clima carnavalesco, con orquestillas fieles a la causa, el pan con lechón y la mala cerveza a chorros del parapeteado “pan y circo revolucionario” es lección bien aprendida de aquellas farsas pseudodemocráticas de antaño, y serán tierra fértil de nuestro pulquérrimo futuro electoralmente alterado.

En estas nuevas elecciones ningún candidato se atreverá a decir que “el obrero tiene más necesidad de respeto que de pan”. No, la cosa irá más bien por charcuterías chotas a lo “se acabó la revolución, a pensar en el salchichón”. Tal vez algún marielito se atreva a postularse con este lema: “Vota por el regreso de la escoria con historia, que ya se acabó la histeria”. Y hasta la gran orquesta Aragón tendrá oportunidad de demostrar su flexibilidad musical al volver a soplarle la flauta al candidato que coja la batuta del “quien sabe, sabe”, porque “el que siembra la lechuga, que se coma la ensalá … si tú te fuiste con otro, yo no te doy mi perdón” y por lo tanto… dale, a todo dar charanga, maraña y flauta: “…lechuga para uno, lechuga para dos, lechuga para todos y menos para mí…”.

Imagínen lo que sigue...
Si para Grau resultó aquello de “la cubanidad es amor” y “las mujeres mandan”, y para Batista lo de “Este es el hombre”, Mariela CE, ya destronada princesa forzada a humildemente presentarse también a las efusivas elecciones, recurrirá sin falta al lema de “La cubanidad es amor gay, porque las mujeres operadas mandan”. Y pudiera funcionarle, porque ya está comprobado que después de tanto bisturí CC no queda mucho macho cubano, pero sí mucha hembra. Entonces, animado por tanto libertinaje, Óscar Elías Biscet se va a atrever a salir al ruedo con un fotogénico pasquín donde se lea en letras rojas “Abortemos el pasado, pero NO el futuro”. Por su lado Oswaldo Payá, después de un largo retiro en el Vaticano, por fin se declarará mormón y grabará su CD electoral “¡Cuba para los mormones!”. Abel Prieto —bajo permanente arresto domiciliario por el crimencito de la uneac, la cultura politicoña y otras mariconerías mentales que confesará producto de la hipnoconveniencia— también soñará con lanzar su campaña con el lema: “APrieto, el legado: Literatura de agua, carreteras de libracos y escuelitas de arte camuflado”. CA Montaner, aun proyectándose prometedor por motivos de promesa propia, será presencia continua en los programas radiales, televisivos y cibernéticos de todas las orillas cubanas y preguntará, incansable: “Yo sé que la mujer del coronel VA a votar por mí, pero y ustedes… ¿van, van?”. Juan Formell, ya convertido en concejal de Hialeah gracias al éxodo masivo de gusanos rojos antes del derrumbe, se ofrece a escribirle la música al jingle político de CAM, que lo acepta con un intercambio de grandes palmadas de omoplatos. Al mismo tiempo Aldo, miembro erelecto del PCA (Partido Cojonudo Aldeano), nos deleitará con su videolema en rap —de traje Gucci, corbata e´seda y cero tatuaje, asesorado por su aserito Armando Pitbull— que se hará muy popular: “Con el Be y Silvito, victoria completica y juguito de naranjita para la aldeíta que esta mandarinita prodriíta ya está picaíta en muchos gollejitos”.

Un sorprendente candidato será Alberto Juantorena, cuyo lema —“A correr, comunistas del Merolico”— no ha recibido mucha atención porque se sabe que es influencia del dopaje CC. Yoani Sánchez, mientras tanto, se niega a confirmar el insistente rumor de que su lema electoral será la popular rumba “La flaca pa´presidente / porque lo quiere / lo quiere la gente”. Su esposo Reinaldo confiesa a la nueva dueña de MegaxXxTV (canal especializado en el porno político), María Elvira Sal-Al-Azar —que ha descartado su propia campaña debido a una bola amarillista que corre por El Vedado sobre su manchado período en el canal 2 y 2 son 3 de Miami— que si Yoani no se anima, él sí y que ya tiene lema: “Asegura la paz con Macho Rico, que si me das tu voto, yo sí que nunca te lo quito”. Por su parte, Zoe Valdés se ha declarado inocente de todas las galletas y nalgadas cotidianas que en su nombre se reparten por La Habana, Miami, Madrid y París, y ha dicho en una conferencia de prensa desde Caracas, donde ha exiliado su galería La Chiveta (cine, trama, troya, trueque y sayo prêt-à-porter), que su lema será “Ahí viene la aplanadora / con Zoe alante y el solar atrás” (con voz y música de Lucrecia, ya sin trencitas y mucho más gordita).

Mientras tanto, el spot publicitario de Alejandro CE es el que más hilaridad produce a nuestro sufrido pueblo-en-llamas cada vez que su rostro lampiño de oveja trasquilada con chivo tieso aparece por la tele gritando con desespero: “Bate que bate tu voto por mí, que yo SÍ les daré un vaso de leche… Y con chocolateee”. Otra sensación publicitaria entre las múltiples campañas es el lema de Eliécer Ávila, quien de cuello a lo Mao, pero abierto, parado delante de una banderola de ATACABOA, aerolíneas auspiciadoras, declara con rostro serio al pueblo de Cuba: “Conmigo hasta Bolivia, con pasaje de ida Y de vuelta”. Ricardo Alarcón no se quiere perder este guateque a pesar de que ya no es jeque si no jaca, y flirtea su lemita por los cafetines de la catedral, acompañado por el coro chinomulato de Buena FoFoFue: “Din don, din don, come huevo fooyung y vota por Alarcón. Coro: Si alguien merece paredón, ese es Alarcón… ay, china, si alguien necesita mucho perdón, ese es Alarcón”.

“La política de C.U.B.A. cabe en la azucarera”, el lema inicial del partido Central Unión Bloguera Azucarera —que combina miembros de dos disímiles industrias idas a pique durante la dictadura CC—, tuvo que ser reemplazado por problemas de derecho de autor con Varela el ex trovador, hoy director de documentales sobre la insidia en los tiempos del insilio. “A tecla honesta con machete de guapo, C.U.B.A. será el partido de tu futuro guarapo” es el nuevo lema, han dicho portavoces (y portavasos de dulce guarapo durante la conferencia de prensa del anuncio) de la agrupación, entre ellos Elaine Díaz, Orlando Luis Pardo, Rosie Inguanzo, Dariela Aquique, Enrique del Risco, Miriam Celaya, Emilio Ichikawa, Claudia Cadelo y una joven descendiente de la familia Fanjul de Palm Beach —la que aporta el baro— que confesó no hablar español, pero que exclamó: “I looove Cuban guarapo”.

Desde el norte y su mansión en Star Island, el magnate Emilio Estefan ha negado los rumores de su posible candidatura. Sí ha confirmado que tiene las manos llenas con el futuro musical de Cuba, invertido como está en el gremio que ya no le pertenece solo a la Egrem porque ahora le pertenece solo a él. Por si acaso, su esposa Gloria le ha compuesto lema: “Vota por mí, mi tierra… que soy de Oriente pero yo NO bajé de la sierra”, dejando así las puertas entreabiertas a la especulación. Otra sorpresiva presencia electoral ha sido la de Eusebio Leal, a quien se le creía muerto por asfixia de tanto polvo que ha dejado el escombro CC del que nunca salieron volando ni las mariposas: “Denme el derecho de remodelación del cementerio de Colón, de Bolondrón y de Menocal, y les prometo un rescatado esqueleto Leal… una vez más”. También el partido BIGG (Blogueros Independientes del Granma Group), formado por ex títeres de los órganos de la prensa oficial de la dictadura CC, ha dicho que se arriesgará en las urnas a pesar del rechazo popular al malpensado lema “Volvamos a ser un pueblo de gigantes hoy, para ser otra vez el país de antes”.

Sin embargo, el lema que ha sembrado más esperanza en la imaginación del pueblo cubano es “Sinvergüenza con dinero”, del candidato Guamanónimo. A la gente le atrae su misterio, su careta sin maquillaje y su descaro, reflejado en sus lemas desfachatados y sin promesas huecas. ¿Quién será? Por todas partes, la gente dice que peor que los anteriores presidentes no podrá ser, sobre todo los dos últimos. Y aunque el burlador personaje declina hacer pública su identidad, ya por los solares y condominios capitalinos, chalets de Varadero y bohíos de Baracoa cunde el rumor de que es descendiente de un cacique echao pa´lante de la exterminada tribu cubiche, uno que luchó a patá y galúa contra las injusticias y murió sin pluma ni dientes, hecho ceniza, pero con los mocasines y el taparrabo bien puestos.

¿yQué?

2012-01-23T08:35:00.003-06:00

cubiBiLLaBoarD

2012-01-23T08:31:00.000-06:00

Open publication - Free publishing - More billboards

ignominia

2012-01-22T20:16:00.001-06:00

Herta Müller - Mi familia, en Biblioteca Ignoria blog

Mi madre es una mujer que va siempre embozada.

Mi abuela ha perdido la visión. En un ojo tiene cataratas, y en el otro, glaucoma.

Mi abuelo tiene una hernia escrotal.

Mi padre tiene otro hijo de otra mujer. No conozco a la otra mujer ni al otro hijo. El otro hijo es mayor que yo, y la gente dice que por eso yo soy de otro hombre.

Mi padre le hace regalos de Navidad al otro hijo y le dice a mi madre que el otro hijo es de otro hombre.

El cartero siempre me trae cien leis en un sobre por Año Nuevo y dice que me los manda Papá Noel. Pero mi madre dice que yo no soy de otro hombre.

La gente dice que mi abuela se casó con mi abuelo por sus tierras y que estaba enamorada de otro hombre con el que hubiera sido mejor que se casara porque su parentesco con mi abuelo es tan cercano que aquello fue un cruzamiento consanguíneo.

La otra gente dice que mi madre es hija de otro hombre y mi tío es hijo de otro hombre, pero no del mismo otro hombre, sino de otro.

Por eso el abuelo de otro niño es abuelo mío, y la gente dice que mi abuelo es el abuelo de otro niño, pero no del mismo otro niño, sino de otro, y que mi bisabuela murió muy joven, aparentemente a consecuencia de un catarro, pero que aquello fue algo muy distinto de una muerte natural, que realmente fue un suicidio.

Y la otra gente dice que fue algo muy distinto de una enfermedad y de un suicidio, que fue un asesinato.

Al morir ella, mi bisabuelo se casó en seguida con otra mujer que ya tenía un hijo de otro hombre con el que no estaba casada, pero que a la vez también era casada y que después de ese otro matrimonio con mi bisabuelo tuvo otro hijo del que también dice la gente que es de otro hombre, no de mi bisabuelo.

Mi bisabuelo viajaba cada sábado, año tras año, a una pequeña ciudad que era un balneario.

La gente dice que en esa ciudad se juntaba con otra mujer.

Hasta se le veía en público llevando de la mano a otro niño con el que incluso hablaba otro idioma.

Nunca se le veía con la otra mujer, pero, según la gente, ésta sólo podía ser una prostituta del balneario, ya que mi bisabuelo nunca se dejaba ver con ella en público.

La gente dice que hay que despreciar a un hombre que tenga otra mujer y otro hijo fuera del pueblo, que aquello no es mejor que el incesto puro y imple, que aquello es aún peor que el cruzamiento consanguíneo, que aquello es pura y simple ignominia.

de En tierras bajas
Traducción: Juan José del Solar

AfricaDiscoMusic

2012-01-22T08:56:00.001-06:00

sofriteando... making music for the PiPol

meninasWit

2012-01-22T08:29:00.000-06:00

Las meninas, Joel-Peter Witkin

"It happened on a Sunday when my mother was escorting my twin brother and me down the steps of the tenement where we lived. We were going to church. While walking down the hallway to the entrance of the building, we heard an incredible crash mixed with screaming and cries for help. The accident involved three cars, all with families in them. Somehow, in the confusion, I was no longer holding my mother's hand. At the place where I stood at the curb, I could see something rolling from one of the overturned cars. It stopped at the curb where I stood. It was the head of a little girl. I bent down to touch the face, to speak to it -- but before I could touch it someone carried me away".

a chaleco abierto

2012-01-21T08:52:00.000-06:00

CubanTwinTale

2012-01-19T14:49:00.000-06:00

Foto original de Desiree Dolron

hoy, en t u m i a m i b l o g

Miranda, Fidel, Pablo, Exequiel, la isla y el pantano

de om ulloa

Después de leer el excelente relato sobre Miranda, el pseudoFidel que debía un gallo, me doy cuenta de que ya lo conocía como el mitofábula que es. Lo cierto es que el autor narra su versión con gracia y maestría, y así descubre detalles que la historia ha absuelto, pareciera. Aun así, percibo un grave olvido. No se menciona al verdadero culpable del fraude, Pablo Cubillas, también conocido a veces como “Puebloecuba”. Se lo recuerdo al autor porque sin Pablo, nunca pudo existir Miranda y mucho menos Fidel.

Pablo, le cuento, se creía un tipo fino, superior, bien vestido, leído y comido hasta que el susodicho Fidel dijo que no, que siempre había sido un miserable churrioso, analfabeto, mal vestido y mal comido, y que por lo tanto merecía una revolución y más de medio siglo de castigo encerrado sin salir en lo que decía era una isla paraíso. Miranda, en su usurpador papel de líder máximo, no pudo hacer nada al respecto —aunque ganas no le faltaron, a veces, de abrir las compuertas, harto de tanto engaño, timo, estafa, trampa, falacia, defraudación y desfalco— pero el jimagua de Pablo sí pudo escapar… más o menos.

Ah, disculpen, olvidé comentarles que Pablo tiene un gemelo, menor por apenas horas. El otro Cubillas se llama Exequiel, también conocido a veces como “Elexilio”. De niños, la madre de ambos, madre soltera por sata con cualquiera, llamada Patria Cubillas, se desgañitaba llamándolos por el barrio: “Pueblitoecubaaaa, ven a bañarte, sopenco churrioso. Elexilitooo, no te quiero ver cruzar la calleeee, sopenco atrevido”. Pero me aparto del tema, disculpen. Exequiel también se creía un tipo superior, bien vestido, leído y comido, y por mucho que Fidel, y luego Miranda, le repitieran que no, que no lo era, Exequiel contestaba que “sí, coño, que lo soy, aunque me tenga que ir al mismísimo infierno a demostrarlo”. Algo le decía que había surgido otro tipo de paraíso de un pantano no lejos de la isla.. Y Exequiel, más o menos bien vestido y comido se fue con lo puesto y aterrizó no solo en aquel pantano, si no en miles de pantanos que surgieron con el tiempo. Y allí, allá, acullá, se empantanó y echó raíces.

SIGUE

La historia de Exequiel hay que contarla tanto como la de Pablo porque insisto, sin esos jimaguas que salieron del coño de su madre Patria que permitieron, cada uno por su lado, tanto engaño, timo, estafa, trampa, falacia, defraudación y desfalco, nunca pudo haber un Miranda ni tampoco un Fidel. Pablo y Exequiel, como Miranda, también tuvieron que tomar muchas clases después de viejos, todo tipo de clases (Pablo de rectificación de errores y de cómo actuar para ser eficaz al repudiar, una y otra vez; las clases de Exequiel fueron de idiomas foráneos y de cómo actuar sin repudiar y lucir eficaz). Exequiel fue quien aprendió a subirse a aviones, porque a Pablo no le permitían ir ni a la esquina sin carnet, mucho menos pasaporte. Ambos fueron buenos alumnos de sus escogidas doctrinas, al igual que Miranda, que bien sabía que debía un gallo a pesar de todo. Pronto Pablo representaba con naturalidad las interminables zarzuelas proletarias de Marx o Engels si se lo pedían, y con heroica música de fondo, norcoreana o soviética, daba lo mismo, hacía maromas contorsionistas con los tres granos de café y cinco de arroz que le pertenecían por ser Pablo, “puebloecuba”. Exequiel, por su parte, aunque no le faltaba lo que a Pablo, al principio lo trataron como a un gusano blanquinegro donde quiera que caía, pero no era bobo. Pronto se dio cuenta que “when in Rome, do as Romans do”. Algunas noches se emborrachaba con sus nuevos socios y hacía cuentos. Cuentos del pasado, de las riquezas y fincas, de los negocios y los cabarets, de las manos llenas de mujeres voluminosas. A Exequiel le empezaron a llamar “yotuve”, pero él, con los tímpanos llenos de su propia voz, no le daba importancia. Tal vez tuvo de mentiritas, pero sabía que podía tener de verdad, y manos a la obra en eso siempre estaba, incansable. Mientras Pablo —por mandato de Miranda a pesar de ser el de la deuda de un gallo— perdía el derecho a votar, a vender su casa o carro, a poner un negocio, a hablar lo que pensaba… en fin, el derecho a vivir como le diera la gana, Exequiel por su parte aprendía a votar más de dos o tres veces en cada elección —y hasta por gente muerta, alabao— a la vez que compraba y vendía negocios de casas, carros, licores, comestibles, muebles, zapatos a los miles de Pérez Cualquieras que llegaban como había llegado él, con una mano en el pecho patriótico y la otra en el bolsillo vacío y podían un día, como él, con los bolsillos llenos y lo patriótico de reserva, por si acaso, ser cualquier cosa, una fundación, un alcalde, un senador, un congresista y hasta un museo de arte. Tanta ganancia metálica hacían otra vez de Exequiel un tipo respetable, poderoso, fino, superior, bien vestido y comido, aunque no muy bien leído… pero bueno, tan rico que cuando hablaba, era casi obligatorio escucharlo, aplaudirlo y considerarlo casicasi la única voz del pantano, sobre todo cuando hablaba de su pobre hermano Pablo, allá en la isla paraíso, gobernada con tremendo desparpajo mesiánico y fraudulento por Miranda, a pesar de su deuda de un gallo.

Tanto en la isla como en el pantano algunos decían que Miranda era un hijoeputa maricón (de mente, que no de culo, hay que aclarar, porque se corría que era tremendo pichidulce con las jevas, que es el hueco que cuenta). También en la isla, Pablo y la censorada mayoría indiscutible decía que Exequiel era tremendo maricón, de mente y de culo, mientras que en el pantano, Exequiel decía que Pablo y su mayoría ficticia eran tremendos maricones, de mente, culo y rabo, que se la dejaban manipular, meter y mamar en seco. Así las cosas durante décadas, los jimaguas iban envejeciendo y al cabo a ambos les detectaron “un” cáncer. El de Pablo resultó ser el “cáncer de la mansa dependencia” y el de Exequiel el “cáncer de la exaltada manutención”, ambos producto de los lazos de familia, cintas sagradas y condecoradas como tal por tubérculos con poderes superiores más allá del insignificante poder del ya desviado culo de Miranda y su ejército de cirujanos mentirosos.

Por eso, un día, hartos todos de tanta desidia, como le sucedió a Miranda con el tal Raúl, los jimaguas separados por Fidel, y luego Miranda, decidieron hablar y sincerarse con la última y única verdad que les quedaba. Con esos cánceres tan avanzados rumiando por sus cuerpos envejecidos y debilitados, tanto Pablo como Exequiel se dieron cuenta de que para sobrevivir un poco más, se necesitaban. Pablo dependía tanto de las inyecciones curativas que mandaba Exequiel como éste dependía de la creciente economía curativa que la venta de tanta inyección dejaba. Sin uno, el otro tendría que morir. Se miraron en la distancia, con esas pupilas del mismo color pardo tierra heredados de su puta madre Patria, y ambos dejaron escapar lagrimitas ácidas.

Lo próximo que se recuerda, tanto en la isla como en el pantano, es que justo cuando Miranda despertó en una sala de hospital llena de gente amable, sabiendo que le habían desviado el culo y diciendo “Debo un gallo”, dejando todo el desastre en manos de otro, Exequiel, aun gordo a pesar del cáncer de la exaltada manutención, le dijo a Pablo: “Yo tengo la gallina que te da huevos, te la presto”. Y Pablo, macilento y ajado por el cáncer de la mansa dependencia, le respondió sonriendo sin dientes: “Dame esa gallina, que el maricón de Miranda se va a morir cualquier día debiéndonos el gallo prometido”.

theCubanRock

2012-01-19T14:42:00.001-06:00

... right from the plantations of Cuba... jeje

embarGO

2012-01-18T10:56:00.003-06:00

manejábamos L y yo por un barrio chicaguense desolado de blancura y lleno de oscuridad dematológica muy cerca de nuestra casa, en un barrio café con leche, avainallado y achocolatado por secciones, que así es la vida en todas partes, seccionada y desintegrada. casi acababa de llegar yo de Mayambana, con necesidad urgente de no ver ni escuchar sobre un temita cubano más y zas, este carricoche cortó frente a nosotras y me embargó de un profundo malestar. iba yo manejando y L sacó su iPhone y clic-clic, colgó la imagen en FcBk y preguntó: "A favor o en contra???", jodedora que es. al rato dos conocidos, residentes de nuestra ventosa ciudad dieron su opinión, ambos en contra. pero el segundo añadió: "en contra! que tipo tan despreciable, lo odio". la opinión de ambos la imaginaba, aunque me sorprendió lo de odio, pero bueno... cada cual con su cadademonio. yo también estoy en contra del embargo, siempre lo he estado con la misma pasión que estoy en contra del desgobierno cubano. pero luego... y si esta persona del Jeep azul nada que ver con el embargo de tema cubano?, me pregunté. si su chapa solo refleja su apellido, qué coincidencia, que bobería ponerlo en FB asumiendo, que tontería lo del odio del cometarista, que bobería mi profundo malestar. porque es una posibilidad, 50-50, de que el embargo de la chapa sea de otro tipo y no del nuestro, malestar y odio profundo de medio siglo. entonces, ya ven, much ADO about NOTHING, otra vez.

CubaSoldOUT

2012-01-14T14:06:00.003-06:00

Los primeros seis meses de los viajes a Cuba que ofrece el tour

National Geographic´s Expedition Tour "Cuba: Discovering Its People and Culture"

(Experience Cuban culture the most authentic way possible--through its people.

Meet and engage with Cuban farmers, teachers, artists, veterans and more.)

están vendidos --yes, soldOUT y con lista de espera-- para este año 2012 que apenas comienza.

Así es, en este año 53 de la gran mentira que ha marcado toda mi vida, en los aeropuertos de esa desinflada burbuja flotante que es la isla sin cartografía revolucionaria y menos disposición nacional a evolucionar, hay tremenda cola de pasajeros forasteros --y no tanto-- prestos a no perderse el último acto de la tragicomedia bongosera de la segunda mitad del siglo 20, ansiosos de ser parte de la conga del fin del baile que cerrará la deteriorada comparsa de disfraces en la que se ha convertido hoy la isla corcho casi en los primeros doce años del siglo 21.

Y lo entiendo, aunque me duela, lo entiendo. Casi. Ese deseo de ir, explorar, aunque sea desde un autocar con guía y traductor one-way: "Sí, compañero-señor-míster, claro que sí". El ansia de ver y tocar esa prohibida hembraisla casi museo... beberla, fumarla, olerla, fisgonearla como a una antigua amante. Es la impaciencia de ser átomo, ácaro, millonésima parte --aunque sea unos días, desde un hotel casi-de-lujo y una playa de casi blanca arena fina y casi mar de espuma, aunque esté cotaminado de semen, sudor y flujos intrusos-- de esa visión extraordinaria al extremo de la observación casi fálica de telescopio que se enfoca en la punta de la vagina tropical con su perenne tumorcito resonando entre sus cascabeleros ovarios que supuran humor --en todos los sentidos. Ser parte de su creciente fibroma encharcado de su propia nostalgia de lo que fue, de lo que pudo ser. Es desear sentir ese injertado cáncer bucal de tanta carcajada hueca por su miseria con rumba e incesante toque de cajón en medio de la cervix, palpar su desgarrado túnel útero casi solar pintoresco de paredes caídas, casi vía blanca sin muros casi carte blanche sin crédito. Es el ímpetu descontrolado de saciarse de su irresistible olor a cloaca sexual emanando de mujeres casi cuje con culos casi guanabanescos con su parto constante de niños güin casi de cobre y carbón sus ojos tirándose casi huesos en clavado desde el dienteperro del malecón a salpicar la fotoinstantánea digital del italiano, del francés, del inglés, del canadiense, del argentino, del español, del texano y del newyorkino mientras su bollobturador se abre y se cierra --zas-flash-clic-zas-clic-clic-clic-- a ritmo enloquecedor... anda dale, ve dale, cuba te espera mientras chapotea en el suelo el ron, ron, running dulce y añejo como la amargura nacional que recorre de punta a cabo su geografía maldita de hembra deseada y comprada, abusada, manoseada...

Porque es eso, ese deseo inmoral de ser parte del momento orgásmico del antes-del-fin que flota por todas partes y no acaba de ocurrir. Es el pecado gozoso del placer demorado, aplazado para luego dejarse ir, escaparse, farfullar perdón en galimatías morales al volver con tabacos, ron y chupones en el cuello para decirles a los amigos de la universidad, del museo, del club cultural: Yes, I was there in 2012... I fucked Cuba the grand whore before she tried to become a little lady. And man, she was expensive, but hell, she was well worth it...

Por eso lo entiendo tan bien, aunque me duela. Yo que no fui a Cuba en ningún año de mi rabioso deseo por ella, esperando en mi delirante celibato que cambiara para hacerla mía. Yo que la he respetado en la distancia con mojigatería y devoción de enamorada casi virgen y me he negado a aprovecharme de su condición de puta a la venta, entiendo por qué en el año antes del casi-cambio a la vuelta de la esquina, todos hacen cola por cogerle ese maravilloso culo prohibido. Sí, aunque me duela, yo lo entiendo... yo que soy la gran voyeur, maestra de la paja seca y en silencio, a la espera de la explosión del orgasmo del año del cambio cubano, hoy, como lo fueran los años 1959, 1978, 1980, 1994, 2006...

pointYpunctS

2012-01-13T17:09:00.000-06:00

Exclamation comma: Just because you're excited about something doesn't mean you have to end the sentence.

Percontation Point or the Irony Mark: used to indicate that there's another layer of meaning in a sentence, usually a sarcastic or ironic one... essentially a tool for smart people to use to make stupid people feel even stupider. Which makes it the best punctuation mark of all.

MORE punctuation fun... here

la merCHe payaCHeando

2012-01-13T12:56:00.000-06:00

Use of Che Guevara photo in Mercedes-Benz presentation causes stir The Miami Herald

Mercedes channels Che Guevara for car tech CBS

il.Alen Lauzán

ay, la merChe payaCheando otra vez con el equipo del Chacal más Cheo, el de los Chovinistas geriátricos Chabacanos, los que aún bailan al ritmo de la arcaica orquesta del "Cha-Cha-Chá, dame otro quinquenio más, Chávez, que esta vez sí, tú verás...".

ay, la merChe germana Choteándose de lo lindo con el Chubasco ácido de su propia saliva de Cháchara publiChitaria embutida en butifarra de carne Chamuscada, queríendo vendernos sus Charts de ventas, sus ruedas de aceroplata y motores de orotoro a Chorros, su velocidad de buitre al aceCho, sus asientos Chaise-longue hechos de cuero de bebé muerto en selvas y montes... por nada, por gusto, sin beneficio a nadie, sin principio sólo porque lo dijo un chalado cabecilla con barba a otro ChíCharo con boina con Chapita, eterna valla al mejor postor, salpicada de sangre seca, imborrable... ay, la merChe, con su vieja mécánica ya tan ensangrentada, no aprende.

chappatteAndo

2012-01-11T11:35:00.000-06:00

Short animated cartoons by Chappatte

CHineseEchoPhoto

2012-01-11T11:32:00.000-06:00

Don Hong-Oai's profile on Gallery 71

Don Hong-Oai Flickr set

longaniza y choricera eterna, aun

2012-01-09T10:15:00.001-06:00

La camiseta la compré en el D.C. allá por 1989. Forma parte de mi colección de camisetas con tipografía funky que guardo en una gaveta en la casa de mis padres en Miami. De muchas solo quedan retazos y recuerdos. Otras están manchadas de pintura de mis esfuerzos de remodelaciones y brocha gorda. De esta queda casi todo, y aun me la pongo con gusto cuando ando por nuestra ciudad-estado, como parte de mi disfraz mayamense. El otro día, cuando entré en la tienda Ross de la Coral Way y la 37, en Coral Gables, Miami, EE UU, la llevaba puesta.

Necesitaba comprar un par de almohadas nuevas con urgencia y, a pesar de estar en medio del consumismo dislocado de las fiestas navideñas, decidí entrar en esa tienda de descuentos y clientela pintoresca. Fui directamente a la sección de almohadas, esquivando carritos y mujeres culonas en lycra, viejas elegantes con enormes gafas de sol, niños gritones y mocosos y hombres dorados de acentos suramericanos, todos en busca de ofertas entre la quincallería de marca. Apreté rellenos, sacudí fundas, metí mano por debajo de las cremalleras y por fin hallé dos almohadas que tal vez solucionarían mi problema de insomnio. Contenta, las agarré una en cada mano y miré hacia las cajas, a ver cuánta cola había. Longaniza y choricera eterna, pensé al ver la cantidad de gente apretujada allí. Suspiré. Mis hallazgos eran de buena marca, se sentían cómodas y el precio era estupendo. “Tienes que soportar esta tortura”, me dije y decidí dar una vuelta por los utensilios de cocina a ver si disminuía la cola. Al doblar de un pasillo al otro, choqué… bueno, se me tiró encima, con carrito y todo, con una muchacha. Me disculpé, aunque no fue mi culpa, pero ella ni pío. Me mortificó su falta de cortesía y se lo dije, en español porque me pareció cubana: “Disculpa, pero no fue mi culpa, te me tiraste encima…” La mujer —porque era una temba de unos cuarenta, atractiva y bien formadita— me miró de arriba abajo con tanto desprecio que por poco caigo lanzada por el empujón visual. Siguió silente y yo, ya hirviendo de ira con dos almohadas en las manos que me impedían estrangularla, me le atravesé adrede ahora. “Repito, no fue mi culpa y yo ya me disculpé…, espero la tuya”. Ella iba bien vestida, al contraste de la mayoría de las mujeres en lycra y sandalias en la tienda, con jeans a la moda, zapatos cerrados, bolso, blusa entallada, argollas de plata, pulsitos y gangarrias varias, bien maquillada y perfumadita, seguramente con muestras de Macy´s. La mujer me miró: “Oye, quítate o te paso por arriba…”. Su voz era aguda, no muy atractiva. Insultada otra vez, abrí los ojos en interrogativa furiosa, demandando la disculpa en la que me había empecinado. Entonces la mujer detuvo la vista en mi camiseta, parte del cuerpobstáculo que le impedía pasar. Sus ojos se movieron de mi rosto a la camiseta varias veces. Por fin, haciendo una mueca que tal vez quiso ser sonrisa burlona, habló, pero en ruso. Me tomó tan de sorpresa que esta vez fui yo quien se quedó sin habla. No entiendo el ruso, pero lo reconozco cuando lo hablan. Y las letras medio desteñidas de mi camiseta formaban, en ruso, un “God Bless America” desfachatado, muy apropiado para el personaje que fui en 1989, aunque no creyera en ese dios que benigno bendecía a una América que no era necesariamente mía del todo, pero sí creía en la ironía del milagro de un recién desvanecido imperio soviético y lo que pudiera entonces suceder a uno de sus sateliticos, insignificante, pero parcialmente mío.

La mujer, al darse cuenta de que yo no entendía lo que me decía, empujó el carrito de nuevo contra mí. Le devolví el empujón esta vez, habiendo ya en la espera de la disculpa depositado las bolsas de las almohadas en el piso. Nos miramos con desafío, yo con la col agria de su voz remolacha en mis tímpanos y ella con mi camiseta rusoamericana en la diana. Estaba dispuesta a todo, furiosamente ensimismada ya por la falta de cortesía de la mujercita que por alguna razón se creía con derecho a empujarme y negarme una disculpa. ¿Se trataba de apariencias clasistas, ella bien vestida, enjoyada y perfumada y yo no, cómoda y casual, sin una gota de perfume que no fuera el aroma de mi mortificación? Obviamente, la mujer era una cubana que sabía ruso, porque leyó mi camiseta y la comentó, cosa que me hacía especular con agilidad mental las posibilidades de la procedencia de su educación, o la consecuente carencia de la misma. Visualicé entonces al galope muchos escenarios, iras, cosas en común y diferencias entre el 1989 de esa mujer y el mío, que fuera tan lleno de esperanzas y posibilidades, tan inmensamente poblado de puentes, abrazos y encuentros, yo tan joven y dispuesta-a-lo-que-sea entonces, ella tal vez una adolescente que soñaba con el capitalismo a escondidas. Porque qué año tan maravilloso, 1989, compuesto de derrumbes de terciopelo en el mundo y ganas en flor en mi escenario de personaje cambiante, pensante, ambulante. Pensé todo eso en unos dos minutos, tiempo en que la mujer me miró encabronada mientras yo la miraba casi ausente, pero aun mortificada por todo lo ocurrido. Entonces, apretando sus labios probablemente deliciosos en otras aun más absurdas circunstancias, la mujer lo dijo. Entró a mis oídos, que lo amplificaron a todo volumen: “Está bien, chica, disculpa... y ahora, permiso… gusana de mierda”.

Juro que no lo entendí o tal vez no quise entenderlo, creerlo, analizarlo. No era la primera vez que me insultaban con la palabreja, y seguro no será la última. ¿Pero… de verdad me LO dijo esta mujer aquí, en la tienda Ross de la Coral Way y la 37, en Coral Gables, Miami, EE UU? Se me crisparon todos los músculos que quedan bajo la grasa y sentí un calor malsano subirme por el cuerpo. Algún insulto tenía yo que decir a cambio, me repetía el cerebro atorado de los recuerdos, las almohadas para el insomnio, las navidades mayamenses desde hace ya una eternidad, el consumismo de baratijas, las mujeres en lycra, el año casi nuevo otra vez aquí, y esta fulana, casi elegante, casi bella, rusoparlante, temba cubana ideal para calentar una noche de invierno tropical —siempre y cuando le pongan mordaza a su voz de col y remolacha—, esta cubana tal vez succionadora de pecados políticos infiltrada por la malla agujereada de nuestra ciudad-estado… ¿cuánto tiempo llevará ella acá, despreciando a tantos “reptiles huyuyos” de la jaula, empujando carritos llenos y veloces en los Ross, en los Sedanos, en los Navarros, en los Macy´s de nuestra ciudad-estado, esperando chocar conmigo hoy, a finales del 2011, para leer el ruso burlón de mi camiseta de 1989 y el cubano frustrado de mi vida entera fuera de todo lo demás que tal vez vivió ella, aprovechando la siniestra ocasión para tirarme encima un carrito lleno de cachivaches hechos en otro imperio, negándome una disculpa y todo lo demás y encima, insultándome con la palabreja que más aborrezco de toda mi vida de mitad esto y mitad lo otro?

Miré su rostro, que seguía siendo bello a pesar de todo y de pronto se me fue. Toda la ira que había sentido desde que la mujer y yo chocamos se esfumó. Estupor, asco y luego indiferencia serían mejores vocablos. Le abrí el paso y, con voz calmada y chorreada de cortesía, pasándole por el lado y aspirando con gusto su perfume decadente, capitalista, se lo dije: “Sin mí, gusana de mierda, no podrías existir tú, hipócrita del coño de tu patria madre ”.

Y me fui a hacer la cola, longaniza y choricera eterna, aun.

magnumEve

2012-01-06T22:37:00.002-06:00

Muere Eve Arnold, la primera foto reportera de la agencia Magnum

Eve Arnold did not just document discrimination, she was a victim of it...

Bar girl in a brothel in the red light district, Havana, Cuba, 1954
Photograph: Eve Arnold/Magnum

lifeISbigger

2012-01-05T19:50:00.000-06:00

"Losing My Religion"

Oh life, it's bigger

It's bigger than you

And you are not me

The lengths that I will go to

The distance in your eyes

Oh no, I've said too much

I set it up

That's me in the corner

That's me in the spotlight

Losing my religion

Trying to keep a view

And I don't know if I can do it

Oh no, I've said too much

I haven't said enough

I thought that I heard you laughing

I thought that I heard you sing

I think I thought I saw you try

Every whisper

Of every waking hour

I'm choosing my confessions

Trying to keep an eye on you

Like a hurt, lost and blinded fool, fool

Oh no, I've said too much

I set it up

Consider this

Consider this, the hint of the century

Consider this, the slip

That brought me to my knees, failed

What if all these fantasies come

Flailing aground

Now I've said too much

...

But that was just a dream

That was just a dream

That's me in the corner

That's me in the spotlight

Losing my religion

Trying to keep a view

And I don't know if I can do it

Oh no, I've said too much

I haven't said enough

...

new what?

2012-01-03T19:52:00.000-06:00

so... a new year... and that's ME in the middle, losing my religion....

More at R.S. Connett's website, or selected works

coralBues

2012-01-01T20:14:00.001-06:00

voces12

2011-12-31T14:13:00.001-06:00

Voces 12 revista cubana independiente

porLAmora

2011-12-26T12:30:00.000-06:00

... gracias MI

feliZpalmIchedad

2011-12-25T19:32:00.001-06:00

PartyRockingInTheHouseTonite

2011-12-19T13:06:00.002-06:00

PAlaCalleLAmetralla

2011-12-19T12:18:00.000-06:00

3 REAL good ones (Christopher Hitchens, Vaclav Havel, Cesaria Evora) and just 1 miserable midget dictator (CocoKimJong) in one weekend????

C´mon Catrina... you can do better than that... pleeease.

To make it all even... take these two shit holes... llévate estas mierdas apestosas

and if you take both at once and together... wow... YouBeSuperCatrina for sure...
bailemos, bailemos...

SangüicheroSanguinarioS

2011-12-14T13:33:00.007-06:00

éstas y más fotos en el sitio de Vova Pomortzeff

"Si entre muchas verdades eliges una sola y la persigues ciegamente, ella se convertirá en falsedad, y tú, en un fanático".

cita de Lapidarium II, de

Ryszard Kapuściński

cubanoWrap

2011-12-14T00:04:00.001-06:00

CUBANOwRap: vaya, tu sangüich cubiche aquí, enrrollao en tortilla de harina pa reducir caloría...

vaya, y tu CUBANOrRAP aquí, anaranjao, encabronao y picao...

havanamsterdam

2011-12-13T09:16:00.001-06:00

cuban reality check, en el Guamá

DDHHelp!!! #Cuba y #DDHH

2011-12-09T12:46:00.007-06:00

To All who pass by this blog and are FB/Twitter users, please add tags #Cuba #DDHH to your tweets and posts today and tomorrow to support Human Rights and Freedom of Expression for all Cubans... Thank you!

A todos los que pasen por el blog, aunque sea de casualidad... y usen FB y Twitter, por favor ayúdennos a pedir Derechos Humanos y libertad de expresión para Cuba y su gente, combinando en un mismo tweet estas dos etiquetas hoy tan distantes para los cubanos: #Cuba y #DDHH ¡Gracias!

Derechos Humanos y Democracia para todos los cubanos ya!
Human Rights and Democracy for All Cubans!

Por los Derechos Humanos en Cuba: archivo y presente @ PD, blog de Asuntos Cubanos

roYstoneaRegiaENelNiágara

2011-12-09T12:31:00.000-06:00

Enrique del Risco (Enrisco), candidato a la beca Cintas 2011 de Redacción Creativa:

“La idea de nacionalidad cubana se inventó desde el exilio. La palma como planta nacional la descubre [José María] Heredia desde el Niágara, la bandera y el escudo cubano se diseñaron en Nueva York, y Cecilia Valdés también se escribió en esta ciudad, y la idea de república cubana la fundó Martí en Nueva York con el Partido Revolucionario Cubano. ...

"El exilio es una experiencia compleja, entre otras razones porque hay muchas maneras de exiliarse, muchas razones distintas para hacerlo y muchas maneras de vivirlo”.

ENH: Anuncian finalistas de la Beca Cintas

y hoy a las 6 pm será el Anuncio de los ganadores de la Beca CINTAS Foundation 2011

12+6=18

2011-12-06T00:47:00.002-06:00

Elián González, el niño balsero cumple 18 años
El Nuevo Herald

Elian Gonzalez Turns 18
The HuffPost

Elian Gonzalez Turns 18, Calls 'Cuban Five' Spy To Celebrate Elian Gonzalez is all growed up! Miami's favorite raft-boy turned Cuban propaganda machine turned 18 last night, and in proper Revolutionary fashion celebrated not with a pack of cigarettes or ...
MiamiNewTimes

ah... y este comentario del otro día en PD, asuntos cubanos, sobre el niño delfín, no tiene desperdicio:

24 noviembre, 2011 a las 19:33
afloja con Elian, ...que el nene solo tiene 16 a;os y Eliecer 26 y solo hace 2 a;os desperto de la pesadilla. yo tuve un sue;o erotico una vez con Fidel y todo termino cuando entro Elian vestido de delfin y le metio tres balazos en la cabeza a Fidel mientras me felaba, que te parece?

Elián, the Cuban Boy

2011-12-06T00:04:00.015-06:00

lusT&shamE

2011-12-05T16:28:00.001-06:00

Shame, 2011

William Shakespeare - Sonnet #129

The expense of spirit in a waste of shame
Is lust in action; and till action, lust
Is perjured, murderous, bloody, full of blame,
Savage, extreme, rude, cruel, not to trust;
Enjoy'd no sooner but despised straight;
Past reason hunted; and no sooner had,
Past reason hated, as a swallowed bait,
On purpose laid to make the taker mad:
Mad in pursuit, and in possession so;
Had, having, and in quest to have, extreme;
A bliss in proof, and proved, a very woe;
Before, a joy proposed; behind, a dream.

All this the world well knows; yet none knows well
To shun the heaven that leads men to this hell.

hier encore

2011-12-03T00:03:00.001-06:00

10¢ TO $2.16 mm

2011-12-01T16:53:00.001-06:00

damn good investment.... click title for info

africanDO

2011-12-01T14:38:00.000-06:00

menage a trois

2011-12-01T00:39:00.001-06:00

de Luis Buñuel, visto en Ignoria

Por mucho que lo intenté no pude ver el rostro del chófer, algo así como un cosaco que conducía nuestro auto. Junto a mí viajaba una mujer enlutada de una distinción de diosa, de una palidez de alba. No la conocía. Pero sentía despertarse mi piel empapada de lujuria. Atravesábamos un paisaje sin cielo, sin cielo hasta perderse de vista. La tierra se hallaba cubierta de flores negras que exhalaban un penetrante aroma a alcoba de mujer.

Mi desconocida mandó detener al chófer junto a un gran lago repleto, un lagrimal repleto de angustia. “Este es –me dijo- el lagrimal repleto lago de angustia”. No le hice caso, ocupado como me hallaba ahora en besarle el pecho entre los senos que ella ocultaba con las manos, llorando sin consuelo, sin fuerzas casi para defenderse de mi lascivia.

Hasta nosotros llegó el chófer con la gorra en la mano no sé a qué. Creí reconocer su rostro y ya no me cupo duda sobre su personalidad cuando con una sonrisa exclamó: “Lago, amigo mío”. Loco de contento repuse: “Eres tú, mío lago amigo viejo lagrimal”. Con que alborozo nos acogimos, abrazándonos con una alegría de resurrección de los muertos.

Junto a nosotros acababa de detenerse un entierro. Amortajada en el ataúd yacía la dama desconocida de momentos antes. ¡Pálida flor de carne sin saber cantar! Aún resbalaba por su mejilla la última lágrima detenida milagrosamente en el pómulo como un pájaro en la rama.

Mi amigo se precipitó a ella y la besó frenéticamente en los labios, en los labios que de lívidos fueron insensiblemente transformándose en verdes, luego en rojos, luego en fuego, luego en infierno.

Comencé a sentir un odio mortal por el chófer que ya no era mi amigo. Comencé a sentir una repugnancia sin límites por aquel gusto de limón en llamas que debían dejar en sus labios los labios insepultos de la desconocida.

guameAndo 407

2011-11-30T12:23:00.007-06:00

Guamá 407 · SEDICIÓN ESPECIAL

twain eye openers

2011-11-30T01:38:00.002-06:00

Truth is stranger than fiction, but it is because Fiction is obliged to stick to possibilities. Truth isn't.
- Following the Equator, Pudd'nhead Wilson's New Calendar

Communism is idiocy. They want to divide up the property. Suppose they did it -- it requires brains to keep money as well as make it. In a precious little while the money would be back in the former owner's hands and the communist would be poor again.
- Mark Twain, a Biography

...the citizen who thinks he sees that the commonwealth's political clothes are worn out, and yet holds his peace and does not agitate for a new suit, is disloyal; he is a traitor.
- A Connecticut Yankee in King Arthur's Court

But language is a treacherous thing, a most unsure vehicle, and it can seldom arrange descriptive words in such a way that they will not inflate the facts -- by help of the reader's imagination, which is always ready to take a hand and work for nothing, and do the bulk of it at that.
- Following the Equator

As for myself, I have no difficulty in believing that our newspapers will by & by contain news, not 24 hours old from Jupiter et al- mainly astronomical corrections & weather indications; with now & then a sarcastic fling at the only true religion.
- Letter to W. D. Howells, 10/15/1881

puntilleandoELclavo

2011-11-29T17:16:00.000-06:00

elieceruforia

2011-11-28T11:19:00.000-06:00

la Elieceruforia, Parte 1 y Parte 2 del momento virtual cubano si alguna vez lo hubo, me recuerda cómo me sentí cuando empecé a leer a Yoani Sánchez y otros blogueros de VocesCubanas … hay luz, me susurré con miedo; hay, aún, esperanza. y lo sigo pensando, a ratos. no quiero defraudarme, pero... me digo… pero creer demasiado solo sería la consecuencia de mi falta de responsabilidad al depositar MI esperanza en las manos de otro, otra, otros… nos y otros… nosotros.

por eso, me temo que la Elieceruforia no nos conviene, a nos y mucho menos a él. buena idea apoyarlo, porque ahora, ya se sabe, le van a caer arriba. mala idea encumbrarlo a ciegas… otro ícono, otro líder, otra esperanza… otra ilusión buscando el consecuente des… des… prefijo fatal a cualquier nombre, común o propio.

lo que EA dice lo han dicho otros, tantos, tal vez no expresado de la manera clara, calma y civil que tanto deseamos y vemos en el video, pero... me temo, detecto que el flechazo se debe también a las “apariencias”, al físico limpio, varonil, joven y fuerte, además de la labia respetuosa, “self-taught” y, pareciera, decidida, a “hacer algo ya”. pero esa labia no es nueva... es labia "remodelada", ya otro joven entusiasta de la democracia nos cantó ese bolero... aún así, quiero pensar...

qué lindo regalo de fin de año, fin a un annus horribilis con mucha bilis, mucho ano, mucho nada de nada, otra vez. porque es que hubo otros, tantos, como él, ella, aquél, como ésos que todavía se ponen corbata para cualquier ocasión pública, esos que ya están gordos y viejos, esos que aún dictan idelología, teología, lemas, casi el mismo discurso de “los otros de antes”, esos otros que se fueron o ésos que siguen rayando el mismo disco sin apenas volumen…

y ahora éste, en verdad “un hombre nuevo” en ese sentido rígido, casi militar que me asusta, en ese sentido machista-varonil que gusta tanto a nuestra gente isleña, a nuestra isla hembra... un Eliécer-elixir para nuestra sed y ansiedad de cambio… otro, otra, otros, nos otros… nos otras…

venga, chupa tu ración de la Elieceruforia, me digo, pero no puedo. mi desconfianza me lo dice tranquila, vieja, desilusionada… déjalo que entre al baile, que se mueva a ver a qué ritmo, a quién escoge de pareja, a quién se lleva a casa mientras tocan la última pieza… déjalo, que no es el único… hay muchos, otros, muchos otros… nos y otros… entre nosotros.

mientras... en Egipto

2011-11-28T01:37:00.004-06:00

elecciones...

more from Al Jazeera

dictator´sHoliday

2011-11-27T11:10:00.002-06:00

loSINtéticoSEreMOdeLA

2011-11-27T10:11:00.001-06:00

las primeras tarjetas de crédito en Cuba, vistas en el periódico Guamá

texto publicitario de om ulloa

MartiCard: Somos tu cheque en blanco, tus poetas expertos en las inversiones en verso, para que rimen cuando te timen...

y otras posibilidades para slogans publicitarios...

FidEX: Manda tu paquete con confianza por FidEX, que somos expertos paqueteros y nos quedamos con todo... ¡con nosotros no hay devoluciones!

Mistoraulín: Créeme, pronto verás el cambio con Mistoraulín, la limpieza certera de tu pobre cartera...

Cayo Meliá: Turistas del mundo, bienvenidos a Cayo Meliá, la otrora fabulosa y famosa isla de Cuba...

La que en el ayer de los ayeres del siglo 19 fuera una sensual y rebelde colonia hispano-americana, luego país corrupto y rumbero convertido en fracasado experimento proletario del siglo 20 para ahora... en pleno 21, caer en nuestras manos expertas en crear fatamorganas en medio de las ruinas de La Habana...

Vengan, vengan... que ahora hay de todo... sensualidad, rebeldía, hispanos, americanos, corrupción, rumba y rap, fracasados de todas las épocas, experimentos por probar y sobre todo, mucho proletario olvidado...

AFP-PD Los cubanos descubren el dinero plástico

wildTObeBorn

2011-11-26T20:00:00.000-06:00

colOURized amerRICA

2011-11-26T14:01:00.001-06:00

colourized photos of Americans, 1862-1923 @ The Retronaut

black coffee

2011-11-25T11:19:00.001-06:00

This video piece by Chloe Coetsee accompanied the Black Coffee fashion installation at the Museum of Arts and Design in New York; it subsequently travelled to the Iziko National Gallery of South Africa. The film explores a journey of mysticism and ritual as reflected within the Black Coffee collection, it requires dedication in viewing. by BouffantOnline

unaMujerConLaPasiónEnredá

2011-11-23T13:54:00.000-06:00

de Dibujos, de Claudia Cadelo De Nevi (Albums)

unaMujerQueLEntreAesto

2011-11-22T11:22:00.000-06:00

bleedingJaula

2011-11-16T12:13:00.002-06:00

Guerra de la Paz, UNIDENTIFIED, 2011

at PRAXIS INTERNATIONAL ART

12.11.2011 - 31.12.2011
Miami, FL

up in flames

2011-11-15T23:52:00.000-06:00

voces11

2011-11-11T07:54:00.007-06:00

aquí, el pdf de Voces 11 dedicado a Laura Pollán

contra89

2011-11-11T00:36:00.001-06:00

Open publication - Free publishing - More arte

honey honey

2011-11-10T11:33:00.001-06:00

great cover... honey honey

de la buena fe y otras fe aldades

2011-11-10T08:18:00.003-06:00

Si a veces - en determinadas circunstancias en las que, a pesar de todo esfuerzo, no es de veras posible darse cuenta de la situación y de los valores que están realmente en juego - la así llamada buena fe puede ser un atenuante, más a menudo es en cambio un agravante, puesto que es el resultado de una prolongada labor de corrupción de la propia conciencia, aturdida, embriagada o empañada por la costumbre de la mentira y el mal, hasta el extremo de llegar a ser incapaz de distinguir el bien del mal, a convencerse de estar en lo cierto incluso cuando se mancha de culpas porque se niega a mirar cara a cara a la realidad, a la dificultad y la responsabilidad en la elección, a la necesidad de juzgar y de ser juzgada. Si se comete una violencia o una injusticia a sabiendas de que se hace daño, existe al menos la posibilidad de enmendarse y de reparar los agravios; posibilidad que no cabe cuando se es tan obtuso como para no darse cuenta de lo que se hace o tan arrogante y ciego como para considerarlo justo. Casi todos los peores culpables actúan con una horrorosa buena fe y cometen sus delitos con ignorancia,

dizque Caludio Magris

tomado de un post de Enrisco

DEStoleranciaAtolete

2011-11-09T15:02:00.023-06:00

paranoica despreciable aquella quien fruto de parásita e impuesta descendencia militar se niega a dialogar y por lo tanto solo busca humillar a quien con voz civil reclama su derecho humano

de libertad

de expresión

defectuoso producto de anormal partenogénesis aquella que con parásita paralipsis presenta al mundo una parapeteada mentira que se originó como verdad a medias

mentira burda

burdel de revolución

filibustera

pirata y ladrona

embustera

parásita y despreciable impuesta monarquía militar dictatorial que se alimenta de un país en ruinas y de un pueblo con hambre
desde
hace más de medio siglo
medio siglo
m e d i o s i g l o
m e d i o s i g l o

entoces quién, dime quién, quién es el verdadero parásito d e s p r e c i a b l e, si no tú, @CastroEspinAdeMierda...

Yoani Sánchez en Generación Y sobre el twiteo con la princesa heredera al trono de mierda

el tren fantasma

2011-11-06T19:44:00.000-06:00

seen at BoingBoing:
Chris Watson was a founder of the 1970s experimental music/performance art group Cabaret Voltaire who has become an ambient sound recordist for television, film, and radio. More than a decade ago, Watson spent a month on a train traveling across Mexico with a BBC TV crew documenting the Ferrocarriles Nacionales de México's last continuous passenger service across the country from the Pacific to Atlantic coast. Watson has since gone back and cut his ambient audio archive of the trip into an acoustic journey, "evoking memories of a recent past, capturing the atmosphere, rhythms and sounds of human life, wildlife and the journey itself along the tracks of one of Mexico’s greatest engineering projects." The recording, titled "El Tren Fantasma," was broadcast on Radio BBC 4 last year. This month, the Touch. records label is releasing El Tren Fantasm on CD and a 12" vinyl of two remixes. Here's a sampler of the album:
chris watson - el tren fantasma (album preview) by experimedia. Uploaded with Scup

DictAhOllowin

2011-11-04T08:21:00.005-06:00

Ludo, Paris, Halloweenism
seen at Unurth, Street Art ... bunch of calabazas podridas, caladictadores de mierda...

nuestra cUtopia es amarga...

2011-11-03T09:29:00.000-06:00

(...y chusma), pero es nuestra cUtopia, que aunque vieja, siempre vale refrescar

sólo hay tiempo y memoria

2011-11-02T09:13:00.000-06:00

Guillermo Cabrera Infante: Ser o no ser breve

Todos los oradores desde Demóstenes (que era tartamudo, por eso se demoraba tanto en una sola palabra) han comenzado a hablar con la misma frase: “Seré breve”. Me pregunté siempre por qué, sobre todo cuando sólo Pepino admitió el adjetivo como nombre. Ningún orador tiene la intención de ser breve sino la de ser eficaz. Pero declarar la intención de ser breve cuando se sabe que nadie lo será es una frase encantatoria, una fórmula mágica, un ritual y un dogma sin magia. Cada uno de ustedes, es decir de nosotros, dirá, diremos, que seremos breves y esa frase será lo único breve.

Así veremos al rector de la mesa pasar sucesivas papeletas pidiendo, suplicando, ordenando que sea breve, que apure su fin. Ninguno imitará a Demóstenes, quien, ante una orden conminatoria parecida, según dice Lempriére, bebió de un frasquito que siempre llevaba consigo y apuró la cicuta tan cara a su maestro. (Por Platón interpuesto.) La brevedad es un arte que hay que aprender en silencio con riesgo: es el arte del silencio.

En un viejo pero inmortal cartón de The New Yorker, uno de esos oradores de sobremesa tan abundantes en el mundo social anglosajón, se puso en pie después de los postres y el café (también repartieron puros: eran otros tiempos y otras costumbres) para declarar, “Seré breve”. En ese momento una enorme araña que pendía exactamente sobre su cabeza cayó y lo aplastó para hacerlo de veras breve para siempre: al lustre por el lustro.

Esta tarde no habrá una lámpara como una guillotina sobre mi cabeza. Para asegurarme que sea así alguien leerá lo que he escrito y mi seguridad dependerá de un seguro servidor. La conexión entre mis palabras y sus orejas tan atentas como las de Van Gogh (que por oír perdió una de ellas, con el resultado que conocemos; desde entonces se le conoce como Vincent Van), esa conexión por supuesto soy yo mismo. Ahora que lo recuerdo {casi lo olvido: soy un amnésico que escribe sus memorias), no olvidaré ser breve.

La cultura está hecha, como toda colección humana, de memoria. No hay cultura, primitiva o sofisticada, sin memoria. Uno de los pueblos aparentemente más primitivos del globo, los aborígenes de Australia, están entre los artistas plásticos más sofisticados de la historia de la pintura de Altamira a Picasso, ese falso primitivo. El exquisito arte de los aborígenes es una manifestación de la memoria de la raza y su religión, una de las más conmovedoras que conozco, está toda hecha de memoria.

El aborigen (es decir, el verdadero australiano) idolatra a una Australia que no queda en el mapa sino que está hecha de la memoria de sus sueños. La llama, porque no está en el espacio, dreamtime, el tiempo del sueño, la alcheringa donde una vez vivieron su edad de oro metafísica y a la que va a vivir cada noche, cuando el tiempo y el espacio confluyen, fluyen. El río de Heráclito se convierte entonces en el enorme desierto al que vuelven y los envuelve. Por el día deambulan sin cansarse en busca de su era perdida, ayudados por el whisky al que los blancos los iniciaron hace poco. Los he visto en Alice Springs, un pueblo del oeste al que convierten en un verdadero ghost town, mientras desfilan bajo el sol del desierto con sus ojos ciegos, viniendo desde la prehistoria sin llegar nunca a la historia. Para un aborigen australiano no hay más que memoria y vacío. Ese abismo lo llenan con los sueños de la tribu. No hay otra nación exiliada en su tierra que viva tanto de la memoria que puebla cada noche sus sueños. La única excepción posible son los judíos que originaron el judío errante: de entre ellos surgió Jewlysses.

El siglo es el dreamtime de todos: el tiempo es el espacio de la memoria ahora. El tiempo nos hace recorrer el espacio de la memoria. La cultura se ha hecho memoria. Los grandes monumentos literarios de nuestra época son tours de forcé de la memoria y hasta una teoría científica, la de Freud, se basa en un mecanismo de la memoria, los sueños. Sin memoria no hay nada. Esta línea que ahora escribo no tendría sentido, no sería siquiera posible, sin la memoria. Al final de la línea, ahora, las palabras anteriores se habrían borrado para siempre. Hay servidumbre y uso en la memoria. Las frases “Si la memoria me es fiel” y “Si mi memoria no me traiciona” hacen parecer a la memoria como una amante casquivana. Sin embargo no hay compañía más pegajosa: llevamos nuestra memoria a todas partes. La memoria es un vademécum: va contigo. Es también la madre de la moral: nuestra conciencia está hecha de memoria. La culpa es el recuerdo de un crimen.

En nuestro tiempo la memoria parece haber nacido en el exilio. Joyce en Trieste recuerda a todo Dublín, Proust en su exilio de corcho recuerda toda su vida. Una de las grandes memorias de la segunda mitad del siglo ocurre cuando Nabokov recuerda en el exilio el pasaje y pasadizo de su memoria. El libro se titula Habla, memoria. Nemósine es nuestra diosa: ella es madre de las musas y de la memoria.

En la ficción hay dos personajes memorables hechos de pura memoria: sin ella no existirían. Me refiero a Ireneo Funes en “Funes el memorioso” y al Mr. Memory de Los 39 escalones. Ireneo Funes, inválido, vive para recordar y Mr. Memory, válido, vive de recordar. A los dos los mata la memoria. Mr. Memory, que es la memoria como espectáculo, lo recuerda todo y demuestra hasta qué punto recordar es trivializar o volver a vivir: la vida está llena de memoria, la muerte es el descanso en el olvido. En su última noche como espectáculo, le preguntan a Mr. Memory desde el público: “¿Qué son los 39 escalones?” y el memorión no puede evitar cantar que es una organización para el mal. Su memoria lo condena y desde un palco lo acribillan. La memoria, ya Jo vemos, es vida y muerte. Pero la memoria está fuera del tiempo.

Hay una frase de Horacio que me sé de memoria. Dice: “Las ruinas me encontrarán impávido”. Cuando regresé a La Habana en 1965 y vi sus ruinas, no me encontré impávido sin embargo sino muy conmovido. ¿Son éstos los restos de mi madre? Estuve retenido allí por la policía por tres meses que no quiero recordar y sin embargo no olvido. Al regresar a Europa, a Madrid precisamente, me encontré que la única tarea que era para mí de alguna consecuencia era reconstruir La Habana mediante la memoria y revivir su esplendor perdido en un libro. Ciertamente, para mí, revivir La Habana era resucitarla y volver a vivir.

Esa labor comenzó hace más de un cuarto de siglo. Todavía estoy en ella.

La memoria es la primera y última máquina del tiempo. Sólo hay tiempo y memoria. La nostalgia es la memoria del alma. Pero hay también olvido. Un filósofo chileno cantó una vez: “Dicen que la distancia es el olvido”, para luego añadir su negación del tiempo: “Yo no concibo esta razón”. Pero el problema nuestro, mío y de ustedes, ahora, es lo que Bergson llamó la duración. ¿Seré o no seré breve?

Marzo de 1992
(Para leer en Barcelona en la Jornada de Difusión de la Cultura Catalana.)

tomado de BibliotecaIgnoria

extraña luz

2011-11-02T00:25:00.001-06:00

La Habana sin ti, Isaac Delgado y José Ma. Vitier

Intérieurs Cubains

2011-11-01T11:54:00.000-06:00

Robert van der Hilst: Intérieurs Cubains seen @ There Is No There

beTRUE&saboréaMI

2011-10-31T05:58:00.000-06:00

venga...

guagüinski parastopquinski?

2011-10-29T09:29:00.000-05:00

seen @ Soviet Bus Stops how to be a retronaut

no no no hey hey

2011-10-28T00:57:00.001-05:00

en el velorio

2011-10-27T15:55:00.004-05:00

no entiendo su voz cuando habla porque no la escucho. me concentro en mirarle los labios y sus movimientos casi imperceptibles. me la imagino niña. me la imagino sentada en la playa, jugando en la arena. no capto sus pensamientos porque con certitud son parecidos a los míos, confusos, inciertos. ella eleva la taza de losa china y se la lleva a los labios, finos pero bien delineados. saborea el té o la manzanilla o el café... y yo traspaso continentes con pies desnudos, febriles. me sacudo el polvo del sahara, el fango de los pantanos de brasil, la aridez y la escarcha de siberia, pero siempre detrás de ella. siguiendo sus piernas lentas en el vaivén cotidiano de caminar me enredo en volver a marcar sus huellas. me acerco y respiro despacio en su cuello, sin que me oiga, sin que me sienta. alguien le pregunta sobre sus viajes y yo me cambio de butaca. la miro fijo porque no puedo evitar el imán de su blusa abierta a la brisa leve y el pensamiento de lujuria que me embarga al verla.

miro la caja de cedro y me la imagino muerta, cubierta de gasa y lirios blancos. escucho el llanto de su madre, de sus hermanos. vamos todos detrás del ataúd, lentos, todos muy lentos y quejumbrosos. la plaza del pueblo, de su pueblo, estalla de sol y el calor es asfixiante. pero todos vestimos de lino negro y vamos detrás de ella, que ya empieza a apestar a muerta, a momia, a olvido. la señora de la casa le pregunta si quiere más café o té o manzanilla y ella asiente con la cabeza, distraída mirando al mar. no, no, aquí no hay mar, me digo y respiro hondo tratando de olerla desde mi butaca. en la alfombra detecto migas de pan, de los bocaditos de atún, y me la imagino acostada en la alfombra comiéndose las migas que caen de la punta de mi lengua, que le sabe salada. le digo que debe ser el salitre del mar. se ríe y me contesta que aquí no hay mar, que estamos en el desierto. abro los ojos, amplios, y me la bebo toda diciéndole que donde esté ella siempre hay mar, mucho mar y salitre, y peces, arena y sol... y salitre. elevo mi zapato hasta casi alcanzar su rodilla y me la imagino detrás de una máquina de rayos x, sus huesos plateados brillando en la noche. me acerco a la pantalla y la palpo. con mi boca palpo su esqueleto de mujer infiel porque sin duda alguna me la imagino traicionera, adúltera y viajera.

oigo a un viejo carraspear y me distrae el sonido ronco de la flema en la garganta. ella baja los ojos cada vez que bebe de la taza de manzanilla o té o café, y se pierden unos minutos, rozando el inalcanzable podio del silencio total. otra vez me cambio de butaca y caigo a su lado, sólo el vacío físico de un cojín por medio. ella levanta los ojos de aceitunas para observar la sombra intrusa y tose. me la imagino tuberculosa en un hospital checo de paredes frías, escupiendo sangre. allí, en praga, pre revolución de terciopelo, le sostengo las manos y le cuento historias de turcos y árabes. le encantan los exotismos orientales, los tules multicolores de las esclavas del harem, dice y se sonríe. después tose, tose y tose, tuberculosa al fin. le narro la de la princesa mudéjar encerrada en la giralda, violada por el sol y por la luna bajo la mirada fría del califa. hace un mohín de disgusto. le molesta el humo del tabaco del viejo sentado en la otra butaca, la de cuadros amarillos. entra la dueña del velorio, la dueña de la pena, y se apoya en la mesa para hablar con ella sobre la enfermedad de la tía, la que se prolongó hasta que la mató. ay qué pronto la muerte se la llevó, la vieja solloza angustiada. prepárate, que pronto te ha de tocar, le digo con los labios sellados, mirándolas hablar de la tía muerta. a veces ella gira la cabeza, otras la deja caer sobre un hombro. mira a la vieja con ojitos tristes y se pasa la mano por el muslo, como planchando el pantalón de lino.

tiene piernas de campesina, gruesos los tobillos y flojas las carnes, pienso. me rasco la nariz disimulando mi atención y me quedo con la mano ocultándome el rostro. sin ella verme me siento vulnerable, cercado. entablo una senil conversación con el viejo del tabaco sentado en la butaca de cuadros amarillos. el viejo piensa que la mujer se murió de nostalgia. la nostalgia es dañina, dice el viejo como si se tratara de carne de puerco. le respondo que la nostalgia es demasiado grasienta y me mira sorprendido. aprovecho su asombro para volverla a mirar, a ella, y choco con todo el aceite amarilloso de sus pupilas de olivo. me miran sin pestañear, sin indicios de vida, eres mi vida. extiendo una mano y le digo que la muerta fue amiga de mi madre. era mi tía, lejana, dice ella y vuelve a cruzar las piernas. pantalones negros y blusa de seda blanca. sobria, muy sobria y mi embriaguez de lujuria aumenta. tan de cerca la huelo, la husmeo, la olfateo como perro de caza. a nueces y frutos secos, huele así. seguro vino empacada en un buque de la conquista. exquisita, como el cacao y el café. ahora es amarilla como el maíz. choclo, elote, mazorca, sus dientes sabrán a atole. sus zapatos son de charol. me arrebata el charol. su brillo falso es el catecismo católico de la clase media que me parió. allá entonces competíamos a escupir los zapatos de margarita para luego lamerlos bajo sus faldas durante la práctica del coro. era un placer erótico ponerse zapatos de charol ayer, hoy y siempre. por eso me acerqué más y le pregunté su nombre.

amamantes, escuché. la miré a punto de soltar la carcajada que pusiera broche de oro al velorio. amamantes, repetí en interrogante sin perder sus ojos. eso mismo, amada montes, dijo. ahora sí que me la imaginé desnuda, encuerísima en la arena de la playa rodeada de siniestras montañas que por tal nombre le pertenecían. amada por los montes, mamada por las rías gallegas, mojada por el cantábrico y el caribe en un encuentro casual, así era la playa de amada montes, que seguro tenía el pubis pálido, castaño claro. amada montes que se mecía en la arena de un lado a otro, abriendo y cerrando las piernas y creando angelitos de arena. con cada movimiento, amada montes dejaba ver sus labios vaginales, rosados y finos. amada montes, que era ya un everest después de un pico turquino incierto, suspiraba con voz tendida frente al mar. sí, había mar y era verde coral. un mar verde para ti, amada, un mar de lágrimas negras, de deseos violetas y lujurias añiles. un mar para ti, casi le dije allí, en el velorio.

no te parece cómico mi nombre, me preguntó muy seria cortando la cadena televisiva del show de amada montes que me asediaba. destornillante, le dije y se sonrió. se inclinó hacia mí con cara de cómplice. ssshh, no se lo digas a nadie. a quién si no a mi sombra que ha de perseguirte hasta que muera, le dije vocalizando el silencio, mirándole los delgados dedos. no hables de muertos aquí, susurró y volvió a sonreír. yo la seguí justo cuando se levantó de la arena y el sol la iluminó, todo el culo y la espalda bordados de gránulos de arena fina... amada montes ya quiere salir a estrenar su sombrerito de pluma...

con piernas lentas fue entrando al mar de espuma, al mar verde coral añil donde yo la esperaba con peces vivos entre los dientes. ella se acercó y palpó mi vientre de huesos plateados bajo el agua. resplandecían los rayos y la arena del mar hecho desierto se arremolinaba entre mis dedos. el agua estaba fría porque estamos cerca de turquía, le dije, y ella cerró los ojos dejando caer la cabeza sobre un hombro. si estuviéramos cerca de turquía no crees que el agua estuviera más caliente, dijo sin interrogante. por aquello de baños turcos, añadió en un instante que pasó entre ola y ola. así es, le contesté, en turquía el agua nunca es fría. sonrió con los ojos entrecerrados mientras se abollaba en la superficie. abóllate, amada montes, abóllate entre la espuma... me sumergí y le atrapé un muslo bajo el agua. al besarlo era floja su carne, como un flan de leche. sus manos chapoteaban sobre mi cabeza y yo le besaba la unión de pierna y pelvis.

el hombre del tabaco me dirigió una mirada desafiante y me retó a explicarle aquello de la nostalgia grasienta. resbala y nunca nos deja estar bien en ningún lugar, le expliqué aún flotando con ella en mares turcos. por qué, insiste el hombre del tabaco. porque resbala, es como la grasa, dañina, insisto, resbala y no nos deja avanzar. de regreso al punto de partida, satisfecho con sí mismo el del tabaco fue a explicárselo a la dueña de la casa del velorio, a la propietaria de la pena. amada montes entonces se sobaba el muslo bajo el lino negro, como si sintiera la sal de mis besos marinos escocerle la piel. hubiera jurado que en mi boca sentía el vaho de su sexo serrano, que se introducía en mis encías como jarabe de tos. había algas y caracoles en el gelatinoso interior. sentí que me embargaba la nostalgia de nuevo y me sorprendí de no necesitar oxígeno. nostalgia suicida, pues, me dije. la enfoqué de nuevo. vislumbraba su ombligo lleno de astillas de madera, del buque pionero que la trajo a este continente lejano. con avidez le chupé el vientre y subí a la superficie. allí choqué con su mano, que descansaba en mi brazo, que reposaba sobre la butaca, al lado de ella. vamos a tomarnos un trago, decía la voz de amada montes. y... la pausa se enredó en mi lengua, entre las astillas afiladas de su ombligo... ¿en el último trago nos vamos?, pregunté indeciso. adonde quieras, contestó ella ausente, con la mirada fija en la puerta.

por la calle el silencio era inquieto, sonsoneante como una mosca. llovía, siempre llueve en esta maldita ciudad, dijo ella. caminaba unos pasos adelantada y sus nalgas se movían con desorden, sueltas bajo el lino negro. sentí que los peces morían uno a uno en mi boca por la falta de mar, por la falta de agallas. el interior de mi boca se aflojaba, saboreando la anticipación. ella no miraba hacia atrás. nunca lo hizo. yo la seguía manso y predije un gran desastre, pero mis oídos tupidos de arena no escucharon el grito aterrado que imploraba que me detuviera. al fin, al doblar una esquina, abrí los labios y escupí las espinas de los peces muertos que nadaban en mi saliva desde turquía. el aire fresco y la distancia del mortuorio me despejaron la vista. había colores reflejados en el pavimento mojado. había tránsito lento y silencioso. había seres humanos muriéndose de indigestión de nostalgia o de carne de puerco, resbalando constantemente sobre la misma mancha de grasa que no los deja avanzar. pero este imbécil mamarracho sólo veía el movimiento rítmico de nalga y nalga, los cabellos y las manos afiladas de amada montes. la gran conquista de picos, montículos y montañas. aconcaguas, himalayas, pirineos, kilimanjaros, todos juntos, desde ese momento, empezaron a ser un constante recordatorio de la incipiente pesadilla.

parte 1 del cuento 1er feto, publicado en
contratiempo, no. 13, 2004, págs. 14-15
y en
t u m i a m i b l o g 4.14.2010

© omulloa
il. Felipe Morales, Velorio

LesFeuillesMortes

2011-10-27T00:02:00.022-05:00

wikifaceIT

2011-10-25T17:35:00.000-05:00

seen @ IdentikitBy The Chita's Clitoris (Albums)

orange but sometimes blue

2011-10-24T12:10:00.002-05:00

não vou nada bem

2011-10-19T10:02:00.000-05:00

marraqué

2011-10-19T09:42:00.000-05:00

"Autoportrait a la Pasteque" by Mehdi Georges Lahlou

Postcard From Marrakech: A Conflicted Photo Festival
seen @ wired

reincarnation

2011-10-17T22:16:00.000-05:00

Reincarnation from Memo Akten on Vimeo.

gracias...

2011-10-14T21:06:00.004-05:00

por resistir, por dar la cara, por no darte por vencida, por defender tus derechos y sobre todo por tratar de tener ética, vergüenza, decencia, valor, entereza, ovarios, gentileza, humanidad... frente a todo eso mismo de lo que carece la dictadura castrista... descansa en paz

Fallece Laura Pollán Diario de Cuba: La líder de las Damas de Blanco llevaba una semana en terapia intensiva reportada de 'muy grave'.

terror

2011-10-14T10:55:00.000-05:00

"... and i know that my brain is doomed... the terror... the helpless fear of existing..."

Vladimir Nabokov: Terror

fantasías del diluvio: París

2011-10-14T10:41:00.002-05:00

5:46 am from ArtefactoryLab on Vimeo.

swirl, human, swirl

2011-10-14T00:15:00.003-05:00

seen @ MyModernMet
Angelo Musco's website

This video documents the installation of Tehom, the first solo show of artist Angelo Musco. It took five days to install 191 pieces in the Carrie Secrist gallery in Chicago.. The goal of this video document was to capture the momentous effort of installing an exhibit that was the culmination of two years of work from concept to completion.

seXto ) ( sentido

2011-10-13T16:37:00.017-05:00

NOTA ESCRITA ANTES DEL SECUESTRO:

...quiero agradecer hoy a todos los que leen sobre Cuba y también quiero agradecer a los que escribieron en otros blog una forma de escaparme,, pero pensé mejor voy a seguir haciéndole la vida un yogurt a esta gente que al final son unos lame botas del opresor y les diré más: si algo me pasara entonces habrá otros como yo. Queridos viejos Fidel, Raúl y toda esa banda conocidísima que no puede caminar gracias a todos ustedes señores del gobiernos por hacer lo que hicieron en su momento de verdad era necesario pero ahora nos toca a nosotros hacer cosas con el carácter rebelde que nos caracteriza al cubano nos toca seguir la lucha de Martí de Bolívar como cito el mismo Bolívar en el discurso de Angostura las repetidas elecciones son de vital importancia pues el gobernante que este mucho tiempo en el poder se acostumbra a mandar y el pueblo se acostumbra a obedecer, de verdad creen que me iré alguna parte so bájense de esa nube y de los Mercedes y vengan detrás de mi que esto es solo el principio ,vieron mi ultimo flayer, “esto es miooo…” descárguenle y si me pasa algo recuerden bien niñitas de la seguridad van a venir muchos jóvenes más y será mejor para el pueblo pues será inevitable que se caigan de la silla abajo la dictaduraa,,, arriba la libertad y las artes el amor y la vida,,,,viva Cuba libre,,

Y tengo algo que planee, echen las latas en el piso no les den mas dólares al estado las latas de cerveza y de refresco la recoge un viejito viejita o alguien sin empleo mientras si esta en el cesto esos dólares van a su familión a gastarlo en Varadero no, en el mundo entero,,el Sexto en cuba.. Riega esto y llénate de valor que para obtener grandes cosas hay que sacrificar grandes cosas, no mendigues libertad si tu no la coges de verdad crees que alguien te la dará si ese es su negocio que tu tengas miedo para vivir de ti pero con un pueblo nadie puede y menos aun con la juventud, vinimos de ultimo y no creemos en historia vinimos a ser nuestra propia historia ,,,ok

aquí, El blog de EL SEXTO, joven graffitero cubano secuestrado por las "autoridades" cubanas desde hace varios días, sin haber cometido delito alguno... o lo que se consideraría "delito" merecedor de un secuestro en plena calle y una semana en la cárcel en un país normal...

update 10-14: ya fue "liberado"

memomelodías

2011-10-12T10:40:00.001-05:00

en estos días de puro ciersol estival, en que vivo en el limbo entre mis dos ciudades y me escondo en los recuerdos de otras dos o tres perdidas en el tiempo, me viene a la mente con frecuencia cierto día de hace décadas en que, mientras manejaba de Key Biscayne a Miami —del mar al asfalto— se ocultaba la gran estrella luminosa de nuestro universo con tal explosividad y colorido que el paladar me pedía a gritos un jugo de naranja frío, helado y pulposo. venía la niñata que era entonces con la lengua salada de exploraciones sexuales ilícitas y gránulos de arena entre las muelas y se sentía ella invencible mientras el viento jugaba a perderse en la negrura de su densa melena dejando que las canciones cursis de la radio mayamense se delizaran por sus tímpanos con deleite malévolo y divisorio. delante de sus ojos frescos se descubría la incipiente ciudad mágica a pico de bahía y se abría como frontera movediza y escurridiza entre nuevas torres de marfilacero mientras el futuro rugía delante del capó, perseguido por la jauría de posibilidades, suyas por herencia y por lo tanto, derecho….

por eso lo piensa, ese día, por desconocer ya la alegría descomunal que sentían esos ojos curiosos cara a un sol esplendoroso y no contaminado, sin imaginarse siquiera la luna turbia que se preparaba para salir. esa memomelodía entre otras lejanas va hoy a veces enlazada con un singular atardecer en que la mujercita en que se convirtió la niñata cruzaba a toda velocidad uno de los puentes sobre el río Chicago justo donde se vierte en el lago Michigan y la ciudad iluminada se abría de canto por el asfalto casi acuático del LSD como sirena puta que no se cansa de tentar la vista y los sentidos. la mujercita atrevida iba desafiando —y desafinando— descaradamente al destino con sus gritos de and you may find yourself in another part of the world/and you may find yourself behind the wheel of a large automobile/and you may find yourself in a beautiful house, with a beautiful wife/and you may ask yourself… well... how did I get here…/once in a lifetime… water flowing underground…. y nada era ni imposible ni efímero en aquel vuelo sobre la gran ciudad de los enormes hombros frostianos, aunque fría siempre cálida y cómoda en sus grietas y baches, siempre amable y amplia con la mujercita, bella sin ser perfecta, poseída por arrebato y por lo tanto, derecho….

hoy, a veces, el hilo frágil de esas mismas memorias arrastra en carrete mal rebobinado hasta otros instantes con fondo musical compartido en lugares casi iguales, pero diferentes. y así, la mujer ajada que quedó de la niñata y la mujercita se quiere distanciar de una vez por todas de una noche en un Brooklyn feo, inhóspito y húmedo de primavera ceniza al igual que preferiría olvidar de veras la insomne madrugada de un año nuevo de vida casi nueva —de sólido silencio sinfónico con esos carraspeos inesperados entre butacas de falso terciopelo que se elevan como arañazos sobre la epidermis— en que caminaba a solas por el Fulton Market de NYC, repartiendo frágiles pictures of you en los reflejos de sus ojos dañados, con los que observaba a la prostituta dormida en el quicio de unos almacenes, ambas lost in the dark, esquivando a los ojerosos perros callejeros que les lamían los pies helados a la mujer descalza.

y esas caprichosas melodías —encajadas en lo absurdo de tanta algarabía provocada por el desmoronamiento de los detalles con que ha llegado la llamada madurez a la mujer ajada— repercuten hoy en las losas frías sobre las que resbala con descuido en un intento de apartarse del sol, hoy tan dañino, que rebota del techito del patio y de no aplastar las lagartijas que zigzaguean borrachas entre las matas ignorando el coro de enfermedad y pesar que a sus espaldas retumba. y en la caída la mujer rebota, como si fuera otra vez la chiquilla aquella que en medio de todas sus fugas, no sabía o no quería creer que el tiempo vuela y se lo lleva todo …o casi todo.

© om ulloa

contra88

2011-10-11T21:51:00.004-05:00

Open publication - Free publishing - More arte

keep the children free

2011-10-08T20:12:00.002-05:00

America (1985) Prince
Aristocrats on a mountain climb
Making money, losing time
Communism is just a word
But if the government turn over
It'll be the only word that's heard

America, America
God shed his grace on thee
America, America
Keep the children free

Little sister making minimum wage
Living in a 1-room jungle-monkey cage
Can't get over, she's almost dead
She may not be in the black
But she's happy she ain't in the red...

occupyMANhattan

2011-10-08T00:03:00.005-05:00

text from PulpInternational

On September 18, 1960 Fidel Castro and his delegation arrived in New York City and, after sleeping at the Shelburne Hotel for one night, were asked for a $10,000 deposit for their twenty rooms after allegedly causing extensive damage. The Cubans either didn’t have it or were insulted by the demand (reports vary), and Castro pointedly expressed his annoyance at a press conference, which is where the above photo was shot forty-one years ago today. Castro said that if the situation wasn't resolved he and his delegation would sleep in Central Park. They were poor mountain people, he reminded everyone, and spending a few days outdoors wouldn't be a big deal. But Harlem’s stately Hotel Theresa, intervened with an offer of lodging and Castro moved uptown, where he was greeted by cheering crowds of Harlem residents. Some cheered because they supported Castro, or because they saw the move as a rebuke against Manhattan’s white establishment, or both. During his stay at the Theresa, Castro received visits from Soviet premier Nikita Khrushchev and activist Malcolm X. The event prompted President Dwight D. Eisenhower to call the Cubans “troublemakers.”

agriomercado

2011-10-06T21:09:00.000-05:00

el agromercado from lydia s. rodman on Vimeo.

psst, mami, tu agriomercado aquí...there you go, a Cuban organic Whole Foods for tourists

mac ON, steve

2011-10-05T20:37:00.003-05:00

Steve Jobs’ Greatest Achievements

pia nos

2011-10-04T20:35:00.006-05:00

cuba noS

2011-10-03T16:58:00.008-05:00

Dibujos CUBA NOs · Alen Lauzán

guerra de la paz O/N meXiFlint

2011-10-02T13:09:00.002-05:00

Open publication - Free publishing - More arte

sovietPOPme

2011-09-29T23:40:00.004-05:00

this, I think, led to...

this, which inspired ... all these:

which no doubt, ended up like this...

the tiny island sags down stream

2011-09-28T20:16:00.000-05:00

After all the jacks are in their boxes
And the clowns have all gone to bed
You can hear happiness staggering on down the street.
Footsteps dressed in red
And the wind whispers mary
A broom is drearily sweeping
Up the broken pieces of yesterdays life
Somewhere a queen is weeping
Somewhere a king has no wife
And the wind, it cries mary
The traffic lights, they turn, uh, blue tomorrow
And shine their emptiness down on my bed

The tiny island sags down stream

cause the life that lived is,

Is dead

And the wind screams mary
Uh-will the wind ever remember
The names it has blow in the past?
And with this crutch, its old age, and its wisdom
It whispers no, this will be the last
And the wind cries mary