8.29.2014

quÉtÚmiraCasiMira

wang 2mu   mira-mira-mira-casimira-qué-tú-mira...  a ver, time to throw some bulging eye-shade on all the trolls that come in just to insult me... which is fine, si me quieren criticar, dar crítica constructiva, sugerir... pero poLfavoL... no pierdan tanto el tiempo y déjense de brete conmigo (o mis personajes, lo he advertido muchas veces) a nivel personal... sí, ya sé que escribo sobre cosas personales y lalalá... pero nonoYno, eso no les da derecho a violar mi espacio con sandeces e insultos. ésta es mi casa, abierta de par en par. si entran y les gusta lo que ven, bienvenidos. si quieren comenten y si no, pues no. si quieren regresar, bien. pero si no les gusta lo que ven, váyanse, pero sin ofender... a nadie... porque voy a bloquear todo comentario ofensivo de cualquier tipo, así que ni se molesten. gracias

wtf?

funny and fking weird Joan Cornellà

getONup

great clip of JB in Italy, live, funking it all out, 1971

8.28.2014

yYOjadeando

@revista conexos Y yo jadeando,  JV Portela (Habana, Cuba 1989 / poeta, editor y traductor radicado en Miami) 

Una mata de mango en medio del patio interior circundada por un muro de ladrillos. Las raíces se colaban entre las losas blancas y negras del piso cuadriculado. Yo era el perro macilento encaramado en el respaldo del sofá, jadeando contra algún cojín indiferente, gritándole a los mangos que era hora de caer. 

Pero cayeron orugas —frutas, sabemos todos, mucho más tristes que el mango que alimenta tierra, mosca, hormiga y niño con su esperma sacarino, leche de caña y miel. 

La oruga, por otra parte, mancha con su bilis de intestino verde, cae y revienta en brujeo mariposón. Hay más orugas que mangos en este mundo. Por eso hay más manchas que niños en esta casa. Por eso hay más bilis que miel. 

En el patio trasero, bajo la bañadera oxidada, el parto de la curiela fue también entierro. Saturna como ninguna se comió los hijos cabeza a cola, dando chillidos de gozo. Colmillo a colmillazo trituró la carne tierna y pegajosa. Sus ojos, dos cojines indiferentes descansando su cruel cristal sobre el sofá. 

Cuando el perro ladró mucho, cuando saltó demasiado, cuando el portón de hierro del pasillo lateral retumbó con los truenos del déjenme salir, la abuela metió tres dosis de diazepam en un pedazo de carne. El perro durmió tres días en el aguacero, dos en el aguauno, uno en el aguatres. Acurrucado a la curiela y los restos de su manjar, las garrapatas se le reventaron sobre el lomo, como burbujas de vinilo y sangre a borboteos. El nudo burdo de ladridos atorado en la garganta nunca se pudo zafar. 

En el primer cuarto del pasillo interminable, entre pólipos de polvo y arrecifes de silencio, yo también aprendí a dormir sueños fetales. En las manchas de la pared de cal descascarada descifraba los presagios de un futuro incierto. El dedo en la boca, la mano en la oreja, el corazón en el piso, bajo algún cojín indiferente. El perro jadeando y la abuela llamándome a comer—albóndigas de masa cárnica. 

En la sala vomité. En el comedor vomité. En el pasillo, en el cuarto, en los patios laterales, distintos y trasversales, vomité. Vomité cuando mataron al gallo, al conejo y al curiel. Vomité sobre las losas, sobre el lomo garrapatoso del perro, sobre el cojín vomité. 

Bilis de oruga verde, oruga verde. Bilis bajo la mata, oruga verde. Bilis bajo la sombra. Bilis de la raíz vomité. 

Las raíces se colaban entre las losas blancas y negras del piso cuadriculado. Y yo jadeando contra algún cojín indiferente, al ritmo de un latido intestinal. 

tresDANZAScubanas





Alejandro García Caturla (1906-1940) Tres Danzas Cubanas (1927) 

1. Danza del tambor 2. Motivos de danza 3. Danza lucumí 
The New World Symphony Orchestra 
Cover image: "Danza Afrocubana" by Mario Carreño

tocÁndosela

(1990s Neraldo de la Paz)


...porque le gusta que de vez en cuando se la toquen, porque la mujer que vive con él en el lienzo nunca se la toca, por eso...

8.24.2014

gatÚbela


 

nenes, que hoy estamos en ésas, 
con la butaca roja rasgada 
y Gatúbela suelta, arañando y sin vacunar... 

venga... déjense llevar...

8.23.2014

miSSinstaGay

@shewired Miss Spain Comes Out on Instagram

hela ahí, Patricia Yerena, la primera miss abiertamente (and how...) lesbiana. y bien, eso no debiera tener importancia, pero... en este mundo al revés y bizco, la tiene y mucha. además... es que me estoy saboreando el soponcio a la quinta potencia que esto le debe estar causando al inmetible de Trump y su peluquín... y de ser así, life is good... 

y Patricia, maja, "que estás más buena quel chorizo que mi madre le pone al cocío", piropo que un día me tiraran de adolescente por una calle de Madriz... inigualable, porque miren que el chorizo es rrrricooo....

voyApagarLAluzParaPensarEnTiiii

il. Alen Lauzán @Periódico Guamá 

@Diario de Cuba: Silvio Rodríguez extraña a Fidel Castro y se queja por la situación de los Estudios Abdala

tonce, porque estas cosas dan un asco del carajoPAlante, hay que recordarle al sibilino e inepto travador las verdades que en su revolucionaria ceguera ha ignorado durante 55 años, pendejo hipócrita...

@omu: "Cuba estaba funcionando y la han tenido que parar. A partir del próximo año, 1960, había contratos para servicios que pudieron haberle reportado a nuestro país unos cuantos miles de millones. Cuba ya no podrá aportar nada a sus habitantes por esta situación, eso que han dado en llamar revolución. Tampoco podrá pagar sus deudas y, por supuesto, seguirá deteriorándose como país", explicó un tal Silvio Rodríguez.

8.21.2014

carenciaENLAlengua


... Las carencias no son, evidentemente, algo único del castellano. Es más, la diseñadora gráfica Anjana Iyer ha recogido, en una serie de ilustraciones llamada Found in Translation, una treintena de palabras casi imposibles de traducir al idioma de Shakespeare (ni en el de Cervantes, de paso). Curiosamente, muchas de ellas describen sentimientos. Mamihlapinatapei habla en yagán, idioma de una tribu indígena de Chile, de una mirada entre dos personas que desean iniciar algo pero no son capaces de juntar el valor necesario para dar el primer paso.... MORE @El País Diccionario de palabras que no existen

DOBLEInConsciencia

8.19.2014

mOne

Mone Davis LittleLeagueWorldSeries STAR on Sports Illustrated cover

since i was a child, i only liked racquet sports... tenis, cancha, frontón, badminton... hasta que me jodí las dos rodillas hace unos diez jugando tenis. ahora son tremendus mierdihuesitis ARTríticus, y me tienen nocheYdía rezando al dios de las gordas tenistas que poLfavoL no tenga que operármelas... porque yeah, más claro que el agua eso de que sonoio ain´t no Ljock and never been a player nor a spectator fan of any sport with balls involved... unless we consider gayporn a sport... mmm, food for thought there...

anyway... esta chiquita Mone Davis es un fenómeno de pítcher y ojalá sea la que rompa el absurdo muro de que las mujeres no puedan jugar en las grandes ligas del béisbol... además, tiene tremendo caché mujeril en su porte, con una calma de fierro antes de lanzar... tomaaaa, dale a esaaaa... y mírenla, ya en la portada del SI... toda una excelente joven jugadora y no una modelito en bikini. eso. eléctrica y mujeril, Mone... qué linda ella...

8.16.2014

queSErasqueALqueLEpique

ñoooooo chicoooo latiencogíaconmaYami...

"We were more worried about mangoes falling on our cars. " jaaaaa, aymimadre, Pamela Druckerman y su op-ed del NYT, Miami grows up. A little, ha sido el equivalente de tremenda epidemia de sarpullido para los mayambaneros, a quienes les gusta tanto flotar en su capsulita tropical.

datbiechsedguaaaatbautnosotro?? 
ayeintparkinmaibrannubiemdobelyúnougüearniarjercacharroviejoputa... esaloquÉtremendacomemielda... ¿se lo imaginan, el eco, ah el eco y su repicar? eso, vivaeltriOfai, vayaaaa.

en fin, rásquense, mayambaneros, que pica, la verdad pica... aunque, para ser justos, la Druckerman (hasta le he cogido lástima... porque el horror de haber crecido judeo?gringoide en Mayambana en medio de tanto cubiche equivocao... uff, pa´su escopeta, la pobre) menciona algunas de las pocas cosas que a mí también me gustan de Mayambana... que no somos de piedra los que preferimos vivir lejos del paraíso pero que llevamos su tufillo en el olfato. 

´tonce, como la picazón ha sido contagiosa y un montón de mayambaneros escribanos han puesto sus plumas y consabidas puntas a rasgar las hojas de plátano y otros pliegos orgánicos donde se lamentan entre croqueta y croqueta... no podía faltar el quejido insultado de la autodenominada generaciónÑ de cubanoamericanos, chicooo, etiqueta que tan bien sirve a tantos que ni buena ortografía tienen ni en cubano ni en americano... pero en fin, de algo la gente tiene que vivir y las etiquetas, ya se sabe, make people belong. eso. y como ese es el grupito con el que creció la Druckerman y por lo tanto, desarrolló esta alergia que ahora siente de la plasticidad enlatada en la materva que flota e inunda las calles sin baches de mayambana... he aquí la indignada refutada aka rebuTTal cubanomericana de carmen peláez, aka carmelita tropicana y otros personajes gloriosos del exilio-nostálgico-jamás-será-vencido... so here, la peláez´ op-ed en el HuffPost, You say Miami, I say Me-ah-me


  ay mayambana... nothing faster, nothing finer... so, all i say is... moon over miAmi... shine... over the rolling sea

8.15.2014

@69

madrid 69 and sono io con sus groovy striped pants en el retiro... strange child that i was, rarita, ya decían los amigos de mis padres, a espaldas de ellos, claro. pues sí, rarita y muy desarrolladita con mis 10ymedio a cuestas, que ni llegaba a 11 años en la fotín de la derecha, que en la de la izq. los acababa de cumplir. 

1969 fue un gran año musical, en fin... verano en madrid por primera vez, empezando a pespuntar la omucita y a preguntar y preguntar y leer y leer... agosto de ese año, un mes muy traqueteado para omucita... que si Armstrong en la Luna ¡ostia!... que si Woodstock y Santana (¡esoÉmúsicacubana!)... que si mi madre tuvo un aborto, y yo --escondida en el clóset del pasillo de ayala fantaseando cosasRaras porque sí, ya me estaba dando cuenta quedeverdad era súper rarita-- me enteré cuando una amiga le dijo a mi madre, a modo de sorna, que ya no le tenía que poner Apolo al niño... uff, y claro, el aborto era ilegal en la franquicia que era españa en aquellos tiempos, qué horror. mis viejos nunca me lo dijeron, que eso me hubiera convertido en una "hijaDELmedio" con todos los complejos que a eso le atribuyen... de la que me salvé, ajá... aunque ahora sería bienvenido tener una tercera mano en esto de la viejitud... 

bah, vah, nenes... que tengo buenas nuevas, que me acaban de llamar y que sí, lograron sacar todo el veneno y ya, estoy limpia de culpa por ahora... así que voy a celebrar oyendo música del 69 y tratando de hacer 69 con una muñeca inflable o algo que se le parezca... sí, que hoy se cumplen 45 añetes de woodstock y bien que lo recuerdo, tragándome las imágenes en la revista MundoJoven () embobada, porque claro, yo quería ser hippie y bañarme encuera en los arroyos y menear mi melena con absoluta libertad... ohbaby ohyeah...

(y a que ese árbol de la foto está en todas las fotos de cubanos que han pasado por madrid, estoy segura... :)

sOUllsacrifice


Soul Sacrifice - Santana (Live In Woodstock) (1969) from Aioleus on Vimeo.


woodstock @ 45yrs... 
damn, sounds even better today, rap that

aMorPlatÓnico


8.12.2014

enYAyaDA

estoy enyayada, otra vez. qué yayayítica he salido... porque el sol, bendito sea, me las está cobrando. yo que lololo adoro, al soL, aunque llevo años protegiéndome de su calorcalorcito rayito-a-rayito porque me lo temía, esta venganza tardía. 

protégete, que eres blanca, decía mi madre en aquellos tiempos en que me cocinaba bajo el sol con aceite de bebé y cremasDEmentiritas pensando en calores aún más sublimes... ¿blanca yo, en serio, mima? contestaba rebelde... y ella... PeroNiÑaMiraTusPrimos... tan variados rubios de ojos claros del lado de mi madre, tan veniditos a menos ellos en tierras mestizas donde el placer es negro y espeso y la musicalidad de los cuerpos no es sonora y sabrosa a no ser que se tizne de mulato cimarrón encendido al fósforo limpio. pero la blancura no es total, que ya del lado de mi padre abunda la testosterona trigueña, subidita de tono, de inmensos ojos casi saltones, pardos pedigüeños ojos que se lo quieren tragar todo a su paso, glotones. y bien, esas mezclas que somos, que hoy les dicen fusión... pordió, que tengo un sobrino que es casi transparente y una sobrina nieta pelirroja... pero resulta que a mí me tocó un poco de todo... piel blanca y ojos andaluces, que si pelo cubano y así... herencia, legado y por lo tanto, sustito, mucho sustito ahora. porque con tanta piel blanca, yo roja de lujuria bajo el sol y brinCa, Corre por la arena Caliente que nunca han de Cobrarme el pagaré, si me voy a morir joven, jajajá. y ahora, miratú, que hay que abrir, raspar, quemar... y ¿no viene siendo Casi lo mismo? na, na, na...

así que estoy enyayada, aburridita tirándole selfies a mi pata herida... casi con aiweiwei y sus instagrams de patasfusiles... entonces, mirando afuera, que parece otoño y mi pata herida, me dan ganas de hablar en idiomas foráneos con fantasmas finos... y el eco de mi madre: niña, que pata tienen los animales... pues eso, es que hoy ya ni soy niña ni animal, sólo humana, y no de las mejores, así que más que nunca me siento como bestia herida. shhh, no digas eso, shhh, que se murió Mork y tú estás viva. coño, que nonono... probablemente se mató Mork porque, se sabía, los extreterrestres nunca se adaptan. y yo bueno, yo soy de matanzas, y eso, como que asusta...

así que ya saben, sean leves con los mensajitos y díganme que me quieren, aunque sea de mentirita. serán tiernamente agradecidos. sono io.

XimenA

de estas niñatas siglo21 que cantan como si estuvieran hechas de jello-shots, desfallecidas de voz y espíritu hasta que se te desnudan y tracatá... aymimadre, están cubiertas de tatuajes de hojas de marihuana en las nalgas y bart simpson en los senos, ésta, con su carita de yo-no-fui se tira covers peligrosas cuyas insalvables vallas salta más o menos bien, por lo menos en estas tres... 

la oyes y dices, pasa, hasta que la ves, con esa carita y dices... no mames... pero bueno... ahí tienen, a la ximena sariñana, casi ximeñoña, ideal para una sesión de "vean, nenes, aprendan de estas canciones, que eso sí era música. venga, pues, a hacer covers". compañía ideal para una escribana aburrida con demasiadas malaideas rondándole el coco.

nah-noo nah-noo do-be-do

we all aRe one fuck-up-step away from suicide, so the floating perhaps-maybe that robin did-IT should not shock. for maybe he just got tired and decided that it was time to go, fua-pa-fuera, on his own terms, sort of because enough-of-the-pressure, that constant one-must-have-it-aLL. that ALL we know that is never enough, even when supposedly you do, have-it-all. even with the plus-on-benefit of sort-of being free with that dangling bonus of the right to pursuit happiness in front of your eyes and mind your lifetime. your lifetime, yours never to initiate nor end. so yeah, there´s always more than ALL and we want it... somewhere else, rushing forward in that slippery whatever, the what´s it all about doomed syndrome of the soul and its "search" as we degenerate and one day, the beauty of flowers is not what it used to be...

anyway, almost thirty years ago, as i walked lost on the avenue of the americas in nyc, feeling like the loneliest person surrounded by strangers in the horrendous dirty little planet that manhattan was (and is), i run into Robin Williams. actually, it was more like i rammed into him, because i am clumsy and as usual, i was walking distracted. he smiled, perhaps expecting me to recognize him, which i did a few steps later (coño, that was mork!). but then, right in front of him, i just kind-of-excused myself and continued walking north, feeling, yes... a bit suicidal. but just a bit, like probably everyone else that walked around me. and a bit is never enough courage to complete the deed. a bitonga perhaps is the right amount...

but i was not a fan then, and never was, really. however, as a young-not-so-acid-me i loved Mork and the frenzy in his blue eyes when he went off in rampages of high-velocity apparently silly humor. it seemed that he owned the world and all of us inside it in those sharp-quick-tongue-twisters of his. so, i guess i had my fifteen seconds of brushing-with-fame when i crossed his path that day and saw his twinkling blue eyes up-close... so there, much more intimacy than most people have in their whole lifetime... with a star. 

and now he is dead, perhaps because he wanted to be it, dead. and so it goes, the perfect ending action to always wanting more, or less, as an answer to the constant quest... so restINpeace, frantic-robin... but i know there´s an oxymoron hiding in that wish...

8.08.2014

doBEdo

it nice time of year to be on mars

via tweeter, which is more or less the same... check her out to feel good about the searching human soul, sort of...
because


it nice time of year to be on mars...


enough said

8.03.2014

now-here-now-where-nowhere

NOWHERE (2009) / central scene / for Pina from Dimitris Papaioannou on Vimeo.

and most definitely check out the 30 min compilatory video in vimeo of Papaioannou´s ouvre, for it is masterful and a gift to the eyes and mind