9.28.2015

FaLLinHydePark

de esas tardes de otoño a pedir de boca  eLLa me ha arrastrado a darle cara. vamos. cumple años la princesa de guatemala. la que no se murió de amor. hay jazz en hyde park. arqueo las cejas y toso. no me siento bien. vamos, mentira, dice eLLa que ya está lista. una brisa delicia pero sudo mientras manejo. mi ciudad. de madrugada, oscura y silente, respira ahora crujiente y otoñal en medio de esta universidad, regia élite cuna de todo y más. otoño en hyde park tras tantas décadas y vamos rozando arquitectura icónica y arboledas empezando a desteñirse. óptimo ambiente para. pssst allí están, dice eLLa. esquivo los besos de aire y me siento, mareada, sudando. me cubro la boca con el pañuelo de mi padre que luego he de perder, por un descuido. mi padre amaba la música cubana pero rechazaba el jazz. son casi hermanos, le decía yo sabihonda. postizos, hermanos postizos, contestaba cortante. saludo de lejos. eLLa me mira enojada. bajo la vista. sudo. a pesar de la brisita el sol y su calidez. lo anaranjado que despunta. hyde park. allí la princesa y su nuevo consorte. el profesor y su vieja compañera. el joven artista, su novia linda y su hijo hermoso. manteles en el suelo y botellas de vino. el americano liberal de turno hablando de bernie. el marica de toda la vida. las lesbianas selectas, como esas almendras desperdigadas en un plato. sin tostar y sin sal. y descansando en el aire, en un gesto lánguido, la mano huesuda de la licenciada. sola, mirándome desde su sombrero tras gafas enormes. oscuras. se las quita al hablar con eLLa. otoño en hyde park con jazz swing de clarinete de fondo y nos rodea una gran multitud. negros asiáticos indios rubios polacos alemanes rusos griegos italianos y más o menos europeos  entre tersas jovencitas con blusones que bailan charlestón! con elasticidad y algarabía. después de tanto huirle he aterrizado en academia y su fulgor de brillante inteligencia rub-rub it and it will shine. todo se puede enseñar. sonrío. aprendizaje de lujo aquí. suspiro. érase una vez que fue y entre varias, llegó la carta que me aceptaba. ven, entra por estos umbrales, sagrados, pero trae la bolsa llena de billete. durante días y noches sacamos cuenta, papi y yo. vueltas y vueltas a los números. no cuadraban. él que todo lo trajinaba para que yo brillara, su estrella genética. él que de día factoría y de noche escoba-tienda-lo-que-fuera y los fines de semana compraba y revendía cuanta mierda apareciera por toda la milwaukee luchando, resolviendo. pero los números no dieron para que yo llegara a hyde park, ni con beca ni todos mis part-times, mis cuatro veranos sin sol. eran tiempos aquellos en que la palabra préstamo era inaceptable en los oídos de mi padre. pecado casi sugerirlo. aun así, terminé en un campus privado, hermoso de arboledas y edificios viejos. exclusivo y académico como él quería. y no aprendí nada que ya no supiera, sólo cómo escapar de todo, todo. desvío los ojos y a mí pesar me veo, Borges hablando su laberíntica bien aprendida y yo escuchándolo, aquella tarde de otoño en hyde park, entre tantos devotos, atenta infiltrada porque había-que-ir-si-pretendías-escribir. luego, perdida por las calles limpias con olor a biblioteca vieja por doquier, superflua y gris, sabiendo que debía huir, de todo aquello, huir. 

eLLa se acerca con un dulce. ¿quieres? lo hizo la licenciada, dice. sonrío. me la imagino, todo el día mezclando y sin probarlo, ni un vientecillo de azúcar rozando su boca seca. en efecto. la oigo, a la licenciada, confirmando de lejos lo que sé. es una bomba, puro huevo, mantequilla y chocolate. lo dice orgullosa y se la saborea, la descripción. experta en crear tentaciones y resistirlas. dura, estoica, mi licenciada que no me habla, sólo me mira. mi obra de arte en total degeneración requiere mucha admiración. vamos, corean las voces. en el templo tal, música de Monk. eLLa quiere ir. no te va a gustar, advierto. vamos. belleza espectacular la de este campus, tintinean. Monk en hyde park. charlestón en hyde park. Borges en hyde park. tú y yo y todos los demás en hyde park, hace miles de otoños. el templo huele a madera mojada, vieja. luz tenue, mucha gente y un calor sofocante. saco el pañuelo de mi padre y me seco el sudor. toso. sax y guitarra. música para piano de Monk. sin piano, hay que aprender y luego reinventarlo. todo. ¿qué hago yo en hyde park si llevo décadas huyéndolo? vamos, susurra eLLa. no le gustó. en el escape del sauna con jazz pierdo el pañuelo. el de mi padre que olía apenas ya a vetiver y a mi tos de insufrible inconforme. eLLa me toma de la mano, me guía entre el gentío. vamos, repite. a lo lejos el sombrero de la licenciada. nos vamos de manos. al salir ya atardeció y enfrió. la musiquita repica afuera entre aromas de barbacoa. porque hasta los  premios nobel que por aquí pululan algo tienen que comer, after all that jazz. chupar huesos de animales. chupar y chupar en constante estado de lactancia. dependencia. nutriéndose. vamos, dice y me arrastra, tomándome del brazo. llévame y flotamos mientras nos alejamos. bello hyde park, dice eLLa, pero vamos... a comer tacos. a Pilsen. y me muerde el hombro y respiro profundo. bella una mujer con hambre que se atreve a morder tu carne, como un leve aviso. que si la cosa aprieta te como entera. ojalá. y se ríe.

noeXit


東海林 靖志/YASUSHI SHOJI from Kenichi Sasaki on Vimeo.

inplaceofahole



9.24.2015

tangoALfin


los tangos, ya se sabe, son para marearlo a uno... o por lo dramático de su cursilería o por la estridencia de sus intérpretes argentinos o hasta por la falta de swing de los que se atreven a meterles diente --de cualquier otra nacionalidad que no sea la perimex Tania Libertad, chillona entre chingonas, dueña y ama de su vozarrón, pero no la incluyo porque ella también se pasa... pero, por fin, encuentro a mi adorada  pilaresDEanita no sólo metiéndole esos lindos dientazos a la letra, sino tragándosela rico, pero rico de verdá... ay, es que hasta la versión instrumental de Piazzola, que es un encanto leve, siempre me dejó escupiendo amelcochadas plumas de pajarracos... qué bien. por fin una versión de este tango que no se pasa de raya, ni en arreglos ni exageraciones vocales... 

backIN5

la autora de esta nota "gone viral" (y de los excelentes Cuentos mínimos) María José Barrios, describe el efecto de su nota en El país... ay, que si no fuera por los escritorcitos escupiendo boberías...

9.19.2015

CubiFotoChick

¿Qué cámara llevas?

La mejor. Toma unas vistas divinas. Bellas. 

Ya. ¿Y qué ves, qué miras allá ... ?

Lontano. Eso lo oí en una película de Sofía Loren, mi ídolo. ¿Y por qué tú preguntas tanto?

La vida está llena de preguntas sin respuestas. Las que te hice son fáciles. Son hechos. 

Bueno, ahora me toca preguntar a mí: ¿Qué quieres decir con eso de hecho?

Por ejemplo, ¿te vistes siempre así cuando tiras fotos? Es un hecho que luces linda; se puede comprobar desnudándote y viendo qué fea entonces te verías. Eso no quiere decir que la respuesta a "así" lo sea... un hecho. ¿Quieres probar?

¡TúloquequiereÉQuemencuere!

Esa exclamación es casi un hecho. 

¿Por qué casi? ¿Túnoquierequemencuere...?

Bueno, sí... y no. Yo lo que de verdad quiero es que nos tires fotos, muchas fotos, a los dos, en cueros. Posadas así, de lado... Perfiles. Mirando lontano. De frente, por atrás. Con esa tu cámara, la mejor. 

Aah ¿Y de lo otro... nada?

Nooooo, diosMElibre. Fotos, sólo fotos. Muchas fotos. Muchísimas fotos. 


9.14.2015

BauhausChick

No te hagas ilusiones, que lo mío es el arte.

Y acaso el goce de la vida no es un arte. Digo, es el arte supremo.  

El arte es arte y todo lo que conlleva. 

Pero la vida entonces, es más esencial que el arte. Hay que vivir... 

No, no se puede enmarcar. Exhibir. Fotografiar. Descifrar. 

Pero si la vida es lo que se exhibe, lo que se enmarca, lo qué se fotografía... Qué sin el misterio de la vida, que es indescifrable. Es la obra de arte más completa. Vivir día a día es hacer arte. Todos hacemos arte. La humanidad es una comuna artística. 

No. El arte hay que pensarlo. Crearlo. El arte no es democrático. Hay que saber apreciarlo. 

¿Aprender a apreciarlo? Pero si está en todas partes, el arte, como dios...

Crear escuelas. Movimientos. Grupos. Sí, es una religión. 

Na, es una secta elitista. Fanática. El arte es mierda porque la mierda es arte. 

Eso es una vulgaridad. MI arte no es mierda. 

Ya. Venga, deja la bobería y quítate la máscara.

¿Qué máscara? ¿De qué hablas?

MovingChicks

9.10.2015

aDviéndote




nada como mirarte mirando. nada como mirarme mirándote. nada como mirarnos. encontrarnos para chocar. advernos y rodar en este espacio. además dentro y fuera. así y en silencio porque nada como saberte. dispuesta. a mirar. a mirarme. a mirarnos. adviéndote con goce y que te vires veloz y gesticules. qué tanto mira-mira. entonces te rías ágil con todas mis flechas entre tus dientes, en tu cántaro. y me las devuelvas. una a una. leve atravesando todos nuestros años. adviéndonos. y nada más. © om ulloa